Literatūriniai ir istoriniai jauno techniko užrašai. Mano mamos Sibiro biografija Pranešimas apie Dmitrijų Narkisovičių mano mamos sibirietį

Skaitomos pasakos apie Maminą-Sibiryaką

Mamino-Sibiro pasakos

Mamin-Sibiryak parašė daug istorijų, pasakų, romanų suaugusiems ir vaikams. Kūriniai buvo spausdinami įvairiuose vaikiškuose rinkiniuose ir žurnaluose, spausdinami kaip atskiros knygos. Mamin-Sibiryako pasakas skaityti įdomu ir turininga, jis nuoširdžiai, stipriu žodžiu pasakoja apie sunkų gyvenimą, aprašo savo gimtąją Uralo prigimtį. Vaikų literatūra autoriui reiškė vaiko ryšį su suaugusiųjų pasauliu, todėl jis į tai žiūrėjo rimtai.

Pasakas Maminas-Sibiryakas rašė, siekdamas užauginti dorus, sąžiningus vaikus. Nuoširdi knyga daro stebuklus, – dažnai sakydavo rašytoja. Išmintingi žodžiai, mesti ant derlingos žemės, duos vaisių, nes vaikai yra mūsų ateitis. Mamin-Sibiryako pasakos yra įvairios, skirtos bet kokio amžiaus vaikams, nes rašytoja stengėsi pasiekti kiekvieno vaiko sielą. Autorius negražino gyvenimo, neteisino ir neteisino savęs, rado šiltų žodžių, perteikiančių vargšų gerumą ir moralinę stiprybę. Apibūdindamas žmonių ir gamtos gyvenimą, jis subtiliai ir lengvai perteikė bei mokė jais rūpintis.

Maminas-Sibiryakas sunkiai ir sunkiai dirbo su savimi, savo įgūdžiais, kol pradėjo kurti literatūros šedevrus. Mamin-Sibiryako pasakas mėgsta suaugusieji ir vaikai, jos įtrauktos į mokyklos programą, soduose rengiant vaikų matines. Šmaikštūs ir kartais neįprasti autorės pasakojimai parašyti pokalbio su jaunaisiais skaitytojais stiliumi.

Mamos Sibiryako Alyonuškos pasakos

Mamin-Sibiryak pradeda skaityti su darželis arba jaunesnysis mokyklos klasės. Alyonuškos pasakų apie Maminą-Sibiryaką rinkinys yra garsiausias iš jų. Šios mažos kelių skyrių pasakos mums kalba per gyvūnų ir paukščių, augalų, žuvų, vabzdžių ir net žaislų burnas. Pagrindinių veikėjų slapyvardžiai paliečia suaugusius ir linksmina vaikus: Komar Komarovič - ilga nosis, Ruffas Ershovičius, Drąsus kiškis - ilgos ausys ir kiti. Tuo pačiu metu Mamin-Sibiryak Alyonushka rašė pasakas ne tik pramogai, autorius sumaniai derino naudingą informaciją su įdomiais nuotykiais.

Savybės, ugdančios Mamin-Sibiryako pasakas (jo paties nuomone):

• Kuklumas;
• darbštumas;
• Humoro jausmas;
• Atsakomybė už bendrą reikalą;
• Savanaudiška stipri draugystė.

Alyonuškos pasakos. Skaitymo tvarka

1. Sakydamas;
2. Pasaka apie drąsųjį Kiškis - ilgos ausys, nuožulnios akys, trumpa uodega;
3. Pasaka apie Koziavočką;
4. Pasaka apie Komarą Komarovičių – ilga nosis, o apie gauruotą Mišą – trumpa uodega;
5. Vankos vardadienis;
6. Pasaka apie Žvirblį Vorobeichą, Rufą Eršovičių ir linksmą kaminkrėtį Jašą;
7. Pasaka apie tai, kaip gyveno paskutinė musė;
8. Pasaka apie varną – juodagalvį ir geltoną paukštį Kanarą;
9. Protingesnis už visus;
10. Pieno pasaka, avižinė kaška ir pilka katė Murka;
11. Laikas miegoti.

Maminas-Sibiras. Vaikystė ir jaunystė

Rusų rašytojas Maminas-Sibiryakas gimė 1852 m. Visimo kaime Urale. Gimimo vieta daugeliu atžvilgių nulėmė jo lengvą charakterį, šiltą malonią širdį, meilę darbui. Būsimojo rusų rašytojo tėvas ir motina užaugino keturis vaikus, duonai užsidirbdami sunkaus darbo valandų. Nuo vaikystės mažasis Dmitrijus ne tik matė skurdą, bet ir gyveno jame.

Vaikų smalsumas nuvedė vaiką į visiškai kitas vietas, atidarė nuotraukas su suimtais darbininkais, sukeldamas užuojautą ir kartu susidomėjimą. Berniukas mėgo ilgai kalbėtis su tėvu, klausinėdamas apie viską, ką matė per dieną. Kaip ir jo tėvas, Maminas-Sibiryakas pradėjo aštriai jausti ir suprasti, kas yra garbė, teisingumas, lygybės trūkumas. Po daugelio metų rašytojas ne kartą aprašė atšiaurų paprastų žmonių gyvenimą nuo vaikystės.

Kai Dmitrijus nuliūdo ir sunerimo, mintys nuskriejo į gimtuosius Uralo kalnus, prisiminimai liejosi nenutrūkstama srove ir jis pradėjo rašyti. Ilgą laiką, naktimis, liejo savo mintis ant popieriaus. Maminas-Sibiryakas savo jausmus apibūdino taip: „Man atrodė, kad mano gimtajame Urale net dangus švaresnis ir aukštesnis, o žmonės nuoširdūs, plačios sielos, tarsi aš pats tapau kitoks, geresnis, malonesnis, labiau pasitikintis savimi. . Mamin-Sibiryak rašė maloniausias pasakas būtent tokiomis akimirkomis.

Meilę literatūrai berniukui įskiepijo jo dievinamas tėvas. Vakarais šeima garsiai skaitydavo knygas, papildydavo namų biblioteką ir tuo labai didžiavosi. Mitya užaugo susimąsčiusi ir priklausoma... Praėjo keleri metai, o Maminui-Sibiryakui sukako 12 metų. Tada ir prasidėjo jo klajonės ir vargai. Tėvas jį išsiuntė mokytis į Jekaterinburgą į mokyklą - Bursą. Ten visi klausimai buvo sprendžiami jėga, vyresnieji žemino jaunesniuosius, jie prastai maitino, o Mitya netrukus susirgo. Žinoma, tėvas iškart parsivedė jį namo, tačiau po kelerių metų buvo priverstas išleisti sūnų mokytis į tą pačią bursą, nes nepakaks pinigų padoriai gimnazijai. Bursoje buvę mokymai paliko neišdildomą pėdsaką to meto vaiko širdyje. Dmitrijus Narkisovičius pasakojo, kad vėliau jam prireikė daug metų, kad išvarytų iš širdies baisius prisiminimus ir visą susikaupusį pyktį.

Baigęs bursą, Maminas-Sibiryakas įstojo į teologinę seminariją, tačiau ją paliko, nes pats paaiškino, kad nenori tapti kunigu ir apgaudinėti žmonių. Persikėlęs į Sankt Peterburgą, Dmitrijus įstojo į Medicinos ir chirurgijos akademijos veterinarijos skyrių, vėliau perėjo į Teisės fakultetą ir niekada nebaigė.

Maminas-Sibiras. Pirmas darbas

Mamin-Sibiryak gerai mokėsi, nepraleido pamokų, tačiau buvo entuziastingas žmogus, ilgam laikui neleido jam rasti savęs. Svajodamas tapti rašytoju, jis nusprendė sau du dalykus, kuriuos reikia padaryti. Pirmasis – dirbti savarankiškai kalbos stilius, antrasis – žmonių gyvenimo supratimas, jų psichologija.

Parašęs pirmąjį romaną, Dmitrijus nunešė jį į vieną iš redakcijų Tomskio pseudonimu. Įdomu tai, kad tuo metu leidinio redaktoriumi buvo Saltykovas-Ščedrinas, kuris, švelniai tariant, žemai įvertino Mamin-Sibiryako darbą. Jaunuolis buvo toks prislėgtas, kad viską palikęs grįžo pas šeimą į Uralą.

Tada vienas po kito atėjo bėdos: mylimo tėvo liga ir mirtis, daugybė judesių, bevaisiai bandymai įgyti išsilavinimą... Maminas-Sibiryakas garbingai išgyveno visus išbandymus ir jau devintojo dešimtmečio pradžioje pasirodė pirmieji šlovė krito ant jo. Išėjo kolekcija Uralo istorijos".

Galiausiai apie Mamin-Sibiryako pasakas

Maminas-Sibiryakas pradėjo rašyti pasakas, kai jau buvo suaugęs. Prieš juos buvo parašyta daug romanų ir apsakymų. Talentingas, šiltos širdies rašytojas – Mamin-Sibiryakas pagyvino vaikiškų knygų puslapius, savo gerais žodžiais skverbdamasis į jaunas širdis. Ypač apgalvotai reikėtų skaityti Alyonuškos pasakas apie Maminą-Sibiryaką, kur autorius lengvai ir informatyviai išdėstė gilią prasmę, savo Uralo charakterio stiprybę ir mąstymo kilnumą.

„Alyonuškos pasakos“, autorius D.N. Maminas-Sibiryakas

Lauke tamsu. Sninga. Jis pakėlė lango stiklus. Alyonuška, susirangęs į kamuolį, guli lovoje. Ji niekada nenori miegoti, kol jos tėtis nepapasakos istorijos.

Alyonuškos tėvas Dmitrijus Narkisovičius Maminas-Sibiryakas yra rašytojas. Jis sėdi prie stalo, pasilenkęs prie rankraščio. ateities knyga. Taigi jis atsistoja, prieina arčiau Alyonuškos lovos, atsisėda į lengvą kėdutę, pradeda kalbėti... Mergina atidžiai klausosi apie kvailą kalakutą, kuris įsivaizdavo, kad jis yra protingesnis už visus kitus, apie tai, kaip žaislai susirinko vardui. diena ir kas iš to išėjo. Istorijos nuostabios, viena už kitą įdomesnė. Bet Alionuškos viena akis jau miega... Miegok, Alionuška, miegok, gražuole.

Alyonuška užmiega, pakiša ranką po galva. O lauke sninga...

Taigi ilgus žiemos vakarus jie leisdavo kartu – tėvas ir dukra. Alyonushka užaugo be motinos, jos mama seniai mirė. Tėvas merginą mylėjo visa širdimi ir padarė viską, kad ji gyventų gerai.

Jis pažvelgė į miegančią dukrą ir prisiminė savo vaikystę. Jie vyko nedideliame gamyklų kaimelyje Urale. Tuo metu fabrike dar dirbo baudžiauninkai. Jie dirbo nuo ankstyvo ryto iki vėlyvo vakaro, bet gyveno skurde. Tačiau jų šeimininkai ir šeimininkai gyveno prabangiai. Anksti ryte, kai darbininkai ėjo į gamyklą, pro juos praskriejo trejetai. Būtent po baliaus, trukusio visą naktį, turtuoliai grįžo namo.

Dmitrijus Narkisovičius užaugo neturtingoje šeimoje. Namuose buvo skaičiuojamas kiekvienas centas. Tačiau jo tėvai buvo malonūs, užjaučiantys, žmonės juos traukė. Berniukui patiko, kai į svečius atvykdavo gamyklos amatininkai. Jie žinojo tiek daug pasakų ir įdomių istorijų! Maminas-Sibiryakas ypač prisiminė legendą apie drąsųjį plėšiką Marzaką, kuris senovėje slėpėsi Uralo miške. Marzakas užpuolė turtinguosius, atėmė jų turtą ir išdalijo vargšams. O caro policijai taip ir nepavyko jo sugauti. Berniukas klausėsi kiekvieno žodžio, norėjo būti toks drąsus ir teisingas, koks buvo Marzakas.

Tankus miškas, kuriame, pasak legendos, kadaise slėpėsi Marzakas, prasidėjo kelios minutės pėsčiomis nuo namo. Medžių šakose šokinėjo voverės, pakraštyje sėdėjo kiškis, o tankmėje buvo galima sutikti patį lokį. Būsimasis rašytojas išstudijavo visus kelius. Jis klajojo Chusovaya upės pakrantėmis, žavėdamasis kalnų grandine, padengta eglių ir beržų miškais. Šiems kalnams nebuvo galo, todėl su gamta jis amžinai susiejo „valios idėją, laukinę platybę“.

Tėvai išmokė berniuką mylėti knygą. Jį skaitė Puškinas ir Gogolis, Turgenevas ir Nekrasovas. Anksti jis pajuto aistrą literatūrai. Būdamas šešiolikos jis jau rašė dienoraštį.

Praėjo metai. Maminas-Sibiryakas tapo pirmuoju rašytoju, nutažiusiu Uralo gyvenimo paveikslus. Jis sukūrė dešimtis romanų ir apsakymų, šimtus apsakymų. Su meile jis juose vaizdavo paprastus žmones, jų kovą su neteisybe ir priespauda.

Dmitrijus Narkisovičius turi daug istorijų ir vaikams. Norėjosi išmokyti vaikus matyti ir suprasti gamtos grožį, žemės turtus, mylėti ir gerbti dirbantis žmogus. „Laimė rašyti vaikams“, – sakė jis.

Maminas-Sibiryakas užrašė tas pasakas, kurias kažkada pasakojo savo dukrai. Jis išleido jas kaip atskirą knygą ir pavadino „Alyonuškos pasakos“.

Šiose pasakose ryškios spalvos saulėta diena, dosnios Rusijos gamtos grožis. Kartu su Alyonushka pamatysite miškus, kalnus, jūras, dykumas.

Mamin-Sibiryako herojai yra tokie patys kaip daugelio liaudies pasakų herojai: gauruotas gremėzdiškas lokys, alkanas vilkas, bailus kiškis, gudrus žvirblis. Jie mąsto ir kalba vienas su kitu kaip žmonės. Tačiau tuo pat metu jie yra tikri gyvūnai. Meška vaizduojama kaip gremėzdiška ir kvaila, vilkas – piktas, žvirblis – išdykęs, judrus smurtautojas.

Vardai ir slapyvardžiai padeda juos geriau pateikti.

Čia Komarishko - ilga nosis - yra didelis, senas uodas, bet Komarishko - ilga nosis - yra mažas, dar nepatyręs uodas.

Jo pasakose daiktai atgyja. Žaislai švenčia šventę ir netgi pradeda muštis. Augalai kalba. Pasakoje „Laikas miegoti“ sugedusios sodo gėlės didžiuojasi savo grožiu. Jie atrodo kaip turtingi žmonės su brangiomis suknelėmis. Tačiau kuklios lauko gėlės rašytojui mielesnės.

Mamin-Sibiryakas užjaučia kai kuriuos savo herojus, juokiasi iš kitų. Jis pagarbiai rašo apie dirbantį žmogų, smerkia palaidūną ir tinginį.

Rašytojas netoleravo tų, kurie yra arogantiški, manančių, kad viskas sukurta tik jiems. Pasaka „Apie kaip gyveno paskutinė musė“ pasakoja apie vieną kvailą musę, kuri įsitikinusi, kad namų langai pagaminti taip, kad galėtų skristi į kambarius ir iš jų, kad stalą padengia ir uogienę iš spintos paima tik kad ją gydyti, kad saulė šviečia jai vienai. Žinoma, taip gali galvoti tik kvaila, juokinga musė!

Kas bendro tarp žuvų ir paukščių? O į šį klausimą rašytojas atsako pasaka „Apie Žvirblią Vorobeichą, Rufą Eršovičių ir linksmą kaminkrėtį Jašą“. Nors Ruffas gyvena vandenyje, o žvirblis skraido oru, žuvims ir paukščiams vienodai reikia maisto, jie ieško skanaus kąsnelio, žiemą kenčia nuo šalčio, o vasarą turi daug rūpesčių ...

Didelė galia veikti kartu, kartu. Koks lokys galingas, bet uodai, jei susivienys, gali nugalėti lokį („Pasaka apie Komarą Komarovičių turi ilgą nosį, o apie gauruotą Mišą turi trumpą uodegą“).

Iš visų savo knygų Mamin-Sibiryakas ypač vertino Alionuškos pasakas. Jis sakė: „Tai mano mėgstamiausia knyga – ją parašė pati meilė, todėl ji išgyvens ir visa kita“.

Andrejus Černyševas

Alyonuškos pasakos

Sakydamas

Iki pasimatymo…

Miegok, Alyonuška, miegok, gražuolė, o tėtis pasakos. Atrodo, čia visko: ir sibiro katinas Vaska, ir gauruotas kaimo šuo Postoiko, ir pilka Pelytė utėlė, ir Svirplys už krosnies, ir margas Starkas narve, ir baisias Gaidys.

Miegok, Alyonushka, dabar prasideda pasaka. Aukštas mėnulis jau žiūri pro langą; ant jo veltinių batų knibždėte knibždėte knibždėte kiškis; vilko akys nušvito geltonomis lemputėmis; lokys Miška čiulpia leteną. Senasis Žvirblis atskrido prie pat lango, beldžiasi nosimi į stiklą ir klausia: greitai? Visi čia, visi susirinkę ir visi laukia Alyonuškos pasakos.

Viena akis į Alionušką miega, kita žiūri; viena Alionuškos ausis miega, kita klauso.

Iki pasimatymo…

Pasaka apie drąsųjį Kiškis - ilgos ausys, nuožulnios akys, trumpa uodega

Miške gimė zuikis ir visko bijojo. Kažkur plyšta šakelė, paukštelis plazdena, nuo medžio nukrenta sniego gumulas - zuikiui kulniuose siela.

Kiškutis bijojo dieną, bijojo dvi, bijojo savaitę, bijojo metus; ir tada jis išaugo didelis ir staiga pavargo bijoti.

- Aš nieko nebijau! – sušuko jis visam miškui. – Aš visai nebijau, ir tiek!

Seni kiškiai susirinko, maži kiškiai bėgo, seni kiškiai velkasi - visi klauso Kiškio pasigyrimo - ilgos ausys, nuožulnios akys, trumpa uodega - jie klauso ir netiki savo ausimis. Dar nebuvo, kad kiškis nieko nebijotų.

„Ei, įstriža akimi, ar tu irgi nebijai vilko?

– Ir aš nebijau nei vilko, nei lapės, nei meškos – aš niekieno nebijau!

Tai pasirodė gana juokinga. Jauni kiškiai kikeno, priekinėmis letenomis prisidengę snukučius, juokėsi seni geri kiškiai, šypsojosi net seni kiškiai, buvę lapės letenose ir ragavę vilko dantų. Labai juokingas kiškis! .. O, kaip juokinga! Ir staiga pasidarė linksma. Jie ėmė kristi, šokinėti, šokinėti, lenkti vienas kitą, lyg visi būtų išprotėję.

– Taip, ką čia pasakyti! – sušuko Kiškis pagaliau įsidrąsinęs. - Jei sutiksiu vilką, suvalgysiu jį pats ...

- O, koks juokingas Kiškis! Oi, koks jis kvailas!

Visi mato, kad jis ir juokingas, ir kvailas, ir visi juokiasi.

Kiškiai rėkia apie vilką, o vilkas čia pat.

Jis vaikščiojo, vaikščiojo miške savo vilkų reikalais, išalko ir tik galvojo: „Būtų gerai įkąsti zuikį! - kaip išgirsta, kad kažkur visai arti kiškiai rėkia ir jis, pilkasis Vilkas, minimas.

Dabar jis sustojo, pauostė orą ir pradėjo šliaužti aukštyn.

Vilkas priėjo labai arti žaidžiančių kiškių, girdi, kaip jie iš jo juokiasi, o labiausiai - atšokęs Kiškis - įstrižos akys, ilgos ausys, trumpa uodega.

„Ei, broli, palauk, aš tave suvalgysiu! - pagalvojo Pilkasis Vilkas ir ėmė dairytis, kuris kiškis gali pasigirti savo drąsa. O kiškiai nieko nemato ir smagiau nei anksčiau. Tai baigėsi tuo, kad atšokęs Kiškis užlipo ant kelmo, atsisėdo ant užpakalinių kojų ir kalbėjo:

„Klausykite, bailiai! Klausyk ir pažiūrėk į mane! Dabar aš jums parodysiu vieną dalyką. aš... aš... aš...

Čia neabejotinai sustingęs atmuštojo liežuvis.

Kiškis pamatė į jį žiūrintį Vilką. Kiti nematė, bet jis matė ir nedrįso mirti.

Atšokęs kiškis pašoko kaip kamuolys ir iš baimės krito tiesiai ant plačios vilko kaktos, apsivertė galva per kulnus ant vilko nugaros, vėl apsivertė ore ir tada paklausė tokio barškėjimo, kad, rodos, buvo pasiruošęs iššokti iš savo odos.

Nelaimingasis Zuikis ilgai bėgo, bėgo, kol visiškai išseko.

Jam atrodė, kad Vilkas jį vejasi ir ruošiasi sugriebti dantimis.

Galiausiai vargšas buvo visiškai išsekęs, užsimerkė ir negyvas krito po krūmu.

O Vilkas tuo metu nubėgo kita kryptimi. Kai Kiškis užkrito ant jo, jam atrodė, kad kažkas į jį šovė.

Ir vilkas pabėgo. Niekada nežinai, kad miške galima rasti kitų kiškių, bet šis buvo pasiutęs...

Ilgą laiką likę kiškiai negalėjo susivokti. Kas pabėgo į krūmus, kas pasislėpė už kelmo, kas įkrito į duobę.

Pagaliau visi pavargo slapstytis ir po truputį ėmė žvalgytis, kas drąsesnis.

- O mūsų Kiškis gudriai išgąsdino Vilką! - viską nulėmė. - Jei ne jis, nebūtume išėję gyvi... Bet kur jis, mūsų bebaimis Kiškis? ..

Pradėjome ieškoti.

Ėjo ir ėjo, drąsaus Kiškio niekur nėra. Ar jį suvalgė kitas vilkas? Galiausiai jie jį rado: jis guli duobėje po krūmu ir vos gyvas iš baimės.

- Gerai padaryta, įstrižai! - vienu balsu sušuko visi kiškiai. - O taip, įstrižai! .. Mikliai išgąsdinai seną Vilką. Aciu, broli! Ir mes manėme, kad giriatės.

Drąsusis Kiškis iš karto pralinksmino. Jis išlipo iš skylės, nusipurtė, išpūtė akis ir pasakė:

- Ir ką tu pagalvotum! O jūs bailiai...

Nuo tos dienos drąsusis Kiškis pats ėmė tikėti, kad tikrai nieko nebijo.

Iki pasimatymo…

Pasaka apie ožką

Kaip gimė Kozyavochka, niekas nematė.

Buvo saulėta pavasario diena. Ožka apsidairė ir pasakė:

-Gerai!..

Koziavočka ištiesė sparnus, pasitrynė plonas kojas vieną į kitą, vėl apsidairė ir pasakė:

- Kaip gera! .. Kokia šilta saulė, koks mėlynas dangus, kokia žalia žolė - gerai, gerai! .. Ir viskas mano! ..

Koziavočka taip pat pasitrynė kojas ir nuskrido. Skrenda, viskuo žavisi ir džiaugiasi. O žemiau žaliuoja žolė, o žolėje pasislėpė raudona gėlė.

- Ožka, ateik pas mane! - sušuko gėlė.

Ožiukas nusileido ant žemės, užlipo ant gėlės ir pradėjo gerti saldžias gėlių sultis.

Kokia tu maloni gėlė! sako Koziavočka, šluostydamas snukį kojomis.

„Geras, malonus, bet aš nežinau, kaip vaikščioti“, - skundėsi gėlė.

„Ir vis tiek tai gerai“, – patikino Koziavočka. Ir visi mano...

Nespėjus baigti, plaukuota kamanė su zvimbimu atskrido tiesiai prie gėlės:

- Lzhzh ... Kas įlipo į mano gėlę? Lj... kas geria mano saldžias sultis? Zhzh ... O, vargana Kozyavka, išeik! Žžž... Išeik, kol tau neįgelsiu!

– Atleiskite, kas tai yra? sucypė Koziavočka. Viskas, viskas mano...

— Žžž... Ne, mano!

Ožka vos nuskrido nuo piktos Kamanės. Ji atsisėdo ant žolės, apsilaižė kojas, išsitepė gėlių sultimis ir supyko:

- Kokia šiurkšti kamanė!.. Net stebina!.. Aš irgi norėjau įgelti... Juk viskas mano - ir saulė, ir žolė, ir gėlės.

- Ne, atsiprašau - mano! - tarė gauruotasis Kirminas, lipdamas ant žolės stiebo.

Koziavočka suprato, kad Mažasis Kirminas negali skristi, ir kalbėjo drąsiau:

„Atsiprašau, Slieke, tu klysti... Aš netrukdau tau šliaužioti, bet nesiginčyk su manimi! ..

"Gerai, gerai... Tik nelieskite mano žolės. Man tai nepatinka, turiu pripažinti... Niekada nežinai, kiek jūsų čia skraido... Jūs esate nerimti žmonės, o aš rimtas kirminas... Atvirai kalbant , viskas priklauso man. Čia aš šliaužiosiu ant žolės ir valgysiu, šliaužiosiu ant bet kokios gėlės ir taip pat valgysiu. Iki pasimatymo!..

Per kelias valandas Koziavočka sužinojo absoliučiai viską, būtent: kad, be saulės, mėlyno dangaus ir žalios žolės, dar yra piktų kamanių, rimtų kirminų ir įvairių spyglių ant gėlių. Žodžiu, buvo didelis nusivylimas. Ožka net įsižeidė. Dėl gailestingumo ji buvo tikra, kad viskas priklauso jai ir sukurta jai, bet čia kiti galvoja taip pat. Ne, kažkas negerai... Negali būti.

- Tai mano! – linksmai suriko ji. - Mano vanduo... O, kaip smagu!.. Ten žolė ir gėlės.

O kitos ožkos skrenda link Kozyavočkos.

- Labas, sese!

„Sveiki, brangieji... Priešingu atveju man nusibodo skristi vienam“. Ką tu čia darai?

- O mes žaidžiame, sese... Ateik pas mus. Mums smagu... Gimėte neseniai?

„Kaip tik šiandien... Mane vos neįgėlė kamanė, tada pamačiau kirminą... Maniau, kad viskas mano, bet jie sako, kad viskas jų.

Kitos ožkos svečią ramino ir pakvietė kartu pažaisti. Virš vandens būreliai žaidė kolonoje: skraido, skraido, girgžda. Mūsų Koziavočka aiktelėjo iš džiaugsmo ir netrukus visiškai pamiršo piktą Kamanę ir rimtą Kirminą.

- Oi, kaip gerai! – sušnibždėjo ji iš džiaugsmo. - Viskas yra mano: saulė, žolė ir vanduo. Kodėl kiti pyksta, tikrai nesuprantu. Viskas yra mano, ir aš niekam į gyvenimą nesikišu: skraidyk, zvimbi, linksminkis. Aš leidau…

Koziavočka žaidė, linksminosi ir atsisėdo pailsėti ant pelkės viksvos. Jums tikrai reikia padaryti pertrauką! Ožiukas žiūri, kaip linksminasi kiti ožiukai; staiga, iš niekur, žvirblis - kaip jis skrieja pro šalį, lyg kas akmenį būtų metęs.

— Oi, oi! - sušuko ožkos ir puolė į visas puses.

Kai žvirblis išskrido, trūko keliolikos ožkų.

- O, plėšike! – barė senos ožkos. - Suvalgiau keliolika.

Tai buvo blogiau nei Bumblebee. Ožka pradėjo bijoti ir pasislėpė su kitomis jaunomis ožiukais dar toliau į pelkės žolę.

Tačiau čia yra kita problema: dvi ožkas suėdė žuvis, o dvi – varlė.

- Kas tai? - nustebo ožka. „Visai nieko neatrodo... Taip gyventi negalima. Oho, kaip negražu!

Gerai, kad ožkų buvo daug ir niekas nepastebėjo nuostolių. Be to, atkeliavo naujos ožkos, kurios ką tik gimė.

Jie skraidė ir girgždėjo:

— Visi mūsų... Visi mūsų...

„Ne, ne viskas mūsų“, – šaukė jiems mūsų Koziavočka. – Yra ir piktų kamanių, rimtų kirminų, bjaurių žvirblių, žuvų ir varlių. Būkite atsargūs, seserys!

Tačiau užklupo naktis, ir visos ožkos pasislėpė nendrynuose, kur buvo taip šilta. Danguje pasipylė žvaigždės, pakilo mėnulis ir viskas atsispindėjo vandenyje.

Ak, kaip gerai buvo!

„Mano mėnulis, mano žvaigždės“, - pagalvojo mūsų Koziavočka, bet ji niekam to nesakė: jie tiesiog atims ir tai ...

Taigi Kozyavochka gyveno visą vasarą.

Jai buvo labai smagu, bet buvo ir nemalonumų. Du kartus jos vos neprarijo judrus greitukas; tada nepastebimai prislinko varlė – niekada nežinai, kad ožkos turi įvairiausių priešų! Buvo ir džiaugsmų. Ožiukas sutiko kitą panašią ožką, pasišiaušusiais ūsais. Ir ji sako:

- Kokia tu graži, Koziavočka... Mes gyvensime kartu.

Ir jie kartu gydė, labai gerai išgijo. Visi kartu: kur vienas, ten ir kitas. Ir nepastebėjau, kaip praskriejo vasara. Pradėjo lyti, šaltos naktys. Mūsų Koziavočka uždėjo kiaušinius, paslėpė juos storoje žolėje ir pasakė:

- Oi, kaip aš pavargau!

Niekas nematė, kaip mirė Kozyavochka.

Taip, ji nemirė, o tik užmigo žiemai, kad pavasarį vėl pabustų ir vėl gyventų.

Pasaka apie Komarą Komarovičių su ilga nosimi ir pūkuotą Mišą su trumpa uodega

Tai nutiko vidurdienį, kai visi uodai nuo karščio pasislėpė pelkėje. Komar Komarovič - ilga nosis pakišo po plačiu paklode ir užmigo. Miega ir girdi beviltišką šauksmą:

- O, tėvai! .. o, Carraul! ..

Komaras Komarovičius iššoko iš po paklodės ir taip pat sušuko:

- Kas atsitiko?.. Ko tu rėki?

O uodai skraido, dūzgia, girgžda - nieko negali suprasti.

- O, tėvai!.. Į mūsų pelkę atėjo meška ir užmigo. Atsigulęs į žolę jis tuoj pat sutraiškė penkis šimtus uodų; kvėpuodamas prarijo visą šimtą. O bėda, broliai! Mes vos atsitraukėme nuo jo, kitaip jis būtų visus sutraiškęs ...

Komaras Komarovičius - ilga nosis iš karto supyko; supyko ir ant meškos, ir ant kvailų uodų, kurie cypė be jokios naudos.

- Ei tu, nustok cypti! jis rėkė. „Dabar aš eisiu ir išvarysiu lokį... Tai labai paprasta! Ir tu šauki tik veltui...

Komaras Komarovičius dar labiau supyko ir nuskrido. Iš tiesų, pelkėje buvo lokys. Įlipo į storiausią žolę, kurioje nuo neatmenamų laikų gyveno uodai, subyrėjo ir nosimi uostyti, tik švilpukas eina, kaip kažkas groja trimitu. Štai begėdis padaras!.. Užlipęs į svetimą vietą, veltui tiek uodų sielų sugadino ir net taip saldžiai miega!

"Ei, dėde, kur tu eini?" sušuko Komaras Komarovičius visam miškui taip garsiai, kad net pats išsigando.

Apšiuręs Miša atmerkė vieną akį – niekas nesimatė, atvėrė kitą akį, vos pamatė, kad jam virš nosies skrenda uodas.

Ko tau reikia, drauge? Miša niurzgėjo ir taip pat pradėjo pykti.

Kaip, tiesiog įsitaisiau pailsėti, o paskui kažkoks piktadarys cypia.

- Ei, išeik gerąja prasme, dėde! ..

Miša atmerkė abi akis, pažvelgė į įžūlų vaikiną, išpūtė nosį ir galiausiai supyko.

– Ko tu nori, vargana būtybe? — suriko jis.

„Dink iš mūsų vietos, kitaip aš nemėgstu juokauti... Valgysiu tave su kailiu“.

Meška buvo juokinga. Jis apsivertė ant kito šono, letena užsidengė snukį ir iškart pradėjo knarkti.

Komaras Komarovičius nuskrido pas savo uodus ir trimitavo visą pelkę:

- Mikliai išgąsdinau gauruotą Mišką! .. Kitą kartą jis neateis.

Uodai stebėjosi ir klausia:

"Na, kur dabar yra lokys?"

„Bet aš nežinau, broliai... Jis labai išsigando, kai pasakiau, kad valgysiu, jei jis neišeis“. Juk nemėgstu juokauti, bet tiesiai šviesiai pasakiau: suvalgysiu. Bijau, kad jis gali mirti iš baimės, kol aš skrendu pas tave... Na, aš pati kalta!

Visi uodai cypė, zvimbė ir ilgai ginčijosi, kaip elgtis su neišmanančia meška. Dar niekada pelkėje nebuvo kilęs toks baisus triukšmas.

Jie cypė ir cypė ir nusprendė mešką išvaryti iš pelkės.

- Leisk jam eiti į savo namus, į mišką ir ten miegoti. O mūsų pelkė... Netgi mūsų tėvai ir seneliai gyveno šioje pelkėje.

Viena apdairi senutė Komarikha patarė palikti lokį ramybėje: tegul jis atsigula, o kai pakankamai išsimiegos, išeis, bet visi ją taip užpuolė, kad vargšė moteris vos spėjo pasislėpti.

- Eime, broliai! – labiausiai šaukė Komaras Komarovičius. – Mes jam parodysime... taip!

Uodai skrido paskui Komarą Komarovičių. Jie skraido ir girgžda, net patys bijo. Atskrido, žiūrėk, bet meška guli ir nejuda.

- Na, aš taip sakiau: vargšas mirė iš baimės! gyrėsi Komaras Komarovičius. - Net šiek tiek atsiprašau, va, koks sveikas lokys...

"Taip, jis miega, broliai", - sucypė mažas uodas, nuskridęs iki pat meškos nosies ir beveik įtrauktas ten, tarsi pro langą.

- O, begėdiška! Ak, begėdiškas! sucypė visi uodai iš karto ir sukėlė baisų šurmulį. - Penki šimtai uodų sutraiškyti, šimtas uodų praryti ir jis miega taip, lyg nieko nebūtų nutikę...

O gauruotas Miša miega sau ir švilpia nosimi.

Jis apsimeta, kad miega! – sušuko Komaras Komarovičius ir nuskriejo į lokį. „Štai, aš jam dabar parodysiu ... Ei, dėde, jis apsimes!

Kai tik Komaras Komarovičius įsikiša, kai savo ilgą nosį įkiša tiesiai į juodojo lokio nosį, Miša taip pat pašoko – suimk už nosies letena, ir Komaro Komarovičiaus nebeliko.

- Kas, dėdei, nepatiko? cypia Komaras Komarovičius. - Išeik, kitaip bus blogiau... Dabar aš ne vienintelis Komaras Komarovičius - ilga nosis, bet kartu su manimi atskrido senelis, Komariščė - ilga nosis, o mano jaunesnysis brolis Komarishko ilga nosis! Eik šalin dėde...

- Aš neišeinu! – sušuko meška, atsisėdusi ant užpakalinių kojų. "Aš jus visus paimsiu...

- O, dėde, tu veltui giriesi...

Vėl atskrido Komaras Komarovičius ir įsirėžė lokiui tiesiai į akį. Meška riaumojo iš skausmo, smogė sau letena į snukį ir vėl letenoje nieko nebuvo, tik naga vos neišplėšė akies. O Komaras Komarovičius kyšojo virš meškos ausies ir sucypė:

- Aš tave suvalgysiu, dėde...

Miša visiškai supyko. Jis išrovė visą beržą kartu su šaknimi ir pradėjo juo mušti uodus.

Skauda nuo viso peties... Mušė, daužė, net pavargo, bet nežuvo nei vienas uodas – visi skraidino virš jo ir cypė. Tada Miša griebė sunkų akmenį ir sviedė į uodus – vėl nebuvo prasmės.

- Ką paėmėte, dėde? – sucypė Komaras Komarovičius. "Bet aš vis tiek tave suvalgysiu..."

Kiek ilgai, kiek trumpai Miša kovojo su uodais, bet buvo daug triukšmo. Tolumoje pasigirdo meškos riaumojimas. O kiek medžių išrovė, kiek akmenų išrovė!.. Viskas, ko norėjosi, buvo pagauti pirmąjį Komarą Komarovičių, - juk čia, tiesiai virš ausies, jis susiriečia, o meška griebia letena, ir vėl. nieko, tik krauju subraižė visą veidą.

Pagaliau išsekęs Miša. Atsisėdo ant užpakalinių kojų, niurnėjo ir sugalvojo naują dalyką – voliomės ant žolės, kad aplenktume visą uodų karalystę. Miša jojo, važiavo, bet nieko neišėjo, bet jis buvo tik dar labiau pavargęs. Tada lokys paslėpė snukį samanose. Dar blogiau – uodai prilipo prie meškos uodegos. Meška pagaliau supyko.

„Palauk, aš tavęs kai ko paklausiu!“ – riaumojo jis taip, kad tai būtų girdima už penkių mylių. - Aš tau parodysiu dalyką ... aš ... aš ... aš ...

Uodai atsitraukė ir laukia, kas bus. O Miša lipo į medį kaip akrobatas, atsisėdo ant storiausios šakos ir riaumojo:

- Nagi, prieik prie manęs dabar... aš visiems sulaužysiu nosį! ..

Uodai juokėsi plonais balsais ir su visa kariuomene puolė ant meškos. Jie girgžda, sukasi, lipa... Miša atsikovojo, atsikovojo, netyčia prarijo šimtą uodų būrių, kosėjo ir kaip nukrito nuo šakos, kaip maišas... Tačiau atsistojo, pasikasė sumuštą šoną ir pasakė. :

- Na, ar paėmėte? Ar matėte, kaip vikriai šoku nuo medžio? ..

Uodai juokėsi dar ploniau, o Komaras Komarovičius trimitavo:

- Aš tave suvalgysiu... suvalgysiu... valgysiu... valgysiu tave! ..

Meška buvo visiškai išsekusi, išsekusi, o pelkę palikti gaila. Jis sėdi ant užpakalinių kojų ir tik mirksi akimis.

Iš bėdos jį išgelbėjo varlė. Ji iššoko iš po guzo, atsisėdo ant užpakalinių kojų ir pasakė:

„Tu nenori savęs varginti, Michailai Ivanovičiau!... Nekreipk dėmesio į šiuos apgailėtinus uodus. Ne verta.

- Ir neverta, - apsidžiaugė meška. - Aš tokia... Leisk jiems ateiti į mano guolį, bet aš... aš...

Kaip Miša sukasi, kaip jis išbėga iš pelkės, o Komaras Komarovičius - ilga nosis skrenda paskui jį, skrenda ir šaukia:

- O, broliai, laikykitės! Meška pabėgs... Laikykis!..

Visi uodai susirinko, pasitarė ir nusprendė: „Neverta! Paleisk jį – juk pelkė už mūsų liko!

Vankos vardadienis

Beat, būgn, ta-ta! tra-ta-ta! Groti, trimitai: tru-tu! tu-ru-ru! .. Tegul čia visa muzika - šiandien Vankos gimtadienis! .. Mieli svečiai, esate laukiami... Ei, visi čia susirenka! Tra-ta-ta! Tru-ru-ru!

Vanka vaikšto raudonais marškiniais ir sako:

– Broliai, esate laukiami... Skanėstų – kiek tik norite. Sriuba iš šviežiausių traškučių; kotletai iš geriausio, gryniausio smėlio; pyragaičiai iš įvairiaspalvių popieriaus gabalėlių; kokia arbata! Iš geriausio virinto vandens. Kviečiame ... Muzika, žaisti! ..

Ta-ta! Tra-ta-ta! Tiesa! Tu-ru-ru!

Svečių buvo pilnas kambarys. Pirmasis atkeliavo medinis viršus su pilvu.

- Lzhzh ... lzhzh ... kur yra gimtadienio berniukas? LJ... LJ... Mėgstu linksmintis geroje kompanijoje...

Yra dvi lėlės. Viena – mėlynomis akimis, Anė, jos nosis buvo šiek tiek pažeista; kita juodomis akimis, Katya, jai trūko vienos rankos. Jie atėjo puošniai ir užėmė vietą ant žaislinės sofos.

„Pažiūrėkime, kokį skanėstą turi Vanka“, – pastebėjo Anė. „Labai kuo pasigirti. Muzika nebloga, o dėl atgaivos labai abejoju.

„Tu, Anė, visada esi kažkuo nepatenkinta“, - priekaištavo jai Katya.

– Ir tu visada pasiruošęs ginčytis.

Lėlės šiek tiek ginčijosi ir net buvo pasirengusios ginčytis, tačiau tuo metu stipriai paremtas Klounas klimpo ant vienos kojos ir iškart jas sutaikė.

„Viskas bus gerai, ponia! Linksminkimės. Žinoma, man trūksta vienos kojos, bet Volchokas sukasi ant vienos kojos. Labas vilkas...

— Žzh... Sveiki! Kodėl viena tavo akis atrodo taip, lyg būtų nutrenkta?

- Nieko... Tai aš nukritau nuo sofos. Galėtų būti ir blogiau.

- Oi, kaip gali būti blogai... Kartais aš taip atsitrenkiu į sieną nuo visos bėgimo pradžios, tiesiai į galvą!

Gerai, kad galva tuščia...

- Vis tiek skauda... zhzh... Pabandyk pats, sužinosi.

Klounas tik spragtelėjo žalvariniais cimbolais. Paprastai jis buvo lengvabūdiškas žmogus.

Petruška atėjo ir atsivežė su savimi visą būrį svečių: jo paties žmoną Matryoną Ivanovną, vokietį gydytoją Karlą Ivanovičių ir didžiulį čigoną; o Čigonė atsinešė su savimi trikojį arklį.

- Na, Vanka, priimk svečius! Petruška linksmai kalbėjo, bakstelėjo nosimi. – Vienas geresnis už kitą. Mano vienintelė Matryona Ivanovna kažko verta... Ji labai mėgsta su manimi gerti arbatą, kaip antis.

- Rasime ir arbatos, Piotrai Ivanovičiau, - atsakė Vanka. - Ir mes visada džiaugiamės sulaukę gerų svečių... Sėskis, Matryona Ivanovna! Karlas Ivanovičius, sveiki...

Atėjo ir Meškiukas ir Kiškis, pilkšva močiutės Ožka su Koridalis, Gaidys su Vilku - Vanka rado vietą kiekvienam.

Paskutinė liko Alionuškino šlepetė ir Alionuškino Meteločka. Jie pažiūrėjo - visos vietos užimtos, o Meteločka pasakė:

- Nieko, aš stovėsiu kampe...

Bet Šlepetė nieko nesakė ir tyliai palindo po sofa. Tai buvo labai garbinga šlepetė, nors ir dėvėta. Jį šiek tiek gėdino tik skylė, kuri buvo ant pačios nosies. Na, nieko, po sofa niekas nepastebės.

-Ei muzika! - įsakė Vanka.

Jis mušė būgną: tra-ta! ta-ta! Pradėjo groti trimitai: tru-tu! Ir visi svečiai staiga pasidarė tokie linksmi, tokie linksmi...

Atostogos prasidėjo puikiai. Būgnas plaka pats, grojo patys trimitai, Topas zvimbė, Klounas skambino cimbolais, o Petruška įnirtingai cypė. Ak, kaip buvo smagu!

- Broliai, žaisk! – sušuko Vanka, lygindamas linines garbanas.

- Matryona Ivanovna, ar tau skauda pilvą?

- Kas tu, Karlai Ivanovičiau? Matryona Ivanovna įsižeidė. - Kodėl taip manai?..

- Nagi, iškišk liežuvį.

- Likite nuošalyje, prašau...

Iki šiol ji ramiai gulėjo ant stalo, o kai gydytojas prabilo apie kalbą, neatsispyrė ir nušoko. Galų gale, gydytojas visada tiria Alyonushka liežuvį su ja ...

„O, ne... nereikia! - sucypė Matryona Ivanovna, taip juokingai kaip vėjo malūnas mojuodamas rankomis.

„Na, aš neprimetu savo paslaugų“, – įsižeidė Šaukštas.

Ji net norėjo supykti, bet tuo metu prie jos atskrido Volchokas, ir jie pradėjo šokti. Supyko suktukas, suskambo šaukštas... Net Alionuškino Šlepetė neatsilaikė, išlindo iš po sofos ir sušnibždėjo Meteločkai:

- Aš tave labai myliu, Metelochka ...

Panicle saldžiai užsimerkė ir tik atsiduso. Ji mėgo būti mylima.

Galų gale, ji visada buvo tokia kukli Panicle ir niekada nepasirodė, kaip kartais nutikdavo kitiems. Pavyzdžiui, Matryona Ivanovna arba Anya ir Katya - šios mielos lėlės mėgo juoktis iš kitų žmonių trūkumų: klounui trūko vienos kojos, Petruškai buvo ilga nosis, Karlas Ivanovičius buvo plika galva, čigonė atrodė kaip ugnis, o gimtadienio berniukas Vanka gavo daugiausiai.

„Jis šiek tiek vyriškas“, – sakė Katya.

„Ir be to, girtuoklis“, - pridūrė Anė.

Smagiai visi susėdo prie stalo ir prasidėjo tikra puota. Vakarienė praėjo kaip tikra vardadienis, nors reikalas neapsiėjo be smulkių nesusipratimų. Meškiukas per klaidą vos nesuvalgė Zuikio vietoj kotleto; Viršutinė vos nesusimušė su Čigonu dėl Šaukšto – pastarasis norėjo jį pavogti ir jau paslėpė kišenėje. Žinomas priekabiautojas Piotras Ivanovičius sugebėjo susipykti su žmona ir susikivirčijo dėl smulkmenų.

„Matryona Ivanovna, nusiramink“, - įtikino ją Karlas Ivanovičius. – Juk Piotras Ivanovičius geras... Gal tau galvą skauda? Su savimi turiu puikių pudrų...

„Palik ją ramybėje, daktare“, – pasakė Petruška. – Tai tokia neįmanoma moteris... Bet, beje, aš ją labai myliu. Matryona Ivanovna, pabučiuokim...

- Uras! – sušuko Vanka. „Tai daug geriau nei ginčytis. Negaliu pakęsti, kai žmonės kovoja. Va žiūrėk...

Bet tada atsitiko kažkas visiškai netikėto ir tokio baisaus, kad net baisu pasakyti.

Mušk būgną: tra-ta! ta-ta-ta! Grojo trimitai: ru-ru! ru-ru-ru! Suskambo Klouno cimbolai, Šaukštas juokėsi sidabriniu balsu, Topas zvimbė, o linksmasis Kiškutis sušuko: bo-bo-bo! .. Porcelianinis šuo garsiai lojo, guminė Kitty meiliai mikčiojo, o Meškiukas taip trypė koja. kad drebėjo grindys. Pati žiliausia močiutės ožka pasirodė pati linksmiausia iš visų. Visų pirma, jis šoko geriau nei bet kas, o paskui taip juokingai purtė barzdą ir riaumojo rūsčiu balsu: aš-ke-ke! ..

Palauk, kaip visa tai atsitiko? Labai sunku pasakyti viską iš eilės, nes dėl incidento dalyvių viską prisiminė tik Alyonushkin Bashmachok. Jis buvo apdairus ir spėjo laiku pasislėpti po sofa.

Taip, taip ir buvo. Pirmiausia atėjo mediniai kubeliai Vankos pasveikinti... Ne, vėl ne taip. Visai neprasidėjo. Kubų tikrai atsirado, bet kalta buvo juodaakė Katja. Ji, ji, teisingai! .. Šis gražus apgavikas vakarienės pabaigoje sušnibždėjo Anyai:

– O kaip tu manai, Anė, kuri čia pati gražiausia.

Atrodo, kad klausimas yra paprasčiausias, bet tuo tarpu Matryona Ivanovna siaubingai įsižeidė ir tiesiai šviesiai pasakė Katjai:

– Kodėl manote, kad mano Piotras Ivanovičius yra keistuolis?

„Niekas taip negalvoja, Matryona Ivanovna“, – bandė teisintis Katja, bet jau buvo per vėlu.

"Žinoma, jo nosis yra šiek tiek didelė", - tęsė Matryona Ivanovna. Bet tai pastebima, jei į Piotrą Ivanovičių žiūrite tik iš šono... Tada jis turi blogą įprotį siaubingai čiauškėti ir muštis su visais, bet vis tiek yra malonus žmogus. O dėl proto...

Lėlės ginčijosi su tokia aistra, kad patraukė visų dėmesį. Pirmiausia, žinoma, įsikišo Petruška ir sušnibždėjo:

– Teisingai, Matryona Ivanovna... Labiausiai gražus žmogusčia, žinoma, aš!

Čia visi vyrai įsižeidžia. Atleisk, toks savęs pagyrimas šiai Petruškai! Šlykštu net klausytis! Klounas nebuvo kalbos meistras ir tylėdamas įsižeidė, bet daktaras Karlas Ivanovičius labai garsiai pasakė:

– Vadinasi, mes visi keistuoliai? Sveikinu ponai...

Iš karto kilo šurmulys. Čigonė kažką šaukė savaip, Meška urzgė, Vilkas kaukė, pilkas ožys šaukė, Topas zvimbė - žodžiu, visi buvo visiškai įsižeidę.

- Ponai, sustokite! – visus įkalbinėjo Vanka. - Nekreipk dėmesio į Piotrą Ivanovičių... Jis tik juokavo.

Bet viskas buvo veltui. Tai buvo Karlas Ivaničius, kuris daugiausia buvo susijaudinęs. Jis net trenkė kumščiu į stalą ir sušuko:

„Ponai, geras skanėstas, nėra ką pasakyti! .. Buvome pakviesti apsilankyti tik tam, kad būtume vadinami keistuoliais ...

Maloningi valdovai ir maloningi valdovai! Vanka bandė visus pralenkti. – Jeigu apie tai, ponai, čia tik vienas keistuolis – tai aš... Ar dabar esate patenkinti?

Tada... Atsiprašau, kaip tai atsitiko? Taip, taip, taip ir buvo. Karlas Ivanovičius visiškai susijaudino ir pradėjo artėti prie Piotro Ivanovičiaus. Jis papurtė jam pirštą ir pakartojo:

„Jei nebūčiau išsilavinęs žmogus ir nemokėčiau padoriai elgtis padorioje visuomenėje, sakyčiau tau, Piotrai Ivanovičiau, kad tu net kvailas...

Žinodamas įkyrų Petruškos prigimtį, Vanka norėjo atsistoti tarp jo ir gydytojo, bet pakeliui kumščiu smogė Petruškai į ilgą nosį. Petruškai atrodė, kad jį trenkė ne Vanka, o gydytojas... Kas čia prasidėjo! .. Petruška prilipo prie gydytojo; čigonas, kuris sėdėjo nuošalyje, be jokios priežasties pradėjo mušti Klouną, Lokys urzgdamas puolė prie Vilko, Volchokas tuščia galva sumušė Ožką - žodžiu, kilo tikras skandalas. Lėlės cypė plonais balsais, ir visos trys apalpo iš baimės.

„Ak, aš jaučiuosi blogai! ..“ – sušuko Matryona Ivanovna, nukritusi nuo sofos.

– Ponai, kas tai yra? - sušuko Vanka. „Ponai, aš esu gimtadienio berniukas... Ponai, tai pagaliau nemandagu!

Įvyko tikras muštynės, tad jau buvo sunku suprasti, kas ką muša. Vanka veltui bandė atskirti tuos, kurie kovojo, o galiausiai pats pradėjo daužyti visus, kurie pasisuko po pažastimi, o kadangi buvo stipresnis už visus, svečiams sekėsi blogai.

- Carraul!! Tėvai... o, Carraul! Petruška rėkė garsiausiai, bandydama stipriau smogti gydytojui... - Jie nužudė Petrušką... Carraul!..

Iš sąvartyno išėjo tik Šlepetė, laiku spėjusi pasislėpti po sofa. Jis net užsimerkė iš baimės, ir tuo metu Zuikis pasislėpė už jo, taip pat ieškodamas išsigelbėjimo skrendant.

- Kur tu eini? – suriko Šlepetė.

„Būk tylus, kitaip jie išgirs, ir abu tai supras“, – įtikino Zaičikas, žvelgdamas iš kojinės skylės įstrižai akimi. - O, koks plėšikas tas Petruška! .. Jis visus muša, o pats šaukia neblogai nepadoriai. Geras svečias, nėra ką pasakyti... Ir aš vos pabėgau nuo Vilko, ak! Net baisu prisiminti... Ir ten Antis guli aukštyn kojomis. Nužudė vargšą...

- Oi, koks tu kvailas, Zuiku: visos lėlės guli aptingusios, na, Ančiukas, kartu su kitomis.

Kovėsi, kovojo, kovojo ilgai, kol Vanka išvarė visus svečius, išskyrus lėles. Matryona Ivanovna jau seniai pavargo gulėti aptingusi, ji atmerkė vieną akį ir paklausė:

– Ponai, kur aš esu? Daktare, žiūrėk, ar aš gyvas?

Niekas jai neatsakė, o Matryona Ivanovna atmerkė kitą akį. Kambarys buvo tuščias, o Vanka stovėjo viduryje ir nustebęs apsidairė. Anė ir Katya pabudo ir taip pat nustebo.

„Čia buvo kažkas baisaus“, - sakė Katya. - Labas gimtadienis, nėra ką pasakyti!

Lėlės iškart užpuolė Vanką, kuri ryžtingai nežinojo, ką jam atsakyti. Ir kažkas jį sumušė, ir jis ką nors sumušė, bet už ką, ​​apie ką – nežinia.

„Tikrai nežinau, kaip viskas atsitiko“, – išskėsdamas rankas pasakė jis. „Svarbiausia, kad gaila: juk aš juos visus myliu... absoliučiai visus.

„Bet mes žinome, kaip“, – iš po sofos atsakė Batas ir Zuikis. Mes matėme viską!

- Taip, tu kaltas! Matryona Ivanovna puolė ant jų. – Žinoma, tu... Išsivirei košės, bet pats pasislėpei.

"Taip, štai kas yra!" Vanka apsidžiaugė. „Išeik, plėšikai... Į svečius užsukate tik dėl gerų žmonių susipykti.

Šlepetė ir Zuikis vos spėjo iššokti pro langą.

„Štai aš...“ – pagrasino jiems kumščiu Matryona Ivanovna. „O, kokie apgailėtini žmonės yra pasaulyje! Taigi Antis sakys tą patį.

- Taip, taip... - patvirtino Antis. „Savo akimis mačiau, kaip jie pasislėpė po sofa.

Antis visada sutikdavo su visais.

- Turime sugrąžinti svečius... - tęsė Katya. Bus smagiau...

Svečiai grįžo noriai. Kas turėjo juodą akį, kas šlubavo; Labiausiai nukentėjo ilga Petruškos nosis.

- O, plėšikai! – kartojo jie visi vienu balsu, bardami Zuikį ir Šlepetę. - Kas būtų pagalvojęs?..

- Oi, kaip aš pavargau! Sumušė visas rankas“, – skundėsi Vanka. – Na, kam prisiminti seną... Aš nesu kerštinga. Ei muzika!

Vėl trenkė būgnas: tra-ta! ta-ta-ta! Pradėjo groti trimitai: tru-tu! ru-ru-ru!.. Ir Petruška įnirtingai sušuko:

- Ura, Vanka! ..

Pasaka apie Žvirblį Vorobeichą, Rufą Eršovičių ir linksmą kaminkrėtį Jašą

gyveno Vorobei Vorobeich ir Ersh Ershovich puiki draugystė. Kiekvieną vasarą Vorobėjus Vorobeichas skrisdavo prie upės ir šaukdavo:

— Ei, brolau, labas!.. Kaip sekasi?

„Nieko, gyvename po truputį“, – atsakė Eršas Eršovičius. - Ateik pas mane. Aš, broli, gerai jaučiuosi giliose vietose... Vanduo ramus, bet kokia vandens žolė kaip nori. Aš pavaišinsiu jus varlių ikrais, kirmėlėmis, vandens buogais ...

- Aciu, broli! Su malonumu eičiau pas tave, bet bijau vandens. Geriau skrisk pas mane ant stogo... Pavaišinsiu tave, broli, uogomis - turiu visą sodą, o tada gausime ir duonos plutą, ir avižų, ir cukraus, ir gyvas uodas. Ar tau patinka cukrus?

— Kas jis toks?

- Balta yra...

Kaip akmenukai upėje?

- Štai tau. O tu paimi į burną – saldu. Nevalgyk savo akmenukų. Ar dabar skrisime ant stogo?

— Ne, aš nemoku skraidyti ir dustu ore. Maudykimės vandenyje kartu. Aš tau viską parodysiu...

Žvirblis Vorobeichas bandė įlįsti į vandenį, - jis pakils iki kelių, o tada pasidarys siaubingai. Taigi galite nuskęsti! Žvirblis Vorobeichas prisigers nuo šviesaus upės vandens, o karštomis dienomis nusiperka kur nors seklioje vietoje, nusivalo plunksnas – ir vėl prie stogo. Apskritai jie gyveno kartu ir mėgo kalbėtis įvairiais klausimais.

– Kaip nepavargsti sėdėdamas vandenyje? Vorobey Vorobeich dažnai nustebdavo. - Vandenyje šlapia - vis tiek peršalsite...

Ershas Ershovičius savo ruožtu nustebo:

- Kaip tau, broli, nepabosta skraidyti? Pažiūrėkite, kaip karšta saulėje: tiesiog uždusinkite. Ir man visada šalta. Plauk, kiek nori. Nebijok vasarą visi lipa į mano vandenį maudytis... O kas eis ant tavo stogo?

- O kaip jie vaikšto, broli! .. Turiu puikų draugą - kaminkrėtį Jašą. Jis nuolat ateina pas mane... Ir toks linksmas kaminkrėtys, dainuoja visas dainas. Jis valo vamzdžius ir dainuoja. Be to, jis atsisės ant pačiūžos pailsėti, atsineš duonos ir užkąs, o aš rinksiu trupinius. Mes gyvename siela į sielą. Taip pat mėgstu linksmintis.

Draugai ir bėdos buvo beveik vienodi. Pavyzdžiui, žiema: vargšas Žvirblis Vorobeichas šaltas! Oho, kokios šaltos dienos buvo! Atrodo, kad visa siela pasiruošusi sustingti. Vorobėjus Vorobeichas pasipūtęs, pakiša kojas po savimi ir sėdi. Vienintelis išsigelbėjimas – užlipti kur nors vamzdyje ir šiek tiek sušilti. Bet čia bėda.

Kadangi Vorobey Vorobeich vos nemirė jo dėka geriausiam draugui- kaminkrėtys. Atvažiavo kaminkrėtys ir, vos nuleidęs ketaus svarmenį su šluota į kaminą, vos nesulaužė Vorobiui Vorobeičiui galvos. Jis iššoko iš kamino aplipęs suodžiais, blogiau nei kaminkrėtė, ir dabar bardamas:

Ką tu darai, Yasha? Juk taip galima mirtinai nužudyti...

- O kaip aš sužinojau, kad tu sėdi vamzdyje?

„Bet būkite atsargesni į priekį... Jei aš trenksiu tau į galvą ketaus svarmeniu, ar tai gerai?

Eršui Eršovičiui taip pat buvo sunku žiemą. Jis įlipo kur nors giliau į baseiną ir ten snūduriavo ištisas dienas. Tamsu ir šalta, nesinori judėti. Retkarčiais jis nuplaukdavo iki duobės, kai paskambindavo Vorobey Vorobeichui. Jis nuskris prie duobės vandenyje prisigerti ir sušuks:

– Ei, Eršai Eršovičiau, ar tu gyvas?

– Ir mes ne geresni, brolau! Ką daryti, reikia ištverti... Oho, koks gali būti piktas vėjas! .. Čia, broli, neužmigsi... Aš vis šokau ant vienos kojos, kad sušilčiau. O žmonės žiūri ir sako: „Žiūrėk, koks linksmas žvirblis! O, jei tik laukti šilumos... Ar vėl miegi, broli?

O vasarą vėl jų bėdos. Kartą vanagas persekiojo Vorobeichą dvi verstas, ir jis vos spėjo pasislėpti upės viksvoje.

- O, jis vos išėjo gyvas! jis skundėsi Eršui Eršovičiui, vos įkvėpdamas. Štai plėšikas! .. Aš vos nesugriebiau, bet ten turėtum prisiminti savo vardą.

„Tai kaip mūsų lydeka“, – guodėsi Eršas Eršovičius. – Aš taip pat neseniai vos neįkritau jai į burną. Kaip bėgs paskui mane, kaip žaibas. Ir aš išplaukiau su kitomis žuvimis ir galvojau, kad vandenyje yra rąstas, bet kaip tas rąstas bėgs paskui mane... Kodėl šios lydekos tik randamos? Aš nustebęs ir negaliu suprasti...

„Aš taip pat... Žinai, man atrodo, kad vanagas kažkada buvo lydeka, o lydeka buvo vanagas“. Žodžiu, plėšikai...

Taip, Vorobėjus Vorobėjus ir Jeršas Jeršovičius taip gyveno ir gyveno, vėsino žiemomis, džiaugėsi vasara; o linksmasis kaminkrėtys Jaša valė jam vamzdžius ir dainavo dainas. Kiekvienas turi savo reikalus, savo džiaugsmus ir vargus.

Vieną vasarą kaminkrėtys baigė darbą ir nuėjo prie upės suodžių nuplauti. Jis eina ir švilpia, o tada išgirsta baisų triukšmą. Kas nutiko? Ir virš upės paukščiai taip sklando: ir antys, ir žąsys, ir kregždės, ir stintos, ir varnos, ir balandžiai. Visi triukšmauja, šaukia, juokiasi – nieko nesupranti.

- Labas, kas atsitiko? – sušuko kaminkrėtys.

„Ir taip atsitiko...“ – čiulbėjo žvali zylė. - Taip juokinga, taip juokinga! .. Pažiūrėkite, ką daro mūsų Žvirblis Vorobeichas... Jis buvo visiškai įsiutęs.

Kaminkrėčiui priartėjus prie upės, į jį įbėgo Vorobėjus Vorobeichas. O jis pats toks baisus: snapas praviras, akys dega, visos plunksnos stovi ant kojų.

- Ei, Vorobey Vorobeich, ką tu, broli, čia triukšmauji? – paklausė kaminkrėtė.

- Ne, aš jam parodysiu! .. - sušuko Vorobėjus Vorobeichas, užspringęs iš pykčio. Jis vis dar nežino, koks aš esu... Aš jam parodysiu, prakeiktas Eršai Eršovič! Jis prisimins mane, plėšikas...

- Neklausyk jo! Kaminkrėčiui iš vandens šaukė Jeršas Jeršovičius. - Jis vis tiek meluoja...

- Aš meluoju? – sušuko Žvirblis Vorobeichas. Kas rado kirminą? Aš meluoju!.. Toks storas kirminas! Iškasiau ant kranto... Kiek dirbau... Na, griebiau ir nutempiau namo į savo lizdą. Turiu šeimą - turiu neštis maistą... Tik su kirminu plazdėjo per upę, o prakeiktas Eršas Eršovičius, kad lydeka jį prarijo! - kaip šaukti: "Sakalas!" Sušukau iš baimės, kirminas įkrito į vandenį, o Eršas Eršovičius jį prarijo... Ar tai vadinama melu?! O vanago nebuvo...

„Na, aš juokavau“, - teisinosi Ershas Ershovičius. - O kirminas buvo tikrai skanus...

Aplink Eršą Eršovičių susirinko visokios žuvys: kuojos, karosai, ešeriai, mažyliai – klauso ir juokiasi. Taip, Eršas Eršovičius sumaniai pajuokavo apie seną draugą! Ir dar juokingiau, kaip su juo susimušė Vorobėjus Vorobeichas. Taigi jis skrenda ir skrenda, bet nieko negali paimti.

- Užspringk mano slieką! – barė Vorobėjus Vorobeichas. – Iškasiu sau kitą... Bet gaila, kad Eršas Eršovičius mane apgavo ir iki šiol iš manęs juokiasi. Ir aš jį pašaukiau ant savo stogo... Geras draugas, nėra ką pasakyti! Taigi kaminkrėtė Jaša sakys tą patį... Mes taip pat gyvename kartu ir net kartais užkandžiaujame: jis valgo – aš susirenku trupinius.

„Palaukite, broliai, šis reikalas turi būti išspręstas“, – pareiškė kaminkrėtė. „Tiesiog leisk man pirmiausia nusiprausti... Aš sąžiningai išspręsiu tavo bylą“. O tu, Vorobey Vorobeich, kol kas nusiramink...

- Mano priežastis yra teisinga, - kodėl turėčiau jaudintis! – sušuko Žvirblis Vorobeichas. - Ir kai tik parodysiu Eršui Yershovičiui, kaip su manimi juokauti ...

Dūmtraukis atsisėdo ant kranto, netoliese ant akmenuko padėjo ryšulį su pietumis, nusiplovė rankas, veidą ir pasakė:

- Na, broliai, dabar spręsime teismą... Jūs, Eršai Eršovičiau, esate žuvis, o jūs, Žvirbli Vorobeichai, esate paukštis. Ar tai aš sakau?

- Taigi! Taigi!.. - šaukė visi, ir paukščiai, ir žuvys.

Dūmtraukis išvyniojo ryšulį, padėjo ant akmens gabalėlį ruginės duonos, iš kurios buvo visa jo vakarienė, ir pasakė:

„Žiūrėk, kas tai yra? Tai duona. Aš tai užsidirbau ir valgysiu; valgyti ir gerti vandenį. Taigi? Taigi, pietausiu ir nieko neįžeisiu. Žuvis ir paukščiai taip pat nori pietauti... Taigi jūs turite savo maistą! Kodėl ginčytis? Žvirblis Vorobeichas iškasė kirminą, vadinasi, užsidirbo, taigi, kirminas yra jo ...

„Atsiprašau, dėde ...“ paukščių minioje pasigirdo plonas balsas.

Paukščiai išsiskirstė ir paleido smilkinį, kuris plonomis kojomis priėjo prie kaminkrėčio.

- Dėde, tai netiesa.

– Kas netiesa?

– Taip, radau kirminą... Paklausk ančių – pamatė. Aš jį radau, o Žvirblis įsiveržė ir pavogė.

Dūmtraukis buvo sutrikęs. Visai neišėjo.

"Kaip tai...?" jis sumurmėjo rinkdamas mintis. „Ei, Vorobey Vorobeich, ką tu iš tikrųjų apgaudinėji?

- Ne aš meluoju, o Bekas meluoja. Jis sąmokslavo su antimis...

„Kažkas ne taip, brolau... hm... Taip! Žinoma, kirminas yra niekas; bet vogti nėra gerai. Ir tas, kuris pavogė, turi meluoti... Tai aš sakau? Taip…

- Teisingai! Teisingai!.. – vėl visi sutartinai sušuko. - Ir jūs vis dar teisiate Jeršą Jeršovičių su Žvirbliu Vorobeichu! Kas su jais teisus?.. Abu triukšmavo, abu kovojo ir kėlė visus ant kojų.

- Kas teisus? O jūs, išdykėliai, Eršai Eršovičiai ir Žvirblis Vorobejičius!.. Tikrai, išdykėliai. Aš jus abu nubausiu kaip pavyzdį... Na, gyvai nusiteik, dabar!

- Teisingai! – sušuko jie visi sutartinai. - Leisk jiems susitaikyti...

- O smėlininką, kuris dirbo, gaudamas slieką, pavaišinsiu trupiniais, - nusprendė kaminkrėtys. Visi bus laimingi...

- Puiku! visi vėl šaukė.

Kaminkrėtė jau ištiesė ranką duonos, bet jo nėra.

Kol kaminkrėtys kalbėjo, Vorobey Vorobeich sugebėjo jį nutempti.

- O, plėšike! Ak, niekšas! – piktinosi visos žuvys ir visi paukščiai.

Ir visi puolė vyti vagies. Kraštas buvo sunkus, ir Vorobėjus Vorobeichas negalėjo su juo toli nuskristi. Jie pasivijo jį vos per upę. Prie vagies puolė dideli ir maži paukščiai.

Buvo tikra netvarka. Visi taip vemia, tik trupiniai lekia į upę; o tada duonos gabalėlis irgi įskrido į upę. Kaip tik tada žuvis užkibo. Prasidėjo tikra kova tarp žuvų ir paukščių. Jie visą plutą suplėšė į trupinius ir suvalgė visus trupinius. Kaip iš trupinio nieko neliko. Kai kepalas buvo suvalgytas, visi susiprato ir visiems buvo gėda. Jie persekiojo vagį Žvirblį ir pakeliui suvalgė gabalėlį pavogtos duonos.

O linksmasis kaminkrėtė Jaša sėdi ant kranto, žiūri ir juokiasi. Viskas pasirodė labai juokinga... Visi nuo jo pabėgo, liko tik smėlio žmogus Bekasikas.

- Kodėl neseki visų? – klausia kaminkrėtė.

– Ir aš skrisčiau, bet aš mažo ūgio, dėde. Kai tik didieji paukščiai pešas...

„Na, taip bus geriau, Bekasikai. Abu likome be vakarienės. Atrodo, šiek tiek daugiau nuveikta...

Alyonuška atėjo į banką, ėmė klausinėti linksmojo kaminkrėčio Jašos, kas atsitiko, taip pat juokėsi.

- O, kokie jie kvaili, ir žuvys, ir paukščiai! Ir viskuo pasidalinčiau – ir slieką, ir trupinį, ir niekas nesiginčytų. Neseniai padalinau keturis obuolius... Tėtis atneša keturis obuolius ir sako: „Padalinkite per pusę – aš ir Liza“. Padalinau į tris dalis: vieną obuolį atidaviau tėčiui, kitą – Lizai, o du pasiėmiau sau.

Pasaka apie tai, kaip gyveno paskutinė musė

Kaip smagu buvo vasarą!.. Oi, kaip smagu! Sunku net viską pasakoti iš eilės... Musių buvo tūkstančiai. Jie skraido, dūzgia, linksminasi... Kai gimė mažoji Muška, ji išskleidė sparnus, jai taip pat buvo smagu. Taip smagu, taip smagu, kad nepasakysi. Įdomiausia buvo tai, kad ryte atidarė visus langus ir duris į terasą – kokiu būdu nori, pro tą langą skrisk.

„Koks malonus padaras yra žmogus“, – nustebo mažasis Muška, skrisdamas nuo lango prie lango. „Langai buvo sukurti mums, jie juos atidaro ir mums. Labai gerai, o svarbiausia - smagu...

Ji tūkstantį kartų išskrido į sodą, sėdėjo ant žalios žolės, grožėjosi žydinčiomis alyvomis, švelniais žydinčių liepų lapais ir gėlėmis gėlynuose. Iki šiol jai nežinoma sodininkė jau spėjo viskuo pasirūpinti iš anksto. O, koks jis malonus, šis sodininkas! .. Mushka dar negimė, bet jis jau spėjo paruošti viską, absoliučiai viską, ko reikia mažajai Mushkai. Tai dar labiau nustebino, nes jis pats nemokėjo skraidyti, o kartais net vaikščiojo labai sunkiai – siūbavo, o sodininkas kažką visiškai nesuprantamo murmėjo.

„Iš kur atsiranda šios prakeiktos musės? – sumurmėjo gerasis sodininkas.

Tikriausiai vargšas taip pasakė tiesiog iš pavydo, nes pats tegalėjo kasti keteras, sodinti gėles ir jas laistyti, o skraidyti nemokėjo. Jaunasis Muška tyčia sklandė virš raudonos sodininko nosies ir siaubingai jam nuobodžiavo.

Tada žmonės apskritai tokie malonūs, kad visur dovanojo musėms skirtingus malonumus. Pavyzdžiui, Alyonuška ryte gėrė pieną, suvalgė bandelę, o paskui maldavo tetos Olios cukraus – visa tai ji darė tik tam, kad musėms liktų keli lašai išsiliejusio pieno, o svarbiausia – bandelių ir cukraus trupiniai. . Na, sakyk, prašau, kas gali būti skaniau už tokius trupinius, ypač kai skrendi visą rytą ir esi alkanas? .. Tada virėja Paša buvo dar malonesnė už Alyonušką. Kiekvieną rytą ji tyčia eidavo į turgų dėl musių ir atnešdavo nuostabiai skanių dalykų: jautienos, kartais žuvies, grietinėlės, sviesto, apskritai – pati maloniausia moteris visuose namuose. Ji puikiai žinojo, ko reikia muselėms, nors skraidyti taip pat nemokėjo, kaip sodininkas. Labai gera moteris apskritai!

O teta Olya? O šita nuostabi moteris, rodos, specialiai gyveno tik dėl musių... Kas rytą savo rankomis atidarydavo visus langus, kad muselėms būtų patogiau skristi, o kai lyja ar buvo šalta, jas uždarė, kad musės nesušlapintų sparnų ir neperšaltų. Tada teta Olya pastebėjo, kad musės labai mėgsta cukrų ir uogas, todėl kasdien ėmė virti uogas cukruje. Musės dabar, žinoma, atspėjo, kodėl visa tai daroma, ir iš dėkingumo lipo tiesiai į uogienės dubenį. Alyonushka labai mėgo uogienę, bet teta Olya davė jai tik vieną ar du šaukštus, nenorėdama įžeisti musių.

Kadangi musės negalėjo visko iš karto suvalgyti, teta Olya dalį uogienės supylė į stiklinius indelius (kad jų nesuvalgytų pelės, kurios, kaip manoma, visai neturi uogienės) ir kasdien patiekdavo muses. kai ji gėrė arbatą.

– O, kokie visi malonūs ir geri! - žavėjosi jaunasis Mushka, skraidantis nuo lango prie lango. „Gal net gerai, kad žmonės nemoka skristi. Tada jie būtų pavirtę musėmis, didelėmis ir riebiomis musėmis, ir tikriausiai būtų viską suvalgę patys... Oi, kaip gera gyventi pasaulyje!

„Na, žmonės nėra tokie malonūs, kaip tu manai“, - pastebėjo senasis Musė, mėgęs niurzgėti. „Tiesiog taip atrodo... Ar pastebėjote žmogų, kurį visi vadina „tėčiu“?

„O taip... Tai labai keistas džentelmenas. Tu visiškai teisus, gerasis, geras senas Fly... Kodėl jis rūko pypkę, kai puikiai žino, kad aš visiškai negaliu pakęsti tabako dūmų? Man atrodo, kad jis tai daro tik norėdamas manęs nepaisyti... Tada jis visiškai nenori nieko daryti dėl musių. Kartą išbandžiau rašalą, kuriuo jis visada kažką panašaus rašo, ir vos nenumiriau... Tai pagaliau pasipiktinusi! Savo akimis mačiau, kaip jo rašalinėje skendo dvi tokios gražios, bet visiškai nepatyrusios muselės. Tai buvo baisus vaizdas, kai jis ištraukė vieną iš jų su rašikliu ir pasodino nuostabią rašalo dėmę ant popieriaus... Įsivaizduokite, jis dėl to kaltino ne save, o mus! Kur teisybė?..

- Manau, kad šis tėtis visiškai neturi teisingumo, nors turi vieną nuopelną... - atsakė senas, patyręs Fly. Po vakarienės geria alų. Tai nėra blogas įprotis! Prisipažįstu, aš irgi neprieštarauju gerti alų, nors galva nuo jo sukasi... Ką daryti, blogas įprotis!

„Ir aš taip pat mėgstu alų“, - prisipažino jaunasis Mushka ir net šiek tiek paraudo. „Tai mane taip linksmina, taip linksmina, nors kitą dieną man šiek tiek skauda galvą. Bet tėtis, ko gero, nieko nedaro dėl musių, nes pats nevalgo uogienės, o cukraus deda tik į arbatos stiklinę. Mano nuomone, iš žmogaus, kuris nevalgo uogienės, nieko gero negalima tikėtis... Jis gali tik pypkę rūkyti.

Musės apskritai labai gerai pažinojo visus žmones, nors ir vertino juos savaip.

Vasara buvo karšta, o musių kasdien vis daugėjo. Įkrito į pieną, lipo į sriubą, į rašalinę, zvimbė, sukosi ir visus vargino. Tačiau mūsų mažoji Mushka sugebėjo tapti tikra didele musele ir kelis kartus vos nenumirė. Pirmą kartą ji įstrigo kojomis spūstyje taip, kad vos išlipo; kitą kartą pabudusi ji įbėgo į uždegtą lempą ir vos neapdegė sparnų; trečią kartą vos neįkrito tarp lango varčių – apskritai nuotykių užteko.

- Kas tai: gyvybės iš šių musių nebėra! .. - skundėsi virėjas. Kaip pamišę, jie lipa visur... Reikia juos persekioti.

Net mūsų Fly pradėjo pastebėti, kad musių yra per daug, ypač virtuvėje. Vakarais lubas dengdavo gyvas, judantis tinklelis. O kai buvo atnešta aprūpinimo, musės puolė į ją gyva krūva, stumdė viena kitą ir siaubingai ginčijosi. Tik patys žvaliausi ir stipriausi gavo geriausius kūrinius, o likusieji – likučius. Pasha buvo teisus.

Bet tada atsitiko kažkas baisaus. Vieną rytą Paša kartu su atsargomis atnešė pakelį labai skanių popieriukų – tai yra, jie tapo skanūs, kai buvo išdėlioti į lėkštes, apibarstyti smulkiu cukrumi ir apipilti šiltu vandeniu.

„Štai puikus skanėstas musėms! – pasakė virėjas Paša, padėdamas lėkštes į matomiausias vietas.

Musės, net be Pašos, spėjo, kad tai padaryta dėl jų, ir linksmoje minioje puolė prie naujojo patiekalo. Mūsų Fly taip pat puolė į vieną lėkštę, bet ji buvo gana grubiai atstumta.

- Ką jūs stumiate, ponai? ji įsižeidė. „Be to, nesu toks godus, kad ką nors imčiau iš kitų. Pagaliau tai negarbinga...

Tada atsitiko kažkas neįmanomo. Pačios gobšiausios musės mokėjo pirmas... Jos iš pradžių klaidžiojo kaip girtos, o paskui visai nukrito. Kitą rytą Paša nušlavė visą didelę lėkštę negyvų musių. Išliko gyvi tik patys protingiausi, tarp jų ir mūsų Musė.

Mes nenorime popierių! jie visi girgždėjo. – Mes nenorime…

Tačiau kitą dieną atsitiko tas pats. Iš apdairių musių liko nepažeistos tik pačios atsargiausios musės. Bet Paša pastebėjo, kad tokių, pačių protingiausių, buvo per daug.

„Iš jų nėra gyvybės...“ – skundėsi ji.

Tada džentelmenas, vadinamas tėčiu, atnešė tris labai gražius stiklinius kamštelius, įpylė į juos alaus ir sudėjo į lėkštes... Tada buvo gaudomos apdairiausios musės. Paaiškėjo, kad šios kepurės tėra musės gaudyklės. Musės atskrido į alaus kvapą, įkrito į kepurę ir ten mirė, nes nežinojo, kaip rasti išeities.

„Dabar tai puiku!“ – patvirtino Paša; ji pasirodė esanti visiškai beširdė moteris ir džiaugėsi svetima nelaime.

Kas čia tokio nuostabaus, spręskite patys. Jei žmonės turėtų tokius pačius sparnus kaip musės, ir jei jie statytų namo dydžio muselininkus, tada jie susidurtų taip pat... Mūsų musė, išmokyta karčios net ir pačių protingiausių musių patirties, visiškai nustojo tikėti žmonėmis. Atrodo, kad jie yra malonūs, šie žmonės, bet iš esmės jie nedaro nieko kito, tik visą gyvenimą apgaudinėja patiklus vargšus muses. O, tai yra pats gudriausias ir piktiausias gyvūnas, tiesą pasakius! ..

Musės labai sumažėjo nuo visų šių bėdų, o štai – nauja bėda. Paaiškėjo, kad vasara praėjo, prasidėjo lietūs, pūtė šaltas vėjas ir apskritai atėjo nemalonūs orai.

Praėjo vasara? – stebėjosi išlikusios musės. Atsiprašau, kada jis turėjo praeiti? Tai pagaliau nesąžininga... Neturėjome laiko atsigręžti, o štai ruduo.

Tai buvo blogiau nei užnuodyti popieriai ir stiklinės musės gaudyklės. Nuo artėjančio blogo oro galima buvo ieškoti apsaugos tik nuo didžiausio priešo, tai yra žmogaus valdovo. Deja! Dabar langai neatsidaro ištisas dienas, o tik retkarčiais – orlaidės. Net pati saulė švietė tikrai tik tam, kad apgautų patiklus namų muses. Kaip norėtumėte, pavyzdžiui, tokio paveikslo? Rytas. Saulė taip linksmai žvilgčioja pro visus langus, tarsi kviesdama visas muses į sodą. Galima pagalvoti, kad vasara vėl grįžta... Ir gerai - patiklios musės išskrenda pro langą, bet saulė tik šviečia, o ne šildo. Jie atskrenda – langas uždarytas. Daugelis musių taip nugaišo šaltomis rudens naktimis tik dėl savo patiklumo.

"Ne, aš netikiu", - pasakė mūsų Fly. „Aš niekuo netikiu... Jei saulė apgaudinėja, tai kuo ir kuo galima pasitikėti?

Akivaizdu, kad prasidėjus rudeniui visos musės patyrė prasčiausią dvasios nuotaiką. Beveik visų charakteris iškart pablogėjo. Apie buvusius džiaugsmus nebuvo nė kalbos. Visi tapo tokie niūrūs, mieguisti ir nepatenkinti. Kai kurie net pradėjo kandžiotis, o anksčiau to nebuvo.

Mūsų Mukha charakteris buvo taip pablogėjęs, kad ji visiškai neatpažino savęs. Pavyzdžiui, anksčiau ji gailėjo kitų musių, kai jos nugaišo, o dabar galvojo tik apie save. Jai net buvo gėda garsiai pasakyti, ką galvoja:

– Na, tegul miršta – gausiu daugiau.

Pirma, nėra tiek daug tikrų šiltų kampelių, kuriuose žiemą galėtų gyventi tikra, padori musė, o antra, joms tiesiog atsibodo kitos musės, kurios visur lipdavo, iš po nosies plėšdavo geriausius gabalus ir apskritai elgdavosi gana neapgalvotai. . Pats laikas pailsėti.

Šios kitos musės tiksliai suprato šias piktas mintis ir mirė šimtais. Jie net nemirė, bet tikrai užmigo. Kasdien jų buvo daroma vis mažiau, todėl visiškai nereikėjo užnuodytų popierių ar stiklinių muselinių gaudyklių. Tačiau mūsų Musei to nepakako: ji norėjo būti visiškai viena. Pagalvok, kaip tai miela – penki kambariai ir tik viena musė! ..

Atėjo tokia laiminga diena. Anksti ryte mūsų musė pabudo gana vėlai. Ji jau seniai jautė kažkokį nesuprantamą nuovargį ir mieliau sėdėjo nejudėdama savo kampe, po virykle. Ir tada ji pajuto, kad atsitiko kažkas nepaprasto. Buvo verta nulėkti prie lango, nes viskas buvo iš karto paaiškinta. Iškrito pirmasis sniegas... Žemę uždengė skaisčiai balta šyda.

„Ak, štai kokia žiema! – iškart pagalvojo ji. - Ji visiškai balta, kaip gabalėlis gero cukraus...

Tada Musė pastebėjo, kad visos kitos musės visiškai išnyko. Vargšai neatlaikė pirmojo šalčio ir užmigo, kad ir kur nutiktų. Musė kitą kartą būtų jų pasigailėjusi, bet dabar pagalvojo:

"Tai puiku... Dabar aš vienas! .. Niekas nevalgys mano uogienės, mano cukraus, mano trupinių... O, kaip gerai! .. "

Ji skraidė po visus kambarius ir dar kartą įsitikino, kad yra visiškai viena. Dabar galėjai daryti ką nori. Ir kaip gerai, kad kambariuose taip šilta! Žiema ten, gatvėje, o kambariuose šilta ir jauku, ypač kai vakare dega lempos ir žvakės. Tačiau su pirmąja lempa buvo šiek tiek bėdos – Musė vėl įbėgo į ugnį ir vos nesudegė.

„Tai tikriausiai žiemos spąstai“, – suprato ji, trindama apdegusias letenas. - Ne, tu manęs neapgausi... O, aš viską puikiai suprantu! .. Ar nori sudeginti paskutinę musę? Bet aš to visai nenoriu ... Čia ir virtuvėje yra viryklė - ar aš nesuprantu, kad tai ir musių spąstai! ..

Paskutinė Musė džiaugėsi tik kelias dienas, o paskui staiga jai pasidarė nuobodu, taip nuobodu, taip nuobodu, kad atrodė, kad neįmanoma pasakyti. Žinoma, jai buvo šilta, ji buvo soti, o paskui pradėjo nuobodžiauti. Ji skrenda, skrenda, ilsisi, valgo, vėl skrenda – ir vėl jai darosi labiau nuobodu nei anksčiau.

- Oi, kaip man nuobodu! - svirduliavo ji pačiu liūdniausiu plonu balsu, lėkdama iš kambario į kambarį. - Jei būtų dar viena musė, pati blogiausia, bet vis tiek musė...

Kad ir kaip paskutinė Musė skundėsi savo vienatve, niekas nenorėjo jos suprasti. Žinoma, tai ją dar labiau supykdė ir ji tvirkino žmones kaip pamišusi. Kam sėdi ant nosies, kam į ausį, kitaip prieš akis pradės skraidyti pirmyn atgal. Žodžiu, tikras beprotis.

„Viešpatie, kodėl tu nenori suprasti, kad aš esu visiškai vienas ir man labai nuobodu? – sušuko ji visiems. „Tu net nežinai, kaip skristi, todėl nežinai, kas yra nuobodulys. Jei tik kas nors pažaistų su manimi... Ne, kur tu eini? Kas gali būti nerangesnis ir nerangesnis už žmogų? Pats bjauriausias padaras, kokį tik esu sutikęs...

Paskutinė Musė pavargo ir nuo šuns, ir nuo katės – absoliučiai visų. Labiausiai ji buvo nusiminusi, kai teta Olya pasakė:

"Ak, paskutinė musė... Nelieskite jos." Tegul gyvena visą žiemą.

Kas tai? Tai tiesioginis įžeidimas. Atrodo, kad jie nustojo ją skaičiuoti kaip musę. „Leisk jam gyventi“, – pasakyk, kokią paslaugą padarei! O jei man nuobodu? O jei aš visai nenoriu gyventi? Nenoriu ir tiek“.

Paskutinė Musė taip supyko ant visų, kad net ji pati išsigando. Skrenda, dūzgia, girgžda... Kampe sėdintis Voras pagaliau jos pasigailėjo ir pasakė:

- Miela Fly, ateik pas mane... Koks gražus mano tinklas!

– Nuolankiai dėkoju... Štai dar vienas draugas! Aš žinau, koks tavo gražus tinklas. Galbūt kažkada buvai vyras, o dabar tik apsimeti voru.

Kaip žinai, linkiu tau gero.

- Oi, kaip šlykštu! Tai vadinama gero linkėjimu: suvalgyti paskutinę musę!..

Jie daug ginčijosi, bet vis tiek buvo nuobodu, taip nuobodu, taip nuobodu, kad negali pasakyti. Musė ryžtingai supyko ant visų, pavargusi ir garsiai pareiškė:

"Jei taip, jei nenorite suprasti, kaip man nuobodu, tai aš visą žiemą sėdėsiu kampe! .. Štai jums! .. Taip, aš sėdėsiu ir nieko neišeisiu. .

Ji net verkė iš sielvarto, prisimindama praėjusios vasaros linksmybes. Kiek buvo juokingų musių; Ir ji vis tiek norėjo būti visiškai viena. Tai buvo lemtinga klaida...

Žiema užsitęsė be galo, o paskutinė Musė ėmė galvoti, kad vasaros išvis nebebus. Ji norėjo mirti ir tyliai verkė. Tikriausiai žmonės sugalvojo žiemą, nes sugalvoja absoliučiai viską, kas kenkia musėms. O gal teta Olya kažkur paslėpė vasarą, kaip slepia cukrų ir uogienę? ..

Paskutinė musė jau ruošėsi mirti iš nevilties, kai atsitiko kažkas ypatingo. Ji, kaip įprasta, sėdėjo savo kampe ir pyko, kai staiga išgirdo: w-w-l!.. Iš pradžių netikėjo savo ausimis, bet manė, kad ją kažkas apgaudinėja. Ir tada... Dieve, kas tai buvo!.. Pro ją praskriejo tikra gyva musė, dar visai jauna. Ji tiesiog turėjo laiko gimti ir džiaugtis.

- Pavasaris prasideda! .. pavasaris! – sumurmėjo ji.

Kaip jie džiaugėsi vienas kitu! Jie apkabino, bučiavosi ir net laižė vienas kitą savo probosciais. Senoji Musė keletą dienų pasakojo, kaip blogai praleido visą žiemą ir kaip jai nuobodu buvo viena. Jaunasis Mushka tik juokėsi plonu balsu ir negalėjo suprasti, kaip tai nuobodu.

- Pavasaris! pavasaris!.. - pakartojo ji.

Kai teta Olya įsakė pastatyti visus žiemos rėmus, o Alyonushka pažvelgė pro pirmąjį atvirą langą, paskutinė musė iškart viską suprato.

„Dabar aš viską žinau“, - sumurmėjo ji, išskrisdama pro langą, - mes darome vasarą, skrendame ...

Pasaka apie Voronušką – juodą mažą galvelę ir geltoną paukštį Kanarą

Varna sėdi ant beržo ir ploja nosimi į šaką: ploji-plak. Ji išsivalė nosį, apsidairė ir suriko:

"Carr... carr!"

Ant tvoros snūduriuojanti katė Vaska iš baimės vos nesugriuvo ir ėmė niurzgėti:

- Ek paėmėte, juoda galva... Duok Dieve tokį kaklą!.. Kuo apsidžiaugėte?

„Palik mane ramybėje... Aš neturiu laiko, ar nematai? O, kaip kažkada... Carr-carr-carr! .. Ir viskas yra verslas ir verslas.

„Pavargau, vargše“, – juokėsi Vaska.

„Užsičiaupk, sofos bulvyte... Tu gulėjai per šonus, žinai tik tiek, kad gali pasikaitinti saulėje, bet aš nuo ryto nepažįstu ramybės: sėdėjau ant dešimties stogų, skraidau apie pusę. miestą, ištyrė visus užkampius. O man dar reikia nuskristi į varpinę, apsilankyti turguje, kasti sode... Kam aš su tavimi gaištau laiką – neturiu laiko. O, kaip vieną kartą!

Varna paskutinį kartą trenkė nosimi į mazgą, pakilo ir tiesiog norėjo pakilti, kai išgirdo baisų riksmą. Kartu veržėsi žvirblių pulkas, o priekyje skrido koks mažas geltonas paukštelis.

- Broliai, laikyk ją... o, laikyk ją! žvirbliai cypė.

- Kas nutiko? Kur? - sušuko Varnas, verždamasis paskui žvirblius.

Varna keliolika kartų pamojavo sparnais ir pasivijo žvirblių pulką. Geltonasis paukštelis išsuko iš paskutinių jėgų ir nuskubėjo į nedidelį sodelį, kuriame augo alyvų, serbentų ir paukščių vyšnių krūmai. Ji norėjo pasislėpti nuo ją persekiojančių žvirblių. Geltonas paukštis pasislėpė po krūmu, o Varna buvo čia pat.

- Kas tu būsi? - suriko ji.

Žvirbliai apibarstė krūmą, lyg kas būtų išmetęs saują žirnių.

Jie supyko ant geltono paukščio ir norėjo jį paganyti.

Kodėl tu jos nekenti? – paklausė Varnas.

„Bet kodėl ji geltona?“ – iš karto sucypė visi žvirbliai.

Varna pažvelgė į geltoną paukštį: iš tiesų, visą geltoną, papurtė galvą ir pasakė:

„O jūs, išdykėliai... Tai visai ne paukštis!.. Ar tokie paukščiai egzistuoja? Ji tik apsimeta paukščiu...

Žvirbliai cypė, traškėjo, dar labiau supyko, ir neliko nieko kito, kaip tik išeiti.

Pokalbiai su Varna trumpi: užtenka su nešiotoju, kad dvasia užgestų.

Išsklaidęs žvirblius, Varna ėmė tyrinėti mažą geltoną paukštį, kuris sunkiai kvėpavo ir juodomis akimis taip apgailėtinai atrodė.

- Kas tu būsi? – paklausė Varnas.

Aš esu kanarė...

„Žiūrėk, neapgaudinėk, kitaip bus blogai“. Jei ne aš, žvirbliai būtų į tave spustelėję...

- Taip, aš esu kanarė...

- Iš kur tu?

– Ir aš gyvenau narve... narve ir gimiau, ir užaugau, ir gyvenau. Vis norėdavau skristi kaip kiti paukščiai. Narvas stovėjo ant lango, o aš vis žiūrėjau į kitus paukščius... Jiems buvo labai smagu, bet narve buvo labai daug žmonių. Na, mergina Alionuška atnešė puodelį vandens, atidarė duris ir aš pabėgau. Ji skraidė, lakstė po kambarį, o paskui išlėkė pro langą.

Ką veikei narve?

- Aš gerai dainuoju...

- Nagi, miegok.

Kanarėlė miega. Varna pakreipė galvą į vieną pusę ir susimąstė.

- Jūs tai vadinate dainavimu? Cha cha... Tavo šeimininkai buvo kvaili, jei tave maitino už tokį dainavimą. Jei turėčiau ką nors pamaitinti, tai tikrą paukštį, kaip, pavyzdžiui, mane... Šį rytą ji kriuktelėjo, – taip nesąžininga Vaska vos nenukrito nuo tvoros. Štai dainavimas!

- Pažįstu Vaską... Pats baisiausias žvėris. Kiek kartų jis priartėjo prie mūsų narvo. Akys žalios, dega, išleis nagus...

- Na, o kas bijo, o kas ne... Jis yra didelis niekšas, tiesa, bet nieko baisaus. Na taip, apie tai pakalbėsime vėliau... Bet vis tiek negaliu patikėti, kad tu tikras paukštis...

„Tikrai, teta, aš paukštis, gana paukštis. Visos kanarėlės yra paukščiai...

- Gerai, gerai, pažiūrėsim... Bet kaip tu gyvensi?

– Man reikia šiek tiek: kelių grūdelių, gabalėlio cukraus, krekerio – tai pilna.

„Žiūrėk, kokia ponia!.. Na, be cukraus dar išsiversti, bet kaip nors grūdų gausis. Tiesą sakant, tu man patinki. Ar norite gyventi kartu? Turiu puikų lizdą ant savo beržo...

- Ačiū. Tik žvirbliai...

- Tu gyvensi su manimi, todėl niekas nedrįs liesti nė piršto. Ne kaip žvirbliai, bet nesąžiningas Vaska žino mano charakterį. nemėgstu juokauti...

Kanarė iš karto apsidžiaugė ir nuskrido kartu su Varna. Na, lizdas puikus, jei tik krekeris ir gabalėlis cukraus ...

Varna ir Kanarė pradėjo gyventi ir gyventi tame pačiame lizde. Nors varna kartais mėgdavo niurzgėti, bet tai nebuvo piktas paukštis. Pagrindinis jos charakterio trūkumas buvo tai, kad ji visiems pavydėjo ir laikė save įžeista.

„Na, kuo kvailos vištos pranašesnės už mane? Ir maitinami, prižiūrimi, saugomi, – kanarietei skundėsi ji. – Taip pat čia paimti balandžių... Kokie jie geri, bet ne, ne, ir mes jiems saują avižų. Taip pat kvailas paukštis... Ir kai tik aš užskridau - dabar visi pradeda varyti mane trimis kaklu. Ar tai sąžininga? Be to, po to jie barti: „O, varna! Ar pastebėjote, kad būsiu geresnis už kitus ir dar gražesnis? .. Tarkime, jums nereikia to sakyti apie save, bet jūs prisiverčiate. Ar ne taip?

Canary sutiko su viskuo:

Taip, tu didelis paukštis...

– Tai štai kas. Jie laiko papūgas narvuose, rūpinasi jomis, bet kodėl papūga geresnė už mane?.. Taigi, pats kvailiausias paukštis. Jis žino tik ką šaukti ir murmėti, bet niekas negali suprasti, apie ką jis murma. Ar ne taip?

– Taip, mes irgi turėjome papūgą ir visiems baisiai trukdėme.

- Bet juk niekada nežinai, kad bus spausdinami ir kiti tokie paukščiai, kurie gyvena nežinia kodėl!.. Pavyzdžiui, starkiai kaip pašėlę iš niekur atskris, išgyvens vasarą ir vėl išskris. Kregždės taip pat, zylės, lakštingalos – niekada nežinai, kad tokios šiukšlės bus atspausdintos. Visai ne vieno rimto, tikro paukščio... Šiek tiek šalta kvepia, tai tiek, ir bėgam kur akys pažiūrės.

Iš esmės Varnas ir Kanarė vienas kito nesuprato. Kanarai nesuprato šio gyvenimo laukinėje gamtoje, o Varna – nelaisvėje.

- Tikrai, teta, tau niekas nė grūdo nemetė? – stebėjosi Kanarė. - Na, vieną grūdą?

- Koks tu kvailys... Kokie ten grūdai? Tik pažiūrėk, kad ir kaip kas žudytų lazda ar akmeniu. Žmonės labai pikti...

Kanarė negalėjo sutikti su paskutine, nes žmonės ją maitino. Gal taip atrodo Varnai... Tačiau netrukus kanarietei teko įtikinėti žmogišku pykčiu. Kartą ji sėdėjo ant tvoros, kai staiga virš galvos sušvilpė sunkus akmuo. Mokiniai ėjo gatve, ant tvoros pamatė Varną – kodėl gi neįmetus į ją akmens?

– Na, ar dabar matei? – paklausė Varnas, lipdamas ant stogo. Tai viskas, kas jie yra, tai yra, žmonės.

– Galbūt tu juos kažkuo suerzinai, teta?

– Visiškai nieko... Jie tiesiog taip pykstasi. Jie visi manęs nekenčia...

Kanarai gailėjosi vargšės Varnos, kurios niekas, niekas nemylėjo. Nes taip gyventi negalima...

Priešų apskritai pakako. Pavyzdžiui, katinas Vaska... Kokiomis riebiomis akimis žiūrėjo į visus paukščius, apsimetė miegantis, o kanarėlė savo akimis matė, kaip pagriebė mažą, nepatyrusį žvirbliuką, tik kaulai traškėjo ir plunksnos lakstė. .. Oho, baisu! Tada ir vanagai yra geri: jie sklando ore, o tada kaip akmuo ir užkrinta ant kokio neatsargaus paukščio. Kanarė taip pat matė, kaip vanagas tempia vištą. Tačiau Crow nebijojo nei kačių, nei vanagų, net ir pati nemėgo vaišintis mažu paukšteliu. Iš pradžių Kanarė nepatikėjo, kol nepamatė to savo akimis. Kartą ji pamatė, kaip visas žvirblių pulkas vijosi Varną. Jie skraido, girgžda, traška... Kanarėlė siaubingai išsigando ir pasislėpė lizde.

- Atiduok, grąžink! žvirbliai įnirtingai cyptelėjo skrisdami virš varnų lizdo. - Kas tai? Tai apiplėšimas!

Varna įsmigo į savo lizdą, ir Kanarė su siaubu pamatė, kad į savo nagus atsinešė negyvą, kruviną žvirblį.

– Teta, ką tu darai?

- Užsičiaupk... - sušnypštė varna.

Jos akys buvo baisios – jos švyti... Kanarė iš baimės užsimerkė, kad nepamatytų, kaip Varna suplėšys nelaimingą žvirbliuką.

„Juk vieną dieną ji mane suvalgys“, – pagalvojo kanarė.

Tačiau Varna, pavalgiusi, kaskart darėsi malonesnė. Išsivalo nosį, patogiai įsitaiso kur nors ant šakelės ir saldžiai nusnūsta. Apskritai, kaip pastebėjo kanarėlė, teta buvo siaubingai gobšusi ir nieko neniekino. Dabar ji tempia duonos plutą, tada supuvusios mėsos gabalą, tada šiukšles, kurių ieškojo šiukšliadėžėse. Pastaroji Varnos buvo mėgstamiausia pramoga, o kanarėlė negalėjo suprasti, koks malonumas buvo kapstytis šiukšlių duobėje. Tačiau Varną kaltinti buvo sunku: ji kasdien suvalgydavo tiek, kiek dvidešimt kanarėlių nebūtų suvalgę. Ir visas Varnos rūpestis buvo tik maistas... Jis atsisėsdavo kur nors ant stogo ir žiūrėdavo.

Kai Varna tingėjo pati ieškoti maisto, ji pasidavė gudrybėms. Pamatys, kad žvirbliai kažką tempia, o dabar skubės. Tarsi ji skrenda pro šalį ir šaukia iš visų jėgų:

„Ai, aš neturiu laiko... visiškai nėra laiko! ..

Tai pakils, pagriebs grobį ir taip buvo.

„Negera, teta, imti iš kitų“, – kartą pastebėjo pasipiktinęs Kanarės.

- Negerai? Ką daryti, jei aš noriu valgyti visą laiką?

O kiti taip pat nori...

Na, kiti patys susitvarkys. Tai jūs, sesutės, jie visus šeria narvuose, o mes patys viską turime gauti patys. Ir tai, kiek tau ar žvirbliui reikia?.. Ji nuskabė grūdus ir soti visai dienai.

Vasara praskriejo nepastebimai. Saulė tikrai atvėso, o dienos trumpėja. Pradėjo lyti, pūtė šaltas vėjas. Kanarėlė jautėsi kaip pats apgailėtiniausias paukštis, ypač lyjant. O Varna, regis, nepastebi.

"O kas, jei lyja?" – stebėjosi ji. - Eina, eina ir sustoja.

– Bet šalta, teta! Ak, kaip šalta!

Ypač blogai buvo naktį. Visur drebėjo šlapioji Kanarė. Ir varna vis dar pikta:

- Čia sis!.. Ar dar bus, kai užklups šaltis ir pasnigs.

Varna net įsižeidė. Kas tai per paukštis, jei jis bijo lietaus, vėjo ir šalčio? Juk taip gyventi šiame pasaulyje negalima. Ji vėl ėmė abejoti, ar ši Kanarė yra paukštis. Tikriausiai tik apsimeta paukščiu...

- Tikrai, aš tikras paukštis, teta! – su ašaromis akyse pasakė Kanarė. - Man tiesiog šalta...

- Štai, žiūrėk! Ir man atrodo, kad tu tik apsimeti paukščiu...

– Ne, tikrai, aš neapsimetinėju.

Kartais kanarėlė sunkiai pagalvodavo apie savo likimą. Gal geriau būtų likti narve... Ten šilta ir jauku. Ji net kelis kartus skrido prie lango, kur stovėjo jos gimtasis narvas. Ten jau sėdėjo dvi naujos kanarėlės ir jai pavydėjo.

„Oi, kaip šalta...“ – skurdiai sušnibždėjo atšalęs kanarietis. - Leisk man eiti namo.

Vieną rytą, kai Kanarė pažvelgė iš varnų lizdo, ją išvydo liūdnas vaizdas: žemę per naktį tarsi drobulė užklojo pirmasis sniegas. Aplink viskas buvo balta... O svarbiausia – sniegas užklojo visus tuos grūdus, kuriuos valgė Kanarai. Kalnų pelenai liko, bet ji negalėjo valgyti šios rūgščios uogos. Varna - ji sėdi, baksnoja į kalnų pelenus ir giria:

- O, gera uoga! ..

Dvi dienas badavęs kanarietis puolė į neviltį. Kas bus toliau? .. Taip galite mirti iš bado ...

Kanarė sėdi ir gedi. Ir tada pamato, kad tie patys moksleiviai, kurie metė Varną akmeniu, įbėgo į sodą, uždėjo tinklelį ant žemės, pabarstė skanių linų sėmenų ir pabėgo.

„Taip, jie visai neblogi, šitie berniukai“, – apsidžiaugė kanarietis, žiūrėdamas į išskleistą tinklą. - Teta, berniukai man atnešė maisto!

- Geras maistas, nėra ką pasakyti! – suriko varna. „Net negalvok įkišti nosies... Ar girdi? Kai tik pradėsi pešti grūdus, įkrisi į tinklą.

- O kas tada bus?

- Ir tada jie vėl įdės tave į narvą ...

Kanarėlė susimąstė: aš noriu valgyti ir nenoriu būti narve. Žinoma, šalta ir alkana, bet vis tiek daug geriau gyventi laukinėje gamtoje, ypač kai nelyja.

Kelias dienas kanarėlė buvo pririšta, bet alkis ne teta – susigundė masalu ir įkrito į tinklą.

- Tėvai, sargybiniai! „Aš niekada to nedarysiu… Geriau mirti badu, nei vėl atsidurti narve!

Dabar kanarėlėms atrodė, kad pasaulyje nėra nieko geriau už varnų lizdą. Na taip, žinoma, pasitaikė ir sušalus, ir alkanam, bet vis tiek – visa valia. Kur tik norėjo, ten skrido... Net verkti pradėjo. Berniukai ateis ir sugrąžins ją į narvą. Jos laimei, ji praskriejo pro Raveną ir pamatė, kad viskas blogai.

"O, tu kvailys!" ji sumurmėjo. „Sakiau tau neliesti masalo.

"Teta, aš nedarysiu..."

Varna atvyko pačiu laiku. Berniukai jau bėgo gaudyti grobio, bet Varnai pavyko pralaužti ploną tinklą, ir Kanarė vėl atsidūrė laisva. Berniukai ilgai vijosi prakeiktą Varną, mėtė į ją lazdomis, akmenimis ir barė.

- Oi, kaip gerai! - apsidžiaugė kanarėlė, vėl atsidūrusi savo lizde.

- Tai gerai. Pažiūrėk į mane... - sumurmėjo Varna.

Kanarė vėl gyveno varnų lizde ir nebesiskundė nei šalčiu, nei alkiu. Kai varna nuskrido grobti, pernakvojo lauke ir grįžo namo, kanarėlė guli lizde iškėlusi kojas. Raven pakėlė galvą į vieną pusę, pažiūrėjo ir pasakė:

- Na, aš sakiau, kad tai ne paukštis! ..

Protingesnis už visus

Pasaka

Kalakutas, kaip įprasta, pabudo anksčiau už kitus, kai dar buvo tamsu, pažadino žmoną ir pasakė:

„Ar aš protingesnis už visus kitus? Taip?

Pabudęs kalakutas ilgai kosėjo ir atsakė:

„Ak, kaip protinga... Kosuok-kosu!.. Kas to nežino? Oho…

– Ne, jūs kalbate tiesiai: protingesnis už visus? Protingų paukščių užtenka, bet protingiausias iš visų yra vienas, tai aš.

"Protingesnis už visus... kheh!" Protingesnis už visus... Kosuok-kosu-kosu!..

Kalakutas net šiek tiek supyko ir pridūrė tokiu tonu, kad kiti paukščiai galėtų išgirsti:

„Žinote, jaučiu, kad negaunu pakankamai pagarbos. Taip, labai mažai.

- Ne, tau taip atrodo... Kosulys! - nuramino jį Turkija, pradėjusi tiesinti per naktį nuklydusias plunksnas. - Taip, tik atrodo... Paukščiai yra protingesni už tave ir tu negali sugalvoti. Heh heh!

O Gusak? Oi, aš viską suprantu... Tarkime, jis nieko tiesiogiai nesako, bet vis daugiau tyli. Bet aš jaučiu, kad jis tyliai manęs negerbia ...

- Nekreipk į jį dėmesio. Neverta... heh! Ar pastebėjote, kad Gusakas yra kvailas?

Kas to nemato? Jo veide parašyta: kvailas gandas, ir nieko daugiau. Taip... Bet Gusakas vis tiek nieko – kaip galima pykti ant kvailo paukščio? O štai Gaidys, pats paprasčiausias gaidys... Ką jis apie mane šaukė trečią dieną? O kaip šaukė – girdėjo visi kaimynai. Atrodo, jis mane išvadino net labai kvaila... Apskritai kažkas panašaus.

- Oi, koks tu keistas! – nustebo indėnas. – Ar tu nežinai, kodėl jis apskritai rėkia?

- Na, kodėl?

„Khe-khe-khe… Tai labai paprasta, ir visi tai žino. Jūs esate gaidys, o jis yra gaidys, tik jis yra labai labai paprastas gaidys, pats įprasčiausias gaidys, o jūs esate tikras indiškas, užjūrio gaidys – taip jis rėkia iš pavydo. Kiekvienas paukštis nori būti indišku gaidžiu... Kosuok-kosu-kosu!..

- Na, sunku, mama... Cha-ha! Pažiūrėk, ko nori! Koks nors paprastas gaidys – ir staiga nori tapti indėnu – ne, brolau, tu išdykauji! .. Jis niekada nebus indėnas.

Kalakutas buvo toks kuklus ir malonus paukštis ir nuolat susinervindavo, kad kalakutas visada su kuo nors ginčydavosi. Ir šiandien jis taip pat neturėjo laiko pabusti ir jau galvoja, su kuo pradėti kivirčą ar net muštis. Apskritai neramiausias paukštis, nors ir nepiktas. Kalakutas šiek tiek įsižeidė, kai kiti paukščiai ėmė tyčiotis iš kalakuto ir vadino jį šnekučiu, dykininku ir niekšeliu. Tarkime, kad jie iš dalies buvo teisūs, bet rasite paukštį be trūkumų? Štai kas yra! Tokių paukščių nebūna, o net kažkaip maloniau, kai kitame paukščie randi nors menkiausią trūkumą.

Pabudę paukščiai iš vištidės pasipylė į kiemą ir tuoj kilo beviltiškas šurmulys. Viščiukai buvo ypač triukšmingi. Jie bėgiojo po kiemą, lipo prie virtuvės lango ir įnirtingai šaukė:

- O kur! Ak-kur-kur-kur... Mes norime valgyti! Virėja Matryona tikriausiai mirė ir nori mus mirti badu...

– Ponai, turėkite kantrybės, – pasakė Gusakas, stovėdamas ant vienos kojos. Pažiūrėk į mane: aš irgi noriu valgyti, o ne rėkiu kaip tu. Jei aš rėkčiau į savo plaučius ... taip ... Ho-ho! .. Arba taip: ho-ho-ho !!.

Žąsis taip desperatiškai čiulbėjo, kad virėja Matryona iškart pabudo.

„Gera jam kalbėti apie kantrybę“, – sumurmėjo vienas Antis, – kokia gerklė, kaip pypkė. Ir tada, jei turėčiau tokį ilgą kaklą ir tokį stiprų snapą, tada taip pat skelbčiau kantrybę. Aš pati valgyčiau daugiau nei bet kas kitas, bet kitiems patarčiau ištverti... Žinome šią žąsies kantrybę...

Gaidys palaikė antį ir sušuko:

- Taip, Gusakui gera kalbėti apie kantrybę ... O kas vakar ištraukė mano dvi geriausias plunksnas iš uodegos? Net nemanda griebtis už uodegos. Tarkime, mes šiek tiek susipykome, ir aš norėjau paglostyti Gusakui galvą – neneigiu, toks ketinimas buvo – bet aš kalta, o ne mano uodega. Ar taip sakau ponai?

Išalkę paukščiai, kaip ir alkani žmonės, tapo neteisingi būtent todėl, kad buvo alkani.

Iš pasididžiavimo kalakutas niekuomet nepuolė šerti kartu su kitais, o kantriai laukė, kol Matryona išvarys kitą gobšų paukštį ir jam paskambins. Taip buvo ir dabar. Kalakutas ėjo į šalį, prie tvoros ir apsimetė, kad kažko ieško tarp įvairių šiukšlių.

"Khe-khe... oi, kaip aš noriu valgyti!" skundėsi Turkija, žingsniuodama paskui savo vyrą. „Na, Matryona išmetė avižas... taip... ir, atrodo, vakarykštės košės likučius... khe-khe! Oi, kaip aš mėgstu košę!.. Atrodo, kad vieną košę valgyčiau visada, visą gyvenimą. Aš net kartais matau ją naktį sapne ...

Kalakutė mėgo skųstis, kai buvo alkana, ir reikalavo, kad kalakutas jos būtinai pasigailėtų. Tarp kitų paukščių ji atrodė kaip senutė: visada buvo susikūprinusi, kosėjo, vaikščiojo kažkokia lūžusia eisena, lyg kojos tik vakar būtų prie jos prisirišusios.

„Taip, gerai valgyti košę“, - sutiko jai Turkija. „Tačiau protingas paukštis niekada nepuola valgyti. Ar tai aš sakau? Jei savininkas manęs nepamaitins, mirsiu iš bado... ar ne? O kur jis ras kitą tokį kalakutą?

„Nėra kitos tokios vietos…

– Tai tiek... Bet košė iš esmės yra niekis. Taip... Kalbama ne apie košę, o apie Matryoną. Ar tai aš sakau? Būtų Matryona, bet bus košės. Viskas pasaulyje priklauso nuo vienos Matryonos – ir avižos, ir košės, ir dribsniai, ir duonos plutos.

Nepaisant visų šių samprotavimų, Turkija pradėjo patirti alkio priepuolius. Tada jis visiškai nuliūdo, kai visi kiti paukščiai suvalgė, ir Matryona neišėjo jo paskambinti. O jei ji pamiršo jį? Juk tai labai blogas dalykas...

Bet tada atsitiko kažkas, kas privertė Turkiją pamiršti net savo alkį. Viskas prasidėjo nuo to, kad viena jauna višta, eidama šalia tvarto, staiga sušuko:

- O kur!..

Visos kitos vištos tuoj pat pakėlė ir šaukė su gera nešvankybe: „O kur! kur į kur ... “Ir, žinoma, Gaidys riaumojo garsiausiai:

- Carraul! .. Kas ten?

Atbėgę šaukti paukščiai pamatė labai neįprastą dalyką. Prie pat tvarto, duobėje, gulėjo kažkas pilko, apvalaus, visiškai uždengto aštriais spygliais.

„Taip, tai paprastas akmuo“, - pastebėjo kažkas.

„Jis pajudėjo“, – paaiškino višta. - Aš irgi pagalvojau, kad akmuo iškilo, o kaip jis juda... Tikrai! Man atrodė, kad jis turi akis, bet akmenys neturi akių.

„Niekada nežinai, ką kvaila višta gali pagalvoti su baime“, – pastebėjo kalakutas. "Gal tai... tai..."

Taip, tai grybas! – sušuko Husakas. „Mačiau lygiai tokius pačius grybus, tik be spyglių.

Visi garsiai juokėsi iš Gusako.

„Tai labiau atrodo kaip skrybėlė“, – bandė atspėti kažkas ir taip pat buvo išjuoktas.

– Ar kepuraitė turi akis, ponai?

„Nėra apie ką kalbėti veltui, bet reikia veikti“, – visiems nusprendė Gaidys. - Ei tu, daiktas adatose, sakyk, koks gyvūnas? Nemėgstu juokauti... ar girdi?

Kadangi atsakymo nebuvo, Gaidys pasijuto įžeistas ir puolė prie nežinomo nusikaltėlio. Jis du kartus bandė peštis ir susigėdęs pasišalino.

„Tai... tai didžiulė varnalėša ir nieko daugiau“, – paaiškino jis. – Nėra nieko skanaus... Ar kas nors norėtų paragauti?

Visi šnekučiavosi, kas šaudavo į galvą. Spėliojimams ir spėlionėms nebuvo galo. Tyli viena Turkija. Na, tegu kalba kiti, o jis išklausys svetimų nesąmonių. Paukščiai ilgai čiulbėjo, šaukė ir ginčijosi, kol kas nors sušuko:

– Ponai, kodėl mes veltui laužome galvas, kai turime Turkiją? Jis viską žino...

„Žinoma, aš žinau“, – pasakė Turkas, išskleidęs uodegą ir išpūtęs raudoną žarną ant nosies.

„Ir jei žinote, pasakykite mums.

- O jeigu aš nenoriu? Taip, aš tiesiog nenoriu.

Visi pradėjo maldauti Turkijos.

– Juk tu esi mūsų protingiausias paukštis, Turkija! Na, pasakyk man, mano brangioji... Ką turėtum pasakyti?

Kalakutas ilgam palūžo ir galiausiai pasakė:

„Labai gerai, aš tau tikriausiai pasakysiu... taip, aš tau pasakysiu“. Bet pirmiausia tu man pasakyk, kas, tavo manymu, aš esu?

„Kas nežino, kad tu esi protingiausias paukštis!“ – visi vienu balsu atsakė. Taip sakoma: protingas kaip kalakutas.

Taigi tu mane gerbi?

- Mes gerbiame! Mes visi gerbiame!

Kalakutas dar šiek tiek palūžo, tada jis apsipylė, išpūtė žarnas, tris kartus apėjo apgaulingą žvėrį ir pasakė:

"Tai... taip... Ar norite sužinoti, kas tai yra?"

- Mes norime! .. Prašau, nenusimink, bet greitai pasakyk.

- Tai kažkas kažkur šliaužia...

Visi norėjo tik juoktis, kai pasigirdo kikenimas ir plonas balsas pasakė:

- Tai protingiausias paukštis! .. hee-hee ...

Iš po adatų išlindo juodas snukis su dviem juodomis akimis, pauostė orą ir pasakė:

„Sveiki, ponai... Bet kaip jūs neatpažinote šio Ežiuko, žilaplaukio ežio? .. Oi, koks jums linksmas kalakutas, atleiskite, kas jis... Kaip mandagiau pasakyti? .. Na, kvaila Turkija...

Visi net išsigando po tokio įžeidimo, kurį Ežiukas padarė Turkijai. Žinoma, Turkija pasakė nesąmonę, tai tiesa, bet iš to neišplaukia, kad Ežiukas turi teisę jį įžeisti. Galiausiai tiesiog nemandagu ateiti į svetimą namus ir įžeisti savininką. Kaip norite, bet Turkija vis dar yra svarbus, įspūdingas paukštis ir neprilygsta nelaimingam Ežiukui.

Visi iš karto perėjo į Turkijos pusę ir kilo baisus sujudimas.

- Ko gero, ir Ežiukas mus visus laiko kvailiais! - sušuko Gaidys, plasnodamas sparnais

"Jis įžeidė mus visus!"

„Jei kas yra kvailas, tai jis, tai yra, Ežiukas“, – pareiškė Gusakas, kraipydamas kaklą. - Aš tai pastebėjau iš karto... taip! ..

– Ar grybai gali būti kvaili? Jožas atsakė.

„Ponai, mes su juo kalbame veltui! – sušuko Gaidys. „Šiaip jis nieko nesupras... Man atrodo, kad mes tik gaištame laiką. Taip... Jei, pavyzdžiui, tu, Gusak, savo stipriu snapu griebsi jo šerius iš vienos pusės, o mes su Turkija įsikibsime į jo šerius iš kitos, dabar bus aišku, kas protingesnis. Galų gale, jūs negalite paslėpti savo proto po kvailais šeriais ...

„Na, aš sutinku...“, - sakė Husakas. - Bus dar geriau, jei aš įsikibsiu jam už šerių iš užpakalio, o tu, Gaidžia, įsmeigsi jam tiesiai į veidą... Taigi, ponai? Kas protingesnis, dabar bus matyti.

Kalakutas visą laiką tylėjo. Iš pradžių jį pribloškė Ežiuko įžūlumas ir jis nerado, ką jam atsakyti. Tada Turkija supyko, taip supyko, kad net jis pats šiek tiek išsigando. Norėjosi užpulti nemandagų vyrą ir suplėšyti jį į mažus gabalus, kad visi tai pamatytų ir dar kartą įsitikintų, koks rimtas ir griežtas paukštis yra Turkija. Jis net žengė kelis žingsnius link Ežiuko, siaubingai supyko ir tiesiog norėjo skubėti, nes visi pradėjo šaukti ir barti Ežiuką. Kalakutas sustojo ir kantriai ėmė laukti, kuo viskas baigsis.

Gaidiui pasiūlius vilkti Ežį už šerių į skirtingas puses, Turkija sustabdė jo uolumą:

— Atleiskite, ponai... Gal viską sutvarkysime taikiai... Taip. Manau, kad čia yra nedidelis nesusipratimas. Suteikite, ponai, viskas priklauso nuo manęs...

- Gerai, palauksime, - nenoriai sutiko Gaidys, norėdamas kuo greičiau kovoti su Ežiuku. "Bet vis tiek nieko nebus..."

„Ir tai mano reikalas“, – ramiai atsakė Turkija. „Taip, klausyk, kaip aš kalbu…

Visi susigrūdo aplink Ežį ir ėmė laukti. Kalakutas apėjo jį, išvalė jam gerklę ir pasakė:

„Klausyk, pone Ežiuke... Paaiškink rimtai. Visiškai nemėgstu buitinių rūpesčių.

„Dieve, koks jis protingas, koks protingas! ..“ pagalvojo Turkija, nebyliu džiaugsmu klausydama savo vyro.

„Visų pirma atkreipkite dėmesį į tai, kad esate padorioje ir geros manieros visuomenėje“, – tęsė Turkija. „Tai kažką reiškia... taip... Daugelis mano, kad garbė atvykti į mūsų kiemą, bet deja! – retai pavyksta.

„Bet taip yra tarp mūsų, o svarbiausia ne tame ...

Kalakutas sustojo, stabtelėjo dėl svarbos ir tęsė:

„Taip, tai yra pagrindinis dalykas... Ar tikrai manai, kad mes net neįsivaizdavome apie ežius? Neabejoju, kad Gusakas, kuris jus laikė grybu, juokavo, Gaidys irgi, ir kiti... Ar ne taip, ponai?

— Visiškai teisingai, Turkija! - visi iš karto sušuko taip garsiai, kad Ežiukas paslėpė juodą snukį.

– O, koks jis protingas! pagalvojo Turkija, pradėjusi spėlioti, kas čia per.

„Kaip matote, pone Ežiuke, mes visi mėgstame juokauti“, – tęsė Turkija. Aš nekalbu apie save... taip. Kodėl nepajuokavus? Ir, man atrodo, jūs, pone Ezhai, taip pat esate linksmo charakterio ...

– O, tu atspėjai, – prisipažino Ežiukas, vėl atidengdamas snukį. - Turiu tokį linksmą charakterį, kad net negaliu užmigti naktimis... Daugelis žmonių to negali pakęsti, bet man nuobodu miegoti.

- Na, matai... Tikriausiai susigyvensi su mūsų Gaidžiu, kuris naktimis klykia kaip išprotėjęs.

Staiga pasidarė linksma, lyg visiems trūktų Ežiuko gyvenimo pilnatvei. Kalakutas triumfavo, kad taip mikliai išsivadavo iš keblios situacijos, kai Ežiukas pavadino jį kvailu ir nusijuokė tiesiai į veidą.

„Beje, pone Ežiuke, prisipažink“, – mirktelėjo kalakutaitė, nes jūs, žinoma, juokavote, kai ką tik man paskambinote... taip... na, kvailas paukštis?

- Žinoma, jis juokavo! – patikino Ježas. - Aš turiu tokį linksmą charakterį! ..

Taip, taip, aš buvau tuo tikras. Ar girdėjote ponai? – visų paklausė Turkija.

- Girdėjau... Kas galėtų tuo abejoti!

Kalakutas pasilenkė prie pačios Ežiuko ausies ir slapta sušnibždėjo jam:

- Tebūnie, aš tau išduosiu baisią paslaptį... taip... Tik sąlyga: niekam nesakyk. Tiesa, man šiek tiek gėda kalbėti apie save, bet ką padarysi, jei aš pats protingiausias paukštis! Mane kartais net gėdina, bet ylos maiše nepaslėpsi... Prašau, tik niekam apie tai nė žodžio! ..

Parabolė apie pieną, avižinius dribsnius ir pilką katę Murką

Kaip norite, ir tai buvo nuostabu! O nuostabiausia, kad tai kartojosi kiekvieną dieną. Taip, kai tik virtuvėje ant viryklės pastatys puodą pieno ir molinį puodą su avižiniais dribsniais, tai prasidės. Iš pradžių jie stovi lyg nieko, o tada prasideda pokalbis:

- Aš Milkis...

- O aš avižinė!

Iš pradžių pokalbis vyksta tyliai, pašnibždomis, o vėliau Kaška ir Moločko pamažu ima jaudintis.

- Aš Milkis!

- O aš avižinė!

Viršuje košė buvo uždengta moliniu dangteliu, ji niurzgėjo savo keptuvėje kaip senutė. Ir kai ji pradėjo pykti, viršuje išplaukdavo burbulas, sprogdavo ir sakydavo:

– Bet aš vis tiek avižinė... pum!

Šis pasigyrimas Milky atrodė siaubingai įžeidžiantis. Sakyk, prašau, koks neregėtas dalykas – kažkokia avižinė košė! Pienas pradėjo jaudintis, pakilo puta ir bandė išlipti iš puodo. Šiek tiek virėjas nepastebi, atrodo - Pienas ir pilamas ant karštos viryklės.

"Ak, tai pienas man!" virėja kaskart skundėsi. "Jei šiek tiek nepastebėsite, jis pabėgs."

„Ką man daryti, jei turiu tokį nusiteikimą! Moločko teisinosi. „Aš nesu laimingas, kai pykstu. Ir tada Kaška nuolat giriasi: „Aš esu Kaška, aš esu Kaška, aš esu Kaška ...“ Jis sėdi savo puode ir niurzga; na, aš piktas.

Kartais viskas susiklostė taip, kad net Kaška pabėgdavo nuo puodo, nepaisydama dangčio - ji užropodavo ant viryklės ir pati viską kartodavo:

- O aš Kaška! Kaška! Košė... šššš!

Tiesa, taip nutikdavo nedažnai, bet pasitaikydavo, ir virėja vėl ir vėl iš nevilties kartojo:

- Tai man Kaška! .. O kad ji nemoka sėdėti puode, tai tiesiog nuostabu!

Virėjas apskritai buvo gana susijaudinęs. Taip, ir tokio susijaudinimo priežasčių buvo pakankamai įvairių... Pavyzdžiui, ko verta buvo viena katė Murka! Atkreipkite dėmesį, kad tai buvo labai graži katė ir virėja jį labai mylėjo. Kiekvienas rytas prasidėdavo Murka žymėjimu už virėjos ir miaukdama tokiu graudžiu balsu, kad, rodos, akmeninė širdis negalėjo to pakęsti.

- Tai nepasotinamos įsčios! – stebėjosi virėja, išvarydama katę. Kiek sausainių vakar suvalgei?

"Na, tai buvo vakar!" Murka savo ruožtu nustebo. - Ir šiandien aš vėl noriu valgyti... Miau! ..

„Gaukite peles ir valgykite, tinginiai.

"Taip, gerai tai pasakyti, bet aš pats pabandysiu pagauti bent vieną pelę", - teisinosi Murka. – Tačiau atrodo, kad stengiuosi pakankamai... Pavyzdžiui, kas praėjusią savaitę pagavo pelę? O nuo ko man nubrozdinta visa nosis? Taip ir sugavo žiurkę, o ji pati griebė man nosies... Juk lengva pasakyti: gaudyk peles!

Suvalgęs kepenėlių, Murka atsisėdo kur nors prie krosnies, kur buvo šilčiau, užsimerkė ir saldžiai snūduriavo.

– Pažiūrėk, ką tu padarei! – stebėjosi virėja. - Ir jis užsimerkė, sofa bulvė... Ir toliau duok jam mėsos!

„Juk aš ne vienuolis, kad nevalgyčiau mėsos“, – teisinosi Murka, atmerkęs tik vieną akį. – Tada ir aš mėgstu valgyti žuvį... Net labai malonu valgyti žuvį. Vis dar negaliu pasakyti, kas geriau: kepenys ar žuvis. Iš mandagumo valgau abu... Jei būčiau vyras, tikrai būčiau žvejys ar prekiautojas, kuris atneša mums kepenėlių. Išmaitinčiau visas pasaulio kates iki soties, o pati visada būčiau soti ...

Pavalgęs Murka mėgdavo užsiimti įvairiais svetimais objektais savo pramogai. Kodėl, pavyzdžiui, nepasėdėjus dvi valandas prie lango, kur kabėjo narvas su starkiu? Labai smagu žiūrėti, kaip šokinėja kvailas paukštis.

– Aš pažįstu tave, senas niekšas! – šaukia Starlingas iš viršaus. "Nežiūrėk į mane...

– O jeigu aš noriu su tavimi susitikti?

– Žinau, kaip jūs susipažįstate... Kas neseniai valgė tikrą, gyvą žvirblį? Oho, šlykštu!

- Visai ne bjaurus, - ir netgi atvirkščiai. Visi mane myli... Ateik pas mane, papasakosiu tau pasaką.

"Ak, nesąžininga... Nėra ką pasakyti, geras pasakotojas!" Mačiau, kaip pasakojate savo pasakas keptai vištienai, kurią pavogėte iš virtuvės. Gerai!

- Kaip žinai, aš kalbu tavo malonumui. Kalbant apie keptą vištieną, aš iš tikrųjų ją valgiau; bet vis tiek jis nebuvo pakankamai geras.

Beje, kiekvieną rytą Murka sėdėdavo prie įkaitintos krosnies ir kantriai klausydavosi Moločkos ir Kaškos kivirčų. Jis nesuprato, kas yra, ir tik mirktelėjo.

- Aš esu Milkas.

- Aš Kaška! Kashka-Kashka-kashshshsh ...

– Ne, aš nesuprantu! Aš visiškai nieko nesuprantu“, – sakė Murka. Ko jie pyksta? Pavyzdžiui, jei kartosiu: aš katė, aš katė, katė, katė... Ar tai kam nors pakenks?.. Ne, nesuprantu... Tačiau turiu prisipažinti, kad man labiau patinka pieno, ypač kai jis nepyksta.

Kartą Moločko ir Kaškos ypač karštai susikivirčijo; jie taip susikivirčijo, kad pusiau supylė ant viryklės, ir pakilo baisūs dūmai. Virėja atbėgo ir tik iškėlė rankas.

- Na, ką aš dabar veiksiu? – pasiskundė ji, nustumdama Milką ir Kašką nuo viryklės. - Negaliu nusisukti...

Palikęs Moločką ir Kašką nuošalyje, virėjas nuėjo į turgų maisto atsargų. Murka tuo iškart pasinaudojo. Jis atsisėdo šalia Moločkos, pūtė į jį ir pasakė:

„Prašau, nepyk, Milki...

Pienas pastebimai pradėjo nurimti. Murka apėjo jį, dar kartą papūtė, ištiesino ūsus ir gana meiliai pasakė:

– Štai ką, ponai... Ginčytis apskritai nėra gerai. Taip. Pasirinkite mane taikos teisėju, ir aš tuoj pat išnagrinėsiu jūsų bylą ...

Plyšyje sėdintis juodasis tarakonas net užspringo iš juoko: „Tai magistratas... Cha cha! Ak, senasis nesąžiningas, ką jis sugalvos! .. “Tačiau Moločko ir Kaška džiaugėsi, kad jų kivirčas pagaliau bus išspręstas. Jie patys net nežinojo, kaip pasakyti, kas yra ir kodėl ginčijasi.

- Gerai, gerai, aš išsiaiškinsiu, - pasakė katė Murka. – Nemeluosiu... Na, pradėkime nuo Moločkos.

Jis kelis kartus apėjo Pieno puodą, pabandė jį letenėlėmis, papūtė Milkui iš viršaus ir pradėjo lakstyti.

- Tėvai! .. Sargybinis! – sušuko tarakanas. „Jis išgeria visą pieną, ir jie pagalvos apie mane!

Kai virėja grįžo iš turgaus ir baigėsi pienas, puodas buvo tuščias. Katė Murka saldžiai miegojo prie krosnies, lyg nieko nebūtų nutikę.

- O, piktasis tu! virėja barė jį, griebė už ausies. - Kas gėrė pieną, pasakyk man?

Kad ir kaip būtų skaudu, Murka apsimetė, kad nieko nesupranta ir nemoka kalbėti. Kai išmetė jį pro duris, jis nusipurtė, apsilaižė raukšlėtą kailį, ištiesino uodegą ir pasakė:

– Jei būčiau virėja, tai visos katės nuo ryto iki vakaro darytų tik tai, ką gėrė pieną. Tačiau aš nepykstu ant savo virėjos, nes ji to nesupranta ...

Laikas miegoti

Viena akis užmiega Alionuškoje, kita ausis užmiega Alionuškoje ...

- Tėti, tu čia?

Čia, mažute...

„Žinai ką, tėti... aš noriu būti karaliene...“

Alyonushka užmigo ir šypsosi miegodamas.

O, kiek daug gėlių! Ir jie visi taip pat šypsosi. Jie apsupo Alyonuškos lovą, šnabždėjosi ir juokėsi plonais balsais. Raudoni žiedai, mėlyni žiedai, geltoni žiedai, mėlyni, rožiniai, raudoni, balti – tarsi vaivorykštė nukrito ant žemės ir išsibarstė gyvomis kibirkštimis, įvairiaspalvėmis lemputėmis ir linksmomis vaikų akimis.

- Alyonushka nori būti karaliene! linksmai skambėjo lauko varpai, siūbuodami ant plonų žalių kojų.

Oi, kokia ji juokinga! - sušnibždėjo kuklūs neužmirštuoliai.

„Ponai, šį klausimą reikia rimtai aptarti“, – sakė jis geltona kiaulpienė. Bent jau aš to nesitikėjau...

Ką reiškia būti karaliene? – paklausė mėlynojo lauko Rugiagėlė. Aš užaugau lauke ir nesuprantu jūsų miesto įsakymų.

„Tai labai paprasta...“ įsiterpė Rožinis Gvazdikas. Tai taip paprasta, kad to nereikia aiškinti. Karalienė yra... yra... Vis dar nieko nesupranti? Oi, kokia tu keista... Karalienė yra tada, kai gėlė rožinė, kaip aš. Kitaip tariant: Alyonushka nori būti gvazdikas. Atrodo suprantama?

Visi linksmai nusijuokė. Tik Rožės tylėjo. Jie laikė save įžeistais. Kas nežino, kad visų gėlių karalienė yra viena rožė, švelni, kvapni, nuostabi? Ir staiga kažkokia Gvozdika pasivadina karaliene... Nieko nepanašu. Galiausiai Rose viena supyko, tapo visiškai raudona ir pasakė:

- Ne, atsiprašau, Alionuška nori būti rože... taip! Rose yra karalienė, nes visi ją myli.

- Tai miela! Kiaulpienė supyko. – Tai kam tada mane laikote?

„Kiaulpienė, nepyk, prašau“, – įtikino jį miško varpai. – Tai gadina charakterį ir, be to, negražu. Štai mes tylime apie tai, kad Alionuška nori būti miško varpu, nes tai savaime aišku.

Gėlių buvo daug, ir jos taip juokingai ginčijosi. Laukinės gėlės buvo tokios kuklios – kaip pakalnutės, žibuoklės, neužmirštuolės, mėlynės, rugiagėlės, lauko gvazdikai; o šiltnamiuose auginamos gėlės buvo šiek tiek pompastiškos rožės, tulpės, lelijos, narcizai, levkojai, kaip šventiškai pasipuošę turtingi vaikai. Alionuška labiau mėgo kuklias lauko gėles, iš kurių kūrė puokštes, pynė vainikus. Kokie jie nuostabūs!

„Alyonushka mus labai myli“, - sušnibždėjo violetinės. „Juk pavasarį esame pirmi. Kai tik sniegas nutirpo, mes čia.

„Taip pat ir mes“, – pasakė Slėnio lelijos. – Mes irgi pavasarinės gėlės... Esame nepretenzingi ir augame tiesiog miške.

– O kodėl mes kalti, kad mums šalta augti tiesiai lauke? kvepiantis garbanotas Levkojus ir Hiacintai skundėsi. „Mes čia tik svečiai, o mūsų tėvynė toli, kur taip šilta, o žiemos visai nėra. Oi, kaip ten gera, o mes nuolat ilgimės savo brangios tėvynės... Tavo šiaurėje taip šalta. Alyonushka taip pat myli mus ir net labai ...

„Ir pas mus taip pat gerai“, – ginčijosi laukinės gėlės. — Žinoma, kartais būna labai šalta, bet puiku... Ir tada šaltis užmuša pačius didžiausius mūsų priešus, tokius kaip kirminai, dygliuočiai ir įvairūs vabzdžiai. Jei ne šaltis, turėtume bėdų.

„Mes taip pat mėgstame šaltį“, – pridūrė Rožės.

Azalija ir Camellia sakė tą patį. Jie visi mėgo šaltį, kai pasirinko spalvą.

„Štai ką, ponai, pakalbėkime apie savo tėvynę“, – pasiūlė baltasis Narcizas. - Tai labai įdomu... Alyonushka klausys mūsų. Ji taip pat mus myli...

Visi vienu metu kalbėjo. Rožės su ašaromis priminė palaimintus Širazo slėnius, Hiacintai – Palestiną, Azalijos – Ameriką, Lelijas – Egiptą... Čia susirinko gėlės iš viso pasaulio, ir kiekvienas galėjo tiek daug papasakoti. Dauguma gėlių atkeliavo iš pietų, kur tiek daug saulės ir nėra žiemos. Kaip gera!.. Taip, amžina vasara! Kokie didžiuliai medžiai ten auga, kokie nuostabūs paukščiai, kiek gražių drugelių, kurie atrodo kaip skraidančios gėlės, ir gėlių, kurios atrodo kaip drugeliai ...

„Mes tik svečiai šiaurėje, mums šalta“, – šnibždėjo visi šie pietų augalai.

Vietinės lauko gėlės jų net pasigailėjo. Iš tiesų, pučiant šaltam šiaurės vėjui, lyjant šaltam lietui ir iškritus sniegui, reikia turėti daug kantrybės. Tarkime, pavasario sniegas greitai ištirps, bet vis tiek sniegas.

„Jūs turite didžiulį trūkumą“, - paaiškino Vasilekas, išklausęs šias istorijas. „Nesiginčysiu, jūs galbūt kartais gražesnės už mus, paprastos lauko gėlės, - aš lengvai tai pripažįstu... taip... Žodžiu, jūs esate mūsų Mieli svečiai, o pagrindinis tavo trūkumas yra tas, kad tu augini tik turtingiems žmonėms, o mes už visus. Mes daug malonesni... Štai aš, pavyzdžiui, pamatysi mane kiekvieno kaimo vaiko rankose. Kiek džiaugsmo atnešu visiems vargšams vaikams! .. Pinigų už mane mokėti nereikia, bet verta tik išeiti į lauką. Auginu su kviečiais, rugiais, avižomis...

Alyonuška klausėsi visko, ką jai pasakojo gėlės, ir nustebo. Ji labai norėjo viską pamatyti pati, visas tas nuostabias šalis, apie kurias tik buvo kalbama.

„Jei būčiau kregždė, iš karto skrisčiau“, – pagaliau pasakė ji. Kodėl aš neturiu sparnų? Oi, kaip gera būti paukščiu!

Jai dar nebaigus kalbėti, prie jos prislinko boružėlė, tikra boružėlė, tokia raudona, su juodomis dėmėmis, juoda galva, tokiomis plonomis juodomis antenomis ir plonomis juodomis kojomis.

- Alyonuška, skriskime! – sušnibždėjo Ladybug, judindama antenas.

"Bet aš neturiu sparnų, boruže!"

- Sėsk ant manęs...

Kaip aš galiu atsisėsti, kai tu mažas?

- Bet žiūrėk...

Alyonushka pradėjo žiūrėti ir vis labiau nustebo. Boružėlė išskleidė savo viršutinius standžius sparnus ir padvigubėjo, tada plonai, kaip voratinkliai, išskleidė apatinius sparnus ir tapo dar didesni. Ji užaugo Alyonuškos akyse, kol pavirto didele, didele, tokia didele, kad Alyonuška galėjo laisvai sėdėti ant nugaros, tarp raudonų sparnų. Buvo labai patogu.

Ar tau viskas gerai, Alyonushka? – paklausė Ladybug.

Na, dabar stipriai laikykis...

Pirmą akimirką, kai jie skrido, Alyonushka net užsimerkė iš baimės. Jai atrodė, kad skrenda ne ji, o viskas po ja – miestai, miškai, upės, kalnai. Tada jai pradėjo atrodyti, kad ji tapo tokia maža, maža, maždaug smeigtuko galvutės dydžio ir, be to, lengva kaip kiaulpienės pūkas. Ir Ladybug skrido greitai, greitai, kad tik oras švilpė tarp sparnų.

„Pažiūrėk, kas ten apačioje...“ – pasakė jai Ladybug.

Alionuška pažvelgė žemyn ir net suspaudė savo mažas rankas.

"O, kiek daug rožių... raudonos, geltonos, baltos, rožinės!"

Žemę lygiai dengė gyvas rožių kilimas.

- Nusileiskite ant žemės, - paprašė ji Ladybug.

Jie nusileido, ir Alyonushka vėl tapo didelė, kaip ir anksčiau, o Ladybug tapo maža.

Alionuška ilgai bėgo per rožinį lauką ir pasiėmė didžiulę gėlių puokštę. Kokios jos gražios, šios rožės; o nuo jų kvapo svaigsta galva. Jei visas šis rožinis laukas būtų perkeltas ten, į šiaurę, kur rožės yra tik brangūs svečiai! ..

Ji vėl tapo didelė-didelė, o Alyonushka - maža-maža.

Jie vėl skrido.

Kaip gerai buvo aplinkui! Dangus buvo toks mėlynas, o apačioje mėlyna jūra. Jie praskriejo per statų ir uolėtą krantą.

Ar skrisime per jūrą? – paklausė Alionuška.

„Taip... tiesiog sėdėk ramiai ir tvirtai laikykis“.

Iš pradžių Alyonuška net išsigando, bet paskui nieko. Nelieka nieko, tik dangus ir vanduo. O laivai plaukė per jūrą kaip dideli paukščiai baltais sparnais... Maži laivai atrodė kaip musės. Oi, kaip gražu, kaip gera!.. O priekyje jau matosi jūros pakrantė - žema, geltona ir smėlėta, kažkokios didžiulės upės žiotys, kažkokia visiškai Baltasis miestas lyg jis būtų pagamintas iš cukraus. Ir tada galėjai pamatyti negyvą dykumą, kurioje buvo tik piramidės. Ladybug nusileido ant upės kranto. Čia augo žali papirusai ir lelijos, nuostabios, švelnios lelijos.

„Kaip čia jums gera“, – kalbėjo jiems Alyonuška. - Negaunate žiemų?

– Kas yra žiema? Lily nustebo.

Žiema yra kai sninga...

- Kas yra sniegas?

Lelijos net nusijuokė. Jie manė, kad maža šiaurietė su jais juokauja. Tiesa, kiekvieną rudenį čia atskrisdavo didžiuliai būriai paukščių iš šiaurės ir taip pat kalbėdavo apie žiemą, tačiau patys to nematė, o kalbėjo iš svetimų žodžių.

Alyonuška taip pat netikėjo, kad žiemos nėra. Taigi, jums nereikia kailinių ir veltinio batų?

„Man karšta...“ – skundėsi ji. „Žinai, boružėlė, net negerai, kai amžina vasara.

- Kas prie to pripratęs, Alyonuška.

Jie skrido į aukštus kalnus, kurių viršūnėse gulėjo amžinas sniegas. Čia nebuvo taip karšta. Už kalnų prasidėjo neįžengiami miškai. Po medžių laja buvo tamsu, nes saulės šviesa čia neprasiskverbė pro tankias medžių viršūnes. Ant šakų šokinėjo beždžionės. O kiek ten buvo žalių, raudonų, geltonų, mėlynų paukščių... Bet nuostabiausia buvo gėlės, augančios tiesiog ant medžių kamienų. Buvo visiškai ugningos spalvos gėlės, jos buvo margos; buvo gėlės, kurios atrodė kaip maži paukščiai ir dideli drugeliai, visas miškas, atrodo, degė įvairiaspalvėmis gyvomis šviesomis.

„Tai orchidėjos“, - paaiškino Ladybug.

Vaikščioti čia buvo neįmanoma – viskas taip susipynė.

– Tai šventa gėlė, – paaiškino Ladybug. Jis vadinamas lotosu...

Alyonushka matė tiek daug, kad pagaliau pavargo. Norėjosi namo: juk namie geriau.

"Man patinka sniego gniūžtė", - sakė Alyonushka. „Be žiemos nėra gerai...

Jie vėl nuskrido, ir kuo aukščiau kilo, tuo šalčiau darėsi. Netrukus apačioje pasirodė sniego laukai. Sužaliavo tik vienas spygliuočių miškas. Alionuška siaubingai apsidžiaugė pamačiusi pirmąją eglutę.

- Kalėdų eglutė, Kalėdų eglutė! Ji skambino.

- Labas, Alyonuška! iš apačios ją pašaukė žalia eglutė.

Tai buvo tikra Kalėdų eglutė – Alyonuška iškart ją atpažino. Oi, kokia miela eglutė! .. Alyonuška pasilenkė, kad pasakytų, kokia ji miela, ir staiga nuskriejo. Oho, kaip baisu! .. Ji kelis kartus apsivertė ore ir nukrito tiesiai į minkštą sniegą. Iš baimės Alyonushka užsimerkė ir nežinojo, ar ji gyva, ar mirusi.

– Kaip tu čia atsidūrei, mažute? kažkas jos paklausė.

Alionuška atsimerkė ir pamatė žilusį, susikūprėjusį senį. Ji taip pat iš karto atpažino jį. Tai buvo tas pats senolis, kuris protingiems vaikams neša eglutes, auksines žvaigždes, dėžutes su bombomis ir pačius nuostabiausius žaislus. O, jis toks malonus, šitas senolis! Jis tuoj pat paėmė ją ant rankų, uždengė kailiniais ir vėl paklausė:

Kaip tu čia atsidūrei, mažute?

- Keliavau ant boružės... Oi, kiek daug mačiau, seneli! ..

- Taip, taip…

- Pažįstu tave, seneli! Jūs atnešate Kalėdų eglutes vaikams ...

– Taip, taip... O dabar dar ir eglutę tvarkau.

Jis parodė jai ilgą stulpą, kuris visai nepanašus į Kalėdų eglutę.

- Kokia čia eglutė, seneli? Tai tik didelė lazda...

- Bet pamatysi...

Senis nunešė Alyonušką į nedidelį kaimą, visiškai padengtą sniegu. Iš po sniego išlindo tik stogai ir kaminai. Kaimo vaikai jau laukė senolio. Jie pašoko ir šaukė:

- Kalėdų eglutė! Kalėdų eglutė!..

Jie priėjo prie pirmosios trobelės. Senis ištraukė nenukultą avižų gumą, pririšo prie stulpo galo ir pakėlė stulpą ant stogo. Kaip tik iš visų pusių atskrido maži paukšteliai, kurie žiemoti neišskrenda: žvirbliai, kuzki, avižiniai dribsniai, – ir pradėjo pešti javus.

- Tai mūsų medis! jie šaukė.

Alionuška staiga pasidarė labai linksma. Pirmą kartą ji pamatė, kaip žiemą puošia eglutę paukščiams.

O, kaip smagu!.. O, koks geras senukas! Vienas žvirblis, kuris labiausiai supyko, iškart atpažino Alionušką ir sušuko:

- Taip, tai Alyonushka! Aš ją puikiai pažįstu... Ji ne kartą mane maitino trupiniais. Taip…

O kiti žvirbliai taip pat ją atpažino ir siaubingai cypė iš džiaugsmo.

Atskrido dar vienas žvirblis, kuris pasirodė esąs baisus chuliganas. Jis pradėjo visus stumti į šalį ir plėšti geriausius grūdus. Tai buvo tas pats žvirblis, kuris kovojo su rutuliu.

Alyonuška jį atpažino.

- Sveiki, žvirbliai! ..

- O, ar tai tu, Alionuška? Sveiki!..

Žvirblis užšoko ant vienos kojos, gudriai mirktelėjo viena akimi ir pasakė maloniam Kalėdų seneliui:

– Bet ji, Alyonuška, nori būti karaliene... Taip, tik dabar pats išgirdau, kaip ji tai pasakė.

– Ar nori būti karaliene, mažute? – paklausė senis.

- Labai noriu, seneli!

- Puiku. Nieko nėra paprasčiau: kiekviena karalienė yra moteris, o kiekviena moteris yra karalienė... Dabar eik namo ir papasakok tai visoms kitoms mažoms mergaitėms.

Boružėlė džiaugėsi galėdama kuo greičiau iš čia ištrūkti, kol jos nesuvalgė koks išdykęs žvirblis. Jie parskrido namo greitai, greitai ... Ir ten visos gėlės laukia Alyonushka. Jie visą laiką ginčijosi, kas yra karalienė.

Iki pasimatymo…

Viena akis į Alionušką miega, kita žiūri; viena Alionuškos ausis miega, kita klauso. Prie Alionuškos lovos dabar susirinko visi: ir drąsusis Kiškis, ir Medvedko, ir chuliganas Gaidys, ir Žvirblis, ir Voronuška – juoda galvytė, ir Rufas Eršovičius, ir mažoji, mažoji Koziavočka. Viskas yra čia, viskas yra Alyonushka.

- Tėti, aš myliu visus... - sušnabžda Alyonushka. - Aš mėgstu juodus tarakonus, tėti irgi...

Dar viena akutė užsivėrė, kita ausis užmigo... Ir prie Alyonuškos lovos linksmai žaliuoja pavasarinė žolė, šypsosi gėlės – daug žiedų: mėlyna, rožinė, geltona, mėlyna, raudona. Virš pačios lovos pasilenkė žalias beržas ir kažką taip meiliai, meiliai šnabžda. Ir saulė šviečia, ir smėlis geltonuoja, o mėlyna jūros banga kviečia į Alyonušką ...

Miegok, Alyonushka! Įgyk jėgų...

1852 m. lapkričio 6 d. (spalio 25 d.) gimė Dmitrijus Narkisovičius Mamin-Sibiryakas (tikrasis vardas - Maminas) - didysis rusų prozininkas ir dramaturgas.

Rusijoje nėra tokio žmogaus, kuris nebūtų girdėjęs Mamin-Sibiryako vardo ir nebūtų skaitęs bent vienos jo knygos.

IN porevoliuciniai metaišis vardas buvo padengtas tokiu storu „vadovėlio blizgesio“ sluoksniu, kad daugelis nežino nei tikrojo žymaus rašytojo likimo, nei daugelio jo kūrinių. Verta sakyti „Dmitrijus Narkisovičius Maminas-Sibiryakas“, nes prieš akis iškyla garsi nuotrauka, kurioje jis atrodo patenkintas gyvenimu, garbingas žmogus, su sodriu kailiu, su astrachanės skrybėle.

D.N. Maminas-Sibiryakas

Bičiulių prisiminimais rašytojas buvo vidutinio ūgio, bet tvirto kūno sudėjimo, žavus, gražiomis juodomis akimis, nekintamo vamzdžio. Nepaisant savo temperamento, jis išsiskyrė gerumu ir bendravimu, buvo žinomas kaip puikus pasakotojas ir dažnai buvo kompanijos siela. Kartu jis netoleravo neteisybės, buvo tiesioginis, vientisas žmogus, nemokėjo meluoti ir apsimetinėti. Kaip ir kiekvienas geras žmogus, „senoliai, vaikai jį mylėjo ir gyvūnai nebijojo“. Spalvinga Mamin-Sibiryako figūra buvo tokia pastebima, kad pats Ilja Repinas nutapė iš jo vieną iš kazokų savo garsiajam paveikslui.

Tačiau asmeninis Mamin-Sibiryako likimas buvo sunkus ir nelaimingas. Tik ankstyvą vaikystę ir penkiolika mėnesių galima vadinti klestinčia. laiminga santuoka. Žinomo rašytojo kūrybinis kelias taip pat nebuvo lengvas. Gyvenimo pabaigoje jis rašė leidykloms, kad jo raštai „bus atspausdinti į 100 tomų, o išleisti tik 36“. Literatūrinės sėkmės, kurios jis nusipelnė, nebuvo, o rusų prozininko šeimos drama visiškai primena meksikietiško serialo siužetą ...

Vaikystė ir jaunystė

Dmitrijus Narkisovičius Maminas gimė Visimo kaime (Visimo-Shaitansky gamykla, priklausanti Demidovai), 40 kilometrų nuo Nižnij Tagilo, esančio Europos ir Azijos pasienyje. Būsimo rašytojo tėvas yra paveldimas kunigas. Šeima didelė (keturi vaikai), draugiška, darbšti ("be darbo nemačiau nei tėčio, nei mamos"), skaitanti. Šeima turėjo didelę biblioteką: žurnalus ir knygas užsakydavo iš Sankt Peterburgo. Mama mėgo garsiai skaityti savo vaikams. Mėgstamiausia Dmitrijaus knyga vaikystėje buvo „Bagrovo anūko vaikystė“ (Aksakovas).

Apie ankstyvą vaikystę ir apie tėvus rašytojas sakė: „Nebuvo nei vieno karčiojo prisiminimo, nei vieno vaikystės priekaišto“. Išsaugota šimtai nuostabių Dmitrijaus Narkisovičiaus laiškų tėvams, kur jis „mama“ ir „tėtis“ visada rašo didžiąja raide. Tačiau atėjo laikas rimtai mokytis, o vargšas kunigas Maminas neturėjo pinigų gimnazijai. Dmitrijus ir jo vyresnysis brolis Nikolajus buvo nuvežti į Jekaterinburgo teologinę mokyklą (Bursa), kur kadaise mokėsi jų tėvas. Tai buvo sunkus laikas Mitijai. Metus bursoje jis laikė prarastais ir net žalingais: „... mokykla man nieko nedavė, nė vienos knygos neperskaitė... ir žinių neįgijo“. (Vėliau Pavelas Petrovičius Bažovas baigė tą pačią mokyklą).

Po teologijos mokyklos kunigo sūnus turėjo tiesioginį kelią į Permės dvasinę seminariją. Ten Dmitrijus Maminas pradėjo savo pirmąjį literatūrinį darbą. Tačiau seminarijoje jam buvo „ankšta“, o būsimasis rašytojas kurso nebaigė. 1872 metais Maminas įstojo į Sankt Peterburgo medicinos ir chirurgijos akademijos veterinarijos skyrių. 1876 ​​m., nebaigęs akademijos, perstojo į Sankt Peterburgo universiteto Teisės fakultetą. Jam buvo be galo sunku mokytis, tėvas negalėjo siųsti pinigų. Studentas dažnai badavo ir buvo prastai apsirengęs. Dmitrijus duoną uždirbo rašydamas laikraščiams. O tada jau sunki liga – tuberkuliozė. Turėjau mesti mokslus ir grįžti namo į Uralą (1878 m.), bet jau į Nižniaja Saldos miestą, kur persikėlė jo šeima. Tėvas greitai miršta. Dmitrijus rūpinasi visa šeima.

Uralo dainininkas

Dmitrijus Narkisovičius turėjo labai sunkiai dirbti, vesti pamokas: „Trejus metus po 12 valandų per dieną vaikščiojau po privačias pamokas“. Rašė straipsnius ir mokėsi. Persikėlė į Jekaterinburgą. Rašė knygas. Rašytojas keliavo daugybe Uralo kelių, plaukė plaustais Uralo upėmis, sutiko daugybę įdomių žmonių, studijavo archyvus, užsiėmė archeologiniais kasinėjimais. Jis žinojo Uralo istoriją, ekonomiką, gamtą, liaudies pasakas ir legendas. „Uralas! Uralas! Kūnas – akmuo, širdis – ugninė“ – tokia buvo jo mėgstamiausia išraiška.

Būsimasis „klasikas“ pasirašė pirmuosius savo žurnalistinius darbus D. Sibiryakas. Tais laikais viskas, kas buvo už Uralo kalnų, buvo vadinama Sibiru. Jis pradėjo pasirašyti romanus dviguba pavardė Maminas-Sibiras. Dabar jis vadintų save Maminu-Uralu.

Pripažinimas rašytoją sulaukė ne iš karto. 9 metus jis siųsdavo savo kūrinius į skirtingus leidimus ir visada gaudavo atsisakymą. Tik 1881-1882 metais Maskvos laikraštyje „Russkiye Vedomosti“ buvo išspausdinta D.Sibiriako esė serija „Nuo Uralo iki Maskvos“. Talentingąjį provincialą pastebėjo ne leidėjai, o radikalūs žurnalistai. Nemažai jo esė apie Uralo žemę buvo išspausdinta Sankt Peterburgo cenzūruojamame žurnale „Delo“, o vėliau ir labiausiai garsus romanas„Privalovskio milijonai“. Tačiau rimtam rašytojui būti publikuotam devintojo dešimtmečio „Byloje“ nebuvo didelė garbė: žurnalas išgyveno paskutines dienas ir paėmė bet kokią cenzūros leidžiamą medžiagą (iki bulvarinių romanų). Mamin-Sibiryako darbai nusipelnė daugiau. Tačiau šis leidinys talentingam rašytojui leido pagaliau „prasibrauti“ iki sostinės leidyklų ir išgarsėti ne tik Urale, bet ir europinėje didžiosios šalies dalyje.

Mamin-Sibiryakas atvėrė pasauliui Uralą su visais turtais ir istorija. Apie jo romanus reikia vesti atskirą ir rimtą pokalbį, kuris nepateks į šios esė apimtį. Romanai pareikalavo iš Mamin-Sibiryako daug darbo. Rašytojas neturėjo padėjėjų ir sekretorių: teko daug kartų perrašyti ir redaguoti rankraščius, daryti intarpus, atlikti techninį tekstų apdorojimą. Maminas-Sibiryakas išsiskyrė didžiuliu rašytojo sugebėjimu ir buvo įvairiapusiškai talentingas. literatūros žanrai: romanai, novelės, apsakymai, pasakos, legendos, esė. Jo kūrybos perlai – „Privalovskio milijonai“, „Kalnų lizdas“, „Auksas“, „Trys galai“ – labai prisidėjo prie rusų literatūros ir rusų literatūrinės kalbos raidos.

Apie šių kūrinių kalbą Čechovas rašė: „Visi Mamino žodžiai yra tikri, jis pats juos kalba ir kitų nepažįsta“.

Gyvenimas lūžio taške

Dmitrijus Narkisovičius artėjo prie keturiasdešimtojo gimtadienio. Atėjo lyginamoji gerovė. Autorinis atlyginimas už romanų leidybą suteikė jam galimybę nusipirkti namą Jekaterinburgo centre savo motinai ir seseriai. Jis susituokė civilinėje santuokoje su Marija Alekseeva, kuri paliko vyrą ir tris vaikus. Ji buvo už jį vyresnė, žinoma visuomenės veikėja, rašymo padėjėja.

Atrodytų, yra visko, kad galėtum gyventi ramų, laimingą gyvenimą, tačiau Dmitrijus Narkisovičius pradėjo „vidutinio amžiaus“ krizę, po kurios sekė visiška dvasinė nesantaikos. Jo darbų nepastebėjo didmiesčių kritikai. Skaitančiajai publikai jis vis tiek liko mažai žinomas „talentingas provincialas“. Uralo „grynuolio“ kūrybiškumo originalumas nerado tinkamo supratimo tarp skaitytojų. 1889 m. Maminas-Sibiryakas viename iš savo laiškų draugui rašo:

„... padovanojau jiems visą regioną su žmonėmis, gamta ir visais turtais, o jie net nežiūri į mano dovaną“.

Mane kankino nepasitenkinimas savimi. Santuoka nebuvo labai sėkminga. Vaikų nebuvo. Atrodė, kad gyvenimas baigiasi. Dmitrijus Narkisovičius pradėjo gerti.

Tačiau naujam 1890 m. teatro sezonui iš Sankt Peterburgo atvyko graži jauna aktorė Maria Moritsevna Heinrikh (jos vyras ir scena - Abramova). Jie negalėjo nesusipažinti: Marija atnešė Maminui-Sibiryakui dovaną iš Korolenko (jo portretas). Jie įsimylėjo vienas kitą. Jai 25 metai, jam beveik 40. Viskas nebuvo lengva. Rašytoją kankino skola žmonai. Vyras Marijai skyrybų nedavė. Mamin-Sibiryako šeima ir draugai buvo prieš šią sąjungą. Apkalbos ir apkalbos pasklido po visą miestą. Aktorei nebuvo leista dirbti, gyvenimo nebuvo ir rašytojui. Įsimylėjėliams neliko nieko kito, kaip tik bėgti į Sankt Peterburgą.

1892 metų kovo 20 dieną Marija pagimdė dukrą, tačiau ji pati mirė kitą dieną po sunkaus gimdymo. Dmitrijus Narkisovičius beveik nusižudė. Nuo patirto šoko naktimis verkė, eidavo melstis į Šv.Izaoko katedrą, sielvartą bandė užpildyti degtine. Iš laiškų seseriai: „Turiu vieną mintį apie Marusya... Einu pasivaikščioti, kad garsiai pasikalbėčiau su Marusya“. Iš laiško mamai: „... laimė blykstelėjo kaip šviesi kometa, palikdama sunkų ir kartoką poskonį... Liūdna, sunki, vieniša. Mūsų mergina liko ant rankų, Elena – visa mano laimė.

„Alyonuškos pasakos“

Elena-Alyonushka gimė sergantis vaikas (infantilus cerebrinis paralyžius). Gydytojai sakė – „ne nuomininkas“. Tačiau tėvas, tėvo draugai, auklė-auklėtoja - „teta Olya“ (Olga Frantsevna Guvale vėliau tapo Mamin-Sibiryako žmona) ištraukė Alyonušką iš kito pasaulio. Kol Alyonuška buvo maža, jos tėvas dieną ir naktį sėdėjo prie jos lovos. Nenuostabu, kad ji buvo vadinama „tėvo dukra“. Galima sakyti, kad Mamin-Sibiryakas atliko tėvystės žygdarbį. Atvirkščiai, jis padarė tris žygdarbius: rado jėgų išgyventi, neleido vaikui mirti ir vėl pradėjo rašyti.

Tėvas pasakojo mergaitei pasakas. Iš pradžių jis papasakojo tiems, kad žino, tada, kai jie baigėsi, pradėjo kurti savo. Draugų patarimu Mamin-Sibiryak pradėjo juos įrašyti ir rinkti. Alyonushka, kaip ir visi vaikai, turėjo gerą atmintį, todėl rašytojas-tėvas negalėjo savęs pakartoti.

1896 m. Alyonuškos pasakos buvo išleistos kaip atskiras leidimas. Mamin-Sibiryak rašė: „... Publikacija labai graži. Tai mano mėgstamiausia knyga – ją parašė pati meilė, todėl ji pergyvens visa kita. Šie žodžiai pasirodė pranašiški. Jo „Alyonuškos pasakos“ kasmet perspausdinamos, verčiamos į skirtingomis kalbomis. Apie juos daug rašyta, jie siejami su folkloro tradicijomis, rašytojo gebėjimu linksminti vaiką svarbiomis moralinėmis sąvokomis, ypač gerumo jausmu. Neatsitiktinai „Alionuškos pasakų“ kalbą amžininkai vadino „Motinos skiemenu“. Kuprinas apie juos rašė: „Šios pasakos yra eilėraščiai prozoje, meniškesni nei Turgenevo“.

Maminas-Sibiryakas per šiuos metus redaktoriui rašo: „Jei būčiau turtingas, atsiduočiau būtent vaikų literatūrai. Juk laimė rašyti vaikams.

Mama-Sibiryak su dukra

Reikia tik įsivaizduoti, kokia dvasios būsena jis parašė šias pasakas! Faktas yra tas, kad Dmitrijus Narkisovičius neturėjo teisių į savo vaiką. Alyonuška buvo laikoma „buržuazinės Abramovos nesantuokine dukra“, o pirmasis Marijos Moritsevnos vyras iš keršto nedavė leidimo ją įvaikinti. Maminas-Sibiryakas apėmė neviltį, net ketino nužudyti Abramovą. Tik po dešimties metų rašytojo žmonos Olgos Frantsevnos pastangomis leidimas buvo gautas.

„Laimė rašyti vaikams“

Mamin-Sibiryakas šią laimę žinojo gerokai anksčiau nei Alyonuškos pasakos. Net Jekaterinburge buvo parašyta pirmoji istorija-esė vaikams „Sibiro užkariavimas“ (o iš viso jis turi apie 150 vaikiškų kūrinių!). Savo istorijas rašytojas siuntė sostinės žurnalams „Vaikų skaitymas“, „Rodnik“ ir kitiems.

Visi žino pasaką „Pilkas kaklas“. Ji kartu su „Alyonuškos pasakomis“ buvo įtraukta į rinkinį „Rusijos rašytojų pasakos“ (seriale „Pasaulio literatūros biblioteka vaikams“). Kai buvo rašoma pasaka, ji turėjo liūdną pabaigą, bet vėliau Maminas-Sibiryakas baigė skyrių apie pilko kaklo išgelbėjimą. Pasaka publikuota daug kartų – ir atskirai, ir rinkiniuose. Daug pasakų Pastaraisiais metais nebuvo paskelbti. Dabar jie grįžta pas skaitytojus. Dabar galime skaityti „Senojo Peterburgo katino Vaskos išpažintį“, parašytą dar 1903 m., ir kt.

Nuo ankstyvos vaikystės visi žino istorijas apie D.N. Kai kurios iš šių istorijų rašytojo gyvenime buvo labai vertinamos. „Medžiotoja Emelya“ buvo apdovanota Sankt Peterburgo pedagogų draugijos premija, o 1884 m. Tarptautinis prizas. Pasakojimas „Žiemoja Studenoje“ buvo apdovanotas Sankt Peterburgo raštingumo komiteto aukso medaliu (1892 m.).

Legendos Mamin-Sibiryako kūryboje

Rašytojas ilgą laiką domėjosi liaudies legendomis, ypač tomis, kurias sukūrė vietiniai Uralo ir Trans-Uralo gyventojai: baškirai, totoriai. Anksčiau dalis vietinių gyventojų buvo vadinami kirgizais (jie minimi Mamin-Sibiryako legendose). 1889 metais jis rašė Rusų literatūros draugijai: „Norėčiau pradėti rinkti dainas, pasakas, tikėjimus ir kitus tautodailės kūrinius“, – paprašė leidimo. Leidimas – „Atviras sąrašas“ – buvo išduotas Maminui-Sibiryakui.

Jis norėjo parašyti istorinę tragediją apie Chaną Kuchumą, bet neturėjo laiko. Parašė tik penkias legendas. Jie išėjo kaip atskira knyga 1898 m., kuri vėliau nebuvo išleista iš naujo. Kai kurios legendos buvo įtrauktos į surinktus Mamin-Sibiryako kūrinius, iš kurių garsiausias yra „Ak-Bozat“. Legendos turi stiprius, ryškius herojus, jų meilę laisvei, tiesiog meilę. Legenda „Maja“ aiškiai autobiografinė, joje ankstyva herojės mirtis, palikusios mažą vaiką, begalinis veikėjos sielvartas, labai mylėjęs savo žmoną, ir vardų sąskambis – Maja, Marija. Tai asmeninė daina apie karčią meilę, apie mirusio mylimojo ilgesį.

Kalėdinės istorijos ir Mamin-Sibiryako pasakos

Kunigo sūnus, tikintis, Mamin-Sibiryakas rašė kalėdines, kalėdines istorijas ir pasakas tiek suaugusiems, tiek vaikams. Po 1917 metų jie, žinoma, nebuvo spausdinami. Kovos su religija laikais šių kūrinių nebuvo galima susieti su demokratinio rašytojo vardu. Dabar jie paskelbti. Kalėdinėse istorijose ir pasakose Mamin-Sibiryak skelbia taikos ir harmonijos tarp žmonių idėjas. skirtingų tautybių, skirtingi socialiniai sluoksniai, įvairus amžius. Jie parašyti su humoru ir optimizmu.

Paskutinis gyvenimo laikotarpis

Paskutiniai rašytojo metai buvo ypač sunkūs. Jis pats daug sirgo ir labai nerimavo dėl dukters likimo. Jis palaidojo savo artimiausius draugus: Čechovą, Glebą Uspenskį, Staniukovičių, Gariną-Michailovskį. Jis buvo beveik pasibaigęs. 1910 m. kovo 21 d. (lemtinga Maminui-Sibiryakui diena), miršta jo motina. Jam tai buvo didžiulė netektis. 1911 metais rašytojas buvo paralyžiuotas.

Prieš pat mirtį jis rašė draugui: „... Greitai baigsis... Literatūroje neturiu ko gailėtis, ji man visada buvo pamotė... Na, po velnių, ypač nes ji asmeniškai buvo susipynusi su karčiu poreikiu, apie kurį nekalba net artimiausi draugai.

Artėjo rašytojo jubiliejus: 60 metų nuo gimimo ir 40 literatūrinio darbo metų. Jie jį prisiminė, atėjo pasveikinti. O Maminas-Sibiryakas buvo tokios būklės, kad nieko nebegirdėjo. Sulaukęs 60 metų, jis atrodė kaip suglebęs senukas nuobodu akimis. Jubiliejus buvo tarsi atminimo ceremonija. Buvo ištarti geri žodžiai: „rusų literatūros pasididžiavimas“, „žodžio menininkas“... Pristatė prabangų albumą su sveikinimais ir linkėjimais. Šiame albume taip pat buvo žodžiai apie jo kūrybą vaikams: „Jūs atvėrėte savo sielą mūsų vaikams. Tu supratai ir mylėjai juos, o jie tave suprato ir mylėjo...“

Tačiau „atpažinimas“ atėjo per vėlai: Dmitrijus Narkisovičius mirė po šešių dienų (1912 m. lapkričio mėn.). Po jo mirties telegramos su sveikinimais jubiliejaus proga vis tiek tęsėsi. Sostinės spauda nepastebėjo Mamin-Sibiryako išvykimo. Tik Jekaterinburge draugai ir jo talento gerbėjai rinkosi į laidotuvių vakarą. Jie palaidojo Maminą-Sibiryaką šalia jo žmonos Aleksandro Nevskio lavros kapinėse Sankt Peterburge.

Alyonuškos likimas

Elena išgyveno savo tėvą dvejus metus. Po jo mirties ji reikalavo kelionės į Jekaterinburgą. Apžiūrėjau miestą, apylinkes, susitikau su artimaisiais. Elena Mamina testamente rašė, kad po paskutinio šeimininko mirties jos tėvo namas taps muziejumi, „kurį skubiai prašau sutvarkyti šiame mieste ir, esant galimybei, paliktame name ar name, kuris bus pastatytas jo vietoje“.

Jos valia buvo įvykdyta: Jekaterinburgo centre yra nuostabus Literatūrinis kvartalas, kuriame yra išlikęs Mamin-Sibiryako namas (Puškinskaja g. 27) su visais tų metų baldais, knygomis, nuotraukomis, piešiniais ir rankraščiais. rašytojas.

Alyonuška mirė sulaukęs 22 metų nuo trumpalaikio vartojimo 1914 m. rudenį, Pirmojo pasaulinio karo metu. Dingo visi jos archyvai, eilėraščiai, piešiniai, dalis tėvo darbų. Alyonushka buvo palaidota šalia savo tėvų. Po metų visiems trims buvo pastatytas paminklas. Ant jo iškalti Mamin-Sibiryako žodžiai: „Nugyventi tūkstantį gyvenimų, kentėti ir džiaugtis tūkstančiais širdžių – štai kur tikras gyvenimas ir tikroji laimė“.

Jelena Širokova

remiantis straipsniu: Kapitonova, N.A. Mamin-Sibiryak D.N. // Literatūrinė vietos istorija: Čeliabinsko sritis / N.A. Kapitonovas. - Čeliabinskas: ABRIS, 2008. - S. 18-29.

IN Pastaruoju metu svetainės svetainė vis dažniau atsako į tą pačią paieškos užklausą: „Kodėl pasakos herojus D.N. Mamin-Sibiryak "Ak-Bozat" paliko savo žmoną?

Šio prašymo dažnumas ir bauginantis reguliarumas mus iš pradžių nustebino, o paskui suglumino: „Ar tikrai tik ši globali problema šiandien jaudina jaunąją visos posovietinės erdvės kartą? - mes manėme.

Paaiškėjo, kad šis neišsprendžiamas klausimas kankina tik dabartinės vidurinio ugdymo sistemos aukas – moksleivius ir studentus, kuriems, užuot skaitę rusų literatūrą, dabar siūlomi jau paruošti atsakymai į paprastus klausimus, kaip ir balsavimo biuletenyje („taip“, „taip“, „ne“, „taip“ – būtinai išbraukti!). Vieningo valstybinio egzamino netobulumą didina absoliutus studentų pasitikėjimas, kad „pasauliniame tinkle“ galima nesunkiai rasti visų neišsprendžiamų problemų, kurias žmonija kada nors iškėlė sau, sprendimą.

Šio pavydėtino pasitikėjimo nesudaužysime į šipulius, nes viltis miršta paskutinė. Į šį klausimą atsakysime nenaudodami „per daug raidžių“, kad atsakymą galėtų „pasisavinti“ kiekvienas „Pepsi kartos“ atstovas, t.y. - pagal USE testą.

Klausimas: „Kodėl pasakos herojus D.N. Mamin-Sibiryak "Ak-Bozat" paliko savo žmoną?
Atsakymų parinktys:

1. Jis įsimylėjo moterį iš kaimyninio haremo;
2. Jį pakurstė aistra kumelei, vardu Ak-Bozat (diagnozė – žvėriškumas);
3. Mano žmona prastai tvarkė buitį, netvarkė vagono ir nemokėjo melžti kumelių, o visą dieną sėdėjo svetainėje vkontakte.ru.

Dabar pabandykite, mano brangieji, vartotojai, kurie iš esmės nieko neskaito, parodyti pirštu į dangų ir pasirinkti teisingą atsakymą. Rekomenduotume tai padaryti švietimo pareigūnams, kurie rengia panašius rusų literatūros testus. Vienintelis jų tikslas – paversti rusų moksleivius kvailomis, klusniomis avelėmis, gebančiomis be nereikalingo mąstymo ir varginančio skaitymo pasirinkti kažkieno jau pasiūlytus atsakymus.

Visiems kitiems studentams patariame remtis originaliu šaltiniu ir perskaityti labai vertą (nepainioti su žodžiu „įsiurbia“!) literatūrinis tekstas rusų rašytojo D. N. pasakos. Maminas-Sibiras. „Ak-Bozat“ skaitymas užtruks ne daugiau kaip 10–15 minučių, o tai bet kuriuo atveju yra mažiau nei laikas, praleistas ieškant paruošto atsakymo internete.

Taigi,

„Kodėl pasakos herojus D.N. Mamin-Sibiryak "Ak-Bozat" paliko savo žmoną?
(svetainės autorių nuomonė, susipažinę su tekstu „Ak-Bozat“)

Pasakos herojus Bucharbajus, praeityje buvęs labai turtingas žmogus, dėl savo kaltės prarado (žaidė, gėrė, iššvaistė) visą savo turtą. Vienintelis dalykas, kurį jam pavyko išgelbėti, buvo grynakraujis kumeliukas, vardu Ak-Bozat (Žvaigždė). Daugelį metų Bukharbay augino kumeliuką, o kumelė Ak-Bozat tapo pagrindiniu jo gyvenimo dalyku: tuo pat metu tėvo ir motinos atmintis ir viltis dėl savo geresnės ateities, savęs pažinimo objektu. realizavimas.

Sunkus darbas duoda vaisių: turtingo vyro dukra atkreipia dėmesį į Bucharbėjų, kuriam patinka pats Bucharbėjus. Tačiau kaip nuotakos kainą už dukrą jos tėvas prašo Ak-Bozat! Atrodytų, kumelė yra visiškai priimtinas atlygis už šeimos laimę su mylinčia žmona.

Tačiau arklys buvo pavogtas! Ir tai atsitinka kaip tik tuo metu, kai Bukharbay „pakeitė“ savo likimą – sutiko iškeisti Ak-Bozat į šeimos laimė, namo ir materialinė gerovė. Dėl to gyvenimas be Ak-Bozat, be svajonės, kurią jis kažkada pakeitė ir prarado amžiams, jam pasirodė nepakeliamas. Todėl herojus palieka savo žmoną(!) Ir skuba pakeliui pas savo kelrodę žvaigždę – Ak-Bozatą, kurios turėjimas, kaip jis supranta, buvo tikroji prasmė jo gyvenimas.

Rusų prozininkas, dramaturgas D.N. Maminas-Sibirjakas (tikrasis vardas Maminas) gimė 1852 m. spalio 25 d. (lapkričio 6 d.), Visimo-Shaitansky pramoninėje gyvenvietėje Verchotursky rajone, Permės provincijoje, 140 km nuo Nižnij Tagilo. Šį kaimą, esantį Uralo kalnų gilumoje, įkūrė Petras I, o turtingas pirklys Demidovas čia pastatė geležies gamyklą. Būsimo rašytojo tėvas buvo fabriko kunigas Narkis Matvejevičius Maminas (1827-1878). Šeimoje augo keturi vaikai. Jie gyveno kukliai: tėvas gaudavo nedidelį atlyginimą, šiek tiek didesnį nei gamyklos darbuotojas. Daug metų nemokamai mokė vaikus gamyklos mokykloje. "Be darbo nemačiau nei tėvo, nei mamos. Jų diena visada buvo kupina darbo", - prisiminė Dmitrijus Narkisovičius.

Nuo vaikystės rašytojas įsimylėjo nuostabią Uralo gamtą ir visada ją prisimindavo su meile: „Kai man liūdna, mintys nukeliauja į gimtuosius žalius kalnus, man ima atrodyti, kad dangus yra aukščiau ir ten aiškiau, ir žmonės tokie malonūs, ir aš pats tampu geresnis“. Taigi Maminas-Sibiryakas rašė po daugelio metų, būdamas toli nuo gimtojo Visimo. Tuo pat metu ankstyvoje vaikystėje gimė ir sustiprėjo Mamin-Sibiryako meilė rusų literatūrai. „Mūsų namuose knyga vaidino svarbų vaidmenį, – prisiminė rašytojas, – ir mano tėvas kiekvieną laisvą minutę naudojo skaitymui. Visa Maminų šeima rūpinosi nedidele namų biblioteka.

1860–1864 m. Mitya mokėsi Visimskajos kaime pradinė mokykla darbininkų vaikams, apgyvendintiems didelėje trobelėje. Kai berniukui buvo 12 metų, tėvas jį ir vyresnįjį brolį Nikolajų nuvežė į Jekaterinburgą ir išsiuntė į religinę mokyklą. Tiesa, laukinė studentų moralė taip paveikė įspūdingą vaiką, kad jis susirgo, o tėvas jį paėmė iš mokyklos. Mitya grįžo namo su dideliu džiaugsmu ir dvejus metus jautėsi visiškai laiminga: skaitymas kaitaliodavosi su klajonėmis po kalnus, nakvodamas miške ir kasyklų darbininkų namuose. Dveji metai prabėgo greitai. Tėvas neturėjo lėšų išleisti sūnaus į gimnaziją ir vėl buvo išvežtas į tą pačią bursą.

Atsiminimų knygoje „Iš tolimos praeities“ D.N. Maminas-Sibiryakas aprašė savo įspūdžius apie mokymus bursoje. Kalbėjo apie beprasmišką kibimą, fizines bausmes, mokytojų neišmanymą ir mokinių grubumą. Mokykla nesuteikė tikrų žinių, o mokiniai buvo priversti mintinai mokytis ištisus Biblijos puslapius, giedoti maldas ir psalmes. Knygų skaitymas buvo laikomas nevertu „tikro“ studento. Bursoje buvo vertinama tik brutali jėga. Vyresni mokiniai įžeidė jaunesniuosius, žiauriai šaipėsi iš „naujokų“. Maminas-Sibiryakas mokykloje praleistus metus laikė ne tik prarastais, bet ir žalingais. Jis rašė: „Prireikė daug metų, daug baisaus darbo, kad išnaikinčiau visą blogį, kurį išnešiau iš bursos, ir kad išdygtų tos sėklos, kurias seniai apleido mano šeima“.

Baigęs Bursą 1868 m., Mamin-Sibiryakas įstojo į Permės seminariją – dvasinę įstaigą, kuri suteikė vidurinį išsilavinimą. Seminarija nedaug kuo skyrėsi nuo bursos. Tas pats moralės šiurkštumas ir blogas mokymas. Šventasis Raštas, teologijos mokslai, senovės kalbos – graikų ir lotynų – tai buvo pagrindiniai dalykai, kuriuos seminaristai turėjo mokytis. Tačiau geriausi iš jų siekė mokslo žinių.

1860-ųjų pradžioje Permės teologinėje seminarijoje veikė slaptas revoliucinis ratas. Mokytojai ir seminaristai – būrelio nariai – platino revoliucinę literatūrą Uralo gamyklose ir atvirai ragino imtis veiksmų prieš savininkus. Tuo metu, kai Maminas įstojo į seminariją, būrelis buvo sunaikintas, daugelis seminaristų buvo suimti ir išvaryti, tačiau pogrindžio biblioteka buvo išgelbėta. Jame buvo saugomi draudžiami Herzeno kūriniai, kūriniai, Černyševskio romanas „Ką daryti? ir gamtos mokslų knygos (Ch.Darwin, I.M. Sechenov, K.A. Timiryazev). Nepaisant visų persekiojimų, Permės seminarijoje buvo išsaugota laisvo mąstymo dvasia, studentai protestavo prieš veidmainystę ir veidmainystę. Stengdamasis įgyti žinių, kad būtų naudinga žmonėms, Dmitrijus Maminas paliko seminariją po 4 klasės, jos nebaigęs: nebenorėjo būti kunigu. Tačiau pirmieji jo kūrybiniai bandymai buvo susiję su jo viešnage Permės teologinėje seminarijoje.

1871 metų pavasarį Maminas išvyko į Sankt Peterburgą, o 1872 metų rugpjūtį įstojo į Medicinos ir chirurgijos akademijos veterinarijos skyrių. Jį nunešė audringas 1870-ųjų socialinis judėjimas, lankė revoliucinius studentų ratus, skaitė Markso veikalus ir dalyvavo politiniuose ginčuose. Netrukus jį sekė policija. Jo gyvenimas buvo sunkus. Teko taupyti viskam: butui, vakarienei, drabužiams, knygoms. Kartu su draugu Dmitrijus išsinuomojo šaltą, nepatogų kambarį dideliame name, kuriame gyveno studentai ir miesto vargšai. D.N. Maminui simpatizavo populistinių propagandistų judėjimas, tačiau jis pasirinko sau kitą kelią – rašymą.

1875 m. laikraščiuose „Russkiy Mir“ ir „Novosti“ jis pradėjo reporterio darbą, kuris, jo žodžiais, suteikė žinių apie gyvenimo „vidinius dalykus“, „gebėjimą atpažinti žmones ir aistrą pasinerti į stora kasdienybė“. Žurnaluose „Tėvynės sūnus“ ir „Krugozor“ jis paskelbė veiksmo kupinas istorijas, ne be to, P.I. Melnikovas-Pečerskis, etnografinis stebėjimas, pasakojimai apie plėšikus, Uralo sentikius, paslaptingi žmonės ir incidentai („Senieji“, 1875 m.; „Senis“, „Kalnuose“, „Raudonoji kepurė“, „Undinės“, visi – 1876 m.; „Žaliojo miško paslaptys“, 1877 m.; romanas „Sūkuryje) aistrų“, autoriaus pavadinimas „Kaltas“, 1876 ir kt.).

Studentas Maminas rimtai mokėsi, daug skaitė, klausėsi paskaitų, lankėsi muziejuose. Tačiau, nusprendęs tapti rašytoju, 1876 m. rudenį, nebaigęs Medicinos ir chirurgijos akademijos kursų, perstojo į Sankt Peterburgo universiteto Teisės fakultetą, manydamas, kad jam reikia studijuoti socialinius mokslus, kurie padėti jam geriau suprasti aplinkinis gyvenimas. Būsimose knygose jis norėjo atverti žmonėms Uralą, papasakoti apie sunkų fabrikų darbuotojų darbą, apie auksakasių ir valstiečių gyvenimą. Dmitrijus Maminas perskaito savo mėgstamų rašytojų kūrinius, daug rašo, daug dirba su kalba ir stiliumi. Jis tampa laikraščio reporteriu ir rašo trumpus straipsnius įvairiems laikraščiams. Netrukus Sankt Peterburgo žurnaluose pradėjo pasirodyti pirmieji jauno rašytojo pasakojimai ir esė.

Literatūros bohemos gyvenimą vedęs Maminas užsiėmė reportažais ir rašė istorijas. Pirmasis jo grožinės literatūros kūrinys „Žaliojo miško paslaptys“ be parašo buvo paskelbtas žurnale „Krugozor“ 1877 m. ir skirtas Uralui. Šiame darbe matyti talento užuomazgos, pažintis su krašto gamta ir gyvenimu. Jis nori gyventi dėl visų, viską patirti ir jausti. Tęsdamas studijas Teisės fakultete Maminas E. Tomsky slapyvardžiu rašo ilgą romaną „Aistrų sūkuryje“, pretenzingą ir visais atžvilgiais labai silpną romaną. Jis nunešė romano rankraštį į žurnalą „Domestic Notes“, kurį redagavo M.E. Saltykovas-Ščedrinas. Neigiamas Saltykovo-Ščedrino įvertinimas šiam romanui buvo didelis smūgis pradedančiajam rašytojui. Tačiau Maminas teisingai suprato, kad jam trūksta ne tik literatūrinių įgūdžių, bet, svarbiausia, gyvenimo žinių. Dėl to pirmasis jo romanas buvo paskelbtas tik viename neaiškiame žurnale.

Ir šį kartą Maminui nepavyko baigti studijų. Teisės fakultete studijavo apie metus. Per didelis darbas, prasta mityba, poilsio trūkumas palaužė jauną organizmą. Jam išsivystė vartojimas (tuberkuliozė). Be to, dėl finansinių sunkumų ir tėvo ligos Maminas negalėjo įnešti įnašo į dėstymo mokestį ir netrukus buvo pašalintas iš universiteto. 1877 metų pavasarį rašytojas išvyko iš Sankt Peterburgo. Iš visos širdies jaunuolis ištiesė ranką į Uralą. Ten jis pasveiko po ligos ir rado jėgų naujiems darbams.

Gimtojoje vietoje Dmitrijus Narkisovičius renka medžiagą naujam romanui iš Uralo gyvenimo. Kelionės po Uralą ir Uralą praplėtė ir pagilino liaudies gyvenimo žinias. Tačiau naujasis romanas, sumanytas dar Sankt Peterburge, turėjo būti atidėtas. Jis susirgo ir 1878 m. sausį mirė jo tėvas. Dmitrijus liko vienintelis didelės šeimos maitintojas. Ieškodama darbo, taip pat lavinti savo brolius ir seserį, šeima 1878 m. balandžio mėn. persikėlė į Jekaterinburgą. Tačiau net dideliame pramoniniame mieste pusiau išsilavinusiam studentui nepavyko įsidarbinti. Dmitrijus pradėjo vesti pamokas atsiliekantiems gimnazistams. Varginantis darbas buvo prastai apmokamas, bet Mamino mokytojas pasirodė geras ir netrukus išgarsėjo kaip geriausias miesto mokytojas. Jis nepaliko naujoje vietoje ir literatūrinio darbo; kai dienos metu pritrūkdavo laiko, rašydavo naktį. Nepaisydamas finansinių sunkumų, knygų užsakinėjo iš Sankt Peterburgo.

Devintojo dešimtmečio pradžioje apsakymai, esė buvo pradėti spausdinti Sankt Peterburgo ir Maskvos žurnaluose, o istorijos iki šiol niekam nežinomos. garsus rašytojas D. Sibiriakas. Netrukus, 1882 m., buvo išleistas pirmasis kelionių esė rinkinys „Nuo Uralo iki Maskvos“ („Uralo istorijos“). Rašiniai buvo publikuoti Maskvos laikraštyje „Rusų Vedomosti“, o paskui žurnale „Delo“ buvo publikuojami jo rašiniai „Akmenose“, pasakojimai („Azijos posūkyje“, „Plonose sielose“ ir kt.). . Pasakojimų herojai buvo gamyklų darbuotojai, Uralo ieškotojai, Chusovoy baržų vežėjai, esė atgijo Uralo gamta. Šie kūriniai pritraukė skaitytojus. Kolekcija greitai išparduota. Taip rašytojas D.N. Maminas-Sibiras. Jo darbai priartėjo prie demokratinio žurnalo „Otechestvennye Zapiski“ reikalavimų, o Saltykovas-Ščedrinas juos jau noriai publikavo. Taigi 1882 metais prasideda antrasis Mamino literatūrinės veiklos laikotarpis. Jo istorijos ir esė iš Uralo reguliariai pasirodo fonduose, Delo, Vestnik Evropy, Russkaya Mysl, Otechestvennye Zapiski. Šiuose pasakojimuose jau galite pajusti originalų Uralo gyvenimo ir papročių vaizduotoją, laisvą menininką, kuris žino, kaip įsivaizduoti milžinišką žmogaus darbą, pavaizduoti visokius kontrastus. Viena vertus, nuostabi gamta, didinga, pilna harmonijos, kita vertus, žmogiška suirutė, sunki kova už būvį. Prie savo vardo pridėjęs pseudonimą, rašytojas greitai išpopuliarėjo, o parašas Maminas-Sibiryakas liko jam amžinai.

Pirmasis stambus rašytojo darbas buvo romanas „Privalovskio milijonai“ (1883), kuris metus buvo publikuotas žurnale „Delo“. Šis romanas, pradėtas kurti 1872 m., šiandien yra populiariausias jo raštas, jo pasirodymo metu buvo visiškai nepastebėtas kritikų. Romano herojus, jaunas idealistas, bando gauti globojamą palikimą, kad sumokėtų žmonėms už žiaurią šeimyninę priespaudos ir išnaudojimo nuodėmę, tačiau herojaus valios stoka (genetinės degradacijos pasekmė) utopinis pobūdis socialinis projektas pasmerkia įmonę nesėkmei. Ryškūs kasdienio gyvenimo epizodai, schizmatinės legendos, „visuomenės papročių“ paveikslai, valdininkų, teisininkų, auksakasių, raznochintų atvaizdai, reljefas ir rašymo tikslumas, gausu liaudies posakių ir patarlių, įvairių aspektų atkūrimo patikimumas. Uralo gyvenimas padarė šį kūrinį kartu su kitais Mamin-Sibiryako „Uraliniais“ romanais didelės apimties realistiniu epu, įspūdingu rusų socialinės-analitinės prozos pavyzdžiu.

1884 m. žurnalas „Otechestvennye Zapiski“ paskelbė kitą Uralo ciklo romaną „Kalnų lizdas“, kuris sustiprino Mamin-Sibiryako, kaip išskirtinio rašytojo realisto, reputaciją. Antrajame romane iš visų pusių vaizduojamas ir kasantis Uralas. Tai puikus puslapis iš kapitalizmo kaupimosi istorijos, aštriai satyrinis kūrinys apie Uralo kasybos gamyklų „magnatų“, kaip pramonės organizatorių, nesėkmę. Pasak Skabičevskio, kuris labai gerai įvertino romaną „Kalnų lizdas“ ir pastebėjo, kad „Laptevas“ – meistriškai pavaizduotas kalnų karalius Laptevas, geros formos išsigimimas, „nuostabus tipas to, kas buvo tik mūsų literatūroje. gali būti saugiai prilyginamas tokiems seniems tipams, kaip Tartuffe, Harpagon, Judas Golovlev, Oblomov“.

Romane „Gatvėje“ (1886 m.; iš pradžių vadinamas Audringu srautu), kuris buvo sumanytas kaip „Kalnų lizdo“ tęsinys, Maminas-Sibirjakas savo „Uralo“ herojus perkelia į Sankt Peterburgą ir, kalbėdamas apie tam tikro laikraščio iškilimą ir nuosmukį. įmonė, pabrėžia neigiamą socialinės atrankos pobūdį "rinkos" visuomenėje, kur geriausi ("moraliausi") yra pasmerkti skurdui ir mirčiai. Sąžiningo intelektualo gyvenimo prasmės radimo problemą iškelia Mamin-Sibiryak romane „Gimtadienio žmogus“ (1888), pasakojančiame apie zemstvos lyderio savižudybę. Tuo pačiu metu Mamin-Sibiryakas aiškiai traukia į populistinę literatūrą, bandydamas rašyti G.I. Uspenskis ir N. N. Zlatovratskis – „išgalvota-žurnalistine“, pagal jo apibrėžimą, forma. 1885 metais D.N. Maminas parašė pjesę „Aukso kalnakasiai“ („Aukso dieną“), kuri neturėjo didelės sėkmės. 1886 m. buvo priimtas į Rusų literatūros mylėtojų draugijos nariu. Literatūrinės bendruomenės dėmesį patraukė Mamin-Sibiryako rinkinys „Uralo istorijos“ (t. 1-2; 1888-1889), kuriame buvo suvokiamas etnografinių ir pažintinių elementų susiliejimas (kaip vėliau su P.P. Bažovu) m. rašytojo meninės būdo originalumo aspektas, pasižymėjo jo, kaip peizažisto, meistriškumu.

Jekaterinburge prabėga 14 rašytojo gyvenimo metų (1877-1891). Jis veda Mariją Jakimovną Aleksejevą, kuri tapo ne tik žmona ir draugu, bet ir puikia patarėja literatūrinius klausimus. Per šiuos metus jis daug keliauja po Uralą, studijuoja literatūrą apie Uralo istoriją, ekonomiką, etnografiją, pasineria į liaudies gyvenimą, bendrauja su „paprastais“ žmonėmis, turinčiais didžiulį. gyvenimo patirtis, ir netgi išrinktas Jekaterinburgo miesto Dūmos nariu. Dvi ilgos kelionės į sostinę (1881-1882, 1885-1886) sustiprino rašytojo literatūrinius ryšius: jis susitiko su Korolenko, Zlatovratsky, Goltsev ir kitais. Per šiuos metus jis daug rašo ir spausdina apsakymai, esė.

Tačiau 1890 m. Maminas-Sibiryakas išsiskyrė su savo pirmąja žmona, o 1891 m. sausį vedė talentingą Jekaterinburgo menininką. dramos teatras Marija Moritsovna Abramova ir persikelia su ja į Sankt Peterburgą, kur praeina paskutinį savo gyvenimo etapą. Čia jis netrukus susidraugavo su rašytojais populistais – N. Michailovskiu, G. Uspenskiu ir kitais, o vėliau, amžių sandūroje, su didžiausiais naujosios kartos rašytojais – A. Čechovu, A. Kuprinu, M. Gorkiu. , I. Buninas labai vertino jo darbą. Po metų (1892 m. kovo 22 d.) miršta jo mylima žmona Marija Moritsevna Abramova, palikusi sergančią dukrą Alyonušką ant tėvo rankų, sukrėsta šios mirties.

Metams bėgant Maminą vis labiau užsiima liaudies gyvenimo procesai, jis traukia romanus, kuriuose pagrindinis veikėjas – ne išskirtinis žmogus, o visa darbo aplinka. Romanai D. N. Mamin-Sibiryak „Trys galai“ (1890), skirta sudėtingiems procesams Urale po 1861 m. valstiečių reformos, „Auksas“ (1892), apibūdinantis aukso gavybos sezoną griežtai natūralistiškai, ir „Duona“ (1895) apie badą Uralo kaime 1891 -1892 m. Prie kiekvieno kūrinio rašytojas dirbo ilgai, rinkdamas didžiulę istorinę ir šiuolaikinę medžiagą. Gilus žmonių gyvenimo pažinimas padėjo autoriui vaizdingai ir teisingai parodyti darbininkų ir valstiečių vargus bei pasipiktinusius pasmerkti turtingus selekcininkus ir gamyklų savininkus, pasisavinusius krašto gamtos turtus ir išnaudojusius žmones. Niūri drama, savižudybių ir katastrofų gausa Mamin-Sibiryako, „Rusijos Zolos“, pripažinto vienu iš buitinio sociologinio romano kūrėjų, kūryboje atskleidė vieną iš svarbių Rusijos visuomenės mąstysenos aspektų. amžiaus pabaiga: visiškos žmogaus priklausomybės nuo socialinių ir ekonominių aplinkybių, kurios šiuolaikinėmis sąlygomis atlieka nenuspėjamos ir nenumaldomos senovės uolos funkciją, jausmas.

Istoriniai Mamin-Sibiryako romanai „Broliai Gordejevai“ (1891; apie Demidovo baudžiauninkus, kurie studijavo Prancūzijoje) ir „Okhonino antakiai“ (1892; apie Uralo gamyklos gyventojų sukilimą Pugačiovos epochoje), taip pat legendos iš baškirų gyvenimą, išsiskiria spalvinga kalba ir pagrindine tonacija. , kazachai, kirgizai ("Gulbė Khantygal", "Maya" ir kt.). Pagal amžininkų atsiminimus „Kūktas“, „stiprus ir drąsus“, tipiškas „Uralo žmogus“, Maminas-Sibiryakas nuo 1892 m., po karčios netekties mylimos žmonos, kuri mirė gimus jų dukrai Alyonuškai. taip pat pristatomas kaip puikus rašytojas apie vaikus ir vaikams. Jo kolekcijos „Vaikų šešėliai“, „Alyonuškos pasakos“ (1894–1896) sulaukė didelio pasisekimo ir pateko į rusų vaikų klasiką. Plačiai tapo žinomi Mamin-Sibiryako kūriniai vaikams „Žiemoja Studenoje“ (1892), „Pilkas kaklas“ (1893), „Zarnitsa“ (1897), „Per Uralą“ (1899) ir kt. Juose atsiskleidžia didelis paprastumas, kilnus jausmų natūralumas ir jų autorės meilė gyvenimui, kuri poetiškai įkvepia naminius gyvūnus, paukščius, gėles, vabzdžius. Kai kurie kritikai Mamino pasakas lygina su Anderseno pasakomis.

Maminas-Sibiryakas labai rimtai žiūrėjo į vaikų literatūrą. Vaikų knygelę jis pavadino „gyva gija“, kuri išveda vaiką iš darželio ir susieja su plačiu gyvenimo pasauliu. Kreipdamasis į rašytojus, savo amžininkus, Maminas-Sibiryakas ragino juos nuoširdžiai papasakoti vaikams apie žmonių gyvenimą ir darbus. Jis dažnai sakydavo, kad tik sąžininga ir nuoširdi knyga yra naudinga: „Knyga vaikams – tai pavasario saulės spindulys, pažadinantis snaudžiančias vaiko sielos jėgas ir priverčiantis augti į šią derlingą žemę išmestas sėklas“.

Vaikų darbeliai labai įvairūs ir skirti įvairaus amžiaus vaikams. Jaunesni vaikinai gerai žino Alyonuškos pasakas. Juose linksmai gyvena ir kalbasi gyvūnai, paukščiai, žuvys, vabzdžiai, augalai ir žaislai. Pavyzdžiui: Komar Komarovič - ilga nosis, Shaggy Miša - trumpa uodega, Brave Hare - ilgos ausys - įstrižos akys - trumpa uodega, Sparrow Vorobeich ir Ruff Ershovich. Pasakodama apie juokingus gyvūnų ir žaislų nuotykius, autorė sumaniai derina žavingą turinį su naudinga informacija, vaikai mokosi stebėti gyvenimą, ugdo draugiškumo ir draugystės jausmus, kuklumą ir sunkų darbą. Vyresniems vaikams skirti Mamin-Sibiryako darbai pasakoja apie Uralo ir Sibiro darbininkų ir valstiečių gyvenimą ir darbus, apie vaikų, dirbančių gamyklose, amatuose ir kasyklose, likimus, apie jaunus keliautojus vaizdingais Uralo kalnų šlaitais. Šiuose kūriniuose jauniesiems skaitytojams atsiskleidžia platus ir įvairus pasaulis, žmogaus ir gamtos gyvenimas. Skaitytojai labai įvertino Mamin-Sibiryako istoriją „Medžiotoja Emelya“, 1884 m. pažymėtą tarptautiniu prizu.

Vienas iš geriausios knygos„Mamin-Sibiryak“ – autobiografinis Sankt Peterburgo jaunimo romanas-memuaras „Pepko gyvenimo bruožai“ (1894), pasakojantis apie pirmuosius Mamino žingsnius literatūroje, apie ūmaus poreikio priepuolius ir blankios nevilties akimirkas. Jis ryškiai nubrėžė rašytojo pasaulėžiūrą, jo tikėjimo dogmas, pažiūras, idėjas, kurios sudarė geriausių jo kūrinių pagrindą: gilų altruizmą, pasibjaurėjimą brutaliai jėgai, meilę gyvenimui ir kartu jo netobulumų ilgesį, „Liūdesio ir ašarų jūra, kurioje tiek daug siaubo, žiaurumo, netiesos. "Ar tikrai įmanoma būti patenkintam savo gyvenimu. Ne, nugyventi tūkstantį gyvenimų, kentėti ir džiaugtis tūkstančiais širdžių – štai kur gyvenimas ir tikroji laimė!" - sako Mamin "Features from the Life of Pepko". Naujausias pagrindinių darbų rašytojas – romanas „Krintančios žvaigždės“ (1899) ir apsakymas „Mama“ (1907).

Paskutiniais gyvenimo metais rašytojas sunkiai sirgo. 1912 m. spalio 26 d. Sankt Peterburge buvo švenčiamas jo kūrybinės veiklos keturiasdešimtmetis, tačiau Maminas jau blogai suvokė atėjusius jo pasveikinti – po savaitės, 1912 m. lapkričio 2 d. (15), jis mirė. Daugelis laikraščių skelbė nekrologus. Bolševikų laikraštis „Pravda“ Maminui-Sibiryakui skyrė specialų straipsnį, kuriame pažymėjo didžiulę revoliucinę jo kūrinių reikšmę: „Mirė šviesus, talentingas, šiltos širdies rašytojas, po kurio plunksna atgijo praeities Uralo puslapiai. ištisa epocha sostinės eisenos, grobuoniško, godaus, nemokančio tramdyti ne niekuo“. „Pravda“ labai įvertino rašytojo nuopelnus vaikų literatūrai: „Jį traukė tyra vaikiška siela, šioje srityje jis parašė nemažai puikių esė ir apsakymų“.

D.N. Mamin-Sibiryakas buvo palaidotas Aleksandro Nevskio Lavros Nikolskio kapinėse; po dvejų metų netoliese buvo palaidota netikėtai mirusi rašytojo „Alyonuškos“ dukra Elena Dmitrievna Mamina (1892–1914). 1915 metais a granito paminklas su bronziniu bareljefu (sk. I.Ya. Gintsburg). O 1956 metais rašytojo, jo dukters ir žmonos M.M. pelenai ir paminklas. Abramova, buvo perkelti į Volkovskio kapinių literatūrinius tiltus. Ant Mamin-Sibiryako antkapio paminklo iškalti žodžiai: „Nugyventi tūkstantį gyvenimų, kentėti ir džiaugtis tūkstančiais širdžių – štai kur tikras gyvenimas ir tikroji laimė“.

„Gimtoji žemė turi už ką tau padėkoti, mūsų drauge ir mokytoja... Tavo knygos padėjo suprasti ir pamilti rusų žmones, rusų kalbą...“ – rašė D.N. Mamin-Sibiryak A.M. Karčios.

Mamin-Sibiryako biografija kupina tragiškų akimirkų, nors jos niekaip nepaveikė jo kūrybos.

Rašytojas gimė 1852 m. 10 06 d. Visimo-Shaitansky gamykloje (Uralas) parapijos kunigo Mamino šeimoje.

Išsilavinimas

Šeima buvo labai protinga, o Dmitrijus Narkisovičius gavo gerą namų išsilavinimą, kurį tęsė Visimo mokykloje, o vėliau Jekaterinburgo teologijos mokykloje ir Permės seminarijoje.

Kaip tik tuo metu jaunuolis pradėjo suprasti, kad kunigo darbas – ne jam. Iš Permės persikėlė į Sankt Peterburgą, iš pradžių į Medicinos ir chirurgijos akademiją (studijavo Veterinarijos, o po to Bendrosios chirurgijos skyriuje), o vėliau į Sankt Peterburgo universitetą, į Gamtos mokslų fakultetą. , o vėliau į Teisės fakultetą. Tai buvo tikras savęs ieškojimas, būsimasis rašytojas bandė suprasti, kas jį iš tikrųjų domina).

Pirmoji santuoka ir ankstyvas darbas

Po metų, smarkiai pablogėjus sveikatai (rašytojas visą gyvenimą kovojo su tuberkulioze), Dmitrijus Narkisovičius grįžo pas tėvus į Uralą.

Po tėvo mirties tapo pagrindiniu šeimos maitintoju (buvo 2 jaunesni broliai ir sesuo). Tuo pačiu metu jis vedė Mariją Jakimovną Aleksejevą, kuri tapo pagrindine jo padėjėja ir patarėja pirmuosiuose literatūriniuose eksperimentuose.

Jie apsigyveno Jekaterinburge, o 1880 m. Maminas-Sibiryakas pradėjo rašyti. Įkvėpimo jis sėmėsi iš kelionių į gimtąjį Uralą. Taip pat dažnai lankydavosi Sankt Peterburge, kur dirbo su žurnalų redaktoriais.

asmeninė drama

1890 metais rašytojas padavė skyrybų prašymą su pirmąja žmona ir vėl susituokė su aktore Marija Abramova. Santuoka buvo trumpalaikė: Marija mirė gimdydama, palikdama dukterį iš pirmosios santuokos, sergančią chorėja, ant vyro rankų.

Rašytojas ilgą laiką siekė Elenos (arba Alyonuškos, kaip ji buvo vadinama šeimoje), globos. Trumpoje Mamin-Sibiryak biografijoje vaikams minima, kad jis jai skyrė visą darbų ciklą „Alyonuškos pasakos“ ir, baigęs įvaikinimo procedūrą, užaugino ją kaip savo dukrą.

Reikėtų pažymėti, kad tragiška mirtisžmona atsivedė rašytoją gili depresija. Būtent literatūrinis darbas, darbas su pasakomis padėjo jam išgyventi tragišką laikotarpį ir nepalūžti.

Bibliografija

1876–1912 m. rašytojas išleido daugiau nei 15 romanų ir apie 100 apsakymų, esė ir novelių (paskutinis stambus kūrinys buvo išleistas 1907 m.). Tuo pačiu metu jis daug bendradarbiavo su tokiais žinomais rašytojais kaip V. G. Korolenko, N. N. Zlatovratsky. Žymiausius jo kūrinius dabar mokosi vaikai 3 klasėje.

Pastaraisiais metais

Pastaruosius kelerius metus rašytojas sunkiai sirgo. Jis išgyveno insultą, paralyžių, sirgo pleuritu. Rašytojas mirė 1912 metais Sankt Peterburge, kur buvo palaidotas vienose Šiaurės sostinės kapinių. Jo įvaikinta dukra neilgai pralenkė savo tėvą. Ji mirė nuo tuberkuliozės 1914 m.

Kiti biografijos variantai

• Visas rašytojo gyvenimas kažkaip buvo susijęs su Uralu. Būtent todėl 2002 metais buvo įsteigta jo vardu pavadinta literatūrinė premija, kuri skiriama rašytojams, rašantiems apie Uralą.
• Rašytojo brolis buvo gana garsus politikas ir net tapo II Valstybės Dūmos deputatu.
• Rašytojas neturėjo aukštojo išsilavinimo: niekada nebaigė medicinos ar teisės fakultetų.
• Maminas Sibiriakas turėjo labai įdomų pomėgį: rinko neįprastas pavardes.