hjem › Drivstoffsystem › Vi krysset elven på en ustø flåte (1) laget av tre stokker bundet sammen (2) og gikk til høyre (3) og holdt (4) nærmere kysten. En samling ideelle samfunnsvitenskapelige essays La oss gi eksempler på definisjonen av kommunikasjonsmidler i en liten tekst

Vi krysset elven på en ustø flåte (1) laget av tre stokker bundet sammen (2) og gikk til høyre (3) og holdt (4) nærmere kysten. En samling ideelle samfunnsvitenskapelige essays La oss gi eksempler på definisjonen av kommunikasjonsmidler i en liten tekst

Det majestetiske og mangfoldige russiske maleriet gleder alltid publikum med sin inkonstans og perfeksjon. kunstformer. Dette er det særegne ved verkene kjente mestere Kunst. De overrasket alltid med sin uvanlige tilnærming til arbeid, ærbødig holdning til følelsene og følelsene til hver person. Kanskje det er derfor russiske kunstnere så ofte skildret portrettkomposisjoner som levende kombinerte følelsesmessige bilder og episk rolige motiver. Ikke rart Maxim Gorky en gang sa at en kunstner er hjertet av landet hans, stemmen til hele epoken. Faktisk formidler de majestetiske og elegante maleriene til russiske kunstnere levende inspirasjonen fra deres tid. Som ambisjoner kjent forfatter Anton Chekhov, mange søkte å bringe inn i russiske malerier den unike smaken av folket deres, så vel som en uslukkelig drøm om skjønnhet. Det er vanskelig å undervurdere de ekstraordinære lerretene til disse mestrene i majestetisk kunst, fordi virkelig ekstraordinære verk av forskjellige sjangre ble født under børsten deres. Akademisk maleri, portrett, historisk bilde, landskap, verk av romantikk, modernisme eller symbolikk - alle gir fortsatt glede og inspirasjon til seerne. Alle finner i dem noe mer enn fargerike farger, grasiøse linjer og uforlignelige sjangre av verdenskunst. Kanskje en slik overflod av former og bilder som russisk maleri overrasker med, er forbundet med det enorme potensialet i kunstnerverdenen rundt. Levitan sa også at i hver tone av frodig natur er det en majestetisk og uvanlig palett av farger. Med en slik begynnelse dukker det opp en storslått vidde for kunstnerens pensel. Derfor kjennetegnes alle russiske malerier av deres utsøkte alvorlighetsgrad og attraktive skjønnhet, som det er så vanskelig å løsrive seg fra.

Russisk maleri er med rette skilt fra verdenskunst. Faktum er at inntil det syttende århundre ble innenlandsmaleri utelukkende forbundet med religiøst tema. Situasjonen endret seg da tsar-reformatoren - Peter den store kom til makten. Takket være reformene hans begynte russiske mestere å engasjere seg i sekulært maleri, og ikonmaleri skilte seg ut som en egen retning. Det syttende århundre er tiden for slike kunstnere som Simon Ushakov og Iosif Vladimirov. Så på russisk kunstverdenen Portrettet ble født og ble raskt populært. På 1700-tallet dukket de første kunstnerne opp som gikk over fra portrett- til landskapsmaleri. Mesternes uttalte sympati for vinterpanoramaer er merkbar. Det attende århundre ble også husket for fødselen til hverdagsmaleriet. På det nittende århundre ble tre trender populær i Russland: romantikk, realisme og klassisisme. Som før fortsatte russiske artister å henvende seg til portrett sjanger. Det var da verdensberømte portretter og selvportretter av O. Kiprensky og V. Tropinin dukket opp. I andre halvdel av det nittende århundre skildrer kunstnere oftere og oftere det enkle russiske folket i deres undertrykte stat. Realisme blir den sentrale trenden i maleriet i denne perioden. Det var da Wanderers dukket opp, og skildret bare det virkelige, virkelige livet. Vel, det tjuende århundre er selvfølgelig avantgarden. Kunstnerne på den tiden påvirket både tilhengerne deres i Russland og rundt om i verden betydelig. Maleriene deres ble forløperne til abstraksjonismen. Russisk maleri er et stort fantastisk verden dyktige artister som glorifiserte Russland med sine kreasjoner

(1)En gang fløy stær til meg på en klokke, oktober, høst, regnfull.(2) Vi løp om natten fra kysten av Island til Norge. (3) På et skip opplyst av kraftige lys. (4) Og i denne tåkete verdenen oppsto slitne konstellasjoner ...

(5) Jeg forlot hytta på brofløyen. (6) Vind, regn og natt ble umiddelbart høylytt. (7) Jeg løftet kikkerten til øynene. (8) Skipets hvite overbygninger, redning av hvalbåter, dekker mørke fra regnet og fugler flagret i vinduene - våte klumper luftige av vinden. (9) De stormet mellom antennene og prøvde å gjemme seg for vinden bak røret.

(10) Dekket på skipet vårt ble valgt av disse små fryktløse fuglene som et midlertidig tilfluktssted på deres lange reise mot sør. (elleve) Selvfølgelig husket jeg Savrasov: tårn, vår, det er fortsatt snø, og trærne våknet. (12) Og alt generelt ble husket hva som skjer rundt oss og hva som skjer inne i sjelen vår når den russiske våren kommer og tårn og stær kommer. (13) Du kan ikke beskrive det. (14) Dette bringer tilbake til barndommen. (15) Og dette er ikke bare forbundet med gleden over naturens oppvåkning, men også med en dyp følelse av hjemlandet, Russland.

(16) Og la dem skjelle ut våre russiske kunstnere for de gammeldagse og litterære handlingene. (17) Bak navnene Savrasov, Levitan, Serov, Korovin, Kustodiev ligger ikke bare den evige livsgleden i kunsten. (18) Det er russisk glede som er skjult, med all dens ømhet, beskjedenhet og dybde. (19) Og hvor enkel den russiske sangen er, så enkelt er det å male.

(20) Og i vår vanskelige tidsalder, når verdens kunst smertelig leter etter generelle sannheter, når livets forviklinger nødvendiggjør den mest komplekse analysen av et individs psyke og den mest komplekse analysen av samfunnets liv - i vårt århundre, kunstnere er enda flere man bør ikke glemme en enkel funksjon av kunst - å vekke og belyse i en medstamme en følelse av hjemland.

(21) La våre landskapsmalere ikke få vite det i utlandet. (22) For ikke å gå forbi Serov må man være russ. (23) Kunst er kunst når den fremkaller i en person en følelse av lykke, om enn flyktig.(24) Og vi er arrangert på en slik måte at den mest gjennomtrengende lykke oppstår i oss når vi føler kjærlighet til Russland. (25) Jeg vet ikke om andre nasjoner har en så uløselig kobling mellom en estetisk sans og en følelse av hjemland ...

(Ifølge V. Konetsky)

Komposisjon

Hvem av oss husker ikke Shishkins landskap "Rye", ble ikke overrasket over ømheten i fargene til Levitans "Golden Autumn", stoppet ikke i beundring for de majestetiske og rørende samtidig kolonnene av bjørkestammer til "Kuindzhi" Birch Grove"? Russiske landskapsmalere sang skjønnheten til diskret russisk natur, enkelheten i landlige landskap, de enorme vidder av Russland. V. Konetsky prøver å løse spørsmålet: hva er formålet med kunst, eller rettere sagt, hvorfor er landskapene til Savrasov, Levitan, Serov, Korovin, Kustodiev, de store russiske landskapsmalerne, så nære og forståelige for oss, den russiske mennesker.

Grunnen til alvorlige refleksjoner til forfatteren var en episode da stærer fløy til skipet en gang på en vakt på havet. Små fryktløse fugler minnet umiddelbart Savrasovs landskap: "... tårn, vår, det er fortsatt snø, og trærne våknet." V. Konetsky innser at dette møtet og minnene inspirert av det ikke bare er forbundet med gleden over naturens oppvåkning, men også med en dyp følelse av hjemlandet, Russland. Han understreker hvor viktig det er i vår vanskelige tidsalder å «våkne og belyse hjemlandsfølelsen hos en medstamme».

V. Konetsky definerer klart sin visjon om problemet med kunstens formål for en russisk person: «Kunst er kunst når den fremkaller en følelse av lykke i en person, om enn flyktig. Og vi er arrangert på en slik måte at den mest gjennomtrengende lykke oppstår i oss når vi føler kjærlighet til Russland. F kunstens funksjon er å vekke og belyse i en medstamme en følelse av hjemland.

Det er selvsagt umulig å ikke være enig i forfatterens synspunkt. Hver av oss er kjærest av alle våre lite hjemland, sannsynligvis ble jeg slått av landskapene til den ærede kunstneren i Russland P. M. Grechishkin, vår Stavropol landskapsmaler. Jeg er glad for at jeg fikk besøk kunstgalleri Grechishkin, for å se landskapene i det innfødte Kaukasus, Stavropol, hele vårt enorme moderland ...

Bekreftelse av konklusjonene til V. Konetsky finnes i skjønnlitteratur. Så, i en av episodene av A.P. Chekhovs historie «Three Years» fortelles det at for en kvinne som er vant til å se målet med kunst slik at gjenstander og mennesker er som ekte, åpnet det seg plutselig noe annet. Hun så et landskap med en elv, en tømmerbro, en sti, en skog og en brann, det var ikke noe uvanlig i det, men et øyeblikk ble kunstens sanne formål avslørt for henne: å vekke spesielle følelser, tanker i oss , opplevelser, muligheten til å komme i kontakt med hjemlandet.

Og i B. Ekimovs fortelling «The Music of the Old House» er det også refleksjoner rundt kunstens rolle i menneskelivet. Forfatteren husker hvordan han først kom inn i livet hans klassisk musikk og så russisk landskapsmaleri. Musikk hjalp ham til å høre livets ukjente musikk, maleriene til Serov, Polenov, Savrasov tillot ham å se skjønnheten i det vanlige: "Hver dag ser jeg skjønnheten til jorden, menneskene, livet."

Så, V. Konetsky hjalp meg å forstå hva som er den sanne innflytelsen av innfødt kunst på det russiske folket. Det hjelper å bli enda et øyeblikk lykkeligere, å innse hvor kjært ditt hjemland er for deg.

I følge I. Gontsov. Av en eller annen grunn snakker mange moderne pop-"stjerner" med spesiell glede ... Problemet med innflytelsen fra pop-"stjerner" på tenåringer

(1) Av en eller annen grunn snakker mange moderne pop-"stjerner" med spesiell glede om hvor dårlig de studerte på skolen. (2) Noen ble irettesatt for hooliganisme, noen ble overlatt til

det andre året brakte noen lærere til en besvimelsestilstand med sine fantastiske frisyrer ... (3) Man kan behandle slike avsløringer av "stjernene" våre på forskjellige måter: noen av disse historiene om en rampete barndom fører til ømhet, andre begynner å klager knurrende over at i dag er veien til scenen åpen kun for middelmådighet og ignoranter.

(4) Men det som bekymrer meg mest er reaksjonen til tenåringer. (5) De har en sterk overbevisning om at den korteste veien til berømmelse går gjennom politiets barnerom. (6) De tar alt for pålydende. (7) De forstår ikke alltid at historier om en "gal" barndom, da den fremtidige "stjernen" overrasket alle rundt med sin eksotiske originalitet, bare er en scenelegende, noe sånt som et konsertdrakt som skiller en artist fra vanlig person. (8) En tenåring oppfatter ikke bare informasjon, han transformerer den aktivt. (9) Denne informasjonen blir grunnlaget for hans livsprogram, for å utvikle måter og midler for å nå målet. (10) Derfor må en person som sender noe til et publikum på mange millioner ha høy ansvarsfølelse.

(11) Uttrykker han virkelig tankene sine eller fortsetter han ubevisst scenespillet og sier hva fansen forventer av ham? (12) Se: Jeg er "min egen", akkurat som alle andre. (13) Herfra og

en ironisk nedlatende holdning til utdanning, og kokett hån: «Læring er lett, og uvitenhet er en behagelig skumring», og arrogant selvbeundring. (14) Men nå er overføringen over. (15) Hva er igjen i sjelen til de som lyttet til artisten? (16) Hvilke frø sådde han i tillitsfulle hjerter? (17) Hvem gjorde han bedre? (18) Hvem ledet han på veien til skapende skaperverk? (19) Da en ung journalist stilte disse spørsmålene til en kjent DJ, fnyste han ganske enkelt: ja, du går, jeg er ikke for det i det hele tatt ... (20) Og i denne forvirrede indignasjonen til "popstjernen ", hennes sivile umodenhet, hennes menneskelige "underutdanning." (21) Og en person som ennå ikke har bygget seg opp som person, ikke har realisert sin misjon i samfunnet, blir en ydmyk tjener for mengden, dens smak og behov. (22) Han kan kanskje synge, men han vet ikke hvorfor han synger.

(23) Hvis kunsten ikke kaller til lyset, hvis den, fniser og blunker lurt, drar en person inn i "behagelig skumring", hvis den ødelegger urokkelige verdier med giftig syre av ironi, så oppstår et rimelig spørsmål: gjør samfunnet trenger slik "kunst" verdig om

Oppgave 17

Fyll inn alle manglende skilletegn:

Men dette er bare en introduksjon (1)

eller rettere sagt (2) si en.

Her (3) var Lenin glad i livet,

uten reservasjoner og i sin helhet?

Selvfølgelig var (4).

Og ikke delvis

og lederens formidable vilje,

når lykken kokte rundt

bajonetter og flagg fra oktober.

Ja, det var, men uten idyller,

når igjen, etter å ha festet bajonetter,

gikk til fronten uten sanger

Moskva og Peter regimenter.

Han var glad, lo som et barn,

når du bærer bannere,

for første gang er det sovjetferie

Russland feiret helheten.

Han (5) forresten (6) var fornøyd hjemme,

i skogen når det fortsatt er mørkt...

Men denne lykken er kjent for alle,

og det er ikke gitt til alle.

(Jaroslav Smelyakov)

Oppgave 18

Angi tallet(e) som skal erstattes med komma(r) i setningen.

Verkene til Kuindzhi, Polenov, Savrasov, Levitan (1) hver (2) hvorav (3) vakte stor interesse hos publikum (4) representerte ulike retninger innenfor den enhetlige rammen av det russiske realistiske landskapet.

Oppgave 19

Plasser alle skilletegn: angi tallet(e) som skal erstattes med komma(r) i setningen.

Skogvoktere oppfordres til å forhindre brann i skogen (1), men (2) hvis det samler seg en stor mengde død ved i skogen (3), så setter vokterne selv opp små kunstige branner (4) for å redusere sannsynligheten for spontan forbrenning i fremtiden.

Oppgave 20

Rediger setningen: korriger den leksikale feilen, unntatt overflødig ord. Skriv ut dette ordet.

Ofte kunstverk er selvbiografiske. Det er kjent at Alexander Grin skrev selvbiografien sin mens han skapte historien "Flight to America".

Oppgave 21

Hvilket av påstandene samsvarer med innholdet i teksten? Angi svarnumrene.

1) Russiske malere anklages for gammeldagse emner.

2) Ankommende tårn minnet fortelleren om et kjent maleri.

3) Navnene på våre landskapsmalere er ikke kjent i utlandet.

4) Formålet med kunst er å vekke og belyse følelsen av hjemland i en person.

5) Russisk sang er ikke så enkelt som å male.

(1) En gang fløy stær til meg på en klokke, oktober, høst, regnfull. (2) Vi løp om natten fra kysten av Island til Norge. (3) På et skip opplyst av kraftige lys. (4) Og i denne tåkete verdenen oppsto slitne konstellasjoner ...

(10) Dekket på skipet vårt ble valgt av disse små fryktløse fuglene som et midlertidig tilfluktssted på deres lange reise mot sør. (11) Selvfølgelig husket Savrasov: tårn, vår, det er fortsatt snø, og trærne våknet. (12) Og alt generelt ble husket hva som skjer rundt oss og hva som skjer inne i sjelen vår når den russiske våren kommer og tårn og stær kommer. (13) Du kan ikke beskrive det. (14) Dette bringer tilbake til barndommen. (15) Og dette er ikke bare forbundet med gleden over naturens oppvåkning, men også med en dyp følelse av hjemlandet, Russland.

(16) Og la dem skjelle ut våre russiske kunstnere for de gammeldagse og litterære handlingene. (17) Og navnene på Savrasov, Levitan, Serov, Korovin, Kustodiev skjuler ikke bare den evige livsgleden i kunsten. (18) Det er russisk glede som er skjult, med all dens ømhet, beskjedenhet og dybde. (19) Og hvor enkel den russiske sangen er, så enkelt er det å male.

(20) Og i vår komplekse tidsalder, når verdens kunst smertelig søker etter generelle sannheter, når livets forviklinger nødvendiggjør den mest komplekse analysen av et individs psyke og den mest komplekse analysen av samfunnets liv - i vårt alder, bør kunstnere desto mer ikke glemme en enkel funksjon av kunst - å våkne opp og å belyse følelsen av hjemland i en medstamme.

(21) La våre landskapsmalere ikke få vite det i utlandet. (22) For ikke å gå forbi Serov må man være russ. (23) Kunst er da kunst når den fremkaller i en person en følelse av lykke, om enn flyktig. (24) Og vi er arrangert på en slik måte at den mest gjennomtrengende lykke oppstår i oss når vi føler kjærlighet til Russland. (25) Jeg vet ikke om andre nasjoner har en så uløselig kobling mellom en estetisk sans og en følelse av hjemland ...

(Ifølge V. Konetsky)

Oppgave 22

Hvilke av følgende påstander er sanne? Angi svarnumrene.

Skriv inn tallene i stigende rekkefølge.

1) Setning 1 inneholder et beskrivelseselement.

2) I setningene 5, 7, er 8 hendelser som skjer etter hverandre.

3) Setning 13 inneholder en konklusjon fra det som er sagt i setningene 11-12.

4) I setningene 22-24 presenteres begrunnelse.

5) Setningene 16-17 inneholder en fortelling.

Oppgave 23

Hvilket ord brukes bokstavelig i teksten? Skriv ut dette ordet.

sliten (setning 4)

hvit (forslag 8)

oppvåkning (setning 15)

gjemmer seg (setning 17)

Oppgave 24

Blant setningene 7-13, finn en(e) som er forbundet med den forrige ved å bruke et personlig pronomen. Skriv nummeret/numrene til dette tilbudet/tilbudene.

Oppgave 25

Les anmeldelsesutdraget. Den undersøker språkfunksjoner tekst. Noen begreper som er brukt i anmeldelsen mangler. Fyll ut hullene med tallene som tilsvarer begrepets nummer fra listen.

"Stærene våknet i sjelen til forfatteren av tekstminnene om moderlandet og mange andre varme følelser, som han prøver å finne de nøyaktige ordene for, mens han tyr til bruken av slike visuelle virkemidler, som (A) _____ ("trærne våknet"), (B) _____ ("huskes i det hele tatt" i setning 12, "Savrasov husket ..." i setning 11) og (C) _____ ("gjennomtrengende lykke" i setning 24). Forfatterens posisjon får hjelp til å uttrykke et slikt syntaktisk middel som (D) _____ (setningene 17-18).

Liste over termer:

1) leksikalsk repetisjon

2) etterligning

3) syntaktisk parallellisme

4) parsellering

6) rader med homogene medlemmer

7) samtaleord

8) retorisk appell

9) sammenlignende omsetning

Skriv ned tallene som svar, ordne dem i rekkefølgen som tilsvarer bokstavene:

EN	B	I	G

Oppgave 26

Skriv et essay basert på teksten du leser.

Formuler et av problemene fra forfatteren av teksten.

Kommenter den formulerte problemstillingen. Ta med i kommentaren to illustrasjonseksempler fra den leste teksten som du mener er viktig for å forstå problemstillingen i kildeteksten (unngå oversitering).

Formuler posisjonen til forfatteren (fortelleren). Skriv om du er enig eller uenig i synspunktet til forfatteren av den leste teksten. Forklar hvorfor. Argumenter din mening, og stol først og fremst på leserens erfaring, samt kunnskap og livsobservasjoner (de to første argumentene er tatt i betraktning).

Volumet av essayet er på minst 150 ord.

Et arbeid skrevet uten å stole på den leste teksten (ikke på denne teksten) blir ikke vurdert. Hvis essayet er en parafrase eller en fullstendig omskrivning av kildeteksten uten noen kommentarer, blir slikt arbeid vurdert med null poeng.

Nåværende side: 17 (totalt boken har 54 sider)

Font:

100% +

I lang tid kunne jeg ikke forstå hvorfor stjerner dukket opp på den regnfulle himmelen, i regn og tåke. Og hvorfor konstellasjonene er så ukjente for meg. Og hvorfor stjernebildene er slitne, kan de ikke beholde sine rettmessige plasser i universet.

Vi kjørte gjennom natten fra kysten av Island til Norge.

Motorskip opplyst av kraftige lys.

Og i den kalde hytta var det som alltid mørkt. Kun rorposisjonsindikator, turtellere og røde brannalarmlys var tent. Og et mylder av vannpartikler lyste foran vinduene på hytta med et litt merkbart, ustødig kirkegårdslys - tåke og regn. Og i dette tåkete havet oppsto slitne konstellasjoner. De skalv og noen ganger blinket de sterkt. Og skyndte seg med oss.

Jeg forlot hytta på brofløyen. Vinden, regnet og natten ble umiddelbart høylytt. Øynene vannet. Jeg snudde bakhodet mot vinden og løftet kikkerten mot øynene. Hvite overbygninger svaiet i vinduene, redder hvalbåter, dekker mørke fra regnet og fugler - våte klumper luftet av vinden. De suste mellom antennene og prøvde å gjemme seg for vinden bak røret, bak hvalbåtene, på dekket.

De var virkelig slitne konstellasjoner. Og vakthavende sjømannen løp allerede mot meg med fugler i begge hender.

«Stærer,» sa han. Vi prøvde å mate dem, men de spiser ikke.

Så stær fløy til meg på en klokke, oktober, høst, regnfull. Selvfølgelig husket Savrasov, våren, det er fortsatt snø, og trærne våknet. Og alt generelt ble husket hva som skjer rundt oss og inne i sjelen vår, når den russiske våren kommer og tårn og stær kommer. Du kan ikke beskrive det. Det bringer tilbake til barndommen. Og dette er ikke bare forbundet med gleden over naturens oppvåkning, men også med en dyp følelse av hjemlandet, Russland.

Og la dem skjelle ut våre russiske kunstnere for de gammeldagse og litterære handlingene. Bak navnene - Savrasov, Levitan, Serov, Korovin, Kustodiev - skjuler det seg ikke bare den evige livsgleden i kunsten. Det er russisk glede som er skjult, med all sin ømhet, beskjedenhet og dybde. Og hvor enkel en russisk sang er, så enkelt er det å male.

Og i vår komplekse tidsalder, når verdens kunst smertelig søker etter generelle sannheter, når livets forviklinger nødvendiggjør de mest komplekse analyser av psyken til et individ og de mest komplekse analyser av samfunnets liv - i vår tidsalder, desto mer, kunstnere bør ikke glemme en enkel funksjon av kunst - å vekke og belyse i en landsmann en følelse av hjemland.

La våre landskapsmalere ikke vite i utlandet. For ikke å gå forbi Serov må man være russ. Kunst er da kunst når den fremkaller i en person en følelse av lykke, om enn flyktig. Og vi er innrettet på en slik måte at den mest gjennomtrengende lykke oppstår i oss når vi føler kjærlighet til Russland.

Jeg vet ikke om andre nasjoner har en så uløselig kobling mellom den estetiske sansen og sansen for hjemlandet.

Så vi skyndte oss mot nordøst, hjem, til brygga i Murmansk. Og plutselig fløy stærene inn, sammenkrøpet på forskjellige bortgjemte steder for å hvile. Og siden vi allerede savnet hjem, tenkte vi på Russland og den stille fulle Savrasov. Og så, når du ser en liten landfugl over havet, blir du liksom slapp i sjelen. Tross alt, fra barndommen leste jeg om fyrtårn, i lyset av hvilke fugler flyr og bryter. Og husk bildene i læreboka. Riktignok vet du allerede at en flytur over havet er en eksamen for retten til å bli kalt en fugl. Og den som ikke består eksamen vil dø og vil ikke gi svake avkom. Og du vet at det ikke er noe spesielt med lange flyturer for fugler, generelt sett. For en vanlig sommerdag flyr swiften tusen kilometer for å brødfø familien. Opplæring. Det er allerede kjent at fugler styres av jordens magnetiske kraftlinjer. Under flukt krysser de dem i forskjellige vinkler, og strømmen som induseres i lederen når lederen beveger seg i et magnetfelt avhenger av vinkelen. Og fuglene kan på en eller annen måte måle styrken til strømmen, og ifølge dem bevegelsesvinkelen i forhold til jordens magnetiske poler.

Det er fugler som lever evig i solens lys, det vil si at de aldri lever om natten. De flyr rundt planeten på en slik måte at solen alltid skinner på dem. De lever alltid midt på dagen, lys og glede. Og de dør hvis natten innhenter dem en gang.

Jeg har allerede lært mye, men når du ser en fugl som sliter med vinden, velter over bølgene, vil hjertet ditt verke av ømhet for den.

Sjøfugl er en annen sak. De forårsaker beundring og misunnelse for sin perfeksjon. Det er svært sjelden å se en måke blafre med vingene i havet. Det er ved elvene og nær bredden de vinker så mye de vil, som en slags markedsduer. Og i havet kan du se på en måke i flere titalls minutter, og den vil fortsatt suser over bølgene foran baugen på skipet - med seksten mil i timen - og ikke blafre med vingene. Flykten hennes er evig fall, evig planlegging.

Når det stormer, suser måker i hulene mellom sjaktene. Der, i vannkløftene, mellom vannfjellene og åsene, tar de ly for vinden.

Førstebetjent Volodya Samodergin dukket opp, delikat, umerkelig sjekket om alt var normalt på klokken min, kjente havet med en radar, sa selvfølgelig akkurat det jeg nettopp hadde tenkt på:

– Det er synd for fuglene, ikke sant, Viktorych?

– Vet du at de gamle normannerne bar ravner med seg over havet i stedet for et kompass? Jeg ba om å få vise frem min lærdom. Men det var ingen grunn til å skryte.

"Jeg vet," sa Volodya. – De slapp ut fugler for å bestemme retningen for å lande, til nær kysten. Til og med Noah gjorde det. Bare han hadde en due, ikke sant? .. Skal vi gå på konserten?

På den siste dagen av flyturen, gjennom innsatsen fra pompoliten og mange aktivister, ble det opprettet et amatørkonsertprogram. Og det var alltid interessant, talentfullt og morsomt, selv om det var litt naivt.

Vi i fire hender forberedte klokken for overgivelse. Han tok koordinater, instrumentavlesninger - jeg skrev det ned i en journal. Jeg ringte bilen og ga en rapport for klokken, og han kjente igjen og igjen på den steile sjøen med en radar. Vi har lært å jobbe godt med ham i fire hender. Og han tok meg gjentatte ganger i å gjøre feil, og på alle fellesreisene kunne jeg aldri ta ham på noe.

Han hadde et fantastisk, fuglelignende instinkt, intuisjon. Han skrudde på radaren akkurat da merket dukket opp på skjermen. I en rolig drift beordret han bilene til å være klare ti minutter før isfjellet gjemt under hekken vår. Dessuten et slikt isfjell, som var nesten helt i vannet, som ikke ble tatt av radaren og som ikke var synlig i tåka.

Hans morsomt etternavn kommer fra en bondefar som trakk sitt eget skjegg hele livet.

Vi overrakte klokken, spiste middag og gikk ned til musikkrommet. Det polerte treverket på salongens vegger lyste edelt av lysekroner. dagslys. Innleggene av eldgamle karaveller glitret i treveggene. Karavellene seilte og seilte og blåste opp seilene sine.

Salongen var stappfull. Setene våre var tomme og ventet på oss i sentrum. Endelig kom kapteinen vår, kapteinene på trålerne hvis mannskap vi fraktet fra kysten av Amerika, og deres pompolitter.

Og kvelden før avskjeden begynte. Om en dag er vi ved passasjerkaien i Murmansk-havnen. Fiskerne vil gå ned stigen. Og kanskje vi aldri møtes igjen. Og kanskje møtes vi, men ingen vet.

Jentene våre, spente og pene av spenning, i blendende hvite bluser og svarte skjørt, slo hælene med utålmodighet. Men radioingeniøren Semyon tok selvsikkert over kvelden. Det var en profesjonell underholder. Han gikk til mikrofonen med en frekk gangart, sjekket spenningen i tauene de var bundet med musikkinstrumenter, og sa:

– Kjære kamerater fiskere! Nå skal jeg lese et dikt av Simonov om en utro kone. Dette diktet refererer til krigen, men dere er fiskere, og dette emnet er kjent for dere, siden dere er borte fra familiene deres i lang tid!

Og i dødsstille, hylende og med bevegelser leste han «Åpne brev»: «... Vi leste ikke ditt for godt, nå er vi i hemmelighet bittert plaget: hva om du ikke var den eneste som kunne, hva om noen andre får det? ..." Og så videre og så videre. Jeg trodde et øyeblikk at fiskerne, som svar på delikatesse og følsomhet, ville kaste bokser på Semyon, men ingenting skjedde. Tvert imot ble han applaudert høyt. Og nok en gang innså jeg at jeg ikke forstår noe i psykologien til dagens mennesker.

Generelt viste melodramaet seg å være høydepunktet i programmet. Baker-radiooperatøren vår, som en gang gråt i radiorommet, skalv også av antikken. Hun kom i forkant, skrittet bredt og resolutt, som Majakovskij. Hun hadde på seg svarte strømper og hadde røde flekker på kinnene.

- "Båtsmann Bakuta"! Virkelighet! – Bakeren foldet de tunge, deigtrøtte hendene på brystet og ledet historien: – En gang kom skipet vårt inn i Napoli. Båtsmann Bakuta gikk i land. I nærheten av et luksuriøst hotell så han en ti år gammel tiggerkvinne av ekstraordinær skjønnhet. Ingen av de borgerlige serverte en fantastisk italiener. Båtsmann Bakuta tok jenta med til skipet og lyttet til sangene hennes med emosjonell spenning. Så samlet båtsmannen inn penger hos mannskapet og tok tiggerjenta med til butikken. Han kledde babyen som en prinsesse og sørget for den berømte professoren i sang. Så dro vi fra Napoli, med bildet av Janina i våre hjerter - det var navnet på jenta. Ti år har gått. Skipet, som båtsmannen Bakuta seilte på, kom til Marseille. Byen var plastret med plakater av den berømte italienske sangeren. Båtsmannen kjente igjen Janina. Han brant av utålmodighet etter å se henne. For de siste pengene kjøpte han billett og gikk på teater med en beskjeden bukett vårblomster. Etter forestillingen gikk han inn på Janina og ga henne en bukett. "Hvem du er? spurte hun avvisende og kastet buketten tilbake til ham. "Jeg godtar ikke slike blomster!" Bosun Bakuta kom tilbake til skipet og skrev et brev til Janina: "Jeg husker en foreldreløs engel på gatene i Napoli ... virkelig Rikt livødela det sånn?"

Da skipet allerede ga opp, fløy en diger bil inn på brygga. Janina hoppet ut. Hun var tilslørt i svart og sto på kanten av kaien som en statue. Men det var for sent - Marseille smeltet inn i en dis ... Og nylig hørte vi sanger av ekstraordinær skjønnhet på radioen. Så kunngjorde kunngjøreren: "Janina Bakuta sang!"

Tro det eller ei, men tårene rant i øynene mine. Og fiskerne, som hadde drept millioner av fisk og sett djevelen vet hvilken art, prøvde også å ikke snu hodet til hverandre, for ikke å forråde begeistring, en uverdig mann. Og jeg trodde at det mest vinn-vinn-plottet er "The Lady of the Camellias". Melodrama overskrider århundrer og grenser og treffer uten en glipp de mest forskjellige hjerter.

Så kom jentene våre ut, klemte, rødmet, gikk over det sakte svaiende dekket med hælene og sang: «Jenter står». Denne sangen snakker om det faktum at jentene står nær veggene i klubben og ikke danser, for det er bare ni gutter for ti jenter. Vi sang med humør og tristhet, men det viste seg morsomt, siden vi hadde fire dusin karer for hver av dem, og de kunne ikke klage hjertelig på dette.

For hallen neide ærlig talt.

Og utseendet på scenen til en svart kaukasisk mann med den uunngåelige svarte barten og jigit-vanene viste seg å være praktisk.

Han snakket om en gammel kabarder som bar sin kone i en kurv bak ryggen hele livet, slik at hun ikke kunne utro ham.

Han knipset med fingrene, himlet med øynene og viste hvordan den gamle mannen pustet seg da han skulle bestige fjellet. Og hvordan han åpnet kurven på toppen av fjellet og så sin kjerring i den, sammen med en gammel nabo.

Salen rullet og eksploderte av glede noen ganger av misbruk.

En slik løs tomt måtte selvsagt balanseres. Og denne balansegangen var innebygd i programmet.

Rotkokken kom ut og leste de gripende versene til den berømte samtidspoeten: "La kjærligheten begynne, men fra sjelen - ikke fra kroppen!" Og la det være lidenskap også, men "lidenskap, men ikke hunder og ikke katter"! Hun leste kokeboken fra et stykke papir, gikk ofte vill, men de klappet henne også. Og jeg tenkte stolt på dikterne våre. Disse gutta kan skrive hva de vil. De har ikke politi. Dette er gutter med desperat mot. De kan bare misunnes.

Så begynte dansingen og «postleken».

I Murmansk tok vi fire musikere fra restauranten Arktika med på fly. Først svaiet de selvfølgelig og ble liggende oppkast i flere dager, og det var ingen måte å løfte dem opp slik at de ryddet hytta.

Så dro de.

Tanken var denne: profesjonelle musikere vil heve nivået på amatøropptredenene våre. I tillegg måtte de spille på dansefester. Alle vet at dans til levende musikk er mer interessant enn å danse til en båndopptaker.

Musikere kom først for å spille i hvite skjorter og slips.

Så ble de dristige.

Solisttrompetisten satt i en dyp lenestol, den løse magen dinglende mellom knærne, de bare fingrene stakk ut av fillete tøfler.

Han het Harry. All restaurantvulgaritet smurte tykt på det hovne ansiktet hans, som hadde glemt sollyset.

Trommeslageren, i en genser båret rett over den nakne kroppen, og også i tøfler, feminin, lubben, ungdommelig, rødmoset, med krøller ved tinningene, lukket ofte øynene og kastet hodet bakover, og uttrykte vanligvis musikalsk ekstase.

Kontrabassisten strålte med slankt, svakt hår og var dødelig deprimert av sin dumhet. Disse gutta visste selvfølgelig ikke ved ansettelsen at det ikke ville være noen restaurant her, ingen tips heller. At de må svinge seg i havet i to måneder for en ordinær lønn. Deres offisielle tittel var "musikkarbeider".

Det mest respektable inntrykket ble gjort av pianisten. Han hadde et merke fra Kyiv-konservatoriet. Han satt med ryggen mot publikum, bred - fra pitching - med beina spredt. Han var sannsynligvis talentfull og foraktet både seg selv og sine Labuh-venner, og fiskere, og alle generelt.

Dansepar vaklet på det skjeve gulvet i musikkrommet og snublet over foldene og hullene i det gamle teppet. Teppet ble revet av stolbena da de så en film her i en storm.

Fiskerne stakk stilig ut sine velnærede bakstykker, dekket - på moten - med tettsittende bukser. Muskuløse poter stakk kraftig ut fra de oppbrettede ermene på skjortene. Ikke-danserne satt som forventet under skottene, tygget jentene med grådige øyne og utvekslet passende bemerkninger om dem.

Plutselig reiste Harry seg fra stolen og inviterte fiskevennene sine til å spille trommer eller synge selv. Det var ingen søkere. Så bestemte Harry seg for å synge selv.

... Natten er kald, og tåke, og mørk rundt omkring.
Den lille gutten sover ikke, drømmer om fortiden,
Han står i regnet
Og det ser litt pukkelrygget ut,
Og synger på sitt morsmål:
"Venner, kjøp sigaretter!
Kom, infanteri og sjømenn,
Kom igjen, ikke vær sjenert
Varm opp min foreldreløse
Se, bare føtter...
Venner, jeg ser ikke i det hele tatt;
Barmhjertig jeg vil ikke fornærme deg, -
Så kjøp for guds skyld
Sigaretter, fyrstikker også -
Ved dette vil du redde den foreldreløse!..."

Skipet gynget, bølgene dunket under siden, spyttfylte urner tette med sigarettsneiper svaiet i korridoren. Fiskerne trampet rundt og lyttet, Vaclav Vorovsky lyttet strengt og trist fra den gylne rammen. Og det var på tide å legge seg. Men jeg hørte på sangen. Hun skapte et merkelig, smertefullt inntrykk.

Jeg er en gutt, jeg er foreldreløs, jeg er seksten år gammel,
Hjelp for guds skyld, gi meg råd,
Hvor kunne jeg be, hvor kunne jeg søke ly,
Jeg liker ikke hvitt lys lenger...
Faren min er i en hard kamp
De modiges død falt.
Tysk i ghettoen med en pistol
Skjøt moren min
Og søsteren min er i fangenskap,
Jeg er selv såret i et åpent felt,
Hvorfor mistet jeg synet...
Venner, kjøp sigaretter!
Kom, infanteri og sjømenn...

Hes, stemmeløs Harry formidlet perfekt intonasjonen til en blindvognsanger. Fikk plutselig vognlukt - viklinger, sult og militær makhorka. Og alt dette var på en eller annen måte forbundet med det stygge trampet på det fillete teppet til unge, kvinnesultne menn og med det strenge ansiktet til Vaclav Vorovsky.

Av en eller annen grunn tenkte jeg at sentimentaliteten til en amatørkonsert og det som vil skje i morgen ved Murmansk-brygga på en eller annen måte ikke passer.

Aldri så tilfeldig kom jeg tilbake fra havet og gikk så tilfeldig ut i det, som på disse reisene til Georges Bank med fiskerne.

Det er sjømenn, kapteiner, som trekker horndrevet tre ganger når de skiller seg fra et annet skip eller havn, men de gjør det fordi det skal. Og det er sjømenn som svømmer hele livet for disse tre hornenes skyld, av hensyn til spenningen som oppstår i en person ved takknemlighet, farvel eller møte.

Tre ganger fortøyde vi i Murmansk, og brygga var nesten tom. En liten håndfull mennesker møtte fiskerne som kjempet tilbake med havet i fire måneder.

Det er umulig å formidle med ord hvordan stillheten og stillheten på brygga knuser når man nærmer seg den. Hvordan du vil ha vekkelse, vifter med hender, kvinners glade ansikter, barn hevet i armene.

Sannsynligvis er Murmansk en tøff by. Stillhet og få mennesker han møter fiskerne, hvis de ikke har gjort noe super-fantastisk, superplanlagt.

Men mest sannsynlig er det slik det skal være. Tross alt har flytende mennesker alltid én ting foran seg - en lang og lang vei ...

Forbi Frankrike

På Stjerneplassen, i regnet, feide en neger nedfallne løv fra fortauene. Den svarte mannen var i gummistøvler ... "Den lilla svarte mannen gir deg en kappe ..."

På hjørnene av gatene satt blomsterselgere stille i paviljonger... "Fiolene fra Montmartre..."

Fortauene var øde, og tusenvis av biler raste rundt Zvezda-plassen... Biler?.. Noe av Mayakovsky.

Motorsyklister vred seg mellom bilene i kapper, kneppet rundt halsen og på rattet.

Det var en triumfbue. Under den lå den ukjente soldaten.

Ved fotgjengerovergangene ble det tent røde trafikklys: «Attande!» - Farlig! Vente! Ah, det er her vårt barnslige advarselsrop kommer fra: «Atanda, gutter! Milton! Vårt barnslige rop kom i det fjerne Russland fra bredden av Place de l'Etoile i Paris. Og noen fortalte meg at dette er utropet til en bankmann, som stopper innsatsene til spillerne.

På Avenue Foch kom en herre bort til meg med et vått kart i hånden:

"Monsieur, perle merle ale?"

Jeg ler sjelden, men rullet så. Jeg ble forvekslet med en franskmann og spurte om veibeskrivelse! Hvorfor ikke boltre seg litt?

«Perlet henri junk,» forklarte jeg og pekte fingeren ut i ingenting.

- Takk, monsieur!

– Sil wu ple!

Regn som en bøtte.

Åpenbart er overgangen til Triumfbuen et sted under jorden.

Jeg banker rundt torget.

Omtrent femten femten år gamle gutter kaster seg på meg fra rundt hjørnet, slår meg i ryggen, slår meg på skuldrene, tar tak i jakken min og skyver en skranglende jernboks med en spalte opp i nesen min. Og ikke en eneste politimann! Mamma, hjelp! Atanda!

- Arles! Murle! Kurle! Vietnam!

Herre, ære være deg! De skal til Vietnam!

Jeg la en franc i sporet. De slutter å slå og kaster seg over jenta med hestehalen. Hun oppfører seg som Jeanne d'Arc - med håndvesken fra høyre til venstre - pang! pang! Enten er hun en gryteovn, eller så klarte de å kose henne imellom. Alle ler. En dekket seg med et trifarget fransk flagg. portretter av Che Guevara. Et ekstremt modig skjeggete ansikt - idolet til fransk ungdom. Ned med de Gaulle! Viva-revolusjon i Latin-Amerika! Viva Castro! ..

Det regnet og platanblader, som lønneblader, men hardere og mer støyende.

Ved nedstigningen til den underjordiske passasjen sto han, klemte og svaiet, og kysset et par. Jeg gikk forbi et par og stupte ned. Fallne løv lå tett på trappetrinnene av lys stein, og jeg plukket opp en hel gren av et platantre med to stikkende kongler.

Lampene opplyste undergangen med lys reflektert fra taket. Det var øde, skrittene mine lød høytidelig gjennom undergrunnen. Og plutselig skjønte jeg at jeg skulle til graven.

Azhan, i en svart kappe med røde aiguillettes på venstre skulder, frøs i det fuktige trekket. Jakken min var også svart av regnet, capsen dryppet, buksene var gjennomvåte på knærne, jeg hadde en gren av et platantre med kjegler i hendene. Ajan fulgte meg med et vantro blikk. Jeg har lenge vært vant til slike synspunkter.

I fire spenn Triumfbuen Jeg så på våt Paris, Champs Elysees gikk inn i syrinen fra eksosgassene.

Den ukjente soldaten hadde kranser av roser - rosa, røde, bleke, ømme, grove. Den evige flammen brant, vinden trakk i rosene i kransene, ilden og røyken raste over den.

Jeg så opp, og hodet svømte mykt - Triumfbuens hvelv lukket seg over meg så høyt. Veggene er dekket med gyldne, høytidelige, uforståelige ord.

Jeg sto ved siden av evig flamme tenker bare på det faktum at det kanskje er ment å ta av deg hatten her. Men av en eller annen grunn var det upraktisk å ta den av.

Fra Place de l'Etoile seiler jeg i retning Eiffeltårnet.

Regnet slutter, og den stille solen skinner umiddelbart i gjennomsiktige vannpytter. Bekker renner langs fortauene og vasker dekkene til hvilende biler. Tak av biler i mønstre av nedfallne løv. Ved inngangene er det søppeldunker, de er fulle, det er også hauger med søppel rundt omkring. Renholderne streiker. Det er blader med så forførende omslag som ligger i søppelhaugene at man bare vil stjele dem og bla i dem.

Jeg går alene langs Avenue Kleber. Herskapshusene til svært rike mennesker er inngjerdet med metallstøpte stenger. Trimmede busker, ukjente enorme trær. Ørken. Stillhet. Søndag. Og av en eller annen grunn blir det trist. Jeg svinger et sted utenfor alléen, jeg ser på vinduene i dyre butikker. Og jeg tenker på hvor bra det er at mine kjære kvinner ikke ser disse butikkvinduene. Kvinner er ikke menn, de trenger ting mer. Kanskje en elegant pyntegjenstand eller moteriktig undertøy i stand til å forlenge en kvinnes liv.

Dameundertøy og alle slags dameting finnes overalt i Paris. De sameksisterer fredelig med den skjeggete Che Guevara på gjerdene.

På sidene av bussene, komfortabelt tilbakelent, ligger en naken pariser, bare brystene hennes er litt dekket med blonder. T-banetunnelene er dekorert med jenter i veldig korte blå skjorter, jentene blir klemt bakfra av en ung mann. Betydningen av reklame er denne: "Kjøp skjorter som er like behagelige for kroppen til en kvinne og de grove hendene til en mann!" I trikkebilen over stoppskiltet er det to bein i forførende strømper, sier de om slike ben at de vokser rett fra ørene. Nå vill, nå hengiven, nå underdanig, nå mystisk kvinnelige øyne de ser fra butikkvinduer, fra husveggene, fra hermetikketiketter, fra magasiner og aviser. Og med respekt husker du visdommen til vår store landsmann, som kort sa at det er umulig å omfavne det enorme. Det er nok derfor vi ikke pynter byer vakre kvinner for ikke å bli opprørt forgjeves, slik at vi, menn, skulle være roligere, for ikke å logre på menns nerver, ikke forkorte livet.

Uten et mål, uten hastverk, sirkler jeg rundt de trange gatene, jeg røyker sigaretter. Jena Street... Kepler Street... Baudelaire Street... En slags boulevard forvandlet til et marked, til et endeløst stilleben.

Farger og lukter treffer øynene, nesen, kjærtegner, rasler, vrir seg under bulevardmarkedets gjennomsiktige plasttak.

Ananas, appelsiner, epler, skjell, rosa kyllinger med blå etiketter, agurker, løk, asparges, slaktede harer og kaniner, kranser av pelsbein rundt selgere, bananer, merkelig fisk, nøtter, fargerike juicebokser, kjøtt, kjøtt, kjøtt, fjell nelliker til taket, kilo med roser, centners av frotté tusenfryd, cannes-fontener, igjen østers, kråkeboller, reker, hummer, blendende forklær og luer; kvinnelig økonomisk støyprat, som i alle markeder i verden...

Slutten er ikke i sikte. Jeg skal ut på torget for å bestemme meg. Jeg tegner en plan. Det viser seg at markedet er President Wilson Avenue.

Presidenten må være deilig i den neste verden.

Eiffeltårnet er innen rekkevidde - bare kryss Seinen ... I sitt døende delirium hevdet Maupassant at Gud fra Eiffeltårnet erklærte ham som sin sønn, sin egen og Jesus Kristus ... Maupassant drømte om vakre landskap i Russland og Afrika i sitt delirium. Hvorfor Russland? Vi har aldri hatt det... Eiffeltårnet knuste Maupassants syke hjerne med sin metalliske vulgaritet. I dag huskes knapt Maupassant i Frankrike, de blir ikke publisert, de blir overrasket hvis du nevner ham blant favorittforfatterne dine: "Hør her, hva slags stylist er han?" Og hvorfor i helvete være stylist, hvis Maupassant ikke allerede er stylist?

Jeg krysser Seinen på en bro som er glorete dekorert med kryssfiner snøflak. Snøfnugg kroner lyktestolpene - om en måned nyttår.

Det regner igjen. Høyet er gråblått. Dampbåter og lektere er blå og hvite. Seinen er selvfølgelig ikke Neva, men en muskuløs elv, sterk og fast holdt av steinvollene. Men som i enhver elv har den en sjel og en spesiell elvestemning. Strømmen av elven er ubevisst assosiert med tidens gang, den vekker noe lyrisk og lystrist i sjelen.

Går til høyre for Concord-broen langs Seinen. Eiffeltårnet er allerede veldig nært. Men mellom henne og meg suser biler i fem rader. Jeg står ved semaforen i et minutt, fem, ti. Semaforen stirrer tankeløst på pannen min med rød ild. Bortskjemt? Her er sentrum av Paris! Biler suser forbi i en kontinuerlig strøm. Tilbring natten her, ikke sant?

En lang, aristokratisk utseende gammel mann nærmer seg bakfra. Og en heftig hund på et belte. Grand Danois under en mackintosh... Macintosh er en fransk general... Mackintoshen er knepet under den sunkne magen til hunden.

Den gamle mannen nærmer seg semaforstangen og trykker på knappen. Det gule lyset tennes. Sjakalbiler bremser farten. Lyser grønt.

Den gamle mannen chapa majestetisk over vollen. Så en hund i en mac. Så jeg. Vel, hvorfor stoppe trafikken hvis ingen vil krysse vollen? Og du må trykke på knappen. Til og med hunden ser foraktelig ut.

Jeg setter meg ned på en våt benk på plassen foran tårnet. Duer og hunder streifer rundt - det er i kapper, og i pelsfrakker, og i miniskjørt. Og nakne duer blir kastet ut fra Paris til spesielle reservater, som indianere i Amerika. Duer bærer sykdommen. De siste pariserduene streifer rundt i vannpyttene. Farvel, duer!

Hva betyr myndighetenes makt! Eiffeltårnet virker også vulgært for meg. Gammeldagse tunge strukturer, massive nagler og uklar design. Selv om et heftig tårn - hetten faller. Toppen flyter selvfølgelig, fordi skyene flyter.

Fire enorme hover hvilte på parisisk jord - nordlige, sørlige, vestlige og østlige hover. Paviljonger med suvenirer er i hovene, flagg og ballonger blafrer. Polygonen til smaragdgressplenen under midten av tårnet. Gamle gråtende trær og unge, med spraglete, lyst, vått høstløvverk.

Mange gamle menn og kvinner. De går mellom digre hover, ingen løfter hodet, de glemte tårnet, de beiter hunder. Stille og øde.

Vind. Frisk.

Og på en eller annen måte føler jeg ikke det merkelige med det skjebnen har brakt hit. Jeg vil fremkalle fremmedhet i meg selv, jeg vil bli sjokkert, og - det fungerer ikke.

Med luften av en uforsiktig pariser går jeg tilbake til vollen for å likegyldig og selvsikkert trykke på lyskryssknappen. Vær det feil! Ikke en eneste bil. Tydeligvis stoppet noen oppstrøms dem. Men for interessens skyld trykker jeg fortsatt på knappen. Lydig opplyst gult, deretter grønt. Jeg går i behagelige grønne stråler, men det er litt skuffende at jeg ikke klarte å stoppe skredet av metall, gummi, glass og bensin.

Så reiser jeg meg høyt over Seinen langs en smal gangbro, stopper på midten, lener meg på det våte rekkverket.

Grått, høstvann i brohodeboblebad. En båt flommet under land - bare baugen stikker ut.

Stille, perlemor, øde, og igjen på en eller annen måte forlatt, og igjen trist. Hvorfor? Fra hva? For hva? For ditt dumme, late liv? For en ungdom som har gått så brått, svimlende plutselig?

Og plutselig skjønner jeg at jeg sier farvel til Paris hele tiden. Jeg er ikke glad for å møte ham, men jeg sier farvel. Jeg dekker selvfølgelig avskjedens tristhet med ytre munterhet, slik alle gjør på perrongen, men det sitter i meg. Jeg må ha kommet sent til bredden av Seinen. Avskjedssorgen gikk med meg ned stigen fra flyet i Bourges. Jeg begynte å si farvel uten å si hei.

Og denne prosaiske tanken: hvis tiden er knapp, hvis du fortsatt ikke ser en tusendel av det du kan se i Paris, hvorfor bry deg om å streve et sted for å oppfylle programmet? Jeg vil heller stå slik, over den grå Seinen. Den selvgående pistolen, boblende og buldrende, vil skynde seg under en smal gangbro, vil skinne blant perlemoren, høstens Paris med et helt nytt, lysende trefarget flagg, vil minne deg om Neva-broene, det stille vannet i Svir, de gjørmete vidder av Ob-bukten. Og Louvre, Grand Opera - Gud velsigne dem ... Og glem fristelsen til å bli med i det elegante livet til kjendiser - du misunner dem plutselig, så ler du av deg selv for å være misunnelig. Alt dette elegante limousinlivet er like langt fra sannheten som forsiden av et illustrert magasin fra et Van Gogh-maleri.

Jeg går ned til vannet. En komfyr brenner under brostøtten, tre reparasjonsarbeidere steker reker, lukten er stekt fisk og harpiksholdig røyk.

Oppstrøms ligger en ren hvit-blå båt "Petrus", som holder seg fast i rammene av vollen med pene fortøyningsliner.

Gråvannsflyndre i den oversvømmede båten. Den høye fyllingsmuren skjulte byen. Ikke Paris. Lukten av elvevann og det svake sprutet fra en bølge.

En jente i svart frakk kommer mot meg, klatrer på landgangen ombord på Petrus, åpner overbygningsdøren, og umiddelbart hopper en diger hund ut, løper i land, snuser på meg. Jenta sier noe. Tror meg nok slik at jeg ikke er redd for at hunden ikke biter.

Kanskje dette er en skadelig tanke: hvis du ikke kan se alt, så er det ingenting å streve etter dette. Så hvorfor leve i det hele tatt? Og å stå hele livet på broen over elva?

Jeg går om bord i en liten motorbåt. Båten går i dvale på kjølblokker, den er dekket med et presenningsdeksel, men presenningen er dårlig montert - lerretet har hengt seg ned, regnvann har samlet seg i det, nedfallne platantreblader flyter i vannet. På den butte akterenden av båten står det skrevet at han er født i Frankrike og tilhører Lyceum Espadon, under inskripsjonen boltrer en emaljedelfin.

Seinen renner raskt, om en dag vil vannet som jeg ser passere Rouen, stille, umerkelig oppløses i Den engelske kanal, bli salt havvann, møte ekte delfiner. Jeg husker den svarte natten ved Boulogne, den lille franskspurven, den varme xue-vinden... Så dukker skyggene av en glemt barnebok opp i minnet mitt. Historien om den fransk-prøyssiske krigen. Gutten drar for å kjempe mot prøysserne. Nederlag. Han gjemmer seg for fiendene sine i skogen, blir sulten, finner en død kylling, steker den på bål, spiser den halvstekt, uten salt... Etienne! Etienne het han! – Jeg husker og er glad for at jeg husket navnet, bildet der han er med ransel, med en gammel pistol. Jeg husker at jeg i min fjerne barndom før krigen misunnet ryggsekken, bajonetten og pistolen til denne Etienne. Og han gråt da franskmennene ble beseiret av de ekle prøysserne.

Seinen og min parisiske tid går fort. Den svarte hunden løp tilbake til dampbåten. Jenta i den svarte frakken dro. Arbeidere har spist reker og samler stillaser under broen. Arbeiderne tok på seg hjelmene og så ut som brannmenn.

Regn igjen. Tromming på presenningen til båtdekselet.

Paris er vakkert, selv om man alltid ønsker å finne en feil i det, å dømme de som roste Paris i overdrivelser, i fravær av de som roste egen mening, i deres underinndeling under tradisjonelle utsagn. Men alt dette fungerer ikke. Kanskje det er den vakre tristheten av farvel? Eller at han vender tilbake til det glemte, barnslige? Gud vet, men Paris er vakkert. Og alle verdens kunstnere som malte voller, hus, trær, himmel og kvinner er vakre.

Øve på. Redigering og vurdering av essay.

Skriv et essay basert på teksten du leser.

Formuler og kommenter et av problemene fra forfatteren av teksten (unngå oversitering).

Formuler forfatterens stilling. Skriv om du er enig eller uenig i synspunktet til forfatteren av den leste teksten. Forklar hvorfor. Argumenter svaret ditt basert på kunnskap, livs- eller leseerfaring (de to første argumentene er tatt i betraktning). Volumet av essayet er på minst 150 ord.

Tekst.

(20) Og i vår vanskelige tid, når Kunst verden leter smertefullt etter generelle sannheter, når livets kompleksitet nødvendiggjør den mest komplekse analysen av et individs psyke og den mest komplekse analysen av samfunnets liv - i vår tid bør kunstnere desto mer ikke glemme en enkel funksjon av kunst - å vekke og belyse i en medstamme en følelse av hjemland.

(21) La våre landskapsmalere ikke få vite det i utlandet. (22) For ikke å gå forbi Serov må man være russ. (23) Kunst så kunst når det vekker i en person en følelse av riktignok flyktig, men lykke. (24) Og vi er arrangert på en slik måte at den mest gjennomtrengende lykke oppstår i oss når vi føler kjærlighet til Russland. (25) Jeg vet ikke om andre nasjoner har et så uløselig bånd mellom dem estetisk følelse Og hjemmefølelse?

K 1	K 2	K 3	K 4	K 5	K 6	Innen 9	K 10	K 11	K 12

Sammensetning 1.

Denne artikkelen er viet vurderingen av en rekke aktuelle spørsmål, hvorav den viktigste er spørsmålet om hva som er lykke som oppstår i oss når vi føler kjærlighet til Russland.

Etter min mening ligger temaet for artikkelen i ideen om at i verkene til mange forfattere "gjemt ikke bare den evige livsgleden i kunsten, men russisk glede". Fokuset er på forfatterens tanker og følelser dette problemet. Forfatteren setter i hovedsak én oppgave - å forklare at den mest gjennomtrengende lykke oppstår i oss når vi føler kjærlighet til moderlandet. Forfatterens posisjon er svært overbevisende og korrekt. Hun vekker tillit. (?) Denne artikkelen er veldig interessant. Jeg er helt enig med forfatteren, siden kjærlighet til moderlandet er den viktigste følelsen som oppstår i en person. Men jeg vil spesielt fremheve Konetskys idé om at «russerne har en slik (?) uløselig kobling mellom estetisk følelse Og hjemmefølelse".

Et utdrag fra Konetskys artikkel er en tekst i journalistisk stil. Tekstens hovedfunksjon er å påvirke leseren. Dette avsnittet er en diskurstekst. Begynnelsen av teksten er en tese som er overbevisende bevist. Til slutt trekker forfatteren en konklusjon som så å si forener begynnelsen og slutten. Setningene i teksten henger sammen sekvensielt. Den utvilsomme fordelen med artikkelen er bruken av personifisering («trærne våknet»), som gjør resonnementet mer figurativt, emosjonelt. For å gjøre argumentasjonen mer levende, bruker forfatteren epitetet ("gjennomtrengende lykke"). For å trekke mest mulig oppmerksomhet til problemstillingene som reises, bruker forfatteren et retorisk spørsmål («Jeg vet ikke om andre nasjoner har en så uløselig kobling mellom estetisk følelse Og hjemmefølelse?").

Jeg vil gjerne avslutte arbeidet med Konetskys uttalelse om at «i vår tid bør kunstnere ikke glemme kunstens enkle funksjon – å vekke og belyse følelsen av hjemland hos andre stammemenn».

Komposisjon 2.

Hva er kunst for noe? Hva vekker det en person? Hva er dens funksjoner? Slike spørsmål stilles for leserne av forfatteren av denne teksten, V. Konetsky.

For å svare på alle de spennende spørsmålene om dette emnet, reflekterer forfatteren, deler sine inntrykk og gir eksempler. For eksempel sier han at bak navnene Savrasov, Levitan, Serov, Korovin, Kustodiev ligger ikke bare evig glede i kunsten, men også russisk glede, med all dens ømhet, beskjedenhet og dybde. Og også at en av kunstens funksjoner er å vekke og belyse følelsen av hjemlandet hos en medstamme.

Jeg er helt enig med Konetsky i at kunst inspirerer en person, bringer ham lykke når du ser maleriene til våre russiske kunstnere, spesielt landskapsmalere, beundre deres talent for å formidle skjønnheten i naturen vår: russiske skoger, åkre, stille innsjøer, og det ser ut til at at det er nei penere steder enn i Russland begynner du ufrivillig å være stolt av det.

Hver russisk person bør elske Russland, beundre naturen, kunsten, språket, og da vil det bli lysere i hjertet hans. Og viktigst av alt, han vil være fornøyd med alt som omgir ham.

Komposisjon 3.

Kunst… Hva er formålet? Er det en sammenheng mellom estetisk følelse og følelse for moderlandet?

Over disse evige spørsmål mener V. Konetsky i sin artikkel. Avhenger av personlig erfaring, gir han et eksempel på persepsjon nasjonal kunst langt fra både kunsten selv og fra moderlandet. Assosiasjonen til Savrasovs maleri "The Rooks Have Arrived" var forårsaket av "små fryktløse fugler". Fra minnet om bildet kom nostalgi for hjem, moderland, Russland. Hjemmefølelsen for forfatteren er synonymt med en følelse av glede og lykke. Derfor anser Konetsky en av kunstens funksjoner som en "enkel" formel: "å vekke og belyse ... en følelse av hjemland", betyr å fremkalle "i en person føler ... lykke". Forbindelsen mellom den "estetiske følelsen og følelsen av hjemlandet", ifølge V. Konetsky, er uløselig og evig.

Det er umulig å ikke være enig med forfatteren. Kunst som en kilde til godhet og lys skal ikke bare fremme åndelig vekst, men også utvikle en person estetisk. Langt fra den innfødte ildstedet forverres følelser, behovet for en kjær vokser. Kunst kan gi, om enn flyktig, en følelse av lykke ved å være nær hjemmet.

"Kunst er formidler av det som ikke kan uttrykkes", - skrev Goethe. Det er alltid vanskelig for en person å uttrykke sine følelser, for dette kan du bruke denne eller den kunsten. For eksempel kjærlighet til moderlandet.

Det kan uttrykkes gjennom lerretet, slik Savrasov eller Levitan gjorde, eller gjennom musikalsk komposisjon, som Tsjaikovskij og Rimskij-Korsakov sa det. Men er det "uløselige båndet mellom estetisk følelse Og hjemmefølelse"Kanskje bare russisk? Husker du de nederlandske malerne. Når du ser på lerretene deres, dukker den nederlandske kystkysten opp foran øynene dine. Og når den skotske sekkepipen lyder, dukker ikke åkrene i England opp foran deg?

Enhver kunst, hvis den er skapt med sjel og dyp følelse, har ingen nasjonaliteter og grenser. Når den trenger inn i bevisstheten til en person, blir den ett med ham, uatskillelig og innfødt. Og takket være en slik evig forbindelse, kunst og menneske bli én godhet og lys.

Populær i kategorien: