Hva kontrasterer Fadeevs med nederlag i romanen deres. EN

Sammendrag roman «Destruction» av A.A. Fadeev kapittel for kapittel å forberede seg på siste essay, Unified State Examination, for leserens dagbok.

I. Morozka

Kommandanten for partisanavdelingen, Levinson, ga pakken til sin ordinære Morozka og ordren om å ta pakken til sjefen for en annen avdeling, Shaldyba. Moroznaya vil ikke gå. Levinson tok brevet og beordret Morozka å «rulle i alle fire retninger. Jeg trenger ikke bråkmakere.» Morozka ombestemte seg, tok brevet og dro. Morozka er en andregenerasjons gruvearbeider, født i en gruvearbeiders brakke, og fra han var tolv år gammel «rullet han traller». Allerede før revolusjonen ble han avskjediget fra hæren og giftet seg. "Han gjorde alt tankeløst: livet virket for ham enkelt, usofistikert, som en rund Murom-agurk fra Suchan-tårnene."

I 1918 dro han for å forsvare sovjeterne, men klarte ikke å forsvare makten, og Morozka sluttet seg til partisanene.

Da Morozka hørte skuddene, krøp til toppen av bakken og så at de hvite angrep Shaldybas jagerfly, og de løp. «Den rasende Shaldyba pisket med en pisk i alle retninger og kunne ikke holde folket tilbake. Noen kunne sees snikende rive av røde sløyfer.» Blant de tilbaketrukne så Morozka en haltende fyr. Han falt, og jagerflyene løp videre. Morozka satte den sårede mannen på hesten sin og red til Levinsons avdeling.

II. Mechik

Morozka likte ikke den redde gutten. Morozka likte ikke rene mennesker. I hans praksis var dette ustadige, verdiløse mennesker som ikke var til å stole på.» Levinson beordret fyren til å bli ført til sykestuen. Fyren var bevisstløs; i lommen hans var det dokumenter adressert til Pavel Mechik. Da Mechik våknet, så han legen Stashinsky og søsteren Varya med gyllenblonde, luftige fletter og grå øyne.

For tre uker siden gikk Mechik gjennom taigaen, på vei til partisanavdelingen. Folk som plutselig dukket opp fra buskene var først mistenksomme overfor ham, slo ham og tok ham deretter inn i avdelingen. "Menneskene rundt ham lignet ikke i det hele tatt de som ble skapt av hans glødende fantasi. Disse var skitnere, elendigere, tøffere og mer spontane...» Det var få sårede på sykehuset, bare to alvorlig: Frolov og Mechik. Den "pene søsteren" Varya passet på alle på sykehuset, men hun behandlet Mechik spesielt "ømt og omsorgsfullt." Den gamle mannen Pika sa at hun "utukte": "Morozka, mannen hennes, er i avdelingen, og hun utukter."

III. Sjette sans

Morozka tenkte på Mechik: hvorfor går folk som ham til partisanene "for alt som er klart"? Morozka kjørte forbi kastanjetreet, gikk av hesten og begynte å plukke meloner til eieren hans fanget ham. Khoma Yegorovich Ryabets truet med å finne rettferdighet for Morozka.

Den hjemvendte speideren rapporterte til Levinson at Shaldybas avdeling var blitt slått av japanerne og at partisanene nå var innesperret i det koreanske vinterkvarteret. Levinson følte at noe var galt.

Levinsons stedfortreder, Baklanov, tok med seg Ryabets, som indignert snakket om tyveriet av Moroznayas meloner fra ham. Morozka, innkalt til en samtale, benektet ikke noe, men ønsket ikke å overgi våpenet sitt: han mente at dette var en for streng straff for å stjele meloner. Levinson innkalte til et landsbymøte.

Levinson ba Ryabets tørke ti pund kjeks, uten å forklare for hvem. Han beordret Baklanov: i morgen for hester, øk andelen havre.

IV. En

Morozka kom til sykehuset, som krenket sinnstilstand Mechika. Mechik forsto ikke Morozkas forakt for ham: Å redde Mechiks liv ga ikke i det hele tatt Morozka rett til ikke å respektere ham. Mechik husket hendelsene den siste måneden og brast i gråt og dekket hodet med et teppe.

V. Menn og «kullstammen»

Levinson mistenkte noe og dro til møtet tidlig i håp om å høre mennenes samtaler. Mennene ble overrasket over at samlingen ble holdt på en ukedag, og til og med i den travle sesongen med klipping. De tok ikke hensyn til Levinson, de snakket om sine egne ting. "Han var så liten, ubetydelig i utseende - han besto utelukkende av en hatt, et rødt skjegg og ichigs over knærne." Levinson, som lyttet til mennene, forsto at han måtte gå inn i taigaen og gjemme seg, mens det i mellomtiden var nødvendig å sette opp stillinger.

Gradvis kom gruvearbeiderne og nok folk hadde samlet seg. Levinson hilste på gruvearbeideren Dubov.

Ryabets ba Levinson starte samlingen. For ham virket historien om tyveri av meloner nå smålig og plagsom. Levinson mente at denne saken gjaldt alle. Folket var forvirret over hvorfor de ville stjele, for hvis Morozka hadde spurt, ville han ikke blitt nektet. Dubov foreslo å utvise Morozka fra avdelingen. Goncharenko sto opp for ham: "Han er sin egen fyr, han vil ikke forråde ham, han vil ikke selge ham ..."

Morozka sa at han stjal av vane, og ga gruvearbeideren sitt ord om ikke å gjenta lovbruddet. Levinson tilbød seg å hjelpe bøndene på fritiden, de var glade.

VI. Levinson

For den femte uken var Levinsons avdeling på ferie. Desertører fra andre enheter dukket opp. Avdelingen var overgrodd med ting og mennesker, og Levinson var redd for å flytte. For sine underordnede var Levinson alltid en støtte: han gjemte tvilen og frykten, innpodet tillit til folk. Levinson kjente både sine egne og andres svakheter, han forsto: "du kan bare lede andre mennesker ved å påpeke deres svakheter og undertrykke, skjule dine for dem."

Stabssjef Sukhovey-Kovtun sendte Levinson en "forferdelig stafett": han skrev om det japanske angrepet og nederlaget til de viktigste partisanstyrkene. Levinson begynte å samle informasjon, mens han forble selvsikker og kunnskapsrik på utsiden: hovedoppgaven var "å opprettholde minst små, men sterke og disiplinerte enheter."

Levinson advarte Baklanov og nachozen om at avdelingen var klar til å flytte «når som helst». Samme kveld bestemte jeg meg for å flytte ut av stedet.

VII. Fiender

Levinson sendte et brev til Stashinsky: det er nødvendig å gradvis losse sykestuen. Folk begynte å spre seg til landsbyene. Frolov, Mechik og Pika ble igjen på sykestuen. Pika slo rot på sykehuset. Mechik ble fortalt at han snart ville bli med i Levinsons avdeling. Mechik drømte om å vise seg som en selvsikker og effektiv fighter, om å forandre seg.

VIII. Første trekk

Desertørene spredte panikk over hele området og sa at store japanske styrker kom. Men rekognosering fant ikke japanerne. Morozka ba om å bli med i pelotonen og anbefalte Efimka til Levinson som en ordensmann.

Etter å ha flyttet til pelotonen, var Morozka fornøyd. Om natten sto de opp på en falsk alarm - skudd ble hørt over elven, Levinson bestemte seg for å sjekke kampberedskapen til avdelingen. Så kunngjorde Levinson sin opptreden.

IX. Sverd i troppen

Nachkhoz dukket opp på sykehuset for å lagre mat. Mechik var allerede på beina, han var glad. Snart ble han og Pika med i avdelingen; de ble hilst vennlig og tildelt Kubraks tropp. Mechik ble nesten fornærmet av synet av maset som ble gitt ham. Han ønsket å uttrykke sin misnøye, men han sa ikke noe til Levinson, han var redd. Jeg bestemte meg for å avlive hoppa uten å holde øye med henne. Dermed fikk han universell motvilje som «en som slutter og en bråkmaker». Han ble kun venn med den verdiløse mannen Chizh og Pika. Chizh kalte Levinson «å lage kapital til seg selv på andres rygg». Mechik Chizhu trodde ikke på det, men lyttet til den kompetente talen med glede.

Snart ble Chizh ubehagelig for Mechik, men det var umulig å bli kvitt ham. Mechik begynte å lære å forsvare synspunktet sitt, i mellomtiden gikk livet til avdelingen forbi ham.

X. Begynnelsen på nederlaget

Levinson klatret inn i villmarken og mistet nesten kontakten med andre enheter. Han fikk vite at et tog med våpen og uniformer snart ville komme. "Ved å vite at avdelingen før eller siden ville bli åpnet uansett, og det var umulig å overvintre i taigaen uten ammunisjon og varme klær, bestemte Levinson seg for å gjøre sitt første angrep." Dubovs avdeling angrep godstoget og returnerte til parkeringsplassen uten å miste en eneste soldat. Partisanene fikk overfrakker, våpen og kjeks. Baklanov bestemte seg for å teste Mechik i aksjon og tok ham med seg på rekognosering. Mechik likte Baklanov, men samtalen fungerte ikke: Baklanov forsto ikke Mechiks abstrude resonnement. I landsbyen kom speiderne over fire japanske soldater, Baklanov drepte to, Mechik drepte en, og en stakk av. Da de dro fra gården, så speiderne japanernes hovedstyrker.

Neste morgen ble avdelingen angrepet av japanerne. Styrkene var ulik, og partisanene trakk seg tilbake i taigaen. Mechik var redd, Pika skjøt mot treet uten å heve hodet. Først i taigaen kom Mechik til fornuft.

XI. Strada

Etter slaget tok Levinsons tropp tilflukt i skogen. En belønning ble plassert på Levinsons hode, og han måtte trekke seg tilbake. Det var ikke nok mat, folk stjal fra jorder og hager. For ikke å dra den sårede Frolov med seg, bestemte Levinson seg for å forgifte ham. Men Mechik overhørte denne planen og fortalte Frolov. Han forsto Levinson og drakk gift.

XII. Veier-veier

Morozna følte at folk som Mechik dekket over sine enkle små følelser med vakre ord.Frolov ble gravlagt, og avdelingen flyttet nordover. Pika rømte. Morozna husker livet sitt og er trist over Varya. Varya tenker på dette tidspunktet på Mechik, hun ser sin frelse i ham, for første gang i livet hennes elsket hun virkelig noen. Mechik behandlet henne likegyldig.

XIII. Last

Partisanene snakket om menn og bondekarakter. Frosty liker ikke menn. Dubov også. Goncharenko mener at bonderøtter finnes i alle. Sverdet står på vakt. Levinson går for å inspisere patruljene og løper inn i Mechik. Mechik forteller ham om sine opplevelser, tanker, hans motvilje mot troppen, hans manglende forståelse for alt som skjer rundt ham. Levinson overbeviser Mechik om at det ikke er noe sted å gå: de vil drepe ham, og "ikke betrakt kameratene dine som verre enn deg selv." Levinson tenker med beklagelse på folk som Mechik.

XIV. Utforskning av Metelitsa

Levinson sendte Metelitsa på rekognosering og beordret ham til å vende tilbake til natten. Men landsbyen viste seg å ligge mye lenger unna. Bare om natten kom Metelitsa ut av taigaen; på marken så han en hyrdebrann. En gutt satt ved bålet. Gutten sa at kosakkene drepte foreldrene og broren hans og brente huset. Og nå er det kosakker i landsbyen, og et kosakkregiment i nabolandsbyen. Metelitsa overlot hesten til gjeteren og dro selv til landsbyen. Landsbyen sov allerede. Metelitsa visste fra gutten at skvadronlederen var stasjonert i prestens hus. Etter å ha krøpet opp til huset til den hvite sjefen, avlyttet Metelitsa, men hørte ikke noe interessant. En vaktpost la merke til ham, og Metelitsa ble tatt. På dette tidspunktet er alle i troppen bekymret for ham og venter på at han skal komme tilbake. Om morgenen var alle i avdelingen skremt; Levinson gjettet at Metelitsa hadde falt i fiendenes hender.

XV. Tre dødsfall

Våkner i en låve. Metelitsa prøvde å rømme, men det var umulig. Han begynte å forberede seg på en verdig død, og hadde til hensikt å demonstrere for morderne at han «ikke var redd og foraktet dem».

Dagen etter ble Metelitsa tatt til avhør, men han sa ingenting. Det holdes en offentlig rettssak. Gjetergutten, som Metelitsa forlot hesten sin med, ga ikke opp Metelitsa. Men eieren sa at gutten kom tilbake fra natten med en annens hest, hvor det var festet et hylster til salen. Betjenten ble sint og begynte å riste gutten. Metelitsa prøvde å drepe offiseren, men han slapp unna og skjøt mot Metelitsa flere ganger, hvoretter kosakkene la av gårde langs veien som Metelitsa hadde ankommet. Baklanov ble stadig mer bekymret for forsinkelsen til Metelitsa. Troppen kom ham til unnsetning. Før de rakk å forlate taigaen, kom avdelingen over kosakkene. Levinson beordret et angrep på dem. Mannen som overleverte Metelitsa til partisanene ble skutt. Morozkas hest ble drept, noe som kom som et sjokk for ham: hesten var vennen hans.

XVI.Squag

Varya, som gikk til landsbyen etter angrepet, så Morozkas hest drept. Etter å ha funnet Morozka full, tok hun ham med seg. De hvite angriper avdelingen. Levinson bestemmer seg for å trekke seg tilbake i taigaen, inn i sumpene. Avdelingen arrangerer raskt en kryssing gjennom sumpene og sprenger den etter å ha krysset den. Avdelingen brøt ut av jakten på de hvite, og mistet nesten alle sine folk. «De siste som gikk gjennom veien var Levinson og Goncharenko, og så sprengte de den. Morgenen har kommet*.

XVII.Nitten

Foran, på broen, satte kosakkene opp et bakhold. Levinson innså at folk automatisk fulgte ham, som en flokk som fulgte en hyrde. Baklanov foreslo å sende en patrulje fremover. Levinson så Mechik ri foran, etterfulgt av Morozna. Mechik snublet over kosakkene, rullet stille av hesten og løp nedover skråningen. Kosakkene jaget ham. Morozna tenkte bare på den kommende ferien. Da kosakkene dukket opp foran ham, skjønte han at Mechik hadde rømt. Morozna syntes synd på menneskene som fulgte ham, trakk frem en pistol og avfyrte skudd mot troppen. Baklanov ropte: "For et gjennombrudd!" Mechik innså at det ikke var noen forfølgelse av ham, og ble hysterisk av sviket som ble begått av feighet. "Og han led ikke så mye fordi på grunn av denne handlingen hans døde dusinvis av mennesker som stolte på ham, men fordi den uutslettelig skitne, motbydelige flekken av denne handlingen motsa alt som var godt og rent som han fant i seg selv." Mechik tok frem en pistol, men innså at han ikke kunne ta livet av seg. Og han bestemte seg: «Nå skal jeg til byen, jeg har ikke noe annet valg enn å gå dit*. Atten jagerfly fra Levinsons avdeling forble i live. Baklanov ble drept. Levinson gråt for første gang, så «sluttet han å gråte; Jeg måtte leve og oppfylle mine plikter.»

"Ødeleggelse"- en roman av den sovjetiske forfatteren A. A. Fadeev.

skapelseshistorie

"Studie"-historien "Blizzard", senere utvidet til romanen "Destruction", ble skrevet i 1924-1926, da den ambisiøse forfatteren bare hadde historien "Against the Current" og historien "Spill" til æren. Alexander Fadeev skrev om det han visste godt: han bodde i Ussuri-regionen, i 1919 sluttet han seg til den spesielle kommunistiske avdelingen for røde partisaner og frem til 1921 deltok han i fiendtligheter i Fjernøsten. Han og troppen hans opplevde ikke bare seire, men også nederlag, så ikke bare heltemoten til de røde jagerne, men også feighet og svik; kjente det vanskelige livet til partisaner og deres vanskelige forhold til sivilbefolkningen - alt dette, uten pynt, beskrev Alexander Fadeev i sin roman.

"Ødeleggelse" brakte berømmelse og anerkjennelse til den unge forfatteren, og gjorde ham til et av hovedhåpene til den fremvoksende sovjetiske litteraturen; Deretter ga sosiale aktiviteter Fadeev mindre og mindre tid til litterær kreativitet, - «Destruction» forble hans beste verk.

Plott

Handlingen finner sted under borgerkrigen i Ussuri-regionen. Den røde partisanavdelingen under kommando av Levinson er stasjonert i landsbyen og driver ikke fiendtligheter på lenge. Folk blir vant til villedende ro. Men snart begynner fienden en storstilt offensiv, og en ring av fiender strammer seg rundt avdelingen. Troppslederen gjør alt for å bevare troppen som en kampenhet og fortsette kampen. Avdelingen, presset mot hengemyren, lager en vei og krysser den inn i taigaen. I finalen faller avdelingen i et kosakk-bakhold, men bryter gjennom ringen etter å ha lidd forferdelige tap.

Filmatiseringer

• 1931 - "Ødeleggelse". Regissør Nikolay Beresnev
• 1958 - "Våre fedres ungdom." Regissører: Mikhail Kalik, Boris Rytsarev

teaterforestilling

• 1969 - Moskva teater oppkalt etter. Vl. Majakovskij. Regissør Mark Zakharov. Skuespillere: Levinson - Armen Dzhigarkhanyan, Morozko - Igor Okhlupin, Metelitsa - Evgeny Lazarev, Varya - Svetlana Misery

I 1927 ble A. Fadeevs roman "Destruction" publisert, der forfatteren vendte seg til hendelsene i revolusjonen og borgerkrigen. På den tiden hadde dette emnet allerede blitt tilstrekkelig dekket i litteraturen. Noen forfattere så på hendelsene som fullstendig forandret livet i landet som den største tragedien blant folket, mens andre fremstilte alt i en romantisk aura.

Aleksandrovich nærmet seg dekningen av den revolusjonære bevegelsen noe annerledes. Han fortsatte tradisjonene til L. Tolstoy i studiet av den menneskelige sjelen og skapte en psykologisk roman, som ofte ble skyldt på ham av "nye forfattere" som avviste klassiske tradisjoner.

Handling og komposisjon av verket

Handlingen utvikler seg i Fjernøsten, der de kombinerte troppene fra de hvite garde og japanere førte en hard kamp med partisanene til Primorye. Sistnevnte befant seg ofte i fullstendig isolasjon og ble tvunget til å handle uavhengig, uten å motta støtte. Det er nettopp denne situasjonen Levinsons løsrivelse befinner seg i, som Fadeevs roman "Destruction" forteller om. En analyse av sammensetningen bestemmer hovedoppgaven som forfatteren satte for seg selv: å lage psykologiske portretter av revolusjonens folk.

Romanen på 17 kapitler kan deles inn i 3 deler.

1. Kapittel 1-9 - en omfattende redegjørelse som introduserer situasjonen og hovedsaken skuespillere: Morozka, Mechik, Levinson. Avdelingen er på ferie, men sjefen må opprettholde disiplin i "kampenheten" og være klar til å handle når som helst. Her skisseres hovedkonfliktene og handlingen starter.
2. Kapittel 10-13 - troppen gjør endeløse overganger og går inn i mindre sammenstøt med fienden. Fadeev Alexander Alexandrovich legger stor vekt på utviklingen av karakterene til hovedpersonene, som ofte befinner seg i vanskelige situasjoner.
3. Kapittel 14-17 er kulminasjonen av handlingen og oppløsningen. Av hele avdelingen, tvunget til å kjempe alene, er bare 19 mennesker i live. Men hovedvekten ligger på Morozki og Mechik, som befinner seg i like forhold – i møte med døden.

Dermed inneholder ikke romanen en heroisk beskrivelse av militære bedrifter til mennesker som forsvarer revolusjonens ideer. Vis påvirkningen av hendelsene som fant sted på formasjonen menneskelig personlighet– A. Fadeev strebet etter dette. «Destruksjon» er en analyse av en vanskelig situasjon når «utvelgelse av menneskelig materiale» skjer. Under slike forhold, ifølge forfatteren, blir alt "fiendtlig feid bort", og "det som har reist seg fra revolusjonens sanne røtter ... stivner, vokser, utvikler seg."

Antitese som hovedinnretningen i romanen

Kontrasten i arbeidet forekommer på alle nivåer. Det gjelder både posisjonen til de stridende partene ("rød" - "hvit"), og moralsk analyse handlinger fra mennesker involvert i hendelsene som fungerte som grunnlaget for Fadeevs roman "Destruction".

Analyse av bildene til hovedpersonene, Morozka og Mechik, gjør det klart at de står i kontrast i alt: opprinnelse og utdanning, utseende, utførte handlinger og deres motivasjon, forhold til mennesker, plass i troppen. Dermed gir forfatteren sitt svar på spørsmålet, hva er veien til forskjellige sosiale grupper i revolusjonen.

Morozka

Leseren blir kjent med «andre generasjons gruvearbeider» allerede i kapittel 1. Dette er en ung mann som går gjennom en vanskelig reise.

Først ser det ut til at Morozka bare består av mangler. Uhøflig, uutdannet, konstant brudd på disiplinen i troppen. Han utførte alle sine handlinger tankeløst, og livet virket for ham «enkelt, usofistikert». Samtidig merker leseren umiddelbart hans mot: han risikerer livet og redder en fullstendig fremmed - Mechik.

Morozka får mye oppmerksomhet i Fadeevs roman "Destruction". Analyse av handlingene hans lar oss forstå hvordan heltens holdning til seg selv og andre endret seg. Den første betydningsfulle hendelsen for ham var rettssaken for å stjele meloner. Morozka ble sjokkert og redd for at han kunne bli utvist fra avdelingen, og for første gang ga han "gruvearbeiderens" ord om å forbedre seg, som han aldri ville bryte. Gradvis innser helten sitt ansvar overfor troppen og lærer å leve meningsfylt.

Morozkas fordel var at han tydelig visste hvorfor han kom til avdelingen. Han ble alltid tiltrukket av de beste menneskene, som det er mange av i Fadeevs roman "Destruction". En analyse av handlingene til Levinson, Baklanov og Goncharenko vil bli grunnlaget for å utvikle de beste moralske egenskapene hos den tidligere gruvearbeideren. En hengiven kamerat, en uselvisk fighter, en person som føler seg ansvarlig for handlingene sine - dette er hvordan Morozka fremstår i finalen, når det koster penger eget liv redder troppen.

Mechik

Helt annerledes Pavel. Først introdusert for den rushende mengden, finner han aldri et sted for seg selv før slutten av romanen.

Mechik blir introdusert i Fadeevs roman "Destruction" ikke ved en tilfeldighet. En byboer, utdannet og veloppdragen, ren (ord med diminutive suffikser brukes ofte i beskrivelsen av helten) - dette er en typisk representant for intelligentsiaen, hvis holdning til revolusjonen alltid har forårsaket kontrovers.

Mechik fremkaller ofte en foraktelig holdning til seg selv. Han så en gang for seg en romantiker full av heltemot situasjonen som vil vente ham i krig. Da virkeligheten viste seg å være en helt annen ("skitnere, elendigere, tøffere"), opplevde jeg stor skuffelse. Og jo lenger Mechik var i avdelingen, desto tynnere ble forbindelsen mellom ham og partisanene. Pavel utnytter ikke mulighetene til å bli en del av "lagmekanismen" - Fadeev gir dem til ham mer enn én gang. "Nederlaget", hvis problemer også er forbundet med intelligentsiaens rolle i revolusjonen, skilt fra folkets røtter, ender med heltens moralske fall. Han forråder troppen, og fordømmelsen av hans egen feighet blir raskt erstattet av gleden over at hans "forferdelige liv" nå er over.

Levinson

Denne karakteren begynner og avslutter historien. Levinsons rolle er betydelig: han bidrar til enheten i løsrivelsen, forener partisanene til en helhet.

Helten er interessant fordi utseendet hans (på grunn av sin korte statur og kileform minnet han Mechik om en gnome) på ingen måte samsvarte med bildet av en heroisk kommandør i en skinnjakke skapt i litteraturen. Men det unprepossessing utseendet understreket bare det unike ved personligheten. Holdningen til alle heltene i Fadeevs roman "Destruction" mot ham, analysen av handlinger og tanker beviser at Levinson var en udiskutabel autoritet for alle i avdelingen. Ingen kunne engang forestille seg at sjefen tvilte; han tjente alltid som et eksempel på en "spesiell, korrekt rase." Selv øyeblikket da det siste blir tatt fra mennene for å redde avdelingen, blir for eksempel av Morozka ikke sett på som et ran, likt tyveri av meloner, men som en nødvendig sak. Og bare leseren blir et vitne om at Levinson er en levende person med iboende frykt og usikkerhet.

Det er også bemerkelsesverdig at vanskeligheter bare temper sjefen og gjør ham sterkere. Bare en slik person, ifølge skribenten, er i stand til å lede mennesker.

Ideen om romanen slik Fadeev så den

"Destruksjon", hvis innhold og tema i stor grad er forklart av forfatteren selv, viser hvordan, i prosessen med kompleks historiske hendelser manifesterer seg ekte karakter person.

Den "store transformasjonen av mennesker" angår representanter for ulike aldre og sosiale grupper. Noen kommer ut av prøvelser med verdighet, mens andre avslører tomhet og verdiløshet.

I dag oppfattes Fadeevs arbeid tvetydig. Dermed inkluderer de udiskutable fordelene med romanen en dyp analyse av psykologien til hovedpersonene, spesielt siden dette praktisk talt var det første forsøket på postrevolusjonær litteratur. Men samtidig er det vanskelig å være enig i oppfatningen om at for ideens triumf er alle metoder gode, selv drapet på den dødelig sårede Frolov. Ingen mål kan rettferdiggjøre grusomhet og vold - dette er hovedprinsippet i humanismens ukrenkelige lover, som menneskeheten hviler på.

Morozka travet ut forbi storfeet.

En gjengrodd landevei klemte elva. Fylt med sol lå bokhvete og hveteåkre over elva. De blå hettene på Sikhote-Alin-ryggen svaiet i et varmt likklede.

Morozka var andre generasjons gruvearbeider. Hans bestefar - Suchansky-bestefaren, fornærmet av hans gud og folk - pløyde fortsatt landet; far byttet svart jord med kull.

Morozka ble født i en mørk brakke, nær gruve nr. 2, da en hes fløyte kalte morgenskiftet til jobb.

«Sønn?...» spurte faren da gruvelegen kom ut av skapet og fortalte at det var sønnen som ble født, og ikke noen andre.

«Så, den fjerde...» oppsummerte faren lydig. - Lykkelig liv...

Så trakk han på seg en kullbeiset lerretsjakke og gikk på jobb.

I en alder av tolv lærte Morozka å reise seg når fløyta lød, å rulle traller, å si unødvendige, for det meste banneord, og å drikke vodka. Det var ikke færre tavernaer ved Suchansky-gruven enn påledrivere.

Hundre favner fra gruven tok dalen slutt og åsene begynte. Derfra så mosekledde graner strengt på bygda. På grå, tåkete morgener prøvde taigahjort å rope over hornene. I de blå spennene på åsryggene, gjennom bratte pass, på endeløse skinner, dag etter dag, krøp deko-villaer lastet med kull til Kangauz-stasjonen. På ryggene, trommer svarte av fyringsolje, skjelvende av utrettelige spenninger, viklet glatte kabler. Ved foten av passene, hvor steinbygninger var uoppfordret blant de velduftende furunålene, arbeidet folk av ukjente årsaker, «gjøken» plystret med uenige stemmer, og elektriske heiser surret.

Livet var virkelig morsomt.

I dette livet så ikke Morozka etter nye veier, men fulgte gamle, allerede utprøvde stier. Da tiden kom, kjøpte jeg en satengskjorte, kromflasker, støvler og begynte å dra til landsbyen i dalen på ferier. Der spilte han munnspill med andre gutter, sloss med gutter, sang skammelige sanger og "skjemte bort" landsbyjenter.

På vei tilbake stjal «gruvearbeiderne» vannmeloner og runde Murom-agurker fra kastanjene og svømte i en rask fjellbekk. Deres høye, muntre stemmer begeistret taigaen, den defekte månen så med misunnelse bak klippen, og nattens varme fuktighet fløt over elven.

Da tiden kom, ble Morozka satt på en muggen politistasjon som luktet onuchas og veggedyr. Dette skjedde på høyden av aprilstreiken, da underjordisk vann, gjørmete, som tårene fra blindede gruvehester, sildret nedover gruvesjaktene dag og natt og ingen pumpet det ut.

Han ble ikke fengslet for noen enestående bragder, men ganske enkelt for pratsomhet: de håpet å inkriminere ham og finne ut om initiativtakerne. Morozka satt i en stinkende celle sammen med Maikha alkoholdrikkere og fortalte dem et utal av uanstendige vitser, men avslørte ikke pådriverne.

Da tiden kom, gikk han til fronten og sluttet seg til kavaleriet. Der lærte han, som alle kavalerister, å se foraktfullt på "fotføllet"; han ble såret seks ganger, sjokkert to ganger og ble utskrevet med en ren helseerklæring allerede før revolusjonen.

Og da han kom hjem, ble han full i to uker og giftet seg med en snill, prostituert og karrig vognmann fra Gruve nr. 1. Han gjorde alt tankeløst: livet forekom ham enkelt, usofistikert, som en rund Murom-agurk fra Suchan-tårnene.

Kanskje det var derfor han tok sin kone med seg, dro i 1918 for å forsvare sovjeterne.

Uansett, fra da av ble han nektet adgang til gruven: det var ikke mulig å forsvare sovjeterne, men ny regjering Jeg respekterte egentlig ikke disse gutta.

Bjørnen klikket sint med smidde hover; oransje vev surret irriterende over øret, ble viklet inn i den raggete pelsen, bet til de blødde.

Morozka dro til kampområdet Sviyagino. Krylovka lurer usynlig bak den knallgrønne valnøttbakken; Shaldybas avdeling var stasjonert der.

«V-z-z... v-z-z...» sang de rastløse edderkoppene varmt.

En merkelig, sprengende lyd knullet og rullet over bakken. Bak ham - en annen, en tredje... Det var som om et dyr som hadde brutt seg løs fra lenken sin, knuste en tornet busk i kjølvannet.

«Vent,» sa Morozka knapt hørbart og trakk i tøylene. Bjørnen frøs lydig og lente seg fremover med sin muskuløse kropp.

«Hører du?.. De skyter!..», mumlet betjenten begeistret og rettet seg opp. - De skyter!.. Ja?..

«Ta-ta-ta...» brøt maskingeværet ut bak bakken, og sydde sammen med brennende tråder det øredøvende tutet til Berdans og det avrundede klare ropet fra japanske karabiner.

«Til steinbruddet!» ropte Morozka med en stram, begeistret stemme.

Sokker gravde vanligvis ned i stigbøylene, skjelvende fingre løsnet hylsteret, og Mishka hastet allerede til toppen gjennom de blafrende buskene.

Uten å nå ryggen tøylet Morozka hesten sin.

"Vent her," sa han, hoppet til bakken og kastet tøylene over baugen på salen: Mishka, en trofast slave, trengte ikke bånd.

Morozka krøp til toppen. Til høyre, etter å ha passert Krylovka, løp små identiske figurer med gulgrønne bånd på hettene i vanlige lenker, som i en parade. På venstre side, i panikk, stormet folk i frustrerte grupper gjennom det gullhårede bygget og skjøt tilbake fra Berdan-våpen mens de løp. Den rasende Shaldyba (Morozka kjente ham igjen på den svarte hesten og den spisse grevlinghatten) pisket med pisken i alle retninger og klarte ikke å holde folket tilbake. Noen ble sett snikende rive av røde sløyfer.

«Jævler, hva gjør de, hva gjør de...» mumlet Morozka og ble mer og mer begeistret etter skuddvekslingen.

I den bakerste gruppen av mennesker som løp i panikk, i bandasje laget av et skjerf, i en kort byjakke, klønete og slepte en rifle, løp en mager gutt haltende. Resten fulgte tilsynelatende bevisst løpet hans, og ønsket ikke å la ham være i fred. Haugen tynnet raskt ut, og gutten i den hvite bandasjen falt også. Han ble imidlertid ikke drept - flere ganger prøvde han å reise seg, krype, strakte ut hendene og ropte noe uhørlig.

Folk satte farten opp og forlot ham uten å se seg tilbake.

- Jævler, og hva gjør de! – sa Morozka igjen og gravde nervøst fingrene ned i den svette karabinkroken.

"Mishka, her!.." ropte han plutselig med en stemme som ikke var hans egen. Hingsten, klødd og blødende, blusset neseborene praktfullt og skyndte seg til toppen med et stille nikk.

Noen sekunder senere fløy Morozka, spredt ut som en fugl, over byggfeltet. Bly og brennende nett skrek sint over hodet mitt, en hesterygg falt et sted ned i avgrunnen, bygg plystret hodestups under føttene mine.

«Kom deg ned!» ropte Morozka, kastet tøylene til siden og ansporet hingsten rasende med det ene benet.

Mishka ville ikke legge seg under kulene og hoppet med alle fire rundt den veltede stønnende skikkelsen med en hvit bandasje flekket med blod på hodet.

«Legg deg ned...» Morozka hvestet og rev hestens lepper med en bit.

Mishka trakk knærne, skjelvende av spenning, og sank til bakken.

«Det gjør vondt, å... det gjør vondt!» stønnet den sårede da betjenten kastet ham over salen. Fyrens ansikt var blekt, bartløst, rent, selv om det var innsmurt med blod.

«Vær stille, du kjeder deg!» hvisket Morozka.

Noen minutter senere, senket tøylene, støttet byrden med begge hender, galopperte han rundt bakken - til landsbyen der Levinsons avdeling var stasjonert.

- Hva? Hva?.. - Mechik var forvirret. – Men dette er «maksimalistene»... Les det, kamerat!

- Søk!..

Noen minutter senere sto Mechik – slått og avvæpnet – foran en mann i spiss grevlinghatt, med svarte øyne sviende til hælene.

"De skjønte ikke..." sa Mechik, hulket nervøst og stammet. – Det står tross alt «maksimalister»... Vær oppmerksom...

- Vel, gi meg papiret.

Mannen i grevlinghatten stirret på billetten. Under blikket hans virket det som om det krøllete papiret rykket. Så vendte han blikket mot sjømannen.

"Fool..." sa han strengt. – Ser du ikke: «maksimalister»...

– Vel, ja, der går du! – utbrøt Mechik glad. – Tross alt, sa jeg – maksimalister! Tross alt er dette helt annerledes...

«Det viser seg at de slo meg forgjeves...» sa sjømannen skuffet. - Mirakler!

Samme dag ble Mechik et likeverdig medlem av avdelingen.

Menneskene rundt ham lignet ikke i det hele tatt de som ble skapt av hans glødende fantasi. Disse var skitnere, elendigere, tøffere og mer spontane. De stjal hverandres patroner, sverget i irriterte uanstendigheter over hver bagatell og kjempet til blodet deres blødde over et stykke smult. De hånet Mechik av alle grunner - om byjakken hans, om hans korrekte tale, om det faktum at han ikke vet hvordan han skal rense en rifle, til og med om det faktum at han spiser mindre enn et halvt kilo brød til lunsj.

Men dette var ikke boklige mennesker, men ekte, levende mennesker.

Nå, mens han lå i en stille taiga-lysning, opplevde Mechik alt igjen. Han syntes synd på den gode, naive, men oppriktige følelsen han gikk til avdelingen med. Med spesiell, smertefull følsomhet oppfattet han nå bekymringene og kjærligheten til de rundt ham, den døsige taiga-stillheten.

Sykehuset sto i krysset mellom to kilder. I skogkanten, der hakkespetten banket, hvisket de karmosinrøde manchuriske svarte lønnene, og nedenfor, under skråningen, sang kildene, pakket inn i sølvstøv, utrettelig. Det var få syke og sårede. Det var to tunge: Suchan-partisanen Frolov, såret i magen, og Mechik.

Hver morgen, når de ble tatt ut av den tette brakkene, nærmet den lysskjeggete og stille gamle mannen Pika Mechik. Han minnet om et veldig gammelt, glemt bilde: i uforstyrlig stillhet, i nærheten av en eldgammel, mosekledd eremitage, sittende over innsjøen, på smaragdstranden, en lys og stille gammel mann i en skafe som fisker etter fisk. En stille himmel over gubben, stille grantrær i het smektighet, en stille innsjø overgrodd med siv. Fred, søvn, stillhet...

Er det denne drømmen Mechiks sjel lengter etter?

- Ja... Han kommer foran meg. Selvfølgelig sitter jeg i bigården. Vel, vi har ikke sett hverandre på lenge, vi kysset - det er forståelig. Jeg ser bare hvor gal han er ... "Jeg drar til Chita," sier han, "pappa." - "Hvorfor er dette?..." - "Ja, sier pappa, tsjekkoslovakene har vist seg der." - "Vel, hva, sier jeg, tsjekkoslovaker?.. Bor her; se, jeg sier, hva slags nåde?.." Og det er sant: i bigården min er det ingenting annet enn paradis: et bjørketre, du vet, et lindetre i blomst , bier... w-w-w... w-w-w...

Pika tok av den myke, svarte capsen fra hodet og vinket den glad rundt.

- Og hva sier du?.. Jeg ble ikke! Han ble ikke ... Han dro ... Nå har Kolchak-bigården blitt ødelagt, og sønnen hans er stum ... Det er livet!

Mechik elsket å høre på ham. Jeg likte den gamle mannens stille, melodiøse tale, den langsomme gesten hans kom innenfra.

Men han elsket enda mer da den "barmhjertige søsteren" kom. Hun kledde og vasket hele sykestuen. Hun følte en enorm kjærlighet til mennesker, og hun behandlet Mechik spesielt ømt og omsorgsfullt. Etter hvert som han kom seg, begynte han å se på henne med jordiske øyne. Hun var lett bøyd og blek, og hendene hennes var for store for en kvinne. Men hun gikk med en spesiell, langsom, sterk gangart, og stemmen hennes lovet alltid noe.

Og da hun satte seg ved siden av henne på sengen, kunne ikke Mechik ligge stille lenger. (Han ville aldri innrømme dette overfor en jente med blonde krøller.)

"Hun er en ondskapsfull Varka," sa Pika en gang. - Morozka, mannen hennes, er i avdelingen, og hun utukter...

Mechik så i retningen der den gamle mannen pekte og blunket. Søsteren vasket klær i lysningen, og ambulansepersonell Kharchenko svevde rundt henne. Nå og da lente han seg mot henne og sa noe muntert, og hun, som i økende grad så opp fra arbeidet sitt, så på ham med et merkelig, røykfylt blikk. Ordet "horish" vakte stor nysgjerrighet hos Mechik.

- Hvorfor er hun... slik? – spurte han Piku og prøvde å skjule sin forlegenhet.

"Og narren kjenner henne, hvorfor hun er så kjærlig." Han kan ikke nekte noen - og det er alt...

Mechik husket det første inntrykket søsteren gjorde på ham, og en uforståelig harme rørte seg i ham.

Fra det øyeblikket begynte han å se henne mer nøye. Faktisk hang hun for mye med menn – med alle som kunne klare seg selv litt uten noen andres hjelp. Men det var ikke flere kvinner på sykehuset.

En morgen, etter å ha kledd på bandasjen, dvelet hun og rettet opp Mechiks seng.

"Sitt med meg..." sa han og rødmet.

Hun så lenge og nøye på ham, slik hun hadde sett på Kharchenko den dagen mens hun vasket klær.

"Se...," sa hun ufrivillig med en viss overraskelse.

Men etter å ha rettet opp sengen, satte hun seg ved siden av henne.

– Liker du Kharchenko? - spurte Mechik.

Hun hørte ikke spørsmålet - hun svarte med sine egne tanker og tiltrakk Mechik med sine store røykfylte øyne: "Men han er så ung ..." Og fanget seg selv: "Kharchenko? .. Vel, ingenting." Dere er alle på samme blokk...

Sverdet tok ut en liten bunt i avispapir fra under puten. En kjent jentes ansikt så på ham fra et falmet fotografi, men det virket ikke like søtt for ham som før - det så ut med fremmed og kunstig munterhet, og selv om Mechik var redd for å innrømme det, ble det rart for ham hvordan han kunne tenke så mye før om henne. Han visste fortsatt ikke hvorfor han gjorde dette og om det var bra da han ga søsteren et portrett av en jente med blonde krøller.

Søsteren så på ham - først tett, så med hånden vekk, og plutselig, mens hun slapp portrettet, skrek hun, hoppet ut av sengen og så raskt tilbake.

- God tispe! - sa noens hånende, hese stemme bak lønnetreet.

Mechik kastet et blikk i den retningen og så et merkelig kjent ansikt med en rusten, uregjerlig forlokk fra under luen og hånende grønnbrune øyne, som så hadde et annet uttrykk.

– Vel, hvorfor var du redd? – fortsatte den hese stemmen rolig. - Det er ikke deg, det er patreten... Jeg har endret mange kvinner, men jeg har ingen patrets. Kanskje du kan gi meg den en dag?

Varya kom til fornuft og lo.

"Vel, jeg skremte deg..." sa hun med en melodiøs kvinnestemme som ikke var hennes egen. - Hvor kom du fra, din djevel... - Og snur meg til Mechik: - Dette er Morozka, mannen min. Noe vil alltid ordne seg.

«Ja, vi kjenner ham... litt», sa betjenten og fliret ordet «troshka» med et glis.

Mechik lå målløs, ute av stand til å finne ord fra skam og harme. Varya hadde allerede glemt kortet, og mens hun snakket med mannen sin, tråkket hun på det med foten. Mechik skammet seg over å til og med be om at kortet ble hevet.

Og da de gikk inn i taigaen, tok han, biter tennene sammen av smertene i bena, selv frem portrettet presset i bakken og rev det i filler.

III. Sjette sans

Morozka og Varya kom tilbake på ettermiddagen uten å se på hverandre, slitne og late.

Morozka gikk ut i lysningen og stakk to fingre i munnen og plystret tre ganger med en gjennomtrengende røverfløyte. Og da det, som i et eventyr, fløy en krøllhåret, ringhøvet hingst ut av krattet, husket Mechik hvor han hadde sett begge.

«Mikhryutka... en jævel... lei av å vente?...» mumlet ordensmannen kjærlig.

Da han kjørte forbi Mechik, så han på ham med et lurt glis.

Så, mens hun dykket langs bakkene i de skyggefulle grønne bjelkene, husket Morozka Mechik mer enn en gang. «Og hvorfor kommer slike folk foran oss?» tenkte han irritert og forvirret.«Da de begynte, var det ingen, men nå kommer de for å gjøre seg klar...» Det virket som om Mechik virkelig kom. "å gjøre seg klar," selv om det i virkeligheten er veldig vanskelig korsets vei lå foran. "En slags shpendrick vil komme - han vil myke opp, lage et rot og la oss slappe av ... Og hva så idioten min i ham?"

Han trodde også at livet ble mer utspekulert, de gamle Suchan-stiene ble gjengrodde, og han måtte velge Veien selv.

I uvanlig tunge tanker la ikke Morozka merke til hvordan han kjørte ut i dalen. Der - i det velduftende hvetegresset, i naturen, krøllet kløver, flettene ringte, en flittig arbeider for dagen svevde over folket. Folket hadde krøllete skjegg som kløver, svette skjorter og lange, knelange skjorter. De gikk langs skårene med et avmålt, huket skritt, og gresset lå støyende ved føttene deres, duftende og lat.

Da folk så en væpnet rytter, sluttet folk sakte å jobbe og dekket øynene med trøtte håndflater og passet lenge på ham.

«Som et stearinlys!...» de beundret Morozkins posisjon da han, hevet i stigbøylene, lent mot stangen med den rette kroppen sin, jevnt gikk i trav, skjelvende lett mens han gikk, som en stearinlysflamme.

Bortenfor svingen av elven, nær tårnene til landsbyformannen Khoma Ryabets, tøylet Morozka hesten sin. Det var ingen følelse av en omsorgsfull eiers øye over kastanjene: når eieren er opptatt med offentlige anliggender, er tårnene overgrodd med gress, bestefars kylling råtner, grytemelonene modnes med vanskeligheter i den velduftende malurten, og fugleskremselet over tårnene ser ut som en døende fugl.

Etter å ha sett seg skjult rundt, snudde Morozka seg mot det vaklevorne røykeområdet. Han så nøye innover. Det var ingen der. Det var noen filler som lå, et rustent stykke ljå, tørre skall av agurker og meloner. Etter å ha løst sekken, hoppet Morozka av hesten og bøyde seg til bakken og krøp langs åsryggene. Han rev vippene febrilsk i stykker og stappet melonene i en pose, noen av dem spiste han umiddelbart, og knuste dem på kneet.

Bjørnen logret med halen, så på eieren med et lurt, forståelsesfullt blikk, da den plutselig hørte et rasling, løftet de raggete ørene og snudde raskt det lurvede hodet mot elven. En langskjegget, storbenet gammel mann i linbukser og brun filthatt krøp ut av piletreet og opp på fjæra. Han klarte nesten ikke å holde i hendene den ristende neret, der en diger flatgilt taimen var i smerte og banket døden. Fra neret strømmet karmosinrødt blod fortynnet med vann i kalde bekker ned på linbuksene hans og på hans sterke bare føtter.

I den høye skikkelsen til Khoma Yegorovich Ryabets gjenkjente Mishka eieren av en bukt, bredbunnet hoppe, som Mishka, adskilt av en plankeskillevegg, bodde og spiste sammen med i den samme stallen, og vanskte av konstant begjær. Så spredte han ørene på en imøtekommende måte, og kastet hodet tilbake og nikk dumt og glad.

Morozka spratt opp i frykt og frøs i halvbøyd stilling, og holdt fast i posen med begge hender.

- Hva gjør du? – sa Ryabets med harme og skjelvende i stemmen og så på Morozka med et uutholdelig strengt og sørgmodig blikk. Han ga ikke slipp på den stramt grøssende nørten, og fisken banket for føttene hans, som et hjerte fra uuttalte, kokende ord.

Morozka senket posen og løp feigt, mens han begravde hodet i skuldrene, til hesten. Allerede i salen tenkte han at han måtte riste ut melonene og ta med seg posen for at det ikke skulle være bevis igjen. Men da han innså at det ikke gjorde noe, ansporet han hingsten og skyndte seg langs veien gjennom det støvete, sprø steinbruddet.

"Vent, vi finner rettferdighet for deg... vi finner den! raner kastanjene hans, og til og med i en tid da de er overgrodd med gress fordi eieren deres jobber for verden.

I Ryabets hage, etter å ha lagt ut et teipet kart i skyggen på et rundt bord, avhørte Levinson etterretningsoffiseren som nettopp hadde kommet tilbake.

Speideren - i vattert bondedrakt og bastsko - besøkte selve sentrum av det japanske stedet. Det runde, solbrente ansiktet hans glødet av den gledelige spenningen over faren som nettopp hadde passert.

Ifølge etterretningsoffiseren var det japanske hovedkvarteret i Yakovlevka. To kompanier fra Spassk-Primorsk flyttet til Sandagou, men Sviyaginskaya-grenen ble ryddet, og speideren kjørte et tog til Shabanovsky Klyuch sammen med to væpnede partisaner fra Shaldybas avdeling.

-Hvor trakk Shaldyba seg tilbake?

– Til de koreanske gårdene... Speideren prøvde å finne dem på kartet, men det var ikke så lett, og han, som ikke ville virke uvitende, pekte vagt mot nabodistriktet.

"De tok juling mot Krylovka," fortsatte han raskt og snuste. «Nå har halvparten av gutta spredt seg til landsbyene, og Shaldyba sitter i den koreanske vinterhytta og spiser pest.» De sier han drikker godt. Helt gal.

Levinson sammenlignet de nye dataene med de som ble rapportert i går av Daubikha alkoholbæreren Styrksha, og med de som ble sendt fra byen. Noe føltes galt. Levinson hadde en spesiell luktesans for denne delen - en sjette sans, som en flaggermus.

Noe var galt ble følt i det faktum at formannen for kooperativet, som hadde dratt til Spasskoye, ikke kom hjem den andre uken, og i det faktum at den tredje dagen flere Sandago-bønder rømte fra avdelingen og plutselig følte hjemlengsel, og i det faktum at den lamme Honghuz Li-fu, som sammen med avdelingen holdt veien til Uborka, av ukjente årsaker, snudde seg til de øvre delene av Fujin.

Levinson begynte å stille spørsmål igjen og igjen og mistet seg igjen i kartet. Han var usedvanlig tålmodig og utholdende, som en gammel taiga-ulv, som kanskje ikke lenger har tenner, men som mektig leder flokken – med mange generasjoners uovervinnelige visdom.

– Vel, følte du ikke noe spesielt?

Speideren så uten å forstå.

"Sniff, snus!..." forklarte Levinson, og samlet fingrene til en klype og førte dem raskt til nesen.

«Jeg luktet ikke noe... Det er som det er...» sa speideren skyldig. "Er jeg en hund, eller hva?" – tenkte han med støtende forvirring, og ansiktet hans ble umiddelbart rødt og dumt, som en kjøpmann på Sandago-basaren.

«Vel, gå...» Levinson viftet med hånden, mens han hånende myste de bassengblå øynene etter ham.

Alene gikk han ettertenksomt gjennom hagen, stoppet ved et epletre, så lenge på at en sterkhodet, sandfarget insekt tuslet rundt i barken, og på en ukjent måte kom plutselig til den konklusjon at japanerne ville snart spre avdelingen hvis de ikke var forberedt på dette på forhånd.

Ved porten kolliderte Levinson med Ryabets og hans assistent Baklanov, en tykk gutt på rundt nitten i en beskyttende tunika og med en årvåken Colt ved beltet.

«Hva skal man gjøre med Morozka?...» Baklanov brøt ut fra setet, og samlet tette øyenbrynene over neseryggen og kastet sint ut under øynene som brenner som kull. - Jeg stjal meloner fra Ryabets... her er det!

Med en bue flyttet han hendene fra kommandanten til Ryabets, som om han inviterte dem til å bli kjent med hverandre. Levinson hadde ikke sett assistenten sin i en slik begeistring på lenge.

"Ikke rop," sa han rolig og overbevisende, "det er ingen grunn til å rope." Hva er i veien?..

Ryabets holdt frem den skjebnesvangre posen med skjelvende hender.

- Jeg ødela halve brystet mitt, kamerat kommandant, den virkelige sannheten! Du vet, jeg sjekket Nereta - for en gangs skyld gjorde jeg meg klar - da jeg krøp ut av pilen...

Og han forklarte klagen sin utførlig, og understreket spesielt det faktum at han, mens han jobbet for verden, forsømte gården fullstendig.

"Kvinnene mine, du vet, i stedet for å luke ut buskene, som folk gjør, sliter de i klippingen." Hvor forbanna!..

Levinson, etter å ha lyttet nøye og tålmodig til ham, sendte bud etter Morozka.

Han dukket opp med hetten skjødesløst festet i bakhodet og med et utilnærmelig uforskammet uttrykk, som han alltid tok på seg når han følte seg feil, men hadde til hensikt å lyve og forsvare seg til det ytterste.

- Din sekk? - spurte sjefen og trakk Morozka umiddelbart inn i banen til de uklare øynene hans.

- Baklanov, ta hans Smith...

– Hvordan kan jeg ta det?.. Har du gitt det til meg?! – Morozka hoppet til siden og løsnet hylsteret.

«Ikke skjem bort, ikke skjem...» sa Baklanov med streng tilbakeholdenhet og trakk foldene over neseryggen tettere.

Etterlatt uten våpen ble Morozka umiddelbart myk.

– Vel, hvor mange av disse melonene tok jeg der?.. Og hva er du, Khoma Yegorych, egentlig? Vel, det er bare en bagatell... egentlig!

Ryabets, med hodet forventningsfullt ned, beveget de bare tærne på de støvete føttene.

Levinson beordret at om kvelden skulle en landsbysamling sammen med avdelingen samles for å diskutere Morozkins handling.

- La alle få vite...

«Iosif Abramych...» Morozka snakket med en matt, mørk stemme. - Vel, la dem gå - troppen ... det spiller ingen rolle. Hvorfor menn?

"Hør her, kjære," sa Levinson, snudde seg mot Ryabets uten å legge merke til Morozka, "jeg har forretninger med deg ... ansikt til ansikt."

Han tok formannen i albuen og tok ham til side og ba ham samle korn fra landsbyen innen to dager og tørke ti pund kjeks.

– Bare pass på at ingen vet hva kjeksene er til for og for hvem.

Morozka innså at samtalen var over, og trasket trist til vakthuset.

Levinson, alene med Baklanov, beordret ham til å øke andelen havre til hestene fra og med i morgen:

- Be nachkhozene helle ut et helt mål.

IV. En

Morozkas ankomst forstyrret den mentale balansen som hadde blitt etablert i Mechik under påvirkning av det jevne, rolige livet på sykehuset.

"Hvorfor så han så foraktelig ut?", tenkte Mechik da betjenten dro. "Selv om han dro meg ut av ilden, gir det meg rett til å håne?.. Og det er alt, viktigst... alt.. .” Han så på den tynne, magre fingrene og bena under teppet, lenket med skinner, og gamle, undertrykte klager blusset opp i ham med fornyet kraft, og sjelen krympet i forvirring og smerte.

Fra det øyeblikket da den skarpe fyren med stikkende øyne som rumper tok ham fiendtlig og grusomt i kragen, dro alle til Mechik med latterliggjøring, og ikke med hjelp, var det ingen som ville forstå klagene hans. Selv på sykehuset, hvor taiga-stillheten pustet kjærlighet og fred, kjærtegnet folk ham bare fordi det var deres plikt. Og det vanskeligste og bitreste for Mechik var å føle seg alene etter at blodet hans forble et sted i byggfeltet.

Han ble tiltrukket av Pike, men den gamle mannen, etter å ha spredt ut kjortelen, sov fredelig under et tre i skogkanten, med en myk hette under hodet. Fra den runde, skinnende skallete flekken strålte gjennomsiktige sølvhår i alle retninger, som en utstråling. To karer – den ene med en bandasjert hånd, den andre haltende på beinet – kom ut av taigaen. De stoppet nær den gamle mannen og blunket lurt til hverandre. Den lamme mannen fant et sugerør, og løftet øyenbrynene og rynket ansiktet, som om han var i ferd med å nyse, kilte det på Pikins nese. Pika knurret søvnig, tuslet med nesen, viftet med hånden flere ganger og nyset til slutt høyt, til alles glede. Begge brøt ut i latter og bøyde seg ned til bakken, så seg rundt som gutter som hadde oppført seg dårlig, løp de til brakkene - den ene holdt forsiktig hånden, den andre falt snikende på beinet.

- Hei du, dødens assistent! - ropte den første, og så Kharchenko og Varya på ruinene. «Hvorfor famler du på kvinnene våre?.. Vel, vel, la meg holde på også...» mumlet han med fet stemme, satte seg ved siden av ham og klemte søsteren med den gode armen. – Vi elsker deg – du er alene med oss, og kjører denne svarte mannen – kør ham til moren sin, kør ham, tispasønnen!.. – han prøvde å dytte Kharchenko med samme hånd, men ambulansepersonellet puttet seg godt fra den andre siden og gynget jevnt, klikker de, tenner gulnet fra Manchu.

– Bør jeg ta plass? – sa den lamme mannen sutrende. "Og hva er dette, og hvor er sannheten, og hvem vil respektere en såret person - hvordan ser dere på dette, kamerater, kjære borgere? ...," begynte han ofte, som et urverk, og blinket med de våte øyelokkene og dumt vifter med hendene.

Kompisen hans sparket skremmende på beinet uten å la ham komme nærme seg, og ambulansepersonen lo unaturlig høyt og krøp umerkelig under Varyas bluse. Hun så lydig og trøtt på dem, prøvde ikke engang å skyve bort Kharchenkovs hånd, og plutselig, da hun fanget Mechiks forvirrede blikk, hoppet hun opp, la raskt blusen rundt seg og strøk ut leppene som en peon.

«De kryper som fluer på honning, de fillete hannene!» sa hun i sinne og bøyde hodet lavt og løp inn i brakken. Hun fanget skjørtet sitt i døråpningen og trakk det sint ut og slengte igjen døren slik at mose falt ut av sprekkene.

«Her er søsteren din!» utbrøt den lamme mannen melodiøst. Han grimaserte, som foran en tobakkssnus, og fniste - stille, smålig og skittent.

Og fra under lønnetreet, fra barnesengen, fra høyden av fire madrasser, mens han så opp mot himmelen med sitt gule ansikt, utmattet av sykdom, så den sårede partisan Frolov fremmed og streng ut. Blikket hans var matt og tomt, som en død manns. Frolovs sår var håpløst, og han visste dette selv fra det øyeblikket han vred seg av dødelig smerte i magen og så den eteriske, veltede himmelen i sine egne øyne. Mechik kjente det ubevegelige blikket på ham, og grøssende så han bort i frykt.

«Gutter... de er rampete...» sa Frolov hes og beveget fingeren, som om han ville bevise for noen at han fortsatt var i live.

Mechik lot som han ikke hørte.

Og selv om Frolov for lengst hadde glemt ham, var han lenge redd for å se i hans retning - det virket som om den sårede mannen fortsatt så, gliste i et knotete, utstrakt smil.

Doktor Stashinsky kom ut av brakken, og brøt på en klønete måte inn døråpningen. Han rettet seg umiddelbart opp som en lang jackkniv, og det ble rart hvordan han kunne bøye seg når han kom ut. Han gikk bort til gutta med lange skritt, og glemte hvorfor de var nødvendige, stoppet overrasket og blinket med det ene øyet...

"Det er varmt..." mumlet han til slutt, foldet hånden og førte den over det beskårede hodet mot håret. Han kom ut for å si at det ikke er bra å plage en person som ikke kan erstatte alles mor og kone.

– Er det kjedelig å ligge? - spurte han Mechik, nærmet seg ham og la en tørr, varm håndflate på pannen hans. Mechik ble rørt av hans uventede deltakelse.

«Hva trenger jeg?.. Jeg kom meg og dro,» ble Mechik opp, «men hva med deg?» For alltid i skogen.

- Og om nødvendig?..

"Hva trenger du?..." Mechik forsto det ikke.

"Ja, jeg burde være i skogen..." Stashinsky tok imot hånden og så for første gang, med menneskelig nysgjerrighet, Mechik rett inn i øynene hans - skinnende og svart. De så på en eller annen måte langveisfra og trist ut, som om de hadde absorbert all den ordløse lengselen etter mennesker som i lange netter gnager i taiga-enstøingene rundt de rykende Sikhote-Alin-bålene.

"Jeg forstår," sa Mechik trist og smilte like vennlig og trist. "Var det ikke mulig å få en jobb i landsbyen?... Det vil si, ikke bare for deg personlig," fanget han opp det forvirrede spørsmålet, "men et sykehus i landsbyen?"

– Det er tryggere her... Hvor kommer du fra?

– Jeg er fra byen.

– I lang tid?

– Ja, mer enn en måned.

– Kjenner du Kreiselman? – Stashinsky våknet opp.

- Jeg vet litt...

– Vel, hvordan har han det? Hvem andre kjenner du? «Legen blunket hardere med øynene og sank plutselig ned på en stubbe, som om han hadde blitt truffet i knærne bakfra.

"Jeg kjenner Vonsik, Efremova ..." Mechik begynte å liste, "Guriev, Frenkel - ikke den med brillene - jeg er ikke kjent med den - men den lille ..."

– Men disse er alle «maksimalister»?! – Stashinsky ble overrasket. – Hvordan kjenner du dem?

"Så jeg er mer og mer med dem..." mumlet Mechik usikkert, av en eller annen grunn engstelig.

"Ahh..." - Jeg ville si som om Stashinsky ikke en gang hadde sagt det.

"Bra jobbet," mumlet han tørt, med en merkelig stemme, og reiste seg. «Vel, vel... bli bedre...» sa han uten å se på Mechik. Og som om han var redd for at han skulle ringe ham tilbake, gikk han raskt mot brakkene.

"Jeg kjenner fortsatt Vasyutin!...", ropte Mechik etter ham og prøvde å gripe tak i noe.

"Ja... ja..." gjentok Stashinsky flere ganger, mens han halvt så seg rundt og gjorde skrittene raskere. Mechik innså at han på en eller annen måte hadde misfornøyd ham - han krympet og rødmet.

Plutselig stormet alle opplevelsene fra den siste måneden mot ham på en gang - han prøvde nok en gang å ta tak i noe og klarte det ikke. Leppene hans skalv, og han blunket raskt, raskt, og holdt tårene tilbake, men de adlød ikke og fløt, store og hyppige, spredte seg over ansiktet hans. Han dekket hodet med et teppe og kunne ikke holde tilbake lenger, begynte å gråte stille og prøvde å ikke skjelve eller hulke, slik at ingen skulle legge merke til hans svakhet.

Han gråt lenge og utrøstelig, og tankene hans, som tårer, var salte og syrlige. Så, etter å ha roet seg, ble han liggende ubevegelig, med hodet lukket. Varya kom opp flere ganger. Han kjente den sterke gangarten hennes godt, som om søsteren inntil hennes død hadde forpliktet seg til å skyve en lastet tilhenger foran henne. Etter å ha stått nølende nær sengen, gikk hun igjen. Så hinket Pika over.

-Sover du? – spurte tydelig og kjærlig.

Sverdet lot som om det sov. Pika ventet litt. Du kunne høre kveldsmyggene synge på teppet.

- Vel, sov...

Da det ble mørkt, nærmet to personer seg igjen – Varya og noen andre. De løftet barnesengen forsiktig og bar den inn i brakkene. Det var varmt og fuktig der.

«Gå... gå og hent Frolov... jeg er der,» sa Varya. Hun sto over sengen i noen sekunder og løftet forsiktig teppet fra hodet og spurte:

- Hva gjør du, Pavlusha?.. Føler du deg dårlig?..

Hun kalte ham Pavlusha for første gang.

Mechik kunne ikke se henne i mørket, men han kjente hennes nærvær så vel som det faktum at det bare var de to i brakken.

"Det er ille..." sa han dystert og stille.

- Verker beina?

- Nei, så som så...

Hun bøyde seg raskt ned og presset de store og myke brystene sine tett mot ham og kysset ham på leppene.

V. Menn og «kullstammen»

Levinson ønsket å sjekke forutsetningene sine og dro til møtet på forhånd - for å gni rundt blant mennene for å se om det var noen rykter.

Samlingen fant sted på skolen. Det var fortsatt noen få mennesker: noen få mennesker som hadde kommet tidlig tilbake fra åkeren hang på verandaen i skumringen. Gjennom de åpne dørene kunne man se Ryabets fikle med en lampe i rommet og justere på det røkte glasset.

«Osip Abramych,» bukket mennene respektfullt, en etter en og rakte ut sine mørke fingre, stive fra jobb, til Levinson. Han hilste på alle og satte seg beskjedent ned på trappen.

Over elven sang jentene med uenige stemmer; det luktet høy, fuktig støv og brannrøyk. Slitne hester kunne høres slå på fergen. I det varme kveldsmørket, i knirkingen fra lastede vogner, i den dvelende slukingen av velnærede, halvfôrede kyr, var mennenes dag i ferd med å forsvinne.

«Noe er ikke nok,» sa Ryabets og gikk ut på verandaen. - Ja, du kan ikke samle mange avlinger, mange overnatter i slåtten...

– Hva med samlingen på en hverdag? haster det?

"Ja, det er en liten ting her..." nølte styrelederen. "En av dem laget en lyd her, han bor sammen med meg." Det er liksom tull, men det viste seg å være et komplett rot... - Han så flau på Levinson og ble stille.

"Og hvis den er tom, er det ingen måte å samle den på!..." begynte mennene å brøle med en gang. – Tiden er slik – hver time er dyrebar for en mann.

Levinson forklarte. Så begynte de å kappes med hverandre å legge ut sine bondeklager, som hovedsakelig dreide seg om slått og varemangel.

"Vil du, Osip Abramych, gå gjennom slåttemarkene en dag og se hva folk klipper med?" Ingen har hele fletter, minst én for å le – de er alle lappet. Det er ikke arbeid - det er slit.

- Semyon ødela for en formue! Han ville gjøre alt raskt, - en grådig mann for forretninger, - han går langs strøket, hvesende, som en maskin, inn i en støt som... den begynner å stjerne!... Nå, uansett hvor mye du fikser det, det er ikke det samme.

– Hun var en god «litauer»!

«Mine, hvordan har de det?» sa Ryabets ettertenksomt. – Du fikk det gjort, gjorde du ikke? Gresset er nå rikt - i det minste innen søndag ville sommerkilen være fjernet. Denne krigen vil koste oss en pen krone.

Nye figurer i lange skitne hvite skjorter, noen med knuter, rett fra jobben, falt fra mørket ned i den skjelvende lysstripen. De hadde med seg bråkete bondesnakk, lukten av tjære og svette og nyslått gress.

- Hei til huset ditt...

- Ho-ho-ho!.. Ivan?.. Vel, vis ansiktet ditt til lyset - bet biene deg stygt? Jeg så deg løpe fra dem og riste på rumpa...

- Hvorfor klippet du, smitte, ned kilen min?

- Som dine! Ikke gjør noen feil!.. Jeg er rett på linjen, hals mot hals. Vi kan ikke jukse andres ting - vi har nok av våre egne ...

- Vi kjenner deg... "Det er nok!" Du kan ikke drive grisene dine ut av hagen ... Snart griser de på tårnet mitt ... "Det er nok!"

Noen, høy, bøyd og tøff, med ett øye skinnende i mørket, reiste seg over mengden og sa:

– Japanerne ankom Sundugu den tredje dagen. Chuguev-gutta skrek. Han kom, tok over skolen og begynte umiddelbart å snakke med kvinnene: «Ruski-dame, Ruska-dame... så som så.» Uff, gud tilgi meg!.. - avbrøt han med hat, rykket hånden skarpt tilbake, som om han kuttet av.

- Det vil nå oss, det er som å drikke...

– Og hvor kom dette angrepet fra?

- Mannen har ingen fred...

- Og alt er på mannen, og det er på ham! Det ville i det minste komme en ting ut av det...

– Hovedsaken er – det er ingen utganger! Ett skudd til graven, ett skudd til kisten - en avstand!..

Levinson lyttet uten å blande seg inn. De glemte ham. Han var så liten, ubetydelig i utseende - han bestod utelukkende av en hatt, et rødt skjegg og ichigs over knærne. Men når han lyttet til de rufsete bondestemmene, fanget Levinson i dem alarmerende toner som var forståelige for ham alene.

"Dette er ille," tenkte han intenst, "veldig ille... Vi må skrive til Stashinsky i morgen for å sette de sårede der det er mulig... Frys en stund, som om vi ikke engang var der... styrk vaktene ...”

- Baklanov! – ropte han til assistenten. - Kom her et øyeblikk ... Her er tingen ... sett deg ned nærmere. Jeg tror at en vaktpost ved storfeet ikke er nok for oss. Vi trenger en hestepatrulje helt til Krylovka... spesielt om natten... Vi har blitt smertelig uforsiktige.

- Og hva? – Baklanov våknet opp. – Er det alarmerende?.. eller hva? «Han snudde det barberte hodet til Levinson, og øynene hans, skråstilte og smale, som en tatar, så forsiktige, nysgjerrige ut.

"I krig, min kjære, det er alltid alarmerende," sa Levinson kjærlig og giftig. "I krig, kjære, det er ikke som med Marusya på høyloftet ..." Han lo plutselig høyt og muntert og klyp Baklanov i siden.

"Se, hvor smart du er..." ekko Baklanov, grep Levinsons hånd og ble umiddelbart til en strid, munter og godmodig fyr. «Ikke rykk, ikke rykk, du kommer ikke løs uansett!» mumlet han kjærlig gjennom tennene, vred Levinsons arm tilbake og presset ham umerkelig mot søylen på verandaen.

"Gå, gå - Marusya ringer ..." Levinson utspekulert. - La det gå, d-damn!.. det er upraktisk på møtet...

- Det er bare upraktisk, ellers hadde jeg vist deg...

- Gå, gå... der er hun, Marusya... gå!

– En vaktmann, tror jeg? – spurte Baklanov og reiste seg.

Levinson så etter ham med et smil.

"Du har en heroisk assistent," sa noen. – Han drikker ikke, røyker ikke, og hovedsaken er at han er ung. Den tredje dagen kommer han inn i hytta for å få tak i penger... «Vel, sier jeg, vil du ha et glass pepper?» - "Nei, sier han, jeg drikker ikke. Hvis, sier han, du tenker på å behandle meg, gi meg melk - melk, sier han, jeg elsker det, det er sant." Og han drikker det, du vet, akkurat som et lite barn - fra en bolle - og smuldrer brødet... En slåssegutt, ett ord!

I mengden blinket de skinnende munningene av våpen, figurer av partisaner oftere og oftere. Gutta kom i tide, i minnelighet. Gruvearbeiderne ankom endelig, ledet av Timofey Dubov, en høy gruvearbeider fra Suchan, nå en troppsjef. De smeltet sammen i mengden som en egen, vennlig masse, uten å oppløses, bare Morozka satte seg dystert ned på avstand på en steinsprut.

- A-ah... og du er her? – Da han la merke til Levinson, nynnet Dubov av glede, som om han ikke hadde sett ham på mange år og aldri hadde forventet å møte ham her. "Hva er den lille tingen vi har der?" – spurte han sakte og tykt og rakte sin store svarte hånd til Levinson. «Lær meg en leksjon, lær meg en leksjon... slik at andre ikke blir plaget!» buldret han igjen, uten å lytte til Levinsons forklaring.

"Det er på høy tid å ta hensyn til denne Morozk - han setter en flekk på hele troppen," sa en søtstemmet fyr, med kallenavnet Chizh, i en studentlue og polerte støvler.

- De spurte deg ikke! – uten å se, avbrøt Dubov. Fyren knep sammen leppene på en følsom og verdig måte, men da han fanget Levinsons hånende blikk, dukket han inn i mengden.

-Har du sett en gås? – spurte troppsjefen dystert. – Hvorfor beholder du ham?.. Ifølge ryktene ble han selv sparket ut av instituttet for tyveri.

"Ikke tro på hvert rykte," sa Levinson.

«De burde komme inn, eller noe!» ropte Ryabets fra verandaen og løftet hendene i forvirring, som om han ikke forventet at det overgrodde brystet hans skulle gi opphav til en slik mengde mennesker. – Skal vi bare starte... kameratkommandør?.. Vi maser her til hanene galer...

Rommet ble varmt og grønt av røyk. Det var ikke nok benker. Menn og partisaner sperret vekselvis passasjene, trangt sammen i døråpningene og pustet Levinson i nakken.

«Begynn, Osip Abramych,» sa Ryabets dystert. Han var misfornøyd med både seg selv og fartøysjefen – hele historien virket nå verdiløs og plagsom.

Morozka klemte seg gjennom døren og stilte seg ved siden av Dubov, dyster og sint.

Levinson la mer vekt på at han aldri ville ha tatt mennene fra jobb hvis han ikke hadde trodd at dette var en vanlig sak, begge sider var berørt, og dessuten var det mange lokale i avdelingen.

«Slik du bestemmer deg, så blir det,» avsluttet han alvorlig, og imiterte en manns rolige oppførsel. Sakte sank han ned på benken, lente seg bakover og ble umiddelbart liten og umerkelig - han forsvant som en veke, og lot forsamlingen stå i mørket for å avgjøre saken selv.

Først snakket flere vagt og ustødig, ble forvirret i små ting, så ble andre involvert. Etter noen minutter var det umulig å forstå noe. Mennene snakket mest, partisanene var tause og forventningsfulle.

«Dette er heller ikke orden», mumlet bestefar Eustathius strengt, gråhåret og rynket panne som sommermose. «I gamle dager, under Mikolashka, ble folk ført rundt i landsbyen for slike ting. De henger dem med tyvegods og fører dem rundt til stekepannemusikk!.. – Han ristet belærende en vissen finger til noen.

"Ikke mål det på Mikolashkins måte!" ropte den bøyde og enøyde mannen - han som snakket om japanerne. Han ville vifte med armene hele tiden, men det var for folksomt, og det gjorde ham enda sintere. - Du kan klare deg med Mikolashka!.. Tiden har gått... Forresten, du kan ikke snu den tilbake!..

"Ja, Mikolashka er ikke Mikolashka, men dette er ikke riktig," bestefaren ga ikke opp. "Og det er slik vi mater hele gjengen." Og det er også upraktisk for oss å produsere tyver.

– Hvem sier – å produsere frukt? Ingen bryr seg om tyver! Kanskje avler du selv på tyver!.. – den enøyde mannen hintet til bestefarens sønn, som forsvant sporløst for ti år siden. – Bare her trenger du ditt eget mål! Fyren har kanskje kjempet i seks år, så hvorfor ikke unne seg en melon?

"Og hvorfor gjorde han skade? ...," en var forvirret. - Herre, det er din vilje - det ville være bra om det er bra... Ja, kom til meg, jeg ville helle en full dunk bak øynene hans... Her, ta det - vi mater grisene, ikke vær beklager dritten for en god person!..

La dem bestemme selv med formannen!.. – ropte noen. – Vi trenger ikke blande oss inn i denne saken.

Levinson reiste seg igjen og banket i bordet.

Kom igjen, kamerater, byt på,” sa han stille, men tydelig, slik at alle kunne høre. "Hvis vi snakker med en gang, løser vi ingenting." Hvor er Morozov?... Vel, kom hit...» la han til og ble mørk, og alle kikket sidelengs til der ordensvakten sto.

Jeg kan se herfra...» sa Morozka matt.

Gå, gå...» Dubov dyttet ham.

Morozka nølte. Levinson bøyde seg fremover og trakk ham umiddelbart ut av mengden som en spiker, med et blikk uten å blinke.

Ordføreren gikk til bordet, bøyde hodet lavt, uten å se på noen. Han svette kraftig, hendene skalv. Da han kjente hundrevis av nysgjerrige øyne på seg, prøvde han å løfte hodet, men kom over det strenge ansiktet til Goncharenka, dekket av hard filt. Rivingsmannen så sympatisk og streng ut. Frost tålte det ikke, og snudde seg mot vinduet, frøs og stirret på tomrommet.

Nå skal vi diskutere det," sa Levinson, fortsatt overraskende stille, men hørbar for alle, selv bak dørene. -Hvem vil snakke? Ser det ut til at det var dette du ville, bestefar?

"Hva kan jeg si," ble bestefar Eustathius flau, "vi bare gjør dette, oss imellom ...

Samtalen her er kort, bestem selv! – begynte mennene å rope igjen.

Vel, gamle mann, gi meg ditt ord... - sa Dubov plutselig med sløv og behersket styrke og så på bestefar Evstafiy, og det var derfor han feilaktig kalte Levinson en gammel mann. Det var noe slikt i Dubovs stemme at alle hoder, grøssende, snudde seg mot ham.

Han presset seg frem til bordet og stilte seg ved siden av Morozka og blokkerte Levinson med sin store og tunge figur.

Bestem selv?.. Er du redd?! - han stormet sint og lidenskapelig og brøt luften med brystet. «Vi bestemmer selv!» Han lente seg raskt mot Morozka og stirret på ham med brennende øyne. - Vår, sier du, Morozka... gruvearbeider? – spurte anspent og etsende. - Uh... urent blod - Suchan malm!.. Vil du ikke være vår? er du utukt? vanære kullstammen? Ok! .. - Dubovs ord falt i stillhet med et tungt kobberbrøl, som ekko antrasitt.

Morozka, blek som et laken, så ham inn i øynene uten å se bort, og hjertet sank i ham, som om han var blitt slått ut.

Ok!...” gjentok Dubov igjen. - Hore! La oss se hvordan du kan leve uten oss!.. Og vi... trenger å sparke ham ut!.. - avbrøt han plutselig og snudde seg skarpt til Levinson.

Se - du driter! – ropte en av partisanene.

Hva?! – spurte Dubov redd og gikk frem.

Du er en dama, herregud...» en skremt gammel stemme sutret ynkelig fra hjørnet.

Levinson grep platongsjefen i ermet bakfra.

Dubov... Dubov... - sa han rolig. "Beveg deg litt, du blokkerer folk."

Dubovs ladning forsvant umiddelbart, troppsjefen stoppet kort og blinket forvirret.

Vel, hvordan sparker vi ham ut, idioten? - Goncharenko snakket og løftet det krøllede, syngende hodet over mengden. "Jeg er ikke i forsvar, for du kan ikke slåss på begge sider her," gjorde fyren en ugagn, selv bjeffer jeg med ham hver dag... Men fyren, la oss si, er en fighter, du kan' ikke bli kvitt ham. Han og jeg gikk gjennom hele Ussuri-fronten, på frontlinjene. Kjæresten din vil ikke gi deg bort, vil ikke selge deg...

Din...» avbrøt Dubov bittert. "Og du tror han ikke er vår? .. De røk i samme hull ... Vi har sovet under den samme frakken i tre måneder! .. Og her er alle disse jævlene," husket han plutselig den søtstemme Chizh , "vil lære!" "Det er det jeg kommer til," fortsatte Goncharenko, og så sidelengs på Dubov i forvirring (han tok forbannelsen personlig). "Det er umulig å forlate denne saken uten konsekvenser, og det er ingen grunn til å kaste den med en gang heller - vi kaster." Min mening er denne: spør ham selv! .. - Og han skar tungt med håndflaten, plasserte den på kanten, som om han skilte alt fremmed og unødvendig fra sitt eget og rett.

Det stemmer!.. Spør deg selv!.. La ham si om han er bevisst!..

Dubov, som hadde begynt å presse seg inn i setet sitt, stoppet i gangen og stirret nysgjerrig på Morozka. Han så, ikke forstående, nervøst fiklet med skjorta med svette fingre.

Snakk som du tror!..

Morozka så sidelengs på Levinson.

Men ville jeg... - begynte han stille og ble stille, uten å finne ord.

Snakk, snakk!.. – ropte de oppmuntrende.

Men ville jeg... gjøre noe sånt... - Han fant igjen ikke det rette ordet og nikket til Ryabets... - Vel, disse samme melonene... Jeg ville ha gjort det hvis jeg hadde trodd.. av ondskap eller noe? Fordi vi har dette siden barndommen - alle vet, det gjør jeg også... Og som Dubov sa at jeg er alle gutta våre... men er det virkelig meg, brødre!.. - brast plutselig ut fra ham, og alle han bøyde seg fremover, klemte seg om brystet, og øynene sprutet av lys, varmt og fuktig... - Ja, jeg skal gi blod en blodåre for hver, og det er ikke synd eller hva!..

Uvedkommende lyder fra gaten dyttet inn i rommet: en hund bjeffet et sted på Snitkinsky kutku, jenter sang, noe banket rytmisk og sløvt ved siden av presten, som om de dunket i en morter. «Start den!» ropte de langvarig på fergen.

Vel, hvordan kan jeg straffe meg selv?.. - Morozka fortsatte med smerte, men mye fastere og mindre oppriktig... - Jeg kan bare gi mitt ord... en gruvearbeiders... det vil være sant - jeg får ikke skitten...

Hva om du ikke kan holde igjen? – spurte Levinson forsiktig.

Jeg vil holde tilbake... - Og Morozka rynket ansiktet hans, skamfull foran mennene.

Og hvis ikke?..

Så hva du vil... skyt i det minste...

Og vi skyter deg! – sa Dubov strengt, men øynene hans lyste uten noe sinne, kjærlig og hånende.

Så det er sabbat! Amba!.. – ropte de fra benkene.

Vel, det er det for alle...» begynte mennene å snakke, og gledet seg over at det kjedelige møtet nærmet seg slutten. - Det er en triviell sak, men snakk i et år...

La oss ta stilling til dette, skal vi?.. Kommer det noen andre forslag?..

Hold kjeft, for helvete!.. - partisanene lagde lyd og slo gjennom etter den siste spenningen. - Og jeg er allerede lei av det... Jeg er sulten på å spise, - guts show the guts!

Nei, vent,” sa Levinson, løftet opp hånden og myste behersket. - Dette spørsmålet er over, nå et annet...

Hva annet er det?!

Ja, jeg tror, ​​vi må vedta en slik resolusjon... - han så seg rundt... - men vi hadde ikke engang en sekretær!... - han lo plutselig grunt og godmodig. - Fortsett, Chizh, skriv ned... en slik resolusjon å vedta: slik at i tiden fri fra fiendtligheter, ikke å jage hunder gjennom gatene, men for å hjelpe eierne, i det minste litt... - Han sa det så overbevisende, som om han selv trodde, at i det minste noen vil hjelpe eierne.

"Det krever vi ikke!.." ropte en av mennene. Levinson tenkte: "Det tok agnet ..."

Tschshch, you-s...” avbrøt de andre mannen. - Hør bedre. La dem virkelig jobbe - hendene deres faller ikke av!

Og vi vil gi Ryabets en spesiell behandling...

Hvorfor spesielt? – mennene ble bekymret. - Hva slags stor sak er han?.. Det er ikke mye arbeid - hvem som helst kan være styreleder!..

Fullfør, fullfør!.. vi er enige!.. skriv det ned!.. - Partisanene hoppet opp fra setene og, uten å adlyde kommandanten lenger, skyndte de seg ut av rommet.

Eh... Vanya!.. - en lurvete, spissende fyr hoppet opp til Morozka og banket på støvlene og dro ham til utgangen. – Kjære gutten min, sønnen min, snørrete nesebor... Eh! - han tråkket på verandaen, vred på hetta og klemte Morozka med den andre hånden.

«Gå bort,» huffet ordensmannen uten ondskap. Levinson og Baklanov gikk raskt forbi.

Vel, denne Dubov er frisk,» sa assistenten, begeistret sprutet spytt og viftet med armene. – La oss sette dem opp mot Goncharenka! Hvem vinner, tror du?

Levinson, opptatt med noe annet, lyttet ikke til ham. Det fuktige støvet føltes skiftende og mykt under foten.

Morozka la seg umerkelig etter. De siste mennene overtok ham. De snakket nå rolig, uten hastverk, som om de kom fra jobb, og ikke fra et møte.

Vennlige lys fra hyttene krøp opp bakken og inviterte oss på middag. Elva raslet i tåken med hundrevis av gurglende stemmer.

«Jeg har ikke gitt bjørnen noe å drikke ennå...» Morozka satte seg opp og gikk gradvis inn i den vanlige målte sirkelen.

I stallen, føler eieren. Bjørnen niket stille og misfornøyd, som om han spurte: "Hvor henger du rundt?" Morozka kjente den grove manken i mørket og trakk den ut av den ynkelige.

Se, han var henrykt,» han skjøv Mishkas hode bort da han frekt begravde de våte neseborene i nakken. - Du vet bare hvordan du horer, men ta rappen - så jeg er den eneste...

VI. Levinson

Levinsons avdeling hadde vært på ferie den femte uken - den var overgrodd med husholdningsgoder: urhester, vogner, kjøkkenkjeler, rundt hvilke fillete, medgjørlige desertører fra fremmede avdelinger krøp sammen - folket ble late, sov mer enn de skulle, selv på vakt. Alarmerende nyheter tillot ikke Levinson å flytte hele denne tungvinte kolossen: han var redd for å ta et forhastet skritt - nye fakta enten bekreftet eller latterliggjorde frykten hans. Mer enn en gang anklaget han seg selv for å være altfor forsiktig - spesielt da det ble kjent at japanerne hadde forlatt Krylovka og rekognosering ikke hadde oppdaget fienden på mange titalls mil.

Imidlertid visste ingen bortsett fra Stashinsky om Levinsons nøling. Og ingen i avdelingen visste at Levinson i det hele tatt kunne nøle: han delte ikke tankene og følelsene sine med noen, han presenterte ferdige "ja" eller "nei". Derfor virket han for alle - med unntak av folk som Dubov, Stashinsky, Goncharenko, som visste hans sanne verdi - som en mann av en spesiell, korrekt rase. Hver partisan, spesielt den unge Baklanov, som prøvde å være som sjefen i alt, og tok til og med sine ytre oppførsel, tenkte noe slikt som dette: "Selvfølgelig har jeg, en syndig person, mange svakheter; jeg forstår ikke mye, jeg vet ikke hvordan jeg skal overvinne mye i meg selv; hjemme har jeg en omsorgsfull og varm kone eller brud, som jeg savner; jeg elsker søte meloner, eller melk og brød, eller polerte støvler for å vinne over jentene på en fest. Men Levinson er helt annerledes. Du kan ikke mistenke ham for noe lignende: han forstår alt, gjør alt som det skal være, han går ikke til jenter som Baklanov, og stjeler ikke meloner som Morozka; han vet bare én ting - business. Derfor kan du ikke annet enn å stole på og adlyde en slik rett person..."

Fra det øyeblikket Levinson ble valgt som kommandør, kunne ingen forestille seg ham noe annet sted: det virket for alle som om hans mest karakteristiske trekk var nettopp det faktum at han befalte deres avdeling. Hvis Levinson hadde fortalt om hvordan han som barn hjalp faren med å selge brukte møbler, hvordan faren ønsket å bli rik hele livet, men var redd for mus og spilte dårlig fiolin, ville alle anse det som en neppe passende spøk. Men Levinson sa aldri slike ting. Ikke fordi han var hemmelighetsfull, men fordi han visste at de tenkte på ham som en "spesiell rase" av en person, han kjente også mange av sine egne svakheter og svakhetene til andre mennesker og trodde at du kan lede andre mennesker bare ved å peke ut til dem deres svakheter og undertrykke dem, skjule våre for dem. På samme måte prøvde han aldri å latterliggjøre den unge Baklanov for hans imitasjon. I hans alder imiterte Levinson også menneskene som lærte ham, og de virket for ham like korrekte som han virket for Baklanov. Deretter ble han overbevist om at dette ikke var tilfelle, og likevel var han dem veldig takknemlig. Tross alt adopterte Baklanov fra ham ikke bare ytre manerer, men også gammel livserfaring - ferdigheter til kamp, ​​arbeid, oppførsel. Og Levinson visste at ytre manerer ville bli eliminert med årene, og ferdigheter, etterfylles personlig erfaring, vil gå videre til de nye Levinsons og Baklanovs, og dette er veldig viktig og nødvendig.

På en fuktig midnatt i begynnelsen av august ankom en rytterstafett avdelingen. Den ble sendt av gamle Sukhovey-Kovtun, stabssjefen for partisanavdelingene. Gamle Sukhovey-Kovtun skrev om det japanske angrepet på Anuchino, hvor de viktigste partisanstyrkene var konsentrert, om det dødelige slaget nær Izvestka, om hundrevis av torturerte mennesker, om det faktum at han selv gjemte seg i en jakt vinterhytte, såret av ni kuler, og hva, tilsynelatende, han har ikke lenge igjen å leve...

Ryktene om nederlag spredte seg gjennom dalen med illevarslende fart, og likevel overtok stafetten den. Hver ordensmann følte at dette var det mest forferdelige stafettløpet som noen gang hadde blitt gjennomført siden begynnelsen av bevegelsen. Angsten til folket ble overført til hestene. De raggete partisanhestene, som blottet tenner, galopperte fra landsby til landsby langs dystre, våte landeveier, sprutende gjørmeklumper sparket opp av hovene deres...

Levinson mottok stafettpinnen klokken halv tolv om morgenen, og en halv time senere, etter å ha passert rottefellen, viftet hesteplotongen til gjeteren Metelitsa ut langs de hemmelige Sikhote-Alin-stiene og spredte alarmerende nyheter til avdelingene til Sviyagino kampsektoren.

I fire dager samlet Levinson spredt informasjon fra avdelingene, tanken hans virket intenst og famlende - som om han lyttet. Men han snakket fortsatt rolig med folk, myste hånende de blå, utenomjordiske øynene og ertet Baklanov for skøyene hans med den «raggedy Maruska». Og da Chizh, oppmuntret av frykt, en gang spurte hvorfor han ikke gjorde noe, knipset Levinson ham høflig på pannen og svarte at dette var «ikke en fuglesak». Med hele sitt utseende syntes Levinson å vise folk at han perfekt forstår hvorfor alt skjer og hvor det fører, at det ikke er noe uvanlig eller forferdelig i dette, og han, Levinson, har lenge hatt en nøyaktig, umiskjennelig frelsesplan. Faktisk hadde han ikke bare noen plan, men han følte seg generelt forvirret, som en student som umiddelbart ble tvunget til å løse et problem med mange ukjente. Han ventet fortsatt på nyheter fra byen, hvor partisanen Kanunnikov hadde dratt en uke før det alarmerende stafettløpet.

Han dukket opp på den femte dagen etter stafetten, dekket av stubb, trøtt og sulten, men like unnvikende og rødhåret som før reisen – i så måte var han uforbederlig.

Det er en fiasko i byen, og Kreiselman sitter i fengsel... - sa Kanunnikov, og tok frem et brev fra et ukjent erme med fingerferdigheten til et kort skarpere, og smilte med bare leppene: han var slett ikke underholdt, men han visste ikke hvordan han skulle snakke uten å smile. – I Vladimiro-Alexandrovsky og på Olga var det en japansk landing... Hele Suchan ble ødelagt. Godt gjort!.. Tenn en sigarett...» og ga Levinson en gullbelagt sigarett, så det var umulig å forstå om «tenne opp» refererer til en sigarett eller til ting som er dårlige, «som tobakk».

Levinson tok en rask titt på adressene – han gjemte det ene brevet i lommen, og skrev ut det andre. Det bekreftet Kanunnikovs ord. Gjennom de offisielle linjene, fulle av bevisst munterhet, kom nederlagets og maktesløshetens bitterhet altfor tydelig frem.

Det er dårlig, ikke sant?...» spurte Kanunnikov sympatisk.

Ingenting... Hvem skrev brevet - Sedykh? Kanunnikov nikket bekreftende.

Dette er merkbart: han har alltid seksjoner... - Levinson understreket hånende "Seksjon IV: Umiddelbare oppgaver" med neglen og snuste sigaretten. – Det er dårlig tobakk, er det ikke? La meg tenne en sigarett... Bare ikke snakk blant gutta der... om landingen og andre ting... Kjøpte du meg en pipe? – Og uten å lytte til Kanunnikovs forklaringer på hvorfor han ikke kjøpte en pipe, begravde han ansiktet sitt igjen i avisen.

"Neste oppgaver"-delen besto av fem punkter; Av disse virket fire umulige for Levinson. Det femte punktet lyder: "... Det viktigste som nå kreves av partisankommandoen - som må oppnås for enhver pris - er å bevare i det minste små, men sterke og disiplinerte kampenheter, rundt hvilke senere..."

Ring Baklanov og gårdssjefen,” sa Levinson raskt. Han stappet brevet inn i feltvesken sin, og leste aldri ferdig hva som senere skulle skje rundt stridsenhetene. Et sted ut av mange oppgaver dukket det opp en - "den viktigste". Levinson kastet ut sin slokkede sigarett og trommet på bordet... «Redd kampenhetene...» Denne tanken ble aldri gitt, den sto i hjernen hans i form av tre ord skrevet med en kjemisk blyant på linjert papir. Mekanisk kjente han etter det andre brevet, så på konvolutten og husket at det var fra kona. «Det er til senere,» tenkte han og gjemte det igjen. «Redd kampene f-------.

Da nachkhoz og Baklanov ankom, visste Levinson allerede hva han og folket under hans kommando ville gjøre: de ville gjøre alt for å bevare avdelingen som en kampenhet.

Vi må snart dra herfra, sa Levinson. – Går det bra med oss?.. Ordet er opp til gården...

Ja, bak gården,” ekko Baklanov og strammet beltet med et så strengt og bestemt blikk, som om han på forhånd visste hvor alt dette bar av.

Jeg tror ikke det blir opp til meg, jeg er alltid klar... Men hva skal man gjøre med havren... - Og bonden begynte å snakke lenge om den gjennomvåte havren, om de revne pakkene, om de syke hestene, om at "de kan ikke løfte all havren" - med et ord, om slike ting som viste at han ennå ikke var klar for noe og generelt vurderte å flytte på en skadelig idé. Han prøvde å ikke se på sjefen, krympet seg smertefullt, blunket og kvakk, siden han allerede var sikker på sitt nederlag.

Levinson tok ham ved knappen og sa:

Du lurer...

Nei, egentlig, Osip Abramych, det er bedre for oss å styrke oss her...

Forsterke?.. her?.. - Levinson ristet på hodet, som om han sympatiserte med dumheten til nachkhozene. - Og det er grått i håret mitt. Hva tenker du, er det hodet ditt?

Ingen snakking! - Levinson trakk forståelig i knappen hans. - Vær klar når som helst. Er det klart?... Baklanov, du skal sørge for det... - Han slapp knappen. - Det er synd!.. Bagasjen din er ingenting, ingenting! «Øynene hans ble kalde, og under deres harde blikk ble gårdssjefen endelig overbevist om at sekkene definitivt ikke var noe.

Ja, selvfølgelig... vel, vel, helt klart... det er ikke poenget... - mumlet han, nå klar til å til og med gå med på å bære havren på egen rygg hvis kommandanten finner det nødvendig. - Hva kan stoppe oss? Hvor lenge har det vært her? Puh... selv i dag - på et blunk.

Her, her... - Levinson lo, - ok, ok, gå! – Og han dyttet ham forsiktig i ryggen. – Så når som helst.

«Lødig tispe,» tenkte gårdssjefen med irritasjon og beundring da han forlot rommet.

Om kvelden samlet Levinson et troppsråd og troppsjefer.

Levinsons nyheter fikk forskjellige reaksjoner. Dubov satt i stillhet hele kvelden og plukket den tykke, tungthengende barten. Det var tydelig at han var enig med Levinson på forhånd. Sjefen for 2. tropp, Kubrak, motsatte seg spesielt å forlate. Dette var den eldste, mest ærede og dummeste sjefen i hele distriktet. Ingen støttet ham: Kubrak var fra Krylovka, og alle forsto at det var Krylovs dyrkbare land som snakket til ham, og ikke sakens interesser.

Lokk! Stopp!.. - gjeteren Metelitsa avbrøt ham. – Det er på tide å glemme kvinnekanten, onkel Kubrak! – Han, som alltid, plutselig blusset opp etter sine egne ord, slo i bordet med knyttneven, og det pockede ansiktet hans begynte umiddelbart å svette. «Her er vi, som om de røyker – slutt, og lokket er på!» Og han løp rundt i rommet, stokkende med de raggete bena og kastet ut avføring med pisken.

"Vær litt roligere, ellers blir du snart sliten," rådet Levinson. Men i all hemmelighet beundret han de heftige bevegelsene til den fleksible kroppen hans, stramt vridd som en beltepisk. Denne mannen kunne ikke sitte stille i et minutt - han var all ild og bevegelse, og hans rov øyne brant alltid av et umettelig ønske om å ta igjen noen og slåss.

Metelitsa la ut sin retrettplan, hvorfra det var tydelig at det varme hodet hans ikke var redd for store rom og ikke var blottet for militær skarpsindighet.

Det stemmer!.. Kjelen hans koker! – utbrøt Baklanov, henrykt og litt fornærmet over Metelitsynas for dristige selvstendige tankeflukt. "Det er lenge siden jeg har beitet hestene, og om to år, se, han vil kommandere oss alle ...

Blizzard?.. Wow... men dette er en skatt! Levinson bekreftet. - Bare pass på å ikke være arrogant...

Men ved å utnytte den opphetede debatten, der alle anså seg som smartere enn andre og ikke lyttet til noen, erstattet Levinson Metelitsa-planen med sin egen - enklere og mer forsiktig. Men han gjorde det så dyktig og umerkelig at det nye forslaget hans ble stemt frem som Metelitsas forslag og ble akseptert av alle.

I svarbrev til byen og Stashinsky informerte Levinson om at han forleden dag flyttet en avdeling til landsbyen Shibishi, i de øvre delene av Irokhedza, og beordret sykehuset til å forbli på plass inntil ytterligere ordre. Levinson kjente Stashinsky fra byen, og dette var det andre alarmerende brevet han skrev til ham.

Han var ferdig med arbeidet sent på kvelden, parafinen brant ut i lampen. Det åpne vinduet luktet fuktighet og støv. Du kunne høre kakerlakker rasle bak komfyren og Ryabets snorke i nabohytta. Levinson husket sin kones brev og leste det på nytt etter å ha fylt på lampen. Ikke noe nytt eller spennende. Som før er de ikke tatt opp til tjeneste noe sted, alt som er mulig er solgt, de må leve på bekostning av Arbeidernes Røde Kors, og barna har skjørbuk og blodmangel. Og gjennom det hele er det en uendelig bekymring for ham. Levinson klemte ettertenksomt skjegget og begynte å skrive et svar. Først ønsket han ikke å hisse opp tankesirkelen knyttet til denne siden av livet hans, men etter hvert ble han revet med, ansiktet blomstret, han skrev to ark med liten, uleselig håndskrift, og det var mange ord i dem at ingen ville ha trodd at de er kjent for Levinson.

Så strakk han de stive lemmene og gikk ut i gården. Hester gikk rundt i stallen og knuste gresset rikt. Ordføreren, som klemte geværet sitt, sov raskt under kalesjen. Levinson tenkte: «Hva om vaktpostene sover på samme måte?...» Han ble stående en stund og, med vanskeligheter med å overvinne ønsket om å legge seg selv, førte han hingsten ut av stallen. Salet. Ordføreren våknet ikke. «Din jævel,» tenkte Levinson. Han tok forsiktig av seg hatten, gjemte den under høyet og hoppet inn i salen og red av gårde for å sjekke vaktene.

Han holdt seg til buskene og tok veien til storfeet.

Hvem er der? - ropte vaktposten strengt og raslet med bolten.

Deres...

Levinson? Hva er det som holder deg våken om natten?

Var det noen utkikksposter?

Omtrent femten minutter senere gikk en.

Ikke noe nytt?

Det er rolig foreløpig... Har du en sigarett?..

Levinson ga ham «Manchurians» og, etter å ha gått elven, kjørte han ut i marken.

Den halvblinde månen så, og bleke busker, hengende i duggen, trådte ut av mørket. Elva ringte tydelig på strykene - hver bekk traff steinen. Foran, på en høyde, danset fire monterte skikkelser vagt. Levinson snudde seg inn i buskene og gjemte seg. Stemmer ble hørt veldig nært. Levinson gjenkjente to: vaktposter.

Vel, vent,” sa han og kjørte ut på veien. Hestene fnyste og boltret seg til siden. Man kjente igjen hingsten under Levinson og niket stille.

"På den måten kan du skremme folk," sa den fremste med en skremt, munter stemme. - Trrr, kjerring!..

Hvem er dette med deg? – spurte Levinson og kjørte på nært hold.

Osokinsky etterretning... japanerne i Maryanovka...

I Maryanovka? - Levinson ble frisk. -Hvor er Osokin og troppen hans?

"I Krylovka," sa en av speiderne. – Vi trakk oss tilbake: slaget var forferdelig, vi kunne ikke motstå. De sendte den til deg for kommunikasjon. I morgen drar vi til de koreanske gårdene... - Han lente seg tungt på salen, som om den grusomme byrden av hans egne ord knuste ham. – Alt har gått til spille. Førti mennesker gikk tapt. Det var ikke noe slikt tap gjennom sommeren.

Filmer du tidlig fra Krylovka? spurte Levinson. - Snu tilbake - jeg blir med deg...

Han kom tilbake til avdelingen nesten på ettermiddagen, tynnere, med blodskutte øyne og et hode tungt av søvnløshet.

Samtalen med Osokin bekreftet til slutt riktigheten av Levinsons beslutning - å forlate på forhånd og dekke sporene hans. Utseendet til selve Osokinsky-avdelingen snakket om dette enda mer veltalende: den falt fra hverandre i alle sømmene, som en gammel tønne med råtne nagler og rustne bøyler, som hadde blitt truffet hardt med en rumpe. Folk sluttet å adlyde kommandanten, vandret planløst rundt på gårdsplassene, mange var fulle. Jeg husker spesielt en, lurvete og mager – han satt på plassen ved veien og stirret i bakken med matte øyne, og i blind fortvilelse skjøt han patron etter patron inn i det hvitaktige morgenmørket.

Da han kom hjem, sendte Levinson umiddelbart brevene sine til destinasjonene deres, uten å fortelle noen at han planla å forlate landsbyen den kommende natten.

VII. Fiender

I sitt første brev til Stashinsky, sendt allerede neste dag etter den minneverdige bondesamlingen, delte Levinson sine bekymringer og foreslo å gradvis losse sykestuen slik at det ikke skulle bli en unødvendig byrde senere. Legen leste brevet på nytt flere ganger, og fordi han blunket spesielt ofte, og kjevene ble stadig mer synlige på det gule ansiktet hans, følte alle seg uvel og forvirret. Det var som om fra den lille grå posen som Stashinsky holdt i sine tørre hender, krøp en vag levinsonsk angst ut, hvesende, og fra hvert gresstrå, fra hver åndelig bunn ble den behagelig stillestående stillheten skremt bort.

På en eller annen måte brøt det klare været plutselig, solen vekslet med regn, de svarte manchuriske lønnene sang trist og kjente pusten fra den nærme høsten før noen andre. Den gamle svartnebben slo på barken med enestående voldsomhet - Pika ble lei, ble taus og uvennlig. Han vandret rundt i taigaen hele dagen, og kom trøtt og misfornøyd. Han tok til å sy - trådene ble flokete og revet, han satte seg for å spille dam - han tapte; og han hadde følelsen av at han trakk råttent sumpvann gjennom et tynt strå. Og folk dro allerede til bygdene - de rullet opp gledesløse soldatbunter - smilende trist, gikk de rundt hver enkelt "ved hånden". Søsteren, etter å ha undersøkt bandasjene, kysset "brødrene" farvel, og de gikk, druknet sine nye små sko i mosen, inn i den ukjente avstanden og slaps.

Varya var den siste som så av den lamme mannen.

"Farvel, bror," sa hun og kysset ham på leppene. - Du skjønner, Gud elsker deg - han ga deg en god dag... Ikke glem oss, de fattige...

Hvor er han, Gud? – gliste den lamme mannen. «Det er ingen Gud... nei, nei, du er en ekkel lus!...» Han ville legge til noe annet, det vanlige muntre og rike, men plutselig, med skjelvende ansikt, vinket han med hånden og snudde seg bort. , hinket langs stien, skranglet fryktelig med potten.

Nå gjensto bare Frolov og Mechik blant de sårede, og også Pika, som faktisk ikke var syk av noe, men ikke ønsket å dra. Mechik, i en ny shagreen skjorte sydd for ham av søsteren, satt halvsittende på sengen og støttet opp en pute og Pikins kappe. Han hadde ikke lenger bandasje på hodet, håret hadde vokst seg langt og krøllet i tykke gulaktige ringer, arret ved tinningen fikk hele ansiktet til å se mer alvorlig og eldre ut.

"Du blir bedre og du drar snart," sa søsteren trist.

Hvor skal jeg dra? – spurte han usikkert og ble selv overrasket. Spørsmålet kom opp for første gang og ga opphav til vage, men allerede kjente ideer - det var ingen glede i dem. Det lille sverdet rykket sammen. "Jeg har ingen steder å gå," sa han hardt.

Så her er det!.. - Varya ble overrasket. - Du vil gå til avdelingen, til Levinson. Kan du ri en hest? Vår kavaleriavdeling... Ikke bry deg, du vil lære...

Hun satte seg ved siden av ham på sengen og tok hånden hans. Mechik så ikke på henne, og tanken på at han før eller siden måtte gå, virket unødvendig for ham nå, bitter som gift.

"Ikke vær redd," sa Varya, som om han forsto ham. «Så kjekk og ung, men engstelig... Du er redd,» gjentok hun ømt og kysset ham på pannen mens hun så seg upåfallende rundt. Det var noe moderlig i hennes hengivenhet. «... Det er Shaldyba’s der, men vi har ingenting...» hvisket hun raskt i øret hennes, uten å fullføre ordene. - Han har landsbyboere der, men vi har flere gruvearbeidere, våre egne gutter - vi kan komme overens... Du kommer til meg oftere...

Hva med Morozka?

Hva med den? På kortet? – svarte hun med et spørsmål og lo, trakk seg tilbake fra Mechik, fordi Frolov snudde hodet.

Vel... jeg glemte til og med å tenke... Jeg rev kortet," la han raskt til, "så du papirene da?.."

Vel, med Morozka er det enda mindre - han er sannsynligvis vant til det. Ja, han går turer selv... Det er greit, ikke mist motet, det viktigste er å komme oftere. Og ikke gi det til noen... ikke gi det til deg selv. Det er ingen grunn til å være redd for gutta våre - det er de som ser onde ut: stikk fingeren i munnen og de vil bite den av ... Men alt dette er ikke skummelt - det er bare utseendet. Du må bare vise tenner...

Viser du det?

Min virksomhet er en kvinnesak, kanskje jeg ikke trenger dette - jeg tar det for kjærlighet. Men en mann kan ikke leve uten... Bare du kan ikke, la hun til etter å ha tenkt seg om. Og igjen, lente seg mot ham, hvisket hun: "Kanskje jeg elsker deg for dette ... jeg vet ikke ...

"Det er sant, jeg er ikke modig i det hele tatt," tenkte Mechik, la hendene under hodet og stirret på himmelen med et ubevegelig blikk. "Men egentlig kan jeg ikke? Tross alt er det nødvendig på en eller annen måte, andre kan gjøre det. det...» I hans tanker var det imidlertid ingen tristhet nå - melankolsk og ensom. Han kunne allerede se på alt fra utsiden – med andre øyne.

Dette skjedde fordi det var et vendepunkt i sykdommen hans, sårene grodde raskt, kroppen ble sterkere og fyldigere. Og det kom fra jorden - jorden luktet alkohol og maur - og til og med fra Varya - øynene hennes var følsomme, som røyk, og hun sa alt av god kjærlighet - ville hun tro.

«...Og hvorfor skulle jeg egentlig være fortvilet?» tenkte Mechik, og det virket virkelig for ham nå at det ikke var noen grunn til å være motløs.«Jeg må umiddelbart stille meg selv på lik linje: ikke svikte noen. .. ikke svikt deg selv.» «Hun sa det veldig riktig. Menneskene her er forskjellige, jeg må forandre meg på en eller annen måte... Og jeg skal gjøre det,» tenkte han med enestående besluttsomhet, og følte nesten sønlig takknemlighet til Varya , til hennes ord, til hennes gode kjærlighet -... Alt vil da gå på en ny måte... Og når jeg kommer tilbake til byen, er det ingen som kjenner meg igjen - jeg blir helt annerledes..."

Tankene hans ble distrahert langt borte - til lyse, fremtidige dager - og derfor var de lette, smeltet av seg selv, som rosa-stille skyer over en taiga-lysning. Han tenkte på hvordan han og Varya ville returnere til byen i en gyngende vogn med vinduene åpne, og de samme rosa-stille skyene ville sveve utenfor vinduet over de fjerne, døende åsene. Og de to vil sitte ved vinduet og klamre seg til hverandre: Varya sier gode ord til ham, og han stryker over håret hennes, og flettene hennes blir helt gylne, som midt på dagen... Og Varya i drømmene hans også, så ikke ut som den bøyde dumperen fra min nr. 1, for alt Mechik tenkte på var ikke ekte, men slik han ville se alt.

Noen dager senere kom et annet brev fra avdelingen, Morozka kom med det. Han skapte stor oppstandelse - han brast ut av taigaen med et hvin og en bom, fostret hingsten og ropte noe absurd. Han gjorde det i overkant vitalitet og...bare for moro skyld.

"Han har på deg, djevelen," sa den redde Pika med en melodiøs bebreidelse. «Her dør en mann,» nikket han mot Frolov, «og du skriker...

Ahh... Fader Serafim! – Morozka hilste på ham. - Vårt til deg - enogførti med dusk!..

Jeg er ikke faren din, men jeg heter F-Fedor...” Pika ble sint. I det siste hadde han ofte vært sint, blitt morsom og ynkelig.

Det er greit, Fedosei, ikke boble, ellers vil håret ditt falle av... Respekt til din kone! - Morozka bøyde seg for Varya, tok av seg hetten og satte den på hodet til Pikin. - Det er greit, Fedosey, capsen passer deg. Bare ta opp buksene, ellers henger de som et fugleskremsel, veldig uintelligent!

Skal vi haste inn fiskestengene snart? – spurte Stashinsky og rev opp konvolutten. «Du kommer inn i brakken senere for å få svar,» sa han og gjemte brevet fra Kharchenka, som la nakken over skulderen med fare for livet.

Varya sto foran Morozka, fingert med forkleet og følte seg klosset for første gang da hun møtte mannen sin.

Hvorfor har du ikke vært det på lenge? – spurte hun til slutt med falsk likegyldighet.

Og du må ha kjedet deg? – spurte han hånende og kjente på hennes uforståelige reserverthet. "Vel, det er greit, nå blir du glad - la oss gå inn i skogen ..." Han stoppet opp og la til et støtende: "Å lide ..."

"Det hele er din sak," svarte hun tørt, uten å se på ham og tenke på Mechik.

Og du?.. - Morozka lekte forventningsfullt med pisken.

Og dette er ikke første gang for meg, noen er ikke fremmede...

Så la oss gå?...» sa han forsiktig, uten å bevege seg fra plassen sin. Hun senket forkleet og kastet flettene tilbake, gikk fremover langs stien med en uforsiktig, bevisst gang, og prøvde å ikke se tilbake på Mechik. Hun visste at han passet på henne med et ynkelig, forvirret blikk og ville aldri forstå, selv da, at hun bare utførte en kjedelig plikt.

Hun forventet at Morozka skulle klemme henne bakfra når som helst, men han kom ikke nærmere. De gikk slik ganske lenge, holdt avstand og stille. Til slutt orket hun ikke lenger og stoppet opp og så på ham med overraskelse og forventning. Han kom nærmere, men tok den ikke.

Du spiller et puss, jente...» sa han plutselig hes og bevisst. – Allerede i trøbbel, eller hva?

Hva er du - etterspørsel? – Hun løftet hodet og så skarpt på ham – hardnakket og dristig.

Morozka visste fra før at hun gikk i hans fravær på samme måte som hun gikk med jenter. Han visste det fra dag én livet sammen, da han våknet en beruset morgen med hodepine, i en haug med kropper på gulvet, og så at hans unge og legitime kone sov i en omfavnelse med den rødhårede Gerasim - huggeren fra min nr. 4. Men – som da, så gjennom det påfølgende livet – behandlet han det med fullstendig likegyldighet. Faktisk smakte han aldri det ekte familie liv og jeg selv følte meg aldri som en gift mann. Men tanken på at hans kones kjæreste kunne være en mann som Mechik virket nå veldig støtende for ham.

Hvem er du, vil jeg gjerne vite? - spurte han bevisst høflig og holdt blikket hennes med et tilfeldig og rolig glis: han ville ikke vise anstøt. – I dette, min mors, eller hva?

Og selv om det er min mors...

Ja, han har det bra - han er ren," sa Morozka enig. – Det blir søtere. Du bruker lommetørklene våre til å tørke bort snørret hans.

Om nødvendig skal jeg gjøre det om morgenen... jeg skal gjøre det om morgenen! hører du? "Hun førte ansiktet sitt tett og snakket raskt og begeistret: "Vel, hvorfor er du modig, hva hjelper det med å våge?" I tre år har du ikke skapt et barn - du bare logrer med tungen, og så er det... Dekkhelten!

Du kommer til å bli såret, hvordan kan du det, hvis det er en hel tropp som jobber her... Ikke rop,» kuttet han henne av, «ellers...

Vel, hva - "ikke det"?... - sa hun trassig. - Kanskje du slår meg?.. Vel, prøv det, jeg skal se...

Han løftet overrasket pisken, som om denne tanken hadde kommet som en uventet åpenbaring for ham, og senket den igjen.

Nei, jeg slår deg ikke...» sa han nølende og med beklagelse, som om han fortsatt lurte på om han egentlig skulle sprenge seg. "Det burde vært det, men jeg er ikke vant til å slå broren din." – Det var toner i stemmen hans som var ukjente for henne.

Vel, vel, lev. Kanskje du blir en dame... - Han snudde seg skarpt og gikk mot brakken, og slo av blomsterhodene med pisken mens han gikk.

Hør, vent!..” ropte hun, plutselig fylt av medlidenhet. -- Vania!..

"Jeg trenger ikke mesterens utklipp," sa han skarpt. - La dem bruke min...

Hun nølte med om hun skulle løpe etter ham eller ikke, og løp ikke. Hun ventet til han forsvant rundt svingen, og så slikket hun de tørre leppene hennes og fulgte sakte etter.

Da Mechik så Morozka, som kom tilbake for tidlig fra taigaen (ordføreren gikk, viftet vilt med armene, med en tung, dyster tur), innså Mechik at Morozka og Varya "ikke trente" og grunnen til dette var han, Mechik . En ubehagelig glede og en følelse av grunnløs skyldfølelse rørte seg unødvendig i ham, og han ble redd for å møte Morozkins visnende blikk ...

Rett ved siden av sengen nappet en lurvete hingst i gresset med et knas: det så ut til at betjenten gikk mot ham, faktisk trakk en mørk, forvrengt kraft ham til Mechik, men Morozka skjulte dette selv for seg selv, full av umettelig stolthet og forakt. For hvert skritt vokste Mechiks skyldfølelse, og gleden forsvant; han så på Morozka med feige, innovervendte øyne og kunne ikke rive seg løs. Ordføreren grep hingsten i hodelaget, han dyttet ham vekk med snuten, snudde seg mot Mechik som med vilje, og Mechik ble plutselig kvalt av et merkelig og tungt blikk, skyet av hat. I det korte sekundet følte han seg så ydmyket, så uutholdelig ekkelt at han plutselig snakket med bare leppene, uten ord – han hadde ingen ord.

«Sitt her bakerst,» sa Morozka med hat i takt med sine mørke tanker, og ønsket ikke å høre på Mechiks tause forklaringer. - De tok på seg shagreen skjorter...

Han følte seg fornærmet over at Mechik kunne tro at sinnet hans var forårsaket av sjalusi, men han selv var ikke klar over det sanne grunner og bannet lenge og vondt.

Hvorfor banner du? – spurte Mechik og rødmet, følte en ubegripelig lettelse etter at Morozka sverget. "Beina mine er brukket, ikke bak..." sa han med en sint, stolt skjelving og bitterhet. I det øyeblikket trodde han selv at bena hans var brukket, og generelt følte han det som om det ikke var han, men Morozka som hadde på seg shagreen skjorter. "Vi kjenner også slike frontlinjesoldater," la han til og rødmet, "jeg ville også ha fortalt deg det, hvis jeg ikke var forpliktet overfor deg ... til min ulykke ..."

Ja... fast? – Morozka skrek, nesten hoppet, lyttet fortsatt ikke til ham og ville ikke forstå adelen hans. "Har du glemt hvordan jeg dro deg ut av ilden?.. Vi drar deg på hodet!.." ropte han så høyt, som om han hver dag dro de sårede "ut av ilden" som kastanjer, " på hodet!» .. her sitter du med oss!.. - Og han slo seg selv i nakken med en utrolig voldsomhet.

Stashinsky og Kharchenko hoppet ut av brakkene. Frolov snudde hodet med smertefull overraskelse.

Hva roper du? spurte Stashinsky og blinket med det ene øyet med uhyggelig fart.

Hvor er samvittigheten min?! - Morozka ropte som svar på Mechiks spørsmål hvor samvittigheten hans er. – Her er det, samvittighet – her, her! - han hacket rasende og gjorde uanstendige gester. Fra taigaen, fra forskjellige retninger, løp søsteren og Pika og ropte noe i rivalisering. Morozka hoppet på hingsten og dro ham hardt med en pisk, noe som skjedde med ham bare i øyeblikk med størst spenning. Bjørnen reiste seg og hoppet til siden som skåldet.

Vent, du tar tak i brevet!.. Morozka!.. - Stashinsky ropte forvirret, men Morozka var ikke lenger der. Fra det forstyrrede krattet kom det hektiske klapret av tilbaketrekkende hover.

VIII. Første trekk

Veien løp mot ham som et endeløst elastisk bånd, grenene pisket Morozka smertefullt i ansiktet, og han fortsatte å kjøre og kjøre den gale hingsten, full av frenetisk sinne, harme og hevn. Enkelte øyeblikk av den absurde samtalen med Mechik - den ene mer skjærende enn den andre - ble født igjen og igjen i hans opphetede hjerne, og likevel så det ut for Morozka at han ikke hadde uttrykt sin forakt for slike mennesker sterkt nok.

Han kunne for eksempel minne Mechik på hvordan han klynget seg til ham med grådige hender i byggåkeren, hvordan frykten for hans lille liv banket i hans fortvilte øyne. Han kunne grusomt latterliggjøre Mechiks kjærlighet til en krøllete ung dame, hvis portrett kanskje fortsatt er oppbevart i jakkelommen hans, nær hjertet hans, og gi denne vakre, rene unge damen de mest sjofele navnene... Så husket han at Mechik ble "forvirret" med sin kone og vil neppe bli fornærmet nå for den rene unge damen, og i stedet for ondsinnet triumf over ydmykelsen av fienden, følte Morozka igjen sin uopprettelige krenkelse.

Bjørnen, fullstendig fornærmet over eierens urettferdighet, løp til bittet ble svakt i de overarbeidede leppene hans; så senket han farten og uten å høre noen nye oppfordringer, gikk han i et prangende raskt tempo, akkurat som en mann som har blitt fornærmet, men ikke mister sin verdighet. Han tok ikke engang hensyn til jaysene - de skrek for mye den kvelden, men som alltid forgjeves, og virket for ham mer masete og dumme enn vanlig.

Taigaen skilte seg med kveldsbjørkekanten, og solen slo gjennom sine røde hull, rett i ansiktet. Det var koselig, gjennomsiktig, morsomt her – så ulikt menneskemaset her. Morozkas sinne ble avkjølt. De støtende ordene som han sa eller ønsket å si til Mechik, hadde for lenge siden mistet sin hevngjerrige lyse fjærdrakt og dukket opp i all sin nakkede stygghet: de var unødvendig høylytte og useriøse. Han angret allerede på at han ble involvert med Mechik - han "holdt seg ikke til målet" til slutten. Han følte nå at Varya slett ikke var så likegyldig til ham som det hadde virket før, og samtidig visste han bestemt at han aldri ville vende tilbake til henne. Og fordi Varya var den nærmeste personen som knyttet ham til hans tidligere liv i gruven, da han levde "som alle andre", da alt virket enkelt og klart for ham - nå, etter å ha skilt seg med henne, opplevde han en slik følelse som om denne store og integrerte perioden av livet hans er over, og en ny har ennå ikke begynt.

Solen så under Morozkas visir - den sto fortsatt over åsryggen med et passivt, ublinkende øye, men jordene rundt var urovekkende øde.

Han så uhøstede byggkjer på halvhøstede strimler, et kvinneforkle glemt i en fart på suslonen (Suslon - skjærer satt sammen på stubb.), en rive som satt fast med bakenden inn i grensen. På en skjev høystakk satt en kråke trist, foreldreløs, og var stille. Men alt dette fløt forbi bevisstheten. Morozka rørte opp det langvarige, kakede støvet av minner og oppdaget at det slett ikke var muntert, men en veldig gledesløs, fordømt byrde. Han følte seg forlatt og alene. Det virket som om han selv svevde over et enormt øde felt, og sistnevntes alarmerende tomhet understreket bare hans ensomhet sterkere.

Han våknet av lyden av en hest som plutselig trasket bak en bakke. Så snart han løftet hodet - en slank skikkelse av en vekter på en storøyd hest i trøbbel, bundet i livet, dukket opp foran ham - av overraskelse satte hun seg ned på bakbena.

Vel, du, koblo, her er en koblo! .. - patruljemannen forbannet, og fanget capsen hans slått av av et dytt midt i flyet. - Frost, eller hva? Kom deg raskt hjem, kom deg hjem: vi har noe sånt der - hvis du ikke forstår det, vil du ikke forstå det, ved Gud ...

Ja, her passerte desertører, de sa en hel vognlast, en hel vognlast - japanerne skal være her når som helst! Menn fra marken, kvinner i brøl, kvinner i brøl... De overtok vognene på fergen, det er ditt marked - gøy!.. Få av fergemennene ble drept, våre kjørte bort ti mil unna - japanerne var ikke engang hørt om, ikke hørt om - tull. De kom over, tisper!.. Å skyte for slike ting er synd for patronene, og synd, ved gud... - Vaktmannen sprutet spytt, viftet med pisken og tok så av og tok på seg lua, tøft. rister på krøllene, som om jeg i tillegg til alt annet også ønsket å si: "Se, kjære, hvordan jentene elsker meg."

Morozka husket hvordan denne fyren for to måneder siden stjal et blikkkrus fra ham, og deretter sverget at han hadde det «fra den tyske fronten». Han syntes ikke synd på kruset nå, men dette minnet - umiddelbart, raskere enn ordene til patruljemannen, som Morozka ikke hørte på, opptatt med sin egen virksomhet - presset ham inn i det vanlige sporet i troppslivet. Det hastende stafettløpet, Kanunnikovs ankomst, Osokins retrett, ryktene om at avdelingen hadde levd på i det siste - alt dette skyllet over ham i en alarmerende bølge og vasket bort det svarte avskummet fra den siste dagen.

Hvilke desertører, hvorfor skravler dere? - han avbrøt vekteren. Han hevet overrasket et øyenbryn og frøs med hevet hetta, som han akkurat hadde tatt av og skulle ta på seg igjen. – Du må bare presse stilen, Zhenya med en penn! – sa Morozka foraktfullt; han trakk sint i tøylene og noen minutter senere var han allerede ved fergen.

Den hårete fergemannen, med buksebenet opprullet, med en diger byll på kneet, var sannelig utslitt og kjørte den overlastede fergen frem og tilbake, og likevel var det mange som fortsatt var overfylt på denne siden. Så snart fergen nådde land, falt et helt snøskred av mennesker, sekker, vogner, ropende barn, vugger på den - alle prøvde å være de første til å ta igjen; alt dette dyttet, skrek, knirket, falt - fergemannen, etter å ha mistet stemmen, rev forgjeves strupen og prøvde å gjenopprette orden. Den snusete kvinnen, som hadde klart å snakke personlig med desertørene, plaget av en uløselig motsetning mellom ønsket om å komme raskt hjem og fortelle nyheter til de gjenværende, var for tredje gang forsinket til fergen, pekte etter henne med en diger, større enn henne selv, pose med topper til griser og ba så: "Herre, Herre," så begynte hun å fortelle igjen, bare for å komme for sent for fjerde gang.

Morozka, etter å ha befunnet seg i denne forvirringen, ønsket av gammel vane ("for moro skyld") å skremme ham enda mer, men av en eller annen grunn ombestemte han seg og begynte å roe ham ned, da han hoppet av hesten.

Og jeg vil lyve for deg, det er ingen japanere der,” avbrøt han den helt paniske kvinnen, “han vil også fortelle deg: “De slipper gassene inn...” Hva slags gasser er det? Koreanerne kan ha brent halmen, men de ga henne gass...

Mennene, som glemte kvinnen, omringet ham - han følte seg plutselig som en stor, ansvarlig mann og gledet seg over sin uvanlige rolle og til og med over det faktum at han hadde undertrykt ønsket om å "skremme" - inntil da tilbakeviste og latterliggjorde han historier om desertørene, helt til han til slutt kjølte ned mengden. Da neste ferge kom... det var ikke lenger en slik forelskelse. Morozka dirigerte selv vognene en etter en, mennene klaget over at de hadde forlatt banen tidlig, og irriterte på seg selv skjelte ut hestene. Til og med den snusete kvinnen med sekken havnet til slutt i noens vogn mellom to hestes munnkurv og en manns brede rumpe.

Morozka lente seg over rekkverket og så de hvite sirklene av skum som løp mellom båtene - ingen av dem overtok den andre - deres naturlige orden minnet ham om hvordan han selv nettopp hadde organisert mennene; Det var en fin påminnelse.

I nærheten av storfeet møtte han et patruljeskift - fem karer fra Dubovs tropp. De hilste ham med latter og godmodige banninger, fordi de alltid var glade for å se ham, men de hadde ingenting å snakke om, og også fordi de alle var friske og sterke karer, og kvelden nærmet seg kjølig, munter.

Rull som en pølse!.. - Morozka så dem av og passet på dem med misunnelse. Han ville være sammen med dem, med latteren og banningene deres - å skynde seg sammen på patrulje en kjølig og munter kveld.

Møtet med partisanene minnet Morozka om at når han forlot sykehuset, tok han ikke Stashinskys brev, og for dette kunne han bli tatt. Bildet av møtet, da han nesten fløy ut av avdelingen, dukket plutselig opp foran øynene hans, og noe kom umiddelbart i klem. Morozka innså først nå at denne hendelsen kanskje var den viktigste for ham den siste måneden - mye mer viktigere enn det hva som skjedde på sykehuset.

Mikhryutka,” sa han til hingsten og tok ham i manken. «Jeg er lei av alt, bror, opp til mobbemoren...» Mishka ristet på hodet og snøftet.

Da Morozka nærmet seg hovedkvarteret, tok Morozka en bestemt beslutning om å "ikke bry seg om alt" og be om å få bli med gutta i pelotonen, og ga fra seg sine plikter som ordensmann.

På verandaen til hovedkvarteret forhørte Baklanov desertørene - de var ubevæpnet og under vakt. Baklanov, som satt på trinnet, skrev ned navnene.

Ivan Filimonov...» babla den ene med klagende stemme og strakte nakken av all kraft.

Hvordan?...» spurte Baklanov truende og snudde hele kroppen mot ham, slik Levinson vanligvis gjorde. (Baklanov trodde at Levinson gjorde dette, og ønsket å understreke den spesielle betydningen av spørsmålene hans; faktisk snudde Levinson denne veien fordi han en gang hadde blitt såret i nakken og ikke kunne snu seg i det hele tatt ellers.)

Filimonov?.. Patronymisk!..

Hvor er Levinson? - spurte Morozka. De nikket til ham i døren. Han rettet på forlokken og gikk inn i hytta.

Levinson jobbet ved et bord i hjørnet og la ikke merke til ham. Morozka lekte med pisken i ubesluttsomhet. Som alle andre i avdelingen virket sjefen for Morozka som en uvanlig korrekt person. Men siden livserfaring fortalte ham at de rette menneskene ikke fantes, prøvde han å overbevise seg selv om at Levinson tvert imot var den største svindleren og «på egen hånd». Likevel var han også sikker på at sjefen "ser gjennom alt", og det er nesten umulig å lure ham: da han måtte be om noe, opplevde Morozka en merkelig ubehag.

"Og du fikler fortsatt med papirer som en mus," sa han til slutt. – Jeg leverte pakken i perfekt stand.

Ingen svar?

Nei...

OK. – Levinson la fra seg kartet og reiste seg.

Hør, Levinson... - begynte Morozka. - Jeg har en forespørsel til deg... Hvis du oppfyller den, vil du være en evig venn, virkelig...

Evig venn? – spurte Levinson med et smil. - Vel, fortell meg hva forespørselen er.

La meg bli med i troppen...

I troppen?.. Hvorfor følte du behov for å gjøre dette?

Ja, det er for langt å si - det er for langt for meg, stol på meg i min samvittighet...

Jeg er definitivt ikke partisan, men så...» Morozka viftet med hånden og rynket pannen for ikke å forbanne og ødelegge ting.

Og hvem er ordføreren?

Ja, Efimka kan tilpasses,» slo Morozka fast. "Å, og rytteren, jeg skal si deg, han vant priser i den gamle hæren!"

Så, sier du, en evig venn? – spurte Levinson igjen i en slik tone, som om dette hensynet kunne være av avgjørende betydning.

Ikke le, forbanna kolera!.. - Morozka orket ikke. - Kom til ham med forretninger, men han er frekk ...

Ikke bli begeistret. Det er skadelig å bli begeistret... Du ber Dubov sende Efimka, og... du kan gå.

Dette er en venn, dette er en venn!.. - Morozka var henrykt. «Her satte han et stempel... Levinson... dette n-nummeret!..» Han rev hetten av hodet og slo den i gulvet.

Levinson løftet hetten og sa:

Morozka ankom pelotonen - det var allerede mørkt. Han fant rundt tolv personer i hytta. Dubov, som satt på en benk, demonterte revolveren ved lyset fra en nattlampe.

Ah, urent blod... - sa han med dyp stemme fra under barten. Da han så pakken i Morozkas hender, ble han overrasket. – Hva gjør du med alle dine personlige eiendeler? Nedgradert, eller hva?

Sabbat! – Morozka ropte. - Resignasjon!.. En fjær i rumpa, uten pensjon... Utstyr Efimka - kommandanten beordrer...

Du har tydeligvis fått venner? – Yefimka, en tørr og gal fyr overgrodd med lav, spurte etsende.

Kom deg ut, kom deg ut - vi ordner det der... Kort sagt - med en forfremmelse, Efim Semenovich!... Magarych er ute av deg...

Fra gleden over å være blant gutta igjen, brøt Morozka ut med vitser, ertet, klype vertinnen og snurret rundt hytta til han støtet på lagsjefen og veltet litt våpenolje.

Krøplig, uoljet virvel! - Dubov sverget og slo ham på ryggen slik at Morozkas hode nesten ble skilt fra kroppen hans.

Og selv om det var veldig vondt. Morozno ble ikke fornærmet - han likte til og med måten Dubov sverger på, ved å bruke sine egne, ukjente ord og uttrykk: han tok alt her for gitt.

Ja... det er på tide, det er på tide... - sa Dubov. "Det er bra at du ble med oss ​​igjen." Ellers er han helt utslitt - rusten, som en løs bolt, det er en skam på grunn av deg ...

Alle var enige om at dette var bra, men av en annen grunn: flertallet likte akkurat det Dubov ikke likte med Morozk.

Morozka prøvde å ikke huske turen til sykehuset. Han var veldig redd for at noen skulle spørre: «Hvordan går det med kona di?...»

Så, sammen med alle andre, gikk han til elva for å vanne hestene... Ugler skrek matt, fryktløst i bakgrunnen, hestehoder fløt i tåken over vannet, strakte seg ut i stillhet, ørene pirket; Nær kysten krympet mørke busker i den kalde honningdoggen. «Dette er livet...» tenkte Morozka og plystret kjærlig til hingsten.

Hjemme reparerte de saler og tørket ned rifler; Dubov leste brev fra gruven høyt, og da han gikk til sengs, utnevnte han Morozka til ordensvakt «i anledning av at han kom tilbake til Timofeevs barm».

Hele kvelden følte Morozka seg som en god soldat og en god, nødvendig person.

Om natten våknet Dubov av et kraftig dytt i siden.

Hva? hva?.. - spurte redd og satte seg ned. Før han rakk å åpne øynene for det svake nattlyset, hørte, eller rettere sagt kjente, et fjernt skudd, og etter en stund et til.

Morozka sto ved sengen og ropte:

Stå opp raskt! De skyter over elva!.. Sjeldne enkeltskudd fulgte etter hverandre med nesten jevne mellomrom.

"Våkn opp gutta," beordret Dubov, "klipp alle hyttene nå... Snart!..."

Noen sekunder senere, i full kamputstyr, hoppet han ut i gården. Himmelen delte seg - vindstille og kaldt. Stjernene løp i forvirring langs Melkeveiens disige, uberørte stier. Rullete partisaner hoppet ut av det mørke hullet på høyloftet, den ene etter den andre, bannet, festet patronbeltene mens de gikk og førte hestene ut. Kyllinger fløy fra sitteplassene deres med hektisk kakling, hester tråkket og nøytet.

Til pistolen!.. til hestene! - Dubov kommanderte. - Mitriy, Senya!.. Løp gjennom hyttene, våkne opp folk... Snart!..

En dynamittrakett lettet fra plassen nær hovedkvarteret og rullet over himmelen med et røykfylt sus. Den søvnige kvinnen lente seg ut av vinduet og stupte raskt tilbake.

Stopp det... - sa noen med fallende, skjelvende stemme. Yefimka skyndte seg fra hovedkvarteret og ropte mot porten:

Alarm!.. Alle er klare for samlingsstedet!.. - Han kastet sin blottede hestekunn over kronen og forsvant, mens han ropte noe annet uforståelig.

Da budbringerne kom tilbake, viste det seg at mer enn halvparten av troppen ikke overnattet hjemme: de hadde gått ut på fest om kvelden og tilsynelatende vært hos jentene. Forvirret, Dubov, uten å vite om han skulle marsjere med tilgjengelig personell eller gå til hovedkvarteret for å finne ut selv hva som var i veien, og sverget til Gud og den hellige synode, sendte til alle ender for å lete etter en etter en. To ganger kom ordensmennene med ordre om å ankomme umiddelbart med hele troppen, men han kunne fortsatt ikke finne folket, stormet rundt på gården som et fanget dyr, var klar til å skyte seg selv i pannen i fortvilelse og ville kanskje ha gjort det. så hvis han ikke hadde følt hele tiden dets tunge ansvar. Mange led av hans nådeløse never den natten.

Til slutt, formanet av det hysteriske hylet fra en hund, skyndte pelotonen seg til hovedkvarteret, og fylte de fryktfylte gatene med det gale klapret fra hester og klirringen av stål.

Dubov ble veldig overrasket over å finne hele avdelingen på torget. Langs hovedveien strakte seg en konvoi som var klar til å sette av, mange, etter å ha steget av, satt i nærheten av hestene og røykte. Han så etter den lille figuren Levinson, som sto nær de fakkelopplyste stokkene og snakket rolig med Metelitsa.

Hvorfor er du så sen? - Baklanov angrep. - Og du sier også: "Vi-s... gruvearbeidere..." - Han var utenom seg selv, ellers ville han aldri ha sagt en slik setning til Dubov. Delingssjefen bare viftet med hånden. Det mest støtende for ham var kunnskapen om at denne unge fyren Baklanov nå har den juridiske retten til å blasfeme ham på alle mulige måter, men selv den blasfemien ville ikke være en verdig betaling for hans, Dubovs, skyld. I tillegg stakk Baklanov ham der det gjorde mest vondt: i dypet av sjelen hans trodde Dubov at tittelen gruvearbeider var den høyeste og mest ærefulle som en person kunne bære på jorden. Nå var han sikker på at hans peloton hadde vanæret seg selv, Suchansky-gruven og hele gruvestammen, i det minste til sjuende generasjon.

Etter å ha forbannet til sitt hjerte, dro Baklanov for å fjerne patruljer. Fra fem karer som kom tilbake fra andre siden av elven. Dubov fikk vite at det ikke var noen fiende, og de skjøt "på hvitt lys«som en krone», på Levinsons ordre. Han skjønte da at Levinson ønsket å sjekke kampberedskapen til avdelingen, og han følte seg enda mer bitter av erkjennelsen av at han ikke hadde levd opp til kommandantens tillit og ikke hadde blitt et eksempel for andre.

Da troppene stilte opp og tok navneoppfordring, ble det oppdaget at mange fortsatt var savnet. Kubrak hadde et spesielt stort antall desertører. Kubrak selv gikk i løpet av dagen for å si farvel til slektningene sine og har fortsatt ikke edru. Flere ganger henvendte han seg til troppen sin med en tale - "kan de respektere ham hvis han er en slik skurk og en gris" - og gråt. Og hele avdelingen så at Kubrak var full. Bare Levinson så ikke ut til å legge merke til dette, ellers måtte Kubrak ha blitt fjernet fra stillingen sin, og det var ingen til å erstatte ham.

Levinson kjørte gjennom formasjonen og vendte tilbake til midten og løftet hånden. Hun hang kaldt og strengt. Hemmelige nattlyder begynte å høres.

Kamerater...» begynte Levinson, og stemmen hans, stille men tydelig, ble hørt av alle som hans eget hjerte. - Vi drar herfra... hvor - dette er ikke verdt å si nå. De japanske styrkene – selv om de ikke skal overdrives – er fortsatt slik at det er bedre for oss å ta dekning inntil videre. Det betyr ikke at vi er helt borte fra fare. Nei. Det henger konstant over oss, og alle partisaner vet om det. Rettferdiggjør vi partisantittelen vår?.. I dag rettferdiggjorde vi den ikke i det hele tatt... Vi lot oss gå som jenter!.. Vel, hva om det faktisk fantes japanere?.. Men de ville ha kvalt oss som høner! .. Skam !.. – Levinson bøyde seg raskt fremover, og hans siste ord slo umiddelbart ut som en utfoldet fjær, slik at alle plutselig følte at de ble overrumplet av en kylling som ble kvalt i mørket av ubønnhørlige jernfingre.

Til og med Kubrak, som ikke forsto noe, sa med overbevisning:

Riktig... Alt er... riktig... - han snudde det firkantede hodet og hikste høyt.

Dubov forventet fra minutt til minutt at Levinson ville si: "Her, for eksempel. Dubov - han kom i dag til en no-nonsense analyse, og likevel håpet jeg på ham mer enn noen andre - skam!.." Men Levinson nevnte ingen ved navn. Generelt snakket han lite, men traff hardnakket ett sted, som om han hamret inn en massiv spiker som ville tjene for alltid. Først etter å ha forsikret seg om at ordene hans hadde nådd målet, så han mot Dubov og sa plutselig:

Dubovs tropp vil gå med konvoien... Han er for rask... - han strakte seg ut i stigbøylene og viftet med pisken og kommanderte: - Smi-i-irno... tre til høyre... a-a-arsh !..

Munnstykkene skranglet i enighet, saler knirket støyende, og svømte om natten som en stor fisk i et basseng, og en tykk rekke mennesker svømte dit

IX. Sverd i troppen

Stashinsky lærte om forestillingen fra en nachkhoz-assistent som ankom sykestuen for å lagre mat.

Han, Levinson, er kunnskapsrik,» sa assistenten, og avslørte sin falmede pukkelrygg for solen. – Uten ham hadde vi alle gått tapt... Så tenk på det her: ingen vet veien til sykestua, skjer det noe så kjører de oss – vi kommer hit med hele avdelingen!.. Og husk hva vår navn var... og bare her og proviant og fôr lagres. En smart idé! .. - Assistenten ristet på hodet i beundring, og Stashinsky så at han berømmet Levinson ikke bare fordi han faktisk var "savvy", men også på grunn av gleden det gir assistenten å tillegge en annen person ting som er uvanlige for ham veldig gode egenskaper.

Samme dag sto Mechik på beina for første gang. Støttet av armene gikk han over plenen, kjente den elastiske torven under føttene med overraskelse og glede, og lo uten grunn. Og så, liggende på sengen, kjente jeg en rastløs hjertebank, enten av tretthet eller fra denne gledelige følelsen av jorden. Beina mine skalv fortsatt av svakhet, og en munter, hoppende kløe vandret gjennom hele kroppen.

Mens Mechik gikk, så Frolov på ham med misunnelse, og Mechik kunne ikke overvinne følelsene av en slags skyld foran ham. Frolov hadde vært syk så lenge at han hadde utmattet all medfølelsen til de rundt ham. I deres uunnværlige hengivenhet og omsorg hørte han det konstante spørsmålet: "Når skal du dø?" - men han ville ikke dø. Og den synlige absurditeten i hans klamring til livet knuste alle som en gravstein.

Før siste dag Under Mechiks opphold på sykehuset utviklet det seg et merkelig forhold mellom ham og Varya, som ligner på et spill, der alle visste hva den ene ville og var redd for den andre, men ingen av dem våget å gjøre et dristig, omfattende grep.

I løpet av hennes vanskelige og tålmodige liv, hvor det var så mange menn at det var umulig å skille dem ut med fargen på øynene, håret, til og med navnene deres, kunne Varya ikke si til noen: "ønsket, elskede." Mechik var den første hun hadde rett til å si disse ordene til. Det virket for henne som om bare han, så kjekk, beskjeden og mild, var i stand til å tilfredsstille hennes lengsel etter morsrollen og at hun ble forelsket i ham nettopp for dette. I alarmerende stumhet ringte hun ham om natten, søkte etter ham hver dag umettelig, grådig, og prøvde å ta ham bort fra folk for å gi henne sen kjærlighet, men av en eller annen grunn turte jeg aldri å si dette direkte.

Og selv om Mechik ønsket det samme med all gløden og fantasien til sin nymodne ungdom, unngikk han hardnakket å være alene med henne - enten dro han Pika med seg, eller klaget over sin dårlige helse. Han var engstelig fordi han aldri hadde vært intim med en kvinne; det virket for ham som om det ville bli annerledes for ham enn for andre mennesker, men at det ville være veldig pinlig. Hvis han klarte å overvinne sin fryktsomhet, sto den sinte skikkelsen til Morozka plutselig foran ham, som om han kom fra taigaen, viftet med en pisk, og Mechik opplevde da en blanding av frykt og bevissthet om sin ubetalte gjeld til denne mannen .

I dette spillet gikk han ned i vekt og vokste, men inntil siste minutt overvant han ikke svakheten. De dro sammen med Pika, og tok klosset farvel til alle, som om de var fremmede. Varya fanget dem på stien.

La oss i det minste si farvel ordentlig,» sa hun rødmet av løping og forlegenhet. "Der var jeg på en måte sjenert ... dette skjedde aldri, men her var jeg sjenert," og kastet skyldig en brodert veske mot ham, slik alle de unge jentene i gruven gjorde.

Hennes forlegenhet og gaven passet ikke inn hos henne - Mechik syntes synd på henne og skammet seg foran Pika, han rørte knapt leppene hennes, og hun så på ham med et siste røykfylt blikk, og leppene hennes var krøllete.

Se, kom igjen!..” ropte hun da de allerede var forsvunnet inn i krattskogen. Og uten å høre noe svar, sank hun umiddelbart ned i gresset og begynte å gråte.

Kjære, etter å ha kommet seg etter de triste minnene, følte Mechik seg som en ekte partisan, han brettet til og med opp ermene og ønsket å sole seg: det virket for ham som om dette var veldig nødvendig i det nye livet han begynte etter en minneverdig samtale med søsteren. .

Munningen til Irokhedza ble okkupert av japanske tropper og Kolchak-tropper. Pika var feig, nervøs og klaget hele veien over ikke-eksisterende smerter. Mechik klarte ikke å overtale ham til å gå rundt i landsbyen gjennom dalen. Jeg måtte klatre langs rygger, langs ukjente geitestier. De gikk ned til elven den andre natten langs steinete klipper, og ble nesten drept - Mechik følte seg fortsatt ustø på føttene. Nesten om morgenen kom vi til den koreanske fanzaen; De svelget grådig chumiza uten salt, og når han så på den plagede, ynkelige skikkelsen til Pika, kunne ikke Mechik gjenopprette bildet av en stille og lys gammel mann over en stille sivsjø som en gang hadde fengslet ham. Med sitt knuste utseende så det ut til at Pika understreket skjørheten og sviket i denne stillheten, der det ikke er hvile og frelse.

Så gikk vi gjennom sjeldne landsbyer hvor ingen hadde hørt om japanerne. Til spørsmålet - bestod avdelingen? - de ble pekt mot de øvre delene, spurt om nyheter, gitt honningkvass, jentene så på Mechik. Kvinnens lidelse har allerede begynt. Veiene druknet i tykk hvete med ører, tomme spindelvev var duggvåte om morgenen, og luften var full av den klagende summingen av bier før høsten.

De ankom Shibishi om kvelden; landsbyen sto under et skogkledd fjell, på et varmt sted - solnedgangen slo fra motsatt side. I nærheten av et nedslitt kapell overgrodd med sopp, spilte en gruppe muntre, høyrøstede karer med røde sløyfer i full caps gorodki. En liten mann i høye støvler og med langt rødt skjegg, som ser ut som den typen nisse de skildrer i barneeventyr, har nettopp slått til, og mangler skammelig alle pinnene. De lo av ham. Den lille mannen smilte flau, men på en slik måte at alle kunne se at han slett ikke var flau, men også veldig blid.

Her er han, Levinson," sa Pika.

Ja, det er den røde... - Pika forlot den forvirrede Mechik og trasket mot den lille mannen med uventet, demonisk smidighet.

Se, folkens, Pika!

Pika er...

Han trasket med, den skallede djevelen!

Gutta, etter å ha forlatt spillet, omringet den gamle mannen. Mechik ble liggende på sidelinjen, uten å vite om han skulle nærme seg eller vente til de ringte.

Hvem er det med deg? – spurte Levinson til slutt.

Og fyren er fra sykehuset...ha-en-fin fyr!..

Den sårede er det Morozka kom med,” sa noen og kjente igjen Mechik. Da han hørte hva som ble sagt om ham, kom han nærmere.

Den lille mannen, som var så dårlig til å spille gorodki, viste seg å ha store og flinke øyne - de tok tak i Mechik og snudde ham på vrangen og holdt ham der i flere øyeblikk, som om de veide alt som var der.

"Her kommer jeg for å slutte meg til avdelingen din," begynte Mechik og rødmet mot de oppbrettede ermene, som han glemte å snu. "Jeg pleide å være sammen med Shaldyba ... før jeg ble såret," la han til for å understreke.

Og siden når hadde Shaldyba det?

Siden juni - så, siden midten...

Levinson så på ham igjen med et nysgjerrig, studerende blikk.

Kan du skyte?

"Jeg kan..." sa Mechik usikkert.

Efimka... Ta med dragen...

Mens de løp etter rifla, kjente Mechik dusinvis av nysgjerrige øyne granske ham fra alle kanter, hvis tause utholdenhet han begynte å forveksle med fiendtlighet.

Vel... Hva skal du skyte på? - Levinson så seg rundt.

Til korset! - foreslo noen glad.

Nei, det er ikke verdt å krysse... Efimka, sett byen på en stang, der borte...

Mechik tok rifla og lukket nesten øynene for redselen som tok over ham (ikke fordi han måtte skyte, men fordi det virket som om alle ville at han skulle bomme).

Ta det nærmere med venstre hånd - det er lettere på den måten," rådet noen.

Disse ordene, uttalt med åpenbar sympati, hjalp Mechik mye. Oppmuntret trakk han avtrekkeren og i brølet fra skuddet – her lukket han endelig øynene – klarte han å legge merke til hvordan byen fløy av søylen.

Du vet hvordan...» Levinson lo. — Måtte du håndtere hesten?

Nei," innrømmet Mechik, klar til å ta på seg selv andres synder etter en slik suksess.

Det er synd, sa Levinson. Det var tydelig at han var virkelig lei seg. - Baklanov, gi ham Zyuchikha. – Han myste lurt. – Ta vare på henne, en ufarlig hest. Delingssjefen vil lære deg hvordan du tar vare... Hvilken tropp skal vi sende ham til?

Jeg tror Kubrak har en mangel, sa Baklanov. – De skal være sammen med Pika.

Og så...» sa Levinson enig. - Kom deg ut...

Det aller første blikket på Zyuchikha fikk Mechik til å glemme lykken og det gutteaktig stolte håpet det vekket. Hun var en tårevåt, sørgmodig hoppe, skittenhvit, med innsnevret rygg og chafly mage - en underdanig bondehest, som hadde pløyd mer enn én tiende i livet hennes. På toppen av det var hun et føll, og det merkelige kallenavnet hennes festet seg til henne som Guds velsignelse til en liskende gammel kvinne.

Dette er for meg, ikke sant?.. - spurte Mechik med fallen stemme.

Hesten er stygg,” sa Kubrak og slo den på bakparten. "Hlovene hennes er svake - enten for eksempel fra oppvekst, eller fra en smertefull holdning ... Du kan imidlertid ri ..." Han snudde det firkantede, gråhårede, mannskapskårete hodet til Mechik og gjentok med matt overbevisning : - Du kan ri...

Har du ikke andre? - spurte Mechik, umiddelbart gjennomsyret av impotent hat mot Zyuchikha og det faktum at hun kunne bli ridd.

Kubrak, uten å svare, begynte kjedelig og monotont å fortelle hva Mechik skulle gjøre om morgenen, til lunsj og om kvelden med denne loslitte hoppen for å beskytte henne mot utallige farer og sykdommer.

Kom tilbake fra et felttog - ikke løs salen med en gang, - delingssjefen lærte, - la ham stå, kjøle seg ned. Og så snart du setter av salen, tørk av ryggen med håndflaten eller litt høy, og tørk det også før du setter salen...

Mechik, med skjelvende lepper, så et sted over hesten og lyttet ikke. Han følte det som om denne offensive hoppa med slurvete hover hadde blitt gitt ham med vilje for å ydmyke ham helt fra begynnelsen. I det siste Mechik så hver handling han tok fra vinkelen til det nye livet han var i ferd med å begynne. Og nå så det ut for ham at det ikke kunne være snakk om noe nytt liv med denne motbydelige hesten: ingen ville se at han allerede var en helt annen, sterk, selvsikker person, men de skulle tro at han var den samme, morsomme Mechik, som ikke er til å stole på selv med en god hest.

Denne hoppen har blant annet munn- og klovsyke...» sa troppsjefen lite overbevisende, og ville ikke vite hvor fornærmet Mechik var og om ordene nådde frem. - Han burde behandles med vitriol, men vi har ikke vitriol. Vi behandler munn- og klovsyke med kyllingskitt - midlet er også veldig oppriktig. Du må legge den på en klut og vikle den rundt biten foran grimen - det vil hjelpe mye...

«Er jeg en gutt, eller hva?» tenkte Mechik, og hørte ikke på troppsjefen.«Nei, jeg går og sier til Levinson at jeg ikke vil ri på en slik hest... det er jeg ikke i det hele tatt. forpliktet til å lide for andre (han er glad for å tenke at han ble et offer for noen andre). Nei, jeg skal fortelle ham alt rett ut, ikke la ham tenke..."

Først da troppsjefen var ferdig og hesten ble betrodd helt til Mechiks omsorg, angret han på at han ikke hadde lyttet til forklaringene. Zyuchikha, med hodet ned, beveget dovent de hvite leppene, og Mechik innså at hele livet hennes nå var i hans hender. Men han visste fortsatt ikke hvordan han skulle klare det enkle livet til en hest. Han klarte ikke engang å binde denne uklagelige hoppen ordentlig; hun vandret rundt i alle stallene, stakk i andres høy, irriterte hestene og ordensvaktene.

Hvor er han, kolera, denne nye karen?.. Hvorfor parer han ikke hoppen sin!.. - ropte noen i fjøset. Rasende slag fra pisken ble hørt. – La oss gå, la oss gå, tispe!.. Ordentlig, ta bort hoppa, vel...

Mechik, svett av rask gange og indre varme, snudde de ondeste uttrykkene i hodet, støtet inn i tornede busker, gikk langs de mørke, sovende gatene og lette etter hovedkvarteret. Et sted kom jeg nesten inn i en fest - det hese trekkspillet kom fra Saratov, sigaretter ble blåst, sabler og sporer klirret, jentene skrek, jorden ristet i en gal dans. Mechik var flau over å spørre dem om veibeskrivelse og gikk rundt. Han ville vært borte hele natten hvis en ensom skikkelse ikke hadde dukket opp rundt hjørnet.

Kamerat! Hvor kommer man til hovedkvarteret? – Mechik ropte og kom nærmere. Og jeg kjente igjen Morozka. "Hei..." sa han med stor forlegenhet.

Morozka stoppet opp i forvirring og laget en vag lyd...

«Andre gårdsplass til høyre», svarte han til slutt, uten å tenke på noe mer. Øynene hans blinket merkelig og gikk forbi uten å snu seg...

«Morozka... ja... han er her...» tenkte Mechik og, som i gamle dager, følte han seg alene, omgitt av farer, i form av Morozka, mørke, ukjente gater, en uklagelig hoppe, med hvem ingen vet hvordan adresse.

Da han nærmet seg hovedkvarteret, svekket hans besluttsomhet fullstendig, han visste ikke lenger hvorfor han kom, hva han ville gjøre og si.

Omtrent tjue partisaner lå rundt et bål som var tent midt i en tom gårdsplass så stor som en åker. Levinson satt rett ved siden av bålet, bena gjemt i koreansk stil, forhekset av den røykfylte sprudlende flammen, og minnet Mechik enda mer om en nisse fra et barneeventyr. Sverdet nærmet seg og stilte seg bak – ingen så tilbake på ham. Partisanene vekslet på å fortelle ekle historier, som alltid involverte en saktmodig prest med en ondskapsfull prest og en vågal fyr som gikk lett på bakken, og behendig blåste opp presten sin på grunn av prestens kjærlige barmhjertighet. Det virket for Mechik som om disse tingene ble fortalt ikke fordi de faktisk var morsomme, men fordi det ikke var noe mer å fortelle; De ler av plikt. Imidlertid lyttet Levinson med oppmerksomhet hele tiden, lo høyt og som oppriktig. På spørsmål fortalte han også noen morsomme historier. Og siden han var den mest kunnskapsrike blant de samlet, viste historiene seg å være de mest intrikate og ekle. Men Levinson var tilsynelatende slett ikke flau, men snakket hånende og rolig, og de vonde ordene kom som om de ikke påvirket ham, som fremmede.

Da han så på ham, ønsket Mechik ufrivillig å fortelle det selv - i hovedsak elsket han å høre på slike ting, selv om han anså dem som skammelige og prøvde å late som om han var over dem - men det virket for ham som alle ville se på ham med overraskelse og det ville vise seg veldig vanskelig.

Han dro uten å bli med, og bar i hjertet frustrasjon over seg selv og harme mot alle, spesielt Levinson. «Vel, så får det være», tenkte Mechik og knipset leppene sine rørende, «jeg vil fortsatt ikke passe på henne, la henne dø. La oss se hva han synger, men jeg er ikke redd...»

I de påfølgende dagene sluttet han virkelig å ta hensyn til hesten, og tok den bare til hestetrening og av og til vanning. Hvis han hadde kommet til en mer omsorgsfull sjef, ville han kanskje blitt trukket opp snart, men Kubrak var aldri interessert i hva som foregikk i pelotongen, og lot alt gå sin gang. Zyuchika ble overgrodd av skorper, gikk rundt sulten, uten vann, og utnyttet av og til andres medlidenhet, og Mechik fikk alles motvilje som "en slutter og et problem."

Av hele pelotonen var bare to personer mer eller mindre nær ham - Pika og Chizh. Men han kom overens med dem ikke fordi de tilfredsstilte ham, men fordi han ikke visste hvordan han skulle komme overens med noen andre. Chizh selv henvendte seg til ham og prøvde å få hans gunst. Etter å ha grepet øyeblikket da Mechik, etter en krangel med den separerte mannen om en urenset rifle, lå alene under en baldakin og stirret tomt i taket. Chizh nærmet seg ham med en svimlende gangart og sa:

Er du sint?.. Stopp det! Dum, analfabet person, er det verdt å være oppmerksom?

"Jeg er ikke sint," sa Mechik med et sukk.

Så, kjeder du deg? Dette er en annen sak, jeg kan forstå at... - Chizh satte seg på den fjernede fronten av vognen og dro opp de tykt smurte støvlene med en kjent gest. - Vel, du vet, jeg kjeder meg også - intelligente mennesker det er ikke mye her. Med mindre Levinson, og han også... - Chizh viftet med hånden og så meningsfullt på føttene hans.

Og hva?.. - spurte Mechik nysgjerrig.

Vel, du vet, han er ikke en så utdannet person i det hele tatt. Bare utspekulert. Kapitalisten utgjør sin egen kapital på ryggen vår. Tro meg ikke? - Chizh smilte bittert. -- Vel ja! Du tror selvfølgelig at han er en veldig modig, talentfull sjef. - Han uttalte ordet «kommandør» med spesiell velbehag. – Kom igjen!... Vi har funnet opp alt dette selv. Jeg forsikrer deg... Vel, la oss i det minste ta et spesifikt tilfelle av vår avgang: i stedet for å styrte fienden med et raskt slag, gikk vi et sted inn i en slum. Fra høyere, ser du, strategiske hensyn! Der dør kanskje kameratene våre, men vi har strategiske betraktninger... - Chizh tok uten å merke en nål ut av hjulet og satte den irritert tilbake.

Mechik kunne ikke tro at Levinson virkelig var det Chizh fremstilte ham for å være, men det var interessant å lytte: han hadde ikke hørt en så kompetent tale på lenge, og av en eller annen grunn ønsket han at det skulle være noe sannhet i det.

Er dette virkelig sant? - sa han og reiste seg. – Og han virket for meg som en veldig grei person.

Skikkelig?! – Chizh ble forferdet. Stemmen hans hadde mistet sine vanlige søte toner, og bevisstheten om hans overlegenhet lød nå i ham. - For en misforståelse. Bare se på hva slags mennesker han velger!.. Vel, hva er Baklanov? Gutt! Han tenker mye på seg selv, men hva slags assisterende sjef er han? Kunne de ikke ha funnet andre? Selvfølgelig er jeg selv en syk, såret mann - jeg ble såret av syv kuler og døvet av et granat - jeg jager slett ikke en så plagsom posisjon, men i alle fall ville jeg ikke vært verre enn ham - jeg vil si uten å skryte...

Kanskje han ikke visste at du forstår militære saker godt?

Herre, jeg visste ikke! Ja, alle vet om dette, spør hvem som helst. Selvfølgelig er mange misunnelige og vil si ondsinnede ting til deg, men dette er et faktum!

Gradvis ble Mechik også frisket opp og begynte å dele humøret sitt. De tilbrakte hele dagen sammen. Og selv om Chizh etter flere slike møter ganske enkelt ble ubehagelig for Mechik, kunne han fortsatt ikke bli kvitt ham. Han så til og med etter ham selv da han ikke hadde sett ham på lenge. Chizh lærte ham å unngå å være på vakt, fra kjøkkenet - alt dette hadde allerede mistet sjarmen til nyheten og hadde blitt en kjedelig plikt.

Og fra da av gikk det travle livet til avdelingen forbi Mechik. Han så ikke hovedfjærene til løsgjøringsmekanismen og følte ikke behov for alt som ble gjort. I en slik fremmedgjøring druknet alle drømmene hans om et nytt, dristig liv, selv om han lærte å knipse tilbake, ikke å være redd for mennesker, ble solbrun og slapp i klærne, ytre lik alle andre.

Kommandanten for partisanavdelingen Levinson beordrer ryddige Morozka å ta pakken til en annen avdeling. Morozka vil ikke gå, han tilbyr å sende noen andre; Levinson beordrer rolig ordensmannen til å overlevere våpnene sine og gå til alle fire retninger. Morozka, etter å ha kommet til fornuft, tar brevet og setter av sted, og bemerker at han ikke kan "forlate avdelingen" på noen måte.

Det som følger er bakgrunnshistorien til Morozka, som var en andregenerasjons gruvearbeider, gjorde alt i livet tankeløst - giftet seg tankeløst med den gående dumperen Varya, tankeløst forlot i 1918 for å forsvare sovjeterne. På vei til Shaldybas avdeling, hvor betjenten tok pakken, ser han en kamp mellom partisanene og japanerne; Partisanene flykter og etterlater seg en såret gutt i byjakke. Morozka plukker opp den sårede mannen og returnerer til Levinsons tropp.

Den sårede mannens navn var Pavel Mechik. Han våknet allerede på skogsykehuset, så doktor Stashinsky og sykepleier Varya (Morozkas kone). Den lille fyren får bandasje. I Mechiks bakhistorie er det rapportert at han, som bodde i byen, ønsket heltedåder og gikk derfor til partisanene, men da han kom til dem, ble han skuffet. På sykestuen prøver han å snakke med Stashinsky, men etter å ha fått vite at Mechik hovedsakelig var nær de maksimalistiske sosialistrevolusjonære, er han ikke i humør til å snakke med den sårede mannen. Morozka likte ikke Mechik med en gang, og han likte det ikke senere, da Morozka besøkte sin kone på sykestuen. På vei til avdelingen prøver Morozka å stjele meloner fra landsbyens formann Ryabets, men, fanget av eieren, blir han tvunget til å trekke seg tilbake. Ryabets klager til Levinson, som beordrer Morozkas våpen som skal tas bort. Det er planlagt et landsbymøte på kvelden for å diskutere ordensmannens oppførsel. Levinson, etter å ha støtt seg mellom mennene, forstår endelig at japanerne nærmer seg, og at han og avdelingen hans må trekke seg tilbake. Til den fastsatte timen samles partisanene, og Levinson forklarer essensen av saken, og inviterer alle til å bestemme hva de skal gjøre med Morozka. Partisan Dubov, en tidligere gruvearbeider, foreslår å utvise Morozka fra avdelingen; dette hadde en slik effekt på Morozka at han ga sitt ord om at han aldri ville vanære tittelen partisan og tidligere gruvearbeider på noen måte. På en av turene til sykestuen innser Morozka at hans kone og Mechik har et slags spesielt forhold, og Varya har aldri vært sjalu på noen, denne gangen føler han sinne mot både kona og "mammaens gutt" som ham. ringer Mechik.

Alle i avdelingen anser Levinson som en mann av «en spesiell, korrekt rase». Det virker for alle som sjefen vet alt og forstår alt, selv om Levinson opplevde tvil og nøling. Etter å ha samlet informasjon fra alle sider, beordrer sjefen avdelingen å trekke seg tilbake. Den gjenopprettede Mechik kommer til avdelingen. Levinson beordret å gi ham en hest - han får den "tårende, sørgmodige hoppen" Zyuchikha; den fornærmede Mechik vet ikke hvordan han skal håndtere Zyuchikha; Da han ikke er i stand til å komme overens med partisanene, ser han ikke «hovedfjærene til løsrivelsesmekanismen». Sammen med Baklanov ble han sendt på rekognosering; i landsbyen kom de over en japansk patrulje og drepte tre i en skuddveksling. Etter å ha oppdaget japanernes hovedstyrker, vender speiderne tilbake til avdelingen.

Avdelingen må trekke seg tilbake, sykehuset må evakueres, men den dødelig sårede Frolov kan ikke tas med dem. Levinson og Stashinsky bestemmer seg for å gi pasienten gift; Mechik overhører ved et uhell samtalen deres og prøver å forstyrre Stashinsky - han roper til ham, Frolov forstår at han blir tilbudt en drink og samtykker.

Avdelingen trekker seg tilbake, Levinson går for å sjekke vaktene i løpet av natten og snakker med Mechik, en av vaktpostene. Mechik prøver å forklare Levinson hvor dårlig han (Mechik) er i avdelingen, men sjefen sitter igjen med et inntrykk fra samtalen at Mechik er en "ugjennomtrengelig forvirring." Levinson sender Metelitsa på rekognosering, han tar veien til landsbyen der kosakkene er stasjonert, og klatrer inn på gårdsplassen til huset der skvadronsjefen bor. Kosakkene oppdager ham, setter ham i en låve, forhører ham neste morgen og fører ham til plassen. Der kommer en mann i vest frem, og leder ved hånden en skremt gjetergutt, som Metelitsa hadde overlatt en hest dagen før i skogen. Kosakkhøvdingen ønsker å avhøre gutten "på sin egen måte", men Metelitsa skynder seg mot ham og prøver å kvele ham; han skyter, og Metelitsa dør.

Kosakkskvadronen legger av gårde langs veien, blir oppdaget av partisaner, legger et bakholdsangrep og setter kosakkene på flukt. Under slaget blir Morozkas hest drept; Etter å ha okkupert landsbyen, skjøt partisanene, på Levinsons ordre, mannen i vesten. Ved daggry drar fiendens kavaleri inn i landsbyen; Levinsons uttynnede avdeling trekker seg tilbake i skogen, men stopper, siden det er en hengemyr foran seg. Kommandøren beordrer sumpen ryddet. Etter å ha krysset veien, går avdelingen til broen, hvor kosakkene satte opp et bakhold. Mechik ble sendt på patrulje, men oppdaget av kosakkene var han redd for å advare partisanene og flyktet. Morozka, som syklet bak ham, klarer å skyte tre ganger, som avtalt, og dør. Avdelingen skynder seg å bryte gjennom, nitten personer gjenstår.

Gjenfortalt