Motinos laukas trumpas. Čingizas Aitmatovas – motinos laukas
ČINGIZAS TOREKULOVIČIUS AYTMATOVAS
MOTINOS LAUKAS
anotacija
„Motinos laukas“ – apie sudėtingus psichologinius ir kasdienius susidūrimus, kurie ištinka paprastų kaimo žmonių gyvenime akistatoje su nauju gyvenimu.
Tėve, aš nežinau, kur tu palaidotas.
Skirta tau, Torekul Aitmatov.
Mama, tu užauginai mus visus keturis.
Skirta tau, Nagima Aitmatova.
Su balta, ką tik išskalbta suknele, tamsiu dygsniuotu bešmetu, surišta balta skarele, ji lėtai eina taku tarp ražienų. Aplink nieko nėra. Vasara užgeso. Lauke nesigirdi žmonių balso, užmiesčio keliuose nerenka dulkės automobiliai, iš tolo nesimato kombainų, o bandos dar neatvažiavo nuimti ražienų.
Už pilko plento toli, nepastebimai driekiasi rudeninė stepė. Virš jos tyliai klaidžioja dūminiai debesų gūbriai. Vėjas tyliai sklinda per lauką, skindamas plunksnų žolę ir sausus žolės stiebus, tyliai eina prie upės. Kvepia ryto šalnų permirkusia žole. Po derliaus nuėmimo žemė ilsisi. Netrukus prasidės prasti orai, lis lietus, žemę padengs pirmasis sniegas, kils pūgos. Tuo tarpu čia ramybė ir tyla.
Nereikia jos trukdyti. Taigi ji sustoja ir ilgai dairosi nuobodu, senomis akimis.
- Labas, lauke, - tyliai sako ji.
- Labas, Tolgonai. Tu atėjai? Ir dar vyresni. Visiškai pilka. Su personalu.
– Taip, aš senstu. Praėjo dar vieneri metai, o tu, laukai, turi kitą derlių. Šiandien yra atminimo diena.
- Aš žinau. Laukiu tavęs, Tolgonai. Bet ar šį kartą atėjai vienas?
- Kaip matote, aš vėl vienas.
- Vadinasi, tu jam dar nieko nesakei, Tolgonai?
- Ne, nedrįsau.
- Ar manai, kad jam apie tai niekas niekada nepasakys? Ar manote, kad kažkas netyčia ko nors nepasakys?
- Ne, kodėl? Anksčiau ar vėliau jis viską sužinos. Juk jis jau užaugo, dabar gali mokytis iš kitų. Bet man jis dar vaikas. Ir aš bijau, bijau pradėti pokalbį.
– Vis dėlto žmogus turi išsiaiškinti tiesą. Tolgonai.
- Suprask. Bet kaip aš galiu jam pasakyti? Juk ką aš žinau, ką tu žinai, mano brangioji sritis, ką visi žino, tik jis nežino. O kai sužinos, ką pagalvos, kaip pažvelgs į praeitį, ar jo protas ir širdis pasieks tiesą? Jis vis dar berniukas. Tad galvoju, ką daryti, kaip padaryti, kad jis nenusuktų gyvenimui nugaros, o visada žiūrėtų tiesiai į akis. O, jei tik galėčiau tai trumpai papasakoti kaip pasaką. IN Pastaruoju metu Tai viskas, apie ką galvoju, nes nežinau, kada staiga mirsiu. Žiemą kažkaip susirgau, susirgau ir maniau, kad tai pabaiga. Ir aš ne tiek bijojau mirties – jei ji būtų atėjusi, nebūčiau priešinusi – bet bijojau, kad nespėsiu jam atmerkti akių, bijojau pasiimti su savimi jo tiesą. Ir jis neįsivaizdavo, kodėl aš taip sunkiai triūsiu... Aš, žinoma, gailėjausi, net nėjau į mokyklą, slankiojau aplink lovą - kaip ir mama. „Močiutė, močiutė! Gal vandens ar vaistų? Arba uždengti šilčiau? Bet aš nedrįsau, mano liežuvis neapsisuko. Jis labai pasitikintis ir paprastas. Laikas bėga, ir aš tiesiog nerandu, nuo kurio galo pradėti pokalbį. Išsiaiškinau taip ir taip. Ir kad ir kiek galvočiau, prieinu prie vienos minties. Kad jis teisingai įvertintų, kas atsitiko, kad jis teisingai suprastų gyvenimą, turiu jam papasakoti ne tik apie save, ne tik apie jo likimą, bet ir apie daugelį kitų žmonių ir likimų, ir apie save, ir apie savo laiką, o apie tave, mano laukas, apie visa musu gyvenima ir net apie dviratį, kuriuo jis važinėja, eina į mokyklą ir nieko neįtaria. Galbūt tik taip tai bus tiesa. Juk čia negalima nieko išmesti, nieko negalima pridėti: gyvenimas mus visus sumaišė į vieną tešlą, surišo į vieną mazgą. O istorija tokia, kad ne kiekvienas suaugęs, net suaugęs žmogus ją nesupras. Reikia tai patirti, suprasti savo siela... Taigi aš apie tai galvoju... Žinau, kad tai yra mano pareiga, jei galėčiau ją įvykdyti, tada nebijočiau mirti...
- Sėskis, Tolgonai. Nestovėk, tau skauda kojas. Atsisėskite ant akmens, pagalvokime kartu. Ar prisimeni, Tolgonai, kai pirmą kartą čia atėjai?
– Sunku prisiminti, nuo to laiko po tiltu nubėgo tiek vandens.
- Pabandyk prisiminti. Prisimink, Tolgonai, viską nuo pat pradžių.
Miglotai prisimenu: kai buvau mažas, derliaus nuėmimo dienomis mane čia atnešdavo už rankos ir pasodindavo pavėsyje po šieno kupetu. Jie paliko man kepalą duonos, kad neverkčiau. Ir tada, kai užaugau, atbėgau čia saugoti derliaus. Pavasarį čia į kalnus buvo varomi galvijai. Tada aš buvau greitapėdė, gauruota mergina. Ekscentriškas, nerūpestingas laikas – vaikystė! Prisimenu galvijų augintojus, atvykusius iš Geltonosios lygumos žemupio. Grupės po grupės skubėjo prie naujų žolių, į vėsius kalnus. Aš tada buvau kvailas, manau. Bandos veržėsi iš stepės kaip lavina, jei pasirodei, akimirksniu jas sutryps, dulkės kilometrą liko kabėti ore, o aš pasislėpiau kviečiuose ir staiga iššokau kaip gyvulys, išgąsdinęs juos. . Arkliai drovėjosi, o piemenys vijosi mane.
- Ei, gauruotoje, mes čia tau!
Bet išsisukau ir pabėgau grioviais.
Čia diena iš dienos prabėgo raudonos avių bandos, jų uodegos siūbavo dulkėse kaip kruša, kanopos traškėjo. Juodi, užkimę piemenys varė avis. Tada atėjo turtingų negalavimų klajokliai su kupranugarių karavanais, prie balnų pririštais kumisų vynais. Merginos ir jaunos moterys, pasipuošusios šilku, siūbavo greituose žingsniuose, dainavo dainas apie žalias pievas ir švarias upes. Stebėjausi ir, pamiršęs apie viską pasaulyje, ilgai bėgau paskui juos. „Norėčiau turėti tokią gražią suknelę ir šaliką su kutais! - Svajojau, žiūrėdama į juos, kol jie dingo iš akių. Kas aš tada buvau? Ūkio darbininko basa dukra yra Jataka. Mano senelis buvo paliktas kaip artojas dėl skolų, ir taip atsitiko mūsų šeimoje. Bet nors niekada nevilkėjau šilkinės suknelės, užaugau ir buvau pastebima mergina. Ir ji mėgo žiūrėti į savo šešėlį. Tu eini ir atrodai taip, lyg žavėtum save veidrodyje... Dieve, buvau nuostabi. Man buvo maždaug septyniolika, kai per derliaus nuėmimą sutikau Suvankulą. Tais metais jis atvyko dirbti ūkio darbininku iš Aukštutinio Talaso. O dabar užsimerkiu – ir matau jį lygiai tokį, koks jis buvo tada. Dar labai jaunas, maždaug devyniolikos... Jis nevilkėjo marškinių, vaikščiojo su senu bešmetu, užmestu ant plikų pečių. Juoda nuo rauginimo, tarsi parūkyta; skruostikauliai spindėjo kaip tamsus varis; iš pažiūros jis atrodė lieknas ir lieknas, bet jo krūtinė tvirta, o rankos kaip geležinės. Ir jis buvo darbuotojas – tokio kaip jis greitai nerasite. Jis kviečius pjauna lengvai, švariai, tik tu girdėjai, kaip netoliese skamba pjautuvas ir krenta nupjautos varpos. Yra tokių žmonių, kurie mėgsta stebėti, kaip dirba. Taigi Suvankulis buvo toks. Kuriam buvau laikomas greitu pjovėju, bet visada nuo jo atsilikdavau. Suvankulis eidavo toli į priekį, tada atsigręždavo ir grįždavo padėti man pasivyti. Bet tai mane įskaudino, supykau ir jį išvijau:
- Na, kas tavęs klausė? Tik pagalvok! Palikite, aš pati susitvarkysiu!
Bet jis neįsižeidė, nusišypsojo ir tyliai darė savo. O kodėl aš tada pykau, kvaily?
Mes visada pirmieji atvykdavome į darbą. Aušra dar tik išauš, visi dar miegojo, o mes jau ėjome į derliaus nuėmimą. Suvankulis manęs visada laukė už kaimo, mūsų kelyje.
-Tu atėjai? - Jis man pasakė.
„Maniau, kad tu jau seniai išėjai“, – visada atsakiau, nors žinojau, kad be manęs jis niekur neitų.
Ir tada mes vaikščiojome kartu.
Ir išaušta aušra, aukščiausios snieguotos kalnų viršūnės pirmosios nusidažė auksu, o vėjas iš stepės sklido žydros upės link. Šios vasaros aušros buvo mūsų meilės aušros. Kai vaikščiojome kartu, visas pasaulis tapo kitoks, kaip pasakoje. O laukas – pilkas, tryptas ir ariamas – tapo labiausiai gražus laukas pasaulyje. Ankstyvas lerys su mumis pasitiko kylančią aušrą. Jis skrido aukštai, kabojo danguje kaip taškas ir plakė, plakė, kaip žmogaus širdis, ir tiek džiaugsmo skambėjo jo dainose...
- Žiūrėk, mūsų luris dainuoja! - pasakė Suvankul.
Tai nuostabu, mes netgi turėjome savo lervutę.
A Mėnulio naktis? Galbūt tokia naktis niekada nepasikartos. Tą vakarą su Suvankuliu likome dirbti po mėnuliu. Kai mėnulis, didžiulis ir skaidrus, pakilo virš to tamsaus kalno keteros, visos žvaigždės danguje iš karto atvėrė akis. Man atrodė, kad jie pamatė mane ir Suvankulą. Gulėjome ant ribos krašto, po mumis paskleisdami Suvankulos bešmetą. O pagalvė po galva buvo poilsio vieta prie drėkinimo griovio. Tai buvo daugiausia minkšta pagalvė. Ir tai buvo pirmoji mūsų naktis. Nuo tos dienos visą gyvenimą buvome kartu... Įtempta ranka, sunkia kaip ketus, Suvankulas tyliai glostė man veidą, kaktą, plaukus ir net per delną girdėjau, kaip pašėlusiai ir džiaugsmingai plaka jo širdis. . Tada pašnibždomis pasakiau jam:
- Suvanai, ką tu manai, mes būsime laimingi, tiesa?
Ir jis atsakė:
– Jeigu žemę ir vandenį visi dalins po lygiai, jei turėsime savo lauką, arime, sėjame, kulsime duoną – tai bus mūsų laimė. Ir žmogui nereikia didesnės laimės, Tolgonai. Ūkininko laimė, kad jis sėja ir pjauna.
Kažkodėl man labai patiko jo žodžiai, šie žodžiai privertė jaustis taip gerai. Stipriai apkabinau Suvankulį ir ilgai pabučiavau orų daužytą karštą veidą. O paskui plaukėme laistymo griovyje, taškėmės ir juokėmės. Vanduo buvo gaivus, putojantis ir kvepėjo kalnų vėju. Ir tada mes gulėjome susikibę už rankų ir tyliai žiūrėjome į žvaigždes danguje. Tą vakarą jų buvo daug.
Ir žemė džiaugėsi su mumis tą mėlyną, šviesią naktį. Žemė taip pat mėgavosi vėsa ir tyla. Visoje stepėje tvyrojo jautri ramybė. Griovyje šniokštė vanduo. Nuo medaus saldžiųjų dobilų kvapo sukosi galva. Jis žydėjo. Kartais iš kažkur ateidavo karšta sauso vėjo pelyno dvasia, o tada paribyje svyruodavo ir tyliai ošidavo varpos. Galbūt buvo tik viena tokia naktis. Vidurnaktį, visą naktį, pažvelgiau į dangų ir pamačiau Šiaudų kelią - paukščių takas driekėsi per visą dangų kaip plati sidabrinė juostelė tarp žvaigždžių. Prisiminiau Suvankulo žodžius ir pagalvojau, kad galbūt tą naktį koks galingas, malonus ūkininkas vaikščiojo dangumi su didžiule šiaudų ranka, palikdamas sutrupėjusių pelų ir grūdų pėdsaką. Ir staiga įsivaizdavau, kad kada nors, jei išsipildys mūsų svajonės, mano Suvankulis lygiai taip pat neš iš kuliamosios pirmo kūlimo šiaudus. Tai bus pirmoji šiaudų ranka iš jūsų duonos. O kai jis eis su šiuo kvapniu šiaudeliu rankose, už jo liks toks pat supurtytų šiaudų kelias. Taip aš svajojau su savimi, o žvaigždės svajojo su manimi, ir staiga norėjau, kad visa tai išsipildytų, ir tada pirmą kartą atsisukau į Motiną Žemę žmogiška kalba. Aš pasakiau: „Žeme, tu laikai mus visus ant savo krūtinės; jei tu nesuteiki mums laimės, tai kodėl tu turėtum būti žeme ir kodėl mes turėtume gimti? Mes tavo vaikai, žeme, duok mums laimės, padaryk mus laimingus! Tai žodžiai, kuriuos pasakiau tą vakarą.
O ryte pabudau ir pažiūrėjau – Suvankulo šalia nebuvo. Nežinau, kada jis atsikėlė, tikriausiai labai anksti. Aplinkui ant ražienų vienas šalia kito gulėjo nauji kviečių gabalai. Jaučiausi įžeista – kaip būčiau dirbusi šalia jo anksti...
- Suvankul, kodėl manęs nepažadinai? - Aš rėkiau.
Jis atsigręžė į mano balsą; Prisimenu, kaip jis atrodė tą rytą – nuogas iki juosmens, juodi tvirti pečiai blizgėjo nuo prakaito. Jis stovėjo ir kažkaip džiaugsmingai žiūrėjo, nustebęs, tarsi manęs neatpažintų, o tada, nusišluostęs delnu veidą, šypsodamasis pasakė:
- Norėjau, kad tu miegotum.
- Ir tu? - Aš klausiu.
„Dabar dirbu dviem žmonėms“, – atsakė jis.
Ir tada aš visiškai įsižeidžiau, vos neapsipyliau ašaromis, nors širdyje jaučiausi labai gerai.
- Kur tavo žodžiai vakar? - priekaištauju jam. – Sakėte, kad visame kame būsime lygūs, kaip vienas žmogus.
Suvankulas metė pjautuvą, pribėgo, pagriebė mane, pakėlė ir, pabučiuodamas, pasakė:
– Nuo šiol visame kame kartu – kaip vienas žmogus. Tu esi mano lervas, brangusis, brangusis!..
Jis nešė mane ant rankų, dar kažką pasakė, vadino leliuku ir kitais juokingais vardais, o aš, apsikabinęs jo kaklą, juokiausi, kabino kojas, juokiausi - juk tik mažus vaikus vadina lekiu, o dar kaip gerai. teko girdėti tokius žodžius!
O saulė kaip tik kilo, akies krašteliu iš už kalno. Suvankulas mane paleido, apkabino už pečių ir staiga sušuko saulei:
- Ei, saule, žiūrėk, čia mano žmona! Pažiūrėk, ką aš turiu! Mokėkite man už pasirodymą spinduliais, mokėkite man šviesa!
Nežinau, ar jis tai pasakė rimtai, ar juokaudamas, bet staiga apsipyliau ašaromis. Taip paprastai, negalėjau atsispirti trykštančiam džiaugsmui, jis užliejo mano krūtinę...
O dabar prisimenu ir verkiu kažkodėl, kvaila. Juk tai buvo skirtingos ašaros, jos žmogui skiriamos tik kartą gyvenime. O ar mūsų gyvenimas nepasisekė taip, kaip svajojome? Tai buvo sėkmė. Suvankuliu šį gyvenimą kūrėme savo rankomis, dirbome, ketmenų nepaleisdavome nei vasarą, nei žiemą. Išliejo daug prakaito. Į tai įdėta daug darbo. Taip buvo jau šiais laikais – pasistatė namą, įsigijo gyvulių. Žodžiu, jie pradėjo gyventi kaip žmonės. O didžiausia, kad mums vienas po kito tarsi savo noru gimė trys sūnūs. Dabar kartais toks nusivylimas degina sielą ir į galvą ateina tokios absurdiškos mintys: kodėl aš jas, kaip aveles, atsivedžiau kas pusantrų metų, ne, kaip kiti, po trejų ketverių metų – gal tada šito nebūtų įvyko. O gal būtų buvę geriau, jei jie visai nebūtų gimę. Mano vaikai, sakau tai iš sielvarto, iš skausmo. Aš esu mama, mama...
Prisimenu, kaip jie visi čia pasirodė pirmą kartą. Tai buvo diena, kai Suvankul čia atvežė pirmąjį traktorių. Visą rudenį ir žiemą Suvankulis važinėjo į Zarečę, kitoje pusėje, ir ten mokėsi traktorių vairavimo kursuose. Tada dar nelabai žinojome, kas yra traktorius. O kai Suvankulis pasiliko iki nakties – buvo ilgas pasivaikščiojimas – man jo ir gaila, ir įžeidžiau.
- Na, o kodėl tu į šitą reikalą įsivėlė? Turbūt buvai blogas meistras... - priekaištauju jam.
Ir jis, kaip visada, ramiai nusišypsojo.
- Na, nekelk triukšmo, Tolgonai. Palauk, ateis pavasaris – ir tada įsitikinsi. Būkite kantrūs šiek tiek...
Sakiau tai ne iš piktos valios – nebuvo lengva atlikti namų ruošos darbus vienam su vaikais, vėl dirbti kolūkyje. Bet aš greitai nuėjau: žiūrėjau į jį, o jis buvo sušalęs nuo kelio nevalgęs, ir aš vis tiek priverčiau jį teisintis – ir aš pati jaučiausi nejaukiai.
Čingizas Aitmatovas
Motinos laukas
Tėve, aš nežinau, kur tu palaidotas.
Skirta tau, Torekul Aitmatov.
Mama, tu užauginai mus visus keturis.
Skirta tau, Nagima Aitmatova.
Su balta, ką tik išskalbta suknele, tamsiu dygsniuotu bešmetu, surišta balta skarele, ji lėtai eina taku tarp ražienų. Aplink nieko nėra. Vasara užgeso. Lauke nesigirdi žmonių balso, užmiesčio keliuose nerenka dulkės automobiliai, iš tolo nesimato kombainų, o bandos dar neatvažiavo nuimti ražienų.
Už pilko plento toli, nepastebimai driekiasi rudeninė stepė. Virš jos tyliai klaidžioja dūminiai debesų gūbriai. Vėjas tyliai sklinda per lauką, skindamas plunksnų žolę ir sausus žolės stiebus, tyliai eina prie upės. Kvepia ryto šalnų permirkusia žole. Po derliaus nuėmimo žemė ilsisi. Netrukus prasidės prasti orai, lis lietus, žemę padengs pirmasis sniegas, kils pūgos. Tuo tarpu čia ramybė ir tyla.
Nereikia jos trukdyti. Taigi ji sustoja ir ilgai dairosi nuobodu, senomis akimis.
- Labas, lauke, - tyliai sako ji.
Sveiki, Tolgonai. Tu atėjai? Ir dar vyresni. Visiškai pilka. Su personalu.
Taip, aš senstu. Praėjo dar vieneri metai, o tu, laukai, turi kitą derlių. Šiandien yra atminimo diena.
Aš žinau. Laukiu tavęs, Tolgonai. Bet ar šį kartą atėjai vienas?
Kaip matote, aš vėl vienas.
Taigi tu jam dar nieko nesakei, Tolgonai?
Ne, nedrįsau.
Ar manai, kad jam apie tai niekas niekada nepasakys? Ar manote, kad kažkas netyčia ko nors nepasakys?
Ne, kodėl? Anksčiau ar vėliau jis viską sužinos. Juk jis jau užaugo, dabar gali mokytis iš kitų. Bet man jis dar vaikas. Ir aš bijau, bijau pradėti pokalbį.
Tačiau žmogus turi išsiaiškinti tiesą. Tolgonai.
Suprask. Bet kaip aš galiu jam pasakyti? Juk ką aš žinau, ką tu žinai, mano brangioji sritis, ką visi žino, tik jis nežino. O kai sužinos, ką pagalvos, kaip pažvelgs į praeitį, ar jo protas ir širdis pasieks tiesą? Jis vis dar berniukas. Tad galvoju, ką daryti, kaip padaryti, kad jis nenusuktų gyvenimui nugaros, o visada žiūrėtų tiesiai į akis. O, jei tik galėčiau tai trumpai papasakoti kaip pasaką. Pastaruoju metu tik apie tai galvoju, nes nežinau, ar staiga mirsiu. Žiemą kažkaip susirgau, susirgau ir maniau, kad tai pabaiga. Ir aš ne tiek bijojau mirties – jei ji būtų atėjusi, nebūčiau priešinusi – bet bijojau, kad nespėsiu jam atmerkti akių, bijojau pasiimti su savimi jo tiesą. Ir jis neįsivaizdavo, kodėl aš taip sunkiai triūsiu... Aš, žinoma, gailėjausi, net nėjau į mokyklą, slankiojau aplink lovą - kaip ir mama. „Močiutė, močiutė! Gal vandens ar vaistų? Arba uždengti šilčiau? Bet aš nedrįsau, mano liežuvis neapsisuko. Jis labai pasitikintis ir paprastas. Laikas bėga, o aš tiesiog nerandu, kur pradėti pokalbį. Aš tai supratau įvairiais būdais, taip ir kitaip. Ir kad ir kiek galvočiau, prieinu prie vienos minties. Kad jis teisingai įvertintų, kas atsitiko, kad jis teisingai suprastų gyvenimą, turiu jam papasakoti ne tik apie save, ne tik apie jo likimą, bet ir apie daugelį kitų žmonių ir likimų, ir apie save, ir apie savo laiką, o apie tave, mano laukas, apie visa musu gyvenima ir net apie dviratį, kuriuo jis važinėja, eina į mokyklą ir nieko neįtaria. Galbūt tik taip tai bus tiesa. Juk čia negalima nieko išmesti, nieko negalima pridėti: gyvenimas mus visus sumaišė į vieną tešlą, surišo į vieną mazgą. O istorija tokia, kad ne kiekvienas suaugęs, net suaugęs žmogus ją nesupras. Reikia tai patirti, suprasti savo siela... Taigi aš apie tai galvoju... Žinau, kad tai yra mano pareiga, jei galėčiau ją įvykdyti, tada nebijočiau mirti...
Sėskis, Tolgonai. Nestovėk, tau skauda kojas. Atsisėskite ant akmens, pagalvokime kartu. Ar prisimeni, Tolgonai, kai pirmą kartą čia atėjai?
Sunku prisiminti, nuo to laiko po tiltu prabėgo tiek vandens.
Ir pabandykite prisiminti. Prisimink, Tolgonai, viską nuo pat pradžių.
Miglotai prisimenu: kai buvau mažas, derliaus nuėmimo dienomis mane čia atnešdavo už rankos ir pasodindavo pavėsyje po šieno kupetu. Jie paliko man kepalą duonos, kad neverkčiau. Ir tada, kai užaugau, atbėgau čia saugoti derliaus. Pavasarį čia į kalnus buvo varomi galvijai. Tada aš buvau greitapėdė, gauruota mergina. Ekscentriškas, nerūpestingas laikas – vaikystė! Prisimenu galvijų augintojus, atvykusius iš Geltonosios lygumos žemupio. Grupės po grupės skubėjo prie naujų žolių, į vėsius kalnus. Aš tada buvau kvailas, manau. Bandos veržėsi iš stepės kaip lavina, jei pasirodei, akimirksniu jas sutryps, dulkės kilometrą liko kabėti ore, o aš pasislėpiau kviečiuose ir staiga iššokau kaip gyvulys, išgąsdinęs juos. . Arkliai drovėjosi, o piemenys vijosi mane.
28. Pareiškimas moraliniai idealai dalies pasakojime Aitmatovas „Motinos laukas“.
Čingizas Aitmatovas bando įsiskverbti į slapčiausias gyvenimo paslaptis, jo neaplenkia aktualiausius klausimus, sukurtas XX a.
„Motina laukas“ tapo artimu realizmui kūriniu, žymėjo perėjimą
rašytojas į atšiauriausią realizmą, kuris savo brandą pasiekė apsakymuose „Atsisveikink, Gyulsary! (1966), „Baltasis garlaivis“ (1970), „Ankstyvosios gervės“ (1975), romane „Audringa stotelė“ (1980).
Istorijos judėjimas, reikalaujantis iš individualaus žmogaus dvasinės tvirtybės ir neprilygstamos ištvermės, kaip ir „Pirmajame mokytoje“, ir toliau užėmė rašytoją „Motinos lauke“, viename iš svarbiausių. tragiški darbaiČingizas Aitmatovas.
Istorija prasideda ir baigiasi žodžiais apie anūką Žanbolotą. Ir tai nėra lengva kompozicinis prietaisasįrėminti Tolgonų monologą. Jei prisiminsime, kad Aliman, Zhanbolot motina, taip pat perša visą istoriją ir kartu su Tolgonai yra „Motinos lauko“ herojė, rašytojo ketinimas tampa aiškesnis. Moterų-mamų – Tolgogai, Alman – likimas rašytoją domina.
Situacija ekstremali, labai dramatiška: mirties akivaizdoje žmogus dažniausiai prisimena tai, ko negali pasiimti su savimi į kapus. Ši intensyvi drama iš karto atkreipia mūsų dėmesį į senuosius Tolgonus. Be to, sritis, su kuria ji kalba, taip pat teigia, kad „žmogus turi sužinoti tiesą“, net jei jam yra tik dvylika metų. Vienintelė Tolgonų baimė – kaip berniukas sugebės suvokti griežtą tiesą, „ką jis pagalvos, kaip žiūrės į praeitį, ar jo protas ir širdis pasieks tiesą“, ar po šios tiesos jis nusisuks nugarą. apie gyvenimą.
Mes dar nežinome, kuris iš jų berniukas ateina kalba, kas atveda jį pas senuosius Tolgonus, mes tik žinome, kad ji vieniša ir su ja gyvena šis pasitikintis ir išradingas berniukas, ir būtent jam senoji Tolgonai turi „atverti akis sau“.
Rašytojas tyrinėja vienos Kirgizijos moters Tolgonai Suvankulovos likimą daugiau nei pusę amžiaus – nuo dvidešimtojo dešimtmečio iki šių dienų. Pasakojimas sukurtas kaip senos moters iš Akenšinos monologas, primenantis jos ilgą ir sunkų gyvenimą atskirai su Motina Žeme.
Tolgonai prasideda nuo vaikystės, kai būdama basa, gauruota mergaitė saugojo pasėlius,
Laimingos jaunystės paveikslai virsta senųjų Tolgonų prisiminimais.
Laimingų akimirkų aprašymą Aitmatovas laiko ant romantiško ir tikroviško suvokimo ribos. Štai Suvankul meilės apibūdinimas: „Įtempta ranka, sunkia kaip ketaus, Suvankulas tyliai glostė man veidą, kaktą, plaukus ir net per delną girdėjau, kaip pašėlusiai ir džiaugsmingai plaka jo širdis“.
Rašytoja neaprašo Tolgonų prieškarinio gyvenimo detalių, nematome, kaip auga jos trys sūnūs. Aitmatovas piešia tik pirmojo traktoriaus atėjimo į kolūkio lauką, pasiaukojančio kolektyvinio darbo žemėje sceną, gražios mergaitės Aliman pasirodymą Suvankulovų šeimoje, kuri tapo vyriausio sūnaus Kasymo žmona. Autoriui svarbu perteikti džiugią prieškario socialistinio kaimo atmosferą, kurioje išsipildė kaimo darbininkų svajonės. Karo išvakarėse, vakare, Tolgonai grįžusi iš darbo su vyru galvojo apie augančius sūnus, apie skriejančius metus ir, pažvelgusi į dangų, pamatė Šiaudų kelią, Paukščių Taką, „kažką. drebėjo mano krūtinėje“; ji prisiminė: „Tą pirmąją naktį, ir mūsų meilę, ir jaunystę, ir tą galingą javų augintoją, apie kurį svajojau. Taigi, viskas išsipildė, – džiaugsmingai svarsto moteris, – viskas, apie ką svajojome! Taip, žemė ir vanduo tapo mūsų, arėme, sėjome, kūlėme duoną – vadinasi, tai, apie ką galvojome pirmą naktį, išsipildė.
Karas smogia eilinei kirgizai, smūgis po smūgio: trys jos sūnūs ir vyras eina į frontą. Autorė vaizduoja tik atskirus herojės sunkaus karinio gyvenimo epizodus, tačiau būtent tais momentais Tolgonai užgriuvo kančia su nauja jėga, o jos siela sugėrė naują skausmą ir kančias. Tarp tokių epizodų yra trumpalaikis Tolgonai ir Alimano susitikimas su Maselbeku, kuris, kaip karinio traukinio dalis, nuskubėjo pro stotį, tik spėjo sušukti du žodžius užkoduotai ir mesti kepurę motinai. Pašėlusiai skubantis traukinys ir trumpą akimirką jauno Maselbeko veidas: „Vėjas draskė jo plaukus, palto sijonai plakė kaip sparnai, o veide ir akyse buvo džiaugsmas, sielvartas, apgailestavimas ir atleidimas!" Tai viena labiausiai jaudinančių istorijos scenų: motina, bėganti paskui geležinį traukinį, mama, apsikabinusi šaltą bėgelį, verkdama ir dejuojanti; „Ratų garsas sklido vis toliau, o paskui nutilo. Po šio susitikimo Tolgonai į gimtąjį kaimą grįžo „geltoni, įdubusiomis, išsekusiomis akimis, tarsi po ilgos ligos“. Išorinius senolės veido pokyčius rašytoja pastebi labai taupiai, viena ar dviem frazėmis, Tolgonai pokalbyje su Motina Žeme ar su marčia. Liūdnai buvo pastebėta, kaip Tolgonai galva pasidengė žilais plaukais ir kaip ji išėjo sukandusi dantis. Tačiau ji neįsivaizdavo, kokie išbandymai jos laukia ateityje: trijų sūnų ir vyro mirtis, kaimo vaikų ir moterų badas, desperatiškas bandymas iš badaujančių šeimų surinkti paskutinius kilogramus sėklų ir, priešingai nei kolūkio įstatų ir karo laikų reikalavimų, pasėti nedidelį augalą už plano ribų.indėlio plotą Ail gyventojų kančioms palengvinti.
Kariškio, pusbadžiu kaimo nuotraukos „Motinos lauke“ yra vieni geriausių sovietinės daugiatautės prozos puslapių, skirtų pasiaukojančiam moterų, senų žmonių ir paauglių darbui. sunkus laikas. Tolgonai vaikščiojo iš namų į namus, prašydama saujos sėklų, kad galėtų apsėti papildomą žemės sklypą savo tautiečiams. Surinkau 2 maišelius. O dezertyras su draugais juos pavogė... Kaip žiūrėti žmonėms į akis? Sunku įsivaizduoti sunkesnius išbandymus, kuriuos rašytojas siūlo savo herojams „Motinos lauke“.
Žmonių požiūrį į vykstančius tragiškus įvykius pirmiausia išreiškia simbolinis Tolgonų dialogas su motina žeme, su motinišku lauku, dialogu, kuris iš esmės veda pasakojimą, emociškai ruošiantis skaitytoją artėjančiam prisiminimų pateikimui, kartais numatantis įvykius. Istorija prasideda ir baigiasi dialogu su Motina Žeme. Žemė moka supratingai tylėti, su skausmu stebi, kaip Tolgonai keičiasi ir sensta. Tik akimirką išvydusi vidurinįjį Masel-beko sūnų griausmingame kariniame traukinyje, skriejančiame pro stotį, pro Tolgonų ir Alimaną, žemė pastebi: „Tada tu tylėjai, griežtas. Ji tyliai atėjo čia ir sukandusi dantis išėjo. Bet man tai buvo aišku, mačiau tai savo akyse, kaskart tau darėsi vis sunkiau“. Motinos laukas kenčia nuo žmonių karų; ji nori, kad žmonės dirbtų taikiai, paversdami mūsų planetą nuostabiais namais žmonėms. Kartu su žmonėmis Ch.Aitmatovo pasakojime motininis laukas džiugino Pergalės diena, tačiau žemė labai tiksliai nusako sudėtingą tų dienų išgyvenimų emocinį atspalvį: „Visuomet prisimenu tą dieną, kai jūs, žmonės, sutikote karius iš fronto. , bet aš vis dar negaliu pasakyti Tolgonai, kas buvo daugiau – džiaugsmo ar sielvarto. Tai buvo tikrai širdį verianti patirtis.
plačiau: minia kirgizų moterų, vaikų, senelių ir neįgaliųjų stovėjo kaimo pakraštyje ir sulaikiusi kvapą laukė sugrįžtančių karių po pergalės. „Kiekvienas tyliai mąstė apie savo dalykus, nuleidęs galvą. Žmonės laukė, kada nuspręs likimas. Kiekvienas savęs klausė: kas grįš, kas ne? Kas lauks, o kas ne? Nuo to priklausė gyvenimas ir tolesnis likimas“ Ir tik vienas kareivis pasirodė kelyje su apsiaustu ir per petį užsimetusiu krepšiu. „Jis artėjo, bet nė vienas iš mūsų nepajudėjo. Žmonių veiduose matėsi sumišimas. Vis dar laukėme kažkokio stebuklo. Negalėjome patikėti savo akimis, nes laukėme ne vieno, o daugelio.
Sunkiausiais metais „liaudis neišsibarstė, jie liko žmonėmis“, – prisiminė Tolgonai. „To meto moterys dabar senos moterys, vaikai nuo seno buvo tėčiai ir šeimų motinos, tiesa, tuos laikus jau pamiršo, bet kiekvieną kartą, kai jas matau, prisimenu, kokie jie buvo tada. Jie pasirodo prieš mūsų akis tokie, kokie buvo – nuogi ir alkani. Kaip jie tada dirbo, kaip laukė pergalės, kaip verkė ir kaip įgavo drąsos. Pagal kirgizų paprotį nėra įprasta žmogui iš karto pranešti liūdną žinią; vyresnieji nusprendžia, kuriuo momentu būtų taktiškiau pranešti apie bėdą, ir palaipsniui tam ruošia žmogų. Šiame žmonių rūpesčie atsispindi senas gentinis savisaugos instinktas, įgavęs tautinės simpatijos, užuojautos formą, kuri tam tikru mastu palengvina aukos dvasinį skausmą ir nelaimę. Chingizas Aitmatovas du kartus aprašo visuotinio sielvarto scenas - pranešdamas apie Suvankul ir Kasym mirtį ir gaudamas paskutinį Maselbeko laišką. Pirmuoju atveju į Tolgonų lauką ateina aksakalė ir paima ją, padeda žodžiu, padeda nulipti gimtajame Kieme, kur jau susirinko minia kaimo žmonių. Tolgonai, apimtas baisios nuojautos, „jau miręs“, lėtai eina link namų. Moterys greitai priėjo prie jos tyliai, paėmė už rankų ir papasakojo apie baisią naujieną.
Žmonės ne tik užjaučia, bet ir aktyviai kišasi į įvykius, išlaikydami orumą ir sveiką protą. Po karo, kai dezertyras Dženšenkulis buvo teisiamas už pabėgimą iš fronto ir už našlės kviečių vagystę. Ryte Kita diena Dezertyro žmonos kaime nebebuvo. Pasirodo, naktį pas Dženšenkolio žmoną atėjo kaimo žmonės, susikrovė visas jos prekes ant gultų ir pasakė: „Eik kur nori. Mūsų kaime tau nėra vietos“. Šiuose šiurkščiais paprastais žodžiais išreiškiamas populiarus dezertyro ir jo žmonos pasmerkimas, gilus Tolgonai ir Alimano sielvarto supratimas.
Po rašikliu talentingas menininkas maža žilaplaukė nuobodu akimis paverčiama simboline herojiškų, kantrių, išmintingų žmonių, o tiksliau – mūsų sovietinių moterų, kurios ant savo pečių nešiojo karo naštą, personifikacija. Išoriškai ji lieka tie patys Tolgonai, tyli, žilaplaukė, su lazda rankose, viena stovi lauke ir galvoja apie savo gyvenimą, tačiau įvaizdžio dvasinis turinys pasakojimo pabaigoje stebina: seni Tolgonai. kelia susižavėjimą ir susižavėjimą. Toks yra epinio personažo žavesys. Ji atsiranda natūraliai, organiškai ir visiškai atitinka rašytojo ketinimą. Karo metais būdamas keturiolikos metų paauglys, jis aplink save matė daug žmonių, tokių kaip Tolgonai ir Alimanas, gražių, didvyriškų moterų, kurioms teko patirti didžiulę darbo naštą.
Epiniame kirgizų prozininko pasakojime dažniausiai dominuoja objektyvi būtinybė, „likimas viešpatauja“, kaip praėjusiame amžiuje tai išreiškė vokiečių filosofai. Būtent ši objektyvi vykstančių įvykių būtinybė, nulemta istorinės žmonių būties, dominuoja tokiuose Aitmatovo darbuose kaip „Pirmasis mokytojas“ ir „Motinos laukas“.
Išmintinga, sena Tolgonai ilgai abejoja, ar sugebės anūkui Žanbolotui visapusiškai ir teisingai pasakyti apie jo motiną, apie tragišką jos likimą.
Pasakojimas „Motinos laukas“ – tai ne tik odė didvyriškiems karo laikų grūdininkams, kitaip tariant, tai nesavanaudiško Tolgonų charakterio atskleidimas. Rašytojo planas sudėtingesnis: lygiagrečiai Tolgonų likimui, per visą istoriją autorius tyrinėja Alimano istoriją,
kuris yra ir motinos likimas, likimas palaužtos, subjaurotos žiaurių karo padarinių.
Senieji Tolgonai, likę be vyro ir trijų sūnų, vis dėlto išgyveno ir išgyveno sunkiausius karo ir pokario metus; paveikė per dešimtmečius jos išsiugdytas dvasinis ir moralinis tvirtumas gyvenimas kartu su tikru komunistu Suvankuliu.
Jauna gražuolė Alimam, nepatyrusi gyvenimo kovoje, viduje palūžo, o jos mirtis – žinoma, atsitiktinė – tapo atšiauriu šalčio priminimu. didelis pasaulis, kuriame siautė karas, barstydamas ir luošydamas žmones, ilgam palikdamas savo žiaurius pėdsakus biografijose ir žmonių sielose.
Menininkas filme „Motina Laukas“ tyrinėja tragišką karo dvelksmą. Juk karas ne tik žuvo į puolimą besiveržiančius karius, bet ir badavo vaikus bei pagyvenusius žmones. Reikėjo daug protinio tvirtumo; išsaugoti geriausias žmogiškąsias vertybes. Tolgonai tai padarė. Alimanas tapo nuobodus ir negalėjo to pakęsti. Tai apie ne apie moterų moralinį nuosmukį. Čingizas Aitmatovas parodo švelnios, mylinčios, kilnios sielos vystymąsi. Tai yra būtent šio personažo unikalumas
tera Alimam nustatė jaunos moters kančių gilumą, kuri liko našle, būdama mažiau nei dvidešimties metų. Tolgonai ne kartą pažymi, kad stipri, vienintelė Alimano meilė mirusiam Kasimui jai užgožė visą pasaulį, ir ji nebegalėjo net pagalvoti apie meilę ką nors kita.
Šioje dramatiškoje situacijoje labai aiškiai išreiškiamas populiarus sveikas protas. „Žinoma, laikui bėgant žaizdos Alimano sieloje būtų užgijusios, – svarsto istorijos herojė. – Pasaulis neapsieina be žmonių, galbūt ji būtų radusi žmogų, kurį net mylėtų. Ir gyvenimas grįžtų su naujomis viltimis. Kiti kariai padarė tą patį“. Taip atrodytų įprastas kasdieninis scenarijus. Aytatovas susidomėjo gilia, psichologiškai sudėtingesne byla. Rašytojas nutolsta nuo vidutinio reiškinio, rinkdamasis labiau individualią baigtį ir jame atskleidžia bendrus moralinius procesus, dar kartą patvirtindamas individo ir tipiško santykio meninę dialektiką.
Aitmatovas neanalizuoja vidinė būsena jaunos moters, jis rodo Alimaną daugiausia iš išorės, Tolgonų akimis, o per jos suvokimą galime spėti apie Alimano sieloje siautėjančias audras. Tokiais atvejais rašytojas sumaniai panaudoja išorinio gesto psichologinį išraiškingumą. Prisiminkime, pavyzdžiui, tik vieną atvejį su gėlėmis
kuri išreiškė Alimano širdgėlą ir kančią. Jau nuo prieškario metų ji mėgo tulpes. Vieną pavasarį ji nuskynė raudonų gėlių ir įdėjo jas į kombaino, prie kurio dirbo Kasimas, kabiną. Tolgonai tai buvo tikras ženklas tikra jaunos marčios meilė ir nuoširdumas. Tada šis epizodas su gėlėmis kartojasi dar kartą, sunkų karinį pavasarį, po Kasigmos mirties. Tolgonai mato, kaip po darbo, besileidžiančios saulės šviesoje, juoda skarele Aliman skina raudonas tulpes, kaip ji „pakėlė galvą, apsidairė, paskui nuleido galvą, liūdnai spoksojo į gėles, tarsi: kam jų reikia. dabar ir kur eiti?.. Ir staiga ji pradėjo nuo visko, nukrito veidu žemyn ir pradėjo draskyti savo gėles, barstyti jomis žemę, tada nurimo, palaidojo veidą rankose ir gulėjo, gūžčiodama pečiais. pečiai“. Ir tada ji perbėgo per lauką „juoda skarele raudoname lauke“...
Tai viena išraiškingų vaizdingo, psichologinio kirgizų prozininko meistriškumo detalių. Alimai per trumpą gyvenimą teko daug ištverti; atstumta piemens, pasislėpusi savo kančioje ir gėdoje, ji bando gimdyti viena, ant šiaudų tvarte, o pirmasis kūdikio verksmas tapo paskutine Alimano gyvenimo akimirka. Viena galingiausių tragiškų istorijos scenų: aušra po slogios rudens nakties, uolėtu keliu beldžiasi šezlongas, o jame – Alimanas, miręs, išvargintas nepakeliamo gimdymo. „Didelės baltos snaigės sukiojosi prieblandoje. Jie švelniai nukrito ant kelio. Aplink tvyrojo tyla – nė garso, balta tyla visame pasaulyje. Ir šioje baltoje tyloje tyliai trypčiojo pavargę arkliai baltais karčiais ir baltomis uodegomis, Vektašas tyliai raudojo, sėdėdamas ant šezlongo. Jis nestumdė arklių, arkliai ėjo patys. Jis verkė visą kelią. Ir aš ėjau kelio pakraščiu, užsidengęs vaiką po čepanu ant krūtinės, ir baltas sniegas ant žemės jis man atrodė juodas.
Istorija trumpas gyvenimas Alimanas, pasakojamas „Motinos lauke“, perkelia įprastas istorijos apie atsidavimą darbui ribas. Sovietinės moterys V karo metų“, gilina rašytojo filosofines intencijas. Kelis kartus apsakyme Tolgonai apmąsto destruktyvų karo poveikį. Prisimindamas jauniausią sūnų Jainai, kuris, vykdydamas misiją, dingo kažkur už priešo linijų, Tolgonai sako: „Negalėjai ramiai pažvelgti į mūsų kančias ir išėjai. Labai norėjote, kad žmonės liktų žmonėmis, kad karas nesugadintų žmonių gyvosios dvasios žmogaus siela, kad ji iš nieko neištrintų gerumo ir užuojautos.
Čingizas Aitmatovas
Motinos laukas
Tėve, aš nežinau, kur tu palaidotas.
Skirta tau, Torekul Aitmatov.
Mama, tu užauginai mus visus keturis.
Skirta tau, Nagima Aitmatova.
Su balta, ką tik išskalbta suknele, tamsiu dygsniuotu bešmetu, surišta balta skarele, ji lėtai eina taku tarp ražienų. Aplink nieko nėra. Vasara užgeso. Lauke nesigirdi žmonių balso, užmiesčio keliuose nerenka dulkės automobiliai, iš tolo nesimato kombainų, o bandos dar neatvažiavo nuimti ražienų.
Už pilko plento toli, nepastebimai driekiasi rudeninė stepė. Virš jos tyliai klaidžioja dūminiai debesų gūbriai. Vėjas tyliai sklinda per lauką, skindamas plunksnų žolę ir sausus žolės stiebus, tyliai eina prie upės. Kvepia ryto šalnų permirkusia žole. Po derliaus nuėmimo žemė ilsisi. Netrukus prasidės prasti orai, lis lietus, žemę padengs pirmasis sniegas, kils pūgos. Tuo tarpu čia ramybė ir tyla.
Nereikia jos trukdyti. Taigi ji sustoja ir ilgai dairosi nuobodu, senomis akimis.
- Labas, lauke, - tyliai sako ji.
Sveiki, Tolgonai. Tu atėjai? Ir dar vyresni. Visiškai pilka. Su personalu.
Taip, aš senstu. Praėjo dar vieneri metai, o tu, laukai, turi kitą derlių. Šiandien yra atminimo diena.
Aš žinau. Laukiu tavęs, Tolgonai. Bet ar šį kartą atėjai vienas?
Kaip matote, aš vėl vienas.
Taigi tu jam dar nieko nesakei, Tolgonai?
Ne, nedrįsau.
Ar manai, kad jam apie tai niekas niekada nepasakys? Ar manote, kad kažkas netyčia ko nors nepasakys?
Ne, kodėl? Anksčiau ar vėliau jis viską sužinos. Juk jis jau užaugo, dabar gali mokytis iš kitų. Bet man jis dar vaikas. Ir aš bijau, bijau pradėti pokalbį.
Tačiau žmogus turi išsiaiškinti tiesą. Tolgonai.
Suprask. Bet kaip aš galiu jam pasakyti? Juk ką aš žinau, ką tu žinai, mano brangioji sritis, ką visi žino, tik jis nežino. O kai sužinos, ką pagalvos, kaip pažvelgs į praeitį, ar jo protas ir širdis pasieks tiesą? Jis vis dar berniukas. Tad galvoju, ką daryti, kaip padaryti, kad jis nenusuktų gyvenimui nugaros, o visada žiūrėtų tiesiai į akis. O, jei tik galėčiau tai trumpai papasakoti kaip pasaką. Pastaruoju metu tik apie tai galvoju, nes nežinau, ar staiga mirsiu. Žiemą kažkaip susirgau, susirgau ir maniau, kad tai pabaiga. Ir aš ne tiek bijojau mirties – jei ji būtų atėjusi, nebūčiau priešinusi – bet bijojau, kad nespėsiu jam atmerkti akių, bijojau pasiimti su savimi jo tiesą. Ir jis neįsivaizdavo, kodėl aš taip sunkiai triūsiu... Aš, žinoma, gailėjausi, net nėjau į mokyklą, slankiojau aplink lovą - kaip ir mama. „Močiutė, močiutė! Gal vandens ar vaistų? Arba uždengti šilčiau? Bet aš nedrįsau, mano liežuvis neapsisuko. Jis labai pasitikintis ir paprastas. Laikas bėga, o aš tiesiog nerandu, kur pradėti pokalbį. Aš tai supratau įvairiais būdais, taip ir kitaip. Ir kad ir kiek galvočiau, prieinu prie vienos minties. Kad jis teisingai įvertintų, kas atsitiko, kad jis teisingai suprastų gyvenimą, turiu jam papasakoti ne tik apie save, ne tik apie jo likimą, bet ir apie daugelį kitų žmonių ir likimų, ir apie save, ir apie savo laiką, o apie tave, mano laukas, apie visa musu gyvenima ir net apie dviratį, kuriuo jis važinėja, eina į mokyklą ir nieko neįtaria. Galbūt tik taip tai bus tiesa. Juk čia negalima nieko išmesti, nieko negalima pridėti: gyvenimas mus visus sumaišė į vieną tešlą, surišo į vieną mazgą. O istorija tokia, kad ne kiekvienas suaugęs, net suaugęs žmogus ją nesupras. Reikia tai patirti, suprasti savo siela... Taigi aš apie tai galvoju... Žinau, kad tai yra mano pareiga, jei galėčiau ją įvykdyti, tada nebijočiau mirti...
Sėskis, Tolgonai. Nestovėk, tau skauda kojas. Atsisėskite ant akmens, pagalvokime kartu. Ar prisimeni, Tolgonai, kai pirmą kartą čia atėjai?
Sunku prisiminti, nuo to laiko po tiltu prabėgo tiek vandens.
Ir pabandykite prisiminti. Prisimink, Tolgonai, viską nuo pat pradžių.
Miglotai prisimenu: kai buvau mažas, derliaus nuėmimo dienomis mane čia atnešdavo už rankos ir pasodindavo pavėsyje po šieno kupetu. Jie paliko man kepalą duonos, kad neverkčiau. Ir tada, kai užaugau, atbėgau čia saugoti derliaus. Pavasarį čia į kalnus buvo varomi galvijai. Tada aš buvau greitapėdė, gauruota mergina. Ekscentriškas, nerūpestingas laikas – vaikystė! Prisimenu galvijų augintojus, atvykusius iš Geltonosios lygumos žemupio. Grupės po grupės skubėjo prie naujų žolių, į vėsius kalnus. Aš tada buvau kvailas, manau. Bandos veržėsi iš stepės kaip lavina, jei pasirodei, akimirksniu jas sutryps, dulkės kilometrą liko kabėti ore, o aš pasislėpiau kviečiuose ir staiga iššokau kaip gyvulys, išgąsdinęs juos. . Arkliai drovėjosi, o piemenys vijosi mane.
Ei, gauruotoje, štai mes tau!
Bet išsisukau ir pabėgau grioviais.
Čia diena iš dienos prabėgo raudonos avių bandos, jų uodegos siūbavo dulkėse kaip kruša, kanopos traškėjo. Juodi, užkimę piemenys varė avis. Tada atėjo turtingų negalavimų klajokliai su kupranugarių karavanais, prie balnų pririštais kumisų vynais. Merginos ir jaunos moterys, pasipuošusios šilku, siūbavo greituose žingsniuose, dainavo dainas apie žalias pievas ir švarias upes. Stebėjausi ir, pamiršęs apie viską pasaulyje, ilgai bėgau paskui juos. „Norėčiau turėti tokią gražią suknelę ir šaliką su kutais! - Svajojau, žiūrėdama į juos, kol jie dingo iš akių. Kas aš tada buvau? Ūkio darbininko basa dukra yra Jataka. Mano senelis buvo paliktas kaip artojas dėl skolų, ir taip atsitiko mūsų šeimoje. Bet nors niekada nevilkėjau šilkinės suknelės, užaugau ir buvau pastebima mergina. Ir ji mėgo žiūrėti į savo šešėlį. Tu eini ir atrodai taip, lyg žavėtum save veidrodyje... Dieve, buvau nuostabi. Man buvo maždaug septyniolika, kai per derliaus nuėmimą sutikau Suvankulą. Tais metais jis atvyko dirbti ūkio darbininku iš Aukštutinio Talaso. O dabar užsimerkiu ir matau jį lygiai tokį, koks jis buvo tada. Dar labai jaunas, maždaug devyniolikos... Jis nevilkėjo marškinių, vaikščiojo su senu bešmetu, užmestu ant plikų pečių. Juoda nuo rauginimo, tarsi parūkyta; skruostikauliai spindėjo kaip tamsus varis; iš pažiūros jis atrodė lieknas ir lieknas, bet jo krūtinė tvirta, o rankos kaip geležinės. Ir jis buvo darbuotojas – tokio kaip jis greitai nerasite. Jis kviečius pjauna lengvai, švariai, tik tu girdėjai, kaip netoliese skamba pjautuvas ir krenta nupjautos varpos. Yra tokių žmonių, kurie mėgsta stebėti, kaip dirba. Taigi Suvankulis buvo toks. Kuriam buvau laikomas greitu pjovėju, bet visada nuo jo atsilikdavau. Suvankulis eidavo toli į priekį, tada atsigręždavo ir grįždavo padėti man pasivyti. Bet tai mane įskaudino, supykau ir jį išvijau:
Na, kas tavęs klausė? Tik pagalvok! Palikite, aš pati susitvarkysiu!
Bet jis neįsižeidė, nusišypsojo ir tyliai darė savo. O kodėl aš tada pykau, kvaily?
Mes visada pirmieji atvykdavome į darbą. Aušra dar tik išauš, visi dar miegojo, o mes jau ėjome į derliaus nuėmimą. Suvankulis manęs visada laukė už kaimo, mūsų kelyje.
Atminimo diena (vasaros pabaigoje, rudens pradžioje). Pagyvenusi Tolgonai ateina į lauką išlieti sielos. Tai stipri moteris nėra kam skųstis tavo gyvenimu.
Vaikystėje per javapjūtę Tolgonai už rankos buvo vedami į lauką ir sėdėjo pavėsyje po šieno kupetu. Mergaitei paliko gabalėlį duonos, kad ji neverktų. Vėliau, kai Tolgonai paaugo, ji atbėgo saugoti pasėlių nuo galvijų, kurie pavasarį buvo išvaryti pro laukus į kalnus. Tuo metu ji buvo greitakojė, apšiurusi mergina. Tai buvo ekscentriškas ir nerūpestingas laikas.
Tolgonai niekada nenešiojo šilko
Suknelės, bet vis tiek išaugo iki pastebimos merginos. Būdama septyniolikos ji derliaus nuėmimo metu sutiko jauną Suvankulį, tarp jų įsiplieskė meilė. Dirbdami kartu jie kūrė savo gyvenimą. Suvankulas mokėsi traktorininku, vėliau tapo kolūkio meistru. Visi gerbė savo šeimą.
Tolgonai apgailestauja, kad pagimdė tris sūnus iš eilės. Vyriausiasis Kasimas pasekė tėvo pėdomis ir tapo traktorininku. Vėliau mokėsi kombainininku, vieninteliu kolūkyje. Jis buvo iškilus jaunuolis ir vieną dieną į savo namus atsivedė nuotaką, gražią kalnų moterį, vardu Aliman. Tolgonai įsimylėjo marčią, jauna pora pradėjo statytis naują namą. Vidurinis sūnus, Tolgonai mėgstamiausias,
Maselbekas išvyko į miestą mokytis mokytojo. Jauniausias sūnus Džainakas buvo komjaunimo sekretorius, verslo reikalais važinėjo dviračiu ir retai pasirodydavo namuose.
Viskas buvo gerai, kol kolūkį pasiekė žinia apie karą. Vyrai buvo pradėti šaukti į kariuomenę. Taigi Suvankulis ir Kasimas išvyko. Kai Suvankulis žuvo puolime netoli Maskvos, Tolgonai ir jo marti Aliman tapo našlėmis. Ji negalėjo skųstis ir keikti likimą, jai reikėjo palaikyti sielvarto apimtą marčią. Jiedu dirbo lauke. Iki karo pabaigos Tolgonai buvo brigadininkas. Alimanas gyveno su ja ir rūpinosi jos anyta.
Maselbekas išvyko iš miesto į kariuomenę, o Tolgonai jį pamatė tik vieną kartą, kai pro šalį pravažiavo traukinys su kariškiais. Jis taip pat mirė. Jainakas buvo savanoris. Jis dingo.
Kolūkyje reikalai klostėsi blogai, trūko maisto. Tolgonai stengėsi iš visų jėgų. Ji gavo leidimą pasėti dykvietę. Iš visų namų jie subraižė grūdų likučius sėkloms, tačiau juos pavogė Jenšenkulis, kuris slapstėsi nuo kariuomenės ir užsiėmė plėšimu. Tolgonai ėjo sūnaus persekioti, bet grūdų grąžinti negalėjo – nušovė jos arklį. Kai Jenshenkul buvo sučiuptas, Tolgonai buvo liudininkas. Nusikaltėlio sūnaus žmona norėjo sugėdinti Tolgonų, atkeršyti ir visiems papasakojo apie Alimano nėštumą.
Tolgonai liūdėjo dėl marčios. Ji buvo jauna ir susitaikė su savo likimu. Uošvė prisirišo prie jos kaip prie dukters ir manė, kad po karo tikrai susiras jai vyrą. Tuo metu jų apylinkėse pasirodė gražus, jaunas piemuo. Vieną dieną Alimanas grįžo namo girtas. Ji verkė ir prašė atleidimo Tolgonų, kurį vadino mama. Vėliau paaiškėjo, kad Aliman buvo nėščia. Kaimynai paslapčia važiavo į šio vaikino kaimą, tikėdamiesi, kad jis susituoks ir Tolgonų šeima išvengs gėdos, tačiau jis pasirodė esąs šeimos žmogus, o žmona juos išvijo.
Alimanas mirė gimdymo metu, palikdamas sūnų. Jie pavadino jį Zhanbolot. Senolio Jorobeko uošvė slaugė kūdikį. Kaimynai padėjo. Kaimyno Aishos sūnus Bektašas berniuką išmokė, o vėliau paėmė dirbti šiaudininku prie kombaino.
Tolgonai pažada laukui, kad kol bus gyva, ji niekada nepamirš savo šeimos, o kai Žanbolotas užaugs, viską jam papasakos. Tolgonai tikisi, kad supras.
(Dar nėra įvertinimų)
Esė temomis:
- Kūrinio kompozicija pastatyta istorijos istorijoje principu. Pradinis ir paskutinis skyriai reprezentuoja menininko apmąstymus ir prisiminimus, vidurinis...
- Pirma dalis Romano veiksmas prasideda Moyunkum gamtos rezervate, kur gyveno vilkų pora – Akbara ir Taščainaras. Vasarą jie gimė...
- Aleksandras Puškinas užaugo rusas liaudies pasakos ir legendos. Be to, kaimo estetika jam buvo pažįstama iš pirmų lūpų, nes...
- Kiekvieno žmogaus gyvenime pasitaiko įvykių, kurie niekada nepamirštami ir ilgam nulemia jo elgesį. Andrejaus Bolkonskio gyvenime...
