For en trist detektivhistorie. "Tsar Fish" og "Sad Detective": analyse av Astafievs verk

Nåværende side: 1 (boken har totalt 10 sider) [tilgjengelig lesepassasje: 3 sider]

Font:

100% +

Victor Astafiev
Trist detektiv

Kapittel 1

Leonid Soshnin kom hjem i verste humør. Og selv om det var en lang tur, nesten til utkanten av byen, til jernbanelandsbyen, kom han ikke på bussen - selv om det sårede beinet hans verket, men det å gå ville roe ham ned og han tenkte på alt som ble fortalt ham på forlaget, ville han tenke over og bestemme hvordan han skulle fortsette å leve.og hva han skulle gjøre.

Egentlig fantes det ikke noe forlag som sådan i Veisk by, en filial ble igjen, selve forlaget ble overført til en større by og, som likvidatorene nok mente, mer kulturell, med en mektig trykkeribase. Men denne basen var akkurat den samme som i Veisk – en forfallen arv fra gamle russiske byer. Trykkeriet lå i en førrevolusjonær bygning laget av kraftig brun murstein, sydd med sprosser av smale vinduer nederst og formbuede vinduer øverst, også smale, men allerede hevet som utropstegn. Halvparten av bygningen til Wei-trykkeriet, hvor det var settebutikker og trykkerier, hadde for lengst falt ned i jordens tarm, og selv om lamper klynget seg til taket i sammenhengende rekker. dagslys Likevel, i sette- og trykkeriene var det ubehagelig, kjølig, og noe knirket konstant, som om det var i blokkerte ører, eller en eksplosiv mekanisme med forsinket virkning begravd i fangehullet virket.

Forlagsavdelingen krøp sammen i to og et halvt rom, knirkende fordelt av regionavisen. I en av dem, innhyllet i sigarettrøyk, rykket en lokal kulturell lysmann, Oktyabrina Perfilyevna Syrovasova, seg, vred seg på en stol, grep telefonen og strødd med aske, og flyttet lokal litteratur fremover og lenger. Syrokvasova betraktet seg selv som den mest kunnskapsrike personen: hvis ikke i hele landet, så hadde hun i Veisk ingen like i intelligens. Hun holdt presentasjoner og rapporter om aktuell litteratur, delte planer for forlaget gjennom avisen, noen ganger i aviser, og anmeldte bøker av lokale forfattere, og la inn sitater fra Virgil og Dante, fra Savonarola, Spinoza, Rabelais, Hegel og Exupery på en upassende og upassende måte. , Kant og Ehrenburg, Yuri Olesha, Tregub og Ermilov, men hun forstyrret noen ganger asken til Einstein og Lunacharsky, og ignorerte ikke lederne av verdensproletariatet.

Alt er lenge avgjort med Soshnins bok. Historier fra den ble publisert, om enn i tynne, men storbymagasiner, tre ganger ble de nedlatende nevnt i anmeldelser kritiske artikler, han sto «i bakhodet» i fem år, kom inn i planen, etablerte seg i den, det gjensto bare å redigere og designe boken.

Etter å ha satt tiden for et forretningsmøte til nøyaktig ti, ankom Syrokvasova forlaget klokken tolv. Hun luktet Soshnin med tobakk, andpusten, skyndte seg forbi ham langs den mørke korridoren - noen hadde "stjal" lyspærene og sa hes: "Beklager!" og knirket nøkkelen i den defekte låsen lenge, og bannet lavmælt.

Til slutt knirket det sint i døren, og den gamle, tett lukkede flisen slapp en sprekk av grått, matt lys inn i korridoren: det hadde vært lett regn ute den andre uken, vasket bort snøen til grøt, forvandlet gater og smug til spoler. Isdrift begynte på elven - i desember!

Benet hans verket sløvt og kontinuerlig, skulderen hans brant og sløvet etter et nylig sår, tretthet presset ham, han ble trukket til å sove - han kunne ikke sove om natten, og igjen reddet han seg selv med penn og papir. "Denne uhelbredelige sykdommen er grafomani," gliste Soshnin og så ut til å døse, men så ble stillheten rystet av et bank på den ekkoende veggen.

- Galya! – Syrokvasova kastet arrogant ut i verdensrommet. - Kall dette geni for meg!

Galya er maskinskriver, regnskapsfører og også sekretær. Soshnin så seg rundt: det var ingen andre i korridoren, så han var geniet.

- Hei! Hvor er du her? – Da hun åpnet døren med foten, stakk Galya det kortklippede hodet ut i korridoren. - Gå. Navn:

Soshnin trakk på skuldrene, rettet det nye satengslipset rundt halsen og glattet håret til den ene siden med håndflaten. I spenningsøyeblikk strøk han alltid over håret – som liten gutt strøk naboene og tante Lina ham mye, så han lærte å stryke seg selv. "Rolig! Rolig!" - Soshnin beordret seg selv og, hostende høflig, spurte:

- Kan jeg komme til deg? "Med det trente øyet til en tidligere operatør tok han umiddelbart inn alt på Syrokvasovas kontor: en antikk meislet bokhylle i hjørnet; satt på en dreid tretopp, en våt rød pels, kjent for alle i byen, hang pukkelrygg. Pelskåpen hadde ikke kleshenger. Bak pelsen, på en høvlet, men umalt stativ, ligger de litterære produktene til det forente forlaget. På forgrunnen Det var flere ganske pent utformede reklame- og gavebøker i skinnbind.

«Ta av deg klærne», nikket Sirokvasova mot den gamle gule garderoben laget av tykk planke. – Det er ingen kleshengere der, spiker er slått inn. "Sett deg ned," hun pekte på stolen overfor henne. Og da Soshnin tok av seg kappen, kastet Oktyabrina Perfilyevna irritert mappen foran seg og tok den nesten ut under falden.

Soshnin kjente knapt igjen mappen med manuskriptet hans. Vanskelig kreativ vei det har gått siden han sendte det inn til forlaget. Med blikket til den tidligere operatøren bemerket han at det var plassert en vannkoker på den, og en katt satt på den; noen hadde sølt te på mappen. Hvis det er te? Sirokvasovas vidunderbarn - hun har tre sønner fra forskjellige kreative produsenter - tegnet en fredsdue, en tank med en stjerne og et fly på mappen. Jeg husker at han bevisst valgte ut og lagret den fargerike pappaen til sin første samling av historier, laget et lite hvitt klistremerke i midten og skrev nøye ut tittelen, selv om den ikke var veldig original, med en tusj: «Livet er mer verdifull enn noe annet." Den gang hadde han all grunn til å hevde dette, og han bar mappen til forlaget med en følelse av ennå ukjent fornyelse i hjertet og en tørst etter å leve, skape, være nyttige mennesker- dette skjer med alle mennesker som har blitt gjenoppstått, som har klatret ut av "derfra."

Det lille hvite klistremerket ble grått på fem år, noen plukket i det med en negl, kanskje limet var dårlig, men den festlige stemningen og lettheten i hjertet - hvor er alt dette? Han så på bordet et uforsiktig oppbevart manuskript med to anmeldelser, skrevet i farten av de livlige lokale fylletankerne som jobbet deltid for Syrovasova og så politiet, noe som gjenspeiles i denne fargerike mappen, oftest i edruen. stasjon. Soshnin visste hvor dyrt menneskelig uaktsomhet koster hvert liv, hvert samfunn. Vel, jeg har det. Fast. For alltid.

"Vel, det betyr at livet er den mest dyrebare tingen," Syrokvasova knipset leppene og tok et drag fra sigaretten hennes, ble innhyllet i røyk, bladde raskt gjennom anmeldelsene, gjentok og gjentok i ettertenksom løsrivelse: "Dyrere enn noe annet. dyrere enn alt...

"Jeg trodde det for fem år siden."

- Hva sa du? «Syrokvasova løftet hodet, og Soshnin så slappe kinn, slurvete blå øyelokk, øyevipper og øyenbryn slurvete foret med tørr maling - små svarte klumper som satt fast i de allerede uløselige, halvtapte øyevippene og øyenbrynene. Syrokvasova er kledd i komfortable klær - en slags moderne kvinnedress: en svart turtleneck - ingen grunn til å vaske ofte, en denim sundress på toppen - ingen grunn til å stryke.

– Jeg trodde det for fem år siden, Oktyabrina Perfilyevna.

– Synes du ikke det nå? «Sarkasme var tydelig i utseendet og ordene til Syrokvasova, som rotet gjennom manuskriptet som gjennom kålavfall. – Er du skuffet over livet?

- Ikke helt ennå.

- Sånn er det! Interessant interessant! Prisverdig, prisverdig! Ikke egentlig da?..

«Men hun glemte manuskriptet! Hun får tid til i det minste på en eller annen måte, på farten, å bli kjent med henne igjen. Lurer du på hvordan hun kommer seg ut? Virkelig nysgjerrig!" Soshnin ventet uten å svare på redaktørens siste halve spørsmål.

"Jeg tror ikke vi kan ha en lang samtale." Og det er ingen vits i å kaste bort tid. Manuskript i plan. Jeg skal korrigere noe her, bringe arbeidet ditt i perfekt form og gi det til kunstneren. Denne sommeren ser jeg for meg at du vil holde din første trykte kreasjon i hendene dine. Hvis de selvfølgelig gir deg papiret, hvis det ikke skjer noe på trykkeriet, hvis de ikke kutter ned på planen, både te de og te pe. Men det er dette jeg vil snakke med deg om for fremtiden. Etter pressen å dømme, fortsetter du å jobbe hardnakket, du publiserer, selv om det er sjelden, men aktuelt, og emnet ditt er relevant - mi-lyceum!

– Menneske, Oktyabrina Perfilyevna.

- Hva sa du? Det er din rett å mene det. Og for å være ærlig, er du fortsatt så langt unna menneskelige, spesielt universelle, problemer! Som Goethe sa: "Unerreichbar wi der Himmel." Høyt og utilgjengelig, som himmelen.

Noe Soshnin ikke møtte hos de store tysk poet en slik uttalelse. Tilsynelatende, i livets forfengelighet, forvekslet Syrovasova Goethe med noen andre eller siterte ham unøyaktig.

"Du har ennå ikke virkelig lært hva et komplott er, og uten det, unnskyld meg, er politihistoriene dine agner, agner fra tresket korn." Og rytmen til prosa, dens, så å si, kvintessens er forseglet under syv segl. Det finnes også en form, en stadig fornyende, mobil form...

– Jeg vet hva form er.

- Hva sa du? – Syrokvasova våknet. Under en inspirert preken lukket hun øynene, strødde aske på glasset, under som var tegningene av hennes strålende barn, et sammenkrøllet fotografi av en besøkende poet som hengte seg beruset på et hotell for tre år siden og av denne grunn havnet i de fasjonable, nesten hellige rekkene av avdøde personligheter. Aske strødde seg i kanten av sundressen, stolen, gulvet og til og med den askefargede sundressen, og hele Syrovasova så ut til å være dekket av aske eller tidens forfall.

"Jeg sa jeg kjenner formen." Hadde den på.

– Jeg mente ikke politiuniformen.

– Jeg forsto ikke subtiliteten din. Beklager. – Leonid reiste seg og kjente at raseriet begynte å overvelde ham. – Hvis du ikke trenger meg lenger, vil jeg tillate meg å ta permisjonen min.

"Ja, ja, hvis du vil," Syrokvasova ble litt forvirret og byttet til en forretningsmessig tone: "De vil skrive ut et forskudd til deg i regnskapsavdelingen." Seksti prosent med en gang. Men penger er som alltid dårlig for oss.

- Takk skal du ha. Jeg får pensjon. Jeg har nok.

- Pensjon? Førti år gammel?!

– Jeg er førtito, Oktyabrina Perfilyevna.

– Hvilken alder er dette for en mann? – Som enhver evig irritert kvinnelig skapning, tok Syrokvasova seg selv, logret med halen og prøvde å endre den kaustiske tonen sin til en halvt spøkefull selvtillit.

Men Soshnin godtok ikke endringen i tonen hennes, bøyde seg og vandret inn i den mørklagte korridoren.

"Jeg holder døren åpen så du ikke blir drept!" – ropte Syrokvasova etter henne.

Soshnin svarte henne ikke, men gikk ut på verandaen og stilte seg under kalesjen, dekorert langs kanten med eldgamle trekniplinger. De blir smuldret av kjedede hender, som rugpepperkaker. Leonid løftet kragen på sin isolerte politiregnfrakk, trakk hodet inn i skuldrene og gikk under det stille putetrekket, som om han var inn i en synkehullsørken. Han gikk inn på en lokal bar, hvor vanlige kunder hilste ham med et bifallende brøl, tok et glass konjakk, drakk det i ett smekk og gikk ut, kjente at munnen ble gammel og brystet varmt. Den brennende følelsen i skulderen så ut til å bli visket ut av varmen, men han så ut til å ha blitt vant til smertene i beinet, kanskje han rett og slett hadde forsonet seg med det.

"Bør jeg ta en drink til? Nei, ikke gjør det," bestemte han, "jeg har ikke gjort dette på lenge, jeg kommer fortsatt til å bli full ..."

Han gikk gjennom hjembyen, fra under visiret på den våte luen, slik tjenesten hans hadde lært ham, han merket vanligvis hva som skjedde rundt ham, hva som sto, gikk og kjørte. Svart is bremset ikke bare bevegelsen, men også livet selv. Folk satt hjemme, de foretrakk å jobbe under taket, det strømmet ovenfra, det stivnet overalt, det rant, vannet rant ikke i bekker eller elver, det var på en eller annen måte fargeløst, solid, flatt, uorganisert: det lå, virvlet, rant over fra pytt til pytt, fra sprekk til gap. Tildekket søppel ble avslørt overalt: papir, sigarettsneiper, gjennomvåte bokser, cellofan som flagret i vinden. Kråker og jackdaws klynget seg til svarte lindetrær og grå poppel, de beveget seg, en annen fugl ble sluppet av vinden, og den klamret seg umiddelbart blindt og tungt til en gren, søvnig, med en senil knurring, hvilte på den og, som om den kvalt seg på et bein, kakret og ble stille.

Og Soshnins tanker, som matchet været, sakte, tyknet, beveget seg knapt i hodet, strømmet ikke, løp ikke, men beveget seg bare tregt, og i denne bevegelsen var det ikke noe fjernt lys, ingen drømmer, bare angst, bare bekymring: hvordan fortsette å leve?

Det var helt klart for ham: han hadde tjenestegjort i politiet og kjempet for seg selv. For alltid! Den vanlige linjen, godt slitt, enkeltsporet - utrydd ondskap, bekjempe kriminelle, gir fred for mennesker - plutselig, som en blindvei for jernbanen, i nærheten av hvilken han vokste opp og tilbrakte barndommen "som jernbanearbeider", brøt av. Skinnene er over, svillene som forbinder dem er borte, det er ingen retning utover det, det er ingen sti, da er hele landet rett bak blindveien - gå i alle retninger, eller snu på plass, eller sitte på den siste i blindveien, sprukket med tiden, allerede og en forvitret sovende, ikke klissete av befruktning, og fordypet i tanker blundet de eller ropte på topp: «Jeg skal sitte ved bordet og tenke om hvordan en ensom person kan leve i verden..."

Hvordan kan en ensom person leve i verden? Det er vanskelig å leve i verden uten den vanlige tjenesten, uten arbeid, selv uten ammunisjon utstedt av myndighetene og kantine, du må til og med bekymre deg for klær og mat, et sted å vaske, stryke, lage mat, vaske opp.

Men dette er ikke dette, dette er ikke hovedsaken, hovedsaken er hvordan man kan være og leve blant menneskene som delte i lang tid på den kriminelle verden og den ikke-kriminelle verden. Kriminell, han er fortsatt kjent og ensidig, men denne? Hvordan er det i mangfoldet, i mengden, mas og konstant bevegelse? Hvor? For hva? Hva er intensjonene hans? Hva er temperamentet ditt? «Brødre! Ta meg! Slipp meg inn!" – Soshnin ønsket å rope først, som på spøk, for å lage en vanlig spøk, men så tok spillet slutt. Og det ble avslørt, hverdagen kom tett, dens hverdag, åh, hvilken hverdag de er, hverdagen for mennesker.

Soshnin ønsket å gå på markedet for å kjøpe epler, men nær markedsporten med skjeve kryssfinerbokstaver på en bue: «Velkommen», kranglet en full kvinne med kallenavnet Urna og festet seg til forbipasserende. For den tannløse, svarte og skitne munnen fikk hun et kallenavn, ikke lenger en kvinne, en slags isolert skapning med en blind, halvsindig trang til fyll og vanære. Hun hadde en familie, en mann, barn, hun sang i en amatørforestilling på et rekreasjonssenter for jernbane i nærheten av Mordasova - hun drakk alt bort, mistet alt og ble et skammelig landemerke i byen Veisk. De tok henne ikke med til politiet lenger, selv i mottaket til innenriksdirektoratet, som populært ble kalt «svøpen», og i gamle tøffe tider ble det kalt fengsel for løvfarer, de holdt ikke henne, de kjørte henne ut av edrusenteret, de tok henne ikke med på sykehjem, for hun var gammel bare av utseende. Hun oppførte seg på offentlige steder skammelig, skamfullt, med en frekk og hevngjerrig trass mot alle. Det er umulig og det er ingenting å slåss med Urna, selv om hun lå på gaten og sov på loft og på benker, døde hun ikke eller frøs.

A-ah, min vesse-olai latter
Alltid en suksess... -

Urn skrek hes, og duskregnet, den frosne romligheten absorberte ikke stemmen hennes, naturen så ut til å skille seg og skyve fra seg sin djevel. Soshnin gikk forbi markedet og urnen. Alt bare fløt, fløt, oset av hjernetomhet over jorden, over himmelen, og det var ingen ende på det grå lyset, den grå jorden, den grå melankolien. Og plutselig, midt på denne håpløse, grå planeten, skjedde det en vekkelse, snakking og latter ble hørt, en bil knaket av frykt i krysset.

Langs den brede gaten, som bare ble merket om høsten, eller rettere sagt, langs Mira Avenue, rett i midten av den, langs de hvite stiplede linjene i markeringene, fulgte sakte en skjørt hest med en krage på halsen, som av og til pisket sin våt, kraftig trimmet hale. Hesten kjente bevegelsesreglene og klikket hesteskoene sine, som en fashionista med importerte støvler, over selve ingenmannslandet. Både hesten selv og selen på den var ryddig og velstelt, dyret tok ikke hensyn til noen eller noe, mens den trampet rolig i gang.

Folket fulgte enstemmig hesten med øynene, ansiktene lyste, de smilte, og de utøste bemerkninger etter hesten: "Jeg fikset det fra den gjerrige eieren!", "Jeg gikk for å gi meg opp for pølse," " Nei, til nøktern-stasjonen - det er varmere der enn i stallen," "Ingenting." lignende! Han kommer til å rapportere til Lavri kosakkens kone om hvor han befinner seg.»

Soshnin smilte også under halsbåndet og fulgte hesten med øynene – den gikk mot bryggeriet. Det er der stallen hennes er. Eieren av den, hestebæreren til bryggeriet Lavrya Kazakov, populært kjent som Kosakke Lavrya, en gammel garde fra korpset til general Belov, innehaver av tre Glory Orders og mange flere militære ordrer og medaljer, leverte sitro og andre ikke- alkoholholdige drikker til "poengene", satte seg ned med bøndene på permanent basis "punkt" - i buffeen til Sazontyevskaya-badehuset - for å snakke om tidligere militære kampanjer, om moderne urbane ordener, om kvinners voldsomhet og ryggradsløsheten til menn, og la sin rimelige hest, for at dyret ikke skulle bli vått og ikke skjelve under himmelen, gå for egen kraft til bryggeriet. Hele Veysk-politiet, og ikke bare det, visste alle urbefolkningen i Veysk: hvor bryggervognen sto, der snakket og hvilte Kosaken Lavrya. Og hesten hans er lærd, uavhengig, forstår alt og lar seg ikke gå til spille.

Nå har noe endret seg i sjelen min, og det dårlige været er ikke så undertrykkende, bestemte Soshnin, det er på tide å venne seg til det - han ble født her, i et råttent hjørne av Russland. Hva med et besøk på forlaget? Samtale med Syrokvasova? Til helvete med henne! Vel, din tosk! Vel, de vil fjerne det en dag. Boken er egentlig ikke så hot - den er den første, naive, veldig plaget av imitasjon, og den er utdatert på fem år. Den neste må gjøres bedre for å publisere den i tillegg til Syrovasova; kanskje til og med i Moskva selv...

Soshnin kjøpte et brød, en krukke med bulgarsk kompott, en flaske melk og en kylling i matbutikken; hvis denne sørgelig lukkede, blånakne skapningen, med mange poter som tilsynelatende stikker ut av halsen, kan kalles en kylling. Men prisen er rett og slett opprørende! Dette er imidlertid ikke et spørsmål om irritasjon. Han lager nudelsuppe, tar en slurk varm mat og, se og se, etter en solid lunsj, etter Archimedes' prinsipp, til det monotone dryppet fra batteriet, til bankingen av den gamle veggklokken - ikke glem å start det - under støt av regn, leser han av hjertens lyst i en og en halv time eller to, for så å sovne resten av livet natt ved bordet - for å skape. Vel, ikke for å skape, men likevel for å leve i en slags separat verden skapt av ens fantasi.

Soshnin bodde i et nytt jernbanemikrodistrikt, men i et gammelt to-etasjers trehus på nummer syv, som de glemte å rive, etter glemselen legaliserte de det, koblet huset til hovedlinjen med varmt vann, til gass, til kloakk. rør - bygget på 30-tallet etter en enkel arkitektonisk utforming, med en innvendig trapp som deler huset i to, med en skarp hytte over inngangen hvor det en gang hadde vært en glassert ramme, lett gul på ytterveggene og brun på taket , lukket huset beskjedent øynene og sank lydig ned i bakken mellom de blinde endene av to panelkonstruksjoner. Et landemerke, en milepæl, et barndomsminne og et snillt tilfluktssted for mennesker. Beboere i et moderne mikrodistrikt orienterte besøkende og seg selv langs den, en proletarisk bygning i tre: "Når du går forbi det gule huset ..."

Soshnin elsket sitt hjemlige hjem eller angret på det - det er umulig å forstå. Sannsynligvis både elsket og angret han på det, fordi han vokste opp i det og kjente ikke noen andre hus, bodde ikke annet enn herberger. Faren hans kjempet i kavaleriet og også i Belovs korps, sammen med Kosaken Lavrey, Lavrya var menig, faren hans var en troppsjef. Faren min kom ikke tilbake fra krigen, han døde under et kavalerikorpsangrep bak fiendens linjer. Min mor jobbet på det tekniske kontoret til Weisk stasjon i et stort, flatt, svakt opplyst rom og bodde sammen med søsteren i dette huset, leilighet nummer fire, i andre etasje. Leiligheten besto av to kvadratiske rom og kjøkken. To vinduer i det ene rommet hadde utsikt over jernbanelinjen, to vinduer i det andre rommet hadde utsikt over gårdsplassen. Leiligheten ble en gang gitt til en ung familie med jernbanearbeidere, hans mors søster, Soshninas tante, kom fra landsbyen for å jobbe med ham, han husket henne og kjente henne bedre enn moren fordi under krigen ble alle kontorarbeidere ofte tildelt losse vogner, til snøkamp, ​​til høsting på kollektivgårder , min mor var sjelden hjemme, hun var overanstrengt under krigen, på slutten av krigen ble hun kraftig forkjølet, ble syk og døde.

De ble stående alene med tante Lipa, som Lenya hadde gjort en feil i tidlig alder, kalte henne Lina, og det var slik Lina satt fast i minnet hans. Tante Lina fulgte i søsterens fotspor og tok plass på teknisk kontor. De levde som alle andre ærlige mennesker landsbyen deres, en nabopotettomt utenfor byen, klarte seg knapt fra lønn til lønn. Noen ganger, hvis det skjedde for å feire en fornyelse eller ta en tur på en ferie, klarte de det ikke. Tanten giftet seg ikke og prøvde ikke å gifte seg, og gjentok: "Jeg har Lenya." Men hun elsket å ta en bred, støyende tur i landsbystil, med sanger, dans og skriking.

WHO? Hva gjorde han med denne rene, stakkars kvinnen? Tid? Mennesker? En kjepphest? Kanskje det er både, og det andre, og det tredje. På det samme kontoret, på samme stasjon, flyttet hun til et eget skrivebord, bak en skillevegg, så ble hun overført hele veien opp i fjellet, til den kommersielle avdelingen til Wei-veien. Tante Lina begynte å ta med seg penger, vin, mat hjem, ble spent og blid, kom for sent hjem fra jobb, prøvde å tvinge det, sminket seg. «Å, Lenka, Lenka! Hvis jeg forsvinner, forsvinner du også!...” Herrene ringte tanten min. Lenka pleide å ta telefonen, og uten å si hei spør han frekt: "Hvem vil du ha?" - "lindetre." - "Vi har ikke en slik!" - "Hvordan er det ikke?" - "Absolutt ikke!" Tante klør i røret med labben: "Dette er til meg, for meg..." - "Å, vil du ha tante Lina? Det ville de sagt!.. Ja takk! Værsågod!" Og ikke umiddelbart, men etter å ha gnidd tanten sin, gir han henne telefonen. Hun vil presse henne inn i en håndfull: «Hvorfor ringer du? Jeg fortalte deg, da... Så, senere! Når, når?..” Og latter og synd. Han har ingen erfaring, men han vil bare si ut: «Når Lenya går på skolen.»

Lenya er allerede en tenåring, med ambisjoner: «Jeg kan dra nå! Hvor lenge, fortell meg, og det vil bli gjort..." - "Skrudd deg, Lenya! – Skjuler øynene, rødmer tanten. "De ringer fra kontoret, og gud vet hva ..."

Han ville smile til henne og brenne henne med et foraktelig blikk, spesielt når tante Lina glemte seg selv: hun la fra seg den utslitte tøffelen sin, flettet foten sammen med foten, strakte seg ut på tærne - en slags tiendeklassing FIFA jenta ved den offentlige salgsautomaten viser øynene hennes og "di-di-di, di-di-di..." Gutten trenger bare halvparten av hevnen, og han vil garantert rette benet til tanten med en kost, sette det tilbake på plass eller dumt synge i en sprø bass: «Rolig ned, spenningen av lidenskap».

Alt liv snill kvinne hun bodde hos ham, og for ham, hvordan kunne han dele henne med noen? En moderne gutt! Selvopptatt!

Nær bygningen til den regionale avdelingen for indre anliggender, foret av en eller annen grunn med keramiske fliser, importert helt fra Karpatene, men dette gjorde det ikke vakrere, selv som om det hadde blitt enda mørkere, i kirsebær- farget Volga, lent på døren, sjåføren Vanka Strigalev slumret i en skinnjakke. og kaninhatten - også veldig interessant person: han kunne sitte i bilen en dag, uten å lese, sakte tenke på noe. Soshnin hadde muligheten til å fiske sammen med ansatte i innenriksdirektoratet, onkel Pasha og vennen hans, eldste Aristarkh Kapustin, og mange følte til og med en følelse av klossethet fordi en ung fyr med kinnskjegg satt i en bil hele dagen og ventet på fiskere. "Du bør i det minste lese Vanya, blader, aviser eller en bok." – «Hvorfor lese dem? Hva hjelper de?" – Vil Vanya si, gjespe søtt og grøsse platonisk.

Der er onkel Pasha. Han feier alltid. Og det skraper. Det er ingen snø, den har vasket bort, så han feier vannet, kjører det ut av portene til Uvedev-gården, ut på gaten. Hevn og hamring er ikke de viktigste handlingene for onkel Pasha. Han var en helt gal fisker og en hockeyfan, han ble vaktmester for å nå målet sitt: en mann som ikke drikker, men drikker, onkel Pasha dro til hockey og fiske, for ikke å ødelegge pensjonen hans, for ikke å rive det i stykker, tjente han ekstra penger som en vaktmesterkost - for "sine utgifter." Hver gang, med kalkulasjon og irettesettelse, ga hun ham "søndag": "Dette er for deg, Pasha, fem for fiske, dette er for deg tre for din fordømte hockey."

Departementet for innenrikssaker holdt flere hester og en liten stall, som hadde ansvaret for Pashas onkels venn, eldste Aristarkh Kapustin. Sammen gravde de opp det innfødte politiet, nådde de varme rørene, varmeanlegget bygget inn i bygningen til innenriksdirektoratet, stablet hesteslam, jord, humus på disse rørene, forkledde dem på toppen med skiferplater - og slike ormer ble avlet hele året i tunnelen at de ble tatt for agn enhver transport, selv sjefens. Onkel Pasha og eldste Aristarkh Kapustin likte ikke å reise med sine overordnede. De var lei av sjefene og konene deres Hverdagen, de ønsket å være helt fri i naturen, å slappe av, å glemme fra begge deler.

De gamle gikk ut på gaten klokka fire, sto i krysset og lente seg på isstikkene, og snart sakket en bil, som oftest en kropp, dekket med en presenning eller en kryssfinerkasse, og så ut til å slikke dem fra asfalten - noens hender tok opp de gamle, stakk dem bak seg, ryggene, midt i folket. "Ah-ah, Pasha! Åh, Aristasha? Lever du fortsatt? - utrop ble hørt, og fra det øyeblikket blomstret de erfarne fiskerne, etter å ha funnet seg selv i sitt hjemlige element, i kropp og sjel, og snakket om "sine" og med "sine".

Hele onkel Pashas høyre hånd var dekket av hvite arr, og fiskerne, og ikke bare fiskerne, men også resten av byens offentlighet, behandlet disse onkel Pashas arr, kanskje enda mer respektfullt enn hans kampsår.

Massefiskeren er mottakelig for psykose, han spruter i bølger over dammen, hamrer, snurrer, banner, husker tidligere fisketurer, forbanner fremgangen som ødela fisken, angrer på at han ikke dro til et annet reservoar.

Onkel Pasha er ikke en slik fisker. Han vil falle til ett sted og vente på tjenester fra naturen, selv om han ikke er den siste mester i fiske, i det minste bringer han det alltid til fisken, det skjedde at onkel Pasha ville fylle en full orgelkasse, en pose og en underskjorte, binde den på ermene med fisk - all ledelsen da var å slurpe fiskesuppe, spesielt det nedre apparatet, onkel Pasha ga alle fisk. Eldste Aristarkh Kapustin, den strammere, tørket fisk mellom rammene i leiligheten sin, og etter å ha fylt lommene med tørket mat, kom han til buffeen til Sazontyevskaya badehus, banket fisken i bordet - og det var alltid jegere som ville klemme den salte tingen med tennene og ga eldste Aristarkh Kapustin gratis øl.

De fortalte vanskelige historier om onkel Pasha, som han imidlertid selv humret bifallende av. Det er som om han falt i hullet, men hver fisker som går forbi skadedyr: "Hvordan er bittet?" Onkel Pasha er stille og svarer ikke. De plager ham og plager ham! Onkel Pasha tålte det ikke, han spyttet ut levende ormer bak kinnet og forbannet: "Du fryser alt agnet med deg!"

Hans trofaste kontakt, eldste Aristarchus Kapustin, ble fanget av søkets innfall en vår - om kvelden strømmet en stor elv som strømmet inn i Svetloe-sjøen inn, brøt og hummocked isen, og med en gjørmete, matende bølge presset fisken mot midten av innsjøen. De sa at om kvelden, nesten i mørket, begynte han å ta meg selv- en garvet gjeddeabbor, og de lokale fiskerne ble for alvor hekta. Men om morgenen flyttet grensen til det gjørmete vannet seg og fisken trakk seg tilbake et sted, enda lenger. Og hvor? Lake Svetloe er femten miles bred og sytti miles lang. Onkel Pasha hvisket til signalmannen Aristarkh Kapustin: "Stopp det!" Sitt! Her skal hun være...» Men hvor der! Den onde bar eldste Aristarchus Kapustin som en kost over innsjøen.

Onkel Pasha var sint på Aristarkh Kapustin i en halv dag, han rykket i den lille fisken med fiskestengene sine, det skjedde en sterk abbor, to ganger mens han beveget seg klynget han seg til fisken og rev gjeddas snøre. Onkel Pasha senket skjeen under isen, ertet den lille gjedda og skrudde den opp - ikke ødelegge den! Her er hun, et rovdyr fra undervannsverdenen, og plasker videre våris, sprayen flyr allerede, i munnen er det rester av tynne fiskesnører med pilker, som falske, skinnende tenner som pryder den frekke munnen. Onkel Pasha tar ikke frem pilken sin, la ham huske, din tosk, hvordan han kan ødelegge stakkars fiskere!

Ved middagstid kom to ungdommer, to brødre, Anton og Sanka, ni og tolv år gamle, ut av de åpne portene til et stille kloster, men med falleferdige, men uforgjengelige tårn, som ved inngangen hadde et beskjedent skilt "Internatskole" og dro seg til sjøen. "De rømte fra sine siste leksjoner," gjettet onkel Pasha, men fordømte ikke guttene - de vil studere lenge, kanskje hele livet, men vårfiske er en festlig tid, du vil ikke legge merke til det når den blinker forbi. Ungdommene opplevde et stort drama den dagen sammen med onkel Pasha. Gutta hadde akkurat satt seg ved siden av fiskestengene da en stor fisk tok tak i en av dem og landet i hullet. Jeg gikk for å se den yngste, og han gråt bittert. "Ingenting, ingenting, fyr," trøstet onkel Pasha ham i en spent hvisking, "det blir vår!" Det går ingen steder! Du har på deg godteri og en bykringle med valmuefrø.»

Onkel Pasha hadde en anelse om alt og beregnet: ved middagstid, mot det gjørmete vannet, hvor smelte og andre småfisk lever av plankton, ville elven presse seg enda lenger inn i innsjøen, bære grumset og bringe inn en stor "jeger" til jakt. Avdelinger av fiskere, som brutalt dunker med isstikker, smeller med støvlene, roper uanstendigheter mot området rundt, vil drive henne, en engstelig og følsom fisk som ikke tåler valgbanning, inn i «ingenmannslandet», derfor her, hvor , sammen med ungdommene, fra tidlig morgen, uten å fortelle - ikke en eneste! - et banneord, holder onkel Pasha ut og venter på henne!

Og hans strategiske beregning ble fullstendig bekreftet, hans tålmodighet og beskjedenhet i uttrykk ble belønnet: tre gjeddeabbor på en kilo lå på isen og stirret sørgmodig mot himmelen med blikkpupiller. Og de største var selvfølgelig to gjedder! Men som gledet onkel Pashas misunnelige hjerte var de små fiskerne - ungdommene Anton og Sanka. De fikk også to gjedde på sine skrapsluk naglet fra en riflepatron. Den lille skrek, lo, snakket igjen og igjen om hvordan han tok agnet, hvordan han slo den! Gråter du? Det er alltid slik i livet: noen ganger biter det, noen ganger biter det ikke...»

Her skjedde det noe at ikke bare fiskerne, men nesten hele innsjøens befolkning ble kastet i forvirring, og en del av byen Veisk ble rystet av en heroisk hendelse.

Forbrukt av Satan, eller fiskedjevelen, flyttet onkel Pasha, for ikke å banke med hakken, til de barnslige hullene boret med en isøks. Og han hadde nettopp senket sin berømte, bortskjemte sluk under smelten, da den ble klemt med et forsøksvis dytt, og deretter kuttet, så mye at han - for en erfaren fisker! – Jeg klarte knapt å holde fiskestanga i hånden! Den traff meg, presset meg og førte meg inn i en blokk med innsjøvann.

Sudachina for syv kilo og femtisyv gram - denne ble senere hengt opp med apotekpresisjon - satt fast i et smalt hull. Onkel Pasha falt ned på magen, stakk hånden inn i hullet og klemte fisken under gjellene. "Truffet!" – kommanderte han ungdommene og ristet på hodet av plukket. Den eldre gutten hoppet, tok tak i ispikken, svingte den og frøs: hvordan "slå"?! Hva med hånden? Og så bjeffet den erfarne frontlinjesoldaten, vilt himlet med øynene: «Det er som i krig!» Og den stakkars gutten, etter å ha svettet på forhånd, begynte å bore i hullet.

Snart ble hullet sydd med røde blodstrenger. "Til høyre! Venstre! Til spaden! Ta den til spaden! Til spaden! Ikke kutt linjen ...» - kommanderte onkel Pasha. Det var et fullt hull med blod da onkel Pasha tok den allerede slappe kroppen av fisken opp av vannet og kastet den på isen. Og så, mens han sparket opp beina krøplet av revmatisme, danset og ropte onkel Pasha, men snart kom han til fornuft og bet tennene sammen, åpnet tønneorganet, stakk en flaske vodka inn i guttenes hender og beordret dem til å gni deres nummen hånd og nøytraliser sårene.

ROMAN AV V. P. ASTAFIEV "DEN SAD DETECTIVE"

V.P. Astafiev er en forfatter hvis verk gjenspeiler livet til mennesker på 1900-tallet. Astafiev er en person som kjenner og er nær alle problemene i vårt til tider vanskelige liv.

Viktor Petrovich gikk gjennom krigen som privatperson og kjenner alle vanskelighetene i etterkrigstiden. Jeg tror at han med sin visdom og erfaring er en av de menneskene hvis råd og ordre du ikke bare bør lytte til, men prøve å følge. Men Astafiev opptrer ikke som en profet, han skriver ganske enkelt om det som står ham nært og det som bekymrer ham.Selv om verkene til Viktor Petrovitsj tilhører moderne russisk litteratur, er problemene som ofte tas opp i dem mer enn tusen år gamle .

Evige spørsmål om godt og ondt, straff og rettferdighet har lenge tvunget folk til å lete etter svar på dem. Men dette viste seg å være en veldig vanskelig sak, fordi svarene ligger i personen selv, og godt og ondt, ærlighet og vanære er sammenvevd i oss. Når vi har en sjel, er vi ofte likegyldige. Alle har et hjerte, men vi blir ofte kalt hjerteløse. I Astafievs roman " Trist detektiv"problemer med kriminalitet, straff og rettferdighetens triumf tas opp. Temaet for romanen er den nåværende intelligentsiaen og det moderne folket. Verket forteller om livet til to små byer: Veisk og Khailovsk, om menneskene som bor i dem, om moderne moral. Når de snakker om små byer, dukker det opp i bildet av et stille, fredelig sted i sinnet, hvor livet, fylt med gleder, flyter sakte, uten noen spesielle hendelser. En følelse av fred dukker opp i sjelen. Men de som tror det tar feil.Faktisk flyter livet i Veisk og Khailovsk torrent. Unge mennesker, fulle til det punktet hvor en person blir til et dyr, voldtar en kvinne gammel nok til å være deres mor, og foreldrene lar barnet være innelåst i leiligheten i en uke. Alle disse bildene beskrevet av Astafiev skremmer leseren. Det blir skummelt og skummelt ved tanken på at begrepene ærlighet, anstendighet og kjærlighet forsvinner. Beskrivelsen av disse sakene i form av oppsummeringer er etter min mening et viktig kunstnerisk trekk.

Når vi hver dag hører om ulike hendelser, er vi noen ganger ikke oppmerksomme, men samlet i romanen tvinger de oss til å ta av oss de rosefargede brillene og forstå: hvis det ikke skjedde med deg, betyr det ikke at det angår deg ikke. Romanen får deg til å tenke på handlingene dine, se tilbake og se hva du har gjort gjennom årene. Etter å ha lest, stiller du deg selv spørsmålet: "Hva godt og bra gjorde jeg? La jeg merke til når personen ved siden av meg følte seg dårlig?" Du begynner å tro at likegyldighet er like ondskap som grusomhet. Jeg tror det er hensikten med arbeidet å finne svar på disse spørsmålene.

I romanen "The Sad Detective" skapte Astafiev et helt system med bilder. Forfatteren introduserer leseren for hver enkelt helt i verket, og snakker om livet hans. Hovedpersonen er politibetjent Leonid Soshnin. Han er en førti år gammel mann som ble skadet flere ganger i tjenesten og burde gå av med pensjon. Etter å ha trukket seg tilbake, begynner han å skrive og prøver å finne ut hvor det er så mye sinne og grusomhet i en person. Hvor oppbevarer han det? Hvorfor, sammen med denne grusomheten, har det russiske folk medlidenhet med fangene og likegyldighet til seg selv, til sin nabo - en funksjonshemmet person av krig og arbeid? Astafiev kontrasterer hovedpersonen, en ærlig og modig operativ arbeider, med politimannen Fjodor Lebed, som stille tjener, og flytter fra en stilling til en annen. På spesielt farlige turer prøver han å ikke risikere livet og gir retten til å nøytralisere væpnede kriminelle til sine partnere, og det er ikke veldig viktig at partneren ikke har et tjenestevåpen, fordi han er nyutdannet ved en politiskole , og Fedor har et tjenestevåpen. Et slående bilde i romanen er tante Granya - en kvinne som uten egne barn ga all sin kjærlighet til barna som lekte i nærheten av huset hennes på jernbanestasjon, og så til barna i Barnehuset Ofte skaper verkets helter, som burde skape avsky, medlidenhet. Urna, som har forvandlet seg fra en selvstendig næringsdrivende kvinne til en fylliker uten hjem eller familie, vekker sympati. Hun skriker sanger og plager forbipasserende, men hun skammer seg ikke for henne, men for samfunnet som har snudd ryggen til Urnen. Soshnin sier at de prøvde å hjelpe henne, men ingenting fungerte, og nå tar de rett og slett ikke hensyn til henne. Byen Veisk har sin egen Dobchinsky og Bobchinsky. Astafiev endrer ikke engang navnene på disse menneskene og karakteriserer dem med et sitat fra Gogols "Generalinspektøren", og tilbakeviser dermed det velkjente ordtaket om at ingenting varer evig under solen. Alt flyter, alt forandrer seg, men slike mennesker forblir og forandrer seg klær XIXårhundre for en moteriktig dress og skjorte med gullmansjettknapper fra det 20. århundre. Byen Veisk har også sin egen litterære armatur, som, sittende på kontoret sitt, "innhyllet i sigarettrøyk, rykket, vred seg i stolen og strødd med aske." Dette er Oktyabrina Perfilyevna Syrokvasova. Det er denne mannen, hvis beskrivelse vekker et smil, som beveger lokallitteraturen fremover og lenger. Denne kvinnen bestemmer hva som fungerer å trykke. Men ikke alt er så ille, for hvis det er ondskap, så er det også godt.Leonid Soshnin slutter fred med sin kone, og hun vender tilbake til ham igjen sammen med datteren. Det er litt trist at døden til Soshnins nabo, Tutyshikhas bestemor, tvinger dem til å slutte fred. Det er sorgen som bringer Leonid og Lera nærmere hverandre. Blanke ark papir foran Soshnin, som vanligvis skriver om natten, er et symbol på begynnelsen av en ny fase i livet til hovedpersonens familie. Og jeg vil tro at deres fremtidige liv vil være lykkelig og gledelig, og de vil takle sorg, fordi de vil være sammen.

Romanen «Den triste detektiven» er et spennende verk. Selv om det er vanskelig å lese, fordi Astafiev beskriver for forferdelige bilder. Men slike verk må leses, for de får deg til å tenke på meningen med livet, slik at det ikke passerer fargeløst og tomt.Jeg likte verket. Jeg lærte mye viktig og forsto mye. Jeg møtte en ny forfatter, og jeg vet med sikkerhet at dette ikke er det siste stykket Astafiev, som jeg skal lese.

Bibliografi

For å forberede dette arbeidet ble materialer fra stedet brukt http://sochok.by.ru/

En pensjonert operativ på grunn av funksjonshemming, Leonid Soshnin, kommer til redaksjonen, hvor manuskriptet hans praktisk talt ble godkjent for publisering. Her er bare sjefredaktøren Oktyabrina (fyrtårnet til den lokale litterære eliten, drysser sitater kjente forfattere) uttrykker i en samtale med ham sin forakt for uprofesjonaliteten til den pensjonerte forfatteren. Fornærmet vender Leonid hjem med tunge tanker; han husker karrieren sin og lurer på hvorfor russiske folk er klare til å tolerere banditter av imaginær barmhjertighet.

For eksempel lider tanten hans, som dessverre ble voldtatt, av anger, fordi hun "saksøkte" disse avskummet, selv om hun var ung. Eller han husker hvordan han måtte skyte en full og aggressiv lastebilsjåfør, som allerede hadde truffet mange uskyldige mennesker, ikke adlød politiets ordre, og Leonid selv mistet nesten beinet på grunn av ham, så etter alt dette marerittet hadde Soshin å gå gjennom en offisiell etterforskning på grunn av... for bruk av tjenestevåpen. Så han husker, reflekterer, og etter vanskelig kommunikasjon med familien om morgenen setter han seg ned med et hvitt ark, han er klar til å lage.

Historien om den "triste detektiven" består av minnene til en tidligere operatør, en nåværende pensjonist og en fremtidig forfatter - Leonid, som koker ned til spørsmålet om å motstå det onde, globalt. Spesielt er dette spørsmål om kriminalitet og straff i sin fylkesby. Astafievs arbeid begynner med en scene i redaksjonen, hvor helten ble invitert etter flere år med gjennomgang av manuskriptet hans. Ansvarlig redaktør(sint enslig kvinne) utnytter sin stilling til å snakke nedsettende til en eldre mann. Leonid føler seg fornærmet, men selv Oktyabrina føler at hun har krysset grenser. Det ser ut til at hun prøver å jevne ut den ubehagelige situasjonen, men Soshnins humør er ødelagt.

I dårlig humør vender han tilbake til hjemmet sitt. Han ser på det ubehagelige nabolaget sitt, som ikke ville gitt noen optimisme. Triste tanker oversvømmet helten, minner, også for det meste triste, plager ham. Operatøren måtte gå av med tidlig pensjon. Jeg dro til landsbyen, og de henvendte seg til ham (som lege) for å få hjelp. En full mann har låst inn to gamle kvinner i en nabos låve og lover å sette fyr på dem hvis de ikke gir ham ti rubler for å lindre bakrusen. Slik måtte Soshnin ofte forholde seg til fylliker og tullinger... og denne gangen stakk drukkenbolten, som ble redd, tåpelig en høygaffel inn i den falne operatøren.

Leonid ble så vidt reddet! Men med en funksjonshemming måtte jeg trekke meg. Da Lenya fortsatt gikk på politiskolen, ble tanten Lina nesten arrestert. Hun oppdro ham fra barndommen, og nektet seg selv alt. Jeg var heldig her - jeg fikk jobb i budsjettavdelingen, penger, dyre ting og knappe produkter dukket opp umiddelbart. Ja, hun begynte å stjele - for elevens skyld. Han ble først sendt på politiskolen, fordi hun følte at hun selv ikke kunne forvente noe godt. Da de kom for å «ta henne bort», lå hun på kne og hulket. Hele denne historien ble stressende for unge Leonid. Så, selv om han nesten ble utvist fra skolen, sverget han å bekjempe kriminalitet, fordi banditter, i tillegg til vanlige forbrytelser, også skyter ned bra mennesker, som sin tante, ut av veien.

Bilde eller tegning Trist detektiv

Andre gjenfortellinger og anmeldelser til leserens dagbok

• Sammendrag av Sholokhov Kolovert

  M. Sholokhovs historie "Kolovert" beskriver hendelsene Borgerkrig. I løpet av den perioden var det en splittelse blant folket i tilhengere av de "røde" og "hvite".

• Sammendrag av Shukshin-kritikere

  Til tross for det lille volumet av Vasily Shukshin-Kritikas arbeid, beskriver forfatteren vellykket et øyeblikk i livet til bestefaren og hans lille barnebarn, viser karakteren deres og formidler meningen til leseren. Historien begynner med en beskrivelse av hovedpersonene, det var en bestefar, han var 73 år gammel

• Sammendrag av The Gold Bug av Edgar Allan Poe

  Fortelleren av historien møter en veldig interessant og en uvanlig person William Legrand. William er hovedpersonen i denne historien. Han var en gang en veldig rik mann, men påfølgende fiaskoer førte ham til fattigdom.

• O.Henry

  Forfatteren O. Henry begynte sitt arbeid mens han fortsatt var i fengsel. Mens han sonet tid for underslag, skrev han sin første historie der. Forfatteren var flau over å publisere under sin egen virkelige navn Porter fant det opp for seg selv nytt etternavn O.Henry.

• Kort oppsummering av Nosova Hill

  Hele dagen bygde barna en snøsklie på gården. Etter å ha helt rikelig med vann på den, løp vi for å spise lunsj. Kotka Chizhov hjalp dem ikke, han så bare fra vinduet hva som skjedde. Men han ville ri, så da alle gikk, løp han ut på gaten

Kapittel først

Leonid Soshnin kom hjem i verste humør. OG
selv om det var en lang tur, nesten til utkanten av byen, til jernbanelandsbyen,
han kom ikke på bussen - hans sårede bein kan verke, men å gå vil roe ham ned og
han vil tenke over alt som ble fortalt ham på forlaget, tenke over det og bedømme hvordan
hva skal han gjøre videre?
Egentlig var det ikke noe forlag som sådan i Veisk by, fra
en avdeling ble igjen der, men selve forlaget ble overført til byen mer
store, og, som likvidatorene sannsynligvis trodde, mer kultivert,
har en kraftig utskriftsbase. Men "basen" var akkurat den samme som
i Veisk - en nedslitt arv fra gamle russiske byer. Trykkeri
lå i en pre-revolusjonær bygning laget av sterk brun murstein, sydd
rister av smale vinduer nederst og formbuede vinduer øverst, også smale,
men allerede hevet opp som et utropstegn. Et halvt bygg
Wei trykkeri, hvor det var settebutikker og trykkerier, har lenge vært
falt i innvollene på jorden, og selv om det var lamper i sammenhengende rader langs taket
dagslys var det fortsatt ubehagelig, kjølig og
noe tikket alltid, som i ørene som var blokkert, eller arbeidet, begravd
i fangehullet, en eksplosiv mekanisme med forsinket virkning.
Forlagsavdelingen krøp sammen i to og et halvt rom, knirkende
fremhevet av regionavisen. I en av dem, innhyllet i sigarettrøyk,
rykket, vred seg i stolen, tok telefonen, forsøplet lokalbefolkningen
kulturell luminary - Oktyabrina Perfilyevna Syrokvasova, beveger seg fremover og
deretter lokal litteratur. Syrovasova anså seg selv som den mest kunnskapsrike
person: hvis ikke i hele landet, så har hun i Weisk ingen like i intelligens
var. Hun holdt presentasjoner og rapporter om aktuell litteratur, delte planer
utgivere gjennom avisen, noen ganger i aviser, og anmeldte bøker
lokale forfattere, som upassende og upassende setter inn sitater fra Virgil og Dante,
fra Savonarola, Spinoza, Rabelais, Hegel og Exupery, Kant og Ehrenburg, Yuri
Olesha, Tregub og Ermilov, imidlertid, og asken til Einstein og Lunacharsky noen ganger
bekymret, og ignorerte ikke lederne av verdensproletariatet.
Alt er lenge avgjort med Soshnins bok. La historiene fra den bli publisert
og i tynne, men storbymagasiner, tre ganger ble de nedlatende omtalt i
anmelder kritiske artikler sto han i bakhodet i fem år, havnet i
Planen var etablert, det gjensto bare å redigere og designe boken.
Etter å ha satt tidspunktet for et forretningsmøte til nøyaktig ti, dukket Syrovasova opp kl
forlagsavdelingen med tolv. Lukter Soshnin med tobakk,
andpusten suste hun forbi ham langs den mørke korridoren - lyspærer
noen "stjal", sa hes "Beklager!" og knuste nøkkelen lenge
defekt lås, banning med lav stemme.

Denne historien (forfatteren kalte den en roman) er et av de mest sosialt rike verkene til Astafiev. Den skildrer levende for oss den moralske tilstanden til en hel epoke i livet til den russiske provinsen, slik den var mot slutten av sovjettiden (det var også et sted for den torturerte kollektivgården) - og under overgangen til "perestroika". ”, med sine oppdaterte tegn på forvrengning. Epitetet "trist" i tittelen er svakt for hovedpersonen Soshnin og for svakt for alt det deprimerende miljø- i den tykke massen av et uorganisert, uorganisert, vrient liv, i mange eksempler på dette, pittoreske saker og karakterer.

Allerede på den tiden invaderte "tyvene" leirånden seirende eksistensen av den sovjetiske "viljen". Helten, en kriminalpolitimann, ble med hell valgt til å observere dette. Kjeden av forbrytelser og kriminelle massakrer strekker seg videre og videre. Bydører og innvendige trapper er forsvarsløse fra tilstedeværelsen av tyver, drukkenskap og ran. Hele slagsmål på disse trappene, typer hooligans og svineri. Den unge guttungen knivstakk tre uskyldige mennesker til døde - og rett der, ved siden av ham, spiser han iskrem med appetitt. Følgelig er hele byen (betydelig, med institusjoner) holdt i utskeielser og skitt, og alt byliv er i utskeielser. De glade «troppene» av ungdom voldtar kvinner, til og med svært eldre, som dukker opp fulle. Berusede biltyver, og til og med dumpere, slår ned og knuser dusinvis av mennesker. Og unge mennesker som er "avansert" i moral og mote, viser med sin avlyttede stil langs søppelgatene. – Men med særlig smerte, ofte, og med størst oppmerksomhet, skriver Astafiev om ødeleggelsen av små barn, deres stygge oppvekst, og spesielt i opprørte familier.

Noen ganger (som i sine andre tekster) appellerer Astafiev direkte til leseren, med et spørsmål om menneskets ondskaps natur, deretter med en tre-siders monolog om betydningen av familie, som avslutter denne historien.

Dessverre, også i denne historien, tillater forfatteren seg uforsiktige friheter i rekkefølgen av å velge episodene som er avbildet: i generell struktur du oppfatter ikke historiens integritet, selv ikke i den tidsmessige rekkefølgen av dens sekvens; det ser ut til å være vilkårlige hopp og forvrengninger av episoder og karakterer, flyktige, utydelige glimt, plott er fragmentert. Denne mangelen forverres ytterligere av hyppige sidedigresjoner, anekdotiske (her er fiskevitser, selvfølgelig) distraksjoner (og rett og slett umorsomme vitser) eller ironiske fraser som er i uoverensstemmelse med teksten. Dette fragmenterer følelsen av grusom dysterhet i hele situasjonen og krenker integriteten til den språklige flyten. (Sammen med kraftig tyvesjargong, folkeord - plutselig rikelige sitater fra litteratur - og ubrukelige, tilstoppede uttrykk fra skriftlig tale - som: "reagerer ikke på noe", "fjerne fra arbeidskollektivet", "fører til konflikter", " stort drama erfarne”, “finesser av pedagogisk art”, “venter på barmhjertighet fra naturen.”) Forfatterens stil skapes ikke, språket som trengs, plukkes opp.

Soshnin selv er en kampagent som nesten mistet beinet i ett slag, nesten døde av de rustne høygaflene til en banditt i en annen og, en mot to, ubevæpnet beseiret to store banditter - dette er med en mild karakter og gode følelser, – det er veldig godt synlig og nytt i vår litteratur. Men Astafiev la til ham på en helt utiltalende måte - nybegynnere som skrev og leste Nietzsche på tysk. Det er ikke det at det var umulig, men det ble ikke født organisk: Soshnin gikk visstnok i overdrev på grunn av en rekke forklarende notater, og så, du skjønner, gikk han inn i korrespondanseavdelingen til den filologiske avdelingen ved Pedagogical Institute. Ja, hans sjel streber etter lys, men er for overbelastet med avskyelighetene i hans nåværende liv.

Men, virkelig anekdotisk, denne involveringen av Soshnin i filologiavdelingen kostet forfatteren dyrt. I en forbigående setning nevnes det om Soshnin at han ved filologiavdelingen "sled sammen med et dusin lokale jødiske barn og sammenlignet Lermontovs oversettelser med primærkildene" - det mest godmodige sagt! – men en velstående storbyforsker Pushkin-tiden Nathan Eidelman - skrudde opp denne linjen opp og kunngjorde den i sin helhet Sovjetunionen(og så tordnet det i Vesten) at Astafiev dukket opp her som en sjofel nasjonalist og antisemitt! Men professoren ledet dyktig: først, selvfølgelig, med smerte for de fornærmede georgierne, og neste trinn - til denne skremmende linjen.

Et utdrag fra et essay om Viktor Astafiev fra "Literary Collection" skrevet av