Blixten lyste upp utanför fönstren och började darra. Berättelsen "Yellow Light" K

"Den socialistiska kulturen, vunnen med blod och skapad av det hjältemodiga arbetet av unionens arbetande människor, rör sig med tillförsikt längs vägen för kontinuerligt välstånd. Socialistisk era kräver skapandet av monumentala monument och konstverk, som kunde fånga och förmedla till ättlingar dess storhet och dess heroiska väsen. Skapandet av dessa konstmonument kommer att utnyttja de olika talanger med vilka de folk som bor i unionen är så rika.

Vår stad - staden Lenin - är inte bara revolutionens vagga och centrum för avancerad industri, utan också staden för kända konstmästare.

Lagen om vårt samhälles assimilering av kulturarvet har den största grunden för sitt uttryck i vår stad. Det räcker med att bara komma ihåg namnen på arkitekterna - stadens byggare - Bazhenov, Rastrelli, Voronikhin, Zakharov och andra, så att tanken blir tydlig att det är här, i staden Lenin, som det unga socialistiska landet kan lära sig hantverkets lagar av det förflutnas ärorika konstnärer.

På grund av det faktum att akademier öppnar i Leningrad, utbildar mästare i arkitektur, skulptur, målning och gravyr, hantverkare konstnärlig behandling sten, trä och metall, porslin och lapidärarbeten beslutade Leningradrådet att organisera en stor folkhelg. Huvudtanken med vilken denna högtid ska firas är att en socialistisk stad inte bara är en plats för människors bosättning och centrum för statliga institutioner, offentliga organisationer och fabriker, men också ett självständigt konstverk - en kraftfull faktor i saken konstnärlig utbildning massor."

– Vad handlar det här meddelandet om, som jag förstår det? - sa Nikanor Iljitj. – Om människosjälens adel. Jag har länge märkt att människor är olika, helt beroende på vad de ser omkring sig.

"Var är din adel", sa Matryona från hörnet, när kunden redan hade skickat ett telegram var han orolig, och ditt lock var inte klart!

– Inget kommer att göras med honom, med kunden. Kunden kommer att förlåta mig allt för detta omslag. Han är en sjöman, en mångfaldig person. För att vara ärlig är det svårt att prata med honom. Jag berättar för honom om ebenholts, och han berättar om klimatet. Jag berättar för honom om mörk lack, och han berättar om klimatet. Plågade mig med detta klimat!

– Hur är det med klimatet? – frågade Tikhonov.

– Men klimatet är en komplicerad fråga. Om han lyckas kommer vi att vara den lyckligaste nationen i världen. Det finns ett snitt av ek på hans kontor; Denna ek är fyrahundra år gammal, om inte mer. Jo, visst har ek ettåriga lager. Enligt vår mening kallas detta "trädöga". Vissa lager är tjockare, andra tunnare och vissa är väldigt tunna, inte bredare än en tråd. Så han frågar: "Vad ser du framför dig, Nikitin, en vis man, den allvetande möbelmakaren? – ”Lager som lager, säger jag. Eklagret har också ett vackert utseende om det poleras klokt.” Och han börjar argumentera: "Det är inte en fråga om polering, utan om korrekta slutsatser. Jag är, säger han, lite av en meteorolog och en botaniker. Varje år växer lagret beroende på fukt. På regniga somrar växer lagret mer, på torra somrar växer det mindre, och från denna ek kan man se för femhundra år sedan hur klimatet var.” - "Varför behöver du veta det här? - Jag frågar. "Finns det ens den minsta fördel av detta för vår bror, man?" "Det finns", säger han, men det är en lång historia. För nu ska jag berätta en sak: från dessa avsnitt och från alla möjliga andra tecken läser vi en underbar sak; och det här är att det fanns tillfällen då vårt klimat var varmt och glatt, som på ön Ceylon. Magnoliaskogar växte runt Finska vikens stränder. Vi, säger han, kommer att försöka återställa detta klimat. Det går att göra, säger han, och det finns inga mirakel i det.”

"De låter dig inte dö i fred!" - Matryona muttrade. "De har inte tillräckligt med pelargoner, gamla dårar, ge dem magnolia!"

– Pelargon kontra magnolia är skräp! – Nikanor Ilyich blev arg. – Pelargonblad har irriterande, ulliga blad. Blanda dig inte med mig, gubbe!

Gubbarna började bråka. Tikhonov tog farväl och gick till sin mezzanin. Viken var synlig från fönstren. Fågeln rörde sig i de fuktiga grenarna och ropade försiktigt, som om den ropade på någon. Klockan under väsnade länge och slog till slut två mässingsslag.

Tikhonov stod eftertänksamt vid fönstret, gick sedan försiktigt ner och gick in i palatsparken.

Jag ville inte sova. Det var omöjligt att läsa i den vita nattens diffusa bländning, precis som det var omöjligt att tända ljuset. Den elektriska elden verkade bullrig. Det verkade stoppa nattens långsamma flöde, förstöra hemligheterna ihoprullade som osynliga pälsdjur i rummets hörn, göra saker obehagligt verkliga, mer verkliga än de egentligen var.

Ett grönaktigt halvljus frös i gränderna. Förgyllda statyer glittrade. Fontänerna var tysta på natten, deras snabba prasslande kunde inte höras. Endast enskilda vattendroppar föll, och deras stänk bar mycket långt.

Stentrappan nära palatset var upplyst av gryningen; Ett gulaktigt ljus föll på marken och reflekterades från väggarna och fönstren.

Palatset lyste genom trädens vaga mörker, som ett ensamt gyllene blad glöder tidigt på hösten genom snåren av fortfarande fräscht och mörkt lövverk.

Tikhonov gick längs kanalen mot bukten. Småfiskar simmade i kanalen mellan stenar bevuxna med lera.

Viken var ren och lugn. Tystnad låg över honom. Havet hade ännu inte vaknat. Bara det rosa sken från vattnet förebådade den annalkande soluppgången.

Havsångaren var på väg mot Leningrad. Gryningen brann redan i sina hyttventiler och lätt rök släpade akterut.

Ångaren blåste i sin trumpet och välkomnade de stora norra staden, slutet av det svåra sjövägen. Långt borta, i Leningrad, där amiralitetets spira redan glödde av blekt guld, svarade ett annat skepp honom med ett utdraget rop.

Det låg båtar i kanalen. Unga sjömän sov på dem, täckta med en presenning. Tikhonov såg deras ansikten, rödbruna av sömnen, och hörde då och då lätt snarkning. Vinden före gryningen blåste från havet och prasslade löven ovanför.

Tikhonov gick i land. Det fanns ingen, bara en kvinna satt på en träbänk allra längst ut på bryggan.

"Vad gör hon här vid den här tiden?" - tänkte Tikhonov. En svart, skabbig katt gick försiktigt längs det fuktiga golvet på bryggan och skakade tassarna av avsky efter varje steg.

Tikhonov stannade vid räcket och tittade ut i vattnet. Katten tittade också in, och hans ögon blev omedelbart svarta: en stim långa silverfiskar flyttade sina svansar nära högarna.

Kvinnan reste sig och gick till Tikhonov. Han tittade på henne, och ju närmare hon kom, desto tydligare lät de lätta stegen, som ur dimma, och hennes generade leende syntes redan. Den lilla hatten kastade en skugga på hennes panna, och därför verkade hennes ögon mycket ljusa. Den havsgröna sidenklänningen lyste och prasslade, och Tikhonov tänkte att kvinnan måste vara kall - vinden innan gryningen, hur varmt den än är, bär alltid med sig lukten av snö.

Kvinnan närmade sig. Tikhonov tittade på hennes ansikte och gissade att hon var en utlänning.

"Säg mig..." sa kvinnan långsamt och en liten rynka dök upp mellan hennes ögonbryn. – Säg mig, kommer det att gå ett fartyg till Leningrad snart?

Hon hade tydligen svårt att hitta ord och uttalade dem med stark accent.

- Om två timmar. Du kommer dit snabbare med tåg.

Kvinnan skakade negativt på huvudet.

– Inte med tåg. Från tåget kan jag inte leta efter vägen hem i Leningrad.

- Varför är du här vid den här tiden? – frågade Tikhonov.

– Jag missade den sista båten. Väldigt dum. Jag satt här hela natten. Bara jag och den här läskiga katten. ”Hon pekade på den svarta katten och skrattade.

-Är du fransk? – frågade Tikhonov och rodnade: frågan föreföll honom taktlös.

Kvinnan höjde huvudet. Det var något på en gång franskt och norrländskt med hennes fasta ovala i hennes ansikte och lilla haka.

- Å nej! – sa hon dragande. – Jag är svensk. Men jag pratar franska.

Tikhonov tittade på henne, men tänkte på sig själv. Han försökte föreställa sig sig själv utifrån.

Trots sin ålder kände han sig som en pojke och led i sällskap med vuxna. Hans jämnåriga var redan vördnadsvärda människor både till utseende och till sin mentala make-up. Tikhonov hade fortfarande liten tilltro till sin talang och älskade allt som pojkar älskar: fiske, tåg, tågstationer, skidåkning, fartyg och resor.

Inför människor lika med honom i ålder kände han sig ofta vilsen, kände sig bunden, visste att han inte alls var som andra föreställde sig honom. När han läste om sig själv i tidningar eller hörde konstnärskolleger berätta om sin talang, förblev han likgiltig, som om samtalet inte handlade om honom, utan om hans namne eller dubbelgång.

Han visste att han var stilla bästa bilden hade ännu inte skrivits, och blev därför uppriktigt överraskad av det oväsen som alltmer ökade kring hans saker.

Nu tänkte han på sig själv eftersom han kände särskilt starkt att han var en pojke. Han var förvirrad inför en obekant kvinna som var yngre än honom.

Kvinnan var också generad och böjde sig fram för att dölja ansiktet och strök den skabbiga katten. Katten tittade frågande på henne och jamade.

Solen har gått upp. Trädgårdarna började blossa upp och kastade av sig gryningsdimman. Ett levande ljus rann som vinden, snett över kvinnans ansikte, blixtrade i hennes ögon, lyste upp hennes ögonfransar och den nervösa handen som höll om räcket.

Viken var täckt av ljusstrimmor och dimma. Långt borta på vattnet rullade det dova ropet från ett ångfartyg som närmade sig från Oranienbaum. Fartyget var på väg till Leningrad.

Den smala, halta bryggvakten klev ut på strandpromenaden med sina fiskespön. Han hälsade Tikhonov och frågade:

– Varför åker du, Alexey Nikolaevich, till Leningrad så tidigt?

"Nej, jag får se dig", svarade Tikhonov.

Vaktmästaren vecklade ut sina fiskespön, satte sig med benen dinglande över bryggan och började fiska. Han tittade då och då på Tikhonov och den obekanta kvinnan och sa till sig själv med en suck:

"Tanken på förlorad ungdom tryckte ned hans förfallna hjärta."

Han fick en tugga, förbannade och drog fram en liten fisk.

Ett tomt skepp närmade sig. Tikhonov eskorterade kvinnan till landgången. Hon sträckte ut sin hand till honom och såg frånvarande in i hans ögon. ”Adjö”, sa hon och vände sig bort. ”Tack.”

"Medborgare, passagerare," sa kaptenen från bron, "det är dags!"

Hon klättrade uppför landgången. Ångaren skrek ilsket, backade långsamt och vände nosen mot havet. Höga milstolpar glittrade på vattnet.

Tikhonov såg en främling på däck. Vinden spände hennes klänning runt hennes höga ben och flaxade med akterflaggan.

Tikhonov gick till stranden. Nära vaktmästaren såg han sig omkring, kvinnan stod fortfarande kvar på däck.

– Vilken sommar! - sa vaktmästaren. – Jag har aldrig sett en sådan sommar i Östersjön. Fast sol.

Tikhonov höll med, gick sakta bort från piren, men när han försvann bakom parkens träd gick han snabbt mot stationen.

Det första tåget till Leningrad gick vid sextiden. Tikhonov väntade på honom, orolig och dumt hoppades att tåget skulle gå tidigare.

I Leningrad tog han en taxi och beordrade honom att föras till Peterhof-piren. Staden var strimlad av morgonljus och skuggor. Väktarna vattnade blommorna i parkerna. Långsamt regn föll från kanvasärmarna och spred sig i vinden. På broarna slog Nevavinden genom bilrutorna.

En bekant ångare stod vid bryggan. Det var tomt. En barfota sjöman moppade däcket.

- Hur länge sedan kom du från Peterhof? – frågade Tikhonov.

- Ungefär tio minuter.

Tikhonov gick ut till vallen. Hon var här precis, för kanske en minut sedan. Han visste detta genom vattnets glans, av solens reflektioner längs granitstränderna, av den stövelsvarta snälla ögonen, som tänkte på sina borstar, av molnens lätta flygning på himlen.

...Shchedrin bodde i ett nytt litet hus byggt nära en vattenstation på Krestovsky Island.

Alla rum i detta hus låg på olika nivåer. Det var två eller tre trappsteg som ledde från rum till rum, och detta gav det en speciell, maritim mysighet, särskilt eftersom trappan med kopparräcke, liknande stegar, steg upp till andra våningen och de runda fönstren i korridoren liknade hyttventiler.

Shchedrin blev väldigt grå och när han skrev tog han på sig glasögon. Han undervisade i meteorologi och astronomi vid Sjöfartshögskolan.

På hans kontor fanns många kopparinstrument och hängde kartor täckta med blå och röda pennor. Enheterna glödde in klara dagar som ljus.

Renligheten i huset var som ett fartygs. Wiener städade rummen. I striden nära Yelabuga tappade han armen och sedan dess kunde han inte längre köra sina favoritbilar.

Shchedrin korresponderade med familjen Jacobsen och doktorn i Mariehamn. I början av juni kom Maria Jacobsen från Stockholm för att stanna i två månader. Både Shchedrin och Wiener kallade henne Marie.

Närvaron av en ung, glad kvinna förvandlade rummen, som fram till dess hade varit lugna och precisa, som astronomiska instrument. En lätt, trevlig röra dök upp. Kvinnors handskar låg på sextanter, blommor föll på skrivbord, på manuskriptet med uträkningar, doften av parfym och fina tyger genomsyrade överallt från Maries rum på andra våningen, silverchokladpapper låg i soffan bredvid boken som var öppen i mitten. Marie läste glupskt för att lära sig ryska bättre.

Nära porträtten av Anna Jacobsen, Pavel Bestuzhev och Shchedrins mor lade Marie alltid buketter av löv, lindgrenar och heliotropblommor på bordet. Tidigare såg huset ut som ett skepp, nu ser det också ut som ett växthus.

Marie var hänsynslös och detta oroade Shchedrin. Hon förblev densamma som i Mariegamna, då hon slet guldbrickan ur ärmen på honom.

Hon gläds åt friheten, gladdes över att hon kunde gå runt i staden ensam, gläds åt allt hon såg i Leningrad: palats och teatrar, livet utan tvingande regler och moraliska läror, enkelheten i relationer mellan män och kvinnor, mellan arbetare och vetenskapsmän , och slutligen för att alla tittade på henne med ett leende. Hon log också som svar, även om hon försökte behålla det stränga uttrycket av en vacker och lätt besviken kvinna i ansiktet.

Shchedrin var särskilt orolig för Maries promenader. Hon har redan gått vilse två gånger. En dag hämtade en smal pionjär henne hem, ringde henne, överlämnade henne och sa allvarligt till Wiener:

- Snälla, låt henne inte gå ut ensam. Jag leder henne från Smolnyj själv.

Marie kysste pionjären, släpade in honom i rummen, visade honom en modell av de "modiga", instrument, kartor, målningar som föreställde havsstormar och lugn. Pojken fick te, godis och han gick därifrån glad och chockad.

Det andra fallet var mycket värre. Marie gick till Peterhof, missade det sista skeppet och tillbringade hela natten i en lätt klänning på Peterhofs brygga.

Klockan två på morgonen började Shchedrin ringa alla polisavdelningar, reste dussintals människor på fötter och sedan, när Marie hittades, var han tvungen att be om ursäkt och lyssna på de humoristiska kommentarerna från vakthavande tjänstemän.

- Struntprat! – sa Marie över morgonte. Hennes ögon lyste, trots att hon höll på att dö att sova: "I ditt land är jag inte rädd för någonting." Jag gick till och med djärvt fram till en person på piren på natten, och vi pratade länge.

- Om vad? – frågade Shchedrin.

"Om allt", svarade Marie. "Och så kom en halt man för att fiska och bugade sig för mig som om han vore en gammal vän."

– Ja, det måste vara Ackerman! – utbrast Shchedrin. - Vilken gammal djävul! Fiskar han fortfarande?

"Ja", sa Marie. – Tillsammans med en svart katt. Det är som en saga.

Marie sov till kvällen. Fönstren var öppna. Vinden bläddrade genom en bortglömd bok på fönstret. Han vände sidorna fram och tillbaka, letade efter sina favoritrader, hittade dem till slut och tystnade: "Från snöstormarnas rike, från isens och snöns rike, hur ren och frisk din maj flyger."

Marie vaknade av ett prasslande ljud i rummet. Vinden kastade bort sönderrivna kuvert från bordet. Det var dystert. Långt borta på havsstranden mullrade järnåskan och rullade ner i avgrunden.

Marie hoppade upp. Blixten lyste upp utanför fönstren, darrade och gick ut i de prasslande trädgårdarnas djup.

Marie tvättade sig snabbt, klädde på sig och sprang ner. Shchedrin satt vid pianot.

"Åskväder", sa han till Marie. – Du sov i nio timmar.

-Vad spelar du? – frågade Marie och satte sig på en stol och korsade benen.

Hon tittade utanför fönstret, där den heta vinden redan rasade i trädgårdarna och kastade sönderrivna löv på fönsterbrädorna. Ett ark föll på pianot. Det fanns inget lock på pianot och plåten trasslade in sig i stålsträngarna. Shchedrin tog försiktigt fram lakanet och sa:

- Tjajkovskij. Om jag var kompositör skulle jag skriva en symfoni om klimatförändringar.

Marie skrattade.

"Skratta inte," sa Shchedrin till henne och rörde vid strängarna. – Det hela är väldigt enkelt. Vi kan återföra Europa till sitt miocenklimat. Jag vet inte om du lärde ut jordens historia i Stockholm. Men du vet säkert att jorden har upplevt flera fruktansvärda istider.

Marie darrade.

"Vi behöver inte fler av dem", sa hon allvarligt.

– Det är naturligtvis inte nödvändigt. Glasyr kommer från Grönland. Det här är en mycket lång historia att förklara, men jag ska bara säga att vi kan förstöra Grönlandsisen. När vi förstör dem kommer det miocena klimatet att återvända till Europa.

- Varmt?

"Mycket," svarade Shchedrin. – Finska viken kommer att ryka som färsk mjölk. Här ska två skördar skördas. Magnoliaskogar kommer att blomma på Åland. Kan du föreställa dig: vita nätter i magnoliaskogar! Detta kan göra dig helt galen!

-Vad innebär det att vara förvirrad? – frågade Marie.

– Skriv poesi, bli kär i tjejer, med ett ord – bli galen.

- Mycket bra! – sa Marie. – Men vad behövs för detta?

- Struntprat! Vi behöver en liten revolution på Grönland. Det är nödvändigt att påbörja ett enormt arbete på Grönland för att smälta det en och en halv meter långa islagret på platåernas toppar, åtminstone för en kort tid. Det skulle räcka.

– Hur kom du fram till det här?

Shchedrin pekade på böckerna som låg på bordet, på kartorna, på instrumenten.

- Vad är det här för? - han sa. – Du vet att våra forskare tillbringade vintern på Nordpolen. Deras observationer hjälpte mig mycket.

Regnet var bullrigt utanför fönstren och rummen blev mörka. Luftbubblor sprack i pölarna i trädgården och kanske var det därför som små vågor av ozon kom från pölarna.

"Spela", frågade Marie. – Varje dag berättar du sagor för mig, som en dum tjej.

"Det här är inga sagor", sa Shchedrin och började spela ouvertyren från "Eugene Onegin". – Pushkin är inte heller en saga. Allt är på riktigt.

Marie suckade och tänkte. Morgonmötet verkade nu avlägset, som barndomen. Var hon? Vem är den här mannen - smal, med grå tinningar och ett ungt ansikte? Varför frågade hon inte vem han var? Det är svårt att träffa en person för andra gången i en så enorm stad.

Regnregnet gick över och dropparna prasslade högt när de rullade av löven.

Marie reste sig tyst, tog på sig en lätt regnrock och gick ut. Åskvädret rörde sig österut. I väster var det en dunkel, regntvättad solnedgång.

Marie gick till Sommarträdgården.

Hon vandrade genom trädgårdens fuktiga gränder, gick ut på Svankanalen och tittade länge på Mikhailovsky-slottet.

En spöklik natt frös över staden. Förbipasserandes fotspår ljöd tyst. De vita lyktorna på rutorna var bara något ljusare än natten.

De majestätiska byggnaderna kring Marie verkade målade i akvareller. Endast kolonnerna och de kraftfulla vindarna, upplysta av diffust ljus, stack ut. Det var omöjligt att gissa var det kom ifrån. Oavsett om det var nattens reflektion i kanalerna, eller en tunn gryningsremsa fortfarande pyrde i väster, eller om lyktorna, som blandar sin briljans med mörkret, orsakade denna märkliga belysning - men detta ljus gav upphov till koncentration, meditation , och lätt sorg.

Marie gick förbi Eremitaget. Hon hade redan varit där och försökte nu föreställa sig dess nattsalar, Nevas dova glans utanför fönstren, målningarnas hundraåriga tystnad.

Marie gick ut på torget Vinterpalatset, stannade och knäppte sina händer. Hon visste inte vems geni, vars subtila hand skapade denna vackraste spridning av pelargångar, byggnader, valv, gjutjärnsgaller i världen, detta utrymme fyllt av nattens grönaktiga svalka och majestätiska arkitektoniska tankar.

Marie var den sista flodbåten som kom tillbaka. Glas och tomt bar han henne, svajande, längs den svarta Neva förbi Peter och Paul-fästningen, förbi raveliner och kronverk, förbi pålar, broar och parker. Polismannen slumrade till i hörnet av stugan.

Bortom Frihetsbron steg en bred strålkastare upp mot himlen, rökande och mörkare. Den steg ner och lyste upp en vit stenbyggnad på stranden, enkel och majestätisk.

Polismannen öppnade ögonen.

"Förberedelserna börjar," sa han till Marie. – De bästa byggnaderna är upplysta.

– Vilken typ av förberedelse? – frågade Marie.

Hon var kall. Hon blev blek av flodens fukt.

"För semestern", sa polisen. – För att hedra vår stad. Det finns ingen vackrare stad i världen än vår Leningrad. Jag har bott här sedan jag var liten, och jag kan inte se nog av det varje dag. Du står på natten i tjänst och vet ibland inte om du drömmer om allt detta eller i verkligheten. Du närmar dig huset och tittar - en lampa med ett nummer lyser; Då kommer du att lugna dig: det betyder att du inte drömmer.

Marie log blygt.

"Jag studerar på en roddskola", sa polisen. – Jag ska ut på havet på ett stödben. Om du seglar ut på kvällen kan du inte se staden, den ligger i dimman. Några lyktor glittrar på vattnet. Det finns ingen önskan att ens återvända till stranden.

-Var står du i stan? – frågade Marie.

– Du är uppenbarligen inte ryss: samtalet du för är inte vårt.

– Jag är svensk.

"A-ah-ah..." sa polismannen. – Så du beundrar det också. Jag står vid Vinterkanalen, på platsen där Lisa drunknade.

Vid piren nära floden Krestovka steg Marie av. Polismannen gick ner med henne och eskorterade henne hem.

– Jag är inte rädd, varför! – sa Marie generat. – Du jobbade, du var trött.

"Oroa dig inte," försäkrade polismannen. – Jag går inte hem. Jag ska gå till vattenstationen och tillbringa natten där. Jag måste fortfarande träna inför semestern på morgonen. Det blir lopp. Härifrån - direkt till Sestroretsk. För uthållighet.

Vid porten till sitt hus tog Marie farväl av polisen. Han skakade artigt hennes hand och gick. Marie stod i trädgården en stund och skrattade sedan. Hon undrade vad hennes vänner i Stockholm skulle säga om hon skakade hand med en polis där.

För semestern delades staden in i stadsdelar. I varje stadsdel anförtroddes utsmyckningen av byggnader och gator en konstnär och en arkitekt.

Tikhonov fick Peterhof. Semestern i Peterhof fick en maritim karaktär. Besättningar på krigsfartyg skulle anlända hit från Kronstadt, och i palatset beslöts att hålla en bal för gamla och unga sjömän - ett möte i två generationer.

Efter incidenten på piren upptäckte Tikhonov nya egenskaper hos sig själv. Han började märka saker som han tidigare hade gått förbi likgiltigt. Världen visade sig vara full fantastiska färger, ljus, ljud. Han, konstnären, hade aldrig sett så många olika färger förut. De fanns överallt, men de flesta av dem skimrade i havsvattnet.

Världen har blivit betydelsefull i allt. Tikhonov kände livet i all dess mångfald av manifestationer som något enhetligt, kraftfullt, skapat för lycka.

Han var skyldig sin tid denna fulla livskänsla. Denna känsla förstärktes bara under påverkan av ett möte i gryningen med en ung kvinna.

Det var något i det här mötet som trotsade antingen beskrivning eller berättelse. Det där "något" var kärlek. Men Tikhonov hade ännu inte erkänt detta för sig själv. I hans sinne smälte allt samman till en gnistrande cirkel: en havsångares avlägsna vissling, stadens gyllene skimmer i morgonmörkret, vattnets tystnad, en kvinnas steg, den lame bryggvakten och hans ord om den extraordinära baltiska sommaren.

I detta tillstånd började Tikhonov arbeta med att dekorera Peterhof. Under arbetet tänkte han på sin tid, på landet och på henne, en främling.

Han kom ihåg orden från den berömda författaren, den som en gång rufsade i håret och kallade honom en "bubbla". Han läste om alla sina böcker och artiklar. I en av artiklarna berättade författaren för sin unga samtida:

"När du skriver, tänk på henne, även om hon inte finns, och på de utmärkta människor som du - också en utmärkt person - uppriktigt och enkelt och mycket uppriktigt berättar om vad bara du vet, vad hon och alla behöver vet för dem, förstår du?”

Hon var. Och Tichonov tänkte på henne, tänkte att hon skulle passera här, se all skönhet i landet som pryddes av honom och känna, precis som han, andedräkten från ett fritt och muntert land, dit hon hade kommit som gäst.

Nikanor Iljitj var fruktansvärt upphetsad när han fick veta att Tikhonov fick i uppdrag att dekorera Peterhof. I flera dagar oroade han sig förgäves. Det fanns ingen att prata med. Matryona var för långsam för att prata och Tikhonov var för upptagen. Därför var den gamle glad till tårar när Katya anlände till Peterhof. Hon kom till sin bror för att prata om hur man dekorerar sina båtar och yachter för semestern.

Från Tikhonov gick hon ner till de gamla, och Nikanor Ilyich började genast en konversation med henne.

"Jag älskar semester", sa Nikanor Ilyich. "Jag tror att ibland behöver en person en semester mer än sitt dagliga bröd."

- Herregud! – Matryona suckade. - Ingen styrka! Åtminstone lugna ner honom, Katyusha, den förbannade.

- Tyst! – sa Nikanor Iljitj hotfullt och hostade. – Du tvättar och städar huset själv inför semestern. Du kommer förmodligen inte att kunna bära dina gamla avkastade kläder. Varför är detta, frågar jag? Svar!

Katyusha försonade på något sätt de gamla och gick. Och på kvällen blev Nikanor Ilyich sjuk. Han klagade över smärta i hjärtat och kallade Tikhonov till sig.

"Alyosha..." sa han och började plötsligt gråta.

Matryona blåste också näsan i hennes hörn.

– Jag har en svaghet i hjärtat. Kommer jag verkligen att hamna och inte se någonting? Och jag, en dåre, skulle vilja leva och leva. Nyfikenheten bränner mig. Jag försökte hela tiden komma fram till dig och titta på skisserna på vad du hittade på under semestern, men jag var rädd för att blanda mig.

Tikhonov kom med skisser till den gamle mannen. Nikanor Iljitj tittade länge på dem och klappade sedan Tikhonov på axeln.

"Jag älskar perfektion i dig, Alyosha," sa han. - Du är riktig. Mitt ord är slutgiltigt.

När han sa hejdå bad han att Tikhonov, när han var i Leningrad, skulle ringa kunden och berätta att pianokåpan var klar och kunde hämtas.

Först på den andra dagen hittade Tikhonov, på adressen Nikanor Iljitj, ett litet hus i en trädgård på Krestovsky Island. Det ösregnade, marken luktade av regnfyllt damm.

En blond gammal man utan en arm, Wiener, öppnade dörren för Tikhonov. Tikhonov frågade medborgaren Shchedrin. Wiener ledde in honom i ett rum med vidöppna fönster.

På väggen såg Tikhonov två vackert utformade porträtt. Den ena föreställde en officer i svart uniform, den andra en ung kvinna med höga nervösa ögonbryn. Det fanns en tydligt påtaglig likhet med främlingen hon mötte på bryggan.

Tikhonov förde sin hand över hans panna, som om han försökte driva bort den tvångstanken, men kvinnan såg på honom med redan bekanta ögon, och han kom ofrivilligt närmare och närmare porträttet och kikade på det mer och mer uppmärksamt.

Någon kom in, men Tikhonov vände sig inte om omedelbart: han behövde anstränga sig för att slita sig från porträttet.

En lång gråhårig sjöman stod bakom Tikhonov och tittade noga på honom.

"Jag kommer till dig från Nikanor Iljitj," sa Tikhonov. - Han är sjuk. Han bad mig berätta att pianolocket var klart. Du kan komma och hämta henne.

"Sätt dig ner", sa sjömannen och visade Tikhonov till en stol.

Om Tikhonov hade suttit i den skulle han ha funnit sig med ryggen mot porträttet. Tikhonov steg mot stolen, men ändrade sig och satte sig i en annan - så att han kunde se porträttet.

Sjömannen tittade fortfarande uppmärksamt på Tikhonov.

"Tack", sa han. – Hur är det med Nikanor Ilyich?

"Hjärta," svarade Tikhonov kort.

-Är du hans son?

– Nej, jag är hans tidigare elev.

– Du är uppenbarligen en konstnär?

"Jag gissade det när jag såg dig titta på det här porträttet."

- Bra jobbat! Vem är det?

– Det här är en vacker kvinna, dotter till en gammal skeppare från Åland.

– Är hon svensk? – frågade Tikhonov snabbt.

- Ja. Hon hette Anna Jacobsen. Hennes liv var förknippat med mycket tragiska omständigheter. Detta är hustru till officer Pavel Bestuzhev, som dödades i en duell på Åland i början av förra seklet. Hon blev galen.

"Min farfarsfar," sade Tikhonov, "mördades också i Finland, men inte i en duell." Han var skruvad. Han var en enkel soldat.

"Ursäkta mig", sa sjömannen, "när var det här?"

– Det tror jag också i början av förra seklet.

Sjömannen reste sig och gick till fönstret. Han tittade på regnet som föll till damm i pölarna på stigarna, vände sig sedan om och frågade:

– Är du inte från byn Megry vid floden Kovzhe?

"Ja", sa Tikhonov förvånat. - Hur vet du det här?

Sjömannen svarade inte.

"Din farfarsfar," sa han, "är begravd i samma grav som Pavel Bestuzhev." Båda dödades samma dag. De var förbundna med ett gemensamt öde. Är ditt efternamn Tikhonov?

- Till sist! – Sjömannen log brett och bestämt, med båda händerna, skakade Tikhonovs hand. – Jag heter Shchedrin. Jag letade efter dig länge, sedan övergav jag dig. Under kriget tjänstgjorde jag på Åland. Där lärde jag mig detaljerad historia Pavel Bestuzhevs död. Han var en fritänkare. Han räddade en Decembrist från avrättning och dödades i en duell på grund av en sammandrabbning med regementschefen. Jag var vid hans grav och blev förvånad över att han begravdes inte ensam, utan tillsammans med soldaten Tikhonov. Jag försökte ta reda på vad dessa två personer hade samband med - Tikhonov och Pavel Bestuzhev - men ingen kunde förklara detta för mig. Lokalbefolkningen De visste ingenting, men jag kunde inte rota i arkiven. De skulle inte ha gett mig det, och det fanns ingen tid för det alls då: revolutionen hade börjat. Jag stötte på Bestuzhevs självmordsbrev. I den hittade jag en begäran om att rapportera döden av soldat Tikhonov till hans släktingar, i byn Megry vid floden Kovzhe. Under Inbördeskrig Jag hamnade av misstag i Megry, hittade ättlingarna till soldaten Tikhonov och såg din mamma.

"Hon frågade mig om dig," avbröt Tikhonov.

- Hon dog? - frågade sjömannen.

"Jag hittade din mamma, men hon visste egentligen ingenting om den här historien." Hon gav mig din adress och bad mig hitta dig, men adressen försvann i striden med Kolchak-flottiljen nära Yelabuga. Mitt minne är dåligt, jag kunde inte komma ihåg honom... Men vi träffades ändå! – Shchedrin skrattade. - Nåväl, nu släpper jag dig inte ut. Ge mig hatten här.

I flera dagar öste det kalla regnet oavbrutet. En blöt vind prasslade i trädgården. Redan klockan fyra på eftermiddagen tände vi fotogenlamporna och ofrivilligt verkade det som om sommaren var över för alltid och jorden rörde sig allt längre in i de dova dimmorna, in i det obekväma mörkret och kylan.

Det var slutet av november – den sorgligaste tiden i byn. Katten sov hela dagen, kröp ihop på en gammal stol och ryste i sömnen när mörkt vatten for genom fönstren.

Vägarna tvättades bort. Floden bar gulaktigt skum, liknande en nedskjuten ekorre. De sista fåglarna gömde sig under takfoten, och i mer än en vecka nu har ingen besökt oss: varken farfar Mitri eller Vanya Malyavin eller skogsvakten.

Bäst var det på kvällarna. Vi tände spisarna. Elden var bullrig, röda reflektioner darrade på stockväggarna och på den gamla gravyren - ett porträtt av konstnären Bryullov.

Han lutade sig tillbaka i stolen och tittade på oss och, det verkade som vi, efter att ha lagt undan den öppna boken, tänkte han på vad han hade läst och lyssnade på regnets surrande på planktaket. Lamporna brann starkt och den handikappade kopparsamovaren sjöng och sjöng sin enkla sång. Så fort han fördes in i rummet blev det genast mysigt – kanske för att glaset var immigt och den ensamma björkgrenen som knackade på fönstret dag och natt inte syntes.

Efter teet satt vi vid spisen och läste. På sådana kvällar var det mest trevliga att läsa Charles Dickens mycket långa och rörande romaner eller bläddra i de tunga volymerna av tidskrifterna "Niva" och "Picturesque Review" från gamla år.

På natten grät Funtik, en liten röd tax, ofta i sömnen. Jag var tvungen att resa mig upp och linda in honom i en varm ylletrasa. Funtik tackade honom i sömnen, slickade försiktigt hans hand och somnade suckande. Mörkret prasslade bakom murarna med regnstänk och vindslag, och det var läskigt att tänka på dem som kunde ha blivit omkörda av denna stormiga natt i de ogenomträngliga skogarna.

En natt vaknade jag med en konstig känsla.

Det verkade för mig att jag hade blivit döv i sömnen. Jag låg med slutna ögon, lyssnade länge och insåg till slut att jag inte var döv, utan att det helt enkelt rådde en extraordinär tystnad utanför husets väggar. Denna typ av tystnad kallas "död". Regnet dog, vinden dog, den bullriga, rastlösa trädgården dog. Man kunde bara höra katten snarka i sömnen.

Jag öppnade ögonen. Vitt och jämnt ljus fyllde rummet. Jag reste mig upp och gick till fönstret - allt var snöigt och tyst bakom glaset. På den dimmiga himlen stod en ensam måne på svindlande höjd och en gulaktig cirkel skimrade runt den.

När föll den första snön? Jag närmade mig vandrare. Det var så lätt att pilarna visade tydligt. De visade klockan två.

Jag somnade vid midnatt. Det betyder att jorden på två timmar förändrades så ovanligt, på två korta timmar blev fälten, skogarna och trädgårdarna förhäxade av kylan.

Genom fönstret såg jag en stor grå fågel landa på en lönngren i trädgården. Grenen svajade och snö föll från den. Fågeln reste sig långsamt och flög iväg, och snön fortsatte att falla som ett glasregn som faller från en julgran. Sedan blev allt tyst igen.

Ruben vaknade. Han tittade länge ut genom fönstret, suckade och sa:

— Den första snön passar jorden väldigt bra.

Jorden var elegant och såg ut som en blyg brud.

Och på morgonen knakade allt runt: frusna vägar, löv på verandan, svarta nässelstammar som stack fram under snön.

Farfar Mitri kom på besök för te och gratulerade honom till hans första resa.

"Så jorden tvättades", sa han, "med snövatten från ett silvertråg."

- Var fick du tag i det här, Mitri, sådana ord? – frågade Ruben.

- Är det något fel? – flinade farfaren. "Min mor, den avlidne, berättade för mig att skönheter i gamla tider tvättade sig med den första snön från en silverkanna, och därför försvann deras skönhet aldrig. Detta hände redan före tsar Peter, min kära, när rånare förstörde köpmän i de lokala skogarna.

Det var svårt att stanna hemma den första vinterdagen. Vi gick till skogssjöarna. Farfar följde med oss ​​till skogskanten. Han ville också besöka sjöarna, men "värken i hans ben släppte honom inte."

Det var högtidligt, lätt och tyst i skogarna.

Dagen verkade dåna. Ensamma snöflingor föll då och då från den molniga höga himlen. Vi andades försiktigt på dem, och de förvandlades till rena vattendroppar, blev sedan grumliga, frös och rullade till marken som pärlor.

Vi vandrade genom skogarna fram till skymningen och gick runt välbekanta platser. Flockar av domherrar satt, rufsade, på rönnträd täckta med snö.

Vi plockade flera klasar av röd rönn, fångad av frosten - detta var det sista minnet av sommaren, av hösten. På den lilla sjön – den kallades Larins damm – flöt det alltid mycket andmat. Nu var vattnet i sjön väldigt svart och genomskinligt - all andmat hade sjunkit till botten i vinter.

En glasremsa av is har växt ut längs kusten. Isen var så genomskinlig att det även på nära håll var svårt att lägga märke till. Jag såg en flock flottar i vattnet nära stranden och kastade en liten sten på dem. Stenen föll på isen, ringde, flottarna, blinkande med fjäll, rusade ner i djupet, och ett vitt kornigt spår av nedslaget fanns kvar på isen. Det är den enda anledningen till att vi gissade att ett lager av is redan hade bildats nära stranden. Vi bröt av enskilda isbitar med händerna. De knastrade och lämnade en blandad lukt av snö och lingon på fingrarna.

Här och där i gläntorna flög fåglar och tjöt ynkligt. Himlen ovanför var mycket ljus, vit, och mot horisonten tjocknade den och dess färg liknade bly. Långsamma snömoln kom därifrån.

Skogarna blev allt dystrare, tystare och till sist började tjock snö falla. Det smälte i sjöns svarta vatten, kittlade mitt ansikte och pudrade skogen med grå rök.

Vintern började styra jorden, men vi visste att under lössnön, om man krattar den med händerna, så kunde man fortfarande hitta färska skogsblommor, vi visste att elden alltid skulle spraka i kaminerna, att mesar blev kvar hos oss vintern och vintern tycktes oss lika vacker som sommaren.

DEL TRE

I den botaniska trädgården på Aptekarsky Island riktades en liten fotografisk kamera mot en kal gren av ett äppelträd. Det var mars och knoppar var knappt synliga på grenen.

Var tredje timme klickade enheten och tog ett foto. Så han klickade hela mars, april och maj, tills grenen blommade ut.

Alexey Tikhonov besökte ofta den botaniska trädgården. I trädstammar, i lövmönster, i grenar som växte i oordning hittade han en mängd olika former och färger som hjälpte honom att arbeta med sina målningar.

Han blev vän, som med en person, med en liten svart enhet gömd i lövverket. Apparaten levde samma liv som växterna. Han tillbringade dagar och nätter med dem, när det var så tyst i växthusen att man kunde höra jordens prasslande suga upp dropparna som faller från löven. När enheten togs bort kände Tikhonov ånger, som om ett litet djur som bodde i gräset och inte gjorde någon skada hade tagits bort från växthuset.

Anställda i den botaniska trädgården visade Tikhonov filmen tagen av enheten. På fem minuter passerade de den genom projektionslampan. Tikhonov tittade på den lilla vita skärmen och såg hur knoppen växte framför hans ögon, svällde, blev täckt av klibbig saft, sprack, och från den sträckte sig som efter sömn och rätade ut skrynkliga kronblad, en vit blomma blommade ut och plötsligt darrade överallt från solljuset som faller på den.

När Tikhonov tänkte på under många år, gick över sitt land och över sitt eget liv, kom han ihåg detta som om plötsligt, men i själva verket långsamt blommande blomma.

Tikhonov visste att åren gick med en naturlig, länge beräknad långsamhet, att landet förändrades varje månad, och för varje månad kom nya tankar, önskningar och mål in i medvetandet och definierade en annan persons ansikte.

Men samtidigt var känslan av att åren gick som om det fortfarande var samma morgon och middagen fortfarande var långt borta. Tiden verkade enad, inte splittrad i tråkiga perioder av år. Det monolitiska och majestätiska revolutionsåret varade.

Under tiden syntes redan tidigt grått hår genom Tikhonovs tinningar, och den förfallna Nikanor Iljitjs händer skakade.

Han såg alltmer bort från jobbet och satt orörlig och klagade över sitt hjärta.

Han ville inte sluta sitt jobb.

Det är redan dags att dö," sa han, "men du förstår, jag jobbar." Jag gör motstånd. Varför? Det är väldigt enkelt: jag tror att jag måste tacka det nya livet med mitt arbete och lämna lärorika och rika gåvor till de unga.

Och han, den gamle mannen, lämnade dessa gåvor. De befann sig i finheten i träbearbetning, i saker som inte var sämre än arbetet hos de bästa möbelmakarna under artonhundratalet.

"Jag är självlärd", sa han. – Jag önskar att jag kunde lägga vantarna på bra prover – och det vore en seger. Och allt har givits till er, unga människor, och folket kommer att kräva mer av er än av oss.

Den berömda författaren har dött. Tikhonovs lärare, en konstnär med arga ögon, dog också. Tikhonovs mamma, Nastasya, dog också.

Han gick till Megry när han fick ett brev från henne där han bad honom att "komma och begrava den gamla kvinnan."

Nastasya låg i kojan, genomskinlig och tyst och log, och hennes tänder lyste som i hennes ungdom. Medan hon fortfarande levde berättade hon för Tikhonov att för nästan tjugo år sedan kom någon sjöofficer till Megry, frågade om Semjons farfar, som hade blivit piskade till döds, och lovade att besöka Alyosha i Peterhof.

Hade du det? – frågade hon oroligt. - Säg: var det?

Nej, mamma, det var jag inte.

Hur så? – frågade Nastasya förvirrat. - Så lång, okej. Jag kom ihåg allt om honom i så många år, jag fortsatte att sörja. Var han verkligen dödad vid fronten?

Hon började gråta.

Tikhonovs syster Katya, en lång, mörk flicka, kom också från Cherepovets till begravningen. Hon arbetade som lärare, men ville byta yrke och bli idrottsinstruktör. Hon vann priser i roddtävlingar. Hennes kärlek till vatten och båtar var svartsjuk och frenetisk.

Tikhonov tog henne med sig till Leningrad, och en månad senare arbetade hon redan på en vattenstation på Krestovsky Island.

Tikhonov bodde fortfarande där, i Peterhof, i Nikitins hus. Leningrad lyste med städningen av nya hus. Marmorn och spegelglaset reflekterade den majestätiska staden, som hade tappat sin forna dysterhet, men Tikhonov blev kär i de gamla, ville inte förolämpa dem och fortsatte att bo på deras mezzanin.

Var han än var - i Sevastopol eller Baku, i Vladivostok eller på Volga - visste han alltid att han skulle återvända till det här huset, full av dukar, bårar, bitar av värdefullt trä, luktade färger, alkohollack och pelargoner - Matryona skilde sig från henne med ständig uthållighet.

Baltiska stationens träplattformar mörklades av dagg. Var vit natt. Elektriska tåg till Peterhof gick utan ljus. Vagnarna skramlade mjukt i korsningarna, rädda för att störa tystnaden i semesterbyarna, för att störa lugnet som länge stått över havet.

Tikhonov skyndade till Peterhof. Tidningarna publicerade ett meddelande om en stor konstfestival i Leningrad, planerad till den 24 juni. Tikhonov ville glädja gamle Nikitin med detta meddelande.

Tikhonov satt vid fönstret på vagnen och försökte för tionde gången läsa detta meddelande i tidningen, men ljuset var mycket svagt. Man kunde bara läsa det som stod utskrivet i stor stil. Tikhonov la ifrån sig tidningen och tittade ut genom fönstret. Det sträckte sig en vag och hög natt. Den enda stjärnanövervann mörkret och brann långsamt över trädgårdarnas höga snår.

"Det måste vara Jupiter", tänkte Tikhonov. Han föreställde sig en natt över Finska viken, då i mörkret bara tre ljus är synliga: fyrens vita ljus i Kronstadt, Jupiters aska eld och det stilla gyllene skenet på Isakskatedralens kupol, upplyst av St. gryning. Gryningen brann just där, bortom jordens kant. Morgonen var nära, och invånarna på de övre våningarna i Leningrad-hus såg det hela natten från sina fönster.

Gamle Nikitin sov inte. Han ropade till Tikhonov från det öppna fönstret. Gubben arbetade: putsade locket på ett gammalt piano.

Tog du med dig tidningen, Alyosha? - frågade Nikitin. – De säger att vår semester redan har publicerats där.

Tikhonov älskade särskilt den gamle mannen eftersom den gamle ansåg att allt relaterat till arkitektur, skulptur och utsmyckning av byggnader var hans personliga verksamhet. Den store arkitekten Zakharov, byggaren av amiralitetet, eller skulptören Andreev var lika bekanta och begripliga människor för honom som hans välbekanta bronssmeder och snickare.

Den gamle mannen förenades med dessa människor genom kunskap om saken, ett troget öga och en kärlek till material - vare sig det var tunnskiktsträ, riven färg eller en bit bra ringande brons.

"Detta måste vara kulturens kontinuitet", beslutade Tikhonov, "i denna tusenåriga gemenskap av hantverkare, oavsett vem de är - mekaniker, snickare, arkitekter eller poeter."

Nikanor Iljitj bad Tikhonov att läsa meddelandet om semestern. Tikhonov läste det högt, sittande på fönsterbrädan, och de enkla orden i meddelandet tycktes honom skapade för att huggas i sten:

"Den socialistiska kulturen, vunnen med blod och skapad av det arbetande unionsarbetarnas heroiska arbete, följer med tillförsikt vägen för kontinuerligt välstånd. Den socialistiska eran kräver skapandet av monumentala monument och konstverk som kan fånga och förmedla till ättlingar dess storhet och dess heroiska väsen Skapandet av dessa konstmonument kommer att utnyttja de olika talanger med vilka de folk som bor i unionen är så rika.

Vår stad - staden Lenin - är inte bara revolutionens vagga och centrum för avancerad industri, utan också staden för kända konstmästare.

Lagen om vårt samhälles assimilering av kulturarvet har den största grunden för sitt uttryck i vår stad. Det räcker med att komma ihåg namnen på åtminstone en av arkitekterna - stadens byggare - Bazhenov, Rastrelli, Voronikhin, Zakharov och andra, så att tanken blir tydlig att det är här, i staden Lenin, som ett ungt socialistiskt land kan lära sig hantverkets lagar från det förflutnas ärorika konstnärer.

På grund av det faktum att akademier öppnar i Leningrad, utbildar mästare inom arkitektur, skulptur, målning och gravyr, mästare inom konstnärlig sten, trä- och metallbearbetning, porslin och lapidary, beslutade Leningradrådet att anordna en stor nationell helgdag i Leningrad i juni 24. Huvudtanken med vilken denna helgdag ska firas är att en socialistisk stad inte bara är en plats för människors bosättning och centrum för statliga institutioner, offentliga organisationer och fabriker, utan också ett oberoende konstverk - en kraftfull faktor i det konstnärliga utbildning av massorna."

Vad handlar det här meddelandet om, som jag förstår det? - sa Nikanor Iljitj. – Om människosjälens adel. Jag har länge märkt att människor är olika, helt beroende på vad de ser omkring sig.

"Var är din adel," sa Matryona från hörnet, "när kunden redan har skickat ett telegram är han orolig, men ditt lock är inte klart!"

Ingenting kommer att göras med honom, med kunden. Kunden kommer att förlåta mig allt för detta omslag. Han är en sjöman, en mångfaldig person. För att vara ärlig är det svårt att prata med honom. Jag berättar för honom om ebenholts, och han berättar om klimatet. Jag berättar för honom om mörk lack, och han berättar om klimatet. Plågade mig med detta klimat!

Hur är det med klimatet? frågade Tikhonov.

Men klimatfrågan är komplicerad. Om han lyckas kommer vi att vara den lyckligaste nationen i världen. Det finns ett snitt av ek på hans kontor; Denna ek är fyrahundra år gammal, om inte mer. Jo, visst har ek ettåriga lager. Enligt vår mening kallas detta "trädöga". Vissa lager är tjockare, andra tunnare och vissa är väldigt tunna, inte bredare än en tråd. Så han frågar: "Vad ser du framför dig, Nikitin, en vis man, en allvetande möbelmakare?" - "Lager är som lager, säger jag. Eklagret har också ett vackert utseende om det poleras klokt." Och han börjar argumentera: "Det är inte en fråga om polering, utan om korrekta slutsatser. Jag är, säger han, lite av en meteorolog och en botaniker. Varje år växer lagret beroende på fukten. På regniga somrar växer lagret mer, på torra somrar växer det mindre, och av denna anledning kan en ek berätta för dig för femhundra år sedan hur klimatet var." "Varför behöver du veta det här?" frågar jag. "Finns det ens den minsta fördel av detta för vår bror, man?" - "Det finns", säger han, men det är en lång historia. För nu ska jag berätta en sak för dig: vi läser från de här avsnitten och från alla möjliga andra tecken en underbar sak; och det här är att det fanns tillfällen då vårt klimat var varmt och glatt, som i "Ön Ceylon. Skogar av magnolior växte runt om längs Finska vikens stränder. Vi, säger han, kommer att försöka återställa detta klimat. Det är möjligt att göra detta, han säger, och det finns inga mirakel i detta."

De låter dig inte dö i fred! - Matryona muttrade. - De har inte tillräckligt med pelargoner, gamla dårar, ge dem magnolia!

Pelargon kontra magnolia - skräp! – Nikanor Ilyich blev arg. – Pelargonblad har irriterande, ulliga blad. Blanda dig inte med mig, gubbe!

Gubbarna började bråka. Tikhonov tog farväl och gick till sin mezzanin. Viken var synlig från fönstren. Fågeln rörde sig i de fuktiga grenarna och ropade försiktigt, som om den ropade på någon. Klockan under väsnade länge och slog till slut två mässingsslag.

Tikhonov stod eftertänksamt vid fönstret, gick sedan försiktigt ner och gick in i palatsparken.

Jag ville inte sova. Det var omöjligt att läsa i den vita nattens diffusa bländning, precis som det var omöjligt att tända ljuset. Den elektriska elden verkade bullrig. Det verkade stoppa nattens långsamma flöde, förstöra hemligheterna ihoprullade som osynliga pälsdjur i rummets hörn, göra saker obehagligt verkliga, mer verkliga än de egentligen var.

Ett grönaktigt halvljus frös i gränderna. Förgyllda statyer glittrade. Fontänerna var tysta på natten, deras snabba prasslande kunde inte höras. Endast enskilda vattendroppar föll, och deras stänk bar mycket långt.

Stentrappan nära palatset var upplyst av gryningen; Ett gulaktigt ljus föll på marken och reflekterades från väggarna och fönstren.

Palatset lyste genom trädens vaga mörker, som ett ensamt gyllene blad glöder tidigt på hösten genom snåren av fortfarande fräscht och mörkt lövverk.

Tikhonov gick längs kanalen mot bukten. Småfiskar simmade i kanalen mellan stenar bevuxna med lera.

Viken var ren och lugn. Tystnad låg över honom. Havet hade ännu inte vaknat. Bara det rosa sken från vattnet förebådade den annalkande soluppgången.

Havsångaren var på väg mot Leningrad. Gryningen brann redan i sina hyttventiler och lätt rök släpade akterut.

Ångaren slog sin trumpet och välkomnade den stora norra staden, slutet på den svåra sjövägen. Långt borta, i Leningrad, där amiralitetets spira redan glödde av blekt guld, svarade ett annat skepp honom med ett utdraget rop.

Det låg båtar i kanalen. Unga sjömän sov på dem, täckta med en presenning. Tikhonov såg deras ansikten, rödbruna av sömnen, och hörde då och då lätt snarkning. Vinden före gryningen blåste från havet och prasslade löven ovanför.

Tikhonov gick i land. Det fanns ingen, bara en kvinna satt på en träbänk allra längst ut på bryggan.

"Vad gör hon här vid den här tiden?" - tänkte Tikhonov. En svart, skabbig katt gick försiktigt längs det fuktiga golvet på bryggan och skakade tassarna av avsky efter varje steg.

Tikhonov stannade vid räcket och tittade ut i vattnet. Katten tittade också in, och hans ögon blev omedelbart svarta: nära högarna rörde ett stim långa silverfiskar på sina svansar.

Kvinnan reste sig och gick till Tikhonov. Han tittade på henne, och ju närmare hon kom, desto tydligare lät de lätta stegen, som ur dimma, och hennes generade leende syntes redan. Den lilla hatten kastade en skugga på hennes panna, och därför verkade hennes ögon mycket ljusa. Den havsgröna sidenklänningen lyste och prasslade, och Tikhonov tänkte att kvinnan måste vara kall - förgryningsvinden, hur varm den än är, bär alltid med sig lukten av snö.

Kvinnan närmade sig. Tikhonov tittade på hennes ansikte och gissade att hon var en utlänning.

Säg mig... - sa kvinnan långsamt, och en liten rynka dök upp mellan hennes ögonbryn. – Säg mig, kommer det att komma ett skepp till Leningrad snart?

Hon hade tydligen svårt att hitta ord och uttalade dem med stark accent.

Om två timmar. Du kommer dit snabbare med tåg.

Kvinnan skakade negativt på huvudet.

Nej med tåg. Från tåget kan jag inte leta efter vägen hem i Leningrad.

Varför är du här vid den här tiden? frågade Tikhonov.

Jag missade den sista båten. Väldigt dum. Jag satt här hela natten. Bara jag och den här läskiga katten. – Hon pekade på den svarta katten och skrattade.

Är du fransk? - Tikhonov frågade och rodnade: frågan föreföll honom taktlös.

Kvinnan höjde huvudet. I den fasta ovala av hennes ansikte och lilla hakan fanns det samtidigt något franskt och nordligt.

Å nej! - sa hon dragande. – Jag är svensk. Men jag pratar franska.

Tikhonov tittade på henne, men tänkte på sig själv. Han försökte föreställa sig sig själv utifrån.

Trots sin ålder kände han sig som en pojke och led i sällskap med vuxna. Hans jämnåriga var redan vördnadsvärda människor både till utseende och till sin mentala make-up. Tikhonov hade fortfarande liten tilltro till sin talang och älskade allt som pojkar älskar: fiske, tåg, tågstationer, skidåkning, fartyg och resor.

Inför människor lika med honom i ålder kände han sig ofta vilsen, kände sig bunden, visste att han inte alls var som andra föreställde sig honom. När han läste om sig själv i tidningar eller hörde konstnärskolleger berätta om sin talang, förblev han likgiltig, som om samtalet inte handlade om honom, utan om hans namne eller dubbelgång.

Han visste att hans bästa tavla ännu inte hade målats, och därför blev han uppriktigt överraskad av bruset som alltmer steg runt hans saker.

Nu tänkte han på sig själv eftersom han kände särskilt starkt att han var en pojke. Han var förvirrad inför en obekant kvinna som var yngre än honom.

Kvinnan var också generad och böjde sig fram för att dölja ansiktet och strök den skabbiga katten. Katten tittade frågande på henne och jamade.

Solen har gått upp. Trädgårdarna började blossa upp och kastade av sig gryningsdimman. Ett levande ljus rann som vinden, snett över kvinnans ansikte, blixtrade i hennes ögon, lyste upp hennes ögonfransar och den nervösa handen som grep tag i räcket.

Viken var täckt av ljusstrimmor och dimma. Långt borta på vattnet rullade det dova ropet från ett ångfartyg som närmade sig från Oranienbaum. Fartyget var på väg till Leningrad.

Den smala, halta bryggvakten klev ut på strandpromenaden med sina fiskespön. Han hälsade Tikhonov och frågade:

Varför åker du, Alexey Nikolaevich, till Leningrad så tidigt?

Nej, jag får se dig, svarade Tikhonov.

Vaktmästaren vecklade ut sina fiskespön, satte sig med benen dinglande över bryggan och började fiska. Han tittade då och då på Tikhonov och den obekanta kvinnan och sa till sig själv med en suck:

"Tanken på förlorad ungdom tryckte ned hans förfallna hjärta."

Han fick en tugga, förbannade och drog fram en liten fisk.

Ett tomt skepp närmade sig. Tikhonov eskorterade kvinnan till landgången. Hon sträckte ut sin hand till honom och såg förskingrat in i hans ögon.

"Adjö," sa hon och vände sig bort. "Tack."

Medborgare, passagerare," sa kaptenen från bron, "det är dags!"

Hon klättrade uppför landgången. Ångaren skrek ilsket, backade långsamt och vände nosen mot havet. Höga milstolpar glittrade på vattnet.

Tikhonov såg en främling på däck. Vinden spände hennes klänning runt hennes höga ben och flaxade med akterflaggan.

Tikhonov gick till stranden. Nära vaktmästaren såg han sig omkring, kvinnan stod fortfarande kvar på däck.

Vilken sommar! - sa vaktmästaren. – Jag har aldrig sett en sådan sommar i Östersjön. Fast sol.

Tikhonov höll med, gick sakta bort från piren, men när han försvann bakom parkens träd gick han snabbt mot stationen.

Det första tåget till Leningrad gick vid sextiden. Tikhonov väntade på honom, orolig och dumt hoppades att tåget skulle gå tidigare.

I Leningrad tog han en taxi och beordrade honom att föras till Peterhof-piren. Staden var strimlad av morgonljus och skuggor. Väktarna vattnade blommorna i parkerna. Långsamt regn föll från kanvasärmarna och spred sig i vinden. På broarna slog Nevavinden genom bilrutorna.

En bekant ångare stod vid bryggan. Det var tomt. En barfota sjöman moppade däcket.

Hur länge sedan kom du från Peterhof? frågade Tikhonov.

Tio minuter.

Tikhonov gick ut till vallen. Hon var här precis, för kanske en minut sedan. Han visste detta genom vattnets glans, av solens reflektioner längs granitstränderna, av den stövelsvarta snälla ögonen, som tänkte på sina borstar, av molnens lätta flygning på himlen.

Shchedrin bodde i ett nytt litet hus byggt nära en vattenstation på Krestovsky Island.

Alla rum i detta hus låg på olika nivåer. Det var två eller tre trappsteg som ledde från rum till rum, och detta gav det en speciell, maritim mysighet, särskilt eftersom trappan med kopparräcke, liknande stegar, steg upp till andra våningen och de runda fönstren i korridoren liknade hyttventiler.

Shchedrin blev väldigt grå och när han skrev tog han på sig glasögon. Han undervisade i meteorologi och astronomi vid Sjöfartshögskolan.

På hans kontor fanns många kopparinstrument och hängde kartor täckta med blå och röda pennor. Apparaterna glödde som ljus på klara dagar.

Renligheten i huset var som ett fartygs. Wiener städade rummen. I striden nära Yelabuga tappade han armen och sedan dess kunde han inte längre köra sina favoritbilar.

Shchedrin korresponderade med familjen Jacobsen och doktorn i Mariehamn. I början av juni kom Maria Jacobsen från Stockholm för att stanna i två månader. Både Shchedrin och Wiener kallade henne Marie.

Närvaron av en ung, glad kvinna förvandlade rummen, som fram till dess hade varit lugna och precisa, som astronomiska instrument. En lätt, trevlig röra dök upp. Kvinnohandskar låg på sextanter, blommor föll på skrivbordet, på manuskript med uträkningar, doften av parfym och fina tyger trängde överallt från Maries rum på andra våningen, silverchokladpapper låg i soffan bredvid en bok öppen i mitten. Marie läste glupskt för att lära sig ryska bättre.

Nära porträtten av Anna Jacobsen, Pavel Bestuzhev och Shchedrins mor lade Marie alltid buketter av löv, lindgrenar och heliotropblommor på bordet. Tidigare såg huset ut som ett skepp, nu ser det också ut som ett växthus.

Marie var hänsynslös och detta oroade Shchedrin. Hon förblev densamma som i Mariegamna, då hon slet guldbrickan ur ärmen på honom.

Hon gläds åt friheten, gladdes över att hon kunde gå runt i staden ensam, gläds åt allt hon såg i Leningrad: palats och teatrar, livet utan tvingande regler och moraliska läror, enkelheten i relationer mellan män och kvinnor, mellan arbetare och vetenskapsmän , och slutligen för att alla tittade på henne med ett leende. Hon log också som svar, även om hon försökte behålla det stränga uttrycket av en vacker och lätt besviken kvinna i ansiktet.

Shchedrin var särskilt orolig för Maries promenader. Hon har redan gått vilse två gånger. En dag hämtade en smal pionjär henne hem, ringde henne, överlämnade henne och sa allvarligt till Wiener:

Snälla låt henne inte gå ut ensam. Jag leder henne från Smolnyj själv.

Marie kysste pionjären, släpade in honom i rummen, visade honom en modell av de "Modiga", verktyg, kartor, målningar som föreställde havsstormar och lugn. Pojken fick te, godis och han gick därifrån glad och chockad.

Det andra fallet var mycket värre. Marie gick till Peterhof, missade det sista skeppet och tillbringade hela natten i en lätt klänning på Peterhofs brygga.

Klockan två på morgonen började Shchedrin ringa alla polisavdelningar, reste dussintals människor på fötter och sedan, när Marie hittades, var han tvungen att be om ursäkt och lyssna på de humoristiska kommentarerna från vakthavande tjänstemän.

dumheter! - sa Marie över morgonte. Hennes ögon lyste, trots att hon höll på att dö i sömn: "I ditt land är jag inte rädd för någonting." Jag gick till och med djärvt fram till en person på piren på natten, och vi pratade länge.

Om vad? – frågade Shchedrin.

"Om allt", svarade Marie. – Och så kom en halt man för att fiska och bugade sig för mig som en gammal vän.

Det måste vara Ackerman! – utbrast Shchedrin. - Vilken gammal djävul! Fiskar han fortfarande?

Ja, sa Marie. – Tillsammans med en svart katt. Det är som en saga.

Marie sov till kvällen. Fönstren var öppna. Vinden bläddrade genom en bortglömd bok på fönstret. Han vände sidorna fram och tillbaka, letade efter sina favoritrader, hittade dem till slut och tystnade: "Från snöstormarnas rike, från isens och snöns rike, hur ren och frisk din maj flyger."

Marie vaknade av ett prasslande ljud i rummet. Vinden kastade bort sönderrivna kuvert från bordet. Det var dystert. Långt borta på havsstranden mullrade järnåskan och rullade ner i avgrunden.

Marie hoppade upp. Blixten lyste upp utanför fönstren, darrade och gick ut i de prasslande trädgårdarnas djup.

Marie tvättade sig snabbt, klädde på sig och sprang ner. Shchedrin satt vid pianot.

Åskväder”, sa han till Marie. – Du sov i nio timmar.

Vad spelar du? – frågade Marie och satte sig på en stol och korsade benen.

Hon tittade utanför fönstret, där den heta vinden redan rasade i trädgårdarna och kastade sönderrivna löv på fönsterbrädorna. Ett ark föll på pianot. Det fanns inget lock på pianot och plåten trasslade in sig i stålsträngarna. Shchedrin tog försiktigt fram lakanet och sa:

Tjajkovskij. Om jag var kompositör skulle jag skriva en symfoni om klimatförändringar.

Marie skrattade.

"Skratta inte," sa Shchedrin till henne och rörde vid strängarna. – Det hela är väldigt enkelt. Vi kan återföra Europa till sitt miocenklimat*. Jag vet inte om du lärde ut jordens historia i Stockholm. Men du vet säkert att jorden har upplevt flera fruktansvärda istider.

Marie darrade.

"Vi behöver inte fler av dem", sa hon allvarligt.

Självklart inte. Glasyr kommer från Grönland. Det här är en mycket lång historia att förklara, men jag ska bara säga att vi kan förstöra Grönlandsisen. När vi förstör dem kommer det miocena klimatet att återvända till Europa.

* Miocent klimat - ett varmt, nästan tropiskt klimat som fanns i Europa under miocen - en avlägsen geologisk era.

"Mycket," svarade Shchedrin. – Finska viken kommer att ryka som färsk mjölk. Här ska två skördar skördas. Magnoliaskogar kommer att blomma på Åland. Kan du föreställa dig: vita nätter i magnoliaskogar! Detta kan göra dig helt galen!

Vad innebär det att vara förvirrad? – frågade Marie.

Skriv poesi, bli kär i tjejer, med ett ord - bli galen.

Mycket bra! – sa Marie. – Men vad behövs för detta?

dumheter! Vi behöver en liten revolution på Grönland. Det är nödvändigt att påbörja ett enormt arbete på Grönland för att smälta det en och en halv meter långa islagret på platåernas toppar, åtminstone för en kort tid. Det skulle räcka.

Hur kom du till denna punkt?

Shchedrin pekade på böckerna som låg på bordet, på kartorna, på instrumenten.

Vad är det här för? - han sa. – Du vet att våra forskare tillbringade vintern på Nordpolen. Deras observationer hjälpte mig mycket.

Regnet var bullrigt utanför fönstren och rummen blev mörka. Luftbubblor sprack i pölarna i trädgården och kanske var det därför som små vågor av ozon kom från pölarna.

Lek”, frågade Marie. - Varje dag berättar du sagor för mig, som en dum tjej.

"Det här är inga sagor", sa Shchedrin och började spela ouvertyren från "Eugene Onegin". – Pusjkin är inte heller en saga. Allt är på riktigt.

Marie suckade och tänkte. Morgonmötet verkade nu avlägset, som barndomen. Var hon? Vem är den här mannen - smal, med grå tinningar och ett ungt ansikte? Varför frågade hon inte vem han var? Det är svårt att träffa en person för andra gången i en så enorm stad.

Regnregnet gick över och dropparna prasslade högt när de rullade av löven.

Marie reste sig tyst, tog på sig en lätt regnrock och gick ut. Åskvädret rörde sig österut. I väster var det en dunkel, regntvättad solnedgång.

Marie gick till Sommarträdgården.

Hon vandrade genom trädgårdens fuktiga gränder, gick ut på Svankanalen och tittade länge på Mikhailovsky-slottet.

En spöklik natt frös över staden. Förbipasserandes fotspår ljöd tyst. De vita lyktorna på rutorna var bara något ljusare än natten.

De majestätiska byggnaderna kring Marie verkade målade i akvareller. Endast kolonnerna och de kraftfulla vindarna, upplysta av diffust ljus, stack ut. Det var omöjligt att gissa var det kom ifrån. Oavsett om det var nattens reflektion i kanalerna, eller en tunn gryningsremsa fortfarande pyrde i väster, eller om lyktorna, som blandar sin briljans med mörkret, orsakade denna märkliga belysning - men detta ljus gav upphov till koncentration, meditation , och lätt sorg.

Marie gick förbi Eremitaget. Hon hade redan varit där och försökte nu föreställa sig dess nattsalar, Nevas dova glans utanför fönstren, målningarnas hundraåriga tystnad.

Marie gick ut på torget nära Vinterpalatset, stannade och knäppte händerna. Hon visste inte vems geni, vars subtila hand skapade denna vackraste spridning av pelargångar, byggnader, valv, gjutjärnsgaller i världen, detta utrymme fyllt av nattens grönaktiga svalka och majestätiska arkitektoniska tankar.

Marie var den sista flodbåten som kom tillbaka. Glas och tomt bar han henne, svajande, längs den svarta Neva förbi Peter och Paul-fästningen, förbi raveliner och kronverk, förbi pålar, broar och parker. Polismannen slumrade till i hörnet av stugan.

Bortom Frihetsbron steg en bred strålkastare upp mot himlen, rökande och mörkare. Den steg ner och lyste upp en vit stenbyggnad på stranden, enkel och majestätisk.

Polismannen öppnade ögonen.

Förberedelserna börjar”, ​​sa han till Marie. – Lys upp de bästa byggnaderna.

Vilken förberedelse? – frågade Marie.

Hon var kall. Hon blev blek av flodens fukt.

Till semestern”, sa polisen. – För att hedra vår stad. Det finns ingen vackrare stad i världen än vår Leningrad. Jag har bott här sedan jag var liten, och jag kan inte se nog av det varje dag. Du står på natten i tjänst och vet ibland inte om du drömmer om allt detta eller i verkligheten. Kom upp till huset och titta - lampan med numret lyser; Då kommer du att lugna dig: det betyder att du inte drömmer.

Marie log blygt.

"Jag studerar på en roddskola", sa polisen. – Jag ska ut på havet på en stödben. Om du seglar ut på kvällen kan du inte se staden, den ligger i dimman. Några lyktor glittrar på vattnet. Det finns ingen önskan att ens återvända till stranden.

* Stödben - speciell sort racing lätt båt.

Var befinner du dig i staden? – frågade Marie.

Tydligen är du inte rysk: samtalet du för är inte vårt.

Jag är svensk.

Ah-ah... - sa polismannen. – Så du beundrar det också. Jag står vid Vinterkanalen, på platsen där Lisa drunknade.

Vid piren nära floden Krestovka steg Marie av. Polismannen gick ner med henne och eskorterade henne hem.

Jag är inte rädd, varför! – sa Marie generat. – Du jobbade, du var trött.

"Oroa dig inte," försäkrade polismannen. – Jag går inte hem. Jag ska gå till vattenstationen och tillbringa natten där. Jag måste fortfarande träna inför semestern på morgonen. Det blir lopp. Härifrån - direkt till Sestroretsk. För uthållighet.

Vid porten till sitt hus tog Marie farväl av polisen. Han skakade artigt hennes hand och gick. Marie stod i trädgården en stund och skrattade sedan. Hon undrade vad hennes vänner i Stockholm skulle säga om hon skakade hand med en polis där.

För semestern delades staden in i stadsdelar. I varje stadsdel anförtroddes utsmyckningen av byggnader och gator en konstnär och en arkitekt.

Tikhonov fick Peterhof. Semestern i Peterhof fick en maritim karaktär. Besättningar på krigsfartyg skulle anlända hit från Kronstadt, och i palatset beslöts att hålla en bal för gamla och unga sjömän - ett möte i två generationer.

Efter incidenten på piren upptäckte Tikhonov nya egenskaper hos sig själv. Han började märka saker som han tidigare hade gått förbi likgiltigt. Världen visade sig vara fylld med fantastiska färger, ljus och ljud. Han, konstnären, hade aldrig sett så många olika färger förut. De fanns överallt, men de flesta av dem skimrade i havsvattnet.

Världen har blivit betydelsefull i allt. Tikhonov kände livet i all dess mångfald av manifestationer som något enhetligt, kraftfullt, skapat för lycka.

Han var skyldig sin tid denna fulla livskänsla. Denna känsla förstärktes bara under påverkan av ett möte i gryningen med en ung kvinna.

Det var något i det här mötet som trotsade antingen beskrivning eller berättelse. Det där "något" var kärlek. Men Tikhonov hade ännu inte erkänt detta för sig själv. I hans sinne smälte allt samman till en gnistrande cirkel: en havsångares avlägsna vissling, stadens gyllene skimmer i morgonmörkret, vattnets tystnad, en kvinnas steg, den lame bryggvakten och hans ord om den extraordinära baltiska sommaren.

I detta tillstånd började Tikhonov arbeta med att dekorera Peterhof. Under arbetet tänkte han på sin tid, på landet och på henne, en främling.

Han kom ihåg orden från den berömda författaren, den som en gång rufsade i håret och kallade honom en "bubbla". Han läste om alla sina böcker och artiklar. I en av artiklarna berättade författaren för sin unga samtida:

"När du skriver, tänk på henne, även om hon inte finns, och på de utmärkta människor som du - också en utmärkt person - uppriktigt och enkelt och mycket uppriktigt berättar om vad bara du vet, vad hon också behöver veta och till dem alla, förstår ni?"

Hon var. Och Tichonov tänkte på henne, tänkte att hon skulle passera här, se all skönhet i landet som pryddes av honom och känna, precis som han, andedräkten från ett fritt och muntert land, dit hon hade kommit som gäst.

Nikanor Iljitj var fruktansvärt upphetsad när han fick veta att Tikhonov fick i uppdrag att dekorera Peterhof. I flera dagar oroade han sig förgäves. Det fanns ingen att prata med. Matryona var för långsam för att prata och Tikhonov var för upptagen. Därför var den gamle glad till tårar när Katya anlände till Peterhof. Hon kom till sin bror för att prata om hur man dekorerar sina båtar och yachter för semestern.

Från Tikhonov gick hon ner till de gamla, och Nikanor Ilyich började genast en konversation med henne.

"Jag älskar semester", sa Nikanor Ilyich. "Jag tror att ibland behöver en person en semester mer än sitt dagliga bröd."

Herregud! - Matryona suckade. - Ingen styrka! Åtminstone lugna ner honom, Katyusha, för helvete.

Tyst! – sa Nikanor Iljitj hotfullt och hostade. – Du ska tvätta och städa huset själv inför semestern. Du kommer förmodligen inte att kunna bära dina gamla avkastade kläder. Varför är detta, frågar jag? Svar!

Katyusha försonade på något sätt de gamla och gick. Och på kvällen blev Nikanor Ilyich sjuk. Han klagade över smärta i hjärtat och kallade Tikhonov till sig.

Alyosha... - sa han och började plötsligt gråta.

Matryona blåste också näsan i hennes hörn.

Jag har en svaghet i mitt hjärta. Kommer jag verkligen att hamna och inte se någonting? Och jag, en dåre, skulle vilja leva och leva. Nyfikenheten bränner mig. Jag försökte hela tiden komma fram till dig och titta på skisserna på vad du hittade på under semestern, men jag var rädd för att blanda mig.

Tikhonov kom med skisser till den gamle mannen. Nikanor Iljitj tittade länge på dem och klappade sedan Tikhonov på axeln.

Jag älskar perfektion hos dig, Alyosha,” sa han. - Du är riktig. Mitt ord är slutgiltigt.

När han sa hejdå bad han Tikhonov, när han var i Leningrad, stanna förbi kunden och berätta att pianokåpan var klar och kunde hämtas.

Först på den andra dagen hittade Tikhonov, på adressen Nikanor Iljitj, ett litet hus i en trädgård på Krestovsky Island. Det ösregnade, marken luktade av regnfyllt damm.

En blond gammal man utan en arm öppnade dörren för Tikhonov - Wiener. Tikhonov frågade medborgaren Shchedrin. Wiener ledde in honom i ett rum med vidöppna fönster.

På väggen såg Tikhonov två vackert utformade porträtt. Den ena föreställde en officer i svart uniform, den andra en ung kvinna med höga nervösa ögonbryn. Det fanns en tydligt påtaglig likhet med främlingen hon mötte på bryggan.

Tikhonov förde sin hand över hans panna, som om han försökte driva bort den tvångstanken, men kvinnan såg på honom med redan bekanta ögon, och han kom ofrivilligt närmare och närmare porträttet och kikade på det mer och mer uppmärksamt.

Någon kom in, men Tikhonov vände sig inte om omedelbart: han behövde anstränga sig för att slita sig från porträttet.

En lång gråhårig sjöman stod bakom Tikhonov och tittade noga på honom.

"Jag kommer till dig från Nikanor Iljitj," sa Tikhonov. - Han är sjuk. Han bad mig berätta att pianolocket var klart. Du kan komma och hämta henne.

"Sätt dig ner", sa sjömannen och visade Tikhonov till en stol.

Om Tikhonov hade suttit i den skulle han ha funnit sig med ryggen mot porträttet. Tikhonov steg mot stolen, men ändrade sig och satte sig i en annan - så att han kunde se porträttet.

Sjömannen tittade fortfarande uppmärksamt på Tikhonov.

Tack, sa han. - Vad sägs om Nikanor Ilyich?

"Hjärta," svarade Tikhonov kort.

Är du hans son?

Nej, jag är hans tidigare elev.

Du är uppenbarligen en konstnär?

Jag gissade det när jag såg dig titta på det här porträttet.

Bra jobbat! Vem är det?

Det här är en vacker kvinna, dotter till en gammal skeppare från Åland.

Är hon svensk? – frågade Tikhonov snabbt.

Ja. Hon hette Anna Jacobsen. Hennes liv var förknippat med mycket tragiska omständigheter. Detta är hustru till officer Pavel Bestuzhev, som dödades i en duell på Åland i början av förra seklet. Hon blev galen.

"Min farfarsfar," sade Tikhonov, "mördades också i Finland, men inte i en duell." Han var skruvad. Han var en enkel soldat.

Ursäkta mig, sade sjömannen, när var det här?

Det tror jag också i början av förra seklet.

Sjömannen reste sig och gick till fönstret. Han tittade på regnet som föll till damm i pölarna på stigarna, vände sig sedan om och frågade:

Är du inte från byn Megry vid floden Kovzhe?

Ja, sa Tikhonov förvånat. - Hur vet du det här?

Sjömannen svarade inte.

"Din farfarsfar," sa han, "är begravd i samma grav som Pavel Bestuzhev." Båda dödades samma dag. De var förbundna med ett gemensamt öde. Är ditt efternamn Tikhonov?

Till sist! - Sjömannen log brett och bestämt, med båda händerna, skakade Tikhonovs hand. – Jag heter Shchedrin. Jag letade efter dig länge, sedan övergav jag dig. Under kriget tjänstgjorde jag på Åland. Där lärde jag mig den detaljerade historien om Pavel Bestuzhevs död. Han var en fritänkare. Han räddade en Decembrist från avrättning och dödades i en duell på grund av en sammandrabbning med regementschefen. Jag var vid hans grav och blev förvånad över att han begravdes inte ensam, utan tillsammans med soldaten Tikhonov. Jag försökte ta reda på vad dessa två personer hade samband med - Tikhonov och Pavel Bestuzhev - men ingen kunde förklara detta för mig. De lokala invånarna visste ingenting, och jag kunde inte rota i arkiven. De skulle inte ha gett mig det, och det fanns ingen tid för det alls då: revolutionen hade börjat. Jag stötte på Bestuzhevs självmordsbrev. I den hittade jag en begäran om att rapportera döden av soldat Tikhonov till hans släktingar, i byn Megry vid floden Kovzhe. Under inbördeskriget hamnade jag av misstag i Megry, hittade ättlingarna till soldaten Tikhonov och såg din mamma.

"Hon frågade mig om dig," avbröt Tikhonov.

Hon dog? - frågade sjömannen.

Jag hittade din mamma, men hon visste egentligen ingenting om den här historien. Hon gav mig din adress och bad mig hitta dig, men adressen försvann i striden med Kolchak-flottiljen nära Yelabuga. Mitt minne är dåligt, jag kunde inte komma ihåg honom... Men vi träffades ändå! – Shchedrin skrattade. - Nåväl, nu släpper jag dig inte ut. Ge mig hatten här.

Han tog Tikhonovs hatt och tog med sig en flaska vin, kakor och cigaretter.

Låt oss ta en drink vid det här tillfället, sa han. - Bra svagt vin. Det är särskilt trevligt att dricka i sådant grått väder.

Tikhonov drack och kände sig lätt yr. Alla evenemang sista dagar verkade otroligt för honom, och mötet med Shchedrin förstärkte denna känsla ytterligare.

"På sistone," sa han till Shchedrin, "har jag hamnat i en rad extraordinära möten.

Desto bättre. Dryck. Min släkting, en flicka, barnbarnsbarn till Anna Jacobsen, kom nyligen från Åland. Hon heter Marie. Hon berättade mer detaljerat om din farfarsfars öde. Den här flickans adoptivfar, en avfallen excentrisk läkare, började skriva historien om Ålandsöarna. Han rotade igenom alla arkiv och hittade tecken på att soldaten Tikhonov sågs av Spitz-Rutens för att han tillsammans med Pavel Bestuzhev hjälpte Decembrist att fly... Låt oss dricka till våra farfäder!

Vinet tycktes Tikhonov upplöst i kallt vatten höstlöv.

Tikhonov lyssnade inte bra på Shchedrin.

"Det är hon!" – sa han till sig själv, och hans hjärta slog smärtsamt.

Han ville höra kvinnors fotsteg i rummen, men ingenting kom utom väggklockans knackningar och avlägsna bilhorn.

"Var är hon? Vi måste vänta på henne så att denna fruktansvärda okunnighet tar slut. Kanske är hon helt annorlunda? Kanske i kommer in i rummet en blond tjej med glasögon och hög röst? "Jag är en idiot", tänkte Tikhonov. – Det är hög tid för mig att lämna. Det är dags. Vi måste gå upp."

Tikhonov var redo att resa sig och säga adjö till Shchedrin, men tanken på porträttet stoppade honom. Likheten var för slående. Han tittade på porträttet igen och såg samma nervösa, flygande ögonbryn och ett litet sorgset veck i mungipan.

Vad är det för fel på dig? - frågade Shchedrin och märkte Tikhonovs frånvaro. -Du ser trött ut.

Jag jobbar mycket. Jag fick i uppdrag att dekorera Peterhof. Det är väldigt svårt och till och med skrämmande. Hur man dekorerar Rastrelli!

Det var omöjligt att stanna längre. Tikhonov reste sig upp. Shchedrin fick honom att lova att han skulle komma till Krestovsky Island på sin första lediga kväll, lovade att besöka den sjuke Nikor Iljitj, och de skildes åt.

Tikhonov gick genom trädgården, och medan han gick så här korta sträcka flöt hundratals tankar genom hans huvud.

Tikhonov kände för första gången ett samband med det förflutna, med byn där hans far, farfar och farfars far i hundratals år hade grävt kall lera, där hans mor som barn beströdde hans snitt med aska från kaminen, där människor dog av bråck, av förlossning, av svälttyfus. Allt detta var länge dött. Om de alls kom ihåg honom var det med motvilja.

Men nu talar det förflutna ett annat språk. I honom, i Alyosha Tikhonov, fanns blodet från dessa människor och blodet från hans farfarsfar - en Nikolaev-soldat som dödades för mod, för uppror, för att ha hjälpt decembristerna.

Tanken att han skulle vara en värdig ättling till en oklok bonde, borrad i barackerna, klädd i en utsliten soldatöverrock, dök upp i Tikhonovs sinne.

Regnet är över. Molnen föll långsamt åt söder och avslöjade en öde himmel i väster.

Vid porten kolliderade Tikhonov med en kvinna. Han steg åt sidan och höjde huvudet. Det var hon, Peterhoffrämlingen.

Hon höll i järnstängerna och tittade på Tikhonov. Tikhonov tog av sig hatten.

"Det är så bra", sa han, "att jag träffade dig igen!" Staden är så stor, och du får inte vara den enda svensken i Leningrad.

Marie var tyst. Hennes hand lossnade långsamt och lämnade en grå fläck från stängerna på hennes handske. Hon lutade sig mot staketet och sa snabbt:

Ja, ja... Tala.

Vad? frågade Tikhonov. - Vad kan jag säga nu? Du vet förmodligen redan allt själv.

Om jag visste... - sa Marie och log. - Nu går vi.

Hon tog Tikhonov bestämt i handen ovanför handleden och ledde honom som en pojke. De gick nerför gatan i tystnad. Ökenhimlen låg under deras fötter, reflekterad i regnvattenpölar.

"Jag var säker på att jag skulle träffa dig igen," sa Tikhonov. – Det var omöjligt att inte träffas.

Marie lutade på huvudet som om hon håller med honom. De gick ut till flodbåtsbryggan.

"Låt oss gå till staden," sa Marie. – Du kommer att visa mig dina favoritställen. Den här staden är gjord för att vandra runt hela natten.

Marie hade lätt huvudvärk. Hon lade ofta handflatan för ögonen och log smärtsamt.

På båten berättade Tikhonov för Marie om allt han hade lärt sig av Shchedrin: om Anna Jacobsen, om Pavel Bestuzhev och om sin farfarsfar.

Så, Anna testamenterade dig till mig”, sa Marie eftertänksamt.

De gick runt i staden till sent på natten. Han var särskilt vacker den kvällen. Det dök upp framför dem med kraftfulla pelargångar av byggnader, puckelryggade valv av öde broar, bronsmonument och buskar av hundraåriga lindar.

Neva bar ljus på djupt vatten. Amiralitetets nål lyste över floden, sjöng av poeter.

De stannade nära gjutjärnsgallerna, tittade igenom dem i skymningen i trädgårdarna och Tikhonov talade om drömmar som gick i uppfyllelse kända arkitekter som skapade denna lysande stad i de norra träskmarkerna och skogarna. Det var en stad med stora minnen och en lika stor framtid.

De gick längs Nevas vallar. Pojkarna fiskade från granitbräcken. Nära stranden, nära någon trädgård, stod ett gammalt örlogsfartyg förtöjt med stålvajrar. Lindgrenar hängde över dess däck och gevär, täckta med presenning.

Det här är "Aurora", sa Tikhonov. - Du vet?

"Jag vet," svarade Marie.

De passerade genom torget där bronsryttaren red norrut och återvände till Moika.

På Moika, bland högarna, höga byggnader och gröna granitbankar rådde en tystnad sommarnatt. De lutade sig mot räcket och tittade på vattnet. En blå stjärna darrade inuti den.

"Marie," sa Tikhonov, "se dig omkring: Pushkin dog i det här huset."

Marie vände sig om. Hon tittade på fönstren, på husets avsats som nästan hängde ovanför vattnet, på stenstolparna som utslitna i århundraden, på maskrosorna som spirade bland plattorna längs sidorna av den smala trottoaren.

Fördes han hit när han blev skadad? - hon frågade.

Ja. De bar honom genom den här dörren.

Kanske droppade hans blod här”, sa Marie och tittade på Tikhonov med ett skyldigt leende.

Det här var åren, sa Tikhonov, när Pavel Bestuzhev och min farfarsfar dödades och Anna dog av sorg. Pushkin själv sa det bäst om den här tiden.

Hur? – frågade Marie. - Vad sa han?

Enkla ord: "Och det dystra året, då så många modiga, snälla och vackra offer föll, kommer knappast att lämna ett minne av sig själv i någon enkel herdesång - sorglig och trevlig." Är det riktigt bra?

Marie tillät inte Tikhonov att följa med henne. De bröt upp kl Sommar trädgård. Marie sträckte ut båda händerna till Tikhonov, ryckte plötsligt undan dem och sprang snabbt ner för stentrappan till bryggan.

Trettio strålkastare steg upp i himlen ovanför Peterhof och förväxlade deras strålar med stjärnorna. Så började nattfirandet.

Jagarna, som bar ljuskedjor på sina sidor och master, rusade, slog sönder vattnet i viken till skum och svängde kraftigt och stannade nära Peterhof-piren.

Från jagarnas däck bjöds sjömännen på en syn utan motstycke. Palatset brann med en kristalleld. Vattenfall rann bland marmor och brons.

Unga män från den röda marinen och gamla befälhavare gick upp för trapporna till palatset.

Glaskoppar fulla av ren eld brann på sidorna. Fontäner flödade, förlorade i mörkret av de överhängande träden. Här, i parken, kunde man tydligt känna tyngden och lukten av löv, luften av en aldrig tidigare skådad sommar.

Slottsfönstren var vidöppna.

På balkongerna, i de blåvita salarna, stod sjömän, speglade i speglarna. Speglarna upprepade sina skratt, leenden, solbrända ansikten.

Skrämda fåglar rusade genom detta sken, blev blinda, träffade fontänernas strålar och flög i vingarnas stänk och brus i natten, mot viken. Den välbekanta himlen, glömd av folk för den kvällen, reflekterades i vattnet där.

Men snart började viken tala. Osynliga fort dånade och kastade ut eldglimtar: Kronstadt saluterade med hundra och ett skott till den stora stadens ära.

Över kanonadens dån kunde man inte höra planens pladder, som spred sig över alla punkter i horisonten och lämnade lätta vägar bakom sig.

Då var det som om stjärnhimlen började falla till marken: flygplanen släppte hundratals eldklot. Luftströmmar svängde dem över marken och förvirrade dem. Antingen bar de bollarna till viken med breda slag – och hela viken stod i brand, tycktes det, till botten med sina reflektioner – eller så förtätade de dem till ljusmoln som lyste över de chockade stränderna.

Leningrad gnistrade över Neva, liksom pärla. Aldrig tidigare hade ädelheten i hans framtidsutsikter varit så påtaglig.

Marie, Shchedrin och Wiener anlände till Peterhof mycket tidigt.

På terrassen till palatset stoppade Nikanor Iljitj Shchedrin. Matryona, i en svart sidenklänning, rädd och rodnad, ledde honom vid armen, den gamle mannen var blind för ljusen och rörde sig med svårighet.

Folket har vunnit stor skönhet för sig själva, Alexander Petrovich,” sa den gamle mannen till Shchedrin och torkade i hemlighet bort en tår som hade kommit. – Stor skönhet!

Shchedrin mindes vinternatten när han och sjömännen gick över isen från Kronstadt till Peterhof och värmde upp i Röda gardets vakthus.

Nikanor Iljitj," frågade han, "så det var du som vaktade palatset 1918?"

Jag, älskling, jag. Och min del är i all denna perfektion.

Maries ögon gnistrade, men hennes ansikte var strängt och blekt. Nikanor Iljitj tittade på henne. Marie log frågande.

Hon tog den gamle mannen i armen och ledde honom till palatset.

På vägen möttes de av Ackerman, rakad och mager, i hel sjöuniform. Hans ögon skrattade smygt. Han hälsade alla och sade till Shchedrin:

Sasha, jag minns att du en gång skrattade åt sagor. Skäms du, berätta?

Håll käften fåne! - sa Shchedrin. – Du trodde inte att du skulle leva för att se goda tider.

När han knackade med sin krycka, sa Ackerman, gick han bland de folkliga jubelropen.

De gick in i palatset. Sjömännen skildes åt. Ett återhållet brum passerade genom deras led. Marie ledde försiktigt den avfallna arbetaren. Matryona gick bakom, och bakom henne fanns Shchedrin, Wiener och Ackerman.

Viskningen gick över och slocknade, försvann sedan igen: bakom den upphetsade unga kvinnan såg sjömännen den legendariske kaptenen Alexander Shchedrin, känd för sina segrar över den vita flottiljen, skaparen av den berömda teorin om återkomsten av det miocena klimatet till Europa .

Tikhonov väntade på trappavsatsen. Han såg Marie, och det tycktes honom att han inte skulle kunna stå emot minuterna av hennes närmande. Han trodde att ingen konst i världen kunde förmedla skönheten hos en ung kvinna, kärleksfull och glad.

Sjömännen samlades i en stor förgylld sal. Ljuskronorna ringde och ljusen som tändes för högtiden darrade subtilt.

Marie stannade med Tikhonov nära fönstret. Shchedrin gick fram och vände sig mot sjömännen. Hans gråa huvud var vitt på den mörka duken på bilden som hängde bakom honom. Målningen föreställde ett gammalt sjöslag. En orkester spelade längst bak i salen.

Shchedrin räckte upp handen. Orkestern tystnade. Två generationer sjömän höll andan.

Vänner! - sa Shchedrin. – Gamla och unga sjömän! Är det nödvändigt att prata om vad alla bär i sina hjärtan - prata om stolthet över sin tid, i sitt hemland! Vi uppmanas att skydda det land som skapar lycka för den arbetande mänskligheten. Vi kämpade för henne. Vi har vunnit tidigare och kommer alltid att vinna. Var och en av oss kommer att ge allt vårt blod, all vår styrka, allt vårt mod så att vårt land och dess kultur kan arbeta lugnt och blomstra.

Vi var inte de enda som skapade den. Vi, generationen av vinnare, kan inte vara otacksamma. Vi kommer alltid att vårda i våra hjärtan minnet av arbetare och bönder, poeter och författare, vetenskapsmän och konstnärer, filosofer, soldater och sjömän som dog för folkets lycka i avlägsna tider, åtskilda från oss med tiotals och hundratals år.

Istället för ett högtidstal, låt mig berätta en enkel historia som hände för mer än hundra år sedan...

Sjömännen rörde på sig och tystnade. Shchedrin berättade kort historien om döden av soldaten Semyon Tikhonov, Pavel Bestuzhev och Anna Jacobsen.

Ibland tystnade han och drog handen genom håret och försökte inte visa sin upphetsning.

Pavel Bestuzhev lämnade ett brev före sin död. Jag ska läsa några rader från den.

Shchedrin tog fram brevet. Ljuset från ljuskronorna var svagt och svårt att läsa. Den unge sjömannen tog en kandelaber från den öppna spisen, ställde sig bredvid Shchedrin, och ju längre Shchedrin läste, desto mer märkbart lutade kandelabern och desto oftare föll vaxdroppar på parkettgolvet.

"Jag vet," läste Shchedrin, "och du borde veta det med mig, att tider av stor överräkning kommer. Vår plåga och död," läste Shchedrin, och ett lätt brum gick genom sjömännens led, som om de vore upprepade sina ord med låg röst "Detta brev, likt en eds ord, - vår plåga och död kommer att slå våra hjärtan med trög kraft. Försummelse av folkets lycka kommer att betraktas som det mest vidriga brottet. Allt grund kommer att bli krossad i dammet ..."

Marie ryste. Salen suckade högt, alla sjömän reste sig.

"... kommer att krossas i stoftet," fortsatte Shchedrin och höjde rösten, "och människans lycka kommer att bli den högsta uppgiften för folkets tribuner, ledare och befälhavare. Jag tänker på dessa tider och avundas de vackra kvinnorna och modiga män vars kärlek kommer att blomstra under himlen i ett glatt och fritt land..."

Sjömännen lyssnade medan de stod.

Marie, med ögonen fulla av tårar, tittade ut genom fönstret.

Det blev tyst i salen.

"Vänner," sa Shchedrin, "bara några ord till." Soldaten Semyon Tikhonovs ättling är en av våra bästa artister. Vi är skyldiga honom den här semesterns prakt. Barnbarnsbarnet till Anna Jacobsen, som dog av sorg, finns bland oss. Hon kom till vårt land. Hon hittade ett nytt hem och lycka här. Jag kan inte prata om honom.

Shchedrin tystnade. Då ställde sig Ackerman upp längst bak i salen och ropade:

Och barnbarnet till den räddade Decembrist är du!

Salen skakade av en storm av jubel.

Breda lågor blinkade i fönstren. Sjömännen såg sig omkring. Hundratals strömmar av ljus steg till himlen ovanför Leningrad.

Men Shchedrin tittade inte på Leningrads ljus. Han tittade på Marie för det fanns ingen i världen mer skönhetän ansiktet på en ung kvinna, kärleksfull och glad.

Bilder av dynamiska element och väderfenomen organiskt integreras i K. G. Paustovskys diskurs och interagera med andra landskapsbilder.

Alla metaforer som K. G. Paustovsky använder för att beskriva ett dynamiskt element motsvarar en av två typer av diskurs:

Element av vatten;

Element av luft (vind).

De vanligaste är bilder av vattenelementet, och författaren konstruerar följande metaforiska modeller.

1) Vatten som ljuskälla, blank yta:

”Vattnet vajade i hinkar, reflekterade solen, lyste ner på pärlorna...” (”Glaspärlor”);

"Strömmar muttrade under rötterna, små sjöar glödde på botten av ravinen" ("Mikhailovsky Groves");

"Isen hade nyligen passerat, och floden gnistrade av gult vatten" ("The Sleeping Boy").

Metaforer av den perceptuella semantiska sfären deltar aktivt i skildringen av den omgivande naturliga världen.

Perceptuella metaforer som används av K. G. Paustovsky när de avbildar vatten:

a) visuellt: gult vatten, glänsande vatten;

b) hörsel: bäckarna muttrade, Kaspiska havet brummade, Neva mullrade, viken började tala, Neva mullrade, vattnet muttrade, källorna muttrade, fontänerna sjöng.

Den unga frihetsälskande konstnären, som tyngdes av Nicholas Rysslands regim, var glad över det rasande Neva och översvämningen. Neva speglar upploppet av känslor i Kiprenskys själ; det inspirerar honom att måla målningen "Flood", som senare blev allmänt känd. Neva återspeglade känslor av uppror och olydnad mot tsarregimen:

"Neva svällde framför våra ögon och skimrade över graniten";

"Neva rann som en massa järnvatten och mullrade hotfullt nära brofästena."

Bilden av Neva utvecklas i berättelsen "Taras Shevchenko". Floden återspeglar också den livegne poetens upproriska anda som förvisats av kungen till Mangyshlak. Neva lever, andas, mullrar - som missnöje "mullrar" i själen på en frihetsälskande poet, avskuren från sitt hemland Ukraina:

"En natt suckade Neva hotfullt och smällde, och is började röra sig nerför floden."

Bilden av elementen i "The Northern Tale" är också intressant. När handlingen utvecklas och dynamiken i berättelsen utvecklas sker förändringar på Neva. I början av arbetet ser vi Neva i ett lugnt tillstånd:

"Neva bar ljus på djupt vatten."

När Anna och ett team av sjömän räddar Decembrist, vaknar elementen och börjar rasa:

"De grå vågorna tog fart och försvann in i mörkret";

"Den första vågen kastade bort båten från stranden och gömde den i mörkret."

Metaforen om animation i diskursens struktur tillåter oss att förmedla elementets "ilska", dess styrka, makt över den mänskliga världen. Dynamiken i de senaste händelserna i Annas och Bestuzhevs liv återspeglades också i störningen av vattenelementet (vågor tog fart, vågor slog, spreds). Förtvivlan genomsyrar hjältinnan, och vattnets våld förstärker den, ökar spänningen i situationen.

Metaforer som används för att beskriva is och istappar är avsedda att visa förändringar i vattnets tillstånd, dess omvandling till ett fast ämne och dess förvärv av egenskaper motsvarande detta tillstånd. Vatten kan ringa, spricka, spricka av frost eller lysa när det är fruset:

"Isen på Neva blev svart och sprack" ("Taras Shevchenko");

"I och för sig sprack isen i viken av frost" ("Northern Tale");

”Istapparna gnistrade och ringde. Taggiga isrosor blommade på hyttventilerna” (”Northern Tale”).

Som vi ser bildas metaforer huvudsakligen på basis av predikat (verbal) vokabulär. Metaforerna "isen blev svart och sprack", "isen sprack" speglar naturliga processer, deras oåterkallelighet och regelbundenhet.

Elementet luft nämns i många av Paustovskys verk. De mest använda metaforerna är "luft flödade", "luft penetrerad", "luft rusade in", reflekterande rörelse luftelement, rörelse av luftmassor. Dessa metaforer bildas på basis av verb.

Överflödet av metaforer i beskrivande fragment av de naturliga elementen vatten och luft orsakas av författarens uppgift att representera dynamiken i dessa naturliga objekt.

Den mest slående metaforen för rörelse finns i beskrivningen av vinden, och här är rörelsens betydelse riktad mot ett objekt och får en semantisk konnotation av påverkan (påverkansobjektet förklaras av substantivets ackusativa kasusform i strukturen av predikatet):

”Vinden blåste från stäpperna och snurrade torra nötblad genom pölarna” (”Förlorad dag”);

"Vinden var bullrig och skakade kala träd på gatan utanför fönstret" ("Fugitive Encounters");

"Vinden flaxade de svarta överrockarna" ("Orest Kiprensky").

Ljudmetaforer används ofta för att skildra vinden: vinden "brölar", "brusar", "visslar". Dessa hörseltecken förmedlar en nyans av mystik, gåta och mystiska element. Läsaren känner spänning och spänning. I "The Northern Tale" framstår vinden, enligt vår mening, som en av hjältarna, vilket ökar karaktärernas förtvivlan och spänning:

"Vinden blåste över Annas klänning och frös hennes ansikte";

"Bara vinden surrade hårt i seglen, och man kunde höra den osynliga bränningen plaska mot stränderna";

"När Anna och Bestuzhev kom ner från verandan surrade sydvinden över Marienhamn och blev hårdare och starkare för varje minut."

Beskrivningen av vinden i berättelsen "Telegram" betonar också spänningen, upplevelserna som hjältinnan Katerina Petrovna och hennes dotter Nastya upplevde. De kunde aldrig träffas före Katerina Petrovnas död. Livet har skiljt dem åt, och bara vinden, som ett vittne till olycka, "surrar", "slår ner löv", "yler":

"Bara vinden visslade utanför fönstren i de kala grenarna och slog ner de sista löven."

I många verk av K. G. Paustovsky är vinden mästaren som påverkar människors liv och öden, förstärker deras upplevelser, skärper deras känslor:

"Västvinden styrde" ("Meshcherskaya-sidan");

"Gryningen gick förlorad i nattens ogenomträngliga tomrum, där en ogästvänlig vind härskade" ("Isaac Levitan");

"Och heta vindar gick över dessa slätter" ("Road Book").

I dessa exempel bestäms metaforens struktur av verb som i sin primära lexikala betydelse korrelerar med mänsklig aktivitet.

Låt oss överväga sätt att metaforiskt representera andra väderfenomen.

Författaren ritar bilden av ett åskväder väldigt uttrycksfullt och försöker förmedla till läsaren styrkan och dynamiken som han ser i detta fenomen. Diskursen har också en touch av animation, där åskvädret skildras från en av två vinklar:

Ur ett dynamiskt perspektiv:

"Åskvädret släpade åskande rök över marken och jublade, överväldigade åkrarna med strömmar av grått vatten" ("River Floods");

"Åskvädret bar över oss söderut, till Kaukasus, fragment av himlen sönderrivna" (ibid.);

Ur ett statiskt perspektiv:

"Åskvädret stod stilla och ville inte lämna" ("Mshary").

Det dynamiska perspektivet av bilden av ett åskväder är ofta inbyggt i diskursens struktur som en utökad metafor, en kedja av metaforiska bilder.

"Molnet skakade av en rinnande eld, och till och med åskan knorrade någonstans bortom jordens yttersta kant" ("Road Book");

”...Den första åskan muttrade över floden” (”Gammalt äppelträd”);

”Nästan varje dag var himlen täckt av åskväder, åskan dånade...” (”Isaac Levitan”).

Som vi ser, typiskt sätt inkludering av bilden av åska i diskursens struktur - auditiv metafor - ett verb med betydelsen av ljud.

Ett annat sätt att introducera denna bild i landskapsdiskursen är en metafor om påverkan på ett objekt, dess transformation och ibland förstörelse (metaforisk modell: "handlingstransitivt verb + substantiv i ackusativfallet"):

"Åskan skakade jorden" ("Talangernas hemland");

"Åska delar himlen ovanför" ("River Floods").

Diskursen som skildrar blixten får en dynamisk karaktär:

"Blixten slog ner i msharerna bredvid oss..." ("Mshars");

"... Blixten, som övertog varandra, började slå ner i det svärtade vattnet" ("flodflod").

De vanligaste diskurserna när man skildrar blixtar verkar vara de som innehåller metaforen eld (ljus):

"Blixten slog inte ner i marken i sicksack, utan flammade med ett suddigt rosa ljus" ("Counter Fire");

"Tjuvande blixtar brände ögonen" ("Gammalt äppelträd");

"Blixten lyste upp utanför fönstren, darrade och gick ut i djupet av de prasslande trädgårdarna" ("Northern Tale") - i detta exempel kan vi urskilja en metaforisk serie, inklusive verben "lysa upp" och "gå ut" som är anonyma i betydelsen.

Ett mycket vackert, attraktivt och samtidigt lite skrämmande fenomen visas av K. G. Paustovsky i hans verk.

"Det regnade hela dagen..." ("Breeze");

"Regnet har passerat" ("Northern Tale").

Men det mest intressanta är de figurativa metaforerna:

"Så plötsligt började regnet falla och började falla från himlen i snabba, små droppar" ("Fireweed").

Vi finner figurativa metaforer i K. G. Paustovskys landskapsdiskurser och i skildringen av dimma. Den är animerad av författaren, rör sig, interagerar med andra väderfenomen:

"Dimman rörde sig. Den bars i stycken över floden” (”nypon”);

"Dimman har höljt staden upp till dess hals" ("Korg med grankottar»);

"Dimman prasslar i trädgården" ("Mitt hus").

De mest typiska metaforerna är animerande metaforer och perceptuella metaforer.

I diskursens struktur finner vi ett associativt samband mellan dimma och bilden av vatten:

”Dimman tjocknade och rann ner från de gulnade pilarna i stora droppar” (”Gammal man i sliten överrock”);

"Dimmorna blöt igenom de gula löven, och under tyngden av kylan och nu onödig fukt slet löven av grenarna och föll ner i gräset och på granitbeläggningarna" ("Northern Tale").

Eftersom den konstmålning världen är en helhet, bilder av väderfenomen finns inte isolerade från varandra, de är organiskt sammanflätade.

När du skildra bilden av snö är två typer av metaforer också produktiva: en perceptuell metafor och en animationsmetafor, jämför:

"Snön lyste svagt genom fönstren" ("Snö") - en verbal metafor med betydelsen av visuell perception bildas på basis av verbet "gläns", som inkluderar i sin syntaktiska struktur en karakteristisk egenskap uttryckt av adverbet " vagt".

"Den fallande snön stannade och hängde i luften för att lyssna på ringsignalen som strömmade i bäckar från huset" ("Korg med grankottar") - snön blir livlig, två homogena predikat och en infinitiv i den underordnade delen träs ihop i en metaforisk kedja.

Så, för att skildra bilder av element och väderfenomen spelar verbala metaforer en stor roll, bland vilka metaforer av animation och perceptuella metaforer dominerar. Ett framgångsrikt urval av enskilda metaforer och metaforiska kedjor förmedlar till läsaren en känsla av naturens dynamik, styrka och otyglade natur. Den naturliga skönheten hos dessa fenomen förstärks av metaforiska epitet. I varje beskrivet fenomen strävar författaren efter att bara hitta dess inneboende egenskaper.

Jag hade den svåra turen att försvara Schmidt under rättegången. Jag vet inte om du tror att det är möjligt att säga detta eller inte: "svår lycka", men annars kan jag inte definiera mitt tillstånd vid den tiden.

Mitt liv går mot sitt slut. Som poeterna säger, livets höst har börjat, och som alltid på hösten är jag överväldigad av minnen. En underbar tid på året, som skapad för mänsklig reflektion. Allt bidrar till detta - luftens renhet, den lätta kylan och Ledsen, spills runt, vilket den mest okänsliga personen inte kan förneka.

Varje höst dyker minnen upp i mig med särskild kraft. Jag kan inte vila förrän jag delar dem med någon omkring mig. Jag försökte skriva, men det är inte samma sak. Papper gör mig inte lugn. Jag behöver en levande människa.

Den bästa lyssnaren är mitt pionjärbarnbarn. Jag berättar allt för honom. Om det femte året, Zhores, kriget, oktoberdagarna i Moskva och andra största händelser som jag bevittnade. Men jag kan inte berätta för honom om Schmidt. Pojken sover då inte på nätterna, och min dotter slår mig hårt.

Därför är jag oerhört glad att du kom till mig. Jag ska försöka berätta allt som min gamle mans minne har bevarat.

Jag nämnde Jaurès. Jag hörde honom i Paris, den här skäggiga och glödheta mannen. Men i hans tal fanns det för många medvetna tekniker, vad vi brukade kalla oratorisk.

Ibland vände Jaurès ryggen till publiken, skakade med knutna nävar ovanför huvudet och skrek förbannelser. Den agerade med oemotståndlig kraft. Men det var fortfarande ett fantastiskt spel.

Och Vandervelde? Skådespelare! På starka punkter i sitt tal gjorde han en snabb gest med handen, och varje gång flög en stärkt rund manschett ur ärmen och föll som en bomb i de bakre raderna. Lyssnarna blev vilda. Jag visste mycket väl att Vandervelde medvetet inte hade fäst sin manschett, och denna gest gav mig intrycket av djup lögn.

Jag kom ihåg dessa talare för att berätta att jag aldrig har träffat talare så uppriktiga som Schmidt. Vi gamla jurister värderar talkonsten väldigt mycket. Det är därför jag börjar med det.

Schmidt talade som den största tribun. Han smittade människor med det tillståndet som jag skulle kalla förtjusning och självglömska.

När han talade försvann gränserna mellan verklighet och drömmar. Den obeskrivliga kraften i hans ord drog dig ut ur vardagens ramar, bröt mot lagar och traditioner. Du kände tydligt att allt omkring dig var en ond dröm, att i djupet av din själ vaknade vår barndom med sin önskan om rättvisa och friskhet i tankarna.

Vid rättegången såg vaktposterna in i hans ansikte med tårar i ögonen, lade ner sina gevär och övergav sina poster. Domarna grät och täckte sina ansikten med de trasiga volymerna i detta skamliga och monstruösa "fall".

Det verkade som ytterligare en minut – och vakterna skulle rusa till honom, med våld föra honom ut från den unkna rättsbyggnaden till friheten, bära ut honom i sina armar och väcka honom till liv igen.

Han visste det. De sa till honom: "Spring! När allt kommer omkring kommer inte en enda vakt ens att göra ett försök att kvarhålla dig.” Han visste att han bara kunde säga två ord till vakterna: "Öppna dörrarna!" – och alla dörrar till kasematten kommer att stå vidöppna framför honom. Men det gjorde han inte. Han kunde inte lämna ensam och lämnade sina medsjömän bakom sig.

Ja, domarna grät. Inte för att de tyckte synd om Schmidt förstås. Den mest inbitna personen har ögonblick då ett driven samvete kommer att vända sig som en vass sten och orsaka smärta. Det finns ingen skurk som inte är medveten om sin elakhet.

Om det inte vore för Nikolais ihärdiga order, skulle domstolen inte ha avkunnat dödsdomar till Schmidt, Chastnik, Antonenko och Gladkov. Alla var säkra på detta.

Vid rättegången var Schmidt underbar. Han var full av den där personliga charmen som inte går att glömma. Det var i enkelhet, i stort sinnelag mot människor, i uppriktighet och mod.

Jag är ledsen att Schmidt gick till sin grav otryckt. Inte ett enda fotografi, inte ett enda porträtt förmedlade den speciella reflektion som låg på det.

Schmidt var smal och lätt. Hans rörelser var precisa och lugna. Jag reste runt i Europa, besökte många konstgallerier, såg de största skapelserna av penseln, men inte ens i renässansmästarnas målningar mötte jag sådana ansikten. Det finns ansikten bleka av stor inre passion, som utstrålar ljuset av intelligens och adel. Det här var Schmidts ansikte.

Så här såg jag honom för första gången vid rättegången i Ochakovo, och så förblev han tills han avrättades.

Efter Schmidts avrättning fanns det personer som försökte framställa Schmidts beteende som ett försök att orsaka ett uppror med olämpliga medel.

Detta är fel. Upproret, berövat ledarskap, närmade sig spontant. Det var otänkbart att hålla sjömännen borta från honom. Det fanns ingen som ledde upproret - sjömännens stridskommitté förstördes efter händelserna på Potemkin. Endast mensjevikerna fanns kvar i staden. Sjömännen krävde ledarskap av dem. Mensjevikerna gick i ord med på att leda upproret, men i verkligheten gjorde de sitt bästa för att bromsa det. De tillät Chukhnin att avväpna flottan. De försenade medvetet och väntade tills Chukhnin förde trupper från Odessa, Simferopol och Jekaterinoslav till Sevastopol. De uppmärksammade inte önskan från soldaterna från det mäktiga fästningsartilleriet att ansluta sig till sjömännen och stötte bort dem med sin likgiltighet. Fästningen förblev med Chukhnin.

Sedan, i sista minuten, ringde sjömännen till Schmidt. Schmidt sa ärligt att upproret var dömt att misslyckas. Han gick med på att leda den bara för att inte lämna sjömännen ifred, för att ta på sig skulden, minska blodsutgjutelsen och bevara den levande revolutionära kraften. Därför, när han lämnade till Ochakov, sa Schmidt att han skulle till Golgata. Och han hade rätt.

Jag anlände till Ochakov mitt på hösten. Detta är en övergiven och förstörd stad. Den står i stäppen ovanför havet. Mot havet slutar stränderna i sluttningar av gul lera. På vintern är de täckta med torrt ogräs och ett tunt lager grå snö.

På dagen för min ankomst föll torr snö. Vinden bar honom genom gatorna tillsammans med damm och svarta löv.

I husen brann det trots den tidiga timmen lampor. Dagarna var mörka som skymningen. Allt var grått och dystert - himlen, bukten, staden och ansiktena på invånarna som gömde sig i sina hem.

Endast det röda ljuset från fyren på ön Marine Battery, där Schmidt satt fängslad, gav landskapet en alarmerande och majestätisk färg.

På ett kallt hotell, där det inte fanns några spisar och det var omöjligt att värma sig efter resan, visade piccoloen - en pojke på cirka femton - mig ett trångt rum. Pojken förde in en fotogenlampa i rummet. Medan jag sorterade mina saker stod han vid dörren i sin fars blöta stövlar och tittade på mig med orolig nyfikenhet.

-Har du kommit för att skydda honom? – frågade han tyst och började gråta och torkade bort sina tårar med sin långa ärm. – I dag förflyttades han från ön. Jag såg honom gå av båten - så lång och vacker. Jag såg mig omkring på folket, och det var mycket folk, och alla började gråta. Allt vårt folk från Ochakov är kvinnor, fiskare och några av pojkarna. Han viftade med handen mot oss och fördes bort.

Ja, det var mycket tårar då, det behöver inte sägas! Ibland råkade jag besöka vanliga människors hus i Ochakov. Jag kan inte berätta hur smärtsamt det var.

Staden blev tyst och krympte. Otur kom in i husen, släckte bränderna och dämpade rösterna. Det föreföll mig då som att staden inte sov på natten. Folk ligger i mörkret, lyssnar till vindens sorgliga ljud och tänker på de sista timmarna av hans liv.

Eftersom jag pratar om tårar, låt mig berätta en incident till.

Den första dagen av rättegången gick Schmidts syster till vakthuset för att se sin bror åtminstone på avstånd.

Ochakovsjömännen var de första som togs ut. De var klädda för rättegången som för en semester. Schmidts syster började gråta när hon tittade på dem.

"Gråt..." en dov viskning passerade genom raderna av sjömän. - Det här är Schmidts syster... Hon gråter för oss...

Sjömännen tog av sig mössan - de kunde inte uttrycka sin medkänsla och tacksamhet mot henne på något annat sätt.

"Om jag i det ögonblicket, sade Schmidts syster senare, "kan jag knäböja, skulle jag böja mig till marken."

"Debitera mig inte," jag har svårt att komma ihåg dessa dagar. Jag får hålla det kort.

Jag hörde honom sista talet vid rättegång. Han gjorde allt för att rädda sjömännen. Med detta tal ryckte han minst tio liv från domstolen. Jag minns inte hela talet. Jag ska bara ge dig några ord.

"Den döende allvar i min situation," sa han, "manar mig att återigen berätta för dig om de unga liv som väntar på dom med mig. Ingen av dem kan straffas på samma sätt som jag. Sanningen själv kräver att jag ensam svarar för denna sak fullt ut, sanningen själv befaller mig att utpekas.

När de utropade politiska rättigheterna började tas ifrån folket, pekade den spontana livsvågen ut mig från mängden, en vanlig människa, och ett skrik brast från mitt bröst. Jag är glad att detta rop kom ur mitt bröst.

Jag vet att pelaren vid vilken jag kommer att stå för att dö kommer att resas på gränsen till två olika historiska epoker i vårt hemland.

Bakom mig, bakom mig, kommer folkets lidande och chockerna under de svåra åren att vara, och jag kommer att se ett ungt, lyckligt, förnyat land. Hög glädje och lycka kommer att fylla mitt hjärta, och jag kommer att acceptera döden.”

Efter domen omringade sjömännen Schmidt, tog farväl av honom, kramade honom och tackade.

Sedan togs de ut. Schmidts syster gick fram till honom. Vakterna, som bröt mot bestämmelserna, skildes snabbt och dystert åt. Hållande hand gick brodern och systern den sista stigen genom hela staden till bryggan.

Där sattes Schmidt och sjömännen på en pråm och skickades till det flytande fängelset "Prut".

Invånare samlades nära domstolen. Folkmassorna följde Schmidt och sjömännen med blicken. Många stod med bara huvudet.

De dömda gick i sträng, högtidlig tystnad. Sjömännen slet av sig axelremmarna och kastade dem i leran på vägen.

Dul kall vind. Ett svart dis hängde över viken och stäppen.

Det var över. Enligt artikel 100 i strafflagen dömdes Shmidt till hängning och Chastnik, Gladkov och Antonenko dömdes till döden. Som en speciell tjänst ersatte Chukhnin Schmidts hängning med skjutning.

Jag stod på bryggan. När sjömännen eskorterades förbi mig, ropade Privathandlaren med sitt vanliga blyga leende till mig:

- Adjö! Låt oss gå till korset!

Sedan såg jag Schmidt. Han gick lätt och bestämt. En mager solstråle bröt till slut genom mörkret. Han lyste upp Ochakov och processionen av självmordsbombare med ett kallgrått ljus. Bajonetterna blinkade.

Schmidt sa klart och högt till mig:

- Adjö, Alexander Sergeevich.

Jag tog av mig hatten och kunde inte svara honom. En spasm klämde mig i halsen.

Jag gick genom den tysta staden in på stäppen. Jag vandrade runt på stäppen ända till kvällen, utan hatt, gråtande och förvirrad.

Jag vandrade till fästningens lagerhus. Vakten ropade på mig. Jag svarade inte. Han kom fram till mig med ett gevär redo och såg mig i ansiktet:

- Gråter du för honom?

Jag var tyst.

- Eh! – Vakten vände sig bort. - Gå ifrån mig, stör mig inte. Gå bort! – skrek han.. – Som man frågar jag!

Jag lämnade. Jag såg i blyvattnet den svaga silhuetten av transporten där Schmidt väntade på sin avrättning, jag såg dess ljus, men jag hade liten förståelse för vad som hände runt omkring.

Jag återvände till hotellet på natten. Jag slogs av tomheten – alla hade gått. Jag lämnades ensam. På morgonen blev jag sjuk av de chocker jag hade upplevt, och de skickade mig till Odessa.