Problemet med misforståelser (BRUK på russisk). Karpov Evgeniy "Mitt navn er Ivan Ray Bradbury" Og torden slo inn "

BOKHYLLE FOR BRUK ETTERFØLGER PÅ RUSSISK SPRÅK

Kjære søkere!

Etter å ha analysert spørsmålene og essayene dine, konkluderer jeg med at det vanskeligste for deg er utvalget av argumenter fra bokstavelig talt virker. Grunnen er at du ikke leser mye. Jeg vil ikke si unødvendige ord for oppbyggelse, men jeg vil anbefale LITEN fungerer som du vil lese om noen minutter eller en time. Jeg er sikker på at du i disse historiene og romanene vil oppdage ikke bare nye argumenter, men også ny litteratur.

Gi oss din mening om bokhyllen vår >>

Karpov Evgeny "Mitt navn er Ivan"

Helt på slutten av krigen satte tyskerne fyr på en tank der Semyon Avdeev var tårnskytter.
I to dager, blind, brent, med brukket bein, krøp Semyon mellom noen ruiner. Det virket for ham som om eksplosjonsbølgen kastet ham ut av tanken og ned i et dypt hull.
I to dager, steg for steg, et halvt skritt, en centimeter i timen, kom han seg ut av denne røykfylte gropen til solen, inn i den friske vinden, dro med det brukne beinet, og mistet ofte bevisstheten. På den tredje dagen fant sappere ham knapt i live på ruinene av et gammelt slott. Og i lang tid lurte de overraskede sapperne på hvordan et såret tankskip kunne komme seg på denne ruinen som ingen trengte ...
På sykehuset ble Semyons bein tatt bort fra kneet og deretter tok de ham i lang tid til kjente professorer slik at de skulle gjenopprette synet hans.
Men det ble ikke noe ut av det...
Mens Semyon var omgitt av kamerater, krøplinger som ham, mens en smart, snill lege var ved hans side, mens sykepleiere tok seg av ham, glemte han på en eller annen måte skaden, levde som alle andre lever. For latter, for en spøk, glemte jeg sorg.
Men da Semyon forlot sykehuset i bygaten – ikke for å gå en tur, men helt, inn i livet, følte han plutselig hele verden helt annerledes enn den som omringet ham i går, i forgårs og hele hans tidligere liv.
Selv om Semyon hadde blitt fortalt for noen uker siden at synet hans ikke ville komme tilbake, hadde han fortsatt håp i hjertet. Og nå har alt kollapset. Det virket for Semyon at han igjen befant seg i det sorte hullet som eksplosjonsbølgen hadde kastet ham inn i. Først da ønsket han lidenskapelig å komme seg ut i den friske vinden, til solen, han trodde at han ville komme seg ut, men nå var det ingen slik selvtillit. Angsten snek seg inn i hjertet mitt. Byen var utrolig støyende, og lydene var på en eller annen måte elastiske, og det virket for ham som om han tok ett skritt fremover, ville disse elastiske lydene kaste ham tilbake, skade ham på steinene.
Bak sykehuset. Sammen med alle skjelte Semyon ham for kjedsomheten hans, så ikke frem til hvordan han skulle rømme fra ham, og nå ble han plutselig så dyr, så nødvendig. Men du kommer ikke tilbake dit, selv om det fortsatt er veldig nært. Vi må gå videre, men fryktelig. Redd for den sprudlende trange byen, men mest av alt redd for seg selv:
Han tok Seeds Leshka Kupriyanov ut av stupor.
– Å, og været! Nå om bare for å ta en tur med jenta! Ja, i åkeren, ja, plukke blomster, men ville løpe.
Jeg elsker å tulle. La oss gå! Hva driver du med?
De dro.
Semyon hørte hvordan protesen knirket og klappet, hvor hardt Leshka pustet med en fløyte. Dette var de eneste kjente, nære lydene, og klirringen av trikker, skrikene fra biler, barnas latter virket fremmed, kald. De skiltes foran ham, løp rundt. Steinene på fortauet, noen søyler kom under føttene, hindret gange.
Semyon kjente Leshka i omtrent ett år. Liten av vekst fungerte han ofte som en krykke for ham. Det pleide å være at Semyon lå på en køye og ropte: «Nanny, gi meg en krykke», og Lyoshka løp opp og knirket og tullet rundt:
- Jeg er her, grev. Gi meg din hviteste penn. Legg den, mest berømte, på min uverdige skulder.
Så de gikk side om side. Ved berøring kjente Semyon Leshkinos runde, armløse skulder og fasetterte, beskårne hode godt. Og nå la han hånden på Leshkas skulder og sjelen hans ble umiddelbart roligere.
Hele natten satt de først i spisesalen, og deretter i restauranten på stasjonen. Da de gikk til spisestuen sa Leshka at de skulle drikke hundre gram, spise en god middag og reise med nattoget. De drakk som avtalt. Leshka tilbød seg å gjenta. Semyon nektet ikke, selv om han sjelden drakk. Vodka gikk overraskende lett i dag. Humlen var behagelig, bedøvet ikke hodet, men vekket gode tanker i den. Riktignok var det umulig å fokusere på dem. De var kvikke og glatte som fisk, og som fisk gled de ut og forsvant ut i det mørke avstanden. Dette gjorde hjertet mitt trist, men savnet ble ikke liggende lenge. Den ble erstattet av minner eller naive, men hyggelige fantasier. Det virket for Semyon at han en morgen ville våkne og se solen, gresset, en marihøne. Og så dukket det plutselig opp en jente. Han så tydelig fargen på øynene hennes, håret hennes, kjente de ømme kinnene hennes. Denne jenta ble forelsket i ham, den blinde mannen. De snakket mye om slike mennesker i menigheten og leste til og med en bok høyt.
Leshka hadde ikke høyre arm og tre ribbein. Krigen, som han sa med en latter, hadde kuttet ham i stykker. I tillegg ble han såret i nakken. Etter halsoperasjonen snakket han av og til, med et sus, men Semyon ble vant til disse lydene, litt som menneskelige. De irriterte ham mindre enn trekkspillvalserne, enn den kokette kurringen fra kvinnen ved nabobordet.
Helt fra begynnelsen, så snart vin og snacks ble servert på bordet, pratet Leshka lystig, lo fornøyd:
– Å, Senka, jeg elsker ingenting i verden så mye som et godt rengjort bord! Jeg elsker å ha det gøy – spesielt å spise! Før krigen pleide vi å reise til Medvezhye Ozera om sommeren med hele fabrikken. Brassband og buffeer! Og jeg - med trekkspill. Under hver busk er det et selskap, og i hvert selskap er jeg, som Sadko, en velkommen gjest. "Spre det ut, Alexei Svet-Nikolaevich." Og hvorfor ikke strekke den hvis de spør og vinen allerede skjenkes. Og en blåøyd kvinne på en gaffel kommer med skinke...
De drakk, spiste, nippet til, smakte kaldt, tykt øl. Leshka fortsatte å snakke entusiastisk om forstedene sine. Søsteren hans bor der i sitt eget hus. Hun jobber som tekniker ved et kjemisk anlegg. Søsteren, som Leshka forsikret, ville definitivt bli forelsket i Semyon. De skal gifte seg. Da får de barn. Barn vil ha så mange leker de vil og hva de vil ha. Semyon skal lage dem selv i artellen der de skal jobbe.
Snart ble det vanskelig for Leshka å snakke: han var sliten, og det virket som om han hadde sluttet å tro på det han snakket om. De var stille mer, de drakk mer ...
Semyon husker hvordan Lyoshka kvekte: "Vi er tapte mennesker, det ville vært bedre om de drepte oss fullstendig." Han husker hvordan hodet ble tyngre, hvor mørkt det var i det - lyse syner forsvant. Glade stemmer og musikk brakte ham til slutt ut av seg selv. Jeg ville slå alle, smash, hveste Leshka:
- Ikke gå hjem. Hvem trenger deg der?
Hjem? Hvor er huset? Lang, fryktelig lang tid, kanskje
for hundre år siden hadde han hus. Og det var en hage og et fuglehus på en bjørk og kaniner. Små, med røde øyne, hoppet de tillitsfullt mot ham, snuste på støvlene hans, beveget morsomt på de rosa neseborene. Mor ... Semyon ble kalt en "anarkist" fordi han på skolen, selv om han studerte godt, desperat hooligans, røykte, fordi han og guttene hans arrangerte nådeløse raid på hager og frukthager. Og hun, mor, skjelte ham aldri ut. Faren pisket nådeløst, og moren ba bare beskjedent om å ikke være en hooligan. Hun ga selv penger til sigaretter og gjemte på alle mulige måter Semyonovs triks for faren. Semyon elsket moren sin og hjalp henne med alt: han hugget ved, bar vann, ryddet låven. Naboene misunnet Anna Filippovna, og så på hvor smart sønnen hennes klarte husarbeidet,
– Forsørgeren blir, – sa de, – og det syttende vannet skal vaske bort den gutteaktige dårskapen.
Den fulle Semyon husket dette ordet - "forsørger" - og gjentok for seg selv, bet tennene sammen for ikke å briste i gråt. Hva er han nå forsørger? Krage på mors hals.
Kameratene så hvordan Semyons tank brant, men ingen så hvordan Semyon kom seg ut av den. Moren sendte melding om at sønnen var død. Og nå tenkte Semyon, skulle hun bli minnet om sitt verdiløse liv? Er det verdt det å hisse opp henne trøtt, knust hjerte ny smerte?
En beruset kvinne lo i nærheten. Leshka kysset henne med våte lepper og hveste noe uforståelig. Oppvasken raslet, bordet snudde og jorden snudde.
Vi våknet i et vedskjul på restauranten. Noen som brydde seg spredte halm for dem, ga dem to gamle tepper. Alle pengene var drukket, kravene om billetter gikk tapt, og det var en seks dager lang kjøretur til Moskva. Å gå til sykehuset, si at de ble ranet, hadde ikke nok samvittighet.
Lyoshka tilbød seg å gå uten billetter, i stillingen som tiggere. Semyon var til og med redd for å tenke på det. Han led lenge, men det var ingenting å gjøre. Du må gå, du må spise. Semyon gikk med på å gå gjennom bilene, men han ville ikke si noe, han ville late som han var dum.

De gikk inn i vognen. Leshka begynte raskt talen med sin hese stemme:
- Brødre og søstre, hjelp de uheldige krøplingene...
Semyon gikk bøyd, som gjennom et trangt, svart fangehull. Det virket for ham som skarpe steiner hang over hodet hans. Et rumling av stemmer ble hørt langveisfra, men så snart han og Leshka nærmet seg, forsvant denne rumlingen, og Semyon hørte bare Leshka og klirringen av mynter i hetten. Semyon skalv av denne klirringen. Han senket hodet, skjulte øynene, og glemte at de var blinde, ute av stand til å se verken bebreidelse, sinne eller anger.
Jo lenger de gikk, desto mer uutholdelig ble Leshkas gråtende stemme for Semyon. Det var tett i vognene. Det var absolutt ingenting igjen å puste, da det plutselig blåste en velduftende engvind i ansiktet fra det åpne vinduet, og Semyon ble redd det, rygget tilbake og slo hodet smertefullt i hyllen.
Vi gikk hele toget, samlet mer enn to hundre rubler og gikk av på stasjonen for å spise lunsj. Leshka var fornøyd med den første suksessen, og fortalte skrytende om sin glade "planid". Semyon ville kutte Leshka av, slo ham, men enda mer ønsket han å bli full så fort som mulig, for å bli kvitt seg selv.
De drakk cognac i tre stjerner, spiste krabber, kaker, siden det ikke var noe annet i buffeten.
Etter å ha drukket, fant Leshka venner i nabolaget, danset med dem til trekkspillet, brølte sanger. Semyon gråt først, så glemte han seg selv på en eller annen måte, begynte å trampe, og så synge med, klappe i hendene og sang til slutt:
Og vi sår ikke, men vi pløyer ikke, Og esset, åtten og knekten, Og vi vifter med lommetørkleet vårt fra fengselet, Fire på siden - og ditt er borte ...,
... De ble igjen stående uten en krone penger på en merkelig fjern stasjon.
Venner reiste til Moskva i en hel måned. Lyoshka ble vant til å tigge så mye at han noen ganger til og med tullet og sang vulgære vitser. Semyon følte ikke lenger anger. Han resonnerte enkelt: du trenger penger for å komme til Moskva - ikke for å stjele? Og det de drikker er midlertidig. Han vil komme til Moskva, få jobb i en artell og ta med moren sin til ham, sørge for å ta ham og kanskje til og med gifte seg. Og vel, lykken faller til andre krøplinger, den vil falle til ham også ...
Semyon sang frontlinjesanger. Han holdt seg selvsikker, løftet stolt hodet med døde øyne, ristet det lange, tykke håret i takt med sangen. Og det viste seg at han ikke ba om almisse, men nedlatende tar belønningen til ham. Stemmen hans var god, sangene kom oppriktige ut, passasjerene serverte sjenerøst den blinde sangeren.
Passasjerene likte spesielt sangen, som fortalte hvordan en soldat døde stille i en grønn eng, en gammel bjørk lente seg over ham. Hun rakte ut hendene til soldaten, som om hun var hennes egen mor. Fighteren forteller bjørketreet at moren og jenta hans venter på ham i en fjern landsby, men han vil ikke komme til dem, for han er for alltid forlovet med det hvite bjørketreet, og at hun nå er hans "brud og mor" . Avslutningsvis spør soldaten: "Syng, min bjørk, syng, min brud, om de levende, om snille, om forelskede mennesker - jeg vil sove søtt til denne sangen."
Det hendte at Semyon i en annen vogn ble bedt om å synge denne sangen flere ganger. Så tok de med seg en lue ikke bare sølv, men også en haug med papirpenger.
Ved ankomst til Moskva nektet Leshka blankt å gå til artellen. Å vandre rundt i togene, som han sa, er ikke støvete og pengearbeid. Bare bekymringer for å slippe unna politimannen. Riktignok er ikke dette alltid vellykket. Deretter ble han sendt til sykehjem, men han slapp trygt derfra dagen etter.
Jeg besøkte hjemmet for funksjonshemmede og Semyon. Vel, sa han, det er både tilfredsstillende og behagelig, omsorgen er god, kunstnerne kommer, og alt virker som om du sitter gravlagt i en massegrav. Var i artellen. "De tok det som en ting at de ikke vet hvor de skal sette det, og satte det på maskinen." Hele dagen satt han og spanket – stemplet noen bokser. Pressene klappet til høyre og venstre, tørt, irriterende. En jernkasse raslet over betonggulvet, der emner ble dratt inn og ferdige deler ble dratt. Den gamle mannen som bar denne esken, nærmet seg Semyon flere ganger og hvisket, mens han pustet inn en shagdamp:
– Du er her en dag, sitter en annen, og ber om en annen jobb. I hvert fall for en pause. Du vil tjene der. Og her er arbeidet hardt, "og litt inntekt ... Ikke vær stille, men tråkk på halsen, ellers ... Det beste ville være å ta en liter og drikke den med mesteren. Han ville da gi du penger fungerer Mesteren er vår egen fyr.
Semyon lyttet til den sinte praten fra verkstedet, den gamle mannens lære, og tenkte at han ikke var nødvendig her i det hele tatt, og alt her var fremmed for ham. Spesielt tydelig kjente han rastløsheten under middagen.
Maskinene var stille. Folk snakket og lo. De satte seg på arbeidsbenker, på esker, løste buntene sine, raslende panner, raslende papir. Det luktet hjemmelaget sylteagurk, koteletter med hvitløk. Tidlig om morgenen samlet disse knutene hendene til mødre eller koner. Arbeidsdagen slutter, og alle disse menneskene skal hjem. De forventes der, de er dyre der. Og han? Hvem bryr seg om ham? Ingen vil engang ta deg til spisestuen, sitte uten middag. Og så Semyon lengtet etter varmen i hjemmet, noens kjærtegn... Å gå til moren sin? «Nei, det er for sent nå. Gå deg vill hele tiden."
- Kamerat, - noen rørte ved Seeds på skulderen - Hvorfor klemte du frimerket? Kom og spis med oss.
Semyon ristet på hodet.
– Vel, som du vil, og så går vi. Ja, du skjenner ikke ut.
Det skjer alltid igjen, og så blir man vant til det.
Semyon ville ha dratt hjem akkurat i det øyeblikket, men han visste ikke veien. Leshka tok ham med på jobb og om kvelden måtte han hente ham. Men han kom ikke. Semyon ventet på ham i en hel time. En erstatningsvakt eskorterte ham hjem.
Hendene mine verket av vane, ryggen min brøt. Uten å vaske seg, uten kveldsmat, gikk Semyon til sengs og falt i en tung, urolig søvn. Våknet Leshka. Han kom full, med et fylleselskap, med flasker vodka. Semyon begynte å drikke grådig...
Gikk ikke på jobb dagen etter. Igjen gikk de rundt vognene.
For lenge siden sluttet Semyon å tenke på livet sitt, sluttet å bli opprørt av blindheten sin, han levde slik Gud legger på sjelen hans. Han sang dårlig: han rev stemmen. I stedet for sanger, viste det seg å være et kontinuerlig skrik. Han hadde ikke den tidligere tilliten til sin gangart, stolthet over måten å holde hodet på, bare frekkhet gjensto. Men de generøse moskovittene ga det likevel, så pengene fra venner leste.
Etter flere skandaler dro Leshkas søster til en leilighet. Et vakkert hus med utskårne vinduer forvandlet til et bordell.
Anna Filippovna har blitt mye eldre de siste årene. Under krigen døde mannen min et sted mens han gravde skyttergraver. Kunngjøringen om sønnens død slo henne til slutt, jeg trodde hun ikke ville reise seg, men på en eller annen måte ordnet alt seg. Etter krigen kom hennes niese Shura til henne (hun hadde nettopp uteksaminert fra instituttet, giftet seg på den tiden), kom og sa: "Hva er du, tante, du skal bo her som foreldreløs, selge hytta og la oss gå til meg." Naboer fordømte Anna Filippovna, sier de, det er viktigst for en person å ha sitt eget hjørne. Uansett hva som skjer, men ditt hus og leve verken forbannet eller sammenkrøllet. Og så selger du hytta, pengene flyr forbi, og hvem vet så hvordan det blir.
Det kan være at folk fortalte sannheten, men bare niesen ble vant til Anna Filippovna fra en tidlig alder, behandlet henne som sin egen mor og bodde noen ganger hos henne i flere år, fordi de ikke kom overens med stemoren hennes. Med et ord, Anna Filippovna bestemte seg. Hun solgte huset og dro til Shura, levde i fire år og klager ikke på noe. Og hun likte virkelig Moskva.
I dag dro hun for å se dachaen, som ungdommene leide for sommeren. Hun likte dachaen: en hage, en liten kjøkkenhage.
Da hun tenkte på behovet for å fikse guttenes gamle skjorter og bukser til landsbyen i dag, hørte hun en sang. På noen måter var hun kjent for henne, men på hva forsto hun ikke. Så skjønte jeg – stemmen! Forstått og grøsset, ble blek.
Lenge turte jeg ikke se i den retningen, jeg var redd for at den smertelig kjente stemmen ikke skulle forsvinne. Og likevel så jeg. Jeg så... Senka!
Moren, som om hun var blind, strakte ut hendene og gikk sønnen i møte. Her er hun ved siden av ham, legger hendene på skuldrene hans. Og Senkinas skuldre, med spisse nupper. Jeg ville kalle sønnen min ved navn og kunne ikke - det var ingen luft i brystet og jeg hadde ikke nok krefter til å puste.
Blind stilnet. Han kjente kvinnens hender og stakk seg opp.
Passasjerene så hvordan tiggeren ble blek, hvordan han ville si noe og ikke kunne – han ble kvalt. sett

passasjerer, hvordan den blinde mannen la hånden på kvinnens hår og umiddelbart trakk henne tilbake.
"Senya," sa kvinnen mykt og svakt.
Passasjerene reiste seg og ventet forferdet på svaret hans.
Den blinde mannen beveget først bare leppene, og sa deretter dempet:
– Innbygger, du tar feil. Jeg heter Ivan.
- Hvordan! - utbrøt moren - Senya, hva er du?! Den blinde mannen dyttet henne vekk og med en rask, ujevn gang
fortsatte og sang ikke lenger.
Passasjerer så hvordan kvinnen passet på tiggeren og hvisket: «Han, han». Det var ingen tårer i øynene hennes, bare bønnfall og lidelse. Så forsvant de, og sinne forble. Det forferdelige sinnet til en fornærmet mor...
Hun lå i en tung besvimelse på sofaen. En eldre mann, sannsynligvis en lege, lente seg over henne. Passasjerer i en hvisking ba hverandre om å spre seg, for å gi tilgang til frisk luft, men spredte seg ikke.
«Kanskje jeg tok feil?» spurte noen nølende.
"Mor vil ikke ta feil," svarte den gråhårede kvinnen,
Så hvorfor tilsto han ikke?
– Hvordan kan du innrømme det?
- Dumt...
Noen minutter senere kom Semyon inn og spurte:
– Hvor er moren min?
«Du har ikke lenger en mor,» svarte legen.
Hjulene raslet. Et øyeblikk så Semyon, som om han hadde fått synet tilbake, folk, ble redd for dem og begynte å rygge unna. Hetten falt ut av hendene hans; smuldret, små ting rullet på gulvet, kaldt og verdiløst ringende ...

Skjebnen til en person ... Alle har sin egen. Født, studerte, giftet seg, jobbet i felten, oppdratt barn ... Og plutselig krigen! Det spiller ingen rolle hvilken: den borgerlige eller den store patriotiske krigen ... Den knekker en person, gjør ham annerledes, den endrer også skjebnen til mennesker ... Våre forfattere og poeter skriver om det, hevder historikere og publisister.

Så, i en novelle av I. Babel forteller "Prischepa" om soldaten til den røde hæren Prishchepa. Forfatteren gir ham ikke et navn, han sier ikke et ord om sin skjebne før krigen, han bemerker bare at Prishchepa var en utrettelig boring og en rolig løgner. Vi kan konkludere med at denne fyren fra Kuban, munter og rampete, elsket å lyve, og han elsket også sin Fars hus, mor og far. Hvis krigen ikke hadde skjedd, ville Prishchepa ha levd, som tusenvis av sine landsbyboere, muntert og avmålt. Men den blodige massakren delte de tidligere landsbyboerne i to: noen lente seg mot de røde, og noen kjempet for de hvite.

I. Babel viser hvor nådeløst denne lystige karen hevner seg på landsmenn som våget å ødelegge ham innfødt hjem etter foreldrenes tragiske død. Som en hjerteløs dommer og bøddel på samme tid, dømmer han sin dom over de landsbyboerne i hvis hus han finner ting fra hjemmet sitt. Hjertet til en mann som er svidd av krig kjenner verken medlidenhet eller sympati: «hans blodige segl» strakte seg bak ham. Prishchepa sparte verken gamle menn, eller gamle kvinner, heller ikke katter eller hunder ... Og hvor subtilt han hevnet seg på sine tidligere naboer: han hengte døde hunder over brønnen, vel vitende om at eierne etter det ikke ville bruke vann ... Han kastet eldgamle ikoner inn i låven, hvor kyllinger umiddelbart ble bortskjemt med dem. I tre dager ventet landsbyen med frykt på nok en massakre. Og Prishchepa drakk og gråt ... På slutten av historien setter helten fyr på hjemmet sitt, kaster en hårlokk inn i det og forlater landsbyen for alltid ... Her er den, menneskets ødelagte skjebne!

Helten i B. Ekimovs historie "Mitt navn er Ivan" er en deltaker i en annen krig, den store patriotiske krigen ... Før Semyon gikk til fronten, hadde han sitt eget hus, og et fuglehus på en bjørk, og kaniner, og sanger som han sang fantastisk ... Det var strenge far og kjærlig mor. Fyren studerte godt, foreldrene hans drømte at Semka ville få en utdannelse, stifte familie, bli forsørger ... Han gjorde ikke ... Krigen brøt alt i skjebnen hans. Helt på slutten av krigen kom Semyon Avdeev så vidt ut av den brennende tanken. Han kom knapt til sitt eget: han ble blind ... Denne blindheten ble årsaken til at Stepan, som ikke ønsket å være en byrde for moren sin, ikke dro hjem ... Han vandret rundt i togene, hvor han sang sine fantastiske sanger ... Der ville han møte moren sin, kjenne igjen på stemmen, skynde seg til sønnen ... Og Semyon vil skyve Anna Filippovna bort, vil bli kalt med et annet navn. Etter å ha kommet til fornuft, vil han løpe inn i den bilen, men det er for sent: moren hans vil allerede være død. Jeg kan forestille meg hva den blinde soldaten opplevde ... Og hvem har skylden for denne tragedien? Selvfølgelig krigen.

Verk fra bokhyllen som kan brukes når du skriver et essay i 2014-2015

Forhåndsvisning:

Sett med emner for ENDELIG ESSAY for studieåret 2014-2015.

Utviklet av N.A. Mokryshev med bistand fra L.M. Bendeleva, O.N. Belyaeva, I.V. Mazalova.

Klassifiseringen av emner er hentet fra samlingen til I.K. Sushilina, T.A. Shchepakova " Retningslinjer og kontrolloppgaver i litteratur (forberedelse til skriving)”. Moskva statsuniversitet, 2001

Forhåndsvisning:

Forberedelse til skriving

Algoritme for forberedelse til siste essay

1. Velg en retning. Den første retningen er den mest vitenskapsintensive, den krever presis kunnskap. (For fremtidige filologer).

Resten av retningene er like i denne forbindelse, selv om den mest fordelaktige, etter min mening, handler om krigen.

1. Les (der du finner, er det mange av dem på forskjellige nettsteder) eksempler på emner innenfor den valgte retningen og del dem inn i grupper.

I retning av krigen er det omtrent tre av dem:

1) krig er en tragedie;

2) bragd, mot, heltemot i krig;

3) patriotisme.

1. Skriv et "grunnleggende" essay om ett spesifikt emne.

Jeg foreslår å skrive i henhold til følgende skjema. Den enkleste ser slik ut:

innledning - "1. argument" - "2. argument" - personlig mening - konklusjon.

Under "argumenter" er det nødvendig å forstå analysen av de utvalgte verkene.

4. Og nå spiller vi Lego. Akkurat som et fly og en hest kan settes sammen av samme kuber, kan helt forskjellige tekster komponeres fra de grunnleggende delene av komposisjoner. Du trenger bare å kunne plassere aksenter. Hvordan gjøre det?

4.1. Det er nødvendig å utarbeide flere introduksjoner av forskjellige typer (i vårt tilfelle tre), som vil inneholde problemformulering for hver gruppe. Hvordan gjøre dette, les Alexandrovs (selv om det vil være mulig å "møtes" igjen)

4.2. Nå jobber vi med tekst. Som regel har hver god bok om krigen stoff for hver gruppe emner. Men du kan gjøre det enda enklere: samme episode kan gis forskjellige vurderinger avhengig av emnet. For eksempel, hvis en helt dør mens han fullfører en oppgave, så fortjener denne ros (heltemot, patriotisme) og en negativ vurdering (krig tar de beste menneskene).

4.3. Men hva om et utmerket essay er utarbeidet, og emnet falt ut helt "til venstre"? Du utarbeidet for eksempel essays om krigen for alle tre gruppene, men foreslo temaet «Kjærlighet i krig». Hvordan være? La oss spille Lego mellom retningene! Et essay om en bragd og mot kan enkelt gjøres om for den 5. retningen ("Hvordan lever folk ..."), hvis emnet handler om meningen med livet, moralske verdier eller personlighet...

5. Når du skriver, ikke vær lat med å lese essayet på nytt etter hvert avsnitt, helst i en hvisking (og ikke til deg selv). Dette hjelper til å ikke avvike fra emnet og legge merke til tautologien i tide.

6. Med konklusjonen - alt er som vanlig. Gjenta hovedideene, legg til litt "patos". Bare litt, ikke la deg lure!

For å skrive dette essayet må man forestille seg hvordan de levde før, hva de tenkte på, hva som var hovedsaken for dem, så kan du finne ut deres moral og syn på moralske verdier. Og i motsetning til å sette Oblomov, hvis navn allerede har blitt et kjent navn. Å trekke paralleller mellom datidens store skikkelser og livet til Oblomov selv, for å se hva Oblomov kunne oppnå og hvorfor han ble så likegyldig. En person for seg selv blir ikke inert, det er tydelig at ambisjonene hans ble knust helt i begynnelsen av ungdommen, eller kanskje han rett og slett tenkte stille på hva som skjedde og trakk konklusjoner. fordi noen ganger vil du ikke gjøre noe når du innser at det ikke er noen vits.

Konklusjonen kan ligge i en generell beskrivelse av egenskapene til det miljøet og hvordan det hele kan ende, hva et samfunn vil komme til der sjelløshet og treghet i synspunkter blomstrer, er det ikke på tide å våkne opp for å klappe høyt i hendene, og dermed vekke andres tanker og bevissthet. Temaet moral er alltid akutt i samfunnet, og filosofiske synspunkter Du kan skrive din egen i essayet ditt. hvordan ser du hva som skjer, hvorfor det er dårlig og hvorfor det ikke skal være slik. Samtidig var det egentlig ikke Oblomov en dårlig person Er ikke vennlighet en del av likegyldighet til kampen

Så, hvordan skrive et essay om emnet: "hvordan folk lever guidet" av romanen "OBLOMOV". Først og fremst er dette selvfølgelig en introduksjon. (Beskriv kort problemstillingene du vil dekke i essayet ditt, men gjør det vakkert) For det andre: som jeg kaller det hoveddelen av essayet. (Tegn en parallell mellom dagens aspekter ved samfunnet, som etter din mening nettopp dette samfunnet er styrt av og det som er beskrevet i arbeidet. Angi kontaktpunkter og forskjeller mellom disse to verdenene. Gi samtidens eksempler av vår tid - oblomovisme. Selv moderne skuespillere, kritikere, kunstnere, som pressen beskriver i sammenheng med oblomovisme, vil gjøre det) Og for det tredje: den siste delen (oppsummer alt det ovennevnte, si din mening, både negativ og noen ganger medfølende. Det vil si la læreren forstår at du ikke bare leser romanen, men at du virkelig forstår hva den handler om (selv om det ikke er sant), at du forstår hva som motiverte Oblomov og at du synes synd på ham på en eller annen måte: trangsynthet, egoisme og, som et resultat, ingenting verdt å holde på, osv.)

Som en introduksjon vil jeg si om den aktuelle relevansen av denne romanen når det gjelder moderne late mennesker, som også tilbringer hele livet på sofaen foran TV-en. Da skulle hoveddelen gå, en sammenligning av Oblomovs liv og generell tilstand datidens moralske og etiske grunnlag. Oblomov, som andre helter, viste seg å være en helt i sin tid, siden han ikke var alene, ikke sugd ut av fingeren, var dette en generell trend. Jeg vil vurdere spørsmålet om Oblomovs lykke og ulykke. Som en konklusjon kan man spekulere om de generelle årsakene til at flukt inn i den illusoriske verden, faller ut av virkeligheten. Uttrykk dine tanker om hvorfor folk begynner å føle seg overflødige, miste eller ikke søker meningen med livet, og hvorfor dette skjer til enhver tid. Ikke glem rollen til intelligentsiaen, for en enkel bonde vil ikke bli sybaritisk, han vil ganske enkelt dø av sult.

Å skrive et essay om et emne"Enn folk lever" , først må du utarbeide planen hans, og deretter avsløre hvert element, lese selve romanen nøye på nytt"Oblomov" . Jeg kan skissere en plan, og du vil utvikle ideen videre.

• Introduksjon. Her kan du skrive om hvordan situasjonen var på tidspunktet for romanskrivingen.
• Hoveddel. I denne delen, beskriv egenskapene til Oblomov og hvorfor en så intelligent, snill, ærlig person plutselig viste seg å være unødvendig for samfunnet (latskap, i stedet for aktivt liv- dagdrømmer, lediggang). Skriv at en person ikke bare lever med drømmer, du må også gjøre noe, for deg selv, for menneskene rundt deg, for naturen, etc.
• Avslutningsvis, skriv at du ikke trenger å vente på at noen skal komme og gjøre noe bra, du må ha en aktiv livsposisjon selv.

Alt i alt er den så kort.

I et essay om temaet "Hvordan lever folk?" det er nødvendig å avsløre den filosofiske komponenten i menneskehetens liv, hvis vi tar Goncharovs roman "Oblomov" som grunnlag, bør vi utvikle ideen i retning av hvor relevant problemet til slike mennesker som Ilya Ilyich er i dag. Diskuter meningsløsheten i livet til loafers, som ved sin manglende vilje til å gjøre noe, til å forandre noe, gjør livet sitt uutholdelig grått og tomt. Skriv om det faktum at en persons liv er en konstant vekst, handling, åndelig utvikling. Så snart en person slutter å være interessert i livet, pakker han seg inn i den koselige badekåpen og vokser røtter til sofaen, han begynner å forringe.

Alternativ 3

Er krig i stand til å ødelegge menneskehetens reserver i mennesket? Eller er kjærlighet iboende i menneskets natur selv for fienden?Det virker for meg at disse problematiske problemstillinger reiser i sin tekst V.Tendryakov. Det er dette moralske problemet som bekymrer forfatteren, så han søker å involvere oss i felles resonnement.

I sin tekst beskriver V.Tendryakovbrann på et tysk sykehus. Til tross for fiendtlighetene, er det minst en dråpe medfølelse og empati igjen i folk. "Tragedien som fant sted i usynlig syn var ikke fremmed for noen," skriver forfatteren. Tendryakov leder konkrete eksempler hvordan tidligere fiender er i stand til å komme hverandre til unnsetning. For eksempel, kapteinen for vakten Arkady Kirillovich, som la merke til hvordan "en tysker med et innpakket hode skalv nær skulderen", tok av seg den varme saueskinnsfrakken og ga den til tyskeren.Forfatteren forteller oss også ombragden til en tatarisk soldat som kastet seg i ilden for å redde en funksjonshemmet tysker.

Enig med dette synspunktet til forfatteren, vil jeg huskeverket til V. Zakrutkin "Menneskets mor", som beskriver hendelsene under andre verdenskrig. Etter å ha okkupert gården der Maria bodde, hovedpersonen i historien, sønnen Vasyatka og mannen Ivan, ødela nazistene alt, brente gården, kjørte folk til Tyskland, og Ivan og Vasyatka ble hengt. Bare Mary klarte å rømme. Alene måtte hun kjempe for livet sitt og for livet til sitt ufødte barn. Maria føler et brennende hat mot nazistene, etter å ha møtt en såret ung tysker, skynder hun seg mot ham med en høygaffel og ønsker å hevne sin sønn og ektemann. Men tyskeren, en forsvarsløs gutt, ropte: «Mamma! Mor!" Og hjertet til en russisk kvinne skalv.

Når vi snakker om problemet med teksten, huskes deten scene fra Leo Tolstojs episke roman «Krig og fred», der russerne og franskmennene, som var de verste fiendene på den tiden, spøkte og snakket med hverandre. "Etter det virket det nødvendig å losse våpnene, detonere ladningene og reise hjem så snart som mulig," sier forfatteren. Men dette skjer ikke, og Tolstoj beklager at «menneskets reserver» forble ubrukt.

Avslutningsvis vil jeg si at teksten som ble foreslått for analyse av V. Tendryakov, fikk meg til å tenke meg omat i hver person er det et menneske, bare noen har mer av det, noen mindre, og i vanskelige situasjoner dette mennesket vil alltid vise seg.

Spørsmålet i tittelen på dette essayet er hentet fra historien om Leo Tolstoj. Dette spørsmålet er kanskje relevant til enhver tid. Spesielt i kritiske, krisetider. Når noen prøver å snakke om en slags «gullalder» i russisk historie, kjenner de rett og slett ikke denne historien ordentlig.

Alt i Russland har alltid vært relativt - i forhold til mennesker, politikk, eksterne og interne relasjoner. Og generelt avhenger alt av den indre holdningen til hver person: hvis du står for det gode, hvis du vil bringe fred og lys til folk, betyr det at gode mennesker stort sett vil samles rundt deg. Hvis det er omvendt, så blir det mer ondskap.

Hvordan lever folk i dag? Samfunnet er lagdelt i rik og fattig. Det er ingen fullverdig middelklasse. Det setter et avtrykk på hele nasjonen, på hele folket. Men selv i denne ikke helt normale situasjonen, er det alltid de som er fornøyd med sin enkle lodd, som streber etter å leve, ikke overleve.

For eksempel de som finnes i provinsene. Dette er et veldig spesifikt miljø: forholdet mellom mennesker er fortsatt snillere og mer hjertelig, jordens drag er sterkere, og fremskrittet føles mye svakere enn i hovedstedene og sentrene. Her er folk opptatt med sin personlige husholdning, tilbringer mye tid utendørs - plukker sopp og bær i skogen, for så å høste dem for vinteren.

Kommunikasjon kan virke primitiv: alle kjenner hverandre, de møtes ofte, flere ganger om dagen. Det er også fester i anledning noen høytider eller til og med uten dem, når de som er samlet rundt bordet synger gamle sovjetiske eller russiske sanger i kor. folkesanger. Det er dette folk lever for - minnet om sjelen og hjertet, omsorg for andre, uutslettelig optimisme.

Når det gjelder de rike, ser livet ut til å være mer mangfoldig, men i virkeligheten er det mye kjedeligere. Penger, som de sier, kyllinger hakker ikke, det er nok til alt, huset er en full bolle. Og lykke – enkel, menneskelig – slik den ikke var, og ikke er. Og all underholdning og turer er bare en måte å spre lengselen etter ensomhet. Og når det mislykkes, begynner den vanlige hverdagsfylla, etterfulgt av degradering av personligheten.

Middelklassen har noe å tape. De oppnådde alt i livet nesten utelukkende på egenhånd, uten å bøye seg eller bøye seg. Derfor verdsetter de det de har og kommer ikke til å skilles. De lever stort sett fra lønnsslipp til lønnsslipp, men setter de seg et mål kan de spare opp kapital i ett år til en utenlandsreise. Og så - hovedsakelig jobb og hjem. Det er en katastrofal mangel på tid til selvopplæring, til å lese bøker som har ligget på hylla i lang tid.

Ungdom og ungdom er oftest overlatt til seg selv. Foreldre har liten anelse om hva barnet deres lever og puster. Det er fint om det er en senior mentor i nærheten som kan tenne og fengsle – med for eksempel sykkelturer eller sport generelt. Da vil ikke gutta kaste bort tiden forgjeves. Men for det meste lærer den yngre generasjonen gjennom et stubbedekk – fordi foreldre trenger det, blir med dårlige vaner har ingen klare moralske prinsipper.

Folk lever det mest interessante kreative yrker. For en som er opptatt med sin egen kreativitet, spiller det ingen rolle hva som skjer rundt omkring. Først «koker han i sin egen saft», så går han ut til folk. Og hvis det er et svar, oppstår en dialog, som betyr at en person er talentfull, han har noe å si til andre, for å forlate en partikkel av seg selv i denne verden.

Mennesket er så innrettet at det aldri vil bli fornøyd med det det allerede har. For ellers er åndelig død mye tidligere enn fysisk, som i kjent historie Tsjekhov "Ionych". Så lenge vi lever, bekymrer vi oss, vi gleder oss, vi sørger. Det er alltid noe som gjør oss aktive.

Generasjonsstrid: sammen og fra hverandre

Til enhver tid, på alle kontinenter, blant andre materielle og åndelige verdier som er arvet fra generasjon til generasjon, er det en du virkelig ønsker å bli kvitt, som et uhelt sår, fordi du ikke kan kalle det verdi. Dette er et generasjonsgap. Og det blir en katastrofe hvis sinnet viker for stolthet. Hvordan bygge broer mellom modenhet og ungdom og kutte Damokles-sverdet av kaldt, anstrengt (noen ganger til et punkt av hat) forhold mellom fedre og barn? Hvordan gå gjennom livet: sammen eller hver for seg?

Svaret på dette spørsmålet søkes smertefullt i familien av foreldre hvis barn flytter lenger og lenger unna, mens de lider ikke mindre enn dem. Og selvfølgelig prøver forfattere å trenge inn i de mest avsidesliggende hjørnene av menneskelig lidelse fra misforståelse av de nærmeste menneskene. Blant ordets mestere er I.S. Turgenev, som fortalte oss om sorgen til foreldrene til hans eneste elskede sønn Enyushka. Dette er skjebnen til forfatteren selv, hvis mor var en despotisk kvinne som ikke tok hensyn til verken sønnens skriveevner eller hans eget synspunkt på noe, inkludert hans personlige liv. Selvfølgelig, L.N. Tolstoj, I.A. Bunin, som fortalte oss om ungdomsproblemene. Blant mine samtidige er min favoritt engelske forfatter Nicholas Sparks, hvis bok vil bli diskutert i min diskusjon om dette problemet.

Generasjonsstrid: sammen og fra hverandre

(basert på romanen til den engelske forfatteren Nicholas Sparks "The Last Song")

Til enhver tid, på alle kontinenter, blant andre materielle og åndelige verdier som er arvet fra generasjon til generasjon, er det en du virkelig ønsker å bli kvitt, som et uhelt sår, fordi du ikke kan kalle det verdi. Dette er et generasjonsgap. Og det blir en katastrofe hvis sinnet viker for stolthet. Hvordan bygge broer mellom modenhet og ungdom og kutte Damokles-sverdet av kaldt, anstrengt (noen ganger til et punkt av hat) forhold mellom fedre og barn? Hvordan gå gjennom livet: sammen eller hver for seg?

Svaret på dette spørsmålet søkes smertefullt i familien av foreldre hvis barn flytter lenger og lenger unna, mens de lider ikke mindre enn dem. Og selvfølgelig prøver forfattere å trenge inn i de mest avsidesliggende hjørnene av menneskelig lidelse fra misforståelse av de nærmeste menneskene. Blant ordets mestere er I.S. Turgenev, som fortalte oss om sorgen til foreldrene til hans eneste elskede sønn Enyushka. Dette er skjebnen til forfatteren selv, hvis mor var en despotisk kvinne som ikke tok hensyn til verken sønnens skriveevner eller hans eget synspunkt på noe, inkludert hans personlige liv. Selvfølgelig, L.N. Tolstoj, I.A. Bunin, som fortalte oss om ungdomsproblemene. Blant mine samtidige er min favoritt engelske forfatter Nicholas Sparks, hvis bok vil bli diskutert i min diskusjon om dette problemet.

Romanen «Den siste sangen» er en kjærlighetssalme som manifesterer seg i alt: i et blikk, i en gest, i et ord, i musikk, og som strekker seg til familien, til venner, til våre mindre brødre. Men du må vokse opp til en slik kjærlighet, finne veien din og noen ganger vasse gjennom de uventede hindringene livet kaster mot deg ved hvert trinn. Reach, forkaste arroganse og stolthet, lære å lytte og forstå språket til mennesker nær deg. Som heltinnen i romanen Ronnie gjorde. For åtte måneder siden ble en atten år gammel jente som drømte om en ferie med venner på Manhattan tvunget til å reise til faren sin i North Carolina på forespørsel fra moren sin for hele sommerferien, like fullt til midten av ingensteds . På veien dit stilte hun seg selv spørsmål: "hvorfor ... mor og far hater henne så mye", "hvorfor måtte hun gå til faren sin, i denne håpløse sørlige villmarken, til helvete med det?" Hun ville ikke engang høre på morens argumenter om at det var nødvendig, at datteren ikke hadde sett faren på tre år, at hun ikke tok telefonen når faren ringte henne osv.

Så jeg kom inn på Ronnies første følelsesmessige traume - skilsmissen fra foreldrene hans. Var det mulig å forklare at moren ble forelsket i en annen? Det var ingen slike ord i min sjel kjære, men hun refererte lett til farens svikt, til hans "svikt" i livet. "Som et resultat brøt ekteskapet opp, datteren løper fra ham som ild, og sønnen vokser opp uten en far." Datteren betraktet farens avgang som et svik av én enkelt grunn: moren hadde ikke mot og visdom til å fortelle hele sannheten. Som et resultat lider to barn: den modne datteren Ronnie og den fantastiske lille gutten John.

Og nå, tre år senere, er datteren og faren sammen igjen på et gudsforlatt sted, hvor det gikk trekk i farens hus så vel som i deres sjel. "Hei solskinn. Jeg er glad for å se deg". Men i stedet for solen, var det ikke den gamle "typiske amerikanske jenta", men en ung kvinne med en lilla stripe i langt brunt hår, svart neglelakk og mørke klær, som ikke hedret ham med sin oppmerksomhet. Og i nesten alle tre sommermånedene, reagerte denne opprørende jenta, slik hun virket for meg i begynnelsen, på farens vennlige ord, på hans bekymring for ernæringen hennes, på ønsket om ikke å forstyrre henne (hvis hun bare var nær) enten med stille kulde eller krumspring som skader sjelen. Hun rømte hjemmefra, snakket med hat om pianoet, stoppet ørene når faren spilte det. Og når hun til og med satte en betingelse for ikke å blande seg inn i livet hennes: «Jeg vil ikke bare gå hjem. Jeg vil ikke snakke med deg igjen i mitt liv."

Og svaret er kjærlighet. Som om det ikke var disse ordene, det var ingen politiankomst, det var ingen hennes frekke oppførsel. Det var et inngjerdet piano, troen på at datteren ikke kunne stjele, men oftere - en stille tilstedeværelse, multiplisert med omsorg og hengivenhet for barna som led av skilsmisse. Slik er kraften i kjærligheten til en vis mann som forsto at hele sannheten om menneskelig eksistens ligger "i kjærligheten han føler for barn, i smerten som plager ham når han våkner opp i et stille hus og innser at de er ikke her." Det er en annen smerte som barn ikke vet om - han har ikke lenge igjen å leve. Hvilket mot Steve trengte å ha for ikke å få ned byrden av hans fysiske lidelse på sønnen og datteren, men for å ta vare på dem med en slik dedikasjon som bare et kjærlig hjerte er i stand til.

Det vil være mange ofre fra farens side. Veldig! Men det viktigste blir den siste sangen. En melodi komponert av ham og fullført av hans talentfulle datter. Musikk som ble broen mellom kjærlighet og vennskap i deres skjebne. Hvor viktig det er å forstå i tide at foreldrenes kjærlighet og tro på barna deres er kraften som kan smelte enhver is i forhold, som heldigvis skjedde med hovedpersonene i romanen til Nicholas Sparks.

Lærer i russisk språk og litteratur

Tsarakova Nadezhda Radionovna, 2014

MKOU "Videregående skole nr. 15 s. Svetly"

Mirninsky-distriktet i RS (Y)

Forhåndsvisning:

Kunstnerisk og uttrykksfull
virkemidler for poetisk tale (troper)

Varianter av epitetet

Funksjoner av kunstneriske og uttrykksfulle midler (troper):

• RIM
• Rim (Gresk rytme - proporsjon, rytme, konsistens) - en lydrepetisjon i to eller flere poetiske linjer, hovedsakelig i poetiske avslutninger.
• TYPER RIM
  ved posisjonen til den siste understrekede stavelsen i linjen

• TYPER AV RIM
• i henhold til linjeavslutningene

• STANZA
• Strofe - (gresk strofe - sirkel, omsetning) - en gruppe av et visst antall poetiske linjer som gjentas i et verk, forent av et felles rim og som representerer en rytmisk-syntaktisk helhet, skarpt atskilt fra tilstøtende verskombinasjoner med en lang pause.
• TYPER STROFER

Analyse av et lyrisk verk

1. Historien om opprettelsen av et lyrisk verk.

2. Kjennetegn ved sjangeren til dette lyriske verket.

3. Ideologisk og tematisk originalitet av et lyrisk verk.

4. Funksjoner ved verkets lyriske helt.

5. Kunstneriske og ekspressive virkemidler brukt i arbeidet; deres rolle i å avsløre dikterens intensjon.

6. Leksikalske virkemidler brukt i diktet; deres ideologiske og kunstneriske betydning.

7. Syntaktiske figurer brukt i et lyrisk verk; deres ideologiske og kunstneriske rolle.

8. Fonetiske uttrykksmidler brukt i diktet, deres rolle.

9. Poetisk størrelse på et lyrisk verk.

10. Verkets plass og rolle i sammenheng med dikterens verk, i litterær prosess som regel.

Episodeanalyse

1. Plasseringen av denne episoden i teksten til et litterært verk.

2. Betydningen av denne episoden innenfor rammen av et kunstverk.

3. Episodetype.

4. Hendelser avbildet i episoden.

5. Karakteristikker til karakterene i episoden.

• Utseende, klær.
• Oppførsel.
• Handlinger av helter.
• Talekarakteristikker til karakterene.
• Interaksjonen mellom karakterene i denne episoden.

6. Kunstneriske og ekspressive, leksikalske virkemidler brukt i denne episoden, deres betydning.

7. Trekk ved bruken av komposisjonselementer i episoden.

• Natur.
• Dagbok.
• Interne monologer.

8. Denne episodens rolle i sammenheng med et helhetlig litterært verk.

Analyse av det litterære bildet

1. Type litterær helt.

2. Heltens plass i bildesystemet og hans rolle i å avsløre forfatterens intensjon.

3. Den typiske karakteren til en litterær helt; tilstedeværelsen eller fraværet av en prototype.

4. Kjennetegn på en litterær helt.

5. Midler for å skape et litterært bilde.

Forhåndsvisning:

Analyse av den endelige øvingskomposisjonen

ifølge litteraturen fra 13.11. 2017

Det avsluttende øvingsoppgaven i litteratur ble utført av alle elever i klasse 11 - 10 personer, som er 100%. Emnene som ble presentert for studentene reflekterte alle de fem områdene i det avsluttende essayet. Som et resultat oppfylte ikke sammensetningen av tre studenter krav nr. 2 (uavhengig skriving av arbeidet), derfor ble deres arbeider generelt ikke kreditert. Typiske feil gjort av studenter (4 personer) i arbeidet er logiske (kriterium nr. 3). I henhold til kriterium nr. 4 (litteracy) ble tester gitt til alle, med unntak av Tatyana Sergienko.

Konklusjoner:

1. Fortsett arbeidet med å forberede det siste essayet på fem områder.
2. Arbeid med feilene som er gjort i verkene.
3. Gjør elevenes oppmerksomhet på konklusjonene etter eksempler-argumentene i samsvar med det valgte emnet.
4. Gjør repetisjon igjen siste essay gjenstand for korrigerende tiltak.

Lærer Kachanova O.V.

Forhåndsvisning:

For å bruke forhåndsvisningen, opprette deg en Google-konto (konto) og logg inn: https://accounts.google.com Jeg kan bevise mitt synspunkt ved å referere til verkene (verkene) av skjønnlitterær (journalistisk) litteratur.

For bevis, la oss vende oss til verkene skjønnlitteratur

Når jeg reflekterer over det faktum at ..., kan jeg ikke unngå å henvende meg til arbeidet med det fulle navnet, der ...

For å verifisere riktigheten av den oppgitte avhandlingen, er det nok å gi et eksempel fra fiksjon.

Det er lett å verifisere dette ved å referere til litteraturen.

I arbeidet (navnet) fant jeg (fant) en refleksjon (bekreftelse) av mine tanker ...

Litteraturen overbeviser meg om riktigheten av dette synspunktet.

Dersom oppgaven er formulert i hoveddelen, bør «broene» være annerledes.

1. For å verifisere riktigheten av den oppgitte avhandlingen, er det nok å gi et eksempel fra skjønnlitteratur (det er skrevet i første avsnitt, det vil si i introduksjonen).

2. Hver oppgave begynner:

Først (avhandling + argument)

For det andre, (oppgave + argument)

1. Det står skrevet i første avsnitt, det vil si i innledningen:

Det er lett å verifisere dette ved å referere til skjønnlitterær (publisistisk) litteratur.

2. Hver oppgave begynner:

For eksempel , (oppgave + argument)

I tillegg, (oppgave + argument)

2. Inne i hoveddelen (overgang fra ett argument til et annet)

La oss huske et annet verk, som også sier (reiser spørsmålet) at ...

Et annet eksempel kan gis.

Jeg vil gi enda et eksempel som beviser mitt synspunkt - dette er et verk (fullt navn, tittel) ...

Som det første argumentet som bekrefter ideen min om ..., vil jeg ta arbeidet med ...

Som et andre argument som beviser oppgaven som er lagt frem av meg, vil jeg gi en historie ...

Det samme temaet diskuteres også i arbeidet ...

3. En bøyle som forbinder hoveddelen og konklusjonen

Hvilken konklusjon kom (kom) jeg til mens jeg tenkte på temaet "..."? Jeg tror vi trenger...

Avslutningsvis vil jeg si at...

Avslutning av essayet mitt vil jeg vende meg til ordene til den berømte russiske forfatteren, som sa: "..."

Avslutningsvis kan man ikke unngå å si om relevansen av emnet som er tatt opp, som fortsatt høres moderne ut, fordi ...

Avslutningsvis vil jeg invitere folk...

Oppsummering av det som er sagt, vil jeg uttrykke et håp om at

EVGENY VASILIEVICH KARPOV

På slutten av 1967 besøkte Wolf Messing, etter å ha fullført sine forestillinger i Stavropol, Yevgeny Karpov. Da Karpovs mor kom inn fra gaten, ble Messing plutselig opprørt, reiste seg fra bordet og begynte å gjenta: «Å, langleveren har kommet! Langleveren har kommet!" og faktisk: Baba Zhenya levde i flere tiår, og fortalte lykkelig alle om ordene til den telepatiske magikeren, og døde i en moden alder.

Nå blir det åpenbart at Messing kunne komme med den samme spådommen til sønnen. Men Karpov var i det øyeblikket 48 år gammel (det vil si at han var nesten halvparten av hans alder i dag), og Volf Grigorievich så ikke inn i en så fjern fremtid ...

En viden kjent forfatter i Stavropol-territoriet ble født mandag 6. oktober 1919 på gården Esaulovka i Rossoshansky-distriktet i Voronezh-regionen. Faren hans, Vasily Maksimovich Karpov, en arvelig jernbanearbeider, sjef for et rødt pansret tog, ble skutt av soldatene til general Mamontov på stasjonen til Talovaya South-Eastern Railway på sønnens fødselsdag.

Så, fra de første øyeblikkene, alt fremtidig liv E. V. Karpova vil være uløselig knyttet til skjebnen og historien til landet.

I terrorens dager - han er i leiren: bygger sammen med andre fanger jernbane nær Murmansk etter ordre fra L.P. Beria.

I krigens dager - på frontlinjen: en topograf ved hovedkvarterets batteri på Stalingrad-fronten.

Etter krigen - på byggingen av Volga-giganten. XXII partikongress: montør, ekspeditør, ansatt i en storopplagsavis.

Det var her, blant installatørene og utbyggerne av vannkraftverket, at forfatteren Karpov virkelig ble født, selv om han før det hadde vært det litterære instituttet. A. M. Gorky, klasser i seminaret til Konstantin Paustovsky. Den levende klassikeren favoriserte den tidligere frontlinjesoldaten. Etter å ha forsvart vitnemålet sitt, sa K. Paustovsky: «Her, møt meg. Kanskje du vil like noe,» la Smena-magasinet ham i hendene. «Jeg begynte å bla igjennom,» minnes Karpov, «min kjære mor! Min historie "Perle". For første gang så jeg mine ord trykt, og til og med i hovedstadens blad.

I 1959 ga Stalingrad bokforlag ut den første boken med Karpovs historier, Mine slektninger.

I 1960 publiserte Leningrad-magasinet "Neva" i nr. 4 historien hans "Shifted Shores", som plutselig ble årets hovedpublikasjon. Anmeldelser i magasinene "Don", "Oktober", "Znamya", "In the World of Books" er skrevet av kjente litterære kritikere i landet. Historien er utgitt som en egen bok i Moskva-forlaget " Sovjet-Russland". Gjengitt i en halv million eksemplarer i romersk gazeta. Oversatt til tsjekkisk, polsk, fransk og kinesisk. Det ble laget en film basert på den, der Ivan Lapikov først dukket opp på skjermen.

I 1961 ble Karpov tatt opp i Writers' Union of the USSR. Magasinet "Neva" og forlaget "Sovjet-Russland" tilbyr ham å inngå kontrakter for en ny historie.

Hva er grunnen til den offisielle anerkjennelsen og den utrolige suksessen til «Shifted Shores»? Jeg kan anta følgende ... På den tiden leste landet bøkene til V. Aksenov og A. Gladilin, hvis helter, byslipere med et snev av sunn kynisme, ikke likte festen og litterære "generaler" kl. alle. Og nå dukker det opp en historie, i sentrum hvor den arbeidende ungdommen med entusiasme eller, som forfatteren selv skriver, «samordnet og energisk» bygger et vannkraftverk. Den herskende makten ønsket at folket skulle lese nettopp slike bøker, og grep det som en livredder. På den tiden så det ut, om ikke morsomt, så i det minste naivt. Hvor skulle hun holde tritt med Star Ticket eller Chronicle of the Times av Viktor Podgursky. Men for et metamorfose-triks: litt mer enn et halvt århundre har gått, og de en gang fasjonable heltene til Aksenov og Gladilin har skrumpet og forsvunnet i våre sinn, og Karpovs helter, skaperne av romantikken, har fått enda mer i dag større verdi, sjarm og nødvendighet.

Før han flyttet til Stavropol, publiserer E. Karpov ytterligere to historier: «Blue Winds» (1963) i forlaget «Sovjet Russia» og «Don't Be Born Happy» (1965) i «Sovjet Writer». De er skrevet om i magasinene Ogonyok, Oktyabr, Novy Mir, Zvezda og Literaturnaya Gazeta.

Siden 1967 har Karpov vært i Stavropol. Fra nå av blir historien til Stavropol-territoriet, dets folk hovedtemaet for hans arbeid for forfatteren. "Chogray Dawns" (1967) - den første boken utgitt i Stavropol-territoriet av E. Karpov. I to år var han eksekutivsekretær for Stavropols forfatterorganisasjon.

Hans 50-årsjubileum ble markert i regionen ikke bare av artikler av A. Popovsky og V. Belousov i pressen, men også ved utgivelsen av "The Chosen One" av bokforlaget Stavropol, premieren på stykket "Don' t Be Born Happy" på scenen til Dramateateret. Lermontov, i tillegg til å gi tittelen æret kulturarbeider i RSFSR til dagens helt.

I 1975 publiserer "Profizdat" en dokumentarhistorie av E. Karpov "Høye fjell" - om byggerne av den store Stavropol-kanalen. Det regionale forlaget gir ut samlingen "Din bror": den inneholder en spredning av poetisk subtile, dype og tragiske historier- "Fem popler", "Brut", "Jeg heter Ivan", "Tilgi meg, Motya".

I 1980 publiserte Sovremennik-forlaget historien "The Sultry Field" - en storstilt biografi om den første sekretæren for Izobilnensky-distriktets partikomité G.K. Gorlov, der landets skjebne utforskes gjennom heltens skjebne.

Året etter utgis en liten, men unik bok "On the Seven Hills" ("Sovjet-Russland") - essays om Stavropol og dets eminente folk, kjent over hele verden. Sovjetunionen innbyggere. Denne boken er som en gammel vin: dens pris og verdi vokser for hvert år som går.

Et kvart århundre senere, Dr. filologiske vitenskaper, professor ved Stavropol State University Lyudmila Petrovna Egorova i artikkelen "Literary Stavropoliana", publisert i almanakken "Literary Stavropol", fokuserte på essayene "On the Seven Hills", og forklarte at Karpov klarte å gi ut en "ny visittkort"til industrielle Stavropol: "Av Stavropol-forfatterne var kanskje E. Karpov den første som utledet en generalisert menneskelig komponent av byen: "Byen er den konsentrerte energien til det menneskelige geni, dets uopphørlige utvikling, intense leting." Derfor er menneskelige egenskaper nødvendigvis tilstede i de generaliserte definisjonene av byen: "Mot, mot, flid, naturens bredde, dens adel - dette er Stavropol, byen på syv åser, på syv vinder. Og de går alle forbi."

På begynnelsen av 90-tallet, etter utgivelsen av romanen Buruny (1989), flyttet E. Karpov til Moskva. Forgjeves tar han ikke hensyn til den bitre opplevelsen til Stavropol-venner-forfattere som flyttet til Moskva tidligere - Andrei Gubin og Vladimir Gneushev. Sistnevnte angret offentlig på deres utslett:

Vi må leve i hjemlandet, hvor de elsker,
Hvor misunnelse og løgner er døde.
I et fremmed land, hvor fremmede er over alt,
Melk, min venn Andryusha Gubin,
Du kan ikke engang drikke av en ulv.

Høsten 1999 besøker Karpov Stavropol for siste gang. Journalisten Gennady Khasminsky publiserer, etter å ha møtt ham, materialet "De avstår ikke tilståelse" i avisen Stavropol Gubernskiye Vedomosti i anledning forfatterens 80-årsdag:

"Jeg har inntrykk av at jeg kom hjem til meg," sa Evgeny Vasilyevich. – Og når det gjelder Stavropol, har det blitt mye renere og mer komfortabelt ... Mange vakre bygninger har dukket opp. Jeg gikk langs de kjente gatene, husket vennene mine, besøkte studioet til kunstneren Zhenya Bitsenko, møtte forfatteren Vadim Chernov. Vladyka Gideon tok imot meg, ga meg sin velsignelse for boken «The Link of Times» – om gjenopplivingen av ortodoksien, som jeg for tiden jobber med.

Jeg tror ikke jeg har levd livet mitt forgjeves. Ethvert liv er aldri bortkastet, bortsett fra kanskje et kriminelt. Men et enkelt menneskeliv ... Det er allerede bra fordi jeg så solen, møtte solnedganger og soloppganger, så steppen. Jeg elsker steppen mer enn havet, fordi jeg er en steppebeboer. Og det er ikke forgjeves at livet mitt har blitt levd, og fordi jeg har barn, barnebarn og mange venner.»

For tiden bor E. Karpov i Kiev, hvor han har en datter, Alena, og en sønn, Leo, som jobber på ukrainsk kino. Publisert i det russiskspråklige magasinet "Rainbow". Kyiv-forlagene publiserte flere voluminøse bind av forfatteren: "New Heaven" (2004), "Din vilje skje" (2006), "Alt var som det var" (2008).

Heldigvis er hans viktigste bok, Gog og Magog: Reporting Chronicle, 1915-1991. publisert i Stavropol i magasinet "Southern Star" i 2005. Og her må vi alle uttrykke vår takknemlighet til utgiveren Viktor Kustov. Han gjør en stor innsats for å beholde verkene til E. Karpov i skattkammeret til klassisk russisk litteratur.

Vadim Chernov, som i lang tid bare verdsatt egen kreativitet, i sine fallende år hedret han Karpov med en enestående karakterisering: "Hans autoritet overskygget min og til og med Chernoy, Usov, Melibeev og andre gamle mennesker til sammen. Karpov - Skinnende stjerne blant forfattere ikke bare fra Nord-Kaukasus».

Evgeny Vasilyevich starter dagen ved datamaskinen i dag, og jobber med historien "Baba Nastusya" - historien om utseendet i Karpovs hus til den vakkert publiserte folioen til "Bibelen". Denne boken, i et hjemmelaget voksdukbind med et stort gult metallkors, er kjent for mange Stavropol-forfattere.

En prest fra det nærliggende tempelet til prins Vladimir besøker ofte Karpov. De har lange, langsomme samtaler.

Og bare hvis samtalen gjelder Stavropol, kan Karpov ikke holde tårene tilbake ...

Nikolai Sakhvadze

// Stavropol kronograf for 2014. - Stavropol, 2014. - S. 231-236.

E. Karpov Mitt navn er Ivan
Helt på slutten av krigen satte tyskerne fyr på en tank der Semyon Avdeev var tårnskytter. I to dager, blind, brent, med brukket bein, krøp Semyon mellom noen ruiner. Det virket for ham som om eksplosjonsbølgen kastet ham ut av tanken og ned i et dypt hull. I to dager, steg for steg, et halvt skritt, en centimeter i timen, kom han seg ut av denne røykfylte gropen til solen, inn i den friske vinden, dro med det brukne beinet, og mistet ofte bevisstheten. På den tredje dagen fant sappere ham knapt i live på ruinene av et gammelt slott. Og lenge lurte de overraskede sapperne på hvordan et såret tankskip kunne ha havnet på denne ruinen som ingen trengte ... På sykehuset ble Semyons bein tatt til kneet og så tok de ham i lang tid til berømte professorer slik at de skulle gjenopprette synet hans. Men det ble ikke noe av... Mens Semyon var omgitt av kamerater, krøplinger som ham, mens en smart, snill lege var ved hans side, mens sykepleiere tok seg av ham, glemte han på en måte skaden, levde, hvordan alle lever. For latter, for en spøk, glemte jeg sorg. Men da Semyon forlot sykehuset i bygaten, ikke for å gå en tur, men helt, inn i livet, følte han plutselig hele verden helt annerledes enn den som omringet ham i går, i forgårs og hele hans tidligere liv. Selv om Semyon hadde blitt fortalt for noen uker siden at synet hans ikke ville komme tilbake, hadde han fortsatt håp i hjertet. Og nå har alt kollapset. Det virket for Semyon at han igjen befant seg i det sorte hullet som eksplosjonsbølgen hadde kastet ham inn i. Først da ønsket han lidenskapelig å komme seg ut i den friske vinden, til solen, han trodde at han ville komme seg ut, men nå var det ingen slik selvtillit. Angsten snek seg inn i hjertet mitt. Byen var utrolig støyende, og lydene var på en eller annen måte elastiske, og det virket for ham som om han tok ett skritt fremover, ville disse elastiske lydene kaste ham tilbake, skade ham på steinene. Bak sykehuset. Sammen med alle skjelte Semyon ham for kjedsomheten hans, så ikke frem til hvordan han skulle rømme fra ham, og nå ble han plutselig så dyr, så nødvendig. Men du kommer ikke tilbake dit, selv om det fortsatt er veldig nært. Vi må gå videre, men fryktelig. Redd for den sprudlende trange byen, men mest av alt redd for seg selv: Han brakte Seeds Leshka Kupriyanov ut av stupor. Å, og været! Nå om bare for å ta en tur med jenta! Ja, i åkeren, ja, plukke blomster, men ville løpe. Jeg elsker å tulle. La oss gå! Hva driver du med? De dro. Semyon hørte hvordan protesen knirket og klappet, hvor hardt Leshka pustet med en fløyte. Dette var de eneste kjente, nære lydene, og klirringen av trikker, skrikene fra biler, barnas latter virket fremmed, kald. De skiltes foran ham, løp rundt. Steinene på fortauet, noen søyler kom under føttene, hindret gange. Semyon kjente Leshka i omtrent ett år. Liten av vekst fungerte han ofte som en krykke for ham. Det pleide å være at Semyon lå på en køye og ropte: «Nanny, gi meg en krykke», og Lyoshka løp opp og knirket og tullet: Jeg er her, greve. Gi meg din hviteste penn. Legg den, mest berømte, på min uverdige skulder. Så de gikk side om side. Ved berøring kjente Semyon Leshkinos runde, armløse skulder og fasetterte, beskårne hode godt. Og nå la han hånden på Leshkas skulder og sjelen hans ble umiddelbart roligere. Hele natten satt de først i spisesalen, og deretter i restauranten på stasjonen. Da de gikk til spisestuen sa Leshka at de skulle drikke hundre gram, spise en god middag og reise med nattoget. De drakk som avtalt. Leshka tilbød seg å gjenta. Semyon nektet ikke, selv om han sjelden drakk. Vodka gikk overraskende lett i dag.
Humlen var behagelig, bedøvet ikke hodet, men vekket gode tanker i den. Riktignok var det umulig å fokusere på dem. De var kvikke og glatte som fisk, og som fisk gled de ut og forsvant ut i det mørke avstanden. Dette gjorde hjertet mitt trist, men savnet ble ikke liggende lenge. Den ble erstattet av minner eller naive, men hyggelige fantasier. Det virket for Semyon at han en morgen ville våkne og se solen, gresset, en marihøne. Og så dukket det plutselig opp en jente. Han så tydelig fargen på øynene hennes, håret hennes, kjente de ømme kinnene hennes. Denne jenta ble forelsket i ham, den blinde mannen. De snakket mye om slike mennesker i menigheten og leste til og med en bok høyt. Leshka hadde ikke høyre arm og tre ribbein. Krigen, som han sa med en latter, hadde kuttet ham i stykker. I tillegg ble han såret i nakken. Etter halsoperasjonen snakket han av og til, med et sus, men Semyon ble vant til disse lydene, litt som menneskelige. De irriterte ham mindre enn trekkspillvalserne, enn den kokette kurringen fra kvinnen ved nabobordet. Helt fra begynnelsen, så snart vin og snacks ble brakt på bordet, pratet Lyoshka lystig, lo fornøyd: Eh, Senka, jeg elsker ingenting i verden så mye som et godt rengjort bord! Jeg elsker å ha det gøy, spesielt å spise! Før krigen pleide vi å reise til Medvezhye Ozera om sommeren med hele fabrikken. Brassband og buffeer! Og jeg er med et trekkspill. Under hver busk er det et selskap, og i hvert selskap er jeg, som Sadko, en velkommen gjest. "Spre det ut, Alexei Svet-Nikolaevich." Og hvorfor ikke strekke den hvis de spør og vinen allerede skjenkes. Og litt blåøyd skinke på gaffel bringer skinke ... De drakk, spiste, trakk, smakte, kaldt tykt øl. Leshka fortsatte å snakke entusiastisk om forstedene sine. Søsteren hans bor der i sitt eget hus. Hun jobber som tekniker ved et kjemisk anlegg. Søsteren, som Leshka forsikret, ville definitivt bli forelsket i Semyon. De skal gifte seg. Da får de barn. Barn vil ha så mange leker de vil og hva de vil ha. Semyon skal lage dem selv i artellen der de skal jobbe. Snart ble det vanskelig for Leshka å snakke: han var sliten, og det virket som om han hadde sluttet å tro på det han snakket om. De var stille mer, de drakk mer ... Semyon husker hvordan Lyoshka sutret: "Vi er tapte mennesker, det ville vært bedre om de drepte oss fullstendig." Han husker hvordan hodet ble tyngre, hvor mørkt det ble, de lyse synene forsvant. Glade stemmer og musikk brakte ham til slutt ut av seg selv. Jeg ville slå alle, knuse, hveste Leshka: Ikke gå hjem. Hvem trenger deg der? Hjem? Hvor er huset? For lenge, fryktelig lenge siden, kanskje hundre år siden, hadde han et hus. Og det var en hage og et fuglehus på en bjørk og kaniner. Små, med røde øyne, hoppet de tillitsfullt mot ham, snuste på støvlene hans, beveget morsomt på de rosa neseborene. Mor ... Semyon ble kalt en "anarkist" fordi han på skolen, selv om han studerte godt, desperat hooligans, røykte, fordi han og guttene hans arrangerte nådeløse raid på hager og frukthager. Og hun, mor, skjelte ham aldri ut. Faren pisket nådeløst, og moren ba bare beskjedent om å ikke være en hooligan. Hun ga selv penger til sigaretter og gjemte på alle mulige måter Semyonovs triks for faren. Semyon elsket moren sin og hjalp henne med alt: han hugget ved, bar vann, ryddet låven. Naboene misunnet Anna Filippovna, og så på hvor smart sønnen hennes klarte husarbeidet, De ville være forsørgeren, og det syttende vannet ville vaske bort den gutteaktige dårskapen. Den fulle Semyon husket dette ordet "forsørger" og gjentok for seg selv, bet tennene sammen for ikke å briste i gråt. Hva er han nå forsørger? Krage på mors hals. Kameratene så hvordan Semyons tank brant, men ingen så hvordan Semyon kom seg ut av den. Moren sendte melding om at sønnen var død. Og nå tenkte Semyon, skulle hun bli minnet om sitt verdiløse liv? Er det verdt å gjenåpne hennes slitne, knuste hjerte med ny smerte? En beruset kvinne lo i nærheten. Leshka kysset henne med våte lepper og hveste noe uforståelig. Oppvasken raslet, bordet snudde og jorden snudde.
Vi våknet i et vedskjul på restauranten. Noen som brydde seg spredte halm for dem, ga dem to gamle tepper. Alle pengene var drukket, kravene om billetter gikk tapt, og det var en seks dager lang kjøretur til Moskva. Å gå til sykehuset, si at de ble ranet, hadde ikke nok samvittighet. Lyoshka tilbød seg å gå uten billetter, i stillingen som tiggere. Semyon var til og med redd for å tenke på det. Han led lenge, men det var ingenting å gjøre. Du må gå, du må spise. Semyon gikk med på å gå gjennom bilene, men han ville ikke si noe, han ville late som han var dum.
De gikk inn i vognen. Lyoshka begynte raskt talen sin med sin hese stemme: Brødre og søstre, hjelp de uheldige krøplingene... Semyon gikk bøyd, som gjennom et trangt, svart fangehull. Det virket for ham som skarpe steiner hang over hodet hans. Et rumling av stemmer ble hørt langveisfra, men så snart han og Leshka nærmet seg, forsvant denne rumlingen, og Semyon hørte bare Leshka og klirringen av mynter i hetten. Semyon skalv av denne klirringen. Han senket hodet, skjulte øynene, og glemte at de var blinde, ute av stand til å se verken bebreidelse, sinne eller anger. Jo lenger de gikk, desto mer uutholdelig ble Leshkas gråtende stemme for Semyon. Det var tett i vognene. Det var absolutt ingenting igjen å puste, da det plutselig blåste en velduftende engvind i ansiktet fra det åpne vinduet, og Semyon ble redd det, rygget tilbake og slo hodet smertefullt i hyllen. Vi gikk hele toget, samlet mer enn to hundre rubler og gikk av på stasjonen for å spise lunsj. Leshka var fornøyd med den første suksessen, og fortalte skrytende om sin glade "planid". Semyon ønsket å kutte Leshka av, å slå
· ham, men enda mer ønsket jeg å bli full så fort som mulig, for å bli kvitt meg selv. De drakk cognac i tre stjerner, spiste krabber, kaker, siden det ikke var noe annet i buffeten. Etter å ha drukket, fant Leshka venner i nabolaget, danset med dem til trekkspillet, brølte sanger. Semyon gråt først, så glemte han seg selv på en eller annen måte, begynte å trampe, og så synge med, klappe i hendene og sang til slutt: Men vi sår ikke, men vi pløyer ikke, og esset, åtten og jack, Og fra fengselet med et lommetørkle vi vinker, Fire på siden og dine er borte ..., ... De ble igjen stående uten en krone penger på en merkelig fjern stasjon. Venner reiste til Moskva i en hel måned. Lyoshka ble vant til å tigge så mye at han noen ganger til og med tullet og sang vulgære vitser. Semyon følte ikke lenger anger. Han resonnerte enkelt: trenger du penger for å komme deg til Moskva, ikke for å stjele? Og det de drikker er midlertidig. Han vil komme til Moskva, få jobb i en artell og ta med moren sin til ham, sørge for å ta ham og kanskje til og med gifte seg. Og vel, lykken faller til andre krøplinger, den vil falle til ham også ... Semyon sang frontlinjesanger. Han holdt seg selvsikker, løftet stolt hodet med døde øyne, ristet det lange, tykke håret i takt med sangen. Og det viste seg at han ikke ba om almisse, men nedlatende tar belønningen til ham. Stemmen hans var god, sangene kom oppriktige ut, passasjerene serverte sjenerøst den blinde sangeren. Passasjerene likte spesielt sangen, som fortalte hvordan en soldat døde stille i en grønn eng, en gammel bjørk lente seg over ham. Hun rakte ut hendene til soldaten, som om hun var hennes egen mor. Fighteren forteller bjørketreet at moren og jenta hans venter på ham i en fjern landsby, men han vil ikke komme til dem, for han er for alltid forlovet med det hvite bjørketreet, og at hun nå er hans "brud og mor" . Avslutningsvis spør soldaten: "Syng, min bjørk, syng, min brud, om de levende, om snille, om forelskede mennesker, jeg vil sove søtt til denne sangen." Det hendte at Semyon i en annen vogn ble bedt om å synge denne sangen flere ganger. Så tok de med seg en lue ikke bare sølv, men også en haug med papirpenger. Ved ankomst til Moskva nektet Leshka blankt å gå til artellen. Vandre på togene
han sa, arbeidet er ikke støvete og penger. Bare bekymringer for å slippe unna politimannen. Riktignok er ikke dette alltid vellykket. Deretter ble han sendt til sykehjem, men han slapp trygt derfra dagen etter. Jeg besøkte hjemmet for funksjonshemmede og Semyon. Vel, sa han, det er både tilfredsstillende og behagelig, omsorgen er god, kunstnerne kommer, og alt virker som om du sitter gravlagt i en massegrav. Var i artellen. "De tok det som en ting at de ikke vet hvor de skal sette det, og satte det på maskinen." Han satt hele dagen og slo og stemplet noen bokser. Pressene klappet til høyre og venstre, tørt, irriterende. En jernkasse raslet over betonggulvet, der emner ble dratt inn og ferdige deler ble dratt. Den gamle mannen som bar denne esken nærmet seg Semyon flere ganger og hvisket, og pustet inn en stiv damp: Du er her for en dag, sett en annen og be om en annen jobb. I hvert fall for en pause. Du vil tjene der. Og her er arbeidet hardt, "og litt inntekt ... Ikke vær stille, men tråkk på halsen, ellers ... Det beste ville være å ta en liter og drikke den med mesteren. Han ville da gi du pengearbeid Mesteren er vår egen fyr Semyon lyttet til den sinte praten fra verkstedet, den gamle mannens lære, og tenkte at han ikke var nødvendig her i det hele tatt, og alt her var fremmed for ham. Han kjente rastløsheten sin spesielt tydelig. under middagen. på arbeidsbenker, på bokser, løste buntene deres, raslende potter, raslende papir. Det luktet hjemmelagde sylteagurk, koteletter med hvitløk. Tidlig om morgenen samlet disse buntene hendene til mødre eller koner. Arbeidsdagen vil avsluttes, og alle disse menneskene vil gå hjem. De forventes der de er dyre der. Og han? Hvem bryr seg om ham? Ingen vil engang ta deg med til spisestuen, sitte uten middag. Og så Semyon ville ha hjemmevarme, noens kjærtegn. .. Gå til moren hans? "Nei, nå er det for sent. Gå til helvete." Kamerat, noen tok på skulderen til Semyon. Hvorfor klemte du frimerket? Kom og spis med oss. Semyon ristet på hodet. Vel, uansett hva du vil, la oss gå. Ja, du skjenner ikke ut. Det skjer alltid igjen, og så blir man vant til det. Semyon ville ha dratt hjem akkurat i det øyeblikket, men han visste ikke veien. Leshka tok ham med på jobb og om kvelden måtte han hente ham. Men han kom ikke. Semyon ventet på ham i en hel time. En erstatningsvakt eskorterte ham hjem. Hendene mine verket av vane, ryggen min brøt. Uten å vaske seg, uten kveldsmat, gikk Semyon til sengs og falt i en tung, urolig søvn. Våknet Leshka. Han kom full, med et fylleselskap, med flasker vodka. Semyon begynte å drikke grådig... Dagen etter dro han ikke på jobb. Igjen gikk de rundt vognene. For lenge siden sluttet Semyon å tenke på livet sitt, sluttet å bli opprørt av blindheten sin, han levde slik Gud legger på sjelen hans. Han sang dårlig: han rev stemmen. I stedet for sanger, viste det seg å være et kontinuerlig skrik. Han hadde ikke den tidligere tilliten til sin gangart, stolthet over måten å holde hodet på, bare frekkhet gjensto. Men de generøse moskovittene ga det likevel, så pengene fra venner leste. Etter flere skandaler dro Leshkas søster til en leilighet. Et vakkert hus med utskårne vinduer forvandlet til et bordell. Anna Filippovna har blitt mye eldre de siste årene. Under krigen døde mannen min et sted mens han gravde skyttergraver. Kunngjøringen om sønnens død slo henne til slutt, jeg trodde hun ikke ville reise seg, men på en eller annen måte ordnet alt seg. Etter krigen kom hennes niese Shura til henne (hun hadde nettopp uteksaminert fra instituttet, giftet seg på den tiden), kom og sa: "Hva er du, tante, du skal bo her som foreldreløs, selge hytta og la oss gå til meg." Naboer fordømte Anna Filippovna, sier de, det er viktigst for en person å ha sitt eget hjørne. Uansett hva som skjer, men ditt hus og leve verken forbannet eller sammenkrøllet. Og så selger du hytta, pengene flyr forbi, og hvem vet så hvordan det blir.
Det kan være at folk fortalte sannheten, men bare niesen ble vant til Anna Filippovna fra en tidlig alder, behandlet henne som sin egen mor og bodde noen ganger hos henne i flere år, fordi de ikke kom overens med stemoren hennes. Med et ord, Anna Filippovna bestemte seg. Hun solgte huset og dro til Shura, levde i fire år og klager ikke på noe. Og hun likte virkelig Moskva. I dag dro hun for å se dachaen, som ungdommene leide for sommeren. Hun likte dachaen: en hage, en liten kjøkkenhage. Da hun tenkte på behovet for å fikse guttenes gamle skjorter og bukser til landsbyen i dag, hørte hun en sang. På noen måter var hun kjent for henne, men på hva forsto hun ikke. Da skjønte jeg stemmen! Forstått og grøsset, ble blek. Lenge turte jeg ikke se i den retningen, jeg var redd for at den smertelig kjente stemmen ikke skulle forsvinne. Og likevel så jeg. Jeg så... Senka! Moren, som om hun var blind, strakte ut hendene og gikk sønnen i møte. Her er hun ved siden av ham, legger hendene på skuldrene hans. Og Senkinas skuldre, med spisse nupper. Jeg ville kalle sønnen min ved navn og kunne ikke puste, det var ingen luft i brystet og jeg hadde ikke nok krefter til å puste. Blind stilnet. Han kjente kvinnens hender og stakk seg opp. Passasjerene så hvordan tiggeren ble blek, hvordan han ville si noe og ikke klarte å kveles. Passasjerer så hvordan den blinde mannen la hånden på kvinnens hår og umiddelbart trakk henne tilbake. Senya, stille, sa kvinnen svakt. Passasjerene reiste seg og ventet forferdet på svaret hans. Den blinde mannen beveget først bare leppene, og sa deretter dempet: Borger, du tar feil. Jeg heter Ivan. Hvordan! utbrøt moren. Senya, hva er du?! Den blinde skjøv henne til side og gikk videre med en rask, ujevn gang og sang ikke lenger. Passasjerer så hvordan kvinnen passet på tiggeren og hvisket: «Han, han». Det var ingen tårer i øynene hennes, bare bønnfall og lidelse. Så forsvant de, og sinne forble. Det forferdelige sinnet til en fornærmet mor... Hun lå i en tung besvimelse på sofaen. En eldre mann, sannsynligvis en lege, lente seg over henne. Passasjerer i en hvisking ba hverandre om å spre seg, for å gi tilgang til frisk luft, men spredte seg ikke. Kanskje feil? spurte noen nølende. Mor vil ikke ta feil, svarte den gråhårede kvinnen, så hvorfor tilsto han ikke? Hvordan kan du innrømme dette? Dumt... Noen minutter senere kom Semyon inn og spurte: Hvor er moren min? Du har ikke mor lenger, svarte legen. Hjulene raslet. Et øyeblikk så Semyon, som om han hadde fått synet tilbake, folk, ble redd for dem og begynte å rygge unna. Hetten falt ut av hendene hans; smuldret, små ting rullet på gulvet, kaldt og verdiløst ringende ...