Hun satt vakkert foran meg. Lidia Mikhailovna, som i historien, vekket alltid både overraskelse og ærbødighet i meg.

valg 1

1) V.G. Rasputin2) A.S. Pushkin3) M.M. Prishvin4) A.P. Platonov
a) "Ukjent blomst" b) "Franskundervisning" c) "Dubrovsky" d) "Solens pantry"

Finn korrespondansen mellom den litterære helten og tittelen på verket:

1) Lydia Mikhailovna

2) Mitrasha

3) Kosakkhøvding Platov

4) Trojekurov

a) "Dubrovsky"

b) "venstre"

c) "Solens pantry"

d) "Franskundervisning"

Definer etter beskrivelse litterær helt, angi forfatteren og tittelen på verket.

1) "... oppdratt inn Kadettkorps og ble løslatt som en kornett til vakten; faren sparte ikke noe for hans anstendige vedlikehold, og den unge mannen fikk mer av huset enn han skulle ha forventet. Som ekstravagant og ambisiøs tillot han seg luksuriøse innfall; spilte kort og gikk i gjeld, uten å bekymre seg for fremtiden, og før eller siden forutså en rik brud, drømmen om en fattig ungdom...»

2) «Han var bare ti år gammel med hestehale. Han var kort, men veldig tett, med panner, bakhodet var bredt. Han var en sta og sterk gutt.

«Den lille mannen i posen», smilende, kalte ham seg imellom for lærere på skolen.

3) "Han har på seg det han var: i sjal er det ene benet i en støvel, det andre er dinglet, og ozyamchik er gammel, krokene festes ikke, de er tapt, og kragen er revet ..."

4. Fyll inn de manglende ordene i diktet:

De siste strålene....
De ligger på en åker med komprimert rug.
En rosenrød lur blir omfavnet
Gress av uklippet kant.

Ingen bris, ingen ... fugler,
Over lunden er månens røde skive,
Og høsterens sang blekner
Blant ... stillhet.

Nær skogen som en myk seng,

Du kan sove - fred og rom ...... (N.A. Nekrasov)

Hvilken kunstnerisk teknikk bruker

Kveld, husker du snøstormen var sint,

På overskyet himmel svevde mørket ..... (A.S. Pushkin)

Hva kunstnerisk teknikk gjør

strålende høst! frostnetter,

klar, stille dager .... (N.A. Nekrasov)

De siste solnedgangene

De ligger på en åker med komprimert rug.

En rosenrød lur blir omfavnet

Gress av uklippet kant. (A. Blok)

6. klasse. Sluttkontrollarbeid på litteratur.

Alternativ 2

1) A.S. Pushkin

2) I.A. Krylov

3) N.S. Leskov

4) V.P. Astafiev

ei hytte"

b) "Dubrovsky"

c) "Hest med rosa manke"

d) "venstre"

2. Finn korrespondansen mellom den litterære helten og tittelen på verket:

1) Nastya og Mitrasha

2) Kosakkhøvding Platov

4) Marya Kirilovna

a) Venstre

b) "Solens pantry"

c) "Hest med rosa manke"

d) "Dubrovsky"

3. Bestem beskrivelsen av den litterære helten, angi forfatteren og tittelen på verket.

1) «... var som en gullhøne på høye ben. Håret ... glitret av gull, fregner over hele ansiktet var store, som gullmynter ...."

2) «Hun satt foran meg, ryddig, smart og vakker, vakker i klærne, og i hennes feminine unge pore, som jeg vagt kjente, nådde duften av parfyme fra henne meg, som jeg trakk for pusten . ."

3) «Hans rikdom, adelige familie og forbindelser ga ham stor vekt i provinsene der eiendommen hans lå. Naboene var glade for å imøtekomme hans minste innfall; provinsens tjenestemenn skalv for navnet hans... Bortskjemt med alt som bare omringet ham, var han vant til å gi fulle tøyler til alle impulsene fra hans glødende sinn og alle foretakene til et ganske begrenset sinn.»

4. Sett inn de manglende ordene i diktet:

De siste solnedgangene
De ligger på en åker med komprimert rug.
En rosenrød lur blir omfavnet
Uklippet gress....

Ikke en bris, ikke et fugleskrik,
Over lunden - en rød skive ...,
Og fryser ... høstere
Midt i kveldsstille.

5. Hvilken kunstnerisk teknikk bruker han

Isen er skjør på den iskalde elva

Som om smeltende sukker løgner... (N.A. Nekrasov)

6. Hva kunstnerisk teknikk gjør

Skyene suser, øsende regn,

Og vinden hyler, døende! (A. Blok)

7. Hva kunstnerisk teknikk gjør

Fryktelig natt! På en kveld som denne

Jeg synes synd på folk som er fratatt husly... (A. Blok)

Hvilken type rim brukes i denne passasjen?

Små skoger. Steppe og ga.

Måneskinn hele veien.

Her hulket de plutselig igjen

Utkast til bjeller. (S. Yesenin)

a) kryss b) tilstøtende c) belte

Svar på kontrollarbeid Litteratur for klasse 6A.

Evaluering

Fra 1 til 8 - "2".

9 - 14 - "3"

15 - 19 - "4"

Jeg kommer til Adolf på ettermiddagen. Porten knirker. En hund bjeffer i en kennel. Jeg går raskt nedover fruktgaten. Adolf hjemme. Og kona er der. Når jeg går inn og rekker ham hånden, kommer hun ut. Jeg setter meg ned. Etter en pause spør Adolf:

«Er du overrasket, Ernst, ikke sant?

Hva, Adolf?

Fordi hun er her.

- Ikke i det hele tatt. Du vet bedre.

Han skyver et fruktfat mot meg.

– Vil du ha epler?

Jeg velger et eple og gir Adolf en sigar. Han biter av spissen og sier:

«Du skjønner, Ernst, jeg ble sittende her og sitte, og ble nesten gal av denne sittingen. En i et slikt hus er direkte tortur. Du går gjennom rommene - blusen hennes henger her, det er en kurv med nåler og tråder, her er en stol som hun alltid satt på når hun sydde; og om natten - denne hvite sengen i nærheten, tom; hvert minutt du ser der, og slenger og snur deg, og du kan ikke sove ... I slike øyeblikk, Ernst, ombestemmer du deg mye ...

– Tenk deg, Adolf!

"Og så løper du ut av huset og blir full og gjør all slags tull..."

Jeg nikker. Klokka tikker. Veden knitrer i ovnen. Kvinnen går stille inn, legger brød og smør på bordet og går ut igjen. Bethke glatter duken:

– Ja, Ernst, og hun led selvfølgelig også så mye, hun satt også og satt sånn i alle disse årene ... Å legge seg, hun var alltid redd for noe, redd for det ukjente, tenkte på alt i det uendelige, lyttet til hvert sus. Så til slutt er det dette som skjedde. Jeg er sikker på at hun først ikke ville i det hele tatt, og når det skjedde, klarte hun ikke å takle seg selv. Og slik gikk det.

Kvinnen tar med kaffe. Jeg vil hilse til henne, men hun ser ikke på meg.

"Hvorfor legger du ikke fra deg en kopp til deg selv?" spør Adolf henne.

"Jeg har fortsatt noe å gjøre på kjøkkenet," sier hun. Stemmen hennes er stille og dyp.

«Jeg satt her og sa til meg selv: du voktet din ære og drev kona di ut. Men av denne æren er du verken varm eller kald, du er alene, og med ære eller uten ære får det deg ikke til å føle deg noe bedre. Og jeg sa til henne: bli. Som faktisk trenger alt dette søppelet, fordi du er lei til helvete og du lever tross alt i noen ti-to år, og hvis jeg ikke hadde funnet ut hva som var, ville alt forbli det samme. Hvem vet hva folk ville gjort hvis de alltid visste alt.

Adolf banker nervøst i stolryggen.

«Drikk kaffe, Ernst, og ta oljen.

Jeg skjenker meg selv og ham en kopp, og vi drikker.

«Du forstår, Ernst,» sier Bethke stille, «det er lettere for deg: du har bøkene dine, utdannelsen din og alt det der, men jeg har ingenting og ingen i hele verden bortsett fra min kone.

Jeg svarer ikke - han vil fortsatt ikke forstå meg nå: han er ikke den samme som foran, og jeg har forandret meg.

- Hva sier hun? spør jeg etter en pause.

Adolf slipper hjelpeløst hånden:

«Hun snakker ikke mye, det er vanskelig å få noe fra henne, hun bare sitter, er stille og ser på meg. Med mindre han betaler. Han setter fra seg koppen. «Noen ganger sier hun at alt skjedde fordi hun ville at noen skulle være rundt. Og en annen gang sier hun at hun ikke forstår seg selv, hun trodde ikke at hun skadet meg, det virket for henne at det var meg. Alt dette er ikke veldig klart, Ernst; Du må kunne finne ut av slike ting. Generelt er hun omtenksom.

Jeg tenker.

«Kanskje, Adolf, vil hun si at hun i alle disse årene var som om hun ikke var seg selv, hun levde som i en drøm?

«Kanskje», svarer Adolf, «men jeg forstår det ikke. Ja, det stemmer, det varte ikke så lenge.

"Og hun vil ikke vite det nå, gjør hun?" Jeg spør.

Hun sier at hjemmet hennes er her.

Jeg tenker igjen. Hva annet å spørre om?

«Så du føler deg bedre, Adolf?»

Han ser på meg:

«Jeg vil ikke si, Ernst! Ikke ennå. Men jeg tror det blir bedre. Hva tror du?

Det ser ut som han ikke er veldig sikker på det.

«Selvfølgelig ordner det seg», sier jeg og legger noen av sigarene jeg har spart til ham på bordet. Vi snakker en stund. Endelig skal jeg hjem. I gangen støter jeg på Maria. Hun prøver å snike seg forbi ubemerket.

«Farvel, Frau Bethke,» sier jeg og rekker ut hånden til henne.

«Farvel,» sier hun, snur seg bort og håndhilser.

Adolf blir med meg til stasjonen. Vinden uler. Jeg ser skjevt på Adolf og husker smilet hans da vi pleide å snakke om fred i skyttergravene. Hva kom det til!

Toget beveger seg.

"Adolf," sier jeg raskt fra vinduet, "Adolf, tro meg, jeg forstår deg veldig godt, du vet ikke engang hvor godt ...

Ensom vandrer han gjennom åkeren hjem.

Klokken ti. Ring for en stor forandring. Jeg har nettopp fullført klassen på videregående. Og nå løper fjorten år gamle gutter raskt forbi meg ut i naturen. Jeg ser dem fra vinduet. I løpet av få sekunder er de fullstendig forvandlet, rister av seg skolens åk og gjenvinner friskheten og spontaniteten som er karakteristisk for deres alder.

Når de sitter foran meg på benkene sine, er de ikke ekte. De er enten stille og toadies, eller hyklere eller opprørere. Sju år med skole gjorde dem slik. De kom hit ukorrupte, oppriktige, uten å vite noe, rett fra engene, lekene, drømmene sine. De ble fortsatt styrt av en enkel lov om alt levende: de mest levende, de sterkeste ble deres leder, ledet resten. Men ukentlige deler av utdanningen innpodet dem gradvis en annen, kunstig lov: den som nippet til dem mer forsiktig enn noen annen ble tildelt utmerkelser, erklært den beste. Kameratene hans ble oppfordret til å følge hans eksempel. Ikke overraskende gjorde de livligste barna motstand. Men de ble tvunget til å underkaste seg, for en god elev er en gang for alle skolens ideal. Men for et ynkelig ideal! Hva gode studenter blir til med årene! I drivhusatmosfæren på skolen blomstret de med en kort blomstring av en tom blomst og dessuten satt de fast i en sump av middelmådighet og servil middelmådighet. Verden skylder sin fremgang kun dårlige studenter.

Jeg ser på spillerne. Lederen er en sterk og fingernem gutt, krøllhåret Damholt; med sin energi holder han hele siden i hendene. Øynene hans glitrer av militant entusiasme og glede, alle musklene er anspente, og gutta adlyder ham utvilsomt. Og om ti minutter på skolebenken vil denne svært lille gutten forvandle seg til en sta, sta elev som aldri kan de tildelte timene, og til våren blir han trolig igjen for andre året. Når jeg ser på ham, vil han gjøre et magert ansikt, og så snart jeg vender meg bort, vil han gjøre en grimase; han vil lyve uten å nøle hvis du spør om han har kopiert komposisjonen, og ved første anledning vil han spytte på buksene mine eller sette inn en nål i setet på en stol. Og den første studenten (i naturen, en veldig ynkelig skikkelse) her, i klasserommet, vokser umiddelbart opp; når Damholt ikke svarer og bittert, motvillig venter på sin vanlige toer, vil den første eleven selvsikkert rekke opp hånden. Den første disippelen vet alt, han vet dette også. Men Damholt, som egentlig burde vært straffet, er meg tusen ganger kjærere enn den bleke, eksemplariske studenten.

Merkelig: hvorfor føler vi, akkurat som før foreldrene våre, hver gang skyldfølelse overfor lærerne våre? Og ikke for det som skjedde på skolen – nei, men for det som skjedde med oss ​​etterpå.

Jeg gikk i femte klasse i førtiåtte. Det ville være mer riktig å si, jeg gikk: i landsbyen vår var det bare Grunnskole Derfor, for å studere videre, måtte jeg utruste meg hjemmefra femti kilometer unna til regionsenteret. En uke tidligere hadde moren min reist dit, avtalt med venninnen sin at jeg skulle overnatte hos henne, og den siste dagen i august losset onkel Vanya, sjåføren av den eneste lastebilen på kollektivgården, meg på Podkamennaya-gaten, der Jeg skulle leve, hjalp til med å ta med en bunt med seng, klappet ham beroligende på skulderen og kjørte av gårde. Så i en alder av elleve begynte mitt uavhengige liv.

Sulten det året hadde ennå ikke sluppet taket, og min mor hadde tre av oss, jeg er den eldste. Om våren, da det var spesielt hardt, svelget jeg meg selv og tvang søsteren min til å svelge øynene til spirede poteter og havre- og rugkorn for å vanne ut plantingene i magen – da slipper du å tenke på mat hele tiden. Hele sommeren vannet vi frøene våre flittig med rent Angarsk-vann, men av en eller annen grunn ventet vi ikke på innhøstingen, eller den var så liten at vi ikke kjente den. Jeg tror imidlertid at denne ideen ikke er helt ubrukelig og en dag vil den komme godt med for en person, og på grunn av uerfarenhet gjorde vi noe galt der.

Det er vanskelig å si hvordan min mor bestemte seg for å la meg gå til distriktet (distriktssenteret ble kalt distriktet). Vi levde uten far, levde veldig dårlig, og hun resonnerte tilsynelatende at det ikke ville bli verre - det fantes ingen steder. Jeg studerte godt, jeg gikk på skolen med glede, og i landsbyen ble jeg anerkjent som en litterær person: Jeg skrev for kjerringer og leste brev, gikk gjennom alle bøkene som havnet på vårt uanstendige bibliotek, og fortalte om kveldene. alle slags historier fra dem til barna, og legger til mer fra meg selv. Men de trodde spesielt på meg når det kom til bånd. Folk akkumulerte mange av dem under krigen, gevinsttabellene kom ofte, og så ble obligasjonene båret til meg. Jeg trodde jeg hadde et heldig øye. Gevinster ble det virkelig, som oftest små, men kollektivbonden i de årene var fornøyd med hvilken som helst krone, og her falt helt uventet flaks meg ut av hendene. Gleden fra henne falt ufrivillig til meg. Jeg ble skilt ut fra landsbybarna, de matet meg til og med; En gang varmet onkel Ilya, generelt, en gjerrig, gjerrig gammel mann, etter å ha vunnet fire hundre rubler, raskt en bøtte poteter for meg - om våren var det betydelig rikdom.

Og alt fordi jeg forsto obligasjonsnummer, sa mødre:

Den smarte fyren din vokser. Du er ... la oss lære ham. Takknemlighet vil ikke gå til spille.

Og min mor, til tross for alle ulykkene, samlet meg, selv om før det ingen fra landsbyen vår i regionen hadde studert. Jeg var først. Ja, jeg forsto ikke ordentlig hva som lå foran meg, hvilke prøvelser som ventet meg, min kjære, på et nytt sted.

Jeg studerte her og det er bra. Hva var igjen for meg? – så kom jeg hit, jeg hadde ingen andre saker her, og da visste jeg ikke hvordan jeg skulle behandle uforsiktig det som ble tildelt meg. Jeg hadde neppe turt å gå på skolen hvis jeg ikke hadde lært minst én leksjon, så i alle fag unntatt fransk holdt jeg femmere.

Jeg kom ikke godt overens med fransk på grunn av uttalen. Jeg lærte enkelt ord og uttrykk utenat, raskt oversatt, taklet stavevanskene godt, men uttale med et hode forrådte hele min angaranske opprinnelse helt til siste generasjon, hvor ingen noen gang uttaler fremmedord hvis de i det hele tatt mistenkes for deres eksistens. Jeg sprutet på fransk på samme måte som bygdetungesnurrene våre, svelget halvparten av lydene som unødvendige, og slengte ut den andre halvparten i korte bjeffestøt. Lidia Mikhailovna, fransklæreren, lyttet til meg, krympet seg hjelpeløst og lukket øynene. Hun hadde aldri hørt om noe lignende, selvfølgelig. Igjen og igjen viste hun hvordan man uttaler nasal, vokalkombinasjoner, ba meg gjenta - jeg var tapt, tungen i munnen ble stiv og rørte seg ikke. Alt var bortkastet. Men det verste skjedde da jeg kom hjem fra skolen. Der ble jeg ufrivillig distrahert, hele tiden måtte jeg gjøre noe, der plaget gutta meg, sammen med dem – om jeg likte det eller ei, jeg måtte bevege meg, leke og i klasserommet – jobbe. Men så fort jeg ble alene, hopet lengselen seg umiddelbart opp – lengselen hjem, til bygda. Aldri før, selv for en dag, hadde jeg vært borte fra familien min, og jeg var selvfølgelig ikke klar til å leve blant fremmede. Jeg følte meg så dårlig, så bitter og avsky! - verre enn noen sykdom. Jeg ville bare én ting, jeg drømte om én ting – hjem og hjem. Jeg gikk ned mye i vekt; min mor, som kom i slutten av september, var redd for meg. Med henne styrket jeg meg, klaget ikke og gråt ikke, men da hun begynte å gå, orket jeg ikke og jaget bilen med et brøl. Mor viftet med hånden til meg fra baksiden for at jeg skulle være bak, for ikke å vanære meg selv og henne, jeg skjønte ingenting. Så bestemte hun seg og stoppet bilen.

Gjør deg klar,” forlangte hun da jeg nærmet meg. Nok, avvent, la oss dra hjem.

Jeg tok til fornuften og stakk av.

Men jeg gikk ned i vekt ikke bare på grunn av hjemlengsel. I tillegg var jeg konstant underernært. Om høsten, mens onkel Vanya bar brød på lastebilen sin til Zagotzerno, som ikke var langt fra distriktssenteret, ble mat sendt til meg ganske ofte, omtrent en gang i uken. Men problemet er at jeg savnet henne. Det var ikke annet der enn brød og poteter, og av og til stappet moren cottage cheese i en krukke, som hun tok fra noen for noe: hun holdt ikke en ku. Det ser ut til at de vil bringe mye, du vil savne det om to dager - det er tomt. Jeg begynte veldig snart å legge merke til at en god del av brødet mitt forsvant et sted på den mest mystiske måten. Sjekket - det er: det var ingen. Det samme skjedde med poteter. Om det var tante Nadya, en bråkete, overspent kvinne som løp rundt alene med tre barn, en av hennes eldre jenter eller hennes yngre, Fedka, visste jeg ikke, jeg var redd for å tenke på det, enn si følge . Det var bare synd at min mor, for min skyld, river det siste fra sin egen, fra sin søster og bror, men det går likevel. Men jeg tvang meg selv til å innfinne meg med det. Det blir ikke lettere for moren hvis hun hører sannheten.

Hungersnøden her var slett ikke som hungersnøden på landsbygda. Der var det alltid, og spesielt om høsten, mulig å avskjære, plukke, grave, løfte noe, fisk gikk i Angara, en fugl fløy i skogen. Her var alt rundt meg tomt: merkelige mennesker, merkelige grønnsakshager, merkelig land. En liten elv på ti rader ble filtrert med tull. Jeg satt en gang med fiskestanga hele søndagen og fanget tre små, omtrent en teskje, ørekyt - du blir ikke god av slikt fiske heller. Jeg gikk ikke lenger - for bortkastet tid å oversette! Om kveldene hang han rundt på tehuset, i basaren, og husket hva de selger for hvor mye, kvalt seg av spytt og gikk tilbake uten noe. Tante Nadia hadde en varm kjele på komfyren; Han kastet kokt vann over den nakne mannen og varmet magen og la seg. Tilbake til skolen om morgenen. Og så nådde det happy hour da en lastebil kjørte opp til porten og onkel Vanya banket på døren. Sulten og vite at gruben min fortsatt ikke ville vare lenge, uansett hvor mye jeg sparte den, spiste jeg meg mett, til smerter og mage, og så, etter en dag eller to, igjen plantet tennene mine på hylla.

* * *

En gang, tilbake i september, spurte Fedka meg:

Er du redd for å spille "chika"?

I hvilken "chika"? - Jeg forstod ikke.

Spillet er sånn. For penger. Hvis vi har penger, la oss gå og spille.

Og det har jeg ikke. La oss gå, la oss ta en titt. Du vil se hvor flott det er.

Fedka tok meg med til hagen. Vi gikk langs kanten av en avlang, ryggete ås, fullstendig overgrodd med brennesle, allerede svarte, sammenfiltrede, med hengende giftige frøklynger, vi klatret, hoppet i hauger, gjennom en gammel søppelfylling og i et lavland, på et rent og jevnt liten lysning, vi så gutta. Vi nærmet oss. Gutta var bekymret. Alle av dem var omtrent på samme alder som meg, bortsett fra en - høy og sterk, merkbar for sin styrke og kraft, en fyr med et langt rødt smell. Jeg husket: han gikk i syvende klasse.

Hvorfor ellers tok du med dette? sa han misfornøyd til Fedka.

Han er sin egen, Vadik, sin egen, - Fedka begynte å rettferdiggjøre seg selv. – Han bor hos oss.

Vil du spille? – Spurte Vadik meg.

Det er ingen penger.

Se, ikke rop til noen at vi er her.

Her er en annen! – Jeg ble fornærmet.

Ingen ga meg mer oppmerksomhet, jeg gikk til side og begynte å observere. Ikke alle seks, så sju spilte, resten bare stirret og rotet hovedsakelig etter Vadik. Han hadde ansvaret her, jeg skjønte det med en gang.

Det kostet ikke noe å finne ut av spillet. Hver satset ti kopek på innsatsen, en bunke med mynter ble senket haler opp på en plattform avgrenset av en tykk linje omtrent to meter fra kassaapparatet, og på den andre siden, fra en stein som hadde vokst ned i bakken og fungerte som en fremheving for forfoten, de kastet en rund steinpuck. Du måtte kaste den på en slik måte at den rullet så nærme streken som mulig, men ikke gikk utover den – da fikk du rett til å være den første som knuste kassaapparatet. De slo ham med den samme pucken og prøvde å snu den. ørnemynter. Snudd - din, slå videre, nei - gi dette rett til neste. Men det ble ansett som viktigst av alt når du kastet pucken for å dekke myntene, og hvis minst en av dem viste seg å være på ørnen, gikk hele kassaapparatet i lommen uten å snakke, og spillet begynte igjen.

Vadik var utspekulert. Han gikk mot steinblokken tross alt når hele bildet Linjene var foran øynene hans og han så hvor han skulle kaste for å komme seg videre. Pengene gikk først, de nådde sjelden det siste. Sannsynligvis forsto alle at Vadik var utspekulert, men ingen turte å fortelle ham om det. Riktignok spilte han bra. Da han nærmet seg steinen, krøp han litt, myste, pekte pucken mot målet og rettet seg sakte, jevnt opp – pucken gled ut av hånden og fløy dit han siktet. Med en rask bevegelse av hodet kastet han smellene som hadde gått ned, spyttet tilfeldig til siden, og viste at gjerningen var gjort, og gikk med et lat, bevisst sakte skritt mot pengene. Hvis de var i en haug, slo han skarpt, med en ringelyd, men han berørte enkeltmynter med en puck forsiktig, med en rifling, slik at mynten ikke skulle slå og snurre i luften, men ikke stige høyt, ville bare rull over til den andre siden. Ingen andre kunne gjøre det. Gutta slo til på måfå og tok ut nye mynter, og de som ikke hadde noe å hente, ble til tilskuere.

Det virket for meg at hvis jeg hadde penger, kunne jeg spille. På landsbygda fiklet vi med bestemødre, men også der trenger du et nøyaktig øye. Og dessuten likte jeg å finne opp for meg selv underholdning for nøyaktighet: Jeg vil plukke opp en håndfull steiner, finne et hardere mål og kaste det på det til jeg oppnår det fulle resultatet - ti av ti. Han kastet både ovenfra, bak skulderen og nedenfra, og hengende en stein over målet. Så jeg hadde litt teft. Det var ingen penger.

Mor sendte meg brød fordi vi ikke hadde penger, ellers hadde jeg kjøpt det her også. Hvor kan de komme på kollektivgården? Likevel, to ganger la hun meg fem i et brev - for melk. For øyeblikket er det femti kopek, du kan ikke få tak i det, men likevel, penger, kan du kjøpe fem halvliters bokser med melk på basaren, til en rubel per krukke. Jeg ble beordret til å drikke melk fra anemi, jeg ble ofte plutselig svimmel uten noen grunn.

Men etter å ha mottatt en femmer for tredje gang, gikk jeg ikke for melk, men byttet den mot en bagatell og dro til søppelplassen. Stedet her ble valgt fornuftig, du kan ikke si noe: lysningen, lukket av åser, var ikke synlig fra noe sted. I landsbyen, med full sikte på voksne, ble slike spill jaget, truet av regissøren og politiet. Ingen plaget oss her. Og ikke langt, om ti minutter kommer du.

Første gang mistet jeg nitti kopek, den andre seksti. Det var selvfølgelig synd på pengene, men jeg følte at jeg tilpasset meg spillet, hånden min ble gradvis vant til pucken, jeg lærte å slippe ut nøyaktig like mye kraft for et kast som det var nødvendig for pucken å gå til høyre, øynene mine lærte også på forhånd å vite hvor den ville falle og hvor mye mer som ruller over jorden. Om kveldene, når alle spredte seg, kom jeg tilbake hit igjen, tok frem pucken som Vadik hadde gjemt under steinen, rakte frem vekslepengene fra lommen og kastet den til det ble mørkt. Jeg sørget for at av ti kast gjettet tre eller fire nøyaktig for pengene.

Og endelig kom dagen da jeg vant.

Høsten var varm og tørr. Selv i oktober var det så varmt at man kunne gå i skjorte, regnet falt sjelden og virket tilfeldig, utilsiktet hentet fra et sted ut av dårlig vær av en svak halebris. Himmelen ble blå ganske som sommeren, men det så ut til å ha blitt smalere, og solen gikk tidlig ned. I klare timer røk luften over åsene, med den bitre, berusende lukten av tørr malurt, fjerne stemmer hørtes tydelig ut, flygende fugler skrek. Gresset i lysningen vår, gulnet og røykfylt, forble likevel levende og mykt, fri fra spillet, eller rettere sagt, tapte gutter, var opptatt med det.

Nå kommer jeg hit hver dag etter skolen. Gutta endret seg, nykommere dukket opp, og bare Vadik gikk ikke glipp av en eneste kamp. Hun startet ikke uten ham. Bak Vadik, som en skygge, fulgte en storhodet, korthåret, tykk fyr med kallenavnet Ptah. På skolen hadde jeg aldri møtt Ptah før, men når jeg ser fremover, vil jeg si at i tredje kvartal falt han plutselig, som snø på hodet, over klassen vår. Det viser seg at han ble i det femte det andre året og, under et eller annet påskudd, ga seg selv ferie til januar. Ptakha vant også vanligvis, men ikke på samme måte som Vadik, mindre, men forble ikke med tap. Ja, fordi han sannsynligvis ikke ble, fordi han var samtidig med Vadik og han sakte hjalp ham.

Fra klassen vår løp Tishkin noen ganger inn i lysningen, en masete gutt med blinkende øyne som elsket å rekke opp hånden i timen. Vet, vet ikke - trekker fortsatt. Kalt - stille.

Hvorfor rakk du opp hånden? - spør Tishkin.

Han slo de små øynene:

Jeg husket det, men da jeg sto opp, glemte jeg det.

Jeg ble ikke venner med ham. Fra engstelighet, taushet, overdreven landlig isolasjon, og viktigst av alt - fra vill hjemlengsel, som ikke etterlot noen ønsker i meg, hadde jeg ennå ikke blitt venner med noen av gutta. De var heller ikke tiltrukket av meg, jeg forble alene, forsto ikke og trakk ikke fram ensomhet fra min bitre situasjon: alene - for her, og ikke hjemme, ikke i bygda, har jeg mange kamerater der.

Tishkin så ikke engang ut til å legge merke til meg i lysningen. Etter å ha mistet raskt, forsvant han og dukket ikke opp igjen snart.

Og jeg vant. Jeg begynte å vinne konstant, hver dag. Jeg hadde min egen beregning: ingen grunn til å rulle pucken rundt banen og søke retten til det første skuddet; når det er mange spillere, er det ikke lett: jo nærmere du strekker deg etter djevelen mer fare gå over det og bli den siste. Det er nødvendig å dekke kassaapparatet ved kast. Så jeg gjorde det. Selvfølgelig tok jeg en risiko, men med min dyktighet var det en berettiget risiko. Jeg kunne tape tre, fire ganger på rad, men den femte, etter å ha tatt kassereren, returnerte jeg tapet mitt tre ganger. Tapte igjen og kom tilbake igjen. Jeg måtte sjelden slå pucken på myntene, men selv her brukte jeg mitt eget triks: hvis Vadik rullet over meg selv, tvert imot, ballet jeg fra meg selv - det var så uvanlig, men pucken holdt mynten på denne måten , lot den ikke snurre, og beveget seg bort, snudde seg etter seg.

Nå har jeg penger. Jeg lot meg ikke bli for revet med i spillet og henge rundt i lysningen til kvelden, jeg trengte bare en rubel, hver dag for en rubel. Etter å ha mottatt den, løp jeg bort, kjøpte en krukke med melk på markedet (tantene knurret og så på de bøyde, slåtte, revne myntene mine, men de helte melk), spiste middag og satte seg ned for leksjoner. Likevel spiste jeg meg ikke mett, men bare tanken på at jeg drakk melk ga meg styrke og dempet sulten. Det virket som om hodet mitt nå snurret mye mindre.

Til å begynne med var Vadik rolig om mine gevinster. Selv var han ikke rådvill, og fra lommene hans er det lite sannsynlig at jeg fikk noe. Noen ganger roste han meg til og med: her, sier de, hvordan slutte, studere, muffins. Men snart la Vadik merke til at jeg forlot spillet for raskt, og en dag stoppet han meg:

Hva er du - raket i kassen og slåss? Se for en smart en! Spille.

Jeg må gjøre leksene mine, Vadik, - jeg begynte å unnskylde meg selv.

Den som trenger å gjøre lekser, han går ikke her.

Og Bird sang:

Hvem fortalte deg at det er slik de spiller for penger? For dette, vil du vite, slår de litt. Forstått?

Vadik ga meg ikke pucken før ham lenger og lot meg komme til steinen bare sist. Han skjøt bra, og ofte stakk jeg meg ned i lommen etter en ny mynt uten å røre pucken. Men jeg kastet bedre, og hvis jeg fikk muligheten til å kaste, fløy pucken, som en magnet, som en penger. Selv ble jeg overrasket over nøyaktigheten min, jeg skulle ha gjettet å holde det tilbake, spille mer upåfallende, men jeg fortsatte finurlig og hensynsløst å bombe billettkontoret. Hvordan skulle jeg vite at ingen noen gang har blitt tilgitt hvis han bryter frem i arbeidet sitt? Forvent da ikke nåde, ikke søk forbønn, for andre er han en oppkomling, og den som følger ham hater ham mest av alt. Jeg måtte forstå denne vitenskapen i min egen hud den høsten.

Jeg hadde akkurat truffet pengene igjen og skulle hente dem da jeg la merke til at Vadik hadde tråkket på en av de spredte myntene. Alle de andre var opp ned. I slike tilfeller, når de kaster, roper de vanligvis "til lageret!" For - hvis det ikke er noen ørn - for å samle pengene i en haug for streiken, men som alltid håpet jeg på flaks og ropte ikke.

Ikke på lageret! Vadik annonserte.

Jeg gikk bort til ham og prøvde å fjerne foten hans fra mynten, men han dyttet meg vekk, tok den raskt fra bakken og viste meg haler. Jeg klarte å legge merke til at mynten var på ørnen – ellers hadde han ikke lukket den.

Du snudde den, sa jeg. – Hun var på en ørn, så jeg.

Han stakk neven under nesen min.

Så du ikke dette? Lukt det det lukter.

Jeg måtte forsone meg. Det var meningsløst å insistere på sin egen; hvis en kamp starter, vil ingen, ikke en eneste sjel gå i forbønn for meg, ikke engang Tishkin, som snurret akkurat der.

Vadiks onde, innsnevrede øyne så skarpt på meg. Jeg bøyde meg ned, banket sakte på nærmeste mynt, snudde den og flyttet den andre. "Hluzda vil lede deg til sannheten," bestemte jeg meg. "Jeg kommer til å ta dem alle nå uansett." Igjen pekte han pucken for et slag, men han hadde ikke tid til å senke den: noen ga meg plutselig et sterkt kne bakfra, og jeg klosset, bøyde hodet ned, stakk i bakken. Lo rundt.

Bak meg, smilende forventningsfullt, sto Bird. Jeg ble overrasket:

Hva er du?!

Hvem fortalte deg at det var meg? han svarte. - Drømt, eller hva?

Kom hit! – Vadik strakk ut hånden for pucken, men jeg ga den ikke fra meg. Harme overveldet meg med frykt for ingenting i verden, jeg var ikke lenger redd. For hva? Hvorfor gjør de dette mot meg? Hva gjorde jeg med dem?

Kom hit! - krevde Vadik.

Du snudde den mynten! Jeg ropte til ham. – Jeg så den snudde. Sag.

Kom igjen, gjenta," spurte han og gikk videre mot meg.

Du snudde det,» sa jeg roligere, og visste godt hva som ville følge.

Først, igjen bakfra, ble jeg truffet av Ptah. Jeg fløy på Vadik, han raskt og behendig, uten å prøve, stakk meg med hodet i ansiktet, og jeg falt, blod sprutet fra nesen min. Så snart jeg hoppet opp, angrep Ptah meg igjen. Jeg kunne fortsatt slå meg løs og stikke av, men av en eller annen grunn tenkte jeg ikke på det. Jeg snurret meg mellom Vadik og Ptah, og forsvarte meg nesten ikke, holdt hånden mot nesen min, hvorfra det fosset blod, og fortvilet, forsterket deres raseri, og hardnakket ropte jeg det samme:

Veltet! Veltet! Veltet!

De slo meg etter tur, ett og et sekund, ett og et sekund. En tredjedel, liten og ond, sparket bena mine, så var de nesten helt dekket av blåmerker. Jeg prøvde bare å ikke falle, å ikke falle igjen for noe, selv i de øyeblikkene virket det som en skam. Men til slutt slo de meg i bakken og stoppet.

Kom deg ut herfra mens du er i live! - beordret Vadik. - Fort!

Jeg reiste meg og hulkende, kastet den døde nesen min, trasket oppover fjellet.

Bare klat til noen - vi dreper! – Vadik lovet meg etterpå.

Jeg svarte ikke. Alt i meg herdet på en eller annen måte og lukket seg i harme, jeg orket ikke å få et ord ut av meg selv. Og etter å ha klatret opp på fjellet, kunne jeg ikke motstå, og som om jeg var dum, ropte jeg på toppen av lungene mine - slik at hele landsbyen sannsynligvis hørte:

Flip-u-st!

Ptakha var i ferd med å skynde seg etter meg, men han kom umiddelbart tilbake - tilsynelatende bestemte Vadik seg for at nok var nok for meg, og stoppet ham. I omtrent fem minutter ble jeg stående og hulkende så på lysningen der leken begynte igjen, så gikk jeg ned på den andre siden av bakken til et hul som var dekket med svart brennesle rundt, falt på det harde, tørre gresset og holdt ingen tilbake. lenger, gråt bittert, hulkende.

Det var ikke og kunne ikke være i hele den vide verden en person mer uheldig enn meg.

* * *

Om morgenen så jeg på meg selv i speilet med frykt: nesen min var hoven og hoven, det var et blåmerke under venstre øye, og under det, på kinnet mitt, var det et fett blodig slitasje. Jeg hadde ingen anelse om hvordan jeg skulle gå på skolen i denne formen, men på en eller annen måte måtte jeg gå, hoppe over klasser uansett grunn, jeg turte ikke. Anta at folks neser og av natur tilfeldigvis er renere enn min, og hvis det ikke var for det vanlige stedet, ville du aldri gjettet at dette er en nese, men ingenting kan rettferdiggjøre et skrubbsår og et blåmerke: det er umiddelbart åpenbart at de vise frem her ikke av min gode vilje.

Jeg skjermet øyet med hånden, sprang inn i klasserommet, satte meg ned ved skrivebordet og senket hodet. Den første leksjonen var dessverre fransk. Lidia Mikhailovna, til høyre klasseforstander, var mer interessert i oss enn andre lærere, og det var vanskelig å skjule noe for henne. Hun kom inn og hilste på oss, men før hun satte seg i klassen, hadde hun for vane å undersøke nesten hver enkelt av oss nøye, og kom med antatt lekne, men obligatoriske bemerkninger. Og selvfølgelig så hun straks merkene i ansiktet mitt, selv om jeg gjemte dem så godt jeg kunne; Jeg innså dette fordi gutta begynte å snu seg på meg.

Vel, - sa Lidia Mikhailovna og åpnet bladet. Det er sårede blant oss i dag.

Klassen lo, og Lidia Mikhailovna så opp på meg igjen. De klippet på henne og så ut som om de var forbi, men på den tiden hadde vi allerede lært å gjenkjenne hvor de så.

Hva skjedde? hun spurte.

Falt, - slengte jeg ut, av en eller annen grunn ikke å ha gjettet på forhånd for å komme med selv den minste grad av grei forklaring.

Å, så uheldig. Krasjet den i går eller i dag?

I dag. Nei, i går kveld da det var mørkt.

Hee falt! ropte Tishkin og ble kvalt av glede. – Vadik fra sjuende klasse tok den med til ham. De spilte for penger, og han begynte å krangle og tjente. Jeg så. Han sier han falt.

Jeg ble stum av slikt svik. Forstår han ingenting i det hele tatt eller er det med vilje? For å spille for penger kunne vi bli utvist fra skolen på et blunk. Ferdig med det. I hodet mitt var alt skremt og surret av frykt: det var borte, nå var det borte. Vel, Tishkin. Her er Tishkin så Tishkin. Fornøyd. Brakte klarhet - ingenting å si.

Jeg ville spørre deg, Tishkin, om noe helt annet, - uten å bli overrasket og uten å endre hennes rolige, litt likegyldige tone, stoppet Lidia Mikhailovna ham. – Gå til tavlen, siden du snakker, og gjør deg klar til å svare. Hun ventet til den rådvilla, som umiddelbart ble ulykkelig, Tishkin kom ut til tavlen, og sa kort til meg: - Du blir etter timene.

Mest av alt var jeg redd for at Lidia Mikhailovna skulle dra meg til regissøren. Det betyr at jeg, i tillegg til dagens samtale, i morgen blir tatt ut foran skolelinja og tvunget til å fortelle hva som fikk meg til å gjøre denne skitne virksomheten. Regissøren, Vasily Andreevich, spurte lovbryteren, uansett hva han gjorde, knuste et vindu, kom i slåsskamp eller røykte på toalettet: "Hva fikk deg til å gjøre denne skitne virksomheten?" Han gikk foran linjalen, kastet hendene bak ryggen, beveget skuldrene fremover i takt med sine brede skritt, slik at det virket som om den tettknappede, utstikkende mørke jakken beveget seg uavhengig litt foran regissøren, og oppfordret: «Svar, svar. Vi venter. se, hele skolen venter på at du skal fortelle oss det.» Eleven begynte å mumle noe til forsvar, men direktøren avbrøt ham: «Du svarer på spørsmålet mitt, svar på spørsmålet mitt. Hvordan ble spørsmålet stilt? - "Hva fikk meg?" – Det var det: hva var det som gjorde det? Vi lytter til deg." Saken endte som regel i tårer, først etter det roet direktøren seg, og vi gikk til undervisning. Det var vanskeligere med elever på videregående som ikke ønsket å gråte, men som heller ikke kunne svare på spørsmålet til Vasily Andreevich.

En gang startet vår første leksjon ti minutter for sent, og hele denne tiden avhørte direktøren en niendeklassing, men etter å ikke ha oppnådd noe forståelig fra ham, tok han ham med til kontoret sitt.

Og hva, interessant nok, vil jeg si? Det hadde vært bedre å bli kastet ut med en gang. Jeg kom kort inn på denne tanken og tenkte at da ville jeg være i stand til å reise hjem, og så, som om jeg var brent, ble jeg redd: nei, du kan ikke gå hjem med en slik skam. En annen ting er om jeg selv hadde sluttet på skolen ... Men selv da kan du si om meg at jeg er en upålitelig person, siden jeg ikke tålte det jeg ville, og da ville alle sky meg helt. Nei, bare ikke sånn. Jeg ville fortsatt være tålmodig her, jeg ville bli vant til det, men du kan ikke gå hjem slik.

Etter leksjonene, skjelvende av frykt, ventet jeg på Lidia Mikhailovna i korridoren. Hun forlot personalrommet og nikket mens hun førte meg inn i klasserommet. Som alltid satte hun seg ved bordet, jeg ville sitte ved det tredje skrivebordet, vekk fra henne, men Lidia Mikhailovna pekte på den første, rett foran henne.

Er det sant at du spiller for penger? hun begynte med en gang. Hun spurte for høyt, for meg virket det som om det bare var nødvendig å snakke om det på skolen, og jeg ble enda mer redd. Men det var ingen vits i å låse meg inne, Tishkin klarte å selge meg med innmat. jeg mumlet:

Så hvordan vinner eller taper du? Jeg nølte, uten å vite hvilken som var best.

La oss fortelle det som det er. Taper du kanskje?

Du vinner.

Ok, uansett. Du vinner, altså. Og hva gjør du med penger?

Først, på skolen, kunne jeg i lang tid ikke venne meg til stemmen til Lidia Mikhailovna, det forvirret meg. I landsbyen vår snakket de og pakket stemmen dypt inn i magen, og derfor lød det av hjertens lyst, men med Lidia Mikhailovna var det liksom lite og lett, slik at du måtte lytte til det, og ikke av impotens i det hele tatt - av og til kunne hun si av hjertens lyst, men som av hemmelighold og unødvendige besparelser. Jeg var klar til å skylde alt på fransk: selvfølgelig, mens jeg studerte, mens jeg tilpasset meg andres tale, satt stemmen min uten frihet, svekket, som en fugl i et bur, vent nå på at den skulle spre seg igjen og få sterkere. Og nå spurte Lidia Mikhailovna som om hun på den tiden var opptatt med noe annet, viktigere, men hun kunne fortsatt ikke komme seg unna spørsmålene sine.

Vel, så hva gjør du med pengene du vinner? Kjøper du godteri? Eller bøker? Eller sparer du til noe? Tross alt har du sikkert mange av dem nå?

Nei, ikke mye. Jeg vinner bare en rubel.

Og du spiller ikke lenger?

Og rubelen? Hvorfor rubler? Hva gjør du med den?

Jeg kjøper melk.

Hun satt foran meg pen, smart og vakker, vakker i klærne, og i hennes feminine unge pore, som jeg vagt kjente, nådde duften av parfyme fra henne meg, som jeg trakk for pusten; dessuten var hun ikke en lærer i noen form for aritmetikk, ikke i historie, men i en mystisk fransk, hvorfra noe spesielt, fabelaktig, utenfor kontroll av noen, alle, som meg, for eksempel, utgikk. Jeg turte ikke å løfte blikket til henne, jeg turte ikke å lure henne. Og hvorfor skal jeg tross alt lyve?

Hun stoppet opp, undersøkte meg, og jeg kjente med huden min hvordan, ved et blikk av de mysende, oppmerksomme øynene hennes, alle mine problemer og absurditeter virkelig svulmer og fylles med sin onde styrke. Selvfølgelig var det noe å se på: foran henne, en mager, mager gutt med ødelagt ansikt, uryddig uten mor og alene, i gammel, utvasket jakke på hengende skuldre, som lå akkurat på brystet, men som armene stakk langt ut fra; i lysegrønne bukser laget av farens knebukser og gjemt inn i blågrønn, med spor etter gårsdagens kamp. Allerede tidligere hadde jeg lagt merke til nysgjerrigheten som Lidia Mikhailovna så på skoene mine med. Av hele klassen var jeg den eneste som hadde blågrønn på seg. Først høsten etter, da jeg blankt nektet å gå på skole med dem, solgte mamma symaskinen, vår eneste verdifulle eiendel, og kjøpte presenningsstøvler til meg.

Og likevel trenger du ikke spille for penger, sa Lidia Mikhailovna ettertenksomt. – Hvordan ville du klart deg uten. Klarer du deg?

Jeg våget ikke å tro på min frelse, og lovet lett:

Jeg snakket oppriktig, men hva kan du gjøre hvis vår oppriktighet ikke kan bindes med tau.

For rettferdighetens skyld må jeg si at jeg hadde det veldig dårlig på den tiden. På den tørre høsten slo kollektivgården vår tidlig opp med levering av korn, og onkel Vanya kom ikke igjen. Jeg visste at hjemme kunne moren min ikke finne et sted for seg selv og bekymre seg for meg, men det gjorde det ikke lettere for meg. En sekk poteter hentet inn sist onkel Vanya, fordampet så raskt, som om de i det minste matet storfe. Det er bra at jeg, etter å ha husket det, skjønte å gjemme meg litt i et forlatt skur som sto i gården, og nå bodde jeg bare med dette gjemmestedet. Etter skolen, smygende som en tyv, sprang jeg inn i skuret, puttet noen poteter i lommen og løp ut i åsene for å starte et bål et sted i et behagelig og skjult lavland. Jeg var sulten hele tiden, selv i søvne kjente jeg krampebølger rulle gjennom magen.

Håper å snuble over nytt selskap spillere begynte jeg sakte å utforske de nærliggende gatene, vandret gjennom ødemarkene, fulgte gutta som drev inn i åsene. Det var alt forgjeves, sesongen var over, de kalde oktobervindene blåste. Og bare i rydningen vår fortsatte gutta å samles. Jeg sirklet i nærheten, jeg så hvordan pucken blinket i solen, hvordan Vadik viftet med armene hadde kommandoen og kjente skikkelser lente seg over kassaapparatet.

Til slutt orket jeg ikke og gikk ned til dem. Jeg visste at jeg kom til å bli ydmyket, men det var ikke mindre ydmykende å akseptere en gang for alle at jeg ble slått og sparket ut. Jeg kløet etter å se hvordan Vadik og Ptah ville reagere på utseendet mitt og hvordan jeg kunne oppføre meg. Men mest av alt var det sult. Jeg trengte en rubel - ikke lenger for melk, men for brød. Jeg visste ikke om noen annen måte å få det på.

Jeg nærmet meg, og spillet stoppet av seg selv, alle stirret på meg. Fuglen hadde hatt på seg med oppslåtte ører, satt, som alle andre på ham, bekymringsløs og dristig, i rutete, løstsittende skjorte med korte ermer; Vadik forsil i en vakker tykk jakke med lås. I nærheten, stablet i én haug, lå gensere og jakker, på dem, sammenkrøpet i vinden, satt en liten gutt på fem eller seks år.

Bird møtte meg først:

Hva kom? Har du ikke slått på en stund?

Jeg kom for å spille, - svarte jeg så rolig som mulig, og så på Vadik.

Hvem fortalte deg at med deg, - Bird forbannet, - vil de leke her?

Hva, Vadik, skal vi treffe med en gang eller venter vi litt?

Hvorfor holder du deg til en mann, Bird? – myste mot meg, sa Vadik. – Forstått, en mann kom for å spille. Kanskje han vil vinne ti rubler fra deg og meg?

Du har ikke ti rubler hver, - bare for ikke å virke som en feiging for meg selv, sa jeg.

Vi har mer enn du drømte om. Sett, ikke snakk før Bird blir sint. Og han er en het mann.

Gi ham det, Vadik?

Nei, la ham spille. – Vadik blunket til gutta. – Han spiller kjempebra, vi er ingen match for ham.

Nå var jeg vitenskapsmann og forsto hva det var - Vadiks godhet. Tilsynelatende var han lei av et kjedelig, uinteressant spill, derfor bestemte han seg for å slippe meg inn i det for å kile nervene og føle smaken av et ekte spill. Men så snart jeg berører forfengeligheten hans, vil jeg få problemer igjen. Han vil finne noe å klage på, ved siden av ham står Ptah.

Jeg bestemte meg for å spille forsiktig og ikke begjære kassereren. Som alle andre, for ikke å skille meg ut, rullet jeg pucken, redd for å treffe pengene utilsiktet, så stakk jeg stille inn myntene og så meg rundt for å se om Ptah hadde kommet inn bak. I de første dagene tillot jeg meg ikke å drømme om en rubel; tjue eller tretti kopek for et stykke brød, og det er bra, og så gi det her.

Men det som skulle skje før eller siden, skjedde selvfølgelig. På den fjerde dagen, da jeg, etter å ha vunnet en rubel, var i ferd med å dra, slo de meg igjen. Riktignok var det lettere denne gangen, men ett spor gjensto: leppen min var veldig hoven. På skolen måtte jeg bite henne konstant. Men uansett hvordan jeg gjemte det, uansett hvordan jeg bet det, så Lidia Mikhailovna det. Hun kalte meg bevisst til tavlen og fikk meg til å lese den franske teksten. Jeg ville ikke vært i stand til å uttale det riktig med ti friske lepper, og det er ingenting å si på en.

Nok, å, nok! – Lidia Mikhailovna ble skremt og vinket til meg, som om kl ond ånd, hender. - Ja hva er det? Nei, du må jobbe separat. Det er ingen annen utvei.

* * *

Dermed begynte en smertefull og vanskelig dag for meg. Helt siden morgenen har jeg ventet med frykt på timen da jeg må være alene med Lidia Mikhailovna, og, knekk tungen min, gjenta ordene hennes som er ubeleilige for uttale, bare oppfunnet for straff. Vel, hvorfor ellers, hvis ikke for hån, slå sammen tre vokaler til en tykk viskøs lyd, den samme "o", for eksempel i ordet "beaucoup" (mye), som du kan kveles på? Hvorfor, med en slags priston, slippe lyder gjennom nesen, når det i uminnelige tider har tjent en person for et helt annet behov? For hva? Det må være grenser for fornuften. Jeg ble dekket av svette, rødmet og kvalt, og Lidia Mikhailovna, uten pusterom og uten medlidenhet, gjorde meg ufølsom på min stakkars tunge. Og hvorfor meg alene? Det var alle slags gutter på skolen som ikke snakket bedre fransk enn meg, men de gikk fri, gjorde det de ville, og jeg, som en fordømt en, tok rappen for alle.

Det viste seg at dette ikke er det verste. Lidia Mikhailovna bestemte seg plutselig for at vi gikk tom for tid på skolen frem til andre skift, og ba meg komme til leiligheten hennes om kveldene. Hun bodde i nærheten av skolen, i lærernes hus. På den andre, større halvdelen av Lidia Mikhailovnas hus, bodde direktøren selv. Jeg dro dit som tortur. Allerede av natur sjenert og sjenert, fortapt til enhver bagatell, i denne rene, ryddige leiligheten til læreren, ble jeg først bokstavelig talt til stein og var redd for å puste. Jeg måtte snakke slik at jeg kledde av meg, gikk inn i rommet, satte meg ned – jeg måtte bli beveget som en greie, og nesten med makt for å trekke ord fra meg. Det hjalp ikke min fransk i det hele tatt. Men merkelig å si, vi gjorde mindre her enn på skolen, der det andre skiftet visstnok forstyrret oss. Dessuten stilte Lidia Mikhailovna, travle om leiligheten, meg spørsmål eller fortalte meg om seg selv. Jeg mistenker at hun bevisst fant opp for meg at hun gikk på det franske fakultetet bare fordi hun heller ikke fikk dette språket på skolen, og hun bestemte seg for å bevise for seg selv at hun ikke kunne mestre det dårligere enn andre.

Gjemte meg i et hjørne lyttet jeg, og ventet ikke på te når de lot meg gå hjem. Det var mange bøker i rommet, et stort flott radioapparat på nattbordet ved vinduet; med en spiller - sjelden i den tiden, men for meg var det et enestående mirakel. Lidia Mikhailovna satte på plater, og behendig mannlig stemme igjen lærte fransk. På en eller annen måte var det ingen steder for ham å gå. Lidia Mikhailovna, i en enkel huskjole, i myke filtsko, gikk rundt i rommet og fikk meg til å grøsse og fryse når hun nærmet seg meg. Jeg kunne ikke tro at jeg satt i huset hennes, alt her var for uventet og uvanlig for meg, til og med luften, mettet med lys og ukjente lukter av et annet liv enn jeg visste. Ufrivillig ble det skapt en følelse, som om jeg kikket inn i dette livet utenfra, og av skam og flauhet for meg selv pakket jeg meg enda dypere inn i min korte jakke.

Lidia Mikhailovna var da sannsynligvis tjuefem eller så; Jeg husker godt hennes vanlige og derfor ikke for livlige ansikt, med øynene skrudd opp for å skjule pigtailen i dem; stramt, sjelden avslørt til slutten av et smil og helt svart, kortklippet hår. Men med alt dette kunne man ikke se stivheten i ansiktet hennes, som, som jeg senere la merke til, blir med årene nesten et profesjonelt tegn på lærere, selv de mest snille og milde av natur, men det var en slags forsiktig, utspekulert, forvirring knyttet til seg selv og syntes å si: Jeg lurer på hvordan jeg havnet her og hva jeg gjør her? Nå tror jeg at hun på den tiden hadde rukket å bli gift; i stemmen hennes, i hennes gang - myk, men selvsikker, fri, i hele hennes oppførsel, mot og erfaring kjentes i henne. Og dessuten har jeg alltid vært av den oppfatning at jenter som studerer fransk eller spansk, blir kvinner tidligere enn jevnaldrende som studerer for eksempel russisk eller tysk.

Jeg skammer meg nå over å huske hvor redd og fortapt jeg var da Lidia Mikhailovna, etter å ha fullført leksjonen, kalte meg til kveldsmat. Hvis jeg var tusen ganger sulten, spratt hver appetitt umiddelbart ut av meg som en kule. Sett deg ned ved samme bord med Lydia Mikhailovna! Nei nei! jeg vil heller i morgen Jeg skal lære alt fransk utenat slik at jeg aldri kommer hit igjen. Et stykke brød ville nok satt seg fast i halsen. Det ser ut til at jeg før det ikke mistenkte at Lidia Mikhailovna, som alle oss andre, spiser den mest vanlige maten, og ikke en slags manna fra himmelen, så hun virket for meg som en ekstraordinær person, i motsetning til alle andre.

Jeg spratt opp og mumlet at jeg var mett, at jeg ikke ville, rygget langs veggen til utgangen. Lidia Mikhailovna så på meg med overraskelse og harme, men det var umulig å stoppe meg på noen måte. Jeg løp. Dette ble gjentatt flere ganger, så sluttet Lidia Mikhailovna, i fortvilelse, å invitere meg til bordet. Jeg pustet friere.

En gang ble jeg fortalt at nede, i garderoben, lå det en pakke til meg som en fyr tok med til skolen. Onkel Vanya er selvfølgelig sjåføren vår - for en mann! Sannsynligvis var huset vårt stengt, og onkel Vanya kunne ikke vente på meg fra timene - så han forlot meg i garderoben.

Jeg holdt nesten ikke ut til slutten av timene og skyndte meg ned. Tante Vera, skolevaskerinnen, viste meg en hvit kryssfinerboks som sto i hjørnet, der pakker pakkes med posten. Jeg ble overrasket: hvorfor i en skuff? – Mor pleide å sende mat i en vanlig pose. Kanskje det ikke er noe for meg i det hele tatt? Nei, klassen min og etternavnet mitt var trykt på lokket. Tilsynelatende har onkel Vanya allerede skrevet her - for ikke å bli forvirret for hvem. Hva tenker denne moren på å spikere mat i en boks?! Se hvor intelligent hun har blitt!

Jeg kunne ikke bære pakken hjem uten å vite hva som var i den: ikke den typen tålmodighet. Det er tydelig at det ikke er poteter. For brød er beholderen også kanskje for liten og upraktisk. I tillegg ble det sendt brød til meg nylig, det hadde jeg fortsatt. Hva er det da? Umiddelbart, på skolen, klatret jeg under trappene, der, husket jeg, det var en øks, og etter å ha funnet den, rev jeg av lokket. Det var mørkt under trappa, jeg klatret ut igjen og lurte meg rundt og satte boksen i nærmeste vinduskarm.

Da jeg så inn i pakken, ble jeg lamslått: på toppen, pent dekket med et stort hvitt papirark, lå pasta. Wow! Lange gule rør, lagt til hverandre i jevne rader, blinket i lyset med en slik rikdom at det ikke fantes noe dyrere for meg. Nå er det klart hvorfor moren min pakket esken: for at pastaen ikke skulle gå i stykker, ikke smuldre, kom de til meg i god behold. Jeg tok forsiktig ut det ene røret, så, blåste i det, og jeg klarte ikke å holde meg lenger, og begynte å grynte grådig. Så, på samme måte, tok jeg opp den andre, den tredje, og tenkte på hvor jeg kunne gjemme boksen slik at pastaen ikke skulle komme til de altfor glupske musene i min elskerinnes spiskammer. Ikke for at mor kjøpte dem, brukte de siste pengene. Nei, jeg går ikke for pasta så lett. Dette er ikke en potet for deg.

Og plutselig ble jeg kvalt. Pasta... Virkelig, hvor fikk mor pasta? Vi har aldri hatt dem i landsbyen vår, du kan ikke kjøpe dem der for noen penger. Hva er det da? I all hast, i desperasjon og håp, sorterte jeg pastaen og fant flere store sukkerklumper og to hematogene fliser nederst i boksen. Hematogen bekreftet at pakken ikke ble sendt av moren. Hvem, i dette tilfellet, hvem? Jeg så på lokket igjen: klassen min, etternavnet mitt - meg. Interessant, veldig interessant.

Jeg presset spikrene på lokket på plass, og la boksen stå i vinduskarmen, gikk opp til andre etasje og banket på personalrommet. Lidia Mikhailovna har allerede dratt. Ingenting, vi vil støte på, vi vet hvor han bor, det har vært. Så, her er hvordan: hvis du ikke vil sette deg ned ved bordet, få mat hjemme. Så ja. Vil ikke fungere. Ingen andre. Dette er ikke en mor: hun ville ikke glemme å sette en lapp, hun ville fortelle hvor, fra hvilke gruver slik rikdom kom fra.

Da jeg sidelengs klatret inn med pakken gjennom døren, lot Lidia Mikhailovna som om hun ikke forsto noe. Hun så på esken, som jeg plasserte på gulvet foran henne, og spurte overrasket:

Hva er dette? Hva er det du tok med? For hva?

Du klarte det,” sa jeg med en skjelvende, knusende stemme.

Hva har jeg gjort? Hva snakker du om?

Du sendte denne pakken til skolen. Jeg kjenner deg.

Jeg la merke til at Lidia Mikhailovna rødmet og ble flau. Dette var det eneste, tilsynelatende, tilfellet da jeg ikke var redd for å se henne rett inn i øynene. Jeg brydde meg ikke om hun var lærer eller søskenbarnet mitt. Så spurte jeg, ikke hun, og spurte ikke på fransk, men på russisk, uten noen artikler. La ham svare.

Hvorfor trodde du det var meg?

Fordi vi ikke har noe pasta der. Og det er ingen hematogen.

Hvordan! Skjer ikke i det hele tatt? Hun ble så oppriktig overrasket at hun sviktet seg selv fullstendig.

Det skjer ikke i det hele tatt. Det var nødvendig å vite.

Lidia Mikhailovna lo plutselig og prøvde å klemme meg, men jeg trakk meg unna. fra henne.

Du burde faktisk ha visst det. Hvordan er jeg sånn?! Hun tenkte seg om et øyeblikk. – Men her var det vanskelig å gjette – helt ærlig! Jeg er et bymenneske. Sier du at det ikke skjer i det hele tatt? Hva skjer med deg da?

Erter skjer. Reddik skjer.

Erter ... reddik ... Og vi har epler i Kuban. Å, hvor mange epler er det nå. I dag ville jeg til Kuban, men av en eller annen grunn kom jeg hit. Lidia Mikhailovna sukket og så på meg. - Ikke bli sint. Jeg ville ha det beste. Hvem visste at du kunne bli tatt for å spise pasta? Ingenting, nå blir jeg smartere. Ta denne pastaen...

Jeg vil ikke ta det," avbrøt jeg henne.

Vel, hvorfor er du sånn? Jeg vet at du er sulten. Og jeg bor alene, jeg har mye penger. Jeg kan kjøpe hva jeg vil, men jeg er den eneste ... jeg spiser litt, jeg er redd for å bli feit.

Jeg er ikke sulten i det hele tatt.

Ikke krangle med meg, jeg vet det. Jeg snakket med elskerinnen din. Hva er galt hvis du tar denne pastaen nå og lager deg en god middag i dag. Hvorfor kan jeg ikke hjelpe deg for den eneste gangen i livet mitt? Jeg lover å ikke sende flere pakker. Men ta denne. Du må spise nok for å studere. Det er så mange velnærede loafers på skolen vår som ikke forstår noe og sannsynligvis aldri kommer til å gjøre det, og du er en dyktig gutt, du kan ikke forlate skolen.

Stemmen hennes begynte å virke bedøvende på meg; Jeg var redd for at hun skulle overtale meg, og sint på meg selv for å forstå at Lidia Mikhailovna var riktig, og for det faktum at jeg tross alt ikke kom til å forstå henne, ristet på hodet og mumlet noe, løp jeg ut døren.

* * *

Leksjonene våre stoppet ikke der, jeg fortsatte å gå til Lidia Mikhailovna. Men nå tok hun meg på ordentlig. Hun bestemte seg tilsynelatende: vel, fransk er fransk. Riktignok kom følelsen av dette ut, etter hvert begynte jeg å uttale ganske tålelig franske ord, de brøt ikke lenger av ved føttene mine med tunge brostein, men, ringende, prøvde de å fly et sted.

Bra, - oppmuntret Lydia Mikhailovna meg. – I dette kvartalet vil ikke de fem fungere ennå, men i det neste – helt sikkert.

Vi husket ikke pakken, men for sikkerhets skyld holdt jeg vakt. Du vet aldri hva Lidia Mikhailovna vil forplikte seg til å finne på? Jeg visste fra min egen erfaring: når noe ikke fungerer, vil du gjøre alt for å få det til å fungere, du vil bare ikke gi opp. Det virket for meg som Lidia Mikhailovna så forventningsfullt på meg hele tiden, og så nøye, humrer av villskapen min - jeg var sint, men dette sinnet hjalp meg merkelig nok til å bli mer selvsikker. Jeg var ikke lenger den saktmodige og hjelpeløse gutten som var redd for å ta et steg her, litt etter litt ble jeg vant til Lidia Mikhailovna og leiligheten hennes. Fortsatt, selvfølgelig, var jeg sjenert, gjemte meg i et hjørne, gjemte blågrønne mine under en stol, men den tidligere stivheten og undertrykkelsen avtok, nå våget jeg selv å stille spørsmål til Lidia Mikhailovna og til og med gå i tvister med henne.

Hun gjorde et nytt forsøk på å sette meg ved bordet - forgjeves. Her var jeg steinhard, sta i meg var nok til ti.

Sannsynligvis var det allerede mulig å stoppe disse timene hjemme, jeg lærte det viktigste, tungen min myknet og beveget seg, resten ville til slutt bli lagt til skoletimer. År og år fremover. Hva gjør jeg da hvis jeg lærer alt på en gang fra begynnelse til slutt? Men jeg turte ikke å fortelle Lidia Mikhailovna om dette, og hun anså tilsynelatende ikke programmet vårt som fullført i det hele tatt, og jeg fortsatte å trekke den franske stroppen min. Men en webbing? På en eller annen måte ufrivillig og umerkelig, uten å forvente det selv, kjente jeg smak for språket, og i mine ledige stunder klatret jeg inn i ordboken, så i tekstene lenger i læreboken, uten noe stikk. Straff ble til nytelse. Ego ansporet meg også: det gikk ikke - det vil ordne seg, og det vil ordne seg - ikke verre enn det beste. Fra en annen test, eller hva? Hvis jeg ikke måtte gå til Lidia Mikhailovna ennå ... jeg selv, meg selv ...

En gang, omtrent to uker etter historien med pakken, spurte Lidia Mikhailovna smilende:

Vel, spiller du ikke for penger lenger? Eller skal du et sted på sidelinjen og spille?

Hvordan spille nå?! lurte jeg og så ut vinduet der snøen lå.

Og hva var det spillet? Hva er det?

Hvorfor trenger du? Jeg ble bekymret.

Interessant. Vi pleide å leke som barn, så jeg vil vite om dette er et spill eller ikke. Fortell meg, fortell meg, ikke vær redd.

Jeg fortalte ham, selvfølgelig utelatt om Vadik, om Ptah og om mine små triks som jeg brukte i spillet.

Nei, - Lidia Mikhailovna ristet på hodet. – Vi lekte i «veggen». Vet du hva det er?

Se her. – Hun hoppet lett ut bak bordet hun satt ved, fant mynter i veska og dyttet stolen vekk fra veggen. Kom hit, se. Jeg banker mynten mot veggen. - Lidia Mikhailovna slo lett, og mynten klirrende fløy av gårde til gulvet i en bue. Nå, - Lidia Mikhailovna stakk en annen mynt i hånden min, du slo. Men husk: du må slå slik at mynten din er så nær min som mulig. Slik at de kan måles, ta dem med fingrene på en hånd. På en annen måte heter spillet: frysing. Hvis du får det, så vinner du. Bukt.

Jeg slo - mynten min, traff kanten, rullet inn i et hjørne.

Å, - Lidia Mikhailovna viftet med hånden. - Langt. Nå begynner du. Husk: Hvis mynten min berører din, om enn litt, ved kanten, vinner jeg dobbelt. Forstå?

Hva er ikke klart her?

La oss leke?

Jeg trodde ikke mine ører:

Hvordan kan jeg leke med deg?

Hva er det?

Du er en lærer!

Hva så? Læreren er en annen person, er det ikke? Noen ganger blir man lei av å bare være lærer, undervise og undervise i det uendelige. Å stadig trekke deg opp: dette er umulig, dette er umulig, - Lidia Mikhailovna skrudde opp øynene mer enn vanlig og så tankefullt ut av vinduet, reservert. «Noen ganger er det nyttig å glemme at du er en lærer, ellers blir du så tøff og bøk at levende mennesker blir lei deg. Det viktigste for en lærer er kanskje å ikke ta seg selv på alvor, å forstå at han kan undervise svært lite. – Hun ristet på seg selv og jublet umiddelbart. – Og jeg var en desperat jente i barndommen, foreldrene mine led med meg. Selv nå vil jeg fortsatt ofte hoppe, hoppe, skynde meg et sted, gjøre noe som ikke er i henhold til programmet, ikke i henhold til timeplanen, men etter eget ønske. Jeg er her, det skjer, jeg hopper, jeg hopper. En person eldes ikke når han blir gammel, men når han slutter å være barn. Jeg ville elske å hoppe hver dag, men Vasily Andreevich bor bak muren. Han er en veldig seriøs person. Han skal ikke i noe tilfelle finne ut at vi spiller "frys".

Men vi spiller ingen "fryser". Du viste meg nettopp.

Vi kan spille så enkelt som de sier, sminket. Men du forråder meg fortsatt ikke til Vasily Andreevich.

Herre, hva skjer i verden! Hvor lenge har jeg vært livredd for at Lidia Mikhailovna skulle dra meg til regissøren for å ha spilt for penger, og nå ber hun meg om ikke å forråde henne. Dommedag - ikke ellers. Jeg så meg rundt, skremt av en eller annen grunn, og blunket forvirret med øynene.

Vel, skal vi prøve? Hvis du ikke liker det - la det være.

Kom igjen, jeg var nølende enig.

Kom i gang.

Vi tok myntene. Det var tydelig at Lidia Mikhailovna virkelig hadde spilt en gang, og jeg prøvde bare på spillet, jeg hadde ennå ikke funnet ut selv hvordan jeg skulle slå en mynt mot veggen med en kant eller flat, i hvilken høyde og med hvilken kraft når det var bedre å kaste. Slagene mine ble blinde; hvis de hadde beholdt poengsummen, ville jeg tapt ganske mye de første minuttene, selv om det ikke var noe vanskelig i disse "betydningene". Mest av alt, selvfølgelig, det som flau og undertrykte meg, tillot meg ikke å venne meg til det faktum at jeg spilte med Lidia Mikhailovna. I ingen drøm kunne en slik drøm, i en dårlig tankeå tenke. Jeg kom ikke til fornuften umiddelbart og ikke lett, men da jeg kom til fornuft og begynte å se på spillet litt etter litt, tok Lidia Mikhailovna det og stoppet det.

Nei, det er ikke interessant, - sa hun og rettet seg opp og børstet håret som hadde falt over øynene hennes. – Å leke er så ekte, men det at vi er som tre år gamle unger.

Men da blir det et spill for pengene, - minnet jeg sjenert om.

Sikkert. Hva holder vi i hendene? Det er ingen annen måte å erstatte gambling med penger. Dette er bra og dårlig på samme tid. Vi kan bli enige om en veldig liten sats, men det vil fortsatt være interesse.

Jeg var stille, visste ikke hva jeg skulle gjøre og hvordan jeg skulle være.

Er du redd? Lidia Mikhailovna oppmuntret meg.

Her er en annen! Jeg er ikke redd for noe.

Jeg hadde med meg noen småting. Jeg ga mynten til Lidia Mikhailovna og tok min opp av lommen. Vel, la oss spille på ordentlig, Lidia Mikhailovna, hvis du vil. Noe for meg - jeg var ikke den første som startet. Vadik hadde null oppmerksomhet til meg heller, og så kom han til fornuft, klatret med nevene. Lært der, lær her. Det er ikke fransk, og jeg får fransk til tann snart.

Jeg måtte godta en betingelse: siden Lydia Mikhailovnas hånd er større og fingrene hennes er lengre, vil hun måle med tommelen og langfingeren, og jeg, som forventet, med tommelen og lillefingeren. Det var rettferdig og jeg var enig.

Spillet startet på nytt. Vi flyttet fra rommet til gangen, hvor det var friere, og slo på et glatt tregjerde. De slo, knelte ned, krøp, men gulvet, som berørte hverandre, strakte fingrene, målte myntene og reiste seg så igjen, og Lidia Mikhailovna annonserte resultatet. Hun spilte støyende: hun skrek, klappet i hendene, ertet meg - med et ord, hun oppførte seg som en vanlig jente, ikke en lærer, jeg ville til og med rope til tider. Men hun vant likevel, og jeg tapte. Før jeg rakk å komme til fornuft, løp åtti kopek inn i meg, med store vanskeligheter klarte jeg å slå av denne gjelden til tretti, men Lidia Mikhailovna slo på avstand min med mynten sin, og kontoen hoppet umiddelbart til femti. Jeg begynte å bekymre meg. Vi ble enige om å betale på slutten av spillet, men hvis ting fortsetter slik, vil ikke pengene mine strekke til veldig snart, jeg har litt mer enn en rubel. Så du kan ikke gå over rubelen - ellers er det en skam, skam og skam for livet.

Og så la jeg plutselig merke til at Lidia Mikhailovna ikke en gang prøvde å slå meg i det hele tatt. Ved måling bøyde fingrene hennes seg, og strakte seg ikke ut i full lengde - der hun angivelig ikke kunne nå mynten, rakte jeg ut uten anstrengelse. Dette fornærmet meg, og jeg reiste meg.

Nei, sa jeg, jeg spiller ikke sånn. Hvorfor spiller du sammen med meg? Dette er urettferdig.

Men jeg kan virkelig ikke få dem,» begynte hun å nekte. – Jeg har trefingre.

Ok, ok, jeg prøver.

Jeg vet ikke hvordan det er i matematikk, men i livet er det beste beviset ved selvmotsigelse. Da jeg dagen etter så at Lidia Mikhailovna, for å ta på mynten, i det skjulte skyver den til fingeren hennes, ble jeg lamslått. Ser på meg og merker av en eller annen grunn ikke at jeg ser henne perfekt rent vann svindel, fortsatte hun å flytte mynten som om ingenting hadde skjedd.

Hva gjør du? – Jeg ble indignert.

JEG? Og hva gjør jeg?

Hvorfor flyttet du henne?

Nei, hun lå der, - på den mest skamløse måte, med en slags jevn glede, åpnet Lidia Mikhailovna døren ikke verre enn Vadik eller Ptakha.

Wow! Læreren er tilkalt! Jeg så med egne øyne på tjue centimeters avstand at hun rørte en mynt, og hun forsikrer meg om at hun ikke rørte den, og ler til og med av meg. Tar hun meg for en blind mann? For en liten? Fransk språk lærer, kalles. Jeg glemte umiddelbart helt at i går prøvde Lidia Mikhailovna å spille sammen med meg, og jeg passet bare på at hun ikke lurte meg. Vel vel! Lidia Mikhailovna, kalles.

På denne dagen studerte vi fransk i femten eller tjue minutter, og så enda mindre. Vi har en annen interesse. Lidia Mikhailovna fikk meg til å lese passasjen, kom med kommentarer, lyttet til kommentarene igjen, og uten forsinkelser gikk vi videre til spillet. Etter to små tap begynte jeg å vinne. Jeg ble raskt vant til "frysingene", fant ut alle hemmelighetene, visste hvordan og hvor jeg skulle slå, hva jeg skulle gjøre som en spissvakt, for ikke å erstatte mynten min under frysen.

Og igjen har jeg penger. Igjen løp jeg til markedet og kjøpte melk - nå i iskrem. Jeg kuttet forsiktig av tilstrømningen av krem ​​fra kruset, puttet de smuldrende isskivene inn i munnen og kjente deres fulle sødme over hele kroppen, lukket øynene av glede. Så snudde han sirkelen på hodet og hulte ut det søte melkeslammet med en kniv. Han lot restene smelte og drakk dem, spiste dem sammen med et stykke svart brød.

Ingenting, det var mulig å leve, og i nær fremtid, så snart vi helbreder krigens sår, lovet de alle en lykkelig tid.

Selvfølgelig, da jeg tok imot penger fra Lidia Mikhailovna, følte jeg meg ukomfortabel, men hver gang ble jeg beroliget av det faktum at dette rettferdig seier. Jeg ba aldri om et spill, Lidia Mikhailovna foreslo det selv. Jeg turte ikke nekte. Det virket for meg at spillet gir henne glede, hun var munter, lo, forstyrret meg.

Vi vil gjerne vite hvordan det hele ender...

... Knelende mot hverandre kranglet vi om poengsummen. Også før det ser det ut til at de kranglet om noe.

Forstår deg, hagehode, - kryper på meg og vifter med armene, argumenterte Lidia Mikhailovna, - hvorfor skulle jeg lure deg? Jeg holder poeng, ikke du, jeg vet bedre. Jeg tapte tre ganger på rad, og før det var jeg "chika".

– «Chika» er ikke et leseord.

Hvorfor er den ikke lesbar?

Vi ropte, avbrøt hverandre, da en overrasket, om ikke skremt, men fast, ringende stemme nådde oss:

Lydia Mikhailovna!

Vi frøs. Vasily Andreevich sto ved døren.

Lidia Mikhailovna, hva er i veien med deg? Hva foregår her?

Lidia Mikhailovna reiste seg sakte, veldig sakte fra knærne, rødmet og rufsete, og glattet håret, sa hun:

Jeg, Vasily Andreevich, håpet at du ville banke på før du gikk inn her.

Jeg banket på. Ingen svarte meg. Hva foregår her? Vennligst forklar. Jeg har rett til å vite det som regissør.

Vi leker i "veggen", - svarte Lydia Mikhailovna rolig.

Spiller du for penger med dette? .. - Vasily Andreevich pekte fingeren mot meg, og med frykt krøp jeg bak skilleveggen for å gjemme meg i rommet. – Leker du med en student? Forsto jeg deg rett?

Ikke sant.

Vel, du vet... - Regissøren ble kvalt, han hadde ikke nok luft. - Jeg har råd til umiddelbart å navngi handlingen din. Det er en forbrytelse. Korrupsjon. Forførelse. Og mer, mer ... Jeg har jobbet på skolen i tjue år, jeg har sett alt, men dette ...

Og han løftet hendene over hodet.

* * *

Tre dager senere dro Lidia Mikhailovna. Dagen før møtte hun meg etter skolen og fulgte meg hjem.

Jeg drar til plassen min i Kuban, - sa hun og sa farvel. – Og du studerer rolig, ingen vil røre deg for denne dumme saken. Det er min feil her. Lær, - hun klappet meg på hodet og gikk.

Og jeg så henne aldri igjen.

Midt på vinteren, etter januarferien, kom det en pakke til skolen i posten. Da jeg åpnet den og tok ut øksen igjen fra under trappa, lå det tuber med pasta i pene, tette rader. Og nedenfor, i et tykt bomullspapir, fant jeg tre røde epler.

Jeg pleide å se epler bare på bilder, men jeg gjettet at de var det.

• menneskelig atferd, erfaring og kunnskap er i stor grad bestemt av interne og irrasjonelle drifter;
• disse driftene er stort sett ubevisste;
• forsøk på å bli bevisst disse driftene fører til psykologisk motstand i form av forsvarsmekanismer;
• i tillegg til personlighetens struktur, bestemmes individuell utvikling av hendelser tidlig barndom;
• konflikter mellom bevisst virkelighetsoppfatning og ubevisst (undertrykt) materiale kan føre til psykiske lidelser som nevrose, nevrotiske trekk, frykt, depresjon og så videre;
• frigjøring fra påvirkning av ubevisst materiale kan oppnås gjennom dets bevissthet (kreativitet).

«... Knestående mot hverandre kranglet vi om poengsummen. Også før det ser det ut til at de kranglet om noe

Forstår deg, hagehode, - kryper på meg og vifter med armene, argumenterte Lidia Mikhailovna, - hvorfor skulle jeg lure deg? Jeg holder poeng, ikke du, jeg vet bedre. Jeg tapte tre ganger på rad, og før det var jeg "chika".

– «Chika» er ikke et leseord.

Hvorfor er den ikke lesbar?

Vi ropte, avbrøt hverandre, da vi hørte en overrasket, om ikke skremt, men fast, ringende stemme:

Lydia Mikhailovna!

Vi frøs. Vasily Andreevich sto ved døren.

Lidia Mikhailovna, hva er i veien med deg? Hva foregår her?

Lidia Mikhailovna reiste seg sakte, veldig sakte fra knærne, rødmet og rufsete, og glattet håret, sa hun:

Jeg, Vasily Andreevich, håpet at du ville banke på før du gikk inn her.

Jeg banket på. Ingen svarte meg. Hva foregår her? - Vennligst forklar. Jeg har rett til å vite det som regissør.

Vi leker i "veggen", - svarte Lydia Mikhailovna rolig.

Spiller du for penger med dette? .. - Vasily Andreevich pekte fingeren mot meg, og med frykt krøp jeg bak skilleveggen for å gjemme meg i rommet. – Leker du med en student? Forsto jeg deg rett?

Ikke sant.

Vel du vet...

Regissøren holdt på å kveles, han hadde ikke nok luft. - Jeg har råd til umiddelbart å navngi handlingen din. Det er en forbrytelse. Korrupsjon. Forførelse. Og mer, mer ... jeg har jobbet på skolen i tjue år, jeg har sett alt, men dette ... "

Regissøren har helt rett, for litt mer og Lidia Mikhailovna ville ha gjort den 11 år gamle studenten Valya til en ung elsker.

«Lydia Mikhailovna», skriver Rasputin, «var da sannsynligvis tjuefem år gammel eller så... Nå tror jeg at hun hadde klart å gifte seg på den tiden; i stemmen hennes, i hennes gang - myk, men selvsikker, fri, i hele hennes oppførsel kunne man føle mot og erfaring i henne ... Jeg husker godt hennes korrekte og derfor ikke for livlige ansikt med øynene innsnevret til å skjule en grisehale i dem; stramt, sjelden avslørt til slutten smil og helt svart, kort hår. Men med alt dette kunne man ikke se hardheten i ansiktet hennes, som, som jeg senere la merke til, med årene nesten blir et profesjonelt tegn på lærere, selv de mest snille og milde av natur, men det var en slags forsiktig, med en utspekulert, forvirring knyttet til seg selv og så ut til å si: Jeg lurer på hvordan jeg havnet her og hva jeg gjør her? .. Og dessuten har jeg alltid vært av den oppfatning at jenter som studerer fransk eller spansk blir kvinner tidligere enn jevnaldrende som studerer russisk eller tysk.

«Hun satt foran meg pent, smart og vakker, vakker i klærne, og i hennes feminine unge pore, som jeg vagt kjente, nådde duften av parfyme fra henne meg, som jeg trakk for pusten; dessuten var hun ikke en lærer i noen form for aritmetikk, ikke i historie, men i det mystiske franske språket, hvorfra noe spesielt, fabelaktig, utenfor kontroll av noen, alle, som meg, for eksempel, kom fra. Jeg turte ikke å løfte blikket til henne, jeg turte ikke å lure henne. Og hvorfor, tross alt, måtte jeg lure? .. "

«Lydia Mikhailovna bestemte seg plutselig for at vi gikk tom for tid på skolen til det andre skiftet, og ba meg komme til leiligheten hennes om kveldene. Hun bodde i nærheten av skolen, i lærernes hus. På den andre, større halvdelen av Lidia Mikhailovnas hus, bodde direktøren selv. Jeg dro dit som tortur. Allerede av natur sjenert og sjenert, fortapt til enhver bagatell, i denne rene, ryddige leiligheten til læreren, ble jeg først bokstavelig talt til stein og var redd for å puste. Jeg måtte snakke slik at jeg kledde av meg, gikk inn i rommet, satte meg ned – jeg måtte bli beveget som en greie, og nesten med makt for å trekke ord fra meg. Det hjalp ikke min fransk i det hele tatt. Men merkelig å si, vi gjorde mindre her enn på skolen, der det andre skiftet visstnok forstyrret oss. Dessuten spurte Lidia Mikhailovna, travle om noe rundt leiligheten, meg eller fortalte meg om seg selv ... Lidia Mikhailovna, i en enkel hjemmekjole, i myke filtsko, gikk rundt i rommet, og fikk meg til å grøsse og fryse når hun nærmet seg meg . Jeg kunne ikke tro at jeg satt i huset hennes, alt her var for uventet og uvanlig for meg, til og med luften, mettet med lys og ukjente lukter av et annet liv enn jeg kjente. Ufrivillig ble det skapt en følelse, som om jeg kikket inn i dette livet fra utsiden, og av skam og forlegenhet for meg selv pakket jeg meg enda dypere inn i min korthårede jakke ... "

«Kanskje det viktigste for en lærer er å ikke ta seg selv på alvor, å forstå at han kan undervise veldig lite. – Hun ristet på seg selv og jublet umiddelbart. - Og i min barndom var jeg en desperat jente, foreldrene mine led med meg ... "

"Hun spilte støyende: hun skrek, klappet i hendene, ertet meg - med et ord, hun oppførte seg som en vanlig jente, ikke en lærer, jeg ville til og med rope noen ganger ..."

Det urealiserte morsinstinktet, kombinert med seksuell misnøye, får den unge læreren i "fransk" til å trekke oppmerksomheten til det kvinnelige hjertet til en veldig ung gutt, som imidlertid, til tross for den tvungne sulten, blankt nekter mat fra hendene, og viser dermed en sterk mannlig karakter. «Det er synd nå å huske,» innrømmer Rasputin, «hvor redd og fortapt jeg var da Lidia Mikhailovna, etter å ha fullført leksjonen, kalte meg til middag. Hvis jeg var tusen ganger sulten, spratt hver appetitt umiddelbart ut av meg som en kule. Sett deg ned ved samme bord med Lydia Mikhailovna! Nei nei! ( forsøk på å bli bevisst på tiltrekning fører til psykologisk motstand i form av forsvarsmekanismer - Z.F. ) Jeg bør lære meg fransk utenat innen i morgen, slik at jeg aldri kommer hit igjen. Et stykke brød ville sannsynligvis satt seg fast i halsen min ... ".

Private fransktimer hjemme som en unnskyldning for å gamble med en skolegutt for å gi ham økonomisk mat som en potensiell elsker. "Og så la jeg plutselig merke til at Lidia Mikhailovna ikke en gang prøvde å slå meg i det hele tatt. Under målingene krummede fingrene hennes seg, ikke i hele lengden - der hun angivelig ikke kunne nå mynten, rakte jeg hånden uten noen anstrengelse ... Da jeg dagen etter så at Lidia Mikhailovna, for å ta på mynten, dytter den til fingeren hennes, jeg ble stum. Da hun så på meg og av en eller annen grunn ikke la merke til at jeg perfekt ser hennes rene svindel, fortsatte hun å flytte mynten som om ingenting hadde skjedd ... Den dagen studerte vi fransk i femten til tjue minutter, og så enda mindre. Vi har en annen interesse. Lidia Mikhailovna fikk meg til å lese passasjen, kom med kommentarer, lyttet til kommentarene igjen, og vi gikk uten forsinkelser videre til spillet. Etter to små tap begynte jeg å vinne. Jeg ble raskt vant til "frysingene", fant ut alle hemmelighetene, visste hvordan og hvor jeg skulle slå, hva jeg skulle gjøre som en spissvakt, for ikke å fryse mynten min ... Og igjen hadde jeg penger. Igjen løp jeg til markedet og kjøpte melk - nå i iskrem. Jeg kuttet forsiktig av tilstrømningen av krem ​​fra kruset, puttet de smuldrende isskivene inn i munnen og kjente deres fulle sødme over hele kroppen, lukket øynene av glede. Så snudde han sirkelen på hodet, og hulet ut det søte melkeslammet med en kniv. Han lot restene smelte og drakk dem, spiste dem sammen med et stykke svart brød. Ingenting, det var mulig å leve, men i nær fremtid, så snart vi helbreder krigens sår, lovet de en lykkelig tid for alle ... "

Valentin Rasputin i verkene sine forlot alltid leseren rom for fantasi og retten til å tenke.

Han gjorde et forsøk på å frigjøre seg fra påvirkningen av ubevisst materiale gjennom kreativitet med denne historien i 1973, i en alder av 36. Imidlertid førte konfliktene mellom den bevisste virkelighetsoppfatningen og det ubevisste, forverret av døden til hans kone og datter, forfatteren til depresjon og frykt. I i fjor han levde et tilbaketrukket liv.

mottar Statens pris i Kreml i 2013 stammet Valentin Grigorievich ...

«Det er rart: hvorfor føler vi, akkurat som før foreldrene våre, hver gang skyldfølelse overfor lærerne våre? spør han helt i begynnelsen av French Lessons. "Og ikke for det som skjedde på skolen, nei, men for det som skjedde med oss ​​etterpå."

I går skrøt en bekjent på min alder skjult av at hun bodde sammen med en ung mann som var fjorten år yngre enn henne. "Han er en slik kanin for meg, jeg er i trenden!" sa hun og var, ser det ut til, i full ekstase. Og av en eller annen grunn tenkte jeg: "Elve pluss fjorten er lik tjuefem - Lidia Mikhailovna."

Fransktimer...

Sergey SURAZAKOV

Faktiske ting:

V. G. Rasputin "Franskundervisning".
"French Lessons" 1978-regissør Yevgeny Tashkov

Leksjonens oppgave: utvikle evnen til å analysere kunstverk, motiver for oppførselen til hovedpersonene som en del av universelle pedagogiske aktiviteter:
1) personlig - moralsk og etisk vurdering av innholdet som læres, og gir et personlig moralsk valg basert på sosiale og personlige verdier;
2) kognitiv - trekke ut nødvendig informasjon fra det leverte materialet; bygge en logisk kjede av resonnement; etablere årsakssammenhenger;
3) kommunikativ - å ta hensyn til andre menneskers stilling, evnen til å lytte og gå inn i en dialog, uttrykke deres synspunkt på hendelser, handlinger.

Planlagte resultater:

Emne: analysere et kunstverk ut fra det ideologiske innholdet og moralske problemstillinger, uttrykke sin egen holdning til verket, karakterer, svare på spørsmål om den leste teksten, gå i dialog, lage muntlige monologer.

Metaemne: forstå problemet, velge argumenter for å støtte sin egen posisjon, formulere konklusjoner.

Leksjonstype: generalisering og systematisering av kunnskap.

Teknologi: utvikling av kritisk tenkning.

Leksjonsskjema: refleksjonstime.

UNDER KLASSENE

Litteratur, etter min mening, er først og fremst oppdragelse av følelser, og fremfor alt vennlighet, renhet, adel.

V.G. Rasputin

Orgmoment

Menneskelig vennlighet- det mest fantastiske fenomenet i verden. Prøv å formidle humøret ditt med et smil. Jeg ser at du er i et godt, forretningsmessig humør, så la oss sette i gang.
- Gutter, ekte vennlighet ... Hvordan er det? (Svar folkens: leter ikke etter belønninger, uinteressert)
- Gutter, i dag skal vi gå til den beste historien av V. G. Rasputin "French Lessons". Du har arbeidsbøker på pultene dine, som vi skal jobbe i. Leksjonen vår heter "Fransktimer" - livstimer.
- Les epigrafen til leksjonen. Er du enig i forfatterens ord? (Svar folkens).
– Likte du historien?
La oss ta en titt på tittelen på historien. Hvorfor leksjoner? Hvilke assosiasjoner vekker dette ordet i deg? Skriv assosiasjonsord inn arbeidsbok. (skole, fag, kunnskap, utdanning).

Trinn I: utfordring

– Se nøye på epigrafen og tittelen på leksjonen vår og tenk på hva vi må finne ut? (Vi formulerer hensikten med leksjonen)

WHO? Til hvem? For hva?

Trinn II: forståelse

Hvem tror du er hovedpersonen i historien? Kanskje det er flere?
La oss lese sitatene fra historien, finne ut hvem de refererer til:

«For å studere videre ... måtte jeg utruste meg i bydelssenteret».
"Men så snart jeg ble alene, hopet det seg umiddelbart opp med melankoli ...".
"Det var ikke en person som var mer uheldig enn meg den dagen."
"Jeg trengte en rubel ... for brød."
"Jeg dro dit som om jeg ble torturert."
Kjente du igjen helten fra historien? Hva indikerer disse sitatene?
(Barn navngir karaktertrekkene til helten)
Hvilken tid vises i historien? (1948)
– Det var etterkrigstiden. Hva vet du om han?
(Krigen brakte mye sorg, fratok barn barndommen, ødela byer og landsbyer, hungersnød).
- Bla om på siden i arbeidsboken din, velg fra kolonnen de egenskapene til gutten han har, og understrek dem.

(Vi leser opp egenskapene til helten).

– Hvem spiller en viktig rolle i skjebnen til gutten?

La oss lese beskrivelsen av Lydia Mikhailovna:

«Hun satt foran meg, helt ryddig, smart og vakker, vakker i klær og i sin feminine unge pore ... Øynene hennes myste og så ut som om de var forbi, men på den tiden hadde vi allerede lært å gjenkjenne hvor de var ser ... Lydia Mikhailovna var da sannsynligvis tjuefem år eller så; Jeg husker godt hennes korrekte og derfor ikke alt for livlige ansikt med sammensnevrede øyne, et stramt smil som sjelden åpner seg til slutt, og helt svart, kortklippet hår. Men med alt dette kunne man ikke se grusomhet i ansiktet hennes ... men det var en slags forsiktig, utspekulert, forvirring, som forholdt seg til seg selv og som om hun sa: Jeg lurer på hvordan jeg havnet her og hva jeg gjør her ?
- Understrek i denne passasjen uttrykkene som kjennetegner Lydia Mikhailovna.
– Hvilke karaktertrekk ved læreren så du? (Venlighet, ytre beskjedenhet, uanselighet, ryddig - fyll ut tabellen).
Denne historien er selvbiografisk. Rasputin dedikerte det til Anastasia Prokopyevna Kopylova. I 1973 skrev Rasputin en av sine beste historier, French Lessons. «Der trengte jeg ikke finne på noe. Alt dette skjedde med meg. Prototypen trengte ikke å gå langt. Jeg trengte å gi folk tilbake det gode de en gang gjorde for meg.
I bildet av Lidia Mikhailovna uttrykte forfatteren sitt ideal om en lærer. Lærerens personlighet avsløres best i forhold til elevene hans.

Ser på episode #1

La oss se utdrag nr. 1 fra filmen basert på historien om V. G. Rasputin "Franske leksjoner".
– Hva la du merke til i bildet av Lidia Mikhailovna, hva slags lærer er hun?
– Så du karakteren slik regissøren skapte ham? Er det slik du forestilte deg ham?

La oss lese et utdrag:

"Til å begynne med kunne jeg i lang tid ikke venne meg til stemmen til Lidia Mikhailovna, den forvirret meg ... den var på en eller annen måte liten og lett, så jeg måtte lytte til den ... Stemmen hennes begynte å ha en avslappende effekt på meg.."
«Lydia Mikhailovna ... var interessert i oss mer enn andre lærere, og det var vanskelig å skjule noe for henne. Hun hadde for vane å nøye undersøke nesten hver og en av oss."
- Hvilke karaktertrekk så vi i bildet av Lidia Mikhailovna? Understrek det viktigste i teksten som kjennetegner læreren. (Barneomsorg, morskap, mindfulness).
- Hvordan hovedperson relatert til læreren?
– Hvorfor valgte Lidia Mikhailovna hovedpersonen til å studere fransk? (mat babyen).
– Velg fra kolonnen de egenskapene som Lidia Mikhailovna besitter og understrek dem.

(Gutta leste opp kvalitetene til Lydia Mikhailovna).

Fellemottak

– Hvorfor la du ikke vekt på interessen for pengespill?
– Vi vet alle hvilken handling en lærer gjør for å hjelpe et barn – han bestemmer seg for en forbudt lek. gambling, på pengene til en lærer med en elev har alltid vært ansett som en umoralsk handling.

Se episode #2

Hvorfor bestemmer Lidia Mikhailovna seg for et forbudt spill? Hadde hun et valg om ikke å spille? (Læreren satte et mål - å hjelpe barnet på noen måte, slik at gutten kunne kjøpe melk og brød til seg selv).
– Hvorfor forklarte ikke Lidia Mikhailovna sin handling til regissøren?

La oss lese slutten av historien:

"Og jeg så henne aldri igjen.
Midt på vinteren, etter januarferien, kom det en pakke til skolen i posten. Da jeg åpnet den og tok ut øksen igjen fra under trappa, lå det tuber med pasta i pene, tette rader. Og nedenfor, i et tykt bomullspapir, fant jeg tre røde epler.
Før så jeg bare epler på bilder, men jeg tippet at de var det.
Hva tror du eplene i denne historien symboliserer? (Et symbol på åndelig generøsitet. Gutten lærte at han ikke var alene, at det er vennlighet, lydhørhet, kjærlighet i verden).
– Helten i historien, til tross for sine elleve år, følte livets leksjoner. Hvem underviste i livsleksjoner, til hvem og hvorfor?
– Hva er lærdommen av livet?

Gutta svarer:

1. Separasjon fra kjære og ensomhet.
2. Sult.
3. Urettferdig kamp.
4. Vansker med fransk.
5. Avskjed med en lærer som ble en venn.

- Hva er hovedleksjon undervist av Lidia Mikhailovna?
– Hvilke følelser bringer historien «Fransktimer» opp? (Venlighet, uselviskhet, oppriktig raushet, uselviskhet).
Hvordan kan du beskrive disse følelsene med ett ord? (Moralsk).

Moral er reglene for atferd, egenskapene som er nødvendige for en person i samfunnet.
"French Lessons" - leksjoner om livet, mot, vennlighet.
Vennlighet, kjærlighet, sympati, barmhjertighet, oppmerksomhet er menneskehetens åndelige verdier. Mennesker som har disse egenskapene er mennesker med åndelig skjønnhet.
En person mottar åndelig skjønnhet fra andre. Så historiens helt husket at den unge læreren reddet ham fra sult og skam.

III stadium: refleksjon

Fyller sjeletreet

På sjelens tre trenger du bare å dyrke vakre frukter (vi fyller treet med de egenskapene som en person trenger).

Fortsett forslag:

• Jeg lærte (lærte)...
• Jeg har tenkt på...
• Jeg oppdaget (oppdaget) for meg selv ...
• Hva vil jeg lære?

Hjemmelekser

1. Tegn omslaget til boken av V. G. Rasputin "Franskundervisning".
2. Skriv en melding "Jeg anbefaler deg å lese" fransk leksjoner ".