Vor den Fenstern leuchteten Blitze auf und zitterten. Die Geschichte „Gelbes Licht“

„Die durch Blutvergießen gewonnene und durch die heroische Arbeit der Werktätigen der Union geschaffene sozialistische Kultur schreitet zuversichtlich auf dem Weg ununterbrochenen Aufblühens voran. sozialistische Ära erfordert die Schaffung monumentaler Denkmäler und Kunstwerke, die ihre Größe und ihr heroisches Wesen einfangen und an die Nachkommen weitergeben konnte. Bei der Schaffung dieser Kunstdenkmäler werden die verschiedenen Talente genutzt, an denen die in der Union lebenden Völker so reich sind.

Unsere Stadt – die Stadt Lenins – ist nicht nur die Wiege der Revolution und das Zentrum der fortschrittlichen Industrie, sondern auch die Stadt berühmter Meister der Kunst.

Das Gesetz der Assimilation des kulturellen Erbes durch unsere Gesellschaft hat in unserer Stadt die größte Verwirklichungsmöglichkeit. Es reicht aus, sich an die Namen mindestens eines der Architekten – der Erbauer der Stadt – Bazhenov, Rastrelli, Woronikhin, Zakharov und andere zu erinnern, damit die Idee klar wird, dass hier, in der Stadt Lenin, a Das junge sozialistische Land kann die Gesetze des Handwerks von glorreichen Künstlern der Vergangenheit lernen.

Aufgrund der Tatsache, dass in Leningrad Akademien eröffnet werden, die Meister der Architektur, Bildhauerei, Malerei und Gravur sowie Meister ausbilden künstlerische Verarbeitung Stein, Holz und Metall, Porzellan und Lapidar, der Leningrader Sowjet beschloss, ein großes Werk zu arrangieren Volksfeiertag. Die Hauptidee, die diesen Feiertag kennzeichnen sollte, ist, dass die sozialistische Stadt nicht nur ein Ort der Ansiedlung von Menschen und das Zentrum staatlicher Institutionen ist, öffentliche Organisationen und Fabriken, sondern auch als eigenständiges Kunstwerk - ein kraftvoller Faktor künstlerische Ausbildung Massen.“

- Worum geht es in dieser Nachricht so, wie ich sie verstehe? sagte Nikanor Iljitsch. - Über den Adel der menschlichen Seele. Mir ist schon lange aufgefallen, dass Menschen unterschiedlich sind, je nachdem, was sie um sich herum sehen.

- Wo ist dein Adel, sagte Matryona aus der Ecke, als der Kunde schon ein Telegramm geschickt hat, macht sie sich Sorgen, aber dein Deckel ist noch nicht fertig!

- Mit ihm, mit dem Kunden wird nichts gemacht. Für diesen Bezug wird mir der Kunde alles verzeihen. Er ist ein Seemann, ein vielfältiger Mensch. Ehrlich gesagt ist es schwierig, mit ihm zu reden. Ich erzählte ihm vom Ebenholz und er erzählte mir vom Klima. Ich erzählte ihm von dunklem Lack und er erzählte mir vom Klima. Hat mich mit diesem Klima gequält!

- Was ist mit dem Klima? fragte Tichonow.

„Klima ist eine heikle Angelegenheit. Wenn er Erfolg hat, werden wir die glücklichste Nation der Welt sein. In seinem Büro steht ein Stück Eiche; Diese Eiche ist vierhundert Jahre alt, wenn nicht sogar älter. Nun, natürlich gibt es einjährige Schichten auf der Eiche. Unserer Meinung nach nennt man das „Baumauge“. Manche Schichten sind dicker, andere dünner, es gibt auch sehr dünne, nicht breiter als ein Faden. Also fragt er: „Was siehst du vor dir, Nikitin? ein weiser Mann allwissender Möbelhersteller? – „Schichten als Schichten, sage ich. Auch die Eichenholzschicht hat ein schönes Aussehen, wenn sie sorgfältig poliert wird. Und er beginnt zu argumentieren: „Es geht nicht ums Polieren, sondern um genaue Schlussfolgerungen.“ Ich bin, sagt er, ein bisschen Meteorologe und Botaniker. Jedes Jahr wächst die Schicht je nach Feuchtigkeit. In regnerischen Sommern wächst die Schicht mehr, in trockenen Sommern weniger, und an dieser Eiche kann man erkennen, von welchem ​​Klima sie vor fünfhundert Jahren umgeben war. "Was musst du wissen? Ich frage. „Gibt es auch nur den geringsten Nutzen für unseren menschlichen Bruder?“ – „Da gibt es, sagt man, nur noch lange zu erzählen. Vorerst sage ich Ihnen eines: Wir lesen aus diesen Abschnitten und aus allen möglichen anderen Zeichen etwas Wunderbares; Und die Sache ist, dass es Zeiten gab, in denen wir ein warmes und angenehmes Klima hatten, wie auf der Insel Ceylon. Entlang der Küste des Finnischen Meerbusens wuchsen überall Magnolienwälder. Wir, sagt er, werden versuchen, dieses Klima wiederherzustellen. Dies sei möglich, sagt er, und es gebe keine Wunder.

- Sie werden dich nicht in Frieden sterben lassen! murmelte Matrena. „Sie haben nicht genug Geranien, alte Narren, gebt ihnen Magnolien!“

„Geranium vs. Magnolie – Quatsch!“ Nikanor Iljitsch wurde wütend. - Die Geranie hat ein störendes, wolliges Blatt. Leg dich nicht mit mir an, alte Dame!

Die alten Leute stritten. Tichonow verabschiedete sich und ging in sein Zwischengeschoss. Die Bucht war von den Fenstern aus sichtbar. Der Vogel bewegte sich in den feuchten Zweigen und rief vorsichtig, als würde er jemanden rufen. Die Uhr unten zischte lange und schlug schließlich zwei Messingschläge.

Tichonow stand nachdenklich am Fenster, stieg dann vorsichtig ab und ging in den Schlosspark.

Ich wollte nicht schlafen. Es war unmöglich, im vereinzelten Glanz der weißen Nacht etwas zu lesen, genauso wenig wie es unmöglich war, das Licht einzuschalten. Der elektrische Kamin schien laut zu sein. Es schien den langsamen Fluss der Nacht zu stoppen, Geheimnisse zu zerstören, die sich wie unsichtbare Pelztiere in den Ecken des Raumes zusammengerollt hatten, und die Dinge unangenehm real zu machen, realer, als sie wirklich waren.

Ein grünliches Dämmerlicht erstarrte in den Gassen. Vergoldete Statuen glänzten. Nachts waren die Brunnen still, ihr schnelles Rascheln war nicht zu hören. Es fielen nur einzelne Wassertropfen, deren Spritzer sehr weit reichte.

Die Steintreppen in der Nähe des Palastes wurden von der Morgendämmerung erleuchtet; Gelbliches Licht fiel auf den Boden und wurde von den Wänden und Fenstern reflektiert.

Der Palast leuchtete durch die vage Dunkelheit der Bäume, wie ein einzelnes goldenes Blatt, das im Frühherbst durch das dichte, noch frische und dunkle Laubwerk leuchtete.

Tichonow ging am Kanal entlang zur Bucht. Kleine Fische schwammen im Kanal zwischen den mit Schlamm bewachsenen Steinen.

Die Bucht war sauber und ruhig. Stille lag über ihm. Das Meer ist noch nicht aufgewacht. Nur die rosa Reflexion des Wassers ließ den nahenden Sonnenaufgang ahnen.

Der Ozeandampfer war auf dem Weg nach Leningrad. Die Morgendämmerung brannte bereits in den Bullaugen, und hinter dem Heck zog ein leichter Rauch auf.

Das Dampfschiff trompetete und begrüßte die Großen nördliche Stadt, das Ende des Schwierigen Seeweg. Weit weg, in Leningrad, wo der Turm der Admiralität bereits in blassem Gold leuchtete, antwortete ihm ein anderes Schiff mit einem langen Schrei.

Im Kanal lagen Boote. Auf ihnen schliefen junge Matrosen, abgedeckt mit einer Plane. Tichonow sah, wie ihre Gesichter vom Schlaf gerötet waren, und hörte gelegentlich leichtes Schnarchen. Der Wind vor der Morgendämmerung wehte vom Meer her und bewegte die Blätter über ihnen.

Tichonow ging an Land. Es war niemand da, nur eine Frau saß auf einer Holzbank ganz am Ende des Piers.

„Was macht sie um diese Zeit hier?“ dachte Tichonow. Eine schäbige schwarze Katze ging vorsichtig über das feuchte Deck des Piers und schüttelte bei jedem Schritt angewidert die Pfote.

Tichonow blieb am Geländer stehen und blickte ins Wasser. Auch die Katze schaute hinein und seine Augen wurden sofort schwarz: In der Nähe der Haufen bewegte ein Schwarm langer silberner Fische ihre Schwänze.

Die Frau stand auf und ging zu Tichonow. Er sah sie an, und je näher sie kam, desto deutlicher, wie aus einem Nebel, erklangen die leichten Schritte, und ihr verlegenes Lächeln war bereits sichtbar. Der kleine Hut warf einen Schatten auf ihre Stirn und deshalb wirkten ihre Augen sehr hell. Das meergrüne Seidenkleid glänzte und raschelte, und Tikhonov dachte, dass der Frau kalt sein musste – der Wind vor dem Morgengrauen, egal wie warm, trägt immer den Geruch von Schnee mit sich.

Die Frau näherte sich. Tichonow sah ihr ins Gesicht und vermutete, dass sie eine Ausländerin war.

„Sag es mir…“, sagte die Frau langsam und eine leichte Falte bildete sich zwischen ihren Augenbrauen. - Sagen Sie mir, wird es bald einen Dampfer nach Leningrad geben?

Es schien ihr schwer zu fallen, ihre Worte auszuwählen und sie mit einem starken Akzent auszusprechen.

- In zwei Stunden. Mit der Bahn kommen Sie schneller ans Ziel.

Die Frau schüttelte negativ den Kopf.

- Nicht regnen. Vom Zug aus finde ich den Weg nach Hause in Leningrad nicht.

Warum sind Sie gerade jetzt hier? fragte Tichonow.

- Ich habe das letzte Boot verpasst. Sehr dumm. Ich habe die ganze Nacht hier gesessen. Nur ich und diese gruselige Katze. Sie zeigte auf die schwarze Katze und lachte.

- Bist du Französisch? fragte Tichonow und errötete: Die Frage kam ihm taktlos vor.

Die Frau hob den Kopf. Das harte Oval ihres Gesichts und das kleine Kinn hatten sowohl etwas Französisches als auch Nordisches.

- Oh nein! sagte sie schließlich. - Ich bin Schwede. Aber ich spreche Französisch.

Tichonow sah sie an, dachte aber an sich. Er versuchte, sich von außen zu präsentieren.

Trotz seines Alters fühlte er sich wie ein Junge und litt in der Gesellschaft von Erwachsenen. Seine Altersgenossen waren sowohl im Aussehen als auch in der geistigen Verfassung bereits ehrwürdige Menschen. Tichonow hingegen hatte noch wenig Vertrauen in sein Talent und liebte alles, was Jungen lieben: Angeln, Züge, Bahnhöfe, Skifahren, Dampfschiffe und Reisen.

Vor Gleichaltrigen verlor er sich oft, fühlte sich gefesselt, wusste, dass er überhaupt nicht so war, so stellen sich andere ihn vor. Wenn er in der Zeitung über sich selbst las oder Künstlerkollegen über sein Talent sprechen hörte, blieb er gleichgültig, als ginge es nicht um ihn, sondern um seinen Namensvetter oder Doppelgänger.

Das wusste er immer noch bestes Bild noch nicht geschrieben, und deshalb war er aufrichtig überrascht über den Lärm, der um seine Sachen immer lauter wurde.

Jetzt dachte er an sich selbst, weil er sich wie ein Junge mit besonderer Kraft fühlte. Er war verwirrt vor einer unbekannten Frau, die jünger war als er.

Auch die Frau war verlegen, bückte sich, um ihr Gesicht zu verbergen, und streichelte die schäbige Katze. Die Katze sah sie fragend an und miaute.

Die Sonne ist aufgegangen. Die Gärten begannen zu leuchten und lösten den Dunst der Morgendämmerung. Ein lebendiges Licht strich wie ein Wind über das Gesicht der Frau, blitzte in ihren Augen, beleuchtete ihre Wimpern und die nervöse Hand, die das Geländer umklammerte.

Die Bucht war mit Streifen aus Licht und Nebel bedeckt. Weit über das Wasser erklang der gedämpfte Schrei eines von Oranienbaum herkommenden Dampfers. Der Dampfer fuhr nach Leningrad.

Ein dünner, lahmer Jachthafenwärter trat mit seinen Angelruten auf die Promenade. Er begrüßte Tichonow und fragte:

- Warum fährst du, Alexei Nikolaevich, so früh nach Leningrad?

„Nein, ich verabschiede dich“, antwortete Tichonow.

Der Hausmeister rollte seine Angelruten aus, setzte sich, ließ die Beine vom Pier baumeln, und begann zu angeln. Gelegentlich warf er einen Blick auf Tichonow und die unbekannte Frau und sagte sich seufzend:

„Der Gedanke an die verlorene Jugend bedrückte sein altersschwaches Herz.“

Er pickte, fluchte und zog einen kleinen Fisch heraus.

Ein leeres Boot ist angekommen. Tichonow begleitete die Frau zur Gangway. Sie streckte ihm die Hand entgegen und sah ihm geistesabwesend in die Augen. „Auf Wiedersehen“, sagte sie und wandte sich ab. „Danke.“

„Bürgerpassagiere“, sagte der Kapitän von der Brücke, „es ist Zeit!“

Sie stieg die Laufplanke hinauf. Der Dampfer schrie wütend, wich langsam zurück und drehte seinen Kopf ins Meer. Hohe Meilensteine ​​glitzerten auf dem Wasser.

Tichonow sah einen Fremden an Deck. Der Wind wehte ihr das Kleid um die hohen Beine und wehte mit der Heckflagge.

Tichonow ging ans Ufer. In der Nähe des Hausmeisters blickte er zurück. Die Frau stand immer noch auf dem Deck.

- Was für ein Sommer! sagte der Hausmeister. – Ich habe noch nie einen solchen Sommer in der Ostsee gesehen. Solide Sonne.

Tichonow stimmte zu, entfernte sich langsam vom Pier, verschwand aber hinter den Bäumen des Parks und ging schnell zum Bahnhof.

Der erste Zug nach Leningrad fuhr um sechs Uhr ab. Tichonow wartete aufgeregt auf ihn und hoffte törichterweise, dass der Zug früher abfahren würde.

In Leningrad nahm er ein Taxi und befahl, zum Peterhof-Pier zu fahren. Die Stadt war voller Streifen aus Morgenlicht und Schatten. Wächter bewässerten die Blumen auf den Plätzen. Langsamer Regen fiel von den Segeltuchärmeln und verstreute sich im Wind. Auf den Brücken wehte der Newa-Wind durch die Fenster des Autos.

Am Pier lag ein bekannter Dampfer. Es war leer. Ein barfüßiger Matrose wusch das Deck mit einem Mopp.

- Kommen Sie schon lange aus Peterhof? fragte Tichonow.

- Zehn Minuten.

Tichonow ging zur Böschung. Sie war gerade erst hier, vielleicht vor einer Minute. Er erkannte es am Glanz des Wassers, am Sonnenlicht, das an den Granitufern entlanglief, an den freundlichen Augen des Schuhputzers, der an seine Pinsel dachte, am leichten Flug der Wolken am Himmel.

... Shchedrin lebte in einem neuen kleinen Haus, das in der Nähe der Wasserstation auf der Insel Krestovsky gebaut wurde.

Alle Räume in diesem Haus befanden sich auf verschiedenen Ebenen. Von Raum zu Raum führten zwei bis drei Stufen, was ihm eine besondere, maritime Gemütlichkeit verlieh, zumal Treppen mit kupfernen Handläufen, die an Leitern erinnerten, in den zweiten Stock führten und runde Fenster im Flur Bullaugen ähnelten.

Shchedrin wurde sehr grau und setzte beim Schreiben eine Brille auf. Er lehrte Meteorologie und Astronomie an der Marineakademie.

In seinem Büro gab es viele Kupfergeräte und mit blauen und roten Stiften gekritzelte Karten. Geräte aufgewärmt klare Tage wie Kerzen.

Die Sauberkeit im Haus war schiffsmäßig. Wiener hat die Zimmer gereinigt. In der Schlacht bei Jelabuga verlor er seinen Arm und konnte seitdem seine Lieblingsautos nicht mehr fahren.

Shchedrin korrespondierte mit den Jacobsens und dem Arzt in Mariegamn. Anfang Juni kam Maria Jacobsen aus Stockholm für zwei Monate hierher. Sowohl Shchedrin als auch Viner nannten sie Marie.

Die Anwesenheit einer fröhlichen jungen Frau verwandelte die bis dahin ruhigen und präzisen Räume wie astronomische Instrumente. Es gab ein leichtes, angenehmes Durcheinander. Frauenhandschuhe lagen auf Sextanten, Blumen fielen ab Schreibtisch Auf dem Manuskript mit Berechnungen drang überall aus Maries Zimmer im zweiten Stock der Geruch von Parfüm und feinen Stoffen, Silberpapier aus Schokolade lag auf dem Sofa neben dem in der Mitte aufgeschlagenen Buch. Marie las eifrig, um besser Russisch zu lernen.

Neben den Porträts von Anna Jacobsen, Pawel Bestuschew und Schtschedrins Mutter legte Marie stets Blumensträuße aus Blättern, Lindenzweigen und Heliotropblüten auf den Tisch. Früher sah das Haus aus wie ein Schiff, jetzt ähnelt es eher einem Gewächshaus.

Marie war rücksichtslos und verstörte Shchedrin dadurch. Sie blieb dieselbe wie in Mariegamn, als sie ihm den goldenen Streifen vom Ärmel riss.

Sie freute sich über die Freiheit, freute sich, dass sie allein durch die Stadt laufen konnte, freute sich über alles, was sie in Leningrad sah: Paläste und Theater, ein Leben ohne restriktive Regeln und Moralisierung, die Einfachheit der Beziehungen zwischen Männern und Frauen, zwischen Arbeitern und Wissenschaftlern Und schließlich die Tatsache, dass man sie überall mit einem Lächeln ansah. Auch sie lächelte zurück, obwohl sie versuchte, den strengen Ausdruck einer schönen und leicht enttäuschten Frau auf ihrem Gesicht zu bewahren.

Shchedrin war besonders von Maries Spaziergängen beunruhigt. Sie hat sich bereits zweimal verlaufen. Einmal brachte sie ein dünner Pionier nach Hause, rief sie, reichte sie von Hand zu Hand und sagte ernst zu Wiener:

Bitte lass sie nicht alleine rausgehen. Ich führe es vom Smolny selbst aus.

Marie küsste den Pionier, zerrte ihn in die Räume, zeigte ihm das Modell der „Brave“, Werkzeuge, Karten, Gemälde mit Seestürmen und Windstillen. Sie gaben dem Jungen Tee, gaben ihm Süßigkeiten und er ging glücklich und fassungslos.

Der zweite Fall war viel schlimmer. Marie fuhr nach Peterhof, verpasste den letzten Dampfer und verbrachte die ganze Nacht in einem leichten Kleid auf dem Peterhof-Kai.

Um zwei Uhr morgens begann Shchedrin, alle Polizeidienststellen anzurufen, riss Dutzende Menschen auf die Beine und musste sich dann, als Marie gefunden wurde, entschuldigen und sich die scherzhaften Bemerkungen der Diensthabenden anhören.

- Unsinn! sagte Marie beim Morgentee. Ihre Augen leuchteten, obwohl sie totenschläfrig war – In Ihrem Land habe ich vor nichts Angst. Ich habe sogar mutig eine Person nachts am Pier angesprochen und wir haben uns lange unterhalten.

- Worüber? fragte Schtschedrin.

„Alles“, antwortete Marie. „Und dann kam ein lahmer Mann zum Angeln und verneigte sich vor mir wie ein alter Bekannter.

- Ja, es muss Ackerman sein! rief Schtschedrin aus. - Das ist der alte Teufel! Fischt er immer noch?

„Ja“, sagte Marie. - Zusammen mit einer schwarzen Katze. Wie im Märchen.

Marie schlief bis zum Abend. Die Fenster waren offen. Der Wind blätterte durch das vergessene Buch am Fenster. Er blätterte die Seiten auf der Suche nach seinen Lieblingszeilen hin und her, fand sie schließlich und verstummte: „Aus dem Reich der Schneestürme, aus dem Reich von Eis und Schnee, wie rein und frisch deine Maifliegen.“

Marie wurde durch ein Rascheln im Zimmer geweckt. Der Wind warf zerrissene Umschläge vom Tisch. Es war düster. Weit entfernt am Meeresufer grollte eiserner Donner und rollte in den Abgrund.

Marie sprang auf. Vor den Fenstern zuckten Blitze, zitterten und erloschen in den Tiefen der lauten Gärten.

Marie wusch sich schnell, zog sich an und rannte die Treppe hinunter. Shchedrin saß am Klavier.

„Gewitter“, sagte er zu Marie. - Du hast neun Stunden geschlafen.

- Was spielst du? fragte Marie und setzte sich mit gekreuzten Beinen auf einen Stuhl.

Sie schaute aus dem Fenster, wo bereits ein heißer Wind in den Gärten tobte und gezupfte Blätter auf die Fensterbänke warf. Ein Blatt fiel auf das Klavier. Das Klavier hatte keinen Deckel und das Blech verfing sich in den Stahlsaiten. Shchedrin nahm vorsichtig das Blatt heraus und sagte:

- Tschaikowsky. Wenn ich Komponist wäre, würde ich eine Klimasymphonie schreiben.

Mari lachte.

„Lache nicht“, sagte Shchedrin zu ihr und zupfte die Saiten. - Es ist alles ganz einfach. Wir können das miozäne Klima nach Europa zurückbringen. Ich weiß nicht, ob Sie in Stockholm die Geschichte der Erde studiert haben. Aber Sie müssen wissen, dass die Erde mehrere schreckliche Vereisungen erlebt hat.

Marie zuckte zusammen.

„Mehr brauchen wir nicht“, sagte sie ernst.

"Natürlich nicht. Der Zuckerguss kommt aus Grönland. Das ist eine sehr lange Geschichte, um alles klarzustellen, aber ich kann nur sagen, dass wir das grönländische Eis zerstören können. Wenn wir sie zerstören, wird das Klima des Miozäns nach Europa zurückkehren.

- Warm?

„Sehr“, antwortete Shchedrin. - Der Finnische Meerbusen wird wie frische Milch rauchen. Hier werden zwei Feldfrüchte geerntet. Auf den Ålandinseln werden Magnolienwälder blühen. Können Sie sich vorstellen: weiße Nächte in Magnolienwäldern! Das kann einen wirklich verrückt machen!

- Was bedeutet es, dumm zu sein? fragte Marie.

- Gedichte schreiben, sich in Mädchen verlieben, mit einem Wort: verrückt werden.

- Sehr gut! sagte Marie. - Aber was wird dafür benötigt?

- Müll! Wir brauchen eine kleine Revolution in Grönland. In Grönland müssen enorme Anstrengungen unternommen werden, um eine eineinhalb Meter hohe Eisschicht auf den Gipfeln der Hochebenen, wenn auch nur für kurze Zeit, zum Schmelzen zu bringen. Es würde reichen.

– Wie sind Sie zu diesem Punkt gekommen?

Shchedrin zeigte auf die auf dem Tisch liegenden Bücher, auf die Karten, auf die Instrumente.

- Wofür ist das? - er sagte. – Sie wissen, dass unsere Wissenschaftler den Winter am Nordpol verbracht haben. Ihre Beobachtungen haben mir sehr geholfen.

Draußen prasselte der Regenguss, und die Räume wurden dunkel. In den Pfützen im Garten platzten Luftblasen, und vielleicht kamen deshalb kleine Ozonwellen aus den Pfützen.

„Spiel“, sagte Marie. „Jeden Tag erzählst du mir Märchen wie ein dummes Mädchen.

„Das sind keine Märchen“, sagte Schtschedrin und spielte die Ouvertüre von Eugen Onegin. – Puschkin ist auch kein Märchen. Es ist alles echt.

Marie seufzte und dachte nach. Das morgendliche Treffen schien jetzt weit weg zu sein, wie eine Kindheit. War sie? Wer ist dieser Mann – dünn, mit grauen Schläfen und jungem Gesicht? Warum fragte sie ihn nicht, wer er war? Es ist schwierig, in einer so großen Stadt eine zweite Person zu treffen.

Der Regenguss verging und die Tropfen raschelten laut und rollten von den Blättern herab.

Marie stand leise auf, zog einen leichten Regenmantel an und ging hinaus. Der Sturm zog nach Osten. Im Westen brannte ein regenüberfluteter Sonnenuntergang.

Marie ging in den Sommergarten.

Sie wanderte durch die feuchten Gassen des Gartens, ging zum Schwanenkanal hinaus und betrachtete lange Zeit das Michailowski-Schloss.

Die gespenstische Nacht erstarrte über der Stadt. Die Schritte der Passanten erklangen in der Stille. Die weißen Laternen auf den Plätzen waren nur geringfügig heller als die Nacht.

Die majestätischen Gebäude, die Marie umgaben, schienen mit Aquarell gemalt zu sein. Nur Säulen und mächtige Dachböden stachen hervor, beleuchtet von diffusem Licht. Es war unmöglich zu erraten, woher es kam. Ob es ein Spiegelbild der Nacht in den Kanälen war, oder ob im Westen noch ein dünner Streifen Morgendämmerung schwelte, oder ob die Laternen, die ihren Glanz mit der Dämmerung vermischten, diese seltsame Beleuchtung verursachten – aber dieses Licht löste Konzentration, Meditation, leichte Traurigkeit.

Marie ging an der Eremitage vorbei. Sie befand sich bereits darin und versuchte nun, sich die Nachtsäle vorzustellen, den trüben Schein der Newa vor den Fenstern, die jahrhundertealte Stille der Bilder.

Marie ging zum Platz Winterpalast blieb stehen und faltete die Hände. Sie wusste nicht, wessen Genie, dessen zarte Hand die schönste Reihe von Kolonnaden, Gebäuden, Bögen und gusseisernen Gittern dieser Welt geschaffen hatte, diese Weite erfüllt von grünlicher Nachtkühle und majestätischem architektonischem Denken.

Marie kehrte mit dem letzten Flussboot zurück. Glasig und leer trug er sie, schwankend die schwarze Newa entlang, vorbei an der Peter-und-Paul-Festung, vorbei an Ravelins und Kronenwerken, vorbei an Pfählen, Brücken und Parks. Der Polizist döste in der Ecke der Hütte.

Hinter der Freiheitsbrücke erhob sich ein breiter Strahl eines Suchscheinwerfers in den Himmel, rauchte und verblasste. Es stieg herab und beleuchtete ein weißes Steingebäude am Ufer, einfach und majestätisch.

Der Polizist öffnete die Augen.

„Die Vorbereitungen beginnen“, sagte er zu Marie. - Sie beleuchten die schönsten Gebäude.

- Was für eine Vorbereitung? fragte Marie.

Ihr war kalt. Sie wurde blass von der Flussfeuchtigkeit.

„Zum Feiertag“, sagte der Polizist. - Zu Ehren unserer Stadt. Es gibt keine schönere Stadt auf der Welt als unser Leningrad. Ich lebe hier seit meiner Kindheit und kann nicht jeden Tag genug davon sehen. Man steht nachts am Pfosten und weiß manchmal nicht, ob man das alles nur träumt oder in Wirklichkeit. Sie werden sich dem Haus nähern, Sie werden schauen – die Laterne mit der Zahl brennt; dann wirst du dich beruhigen: Das bedeutet, dass du nicht träumst.

Marie lächelte schüchtern.

„Ich lerne in der Ruderschule“, sagte der Polizist. - Ich fahre mit einem Auslegerboot zur See. Wenn man abends draußen schwimmt, kann man die Stadt nicht sehen, sie liegt im Nebel. Einige Laternen leuchten auf dem Wasser. Es ist schwer, überhaupt wieder an Land zu gehen.

- Wo bist du in der Stadt? fragte Marie.

- Sie sind nämlich keine Russen: Ihr Gespräch gehört nicht uns.

- Ich bin Schwede.

„Ahhh…“, sagte der Polizist. „Du liebst es also auch. Ich stehe am Winterkanal, an der Stelle, an der Lisa ertrunken ist.

Am Pier am Fluss Krestovka stieg Marie aus. Der Polizist begleitete sie und begleitete sie nach Hause.

- Ich habe keine Angst, warum! Marie war verlegen. - Du hast gearbeitet, du warst müde.

„Mach dir keine Sorgen“, versicherte ihr der Polizist. - Ich gehe nicht nach Hause. Ich gehe zur Wasserstation und übernachte dort. Ich muss morgens noch für den Urlaub trainieren. Es wird Rennen geben. Von hier aus direkt nach Sestrorezk. Für Ausdauer.

Am Tor ihres Hauses verabschiedete sich Marie vom Polizisten. Er schüttelte ihr höflich die Hand und ging. Marie stand ein wenig im Garten und lachte dann. Sie fragte sich, was ihre Freunde in Stockholm sagen würden, wenn sie dort einem Polizisten die Hand reichen würde.

Bis zum Feiertag wurde die Stadt in Bezirke aufgeteilt. In jedem Bezirk wurde die Dekoration der Gebäude und Straßen einem Künstler und Architekten anvertraut.

Tichonow bekam Peterhof. Dem Urlaub in Peterhof wurde ein maritimer Charakter verliehen. Hier sollten Kriegsschiffmannschaften aus Kronstadt ankommen, und im Palast wurde beschlossen, einen Ball für alte und junge Seeleute zu veranstalten – ein Treffen zweier Generationen.

Nach dem Vorfall am Pier entdeckte Tichonow neue Eigenschaften in sich. Ihm fielen Dinge auf, an denen er zuvor gleichgültig vorbeigegangen war. Die Welt war gefüllt erstaunliche Farben, Licht, Geräusche. Eine solche Farbvielfalt hatte er, der Künstler, noch nie gesehen. Sie waren überall, aber am meisten schimmerten sie im Meerwasser.

Die Welt ist in allem bedeutsam geworden. Tichonow empfand das Leben in all seinen vielfältigen Erscheinungsformen als etwas Einheitliches, Mächtiges, zum Glück Geschaffenes.

Dieses volle Lebensgefühl verdankte er seiner Zeit. Dieses Gefühl verstärkte sich nur unter dem Einfluss einer Begegnung im Morgengrauen mit einer jungen Frau.

Es gab etwas an diesem Treffen, das sich jeder Beschreibung und Geschichte entzieht. Dieses „Etwas“ war Liebe. Aber Tichonow gab dies noch nicht zu. In seinem Kopf verschmolz alles zu einem funkelnden Kreis: das ferne Pfeifen eines Ozeandampfers, der goldene Schimmer der Stadt im Morgennebel, die Stille des Wassers, die Schritte einer Frau, der lahme Verwalter des Piers und seiner Worte über den ungewöhnlichen baltischen Sommer.

In diesem Zustand begann Tichonow mit der Dekoration von Peterhof. Während der Arbeit dachte er an seine Zeit, an das Land und an sie, eine Fremde.

Er erinnerte sich an die Worte des berühmten Schriftstellers, der ihm einst die Haare zerzauste und ihn eine „Blase“ nannte. Er las alle seine Bücher und Artikel. In einem der Artikel sagte der Autor zu seinem jungen Zeitgenossen:

„Wenn Sie schreiben, denken Sie an sie, auch wenn sie nicht da war, und an ausgezeichnete Menschen, denen Sie, auch eine ausgezeichnete Person, aufrichtig und einfach und sehr aufrichtig erzählen, was nur Sie wissen, was sie und alle wissen müssen . sie, verstehst du?

Sie war. Und Tichonow dachte an sie, dachte, sie würde hier vorbeikommen, den ganzen Charme des von ihm geschmückten Landes sehen und wie er den Atem eines freien und fröhlichen Landes spüren, in das sie als Gast kam.

Nikanor Iljitsch war furchtbar aufgeregt, als er erfuhr, dass Tichonow mit der Dekoration von Peterhof beauftragt worden war. Mehrere Tage lang machte er sich umsonst Sorgen. Es gab niemanden, mit dem man reden konnte. Matrjona war schwer zu reden und Tichonow war zu beschäftigt. Deshalb war der alte Mann zu Tränen gerührt, als Katya in Peterhof ankam. Sie kam zu ihrem Bruder, um darüber zu sprechen, wie sie ihre Boote und Yachten für die Feiertage dekorieren sollte.

Von Tichonow ging sie zu den alten Leuten, und Nikanor Iljitsch kam sofort mit ihr ins Gespräch.

„Ich liebe Feiertage“, sagte Nikanor Iljitsch. - Ein Feiertag, glaube ich, manchmal braucht ein Mensch mehr als das tägliche Brot.

- Ach du lieber Gott! Matrena seufzte. - Keine Stärke! Nimm ihn wenigstens weg, Katjuscha, die Verfluchte.

- Ruhig! sagte Nikanor Iljitsch drohend und hustete. - Sie selbst werden das Haus für den Urlaub waschen und putzen. Ich nehme an, Sie können Ihre alten Ableger nicht wieder anziehen. Warum ist das so, frage ich? Antwort!

Katjuscha versöhnte die alten Leute irgendwie und ging. Und am Abend legte sich Nikanor Iljitsch zu Bett. Er klagte über Herzschmerzen und rief Tichonow zu sich.

„Aljoscha…“, sagte er und brach plötzlich in Tränen aus.

Auch Matrjona putzte sich in ihrer Ecke die Nase.

„Ich habe eine Herzschwäche. Werde ich mich umschauen und nichts sehen? Und ich würde, ein Narr, leben und leben. Die Neugier brennt in mir. Ich habe versucht, zu Ihnen zu gehen und mir die Skizzen anzusehen – was haben Sie sich für den Urlaub ausgedacht –, aber ich habe Angst, mich einzumischen.

Tichonow brachte dem alten Mann Skizzen. Nikanor Iljitsch sah sie lange an und klopfte Tichonow dann auf die Schulter.

„Ich liebe die Perfektion in dir, Aljoscha“, sagte er. - Du bist echt. Mein Wort ist endgültig.

Zum Abschied bat er Tichonow, als er in Leningrad war, den Kunden zu besuchen und ihm mitzuteilen, dass die Klavierhülle fertig sei und abgeholt werden könne.

Erst am zweiten Tag fand Tichonow unter der von Nikanor Iljitsch angegebenen Adresse ein kleines Haus in einem Garten auf der Krestowski-Insel. Es regnete, der Boden roch nach vom Regen aufgewirbeltem Staub.

Tichonow wurde von einem blonden alten Mann ohne einen Arm geöffnet – Wiener. Tichonow fragte den Bürger Schtschedrin. Viner führte ihn in einen Raum mit weit geöffneten Fenstern.

An der Wand sah Tichonow zwei Porträts von hervorragender Arbeit. Eines zeigte einen Beamten in schwarzer Uniform, das andere eine junge Frau mit nervös hochgezogenen Augenbrauen. Es gab eine deutlich spürbare Ähnlichkeit mit dem Fremden, dem man am Pier begegnete.

Tichonow fuhr sich mit der Hand über die Stirn, als wollte er einen obsessiven Gedanken vertreiben, doch die Frau sah ihn mit bereits vertrauten Augen an, und er kam unwillkürlich immer näher an das Porträt heran und blickte immer aufmerksamer hinein.

Jemand trat ein, aber Tichonow drehte sich nicht sofort um: Er musste sich anstrengen, um sich vom Porträt loszureißen.

Hinter Tichonow stand ein großer, grauhaariger Matrose und sah ihn aufmerksam an.

„Ich komme von Nikanor Iljitsch zu Ihnen“, sagte Tichonow. - Er ist krank. Er bat mich, Ihnen mitzuteilen, dass die Klavierabdeckung fertig ist. Du kannst für sie kommen.

„Setzen Sie sich“, sagte der Matrose und führte Tichonow zu einem Stuhl.

Wenn Tichonow darin gesessen hätte, hätte er dem Porträt den Rücken zugewandt. Tichonow trat auf den Sessel zu, überlegte es sich aber anders und setzte sich in einen anderen, damit er das Porträt sehen konnte.

Der Matrose blickte Tichonow immer noch aufmerksam an.

„Danke“, sagte er. - Und was ist mit Nikanor Iljitsch?

„Herz“, antwortete Tichonow knapp.

Bist du sein Sohn?

Nein, ich bin sein ehemaliger Schüler.

Sind Sie offensichtlich ein Künstler?

„Das habe ich erraten, als ich sah, wie du in dieses Porträt spähst.

- Gut gemacht! Wer ist das?

„Sie ist eine wunderschöne Frau, die Tochter eines alten Kapitäns von den Ålandinseln.

- Ist sie Schwedin? fragte Tichonow schnell.

- Ja. Ihr Name war Anna Jacobsen. Ihr Leben war mit sehr tragischen Umständen verbunden. Dies ist die Frau des Offiziers Pawel Bestuschew, der Anfang des letzten Jahrhunderts bei einem Duell auf Aland getötet wurde. Sie wurde verrückt.

„Mein Urgroßvater“, sagte Tichonow, „wurde ebenfalls in Finnland getötet, aber nicht in einem Duell.“ Er wurde verhaftet. Er war ein einfacher Soldat.

„Entschuldigung“, sagte der Matrose, „wann war das?“

- Ich denke, das auch zu Beginn des letzten Jahrhunderts.

Der Matrose stand auf und ging zum Fenster. Er betrachtete den Regen, der Staub in Pfützen auf den Wegen schüttete, dann drehte er sich um und fragte:

- Sie kommen nicht aus dem Dorf Meghry am Fluss Kovzha?

„Ja“, sagte Tichonow überrascht. - Woher weißt du das?

Der Matrose antwortete nicht.

„Dein Urgroßvater“, sagte er, „liegt im selben Grab wie Pawel Bestuschew. Beide wurden am selben Tag getötet. Sie teilten ein gemeinsames Schicksal. Ist Ihr Nachname Tichonow?

- Endlich! - Der Matrose lächelte breit und fest, schüttelte Tichonow mit beiden Händen die Hand. Mein Name ist Shchedrin. Ich habe lange nach dir gesucht, dann bin ich gegangen. Während des Krieges diente ich auf den Ålandinseln. Da habe ich gelernt ausführliche Geschichte Tod von Pawel Bestuschew. Er war ein Freidenker. Er rettete einen Dekabristen vor der Hinrichtung und wurde in einem Duell durch einen Zusammenstoß mit dem Regimentskommandeur getötet. Ich war an seinem Grab und war überrascht, dass er nicht allein, sondern zusammen mit dem Soldaten Tichonow begraben wurde. Ich versuchte herauszufinden, wie diese beiden Menschen, Tichonow und Pawel Bestuschew, miteinander verbunden waren, aber niemand konnte mir das erklären. Einheimische Ich wusste nichts, aber ich konnte nicht in den Archiven stöbern. Sie hätten mich nicht gegeben, und es lag damals überhaupt nicht daran: Die Revolution hatte begonnen. Ich stieß auf Bestuschews Sterbebrief. Darin fand ich eine Bitte, seine Angehörigen über den Tod des Soldaten Tichonow im Dorf Megry am Fluss Kowscha zu informieren. Zur Zeit Bürgerkrieg Ich bin zufällig in Meghry gelandet, habe die Nachkommen des Soldaten Tichonow gefunden und deine Mutter gesehen.

„Sie hat mich nach Ihnen gefragt“, unterbrach Tichonow.

- Sie starb? fragte der Seemann.

„Ich habe deine Mutter gefunden, aber sie wusste nicht wirklich etwas über diese Geschichte. Sie gab mir Ihre Adresse und bat mich, Sie zu finden, aber die Adresse verschwand im Kampf mit der Koltschak-Flottille in der Nähe von Jelabuga. Mein Gedächtnis ist schlecht, ich konnte mich überhaupt nicht an ihn erinnern ... Aber wir haben uns trotzdem getroffen! Schtschedrin lachte. „Nun, ich werde dich jetzt nicht rauslassen. Lass uns einen Hut haben.

Mehrere Tage lang regnete es ohne Unterlass in Strömen. Im Garten wehte ein feuchter Wind. Um vier Uhr nachmittags zündeten wir bereits Petroleumlampen an, und es schien unwillkürlich, als wäre der Sommer für immer vorbei und die Erde verschwand immer weiter in dichten Nebel, in unangenehme Dunkelheit und Kälte.

Es war Ende November – die traurigste Zeit im Dorf. Die Katze schlief den ganzen Tag, zusammengerollt in einem alten Sessel, und zitterte im Schlaf, als dunkles Wasser gegen die Fenster prasselte.

Die Straßen waren unterspült. Ein gelblicher Schaum, wie ein niedergeschlagenes Eichhörnchen, wurde den Fluss entlang getragen. Die letzten Vögel versteckten sich unter dem Dachvorsprung, und seit mehr als einer Woche hat uns niemand mehr besucht: weder Großvater Mitriy noch Vanya Malyavin noch der Förster.

Die beste Zeit war abends. Wir haben die Öfen angefeuert. Das Feuer prasselte, purpurrote Reflexe zitterten auf den Blockwänden und auf dem alten Stich – einem Porträt des Künstlers Bryullov.

Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und sah uns an, und es schien, als ob er genau wie wir wäre, während er das aufgeschlagene Buch weglegte, über das Gelesene nachdachte und dem Summen des Regens auf dem mit Brettern gedeckten Dach lauschte. Die Lampen brannten hell, und der ungültige Kupfersamowar sang und sang sein einfaches Lied. Sobald es ins Zimmer gebracht wurde, fühlte es sich sofort darin wohl – vielleicht, weil die Gläser beschlagen waren und man den einsamen Birkenzweig, der Tag und Nacht ans Fenster klopfte, nicht sehen konnte.

Nach dem Tee saßen wir am Herd und lasen. An solchen Abenden war es am angenehmsten, sehr lange und berührende Romane von Charles Dickens zu lesen oder in den schweren Bänden der Zeitschriften Niva und Picturesque Review aus alten Jahren zu blättern.

Nachts weinte Funtik, ein kleiner roter Dackel, oft im Schlaf. Ich musste aufstehen und ihn in einen warmen Wolllappen einwickeln. Funtik dankte im Traum, leckte sich vorsichtig die Hand und schlief seufzend ein. Die Dunkelheit rauschte hinter den Mauern mit dem Plätschern des Regens und den Schlägen des Windes, und es war schrecklich, an diejenigen zu denken, die diese regnerische Nacht in den undurchdringlichen Wäldern hätte treffen können.

Eines Nachts wachte ich mit einem seltsamen Gefühl auf.

Ich dachte, ich wäre im Schlaf taub geworden. Ich lag mit geschlossenen Augen da, lauschte lange und erkannte schließlich, dass ich nicht taub geworden war, sondern einfach, dass außerhalb der Hauswände eine außergewöhnliche Stille herrschte. Solches Schweigen nennt man „tot“. Der Regen starb, der Wind starb, der laute, unruhige Garten starb. Man konnte nur das Schnarchen der Katze im Schlaf hören.

Ich öffnete meine Augen. Weißes und gleichmäßiges Licht erfüllte den Raum. Ich stand auf und ging zum Fenster – hinter den Scheiben war alles verschneit und still. Am nebligen Himmel stand in schwindelerregender Höhe ein einsamer Mond, um den herum schimmerte ein gelblicher Kreis.

Wann fiel der erste Schnee? Ich ging auf die Spaziergänger zu. Es war so hell, dass die Pfeile deutlich schwarz waren. Sie zeigten zwei Stunden.

Ich bin um Mitternacht eingeschlafen. Das bedeutet, dass sich die Erde in zwei Stunden so ungewöhnlich verändert hat, dass in zwei kurzen Stunden die Felder, Wälder und Gärten von der Kälte fasziniert waren.

Durch das Fenster sah ich einen großen grauen Vogel, der auf einem Ahornzweig im Garten saß. Der Ast schwankte, Schnee fiel von ihm. Der Vogel stand langsam auf und flog davon, und der Schnee fiel weiter wie gläserner Regen, der von einem Weihnachtsbaum fällt. Dann war alles wieder ruhig.

Ruben wachte auf. Er schaute lange aus dem Fenster, seufzte und sagte:

— Der erste Schnee steht der Erde sehr gut.

Die Erde war verziert, wie eine schüchterne Braut.

Und am Morgen knirschte alles: gefrorene Straßen, Blätter auf der Veranda, schwarze Brennnesselstiele, die unter dem Schnee hervorragten.

Großvater Mitriy kam zum Tee und gratulierte mir zur ersten Reise.

„Also wurde die Erde gewaschen“, sagte er, „mit Schneewasser aus einem silbernen Trog.“

– Woher hast du das, Mitriy, solche Worte? fragte Ruben.

- Stimmt irgendetwas nicht? Großvater kicherte. - Meine Mutter, die Verstorbene, erzählte mir, dass sich Schönheiten in der Antike mit dem ersten Schnee aus einem silbernen Krug gewaschen haben und ihre Schönheit daher nie verdorrt ist. Es war vor Zar Peter, mein Lieber, als Räuber Händler durch die örtlichen Wälder ruinierten.

Am ersten Wintertag war es schwer, zu Hause zu bleiben. Wir gingen zu den Waldseen. Großvater führte uns an den Rand. Er wollte auch die Seen besuchen, ließ aber „die Knochen nicht schmerzen“.

Es war feierlich, hell und still in den Wäldern.

Der Tag schien zu dösen. Gelegentlich fielen einsame Schneeflocken vom bewölkten hohen Himmel. Wir atmeten sie vorsichtig an, und sie verwandelten sich in reine Wassertropfen, wurden dann trüb, erstarrten und rollten wie Perlen zu Boden.

Wir wanderten bis zur Abenddämmerung durch die Wälder und gingen an vertrauten Orten vorbei. Gimpelschwärme saßen zerzaust auf der schneebedeckten Eberesche.

Wir pflückten mehrere vom Frost gefangene Büschel roter Eberesche – das war die letzte Erinnerung an den Sommer, an den Herbst. In einem kleinen See – er hieß Larins Teich – schwammen immer viele Wasserlinsen. Jetzt war das Wasser im See sehr schwarz und durchsichtig – im Winter sanken alle Wasserlinsen auf den Grund.

Entlang der Küste ist ein gläserner Eisstreifen gewachsen. Das Eis war so durchsichtig, dass man es selbst aus der Nähe kaum erkennen konnte. Ich sah einen Schwarm Boote im Wasser nahe der Küste und warf einen kleinen Stein nach ihnen. Der Stein fiel auf das Eis, klingelte, die schuppenblitzenden Flöße stürzten in die Tiefe, und auf dem Eis blieb eine weiße, körnige Spur des Aufpralls zurück. Nur deshalb vermuteten wir, dass sich in Ufernähe bereits eine Eisschicht gebildet hatte. Mit den Händen haben wir einzelne Eisstücke abgebrochen. Sie knirschten und hinterließen einen gemischten Geruch aus Schnee und Preiselbeeren an den Fingern.

Hier und da flogen Vögel auf den Wiesen und zwitscherten klagend. Der Himmel über uns war sehr hell und weiß, und zum Horizont hin wurde er dichter und seine Farbe ähnelte Blei. Von dort kamen langsam Schneewolken auf.

In den Wäldern wurde es immer dunkler und stiller, und schließlich begann dicker Schnee zu fallen. Er schmolz im schwarzen Wasser des Sees, kitzelte sein Gesicht und puderte den Wald mit grauem Rauch.

Der Winter begann die Erde zu erobern, aber wir wussten, dass man unter dem losen Schnee, wenn man ihn mit den Händen harkt, immer noch frische Waldblumen finden kann, wir wussten, dass das Feuer in den Öfen immer knistern würde, dass Meisen bei uns blieben Winter, und der Winter erschien uns genauso schön wie der Sommer.

TEIL DREI

Im Botanischen Garten auf der Insel Aptekarsky war eine kleine Fotokamera auf einen kahlen Ast eines Apfelbaums gerichtet. Es war März, die Knospen waren am Zweig kaum sichtbar.

Alle drei Stunden klickte die Maschine und machte ein Foto. Also klickte er den ganzen März, April und Mai, bis der Zweig blühte.

Alexey Tikhonov besuchte oft den Botanischen Garten. In den Baumstämmen, in der Zeichnung von Blättern, in den Zweigen, die ungeordnet wuchsen, fand er eine Vielfalt an Formen und Farben, die ihm bei der Arbeit an seinen Gemälden halfen.

Er freundete sich wie mit einem Mann mit einem kleinen schwarzen Apparat an, der im Laubwerk versteckt war. Das Gerät lebte ein Leben mit Pflanzen. Er verbrachte Tage und Nächte mit ihnen, wenn es in den Gewächshäusern so still war, dass man das Rascheln der Erde hören konnte, die Tropfen aus den Blättern saugte. Als der Apparat entfernt wurde, empfand Tichonow ein Bedauern, als ob ein kleines Tier aus dem Gewächshaus geholt worden wäre, das im Gras lebte und niemandem Schaden zufügte.

Mitarbeiter des Botanischen Gartens zeigten Tichonow den mit der Apparatur aufgenommenen Film. Innerhalb von fünf Minuten schickten sie sie durch eine Projektionslampe. Tikhonov schaute auf den weißen kleinen Bildschirm und sah, wie die Knospe vor seinen Augen wuchs, anschwoll, mit klebrigem Saft bedeckt war, platzte und daraus hervorging, sich wie nach dem Schlaf ausdehnte, die zerknitterten Blütenblätter aufrichtete, eine weiße Blume blühte und plötzlich alles zitterte das Sonnenlicht, das darauf fiel.

Als Tichonow darüber nachdachte lange Jahre das ging über sein Land und über seines eigenes Leben, erinnerte er sich an diese scheinbar plötzlich, aber tatsächlich langsam blühende Blume.

Tichonow wusste, dass die Jahre mit einer regelmäßigen, lang kalkulierten Langsamkeit vergingen, dass sich das Land jeden Monat veränderte und jeden Monat neue Gedanken, Wünsche und Ziele ins Bewusstsein kamen und das Gesicht eines anderen Menschen prägten.

Aber gleichzeitig war das Gefühl der vergangenen Jahre so, dass es immer noch derselbe Morgen war und es noch lange nicht Mittag war. Die Zeit schien einheitlich und nicht in langweilige Jahresabschnitte fragmentiert zu sein. Das monolithische und majestätische Jahr der Revolution dauerte.

Unterdessen wurden Tichonows Schläfen schon früh grau und die Hände des altersschwachen Nikanor Iljitsch zitterten.

Immer häufiger blickte er von der Arbeit auf, saß regungslos da und klagte über sein Herz.

Er wollte seinen Job nicht aufgeben.

Es ist schon Zeit zu sterben, sagte er, und Sie sehen, ich arbeite. Ich scheue mich. Warum? Ganz einfach: Ich glaube, dass ich dem neuen Leben mit meiner Arbeit danken und der Jugend lehrreiche und reiche Geschenke hinterlassen sollte.

Und er hinterließ, alter Mann, diese Geschenke. Sie lagen in den Feinheiten der Holzverarbeitung, in Dingen, die der Arbeit der besten Möbelmeister des 19. Jahrhunderts in nichts nachstanden.

„Ich bin Autodidakt“, sagte er. - Ich müsste gute Proben erreichen - und dann einen Sieg. Und euch, junge Leute, ist alles gegeben – die Menschen werden mehr von euch verlangen als von uns.

Der berühmte Schriftsteller ist gestorben. Auch Tichonows Lehrer, ein Künstler mit wütenden Augen, starb. Tichonows Mutter Nastasya starb ebenfalls.

Er ging zu Meghry, als er von ihr einen Brief mit der Bitte erhielt, „zu kommen und die alte Frau zu begraben“.

Nastasya lag durchsichtig und schweigend in der Hütte, lächelte und ihre Zähne glänzten wie in ihrer Jugend. Noch zu ihren Lebzeiten erzählte sie Tichonow, dass vor fast zwanzig Jahren ein Marineoffizier nach Meghry gekommen sei, sich nach seinem Großvater Semjon erkundigt habe, der zu Tode gepeitscht worden sei, und versprochen habe, Aljoscha in Peterhof zu besuchen.

Hattest du ihn? sie fragte besorgt. - Sag: war?

Nein, Mutter, das war es nicht.

Wie so? - fragte Nastasya verwirrt. - So groß, okay. Ich habe mich viele Jahre lang an alles über ihn erinnert, ich trauere um alles. Haben sie ihn an der Front getötet?

Sie fing an zu weinen.

Tichonows Schwester Katja, ein großes, dunkelhäutiges Mädchen, kam ebenfalls aus Tscherepowez zur Beerdigung. Sie arbeitete als Lehrerin, wollte aber den Beruf wechseln und Sportlehrerin werden. Sie gewann Preise bei Ruderwettbewerben. Ihre Liebe zum Wasser und zu Booten war eifersüchtig und gewalttätig.

Tichonow nahm sie mit nach Leningrad, und einen Monat später arbeitete sie bereits an einer Wasserstation auf der Krestowski-Insel.

Tichonow lebte trotzdem in Peterhof, im Haus von Nikitin. Leningrad glänzte mit der Sauberkeit neuer Häuser. Die majestätische Stadt spiegelte sich im Marmor, im Spiegelglas und warf ihre frühere Düsternis ab, aber Tichonow verliebte sich in die alten Leute, wollte sie nicht beleidigen und lebte immer noch mit ihnen im Zwischengeschoss.

Wo auch immer er war – in Sewastopol oder Baku, in Wladiwostok oder an der Wolga – er wusste immer, dass er in dieses Haus zurückkehren würde, übersät mit Leinwänden, Keilrahmen, wertvollen Holzstücken, duftend nach Farben, Alkohollack und Geranien – Matrjona hat sie gezüchtet mit der gleichen Ausdauer.

Die hölzernen Bahnsteige des Ostseebahnhofs waren vom Tau verdunkelt. War weiße Nacht. Elektrische Züge fuhren ohne Licht nach Peterhof. Die Waggons ratterten leise an den Kreuzungen, aus Angst, die Stille der Datscha-Siedlungen zu vertreiben und die Ruhe zu brechen, die seit langem über dem Meer herrschte.

Tichonow eilte nach Peterhof. Die Zeitungen veröffentlichten eine Nachricht über ein großes Kunstfestival in Leningrad, das für den 24. Juni geplant war. Tichonow wollte mit dieser Nachricht dem alten Nikitin eine Freude machen.

Tichonow saß am Fenster des Autos und versuchte zum zehnten Mal, diese Nachricht in der Zeitung zu lesen, aber das Licht war sehr schwach. Sie können nur gedruckt lesen Großdruck. Tichonow legte die Zeitung weg und schaute aus dem Fenster. Da erstreckte sich eine dunkle und erhabene Nacht. Der einzige Sternüberwand die Dämmerung und strahlte langsam über das hohe Dickicht der Gärten.

„Es muss Jupiter sein“, dachte Tichonow. Er stellte sich die Nacht über dem Finnischen Meerbusen vor, in der in der Dunkelheit nur drei Lichter sichtbar waren: das weiße Licht des Leuchtturms in Kronstadt, das aschefarbene Feuer des Jupiter und der stille goldene Schimmer auf der beleuchteten Kuppel der Isaakskathedrale im Morgengrauen. Genau dort, jenseits des Erdrandes, brannte die Morgendämmerung. Der Morgen stand in der Nähe, und die Bewohner der oberen Stockwerke der Leningrader Häuser sahen ihn die ganze Nacht von ihren Fenstern aus.

Der alte Nikitin hat nicht geschlafen. Er rief Tichonow aus dem offenen Fenster. Der alte Mann war bei der Arbeit: Er polierte den Deckel eines alten Klaviers.

Hast du die Zeitung mitgebracht, Aljoscha? fragte Nikitin. - Sie sagen, dass über unseren Urlaub bereits gedruckt wurde.

Tichonow mochte den alten Mann besonders, weil der alte Mann alles, was mit Architektur, Bildhauerei und Gebäudedekoration zu tun hatte, als sein eigenes Geschäft betrachtete. Der große Architekt Zakharov, der Erbauer der Admiralität oder der Bildhauer Andreev waren für ihn ebenso vertraute und verständliche Menschen wie die bekannten Bronzer und Tischler.

Mit diesen Menschen verband den alten Mann die Sachkenntnis, ein treuer Blick, die Liebe zum Material – sei es eine dünne Holzschicht, geriebene Farbe oder ein Stück gut klingende Bronze.

„Das muss die Kontinuität der Kultur sein“, entschied Tichonow, „in dieser tausendjährigen Gemeinschaft von Handwerkern, egal wer sie sind – Schlosser, Tischler, Architekten oder Dichter.“

Nikanor Iljitsch bat Tichonow, die Botschaft über den Feiertag zu lesen. Tichonow las es laut vor, während er auf dem Fensterbrett saß, und die einfachen Worte der Botschaft schienen ihm wie in Stein gemeißelt:

„Die durch Blut erkämpfte und durch die heroische Arbeit der Werktätigen der Union geschaffene sozialistische Kultur geht zuversichtlich den Weg des ununterbrochenen Aufblühens. Die sozialistische Ära erfordert die Schaffung monumentaler Denkmäler und Kunstwerke, die einfangen und passieren können.“ der Nachwelt seine Größe und sein heroisches Wesen weiterzugeben. Die Schaffung dieser Kunstdenkmäler wird die vielfältigen Talente nutzen, an denen die in der Union lebenden Völker so reich sind.

Unsere Stadt – die Stadt Lenins – ist nicht nur die Wiege der Revolution und das Zentrum der fortschrittlichen Industrie, sondern auch die Stadt berühmter Meister der Kunst.

Das Gesetz der Assimilation des kulturellen Erbes durch unsere Gesellschaft hat in unserer Stadt die größte Verwirklichungsmöglichkeit. Es reicht aus, sich an die Namen mindestens eines der Architekten – der Erbauer der Stadt – Bazhenov, Rastrelli, Woronikhin, Zakharov und andere zu erinnern, damit die Idee klar wird, dass hier, in der Stadt Lenin, a Das junge sozialistische Land kann die Gesetze des Handwerks von glorreichen Künstlern der Vergangenheit lernen.

Aufgrund der Tatsache, dass in Leningrad Akademien eröffnet werden, die Meister der Architektur, Bildhauerei, Malerei und Gravur sowie Meister der künstlerischen Bearbeitung von Stein, Holz und Metall, Porzellan und Schneidwerk ausbilden, beschloss der Leningrader Rat, einen großen Nationalfeiertag in Leningrad zu veranstalten am 24. Juni. Der Hauptgedanke, mit dem dieser Feiertag markiert werden sollte, ist, dass die sozialistische Stadt nicht nur ein Ort der Ansiedlung von Menschen und Zentrum staatlicher Institutionen, öffentlicher Organisationen und Fabriken ist, sondern auch ein eigenständiges Kunstwerk – ein kraftvoller Faktor im Künstlerischen Bildung der Massen.

Worum geht es in dieser Nachricht so, wie ich sie verstehe? sagte Nikanor Iljitsch. - Über den Adel der menschlichen Seele. Mir ist schon lange aufgefallen, dass Menschen unterschiedlich sind, je nachdem, was sie um sich herum sehen.

Wo ist dein Adel, - sagte Matryona aus der Ecke, - wenn der Kunde schon ein Telegramm geschickt hat, macht er sich Sorgen, aber dein Deckel ist noch nicht fertig!

Mit ihm, mit dem Kunden wird nichts gemacht. Für diesen Bezug wird mir der Kunde alles verzeihen. Er ist ein Seemann, ein vielfältiger Mensch. Ehrlich gesagt ist es schwierig, mit ihm zu reden. Ich erzählte ihm vom Ebenholz und er erzählte mir vom Klima. Ich erzählte ihm von dunklem Lack und er erzählte mir vom Klima. Hat mich mit diesem Klima gequält!

Und wie sieht es mit dem Klima aus? fragte Tichonow.

Und das Klima ist schwierig. Wenn er Erfolg hat, werden wir die glücklichste Nation der Welt sein. In seinem Büro steht ein Stück Eiche; Diese Eiche ist vierhundert Jahre alt, wenn nicht sogar älter. Nun, natürlich gibt es einjährige Schichten auf der Eiche. Wir nennen es „Baumauge“. Manche Schichten sind dicker, andere dünner, es gibt auch sehr dünne, nicht breiter als ein Faden. Also fragt er: „Was siehst du vor dir, Nikitin, einen weisen Mann, einen allwissenden Möbelhersteller?“ - „Schichten sind wie Schichten, sage ich. Auch die Eichenschicht sieht schön aus, wenn sie mit Bedacht poliert wird.“ Und er beginnt zu argumentieren: „Es geht nicht ums Polieren, sondern um genaue Schlussfolgerungen. Ich, sagt er, bin ein bisschen Meteorologe und Botaniker. Jedes Jahr wächst die Schicht je nach Feuchtigkeit. Man kann einer Eiche vor fünfhundert Jahren sagen, was.“ Art von Klima, von dem es umgeben war. „Warum musst du das wissen?“, frage ich. „Hat das auch nur den geringsten Nutzen für unseren Bruder, einen Mann?“ - „Das gibt es, sagt er, nur noch lange zu sagen. Vorerst sage ich Ihnen eines: Wir lesen aus diesen Abschnitten und allen möglichen anderen Zeichen etwas Wunderbares ab; und dieses Ding liegt darin, dass da.“ Es gab Zeiten, in denen unser Klima warm und freundlich war, wie auf der Insel Ceylon. Überall an den Ufern des Finnischen Meerbusens wuchsen Magnolienwälder. Wir, sagt er, werden versuchen, dieses Klima wiederherzustellen. Um dies zu erreichen, sagt er: ist möglich, und darin gibt es keine Wunder.“

Du wirst nicht in Frieden sterben dürfen! murmelte Matrena. - Sie haben nicht genug Geranien, alte Narren, gebt ihnen Magnolien!

Geranie vs. Magnolie – Quatsch! Nikanor Iljitsch wurde wütend. - Die Geranie hat ein störendes, wolliges Blatt. Leg dich nicht mit mir an, alte Dame!

Die alten Leute stritten. Tichonow verabschiedete sich und ging in sein Zwischengeschoss. Die Bucht war von den Fenstern aus sichtbar. Der Vogel bewegte sich in den feuchten Zweigen und rief vorsichtig, als würde er jemanden rufen. Die Uhr unten zischte lange und schlug schließlich zwei Messingschläge.

Tichonow stand nachdenklich am Fenster, stieg dann vorsichtig ab und ging in den Schlosspark.

Ich wollte nicht schlafen. Es war unmöglich, im vereinzelten Glanz der weißen Nacht etwas zu lesen, genauso wenig wie es unmöglich war, das Licht einzuschalten. Der elektrische Kamin schien laut zu sein. Es schien den langsamen Fluss der Nacht zu stoppen, Geheimnisse zu zerstören, die sich wie unsichtbare Pelztiere in den Ecken des Raumes zusammengerollt hatten, und die Dinge unangenehm real zu machen, realer, als sie wirklich waren.

Ein grünliches Dämmerlicht erstarrte in den Gassen. Vergoldete Statuen glänzten. Nachts waren die Brunnen still, ihr schnelles Rascheln war nicht zu hören. Es fielen nur einzelne Wassertropfen, deren Spritzer sehr weit reichte.

Die Steintreppen in der Nähe des Palastes wurden von der Morgendämmerung erleuchtet; Gelbliches Licht fiel auf den Boden und wurde von den Wänden und Fenstern reflektiert.

Der Palast leuchtete durch die vage Dunkelheit der Bäume, wie ein einzelnes goldenes Blatt, das im Frühherbst durch das dichte, noch frische und dunkle Laubwerk leuchtete.

Tichonow ging am Kanal entlang zur Bucht. Kleine Fische schwammen im Kanal zwischen den mit Schlamm bewachsenen Steinen.

Die Bucht war sauber und ruhig. Stille lag über ihm. Das Meer ist noch nicht aufgewacht. Nur die rosa Reflexion des Wassers ließ den nahenden Sonnenaufgang ahnen.

Der Ozeandampfer war auf dem Weg nach Leningrad. Die Morgendämmerung brannte bereits in den Bullaugen, und hinter dem Heck zog ein leichter Rauch auf.

Der Dampfer trompetete und begrüßte die große Stadt im Norden, das Ende des schwierigen Seewegs. Weit weg, in Leningrad, wo der Turm der Admiralität bereits in blassem Gold leuchtete, antwortete ihm ein anderes Schiff mit einem langen Schrei.

Im Kanal lagen Boote. Auf ihnen schliefen junge Matrosen, abgedeckt mit einer Plane. Tichonow sah, wie ihre Gesichter vom Schlaf gerötet waren, und hörte gelegentlich leichtes Schnarchen. Der Wind vor der Morgendämmerung wehte vom Meer her und bewegte die Blätter über ihnen.

Tichonow ging an Land. Es war niemand da, nur eine Frau saß auf einer Holzbank ganz am Ende des Piers.

„Was macht sie um diese Zeit hier?“ dachte Tichonow. Eine schäbige schwarze Katze ging vorsichtig über das feuchte Deck des Piers und schüttelte bei jedem Schritt angewidert die Pfote.

Tichonow blieb am Geländer stehen und blickte ins Wasser. Auch die Katze schaute hinein und seine Augen wurden sofort schwarz: In der Nähe der Haufen bewegte ein Schwarm langer silberner Fische ihre Schwänze.

Die Frau stand auf und ging zu Tichonow. Er sah sie an, und je näher sie kam, desto deutlicher, wie aus einem Nebel, erklangen die leichten Schritte, und ihr verlegenes Lächeln war bereits sichtbar. Der kleine Hut warf einen Schatten auf ihre Stirn und deshalb wirkten ihre Augen sehr hell. Das meergrüne Seidenkleid glänzte und raschelte, und Tikhonov dachte, dass der Frau kalt sein musste – der Wind vor dem Morgengrauen, egal wie warm er war, trug immer den Geruch von Schnee mit sich.

Die Frau näherte sich. Tichonow sah ihr ins Gesicht und vermutete, dass sie eine Ausländerin war.

Sag es mir ... - sagte die Frau langsam und eine leichte Falte erschien zwischen ihren Augenbrauen. - Sagen Sie mir, wird es bald ein Schiff nach Leningrad geben?

Es schien ihr schwer zu fallen, ihre Worte auszuwählen und sie mit einem starken Akzent auszusprechen.

In zwei Stunden. Mit der Bahn kommen Sie schneller ans Ziel.

Die Frau schüttelte negativ den Kopf.

Nicht regnen. Vom Zug aus finde ich den Weg nach Hause in Leningrad nicht.

Warum sind Sie gerade jetzt hier? fragte Tichonow.

Ich habe das letzte Boot verpasst. Sehr dumm. Ich habe die ganze Nacht hier gesessen. Nur ich und diese gruselige Katze. Sie zeigte auf die schwarze Katze und lachte.

Bist du Französisch? fragte Tichonow und errötete: Die Frage kam ihm taktlos vor.

Die Frau hob den Kopf. In dem harten Oval ihres Gesichts und dem kleinen Kinn lag etwas Französisches und Nordisches zugleich.

Oh nein! sagte sie schließlich. - Ich bin Schwede. Aber ich spreche Französisch.

Tichonow sah sie an, dachte aber an sich. Er versuchte, sich von außen zu präsentieren.

Trotz seines Alters fühlte er sich wie ein Junge und litt in der Gesellschaft von Erwachsenen. Seine Altersgenossen waren sowohl im Aussehen als auch in der geistigen Verfassung bereits ehrwürdige Menschen. Tichonow hingegen hatte noch wenig Vertrauen in sein Talent und liebte alles, was Jungen lieben: Angeln, Züge, Bahnhöfe, Skifahren, Dampfschiffe und Reisen.

Vor Gleichaltrigen verlor er sich oft, fühlte sich gefesselt, wusste, dass er überhaupt nicht so war, so stellen sich andere ihn vor. Wenn er in der Zeitung über sich selbst las oder Künstlerkollegen über sein Talent sprechen hörte, blieb er gleichgültig, als ginge es nicht um ihn, sondern um seinen Namensvetter oder Doppelgänger.

Er wusste, dass sein bestes Bild noch nicht geschrieben war, und war deshalb aufrichtig überrascht über den Lärm, der um seine Sachen immer lauter wurde.

Jetzt dachte er an sich selbst, weil er sich wie ein Junge mit besonderer Kraft fühlte. Er war verwirrt vor einer unbekannten Frau, die jünger war als er.

Auch die Frau war verlegen, bückte sich, um ihr Gesicht zu verbergen, und streichelte die schäbige Katze. Die Katze sah sie fragend an und miaute.

Die Sonne ist aufgegangen. Die Gärten begannen zu leuchten und lösten den Dunst der Morgendämmerung. Ein lebendiges Licht strich wie ein Wind über das Gesicht der Frau, blitzte in ihren Augen, beleuchtete ihre Wimpern und die nervöse Hand, die das Geländer umklammerte.

Die Bucht war mit Streifen aus Licht und Nebel bedeckt. Weit über das Wasser erklang der gedämpfte Schrei eines von Oranienbaum herkommenden Dampfers. Der Dampfer fuhr nach Leningrad.

Ein dünner, lahmer Jachthafenwärter trat mit seinen Angelruten auf die Promenade. Er begrüßte Tichonow und fragte:

Warum versammeln Sie sich, Alexej Nikolajewitsch, so früh in Leningrad?

„Nein, ich verabschiede dich“, antwortete Tichonow.

Der Hausmeister rollte seine Angelruten aus, setzte sich, ließ die Beine vom Pier baumeln, und begann zu angeln. Gelegentlich warf er einen Blick auf Tichonow und die unbekannte Frau und sagte sich seufzend:

„Der Gedanke an die verlorene Jugend bedrückte sein altersschwaches Herz.“

Er pickte, fluchte und zog einen kleinen Fisch heraus.

Ein leeres Boot ist angekommen. Tichonow begleitete die Frau zur Gangway. Sie streckte ihm die Hand entgegen und sah ihm geistesabwesend in die Augen.

Lebe wohl, - sagte sie und wandte sich ab - Danke.

„Bürgerpassagiere“, sagte der Kapitän von der Brücke aus, „es ist Zeit!“

Sie stieg die Laufplanke hinauf. Der Dampfer schrie wütend, wich langsam zurück und drehte seinen Kopf ins Meer. Hohe Meilensteine ​​glitzerten auf dem Wasser.

Tichonow sah einen Fremden an Deck. Der Wind wehte ihr das Kleid um die hohen Beine und wehte mit der Heckflagge.

Tichonow ging ans Ufer. In der Nähe des Hausmeisters blickte er zurück. Die Frau stand immer noch auf dem Deck.

Was für ein Sommer! sagte der Hausmeister. - Ich habe noch nie einen solchen Sommer in der Ostsee gesehen. Solide Sonne.

Tichonow stimmte zu, entfernte sich langsam vom Pier, verschwand aber hinter den Bäumen des Parks und ging schnell zum Bahnhof.

Der erste Zug nach Leningrad fuhr um sechs Uhr ab. Tichonow wartete aufgeregt auf ihn und hoffte törichterweise, dass der Zug früher abfahren würde.

In Leningrad nahm er ein Taxi und befahl, zum Peterhof-Pier zu fahren. Die Stadt war voller Streifen aus Morgenlicht und Schatten. Wächter bewässerten die Blumen auf den Plätzen. Langsamer Regen fiel von den Segeltuchärmeln und verstreute sich im Wind. Auf den Brücken wehte der Newa-Wind durch die Fenster des Autos.

Am Pier lag ein bekannter Dampfer. Es war leer. Ein barfüßiger Matrose wusch das Deck mit einem Mopp.

Kommen Sie schon lange aus Peterhof? fragte Tichonow.

Zehn Minuten.

Tichonow ging zur Böschung. Sie war gerade erst hier, vielleicht vor einer Minute. Er erkannte es am Glanz des Wassers, am Sonnenlicht, das an den Granitufern entlanglief, an den freundlichen Augen des Schuhputzers, der an seine Pinsel dachte, am leichten Flug der Wolken am Himmel.

Shchedrin lebte in einem neuen kleinen Haus, das in der Nähe der Wasserstation auf der Insel Krestovsky gebaut wurde.

Alle Räume in diesem Haus befanden sich auf verschiedenen Ebenen. Von Raum zu Raum führten zwei bis drei Stufen, was ihm eine besondere, maritime Gemütlichkeit verlieh, zumal Treppen mit kupfernen Handläufen, die an Leitern erinnerten, in den zweiten Stock führten und runde Fenster im Flur Bullaugen ähnelten.

Shchedrin wurde sehr grau und setzte beim Schreiben eine Brille auf. Er lehrte Meteorologie und Astronomie an der Marineakademie.

In seinem Büro gab es viele Kupfergeräte und mit blauen und roten Stiften gekritzelte Karten. An klaren Tagen leuchteten die Instrumente wie Kerzen.

Die Sauberkeit im Haus war schiffsmäßig. Wiener hat die Zimmer gereinigt. In der Schlacht bei Jelabuga verlor er seinen Arm und konnte seitdem seine Lieblingsautos nicht mehr fahren.

Shchedrin korrespondierte mit den Jacobsens und dem Arzt in Mariegamn. Anfang Juni kam Maria Jacobsen aus Stockholm für zwei Monate hierher. Sowohl Shchedrin als auch Viner nannten sie Marie.

Die Anwesenheit einer fröhlichen jungen Frau verwandelte die bis dahin ruhigen und präzisen Räume wie astronomische Instrumente. Es gab ein leichtes, angenehmes Durcheinander. Frauenhandschuhe lagen auf Sextanten, Blumen fielen auf den Schreibtisch, auf Manuskripte mit Berechnungen, überall drang der Geruch von Parfüm und feinen Stoffen aus Maries Zimmer im zweiten Stock, auf dem Sofa lag silbernes Schokoladenpapier neben dem in der Mitte aufgeschlagenen Buch. Marie las eifrig, um besser Russisch zu lernen.

Neben den Porträts von Anna Jacobsen, Pawel Bestuschew und Schtschedrins Mutter legte Marie stets Blumensträuße aus Blättern, Lindenzweigen und Heliotropblüten auf den Tisch. Früher sah das Haus aus wie ein Schiff, jetzt ähnelt es eher einem Gewächshaus.

Marie war rücksichtslos und verstörte Shchedrin dadurch. Sie blieb dieselbe wie in Mariegamn, als sie ihm den goldenen Streifen vom Ärmel riss.

Sie freute sich über die Freiheit, freute sich, dass sie allein durch die Stadt laufen konnte, freute sich über alles, was sie in Leningrad sah: Paläste und Theater, ein Leben ohne restriktive Regeln und Moralisierung, die Einfachheit der Beziehungen zwischen Männern und Frauen, zwischen Arbeitern und Wissenschaftlern Und schließlich die Tatsache, dass man sie überall mit einem Lächeln ansah. Auch sie lächelte zurück, obwohl sie versuchte, den strengen Ausdruck einer schönen und leicht enttäuschten Frau auf ihrem Gesicht zu bewahren.

Shchedrin war besonders von Maries Spaziergängen beunruhigt. Sie hat sich bereits zweimal verlaufen. Einmal brachte sie ein dünner Pionier nach Hause, rief sie, reichte sie von Hand zu Hand und sagte ernst zu Wiener:

Bitte lass sie nicht alleine rausgehen. Ich führe es vom Smolny selbst aus.

Marie küsste den Pionier, zerrte ihn in die Räume, zeigte ihm das Modell der „Brave“, Werkzeuge, Karten, Bilder von Seestürmen und Windstillen. Sie gaben dem Jungen Tee, gaben ihm Süßigkeiten und er ging glücklich und fassungslos.

Der zweite Fall war viel schlimmer. Marie fuhr nach Peterhof, verpasste den letzten Dampfer und verbrachte die ganze Nacht in einem leichten Kleid auf dem Peterhof-Kai.

Um zwei Uhr morgens begann Shchedrin, alle Polizeidienststellen anzurufen, riss Dutzende Menschen auf die Beine und musste sich dann, als Marie gefunden wurde, entschuldigen und sich die scherzhaften Bemerkungen der Diensthabenden anhören.

Unsinn! sagte Marie beim Morgentee. Ihre Augen leuchteten, obwohl sie totenschläfrig war – In Ihrem Land habe ich vor nichts Angst. Ich habe sogar mutig eine Person nachts am Pier angesprochen und wir haben uns lange unterhalten.

Worüber? fragte Schtschedrin.

Über alles, - antwortete Marie. - Und dann kam ein lahmer Mann zum Fischen und verneigte sich vor mir wie ein alter Bekannter.

Ja, es muss Ackerman sein! rief Schtschedrin aus. - Das ist der alte Teufel! Fischt er immer noch?

Ja, sagte Marie. - Zusammen mit einer schwarzen Katze. Wie im Märchen.

Marie schlief bis zum Abend. Die Fenster waren offen. Der Wind blätterte durch das vergessene Buch am Fenster. Er blätterte die Seiten auf der Suche nach seinen Lieblingszeilen hin und her, fand sie schließlich und verstummte: „Aus dem Reich der Schneestürme, aus dem Reich von Eis und Schnee, wie rein und frisch deine Maifliegen.“

Marie wurde durch ein Rascheln im Zimmer geweckt. Der Wind warf zerrissene Umschläge vom Tisch. Es war düster. Weit entfernt am Meeresufer grollte eiserner Donner und rollte in den Abgrund.

Marie sprang auf. Vor den Fenstern zuckten Blitze, zitterten und erloschen in den Tiefen der lauten Gärten.

Marie wusch sich schnell, zog sich an und rannte die Treppe hinunter. Shchedrin saß am Klavier.

Gewitter, sagte er zu Marie. - Du hast neun Stunden geschlafen.

Was spielst du? fragte Marie und setzte sich mit gekreuzten Beinen auf einen Stuhl.

Sie schaute aus dem Fenster, wo bereits ein heißer Wind in den Gärten tobte und gezupfte Blätter auf die Fensterbänke warf. Ein Blatt fiel auf das Klavier. Das Klavier hatte keinen Deckel und das Blech verfing sich in den Stahlsaiten. Shchedrin nahm vorsichtig das Blatt heraus und sagte:

Tschaikowsky. Wenn ich Komponist wäre, würde ich eine Klimasymphonie schreiben.

Mari lachte.

„Lache nicht“, sagte Shchedrin zu ihr und berührte die Saiten. - Es ist alles ganz einfach. Wir können das miozäne Klima nach Europa zurückbringen*. Ich weiß nicht, ob Sie in Stockholm die Geschichte der Erde studiert haben. Aber Sie müssen wissen, dass die Erde mehrere schreckliche Vereisungen erlebt hat.

Marie zuckte zusammen.

„Wir brauchen sie nicht mehr“, sagte sie ernst.

Natürlich nicht. Der Zuckerguss kommt aus Grönland. Das ist eine sehr lange Geschichte, um alles klarzustellen, aber ich kann nur sagen, dass wir das grönländische Eis zerstören können. Wenn wir sie zerstören, wird das Klima des Miozäns nach Europa zurückkehren.

* Miozän-Klima – ein warmes, fast tropisches Klima, das in Europa während des Miozäns herrschte – einer fernen geologischen Epoche.

Sehr gern“, antwortete Schtschedrin. - Der Finnische Meerbusen wird wie frische Milch rauchen. Hier werden zwei Feldfrüchte geerntet. Auf den Ålandinseln werden Magnolienwälder blühen. Können Sie sich vorstellen: weiße Nächte in Magnolienwäldern! Das kann einen wirklich verrückt machen!

Was bedeutet es, dumm zu sein? fragte Marie.

Schreiben Sie Gedichte, verlieben Sie sich in Mädchen, mit einem Wort – werden Sie verrückt.

Sehr gut! sagte Marie. - Aber was wird dafür benötigt?

Wissenswertes! Wir brauchen eine kleine Revolution in Grönland. In Grönland müssen enorme Anstrengungen unternommen werden, um eine eineinhalb Meter hohe Eisschicht auf den Gipfeln der Hochebenen, wenn auch nur für kurze Zeit, zum Schmelzen zu bringen. Es würde reichen.

Wie bist du da hin gekommen?

Shchedrin zeigte auf die auf dem Tisch liegenden Bücher, auf die Karten, auf die Instrumente.

Wofür ist das? - er sagte. - Sie wissen, dass unsere Wissenschaftler den Winter am Nordpol verbracht haben. Ihre Beobachtungen haben mir sehr geholfen.

Draußen prasselte der Regenguss, und die Räume wurden dunkel. In den Pfützen im Garten platzten Luftblasen, und vielleicht kamen deshalb kleine Ozonwellen aus den Pfützen.

Spielen, - fragte Marie. „Jeden Tag erzählst du mir Märchen wie ein dummes Mädchen.

„Das sind keine Märchen“, sagte Schtschedrin und spielte die Ouvertüre aus „Eugen Onegin“. - Puschkin ist auch kein Märchen. Es ist alles echt.

Marie seufzte und dachte nach. Das morgendliche Treffen schien jetzt weit weg zu sein, wie eine Kindheit. War sie? Wer ist dieser Mann – dünn, mit grauen Schläfen und jungem Gesicht? Warum fragte sie ihn nicht, wer er war? Es ist schwierig, in einer so großen Stadt eine zweite Person zu treffen.

Der Regenguss verging und die Tropfen raschelten laut und rollten von den Blättern herab.

Marie stand leise auf, zog einen leichten Regenmantel an und ging hinaus. Der Sturm zog nach Osten. Im Westen brannte ein regenüberfluteter Sonnenuntergang.

Marie ging in den Sommergarten.

Sie wanderte durch die feuchten Gassen des Gartens, ging zum Schwanenkanal hinaus und betrachtete lange Zeit das Michailowski-Schloss.

Die gespenstische Nacht erstarrte über der Stadt. Die Schritte der Passanten erklangen in der Stille. Die weißen Laternen auf den Plätzen waren nur geringfügig heller als die Nacht.

Die majestätischen Gebäude, die Marie umgaben, schienen mit Aquarell gemalt zu sein. Nur Säulen und mächtige Dachböden stachen hervor, beleuchtet von diffusem Licht. Es war unmöglich zu erraten, woher es kam. Ob es ein Spiegelbild der Nacht in den Kanälen war oder ein dünner Streifen Morgendämmerung, der im Westen noch schwelte, oder ob die Laternen, die ihren Glanz mit der Dämmerung vermischten, diese seltsame Beleuchtung verursachten – aber dieses Licht löste Konzentration, Meditation, leichte Traurigkeit.

Marie ging an der Eremitage vorbei. Sie befand sich bereits darin und versuchte nun, sich die Nachtsäle vorzustellen, den trüben Schein der Newa vor den Fenstern, die jahrhundertealte Stille der Bilder.

Marie ging auf den Platz in der Nähe des Winterpalastes, blieb stehen und faltete die Hände. Sie wusste nicht, wessen Genie, dessen zarte Hand die schönste Reihe von Kolonnaden, Gebäuden, Bögen und gusseisernen Gittern dieser Welt geschaffen hatte, diese Weite erfüllt von grünlicher Nachtkühle und majestätischem architektonischem Denken.

Marie kehrte mit dem letzten Flussboot zurück. Glasig und leer trug er sie, schwankend die schwarze Newa entlang, vorbei an der Peter-und-Paul-Festung, vorbei an Ravelins und Kronenwerken, vorbei an Pfählen, Brücken und Parks. Der Polizist döste in der Ecke der Hütte.

Hinter der Freiheitsbrücke erhob sich ein breiter Strahl eines Suchscheinwerfers in den Himmel, rauchte und verblasste. Es stieg herab und beleuchtete ein weißes Steingebäude am Ufer, einfach und majestätisch.

Der Polizist öffnete die Augen.

Die Vorbereitungen laufen, sagte er zu Marie. - Beleuchten Sie die besten Gebäude.

Welche Vorbereitung? fragte Marie.

Ihr war kalt. Sie wurde blass von der Flussfeuchtigkeit.

Bis zum Feiertag, - sagte der Polizist. - Zu Ehren unserer Stadt. Es gibt keine schönere Stadt auf der Welt als unser Leningrad. Ich lebe hier seit meiner Kindheit und kann nicht jeden Tag genug davon sehen. Man steht nachts am Pfosten und weiß manchmal nicht, ob man das alles nur träumt oder in Wirklichkeit. Kommen Sie zum Haus und schauen Sie – eine Laterne mit einer Nummer brennt; dann wirst du dich beruhigen: Das bedeutet, dass du nicht träumst.

Marie lächelte schüchtern.

„Ich lerne in der Ruderschule“, sagte der Polizist. - Ich fahre auf einem Ausleger* zum Meer. Abends schwimmt man raus – die Stadt ist nicht zu sehen, sie liegt im Nebel. Einige Laternen leuchten auf dem Wasser. Es ist schwer, überhaupt wieder an Land zu gehen.

* Ausleger - besondere Art Rennleichtboot.

Wo bist du in der Stadt? fragte Marie.

Sie sehen, Sie sind keine Russen: Ihr Gespräch gehört nicht uns.

Ich bin schwedisch.

A-ah-ah ... - sagte der Polizist. „Du liebst es also auch. Ich stehe am Winterkanal, an der Stelle, an der Lisa ertrunken ist.

Am Pier am Fluss Krestovka stieg Marie aus. Der Polizist begleitete sie und begleitete sie nach Hause.

Ich habe keine Angst, warum! Marie war verlegen. - Du hast müde gearbeitet.

Keine Sorge, versicherte ihr der Polizist. - Ich gehe nicht nach Hause. Ich gehe zur Wasserstation und übernachte dort. Ich muss morgens noch für den Urlaub trainieren. Es wird Rennen geben. Von hier aus direkt nach Sestrorezk. Für Ausdauer.

Am Tor ihres Hauses verabschiedete sich Marie vom Polizisten. Er schüttelte ihr höflich die Hand und ging. Marie stand ein wenig im Garten und lachte dann. Sie fragte sich, was ihre Freunde in Stockholm sagen würden, wenn sie dort einem Polizisten die Hand reichen würde.

Bis zum Feiertag wurde die Stadt in Bezirke aufgeteilt. In jedem Bezirk wurde die Dekoration der Gebäude und Straßen einem Künstler und Architekten anvertraut.

Tichonow bekam Peterhof. Dem Urlaub in Peterhof wurde ein maritimer Charakter verliehen. Hier sollten Kriegsschiffmannschaften aus Kronstadt ankommen, und im Palast wurde beschlossen, einen Ball für alte und junge Seeleute zu veranstalten – ein Treffen zweier Generationen.

Nach dem Vorfall am Pier entdeckte Tichonow neue Eigenschaften in sich. Ihm fielen Dinge auf, an denen er zuvor gleichgültig vorbeigegangen war. Es stellte sich heraus, dass die Welt voller erstaunlicher Farben, Lichter und Geräusche war. Eine solche Farbvielfalt hatte er, der Künstler, noch nie gesehen. Sie waren überall, aber am meisten schimmerten sie im Meerwasser.

Die Welt ist in allem bedeutsam geworden. Tichonow empfand das Leben in all seinen vielfältigen Erscheinungsformen als etwas Einheitliches, Mächtiges, zum Glück Geschaffenes.

Dieses volle Lebensgefühl verdankte er seiner Zeit. Dieses Gefühl verstärkte sich nur unter dem Einfluss einer Begegnung im Morgengrauen mit einer jungen Frau.

Es gab etwas an diesem Treffen, das sich jeder Beschreibung und Geschichte entzieht. Dieses „Etwas“ war Liebe. Aber Tichonow gab dies noch nicht zu. In seinem Kopf verschmolz alles zu einem funkelnden Kreis: das ferne Pfeifen eines Ozeandampfers, der goldene Schimmer der Stadt im Morgennebel, die Stille des Wassers, die Schritte einer Frau, der lahme Verwalter des Piers und seiner Worte über den ungewöhnlichen baltischen Sommer.

In diesem Zustand begann Tichonow mit der Dekoration von Peterhof. Während der Arbeit dachte er an seine Zeit, an das Land und an sie, eine Fremde.

Er erinnerte sich an die Worte des berühmten Schriftstellers, der ihm einst die Haare zerzauste und ihn eine „Blase“ nannte. Er las alle seine Bücher und Artikel. In einem der Artikel sagte der Autor zu seinem jungen Zeitgenossen:

„Wenn Sie schreiben, denken Sie an sie, auch wenn sie nicht da war, und an ausgezeichnete Menschen, denen Sie – auch eine ausgezeichnete Person – aufrichtig und einfach und sehr aufrichtig erzählen, was nur Sie wissen, was sie auch wissen muss. und alle, verstehst du?“

Sie war. Und Tichonow dachte an sie, dachte, sie würde hier vorbeikommen, den ganzen Charme des von ihm geschmückten Landes sehen und wie er den Atem eines freien und fröhlichen Landes spüren, in das sie als Gast kam.

Nikanor Iljitsch war furchtbar aufgeregt, als er erfuhr, dass Tichonow mit der Dekoration von Peterhof beauftragt worden war. Mehrere Tage lang machte er sich umsonst Sorgen. Es gab niemanden, mit dem man reden konnte. Matrjona war schwer zu reden und Tichonow war zu beschäftigt. Deshalb war der alte Mann zu Tränen gerührt, als Katya in Peterhof ankam. Sie kam zu ihrem Bruder, um darüber zu sprechen, wie sie ihre Boote und Yachten für die Feiertage dekorieren sollte.

Von Tichonow ging sie zu den alten Leuten, und Nikanor Iljitsch kam sofort mit ihr ins Gespräch.

Ich liebe Feiertage“, sagte Nikanor Iljitsch. - Ein Feiertag, glaube ich, manchmal braucht ein Mensch mehr als das tägliche Brot.

Oh Gott! Matrena seufzte. - Keine Stärke! Erledige ihn, Katjuscha, die Verdammte.

Ruhig! sagte Nikanor Iljitsch drohend und hustete. - Sie werden das Haus für den Urlaub waschen und putzen. Ich nehme an, Sie können Ihre alten Ableger nicht wieder anziehen. Warum ist das so, frage ich? Antwort!

Katjuscha versöhnte die alten Leute irgendwie und ging. Und am Abend legte sich Nikanor Iljitsch zu Bett. Er klagte über Herzschmerzen und rief Tichonow zu sich.

Aljoscha ... - sagte er und begann plötzlich zu weinen.

Auch Matrjona putzte sich in ihrer Ecke die Nase.

Ich habe eine Herzschwäche. Werde ich mich umschauen und nichts sehen? Und ich würde, ein Narr, leben und leben. Die Neugier brennt in mir. Ich habe versucht, zu Ihnen zu gehen und mir die Skizzen anzusehen – was haben Sie sich für den Urlaub ausgedacht –, aber ich habe Angst, mich einzumischen.

Tichonow brachte dem alten Mann Skizzen. Nikanor Iljitsch sah sie lange an und klopfte Tichonow dann auf die Schulter.

„Ich liebe dich, Aljoscha, Perfektion“, sagte er. - Du bist echt. Mein Wort ist endgültig.

Zum Abschied bat er Tichonow, wenn er in Leningrad sei, zum Kunden zu fahren und ihm mitzuteilen, dass die Klavierhülle fertig sei und abgeholt werden könne.

Erst am zweiten Tag fand Tichonow ein kleines Haus im Garten auf der Krestowski-Insel unter der von Nikanor Iljitsch angegebenen Adresse. Es regnete, der Boden roch nach vom Regen aufgewirbeltem Staub.

Tichonow wurde von einem blonden alten Mann ohne einen Arm geöffnet – Wiener. Tichonow fragte den Bürger Schtschedrin. Viner führte ihn in einen Raum mit weit geöffneten Fenstern.

An der Wand sah Tichonow zwei Porträts von hervorragender Arbeit. Eines zeigte einen Beamten in schwarzer Uniform, das andere eine junge Frau mit nervös hochgezogenen Augenbrauen. Es gab eine deutlich spürbare Ähnlichkeit mit dem Fremden, dem man am Pier begegnete.

Tichonow fuhr sich mit der Hand über die Stirn, als wollte er einen obsessiven Gedanken vertreiben, doch die Frau sah ihn mit bereits vertrauten Augen an, und er kam unwillkürlich immer näher an das Porträt heran und blickte immer aufmerksamer hinein.

Jemand trat ein, aber Tichonow drehte sich nicht sofort um: Er musste sich anstrengen, um sich vom Porträt loszureißen.

Hinter Tichonow stand ein großer, grauhaariger Matrose und sah ihn aufmerksam an.

„Ich komme von Nikanor Iljitsch zu Ihnen“, sagte Tichonow. - Er ist krank. Er bat mich, Ihnen mitzuteilen, dass die Klavierabdeckung fertig ist. Du kannst für sie kommen.

„Setzen Sie sich“, sagte der Matrose und zeigte Tichonow den Stuhl.

Wenn Tichonow darin gesessen hätte, hätte er dem Porträt den Rücken zugewandt. Tichonow trat auf den Sessel zu, überlegte es sich aber anders und setzte sich in einen anderen – damit er das Porträt sehen konnte.

Der Matrose blickte Tichonow immer noch aufmerksam an.

Danke, sagte er. - Und was ist mit Nikanor Iljitsch?

Herz, - Tikhonov antwortete kurz.

Bist du sein Sohn?

Nein, ich bin sein ehemaliger Schüler.

Sind Sie offensichtlich ein Künstler?

Ich habe es erraten, als ich sah, wie du in dieses Porträt spähst.

Gut gemacht! Wer ist das?

Sie ist eine schöne Frau, die Tochter eines alten Kapitäns von den Ålandinseln.

Ist sie Schwedin? fragte Tichonow schnell.

Ja. Ihr Name war Anna Jacobsen. Ihr Leben war mit sehr tragischen Umständen verbunden. Dies ist die Frau des Offiziers Pawel Bestuschew, der Anfang des letzten Jahrhunderts bei einem Duell auf Aland getötet wurde. Sie wurde verrückt.

Mein Urgroßvater, sagte Tichonow, sei ebenfalls in Finnland getötet worden, aber nicht in einem Duell. Er wurde verhaftet. Er war ein einfacher Soldat.

Entschuldigung, - sagte der Matrose, - wann war das?

Ich denke, das auch zu Beginn des letzten Jahrhunderts.

Der Matrose stand auf und ging zum Fenster. Er betrachtete den Regen, der Staub in Pfützen auf den Wegen schüttete, dann drehte er sich um und fragte:

Sind Sie nicht aus dem Dorf Meghry am Fluss Kovzha?

Ja, - sagte Tichonow überrascht. - Wie kannst du das Wissen?

Der Matrose antwortete nicht.

„Ihr Urgroßvater“, sagte er, „liegt im selben Grab wie Pawel Bestuschew.“ Beide wurden am selben Tag getötet. Sie teilten ein gemeinsames Schicksal. Ist Ihr Nachname Tichonow?

Endlich! - Der Matrose lächelte breit und fest, schüttelte Tichonow mit beiden Händen die Hand. Mein Name ist Shchedrin. Ich habe lange nach dir gesucht, dann bin ich gegangen. Während des Krieges diente ich auf den Ålandinseln. Dort erfuhr ich eine ausführliche Geschichte über den Tod von Pawel Bestuschew. Er war ein Freidenker. Er rettete einen Dekabristen vor der Hinrichtung und wurde in einem Duell durch einen Zusammenstoß mit dem Regimentskommandeur getötet. Ich war an seinem Grab und war überrascht, dass er nicht allein, sondern zusammen mit dem Soldaten Tichonow begraben wurde. Ich habe versucht herauszufinden, was diese beiden Menschen – Tichonow und Pawel Bestuschew – verbindet, aber niemand konnte mir das erklären. Die Einheimischen wussten nichts, aber ich konnte nicht in den Archiven stöbern. Sie hätten mich nicht gegeben, und es lag damals überhaupt nicht daran: Die Revolution hatte begonnen. Ich stieß auf Bestuschews Sterbebrief. Darin fand ich eine Bitte, seine Angehörigen über den Tod des Soldaten Tichonow im Dorf Megry am Fluss Kowscha zu informieren. Während des Bürgerkriegs landete ich zufällig in Meghry, fand die Nachkommen des Soldaten Tichonow und sah meine Mutter.

Sie hat mich nach Ihnen gefragt“, unterbrach Tichonow.

Sie starb? fragte der Seemann.

Ich habe deine Mutter gefunden, aber sie wusste nicht wirklich etwas über diese Geschichte. Sie gab mir Ihre Adresse und bat mich, Sie zu finden, aber die Adresse verschwand im Kampf mit der Koltschak-Flottille in der Nähe von Jelabuga. Mein Gedächtnis ist schlecht, ich konnte mich nicht an ihn erinnern... Aber wir haben uns trotzdem getroffen! Schtschedrin lachte. Nun, ich werde dich jetzt nicht rauslassen. Lass uns einen Hut haben.

Er nahm Tichonows Hut weg, brachte eine Flasche Wein, Kekse und Zigaretten.

„Lass uns zu diesem Anlass etwas trinken“, sagte er. - Guter schwacher Wein. Bei solch grauem Wetter ist es besonders angenehm, ihn zu trinken.

Tichonow trank und fühlte sich leicht schwindelig. Alle Veranstaltungen letzten Tage kam ihm unglaublich vor, und das Treffen mit Shchedrin verstärkte dieses Gefühl noch mehr.

„In letzter Zeit“, sagte er zu Shchedrin, „befinde ich mich in einer Zeit außergewöhnlicher Begegnungen.

Umso besser. Trinken. Kürzlich ist meine Verwandte, eine Urenkelin von Anna Jacobsen, von den Åland-Inseln angekommen. Ihr Name ist Marie. Sie erzählte mir ausführlicher vom Schicksal Ihres Urgroßvaters. Der Pflegevater dieses Mädchens – ein altersschwacher, exzentrischer Arzt – begann, die Geschichte der Aland-Inseln zu schreiben. Er durchsuchte alle Archive und fand Hinweise darauf, dass der Soldat Tichonow von den Spitz-Ruthenen entdeckt wurde, weil er zusammen mit Pawel Bestuschew dem Dekabristen bei der Flucht geholfen hatte ... Lasst uns auf unsere Großväter trinken!

Für Tichonow schien es, als würde sich der Wein auflösen kaltes Wasser Herbstblätter.

Tichonow hörte Schtschedrin nicht gut zu.

"Das ist sie!" sagte er zu sich selbst und sein Herz klopfte schmerzhaft.

Er wollte die Schritte der Frauen in den Zimmern hören, aber außer dem Geräusch der Wanduhr und den entfernten Hupen der Autos war nichts zu hören.

„Wo ist sie? Wir müssen warten, bis sie diese schreckliche Unwissenheit beendet. Vielleicht ist es ganz anders? Vielleicht in.“ Der Raum wird betreten ein blondes Mädchen mit Brille und lauter Stimme? Ich bin ein Narr, dachte Tichonow. - Es ist Zeit für mich zu gehen. Es ist Zeit. Muss aufstehen."

Tichonow wollte gerade aufstehen und sich von Schtschedrin verabschieden, doch der Gedanke an das Porträt hielt ihn zurück. Die Ähnlichkeit war zu frappierend. Er warf einen erneuten Blick auf das Porträt und sah die gleichen nervösen, hochgezogenen Augenbrauen und eine kleine traurige Falte in seinem Mundwinkel.

Was ist mit Ihnen? fragte Shchedrin, als er Tichonows Geistesabwesenheit bemerkte. - Du siehst müde aus.

Ich arbeite viel. Ich wurde beauftragt, Peterhof zu dekorieren. Es ist sehr schwierig und sogar beängstigend. So dekorieren Sie Rastrelli!

Es war unmöglich, länger zu bleiben. Tichonow stand auf. Schtschedrin glaubte ihm, dass er gleich am ersten freien Abend auf die Krestowski-Insel kommen würde, versprach, den kranken Nikolai Iljitsch zu besuchen, und sie trennten sich.

Tichonow ging durch den Garten, und während er diese kurze Strecke zurücklegte, schossen ihm Hunderte von Gedanken durch den Kopf.

Tikhonov fühlte sich zum ersten Mal mit der Vergangenheit verbunden, mit dem Dorf, wo sein Vater, sein Großvater, sein Urgroßvater jahrhundertelang kalten Ton pflückten, wo seine Mutter in seiner Kindheit seine Schnitte mit Asche aus dem Ofen bestreute, wo sie starben von Hernien, von der Geburt, von Hungertyphus. Das alles war schon lange tot. Wenn sie sich an ihn erinnerten, dann mit Widerwillen.

Doch nun spricht die Vergangenheit in einer anderen Sprache. In ihm, in Aljoscha Tichonow, steckte das Blut dieser Menschen und das Blut seines Urgroßvaters – eines Nikolajew-Soldaten, der aus Mut, aus Rebellion, weil er den Dekabristen geholfen hatte, getötet wurde.

Die Idee, dass er ein würdiger Nachkomme eines unklugen Bauern sein sollte, der in der Kaserne ausgebildet wurde und einen abgenutzten Soldatenmantel trug, kam Tichonow in den Sinn.

Der Regen ist vorbei. Im Süden zogen langsam Wolken auf und öffneten im Westen einen Wüstenhimmel.

Am Tor traf Tichonow auf eine Frau. Er trat zur Seite und hob den Kopf. Sie war es, die Peterhof-Fremde.

Sie hielt sich an den Eisenstangen fest und sah Tichonow an. Tichonow nahm seinen Hut ab.

Wie schön, sagte er, dass ich dich wieder getroffen habe! Die Stadt ist so groß und Sie dürfen nicht der einzige Schwede in Leningrad sein.

Marie schwieg. Ihre Hand öffnete sich langsam und hinterließ von den Stäben einen grauen Fleck auf dem Handschuh. Sie lehnte sich an den Zaun und sagte schnell:

Ja, ja... Reden.

Was? fragte Tichonow. - Was kann ich jetzt sagen? Sie wissen wahrscheinlich schon alles selbst.

Wenn ich es wüsste... - sagte Marie und lächelte. - Lass uns gehen.

Sie nahm Tichonows Hand fest über dem Handgelenk und führte ihn wie einen Jungen voran. Sie gingen schweigend die Straße entlang. Der Wüstenhimmel lag unter ihren Füßen und spiegelte sich in Regenwasserpfützen.

Ich war mir sicher, dass ich dich wiedersehen würde“, sagte Tichonow. - Es war unmöglich, sich nicht zu treffen.

Mari legte den Kopf schief, als ob sie ihm zustimmen würde. Sie gingen zum Pier der Flussboote.

Lass uns in die Stadt gehen, - sagte Marie. - Du zeigst mir deine Lieblingsorte. Diese Stadt wurde geschaffen, um die ganze Nacht durch sie zu wandern.

Marie hatte leichte Kopfschmerzen. Sie legte oft ihre Hand auf ihre Augen und lächelte schmerzhaft.

Auf dem Boot erzählte Tichonow Marie alles, was er von Schtschedrin gelernt hatte: von Anna Jacobsen, von Pawel Bestuschew und von seinem Urgroßvater.

Also hat Anna dich mir vermacht“, sagte Marie nachdenklich.

Bis spät in die Nacht spazierten sie durch die Stadt. Er war an diesem Abend besonders schön. Es erhob sich vor ihnen mit mächtigen Kolonnaden von Gebäuden, Buckelbögen verlassener Brücken, Bronzedenkmälern und Büschen hundertjähriger Linden.

Die Newa trug Lichter im tiefen Wasser. Die Nadel der Admiralität leuchtete über dem Fluss, besungen von Dichtern.

Sie blieben in der Nähe der gusseisernen Gitter stehen, blickten durch sie hindurch auf das Zwielicht der Gärten, und Tichonow sprach von wahrgewordenen Träumen. berühmte Architekten der diese brillante Stadt in den nördlichen Sümpfen und Wäldern schuf. Es war eine Stadt voller großartiger Erinnerungen und einer nicht weniger großartigen Zukunft.

Sie gingen an den Ufern der Newa entlang. Die Jungen fischten von den Granitbrüstungen aus. Ein altes Kriegsschiff war an Stahlseilen in der Nähe eines Gartens nahe der Küste festgemacht. Lindenzweige hingen über dem Deck und die Kanonen waren mit Planen bedeckt.

Das ist die Aurora“, sagte Tichonow. - Du weisst?

„Ich weiß“, sagte Marie.

Sie passierten den Platz, wo der Bronzene Reiter nach Norden ritt, und kehrten zur Moika zurück.

Auf der Moika herrschte zwischen Pfählen, hohen Gebäuden und grünen Granitbänken eine Sommernachtstille. Sie lehnten sich an die Reling und blickten auf das Wasser. Darin zitterte ein blauer Stern.

Marie, - sagte Tichonow, - schauen Sie sich um: Puschkin ist in diesem Haus gestorben.

Marie drehte sich um. Sie blickte auf die Fenster, auf den Sims des Hauses, der fast über dem Wasser hing, auf die im Laufe der Jahrhunderte abgenutzten Steinsockel, auf den Löwenzahn, der zwischen den Steinplatten an den Seiten des schmalen Bürgersteigs sprossen hatte.

Wurde er hierher gebracht, als er verwundet wurde? Sie fragte.

Ja. Sie brachten ihn durch diese Tür.

Vielleicht tropfte sein Blut hierher, - sagte Marie und sah Tichonow mit einem schuldbewussten Lächeln an.

Das waren die Jahre, sagte Tichonow, als Pawel Bestuschew und mein Urgroßvater getötet wurden und Anna vor Kummer starb. Puschkin selbst sprach am besten über diese Zeit.

Wie? fragte Marie. - Was hat er gesagt?

Einfache Worte: „Und das düstere Jahr, in dem so viele tapfere, gütige und schöne Opfer fielen, wird in einem einfachen Hirtenlied kaum eine Erinnerung an sich hinterlassen – langweilig und angenehm.“ Wirklich, okay?

Marie erlaubte Tichonow nicht, sie zu verabschieden. Sie trennten sich um Sommergarten. Marie streckte Tichonow beide Hände entgegen, riss sie abrupt weg und rannte schnell die Steintreppe hinunter zum Pier.

Dreißig Scheinwerfer stiegen in den Himmel über Peterhof und verwechselten ihre Strahlen mit den Sternen. So begann die Nachtparty.

Die Zerstörer, die Lichterketten an ihren Seiten und Masten trugen, stürzten herbei, zerschmetterten das Wasser der Bucht in Schaum und hielten mit einer scharfen Wendung in der Nähe des Peterhof-Piers an.

Von den Decks der Zerstörer aus erlebten die Matrosen ein beispielloses Schauspiel. Der Palast brannte mit einem Kristallfeuer. Wasserfälle flossen zwischen Marmor und Bronze.

Junge Matrosen und alte Kommandeure stiegen die Treppe zum Palast hinauf.

Glasbecher voller reinem Feuer, an den Seiten verbrannt. Springbrunnen plätscherten, verloren in der Dunkelheit überhängender Bäume. Hier im Park konnte man deutlich die Schwere und den Geruch des Laubs spüren, die Luft eines beispiellosen Sommers.

Die Fenster des Palastes standen weit offen.

Auf Balkonen, in blau-weißen Sälen standen Matrosen, die sich in Spiegeln spiegelten. Spiegel spiegelten ihr Lachen, Lächeln und gebräunte Gesichter wider.

Verängstigte Vögel stürmten durch diesen Glanz, erblindeten, trafen auf die Fontänen und flogen mit Platschen und Flügelgeräuschen in die Nacht, in die Bucht. Dort spiegelte sich der übliche Himmel im Wasser, den die Menschen für diesen Abend vergessen hatten.

Doch bald sprach auch die Bucht. Unsichtbare Festungen donnerten und warfen Feuerblitze aus: Kronstadt salutierte mit hundertein Schüssen zu Ehren der großen Stadt.

Hinter dem Donner der Kanonen war die Stimme der Flugzeuge nicht zu hören, die über alle Punkte des Horizonts flogen und leichte Straßen hinter sich ließen.

Dann, als würde der Sternenhimmel zu Boden fallen: Die Flugzeuge warfen Hunderte von Feuerbällen ab. Luftströmungen schüttelten sie über dem Boden und vermischten sie. Entweder trugen sie die Bälle mit weiten Schlägen zur Bucht – und die ganze Bucht schien mit ihren Spiegelungen bis auf den Grund in Flammen zu stehen – und dann verdichteten sie sie zu Lichtwolken, die über die erschütterten Ufer leuchteten.

Leningrad funkelte über der Newa Edelstein. Noch nie zuvor war der Edelmut seiner Aussichten so spürbar gewesen.

Marie, Shchedrin und Viner kamen sehr früh in Peterhof an.

Nikanor Iljitsch hielt Shchedrin auf der Terrasse von Shchedrins Palast an. Matryona, in einem schwarzen Seidenkleid, verängstigt und gerötet, führte ihn am Arm – der alte Mann war blind vor den Lichtern und konnte sich nur schwer bewegen.

„Das Volk hat große Schönheit für sich gewonnen, Alexander Petrowitsch“, sagte der alte Mann zu Schtschedrin und wischte heimlich eine Träne weg, die gekommen war. - Große Schönheit!

Shchedrin erinnerte sich an die Winternacht, als er und seine Matrosen über das Eis von Kronstadt nach Peterhof gingen und sich in der Hütte einer Roten Garde wärmten.

Nikanor Iljitsch, - fragte er, - Sie waren es also, der im achtzehnten Jahr den Palast bewachte?

Ich, Schatz, ich. Und an all dieser Perfektion liegt mein Anteil.

Maries Augen leuchteten, aber ihr Gesicht war streng und blass. Nikanor Iljitsch sah sie an. Marie lächelte fragend.

Sie nahm den alten Mann am Arm und führte ihn in den Palast.

Unterwegs trafen sie auf Ackerman, rasiert und schlank, in voller Paradeuniform. Seine Augen lachten verschmitzt. Er begrüßte alle und sagte zu Shchedrin:

Sasha, ich erinnere mich, dass du einmal über Märchen gelacht hast. Schämst du dich, sag es mir?

Halt die Klappe, Dummkopf! sagte Schtschedrin. - Du warst es, der nicht geglaubt hat, dass du gute Zeiten erleben würdest.

Mit einer Krücke klopfend, sagte Ackerman, ging er zwischen den Cliquen des Volksjubels hindurch.

Sie betraten den Palast. Die Matrosen trennten sich. Ein verhaltenes Summen ging durch ihre Reihen. Marie führte den altersschwachen Arbeiter vorsichtig. Hinter ihr stand Matryona, gefolgt von Shchedrin, Viner und Ackerman.

Das Flüstern verging und verstummte, dann verging es wieder: Hinter der aufgeregten jungen Frau sahen die Matrosen den legendären Kapitän Alexander Shchedrin, berühmt für seine Siege über die Weiße Flottille, den Schöpfer der berühmten Theorie über die Rückkehr des miozänen Klimas nach Europa.

Tichonow wartete auf dem Treppenabsatz. Er sah Marie und es schien ihm, als könne er die Minuten ihrer Annäherung nicht ertragen. Er glaubte, dass keine Kunst der Welt die Schönheit einer jungen, liebevollen und glücklichen Frau vermitteln könnte.

Die Matrosen versammelten sich in einer großen vergoldeten Halle. Die Kronleuchter läuteten und die für das Fest angezündeten Kerzen zitterten leise.

Marie blieb mit Tichonow am Fenster stehen. Shchedrin trat vor und wandte sich an die Matrosen. Sein grauer Kopf hob sich weiß von der dunklen Leinwand des Gemäldes ab, das hinter ihm hing. Das Bild zeigte eine alte Seeschlacht. Im hinteren Teil des Saals spielte ein Orchester.

Schtschedrin hob die Hand. Das Orchester schweigt. Zwei Generationen von Seeleuten hielten den Atem an.

Freunde! sagte Schtschedrin. - Alte und junge Segler! Ist es notwendig, darüber zu sprechen, was jeder in seinem Herzen trägt – über den Stolz auf seine Zeit, sein Heimatland? Wir sind aufgerufen, das Land zu schützen, das den arbeitenden Menschen Glück bringt. Wir haben für sie gekämpft. Wir haben in der Vergangenheit gewonnen und werden immer gewinnen. Jeder von uns wird sein ganzes Blut, seine ganze Kraft und seinen ganzen Mut geben, damit unser Land und seine Kultur in Frieden funktionieren und gedeihen können.

Wir waren nicht die Einzigen, die es geschaffen haben. Wir, die Generation der Gewinner, können nicht undankbar sein. Wir werden in unseren Herzen immer die Erinnerung an Arbeiter und Bauern, Dichter und Schriftsteller, Wissenschaftler und Künstler, Philosophen, Soldaten und Seeleute bewahren, die in fernen Zeiten für das Glück der Menschen ihr Leben ließen und durch Dutzende und Hunderte von Jahren von uns getrennt waren.

Lassen Sie mich Ihnen anstelle einer feierlichen Rede eine einfache Geschichte erzählen, die vor mehr als hundert Jahren passiert ist ...

Die Matrosen bewegten sich und verstummten. Schtschedrin erzählte kurz die Geschichte des Todes der Soldaten Semjon Tichonow, Pawel Bestuschew und Anna Jacobsen.

Manchmal verstummte er und fuhr sich mit der Hand durchs Haar, wobei er versuchte, seine Aufregung nicht zu verraten.

Pavel Bestuzhev hinterließ vor seinem Tod einen Brief. Ich werde ein paar Zeilen daraus vorlesen.

Shchedrin holte den Brief heraus. Das Licht der Kronleuchter war schwach und schwer zu lesen. Der junge Seemann nahm einen Kandelaber vom Kamin, stellte sich neben Shchedrin, und je weiter Shchedrin las, desto deutlicher neigte sich der Kandelaber und desto mehr Wachstropfen fielen auf das Parkett.

„Ich weiß“, las Shchedrin, „und Sie müssen es mit mir wissen, dass Zeiten großer Abrechnung kommen werden. Unsere Qual und unser Tod“, las Shchedrin, und ein leichtes Grollen ging durch die Reihen der Matrosen, als ob sie es wären Wenn wir die Worte nach ihm in einem Unterton dieses Briefes wiederholen, wie die Worte eines Eides, werden unsere Qual und unser Tod unsere Herzen mit schmachtender Kraft treffen. Die Vernachlässigung des Glücks der Menschen wird als das schlimmste Verbrechen angesehen. Alles Niedrige wird sein im Staub zerquetscht ... "

Marie schauderte. Hall seufzte laut, alle Matrosen standen auf.

- „... wird im Staub zermalmt“, fuhr Shchedrin mit erhobener Stimme fort, „und das Glück eines Menschen wird zur höchsten Aufgabe der Volkstribunen, Führer und Generäle werden. Ich denke an diese Zeiten und beneide schöne Frauen.“ und tapfere Männer, deren Liebe unter dem Himmel eines fröhlichen und freien Landes erblühen wird ...“

Die Matrosen hörten im Stehen zu.

Marie schaute mit tränenreichen Augen aus dem Fenster.

Im Saal war es still.

Freunde, - sagte Shchedrin, - nur noch ein paar Worte. Ein Nachkomme eines Soldaten, Semyon Tikhonov, ist einer unserer besten Künstler. Ihm verdanken wir die Pracht dieses Feiertags. Unter uns ist auch die Urenkelin von Anna Jacobsen, die vor Kummer starb. Sie kam in unser Land. Sie hat hier ein neues Zuhause und Glück gefunden. Ich kann nicht über ihn reden.

Schtschedrin schwieg. Dann stand Ackerman hinten im Saal auf und rief:

Und der Enkel des geretteten Dekabristen bist du!

Der Saal bebte vor lautem Jubel.

Eine breite Flamme zuckte in den Fenstern. Die Matrosen blickten zurück. Hunderte Lichtströme stiegen zum Himmel über Leningrad.

Aber Shchedrin blickte nicht auf die Lichter Leningrads. Er sah Marie an, weil es keine Welt gibt größere Schönheit als das Gesicht einer jungen Frau, liebevoll und glücklich.

Bilder von dynamischen Elementen und Wetterereignisse fügen sich organisch in den Diskurs von K. G. Paustovsky ein und interagieren mit anderen Landschaftsbildern.

Alle von K.G. Paustovsky zur Beschreibung der dynamischen Elemente verwendeten Metaphern entsprechen einer von zwei Arten von Diskursen:

Das Element Wasser;

Das Element Luft (Wind).

Am häufigsten sind die Bilder des Wasserelements, während der Autor die folgenden metaphorischen Modelle konstruiert.

1) Wasser als Lichtquelle, glänzende Oberfläche:

„Wasser schwankte in Eimern, spiegelte die Sonne, schien von unten auf die Perlen ...“ („Glasperlen“);

„Bäche rauschten unter den Wurzeln, kleine Seen leuchteten am Grund der Schlucht“ („Mikhailovsky Groves“);

„Kürzlich ist das Eis vorbeigezogen und der Fluss glänzte mit gelbem Wasser“ („Sleeping Boy“).

Metaphern der wahrnehmungssemantischen Sphäre nehmen aktiv am Bild der umgebenden Naturwelt teil.

Wahrnehmungsmetaphern, die K.G. Paustovsky in der Darstellung von Wasser verwendet:

a) visuell: gelbes Wasser, glänzendes Wasser;

b) auditiv: Bäche rauschten, das Kaspische Meer summte, die Newa rauschte, die Bucht sprach, die Newa rauschte, das Wasser rauschte, Quellen murmelten, Brunnen sangen.

Der junge freiheitsliebende Künstler, der unter dem Nikolajew-Regime in Russland leidet, freute sich über die tosende Newa und die Flut. Die Newa spiegelt den Aufruhr der Gefühle in Kiprenskys Seele wider, sie inspiriert ihn zu dem Gemälde „Flut“, das später weithin bekannt wurde. Die Newa spiegelte Gefühle der Rebellion und des Ungehorsams gegenüber dem zaristischen Regime wider:

„Die Newa schwoll vor unseren Augen an und ergoss sich über Granit“;

„Die Newa war ein riesiges eisernes Wasser und toste bedrohlich in der Nähe der Brückenpfeiler.“

Das Bild der Newa wird in der Geschichte „Taras Shevchenko“ entwickelt. Der Fluss spiegelt auch den rebellischen Geist des Leibeigenendichters wider, der vom König nach Mangyshlak verbannt wurde. Die Newa lebt, atmet, grollt – wie Unzufriedenheit in der Seele eines freiheitsliebenden Dichters „grollt“, der von seiner Heimat Ukraine abgeschnitten ist:

„Eines Nachts seufzte die Newa drohend und schlug zu – Eis bewegte sich entlang des Flusses.“

Interessant ist auch das Bild der Elemente im „Northern Tale“. Während sich die Handlung entwickelt, entwickelt sich die Dynamik der Erzählung, an der Newa kommt es zu Veränderungen. Zu Beginn der Arbeit sehen wir die Newa in einem ruhigen Zustand:

„Die Newa trug Brände in tiefes Wasser.“

Als Anna und ein Team von Seeleuten die Dekabristin retten, erwachen die Elemente und beginnen zu toben:

„Graue Wellen stiegen auf und verschwanden in der Dunkelheit“;

„Die erste Welle warf das Boot vom Ufer weg und versteckte es im Dunkeln.“

Die Metapher der Animation in der Struktur des Diskurses ermöglicht es uns, den „Zorn“ der Elemente, ihre Stärke und Macht über die menschliche Welt zu vermitteln. Die Dynamik der jüngsten Ereignisse im Leben von Anna und Bestuschew spiegelte sich auch in der Unruhe des Wasserelements wider (Wellen hoben sich, Wellen schlugen, zerstreuten sich). Verzweiflung durchdringt die Heldin, und der Aufruhr des Wassers verstärkt sie, eskaliert die Spannung der Situation.

Metaphern zur Beschreibung von Eis, Eiszapfen, sollen Veränderungen im Zustand von Wasser, seine Umwandlung in eine feste Substanz und den Erwerb entsprechender Eigenschaften veranschaulichen gegebenen Zustand. Wasser kann im gefrorenen Zustand klingeln, knacken, vor Frost platzen und glänzen:

„Das Eis auf der Newa wurde schwarz und bekam Risse“ („Taras Schewtschenko“);

„Manchmal platzt das Eis in der Bucht durch Frost“ („Northern Tale“);

„Eiszapfen funkelten und klingelten. An den Bullaugen blühten scharfe, eisige Rosen“ („Northern Tale“).

Wie Sie sehen, werden Metaphern hauptsächlich auf der Grundlage des prädikativen (verbalen) Vokabulars gebildet. Die Metaphern „Eis wurde schwarz und rissig“, „Eis platzte“ spiegeln natürliche Prozesse, ihre Irreversibilität und Regelmäßigkeit wider.

Das Element Luft wird in vielen Werken von Paustovsky erwähnt. Die am häufigsten verwendeten Metaphern sind „Luft gegossen“, „Luft eingedrungen“, „Luftstoß“ und spiegeln die Bewegung wider Luftelement die Bewegung von Luftmassen. Diese Metaphern werden auf der Grundlage von Verben gebildet.

Die Fülle an Metaphern in den Beschreibungsfragmenten der Naturelemente Wasser und Luft ist auf die Aufgabe des Autors zurückzuführen, die Dynamik dieser Naturobjekte darzustellen.

Die auffälligste Metapher der Bewegung findet sich in der Beschreibung des Windes, und hier richtet sich die Bedeutung der Bewegung auf das Objekt und erhält eine semantische Einflussnuance (das Einflussobjekt wird durch die Form des Akkusativs des Substantivs in erläutert die Struktur des Prädikats):

„Der Wind wehte aus der Steppe und wirbelte trockene Walnussblätter durch die Pfützen“ („Lost Day“);

„Der Wind war laut, er wehte kahle Bäume vor dem Fenster“ („Runaway Meetings“);

„Der Wind klatschte in schwarze Mäntel“ („Orest Kiprensky“).

Zur Darstellung des Windes werden häufig Klangmetaphern verwendet: Der Wind „brüllt“, „brummt“, „pfeift“. Diese Hörzeichen vermitteln einen Hauch von Mysterium, Geheimnis und mystischen Elementen. Der Leser verspürt Spannung, Aufregung. Im Nordischen Märchen ist unserer Meinung nach der Wind einer der Helden, der die Verzweiflung und Anspannung der Charaktere verstärkt:

„Der Wind blies das Kleid auf Anna und kühlte ihr Gesicht“;

„Nur der Wind summte heftig in den Segeln, und man hörte, wie die unsichtbare Brandung am Ufer plätscherte“;

„Als Anna und Bestuschew von der Veranda herunterkamen, summte der Südwind über Mariengamn, heftig und im Minutentakt.“

Die Beschreibung des Windes in der Geschichte „Telegram“ betont auch die Spannung, die Erfahrungen der Heldin Katerina Petrovna und ihrer Tochter Nastya. Vor dem Tod von Katerina Petrowna konnten sie sich nie treffen. Das Leben trennte sie, und nur der Wind „brummt“, „wirft die Blätter nieder“, „heult“ als Zeuge des Unglücks:

„Nur der Wind pfiff vor den Fenstern in den kahlen Ästen und warf die letzten Blätter herunter.“

In vielen Werken von K.G. Paustovsky ist der Wind der Meister, der das Leben und Schicksal der Menschen beeinflusst, ihre Erfahrungen bereichert und Gefühle schärft:

„Der Westwind hatte das Sagen“ („Meshcherskaya-Seite“);

„Die Morgendämmerung verlor sich in den undurchdringlichen nächtlichen Leeren, wo der unfreundliche Wind das Sagen hatte“ („Isaac Levitan“);

„Und heiße Winde durchstreiften diese Ebenen“ („The Road Book“).

In diesen Beispielen wird die Struktur der Metapher durch Verben vorgegeben, die in ihrer primären lexikalischen Bedeutung mit menschlicher Aktivität korrelieren.

Überlegen Sie, wie Sie andere Wetterphänomene metaphorisch darstellen können.

Der Autor zeichnet das Bild eines Gewitters sehr ausdrucksstark und versucht, dem Leser die Stärke und Dynamik zu vermitteln, die er in diesem Phänomen sieht. Der Diskurs hat auch einen Hauch von Animation, und das Gewitter wird aus einem von zwei Blickwinkeln dargestellt:

Aus dynamischer Sicht:

„Der Sturm zog donnernden Rauch über die Erde und jubelte, fegte die Felder mit Strömen grauen Wassers“ („River Spills“);

„Der Sturm trug uns nach Süden, in den Kaukasus, Teile des Himmels wurden in Stücke gerissen“ (ebd.);

Aus statischer Sicht:

„Der Sturm stand still, wollte nicht gehen“ („Mshary“).

Die dynamische Perspektive des Bildes eines Gewitters wird oft als erweiterte Metapher, als Kette metaphorischer Bilder in die Diskursstruktur eingebaut.

„Die Wolke wurde von strömendem Feuer geschüttelt, und sogar der Donner grollte irgendwo jenseits des äußersten Randes der Erde“ („Road Book“);

„... Der erste Donner murmelte über den Fluss“ („Alter Apfelbaum“);

„Fast jeden Tag bedeckten Gewitter den Himmel, Donner grollte ...“ („Isaac Levitan“).

Wie wir sehen, typische Art und Weise Einbeziehung des Donnerbildes in die Struktur des Diskurses – auditive Metapher – ein Verb mit der Bedeutung von Klang.

Eine andere Möglichkeit, dieses Bild in den Landschaftsdiskurs einzuführen, ist eine Metapher für die Wirkung auf das Objekt, seine Transformation, manchmal auch Zerstörung (metaphorisches Modell: „aktionales transitives Verb + Substantiv im Akkusativ“):

„Der Donner erschütterte die Erde“ („Heimat der Talente“);

„Donner spaltete den Himmel über uns“ („River Spills“).

Der Diskurs über den Blitz erhält einen dynamischen Charakter:

„Blitze schlugen in die Msharas neben uns ein …“ („Msharas“);

„... Blitze überholten sich gegenseitig und schlugen in das geschwärzte Wasser ein“ („River Spills“).

Am häufigsten werden bei der Darstellung von Blitzen Diskurse verwendet, die die Metapher von Feuer (Licht) enthalten:

„Der Blitz schlug nicht im Zickzack auf den Boden ein, sondern strahlte ein verschwommenes rosafarbenes Licht aus“ („Oncoming Fire“);

„Der diebische Blitz brannte in den Augen“ („Alter Apfelbaum“);

„Blitze leuchteten vor den Fenstern auf, zitterten und erloschen in den Tiefen lauter Gärten“ („Northern Tale“) – in diesem Beispiel kann eine metaphorische Reihe unterschieden werden, die die Verben „aufleuchten“ und „erlöschen“ umfasst sind in ihrer Bedeutung antonym.

Ein sehr schönes, attraktives und zugleich ein wenig beängstigendes Phänomen zeigt K. G. Paustovsky in seinen Werken.

„Es hat den ganzen Tag geregnet ...“ („Brise“);

„Der Regen ist vorüber“ („Northern Story“).

Aber die interessantesten bildlichen Metaphern:

„Dann ließ der Regen plötzlich nach und begann oft vom Himmel zu strömen, oft in schnellen kleinen Tropfen“ („Kiprey“).

Wir finden figurative Metaphern in den Landschaftsdiskursen von K. G. Paustovsky und im Bild des Nebels. Es wird vom Autor animiert, bewegt sich, interagiert mit anderen Wetterphänomenen:

„Der Nebel bewegt sich. Er wurde über den Fluss in Stücke gerissen“ („Hagebutte“);

„Nebel hüllte die Stadt bis zum Hals ein“ („Korb mit Tannenzapfen»);

„Der Nebel raschelt im Garten“ („Mein Haus“).

Die typischsten Metaphern sind Animationsmetaphern und Wahrnehmungsmetaphern.

In der Struktur des Diskurses finden wir einen assoziativen Zusammenhang zwischen Nebel und dem Bild des Wassers:

„Der Nebel wurde dichter und floss in großen Tropfen von den vergilbten Weiden herab“ („Der alte Mann im schäbigen Mantel“);

„Der Nebel drang durch die gelben Blätter, und unter der Last der Kälte und ohnehin schon unnötigen Feuchtigkeit lösten sich die Blätter von den Zweigen und fielen ins Gras und auf die Granitpflaster“ („Northern Tale“).

Weil das Kunstbild Da die Welt ein einziges Ganzes ist, existieren die Bilder von Wetterphänomenen nicht isoliert voneinander, sie sind organisch miteinander verflochten.

Auch zwei Arten von Metaphern sind bei der Darstellung des Schneebildes produktiv: eine Wahrnehmungsmetapher und eine Animationsmetapher, vergleiche:

„Der Schnee schien schwach durch die Fenster“ („Schnee“) – auf der Grundlage des Verbs „leuchtete“ wird eine verbale Metapher mit der Bedeutung der visuellen Wahrnehmung gebildet, die in ihrer syntaktischen Struktur ein durch das Adverb ausgedrücktes indikatives Merkmal enthält. schwach".

„Der fallende Schnee blieb stehen und hing in der Luft, um dem Klingeln zu lauschen, das in Bächen aus dem Haus floss“ („Korb mit Tannenzapfen“) – der Schnee ist animiert, zwei homogene Prädikate und ein Infinitiv im Nebenteil sind aneinandergereiht eine metaphorische Kette.

Daher spielen verbale Metaphern eine wichtige Rolle bei der Darstellung von Bildern von Elementen und Wetterphänomenen, wobei Animationsmetaphern und Wahrnehmungsmetaphern vorherrschen. Die gelungene Auswahl einzelner Metaphern und Metapherketten vermittelt dem Leser ein Gefühl für die Dynamik, Stärke und Ungezügeltheit der Naturelemente. Die natürliche Schönheit dieser Phänomene wird durch metaphorische Beinamen verstärkt. In jedem beschriebenen Phänomen versucht der Autor nur seine inhärenten Merkmale zu finden.

Ich hatte das schmerzliche Glück, Schmidt vor Gericht zu verteidigen. Ich weiß nicht, wie Sie es für möglich halten, so zu sagen oder nicht: „schweres Glück“, aber anders kann ich meinen damaligen Zustand nicht definieren.

Mein Leben geht zu Ende. Wie die Dichter sagen, hat der Herbst des Lebens begonnen und wie immer im Herbst überwältigen mich Erinnerungen. Eine wundervolle Zeit im Jahr, wie geschaffen für die menschliche Besinnung. Dazu trägt alles bei – die Reinheit der Luft und die leichte Kälte und traurige Stimmung, herumgeschüttet, was auch der unsensibelste Mensch nicht leugnen kann.

Jeden Herbst steigen in mir Erinnerungen mit besonderer Kraft auf. Ich kann nicht ruhen, bis ich sie mit jemandem um mich herum teile. Ich habe versucht zu schreiben, aber das ist es nicht. Papier beruhigt mich nicht. Ich brauche eine lebende Person.

Der beste Zuhörer ist mein Pionier-Enkel. Ich erzähle ihm alles. Über das fünfte Jahr, Zhores, den Krieg, die Oktobertage in Moskau und andere große Ereignisse, die ich miterlebt habe. Aber ich kann ihm nichts von Schmidt erzählen. Der Junge schläft dann nachts nicht und ich bekomme viel von meiner Tochter.

Deshalb freue ich mich außerordentlich, dass Sie zu mir gekommen sind. Ich werde versuchen, Ihnen alles zu erzählen, was die Erinnerung an meinen alten Herrn bewahrt hat.

Ich habe Zhores erwähnt. Ich habe ihn in Paris gehört, diesen bärtigen und glühenden Mann. Aber selbst in seinen Reden gab es zu viele absichtliche Mittel, die wir früher Reden nannten.

Manchmal drehte Jaurès dem Publikum den Rücken zu, schüttelte die geballten Fäuste über dem Kopf und schrie Flüche. Es wirkte mit unwiderstehlicher Kraft. Aber es war trotzdem ein tolles Spiel.

Was ist mit Vandervelde? Schauspieler! In kräftigen Redewendungen machte er eine schnelle Geste mit der Hand, und jedes Mal flog eine gestärkte Rundmanschette aus seinem Ärmel und fiel wie eine Bombe in die hinteren Reihen. Die Zuhörer waren außer sich. Ich wusste ganz genau, dass Vandervelde seine Manschette absichtlich angelassen hatte, und diese Geste hinterließ bei mir den Eindruck einer tiefen Unwahrheit.

Ich habe diese Redner erwähnt, um Ihnen mitzuteilen, dass ich keine aufrichtigen Schmidt-Redner getroffen habe. Wir alten Juristen schätzen die Kunst des Redens sehr. Deshalb fange ich damit an.

Schmidt sprach wie der größte Tribun. Er infizierte die Menschen mit jenem Zustand, den ich Freude und Selbstvergessenheit nennen würde.

Als er sprach, verschwanden die Grenzen zwischen Realität und Traum. Die unbeschreibliche Kraft seiner Worte riss einen aus dem Rahmen des Alltags, brach Gesetze und Traditionen. Du hast deutlich gespürt, dass alles um dich herum ein böser Traum war, dass in den Tiefen deiner Seele unsere Kindheit mit ihrem Wunsch nach Gerechtigkeit und Gedankenfrische erwachte.

Während des Prozesses blickten ihm Wachposten mit Tränen in den Augen ins Gesicht, legten ihre Gewehre nieder und verließen ihre Posten. Die Richter weinten und bedeckten ihre Gesichter mit den zerzausten Bänden dieses beschämenden und monströsen „Falls“.

Es kam ihm wie eine weitere Minute vor – und die Eskorten stürmten auf ihn zu, führten ihn gewaltsam aus dem muffigen Gerichtsgebäude in die Freiheit, trugen ihn auf ihren Armen hinaus und gaben ihm das Leben zurück.

Er wusste es. Sie sagten zu ihm: „Lauf! Schließlich wird keine einzige Eskorte auch nur den Versuch unternehmen, Sie festzuhalten. Er wusste, dass er den Wachen nur zwei Worte sagen konnte: „Öffnet die Türen!“ - und alle Türen der Kasematten werden vor ihm weit geöffnet sein. Aber er tat es nicht. Er konnte nicht alleine gehen und ließ seine Mitsegler zurück.

Ja, die Richter weinten. Natürlich nicht, weil ihnen Schmidt leid tat. Der eingefleischteste Mensch hat Momente, in denen sich ein getriebenes Gewissen wie ein scharfer Stein dreht und Schmerzen verursacht. Es gibt keinen Schurken, der sich seiner Gemeinheit nicht bewusst ist.

Ohne die eindringlichen Anordnungen von Nikolai hätte das Gericht weder Schmidt noch Chastnik noch Antonenko und Gladkow zum Tode verurteilt. Da waren sich alle sicher.

Bei der Verhandlung war Schmidt großartig. Er war voller persönlichem Charme, den man nicht vergessen kann. Es lag an der Einfachheit, an einer enormen Einstellung gegenüber den Menschen, an Aufrichtigkeit und Mut.

Es tut mir leid, dass Schmidt ohne Siegel zu Grabe gegangen ist. Kein einziges Foto, kein einziges Porträt vermittelte die besondere Reflexion, die in ihm lag.

Schmidt war schlank und leicht. Seine Bewegungen waren präzise und ruhig. Ich reiste durch Europa, besuchte viele Kunstgalerien und sah die großartigsten Kreationen des Pinsels, aber selbst auf den Gemälden der Renaissance-Meister traf ich solche Gesichter nicht. Es gibt Gesichter, die vor großer innerer Leidenschaft blass sind und das Licht des Geistes und des Adels ausstrahlen. Das war Schmidts Gesicht.

So habe ich ihn zum ersten Mal beim Prozess in Ochakovo gesehen, und so blieb er bis zur Hinrichtung.

Nach der Hinrichtung Schmidts gab es Menschen, die versuchten, Schmidts Verhalten als Versuch darzustellen, mit ungeeigneten Mitteln einen Aufstand zu provozieren.

Das ist nicht so. Der Aufstand ohne Führung schritt spontan voran. Es war undenkbar, die Matrosen von ihm fernzuhalten. Es gab niemanden, der den Aufstand anführte – das Matrosenkampfkomitee wurde nach den Ereignissen auf der Potemkin besiegt. Nur die Menschewiki blieben in der Stadt. Die Matrosen forderten von ihnen Führung. Die Menschewiki erklärten sich mit Worten bereit, den Aufstand anzuführen, aber in Taten behinderten sie ihn auf jede erdenkliche Weise. Sie erlaubten Tschuchnin, die Flotte zu entwaffnen. Sie verzögerten absichtlich und warteten, bis Tschuchnin Truppen aus Odessa, Simferopol und Jekaterinoslaw nach Sewastopol brachte. Sie achteten nicht auf den Wunsch der Soldaten der mächtigen Festungsartillerie, sich den Matrosen anzuschließen, und drängten sie mit ihrer Gleichgültigkeit von sich. Die Festung blieb bei Tschuchnin.

Dann, in letzter Minute, riefen die Matrosen Schmidt an. Schmidt sagte ehrlich, dass der Aufstand zum Scheitern verurteilt sei. Er stimmte der Führung nur zu, um die Matrosen nicht allein zu lassen, um die Schuld auf sich zu nehmen, das Blutvergießen zu verringern und die revolutionäre Kraft am Leben zu erhalten. Deshalb sagte Schmidt bei seiner Abreise nach Ochakov, dass er nach Golgatha gehen würde. Und er hatte recht.

Ich kam mitten im Herbst in Ochakov an. Dies ist eine verlassene und zerstörte Stadt. Er steht in der Steppe über dem Meer. Zum Meer hin sind die Ufer durch Hänge aus gelbem Lehm abgeschnitten. Im Winter sind sie mit trockenem Unkraut und einer dünnen Schicht grauen Schnees bedeckt.

Am Tag meiner Ankunft fiel trockener Schnee. Der Wind trug es zusammen mit Staub und schwarzen Blättern durch die Straßen.

In den Häusern brannten trotz der frühen Stunde Lampen. Die Tage waren dunkel wie die Dämmerung. Alles war grau und düster – der Himmel und die Bucht und die Stadt und die Gesichter der Bewohner, die sich in ihren Häusern versteckten.

Erst das rote Licht des Leuchtturms auf der Insel der Marinebatterie, auf der Schmidt inhaftiert war, verlieh der Landschaft eine beunruhigende und majestätische Farbe.

In einem kalten Hotel, in dem es keine Öfen gab und es unmöglich war, sich nach der Reise aufzuwärmen, zeigte mir der Hotelpage, ein etwa fünfzehnjähriger Junge, ein enges Zimmer. Der Junge brachte eine Petroleumlampe ins Zimmer. Während ich auspackte, stand er in den nassen Stiefeln seines Vaters an der Tür und blickte mich voller ängstlicher Neugier an.

Bist du gekommen, um ihn zu beschützen? fragte er leise und weinte, während er sich mit seinem langen Ärmel die Tränen abwischte. „Heute wurde er von der Insel versetzt. Ich habe gesehen, wie er aus dem Boot stieg – so groß, strahlend. Ich schaute mich um und sah die Leute an, und es waren viele Leute da, und alle weinten. Alle von uns, Ochakov, - und Frauen und Fischer und einige der Jungs. Er winkte uns zu und sie nahmen ihn mit.

Ja, da flossen natürlich viele Tränen! Gelegentlich besuchte ich die Häuser einfacher Menschen in Ochakovo. Ich kann nicht ausdrücken, wie schmerzhaft es war.

Die Stadt war still und schrumpfte. Das Unglück drang in die Häuser ein, löschte die Feuerstellen aus und dämpfte die Stimmen. Damals schien es mir, dass die Stadt nachts nicht schläft. Die Menschen liegen im Dunkeln, lauschen dem traurigen Rauschen des Windes und denken an die letzten Stunden seines Lebens.

Da ich von Tränen gesprochen habe, möchte ich Ihnen noch einen Vorfall erzählen.

Am ersten Verhandlungstag ging Schmidts Schwester zum Wachhaus, um ihren Bruder zumindest aus der Ferne zu sehen.

Die Matrosen-Ochakoviten waren die ersten, die herausgebracht wurden. Sie waren für den Hof gekleidet, wie für einen Feiertag. Als Schmidts Schwester sie ansah, fing sie an zu weinen.

„Weinen…“, ein gedämpftes Flüstern ging durch die Reihen der Matrosen. - Das ist Schmidts Schwester ... Sie weint um uns ...

Die Matrosen nahmen ihre schirmlosen Mützen ab – anders konnten sie ihr Mitgefühl und ihre Dankbarkeit nicht zum Ausdruck bringen.

„Wenn es in diesem Moment möglich wäre“, sagte Schmidts Schwester später, „würde ich mich vor ihnen zu Boden verneigen.“

- Nicht genau sagen - ich erinnere mich kaum noch an diese Tage. Ich muss kürzer sprechen.

Ich habe ihn gehört letzte Rede bei Gericht. Er tat alles, um die Seeleute zu retten. Mit dieser Rede raubte er dem Gericht mindestens zehn Leben. Ich erinnere mich nicht an die ganze Rede. Ich werde Ihnen nur ein paar Worte sagen.

„Der sterbende Ernst meiner Position“, sagte er, „drängt mich, Ihnen noch einmal von den jungen Leben zu erzählen, die mit mir auf ihr Urteil warten.“ Keiner von ihnen kann auf die gleiche Weise bestraft werden wie ich. Die Wahrheit selbst verlangt, dass ich allein für diese Angelegenheit in vollem Umfang verantwortlich bin, die Wahrheit selbst verlangt, dass ich hervorgehoben werde.

Als die proklamierten politischen Rechte dem Volk entzogen wurden, hob mich die spontane Welle des Lebens aus der Masse hervor, gewöhnlicher Mensch und ein Schrei entkam meiner Brust. Ich bin froh, dass dieser Schrei aus meiner Brust kam.

Ich weiß, dass die Säule, an der ich stehen werde, um den Tod hinzunehmen, an der Grenze zweier verschiedener historischer Epochen unseres Landes errichtet wird.

Hinter mir, hinter mir, bleiben die Leiden der Menschen und die Umwälzungen schwieriger Jahre, und vor mir werde ich ein junges, glückliches, erneuertes Land sehen. Große Freude und Glück werden mein Herz erfüllen und ich werde den Tod akzeptieren.“

Nach der Urteilsverkündung umringten die Matrosen Schmidt, verabschiedeten sich von ihm, umarmten ihn und dankten ihm.

Dann wurden sie herausgenommen. Schmidts Schwester kam auf ihn zu. Die Begleiter, die gegen die Charta verstießen, trennten sich schnell und mürrisch. Hand in Hand gingen Bruder und Schwester den letzten Weg durch die Stadt zum Pier.

Dort wurden Schmidt und die Matrosen auf einen Lastkahn verfrachtet und in das schwimmende Gefängnis Prut gebracht.

Anwohner versammelten sich um das Gericht. Die Menge folgte Schmidt und den Matrosen mit den Augen. Viele standen mit entblößtem Kopf da.

Die Verurteilten schritten in strengem, feierlichem Schweigen umher. Die Matrosen rissen ihnen die Schultergurte ab und warfen sie in den Schlamm auf der Straße.

Dul Kalter Wind. Ein schwarzer Dunst hing über der Bucht und der Steppe.

Alles war vorbei. Nach Artikel 100 der Strafordnung wurde Schmidt zum Tode verurteilt, Chastnik, Gladkow und Antonenko zum Tode. Als besonderen Gefallen ersetzte Tschuchnin Schmidts Hinrichtung durch Hinrichtung.

Ich stand auf dem Pier. Als die Matrosen an mir vorbeigeführt wurden, rief mir Chastnik mit seinem gewohnt schüchternen Lächeln zu:

- Lebewohl! Lasst uns ans Kreuz gehen!

Dann sah ich Schmidt. Er ging leicht und fest. Ein geiziger Sonnenstrahl durchbrach endlich die Dunkelheit. Es beleuchtete Ochakovo und die Prozession der Selbstmordattentäter mit einem kühlen grauen Licht. Bajonette blitzten.

Schmidt sagte klar und laut zu mir:

- Leb wohl, Alexander Sergejewitsch.

Ich nahm meinen Hut ab und konnte ihm nicht antworten. Ein Krampf schnürte mir die Kehle zu.

Ich ging durch die stille Stadt in die Steppe. Ich wanderte bis in die Nacht durch die Steppe, ohne Hut, weinend und verwirrt.

Ich schlenderte zu den Lagerhäusern der Festung. Der Wachposten rief nach mir. Ich habe nicht geantwortet. Er kam mit einem Gewehr im Anschlag auf mich zu und sah mir ins Gesicht:

Weinst du um ihn?

Ich schwieg.

- Äh! Der Wachposten wandte sich ab. - Geh weg von mir, mach dir keine Sorgen. Geh weg! - schrie er .. - Als Mann frage ich!

Ich bin weggegangen. Ich sah die schwache Silhouette des Transporters im bleiernen Wasser, wo Schmidt auf die Hinrichtung wartete, ich sah seine Lichter, aber ich verstand nicht genau, was um mich herum geschah.

Am Abend kehrte ich ins Hotel zurück. Ich war beeindruckt von der Leere – alle zerstreuten sich. Ich wurde allein gelassen. Am Morgen wurde ich von den Schocks, die ich erlebt hatte, krank und sie schickten mich nach Odessa.