Soldier's tales av Sasha Black se på nettet. "Soldier's Tales" av Sasha Cherny
Etter «Det levende alfabetet» skal jeg skrive om det «såre temaet» – om «Soldatens fortellinger». Og det "smerte" fordi det er dyrt å kjøpe to bøker, men mannen min og jeg slåss nesten om det - først å lese, og så begynner vi å diskutere hvem som har skylden - menn eller kvinner. Unnskyld uttrykket, men slik er menneskets natur at alle plagene for menn kommer fra kvinner, og omvendt. Eller fra sjefene - kommandanter, at de ikke lar deg gå hjem til kona din, eller de tvinger deg til å danse i kvinnedrakt, det er ingen kvinner i hæren, men du må sette opp et skuespill! Og hvis de bestemmer seg for å kle av den stakkars soldaten og presentere ham naken foran en skulptur - en kvinne, så vil alle tjenerne le og enda verre, de vil ringe i klokken til hele landsbyen, og hva om det kommer til noen? Det hender at han finner en soldat - og han ser for seg havfruer som angriper ham, og han drømmer om en konge og en grunneier. Og han vet ikke engang at grunneieren også er under tommelen til kona. En gang drømte jeg at jeg dro til den kongelige konens sengekammer for å redde henne fra gyldne hestesko.
Men ikke bare vanlige soldater hadde et "morsomt" liv i tjenesten, og måtte på sykehuset, men djevlene fikk det fra soldatene. Soldat, selv om han er grei, liker han ikke djevler med lidenskap.
Det var en gang i gamle dager kjøpmannshus, der den rødøyde husnissen bodde, slo regimentsmusikklaget seg ned.
Jeg skal gi deg et utdrag, og du kan nyte språket:
Litt tidligere:
"Nattergalene tordner over bringebærmarken, den ringende peal-fløyten fra hagen flyter så trist at ikke bare brownien - stokken vil smelte. Han vil trekke ut en ynkelig ting fra avløpsrøret til arbeidet sitt, og så snart som han begynner å oppmuntre nattergalene, vaskekonen Agashka er i gården på de hvite fingrene som en svane vil snurre..."
Og så
«Jeg er overveldet av dette musikalske soldateriet... Du kan ikke sovne på dagtid, og når kan en brownie sovne, om ikke på dagen... Svarte rør har tordnet nesten siden daggry, fløytene når et så gjennomtrengende nivå at det gjør vondt i øynene, bassen brummer og ruller inn i slimhinnen. Begrav hodet i spon, selv om du fyller ørene med slep fra under en stokk, vil du ikke kunne oppnå stillhet. Marsjer og polkaer er som kobbergeiter som hopper over et glassgjerde...
Og det var ikke lettere om natten. En kampsoldat, når han ikke jobber om dagen, og ikke står på stillingen sin med en pistol, sover alltid om natten, og disse viste seg å være noen slags søvnløse. Akkurat som kapellmesteren hopper inn i sløret over veien, akkurat som en senior underoffiser, en supervervet gammel mann, henger uniformen med vinkler over køya, nå – hvem vet hvor. I hagen er det shu-shu, shu-shu: du vet aldri hvor mange gatejenter og mødre det er... For en regimentsmusiker, etter en brannmann, kan man si, er dette den første ledige stillingen. De skinner fra vinduene, de presser olje i buskene - alle nattergalene, uselviske fugler, er drevet bort til hundens mor... De river syriner i kjever - de skal bruke dem for en nikkel, de skal bryte dem for en rubel. Å, jævler!"
Det siste avsnittet til min konklusjon om alle problemene er bekreftet.
Og soldatene selv har "fotbind - selv om de er vasket, måneskinn De brenner og brenner, ingen syrin kan drepe den. ... Til og med musene forsvant."
Ja, slik lesing krever en spesiell tilnærming.
Det virker for meg, og mannen min, som om Ekaterina Sokolova var spesielt inspirert av tekstene, siden illustrasjonene ble så sprø. Dette er ikke for deg å tegne ekorn-kaniner, som en anmelder korrekt bemerket, men for det rullende livet til en soldat!
Dette er ikke en bok, dette er en eksplosjon av følelser! Jeg ber den sarte sjelen om å ikke nærme seg!
|
En spesiell plass i arbeidet til Sasha Cherny er okkupert av " Soldatens fortellinger", skrevet i stil med en slags anekdotisk realisme. Fordelene med disse historiene er bare i handlingen, men også i språket, i den avslappede måten å fortelle, gjenskape den livlige, vittige folketalen. Dronning - Golden Heels Antignus Eselbremse Kaukasisk djevel Med en bjelle Hvis jeg bare var konge Lunatisk kornett Legeløst lag Soldat og havfrue Hærens tripper Myrehaug Fredelig krig Den plutselige godseieren Forvirring-gresset Antoshinas ulykke "Svanens kulhet" Det tause riket Stabskapteinens sødme Hvem skal gå for shag Sannferdig pølse Rull ertene Utgiver: "ARDIS" (2008)
ISBN: 4607031750773 lydbok kan lastes ned Dikterens grav gikk tapt etter kampene som rammet Var-avdelingen under andre verdenskrig. Poeten hadde ingen barn. Kronikk om livet til Sasha Cherny
Fikk dåp. Jeg gikk inn i gymsalen. Han flyktet hjemmefra til St. Petersburg, hvor han fortsatte studiene ved 2. gymnasium. Utvist fra gymsalen på grunn av dårlige akademiske prestasjoner. Foreldre forlater sønnen. 8/20 september. St. Petersburg-avisen “Son of the Fatherland” publiserte en artikkel av aspirerende journalist A. A. Yablonovsky om situasjonen til en gutt som ble forlatt av familien. Adoptert av K.K. Roche, styreleder for Provincial Presence for Peasant Affairs i Zhitomir. Den 2/14 oktober ble han tatt opp i 5. klasse ved 2. Zhytomyr gymnasium. I løpet av sommerferien deltar i en veldedighetsekspedisjon for å hjelpe de sultende menneskene i Belebeevsky-distriktet i Ufa-provinsen. På grunn av en konflikt med direktøren for gymsalen ble han utvist fra 6. klasse - "uten rett til opptak." 1/14 september. Godtatt for haster militærtjeneste som frivillige i det 18. Vologda infanteriregiment (Zhitomir). 25. oktober/7. november ble han overført til reserven. Start arbeidsaktivitet: ved tollen i byen Novoselitsy, Bessarabian-provinsen. 3/16 juni. Han debuterer som feuilletonist for Zhytomyr-avisen "Volynsky Vestnik". Etter avisens nedleggelse (19. juli) flytter han til St. Petersburg. Han blir ansatt som kontorist ved Warszawa-jernbanens innsamlingstjeneste. Inngår et sivilt ekteskap med M.I. Vasilyeva. Bryllupsreise til Italia. I det satiriske magasinet "Spectator" 27. november, under diktet "Tull" vises signaturen "Sasha Cherny" for første gang. Publisert i satiriske magasiner og almanakker. Utgir en diktsamling «Ulike motiver». I april-mai drar han til Tyskland, hvor han i sommer- og vintersemesteret deltar på forelesninger ved Universitetet i Heidelberg som frivillig. Retur til St. Petersburg. Fornyer samarbeidet i bladet «Tilskuer». Blir ansatt i magasinet Dragonfly, som ble forvandlet til Satyricon i april. Somrene tilbringer han i feriebyen Hungerburg (Schmetske) i Estland. I sommerferien drar han for behandling til Bashkiria (landsbyen Chebeni). Kumys vers I mars ble en diktbok "Satires" utgitt. I april drar han på ferie til landsbyen Zaozerye, Pskov-provinsen. Om sommeren turnerer han Tyskland og Italia. Kunngjør seg selv som prosaforfatter ("People in Summer," magasinet " Moderne verden", nr. 9). Nyttår møter deg på et finsk pensjonat i nærheten av Vyborg. I april slutter han samarbeidet i Satyricon. Sendt til Kiev, deretter til Krim. Om sommeren hviler han i landsbyen Krivtsovo, Oryol-provinsen, og besøker fylkesby Volkhov. Samarbeider i avisene "Kyiv Mysl" og "Odessa News". En diktbok, «Satires and Lyrics», utgis i november. Almanakken "Jorden" inneholder dikterens prosa "Første bekjentskap". Arbeider med oversettelser av G. Heine. I august ferierer han i Italia, på øya Capri, hvor han møter og blir nær med A. M. Gorky og kunstneren V. D. Falileev. I januar besøker han landsbyen Krivtsovo, Oryol-provinsen. Barnealmanakken han utarbeidet, «The Blue Book», og en samling av hans egne dikt for barn, «Knock Knock!», er utgitt. Han tilbringer sommeren i Ukraina, nær byen Romny. Gir ut en barnebok " Levende alfabet" Diktet "Noah" er publisert i almanakken "Rosehip". Tilbringer våren og sommeren på den baltiske kysten (Ust-Narva). 26. juli/8. august. I forbindelse med krigserklæringen mot Tyskland ble han trukket inn i hæren; Vervet til 13. feltreservesykehus. Som en del av Warszawa konsoliderte feltsykehus nr. 2 ble han sendt til fronten. I mars, på anmodning fra generalløytnant K.P. Guber, ble han overført til sanitæravdelingen i hovedkvarteret til den 5. armé. Deltar i fiendtlighetene i området til de polske byene Lomza og Zambrovo. Han ble overført som vaktmester på et sykehus til Gatchina, og deretter som assisterende vaktmester til det 18. feltreservesykehuset i Pskov. Går tilbake til litterær kreativitet. På slutten av året dukket diktene hans opp i Petrograd-magasinet "For Children". Overført til Militært kommunikasjonsdirektorat i Pskov. Etter februarrevolusjonen ble han valgt til sjef for avdelingen til kommissæren for nordfronten. På slutten av våren besøker han det revolusjonære Petrograd. På slutten av sommeren, før den røde hæren gikk inn i Pskov, forlot han byen sammen med andre flyktninger. Bor på en gård ved Dvinsk. I De siste dagene desember flytter til Vilna. Bor i Vilna, om sommeren - på en gård, hvor det ble skrevet mange sider med fremtidige poesibøker. I mars, etter å ha bestemt seg for å emigrere, flyttet han ulovlig til Kovno, hovedstaden i Litauen, hvor han fikk visum til Tyskland. Bosatte seg i en forstad til Berlin - Charlottenburg. På slutten av året gir han ut en diktbok, Barnas øy. Han er aktivt involvert i det kulturelle og sosiale livet til "Russian Berlin". Leder den litterære avdelingen til Firebird magazine. Han er involvert i å kompilere og publisere bøker for barnebiblioteket "Slovo" (Zhukovsky, Turgenev, etc.). Gjenutgir diktbøkene "Satires" og "Satires and Lyrics" i en ny utgave. Han fungerer som redaktør og kompilator av antologiene «Grani» (nr. 1), «Tsveten» og antologien for barn «Rainbow». Forfatterens tredje diktbok, «Tørst», publiseres. Han jobber mye for barn: eventyret i vers "Drømmen om professor Patrashkin", oversettelser av tyske historiefortellere R. Demel, F. Ostini, V. Ruland, L. Hildebrant. Noen av de forberedte og annonserte bøkene ble ikke utgitt ("Bible Tales", "Remember!", "The Return of Robinson"). I mai flytter han til Roma. Bor i et hus leid av familien til Leonid Andreev. Syklusen "From the Roman Notebook" ble startet her, og historien "Cat Sanatorium" ble skrevet. I mars flytter han til Paris. Blir en permanent bidragsyter til magasinet «Illustrert Russland». Han tilbringer sommeren på en eiendom nær Paris (Gressy). Som poet, publisist og kritiker er han publisert i Russkaya Gazeta. Oppretter Boomerang-avdelingen for satire og humor ved Illustrated Russia. Somrene tilbringer han i Bretagne, ved havkysten. Deltar i veldedighetsarrangementer til fordel for russiske funksjonshemmede og barn av emigranter. I august-september hviler han i La Favière, på Cote d'Azur i Middelhavet i en koloni av russiske emigranter. Kommer nær Ivan Bilibin. Forfatteren gir ut en bok for barn, «The Diary of Fox Mickey». For dagen for russisk kultur utarbeidet jeg en almanakk for barn "Ungt Russland". På invitasjon fra den russiske kolonien besøker han Brussel to ganger. Somrene tilbringer han i La Favière. Siden oktober har han blitt fast bidragsyter til avisen Latest News. Prosabøkene "Cat Sanatorium" og "Frivolous Stories" blir publisert. Forbereder en almanakk for ungdom "Russian Land" for dagen for russisk kultur. Sammen med A. A. Yablonovsky turnerer han i byene i Frankrike (Lyon, Grenoble, Cannes, Nice) med opptredener foran sine landsmenn. Etablerer kontakter med redaksjonen til avisen "Zarya" (Harbin). I Beograd ble boken for barn "Silver Tree" utgitt, "Fox Mickey's Diary" ble utgitt på nytt. Om sommeren hviler han på et russisk sanatorium i nærheten av Nice. Erverver en tomt i La Favière. Historien «Fantastisk sommer» blir utgitt som en egen bok. En bok med historier for barn, "The Rusty Book", ble utgitt i Beograd. Somrene tilbringer han i La Favière - i eget hjem, bygget på nettstedet hans. Deltar i utgivelsen av magasinet Satyricon, gjenopplivet i Paris. Somrene tilbringer han i La Favière. Da han kom tilbake til Paris, begynner han å publisere kapittel for kapittel diktet «Who Lives Well in Emigration». Hun forbereder en diktbok for barn, «The Stream» og historier, «Seafaring Squirrel». På begynnelsen av sommeren dro han til La Favière, hvor han 5. august døde brått av et hjerteinfarkt. Han ble gravlagt på den lokale kirkegården. I 1933 ble bøkene "Soldier's Tales" og "Seafaring Squirrel" utgitt posthumt. Poet om seg selv
Poetens publikasjonerFilmatiseringer av verk
NotaterLinker
Andre bøker om lignende emner:
|
Soldaten gikk til stasjonen og kom tilbake til sin stilling fra permisjon. I utkanten av landsbyen delte landsbyen seg i to med en høygaffel: ingen søyle, ingen inskripsjon - bøndene har ikke behov for dette. Men hvor skal retningen være? Høyre eller venstre? Han ser en hytte lunt under en furu, rammen er mosegrodd, halmovertaket er skjevt, og sekk stikker ut av vinduet som en torn. Soldaten gikk ut på verandaen og skranglet med ringen: verken mannen svarte eller hunden bjeffet.
Han trakk på skuldrene og gikk inn i det øvre rommet. Han ser en gammel kvinne strukket ut på benken, knærne hevet, ser i gulvet og puster tungt. Hun så ut som en murin, helt svart. I det fremre hjørnet, i stedet for et ikon, henger et tørket gresskar, og kyllingføtter er spikret i en rad.
– Hei bestemor... Hvilken vei skal vi svinge til stasjonen – høyre eller venstre?
- Å, sønn... Gå inn i den forkullede eiken som en jomfru eng. Det er ikke tillatt for folk til fots... Kan du gi meg, gamle, litt vann å drikke? Jeg dør, sønn!
Soldaten tok den opp med en øse og så på alt i det fremre hjørnet.
– Hvorfor kan du ikke se ikonet ditt, bestemor? Er du tater, eller hva?
- Pah, pah, serviceman!... Jeg er russisk, Oryol-rase, Mtsensk-plante. Ja, hun handlet med hekseri på grunn av dårlig helse. Håndverket er slik: demonen gliser, engelen dekker seg med hånden. Derfor er det ikke praktisk for meg å beholde bildet i hytta. Jeg ber tørt, - jeg skal gå ut til terskelen, bøye meg for stjernene, hviske "Ære i det høyeste"... Kanskje Herren Gud vil høre.
– Og i hvilken avdeling, bestemor, driver du mer? Sivil eller militær?
- I sivile klær, yacht, i sivile klær. Derfra, la oss si, stopp mellom mann og kone, eller begynn å snakke på grunn av tannpine... Noen som kan saksøke barna, om nødvendig. Jeg gjorde ikke noe dårlig. Når det gjelder militæret, vel... I gamle tider var militære konspirasjoner i kraft, blykuler ble avledet. Og nå, sønn, sier de at det kommer noen maskingevær. Så de vanner den med en stålvifte. Håndter denne bilen!...
Soldaten sukket.
- Vel, bestemor, ingenting. Vi tar det på oss selv og tar vare på deg. Bøy deg for foreldrene dine, hvis noe skjer... De døde i fjor. Vær frisk, bestemor, hvil i fred med Gud...
Så snart han reiste seg snudde han seg, og han hørte en slags skapning mjau ved føttene hans, en myk pels som gned seg mot støvelen, men han så ingenting... Han tørket av mansjetten med en mansjett, - for en demon... Den tomme skålen hoppet på terskelen, kosten rullet av seg selv, stemmen var grov Den fortsetter å mjauende og anstrenge seg mer og mer.
"Å," sier han, "bestemor!" Hva slags besettelse er dette? En katts sjel vandrer rundt hytta din uten poter, uten hale...
- Og dette, falk, er katten min, Mishka. Hell litt melk i bollen hans. I dag, på grunn av svakhet, reiste jeg meg ikke fra benken. Han er sulten, te.
– Hvor er katten, bestemor?
- Mugg, mugg. For en kjedelig du er, soldat... Soldaten helte en bolle full fra kannen. Han ser: melken rister, spretter oppover, som om noen pisker krem med skje. Skvett i alle retninger... Skålen skjelver, melken ebber ut og renner, se og se - den har gått i seg selv, kantene er slikket, til og med tørr...
Soldaten ble lamslått og stirret på bestemoren sin. Den gamle damen smiler.
"Jeg var i krigen, men du er overrasket over bagateller." Jeg brygget infusjonsdrikken for mitt hemmelige behov og satte den under benken til avkjøling. Og han, narren Mishka, slikket dumt på det, og så ble han ukroppslig. Ja, la ham vandre sånn, jeg bryr meg ikke om å dø. Kanskje han vil være mer i stand til å jakte i kroppsløs form.
Soldatens sjel tok fyr i en annens øse - av hvilken grunn vet han ikke selv...
- Å, kjære... Gi meg komposisjonen til dette, det er morsomt... Soldatene i stillingen er syke, dødelige melankoli. Og her er litt moro... Jeg skal tenne et rubellys for deg i Warszawa-katedralen: en skyttergravssoldat virker som en helgen - det vil ikke være til noen nytte for deg.
Den gamle kvinnen hostet, begynte å kneble, spyttet inn i en fille, trakk pusten og sa:
– For en stoeros-baby du er... Vel, ta det! De forlot sine egne, forbarmet seg over den fremmede, ga dem litt vann... Bare se på, lag vitser og ta en matbit... Hvis du reduserer en skapning eller person til en ukroppslig form, husk, ørn: bare vodka skyller min trylledrikk. Hvis du heller et glass eller to, vil gjenstanden umiddelbart gå inn i kroppen og avsløre dens naturlighet...
Soldaten holder koppen med den ene hånden og auberginen med den andre. Han helte det, bøyde seg for sin bestemor i livet, og ut døren - en jomfru eng på et forkullet eiketre, til stasjonen hans. Drikken skurrer på siden i auberginen, og soldatens milt begynte å leke av glede, en så morsom ting.
Fra scene til scene rullet soldaten til plassen sin, og akkurat den timen han dukket opp i kompaniet sitt. På den tiden ble regimentet deres sendt nærmest bak for hvile og påfyll. Det ble lettere for de gamle – jeg renset geværet, lappet overfrakken og falt ned i køya, mens jeg talte takbjelkene i brakkene.
Og ferske skjeggete menn i gården er avbrutt. Klassen er i gang, de lærer deg å stikke et halmbilde: Kjør bajonetten inn i nakken, og snu den ut igjen med én ånd og med sinnet. Kompanisjefen går rundt og passer på ham, ikke så mye, og han koser seg med å trimme ekstra vakhlaks. Han gjespet inn i den hvite hansken og spurte sersjantmajoren:
- Vel, Nazarych, kan du ikke se vår Sharik?
– Jeg kan ikke vite! Andre dag med ukjent fravær. Det er også en levende skapning, det må være amoriner bak.
Kompanisjefen snudde seg på hesteskoene, ga Nazarych-timer og dro til kompaniets kontor for å se gjennom regimentordrene. Han hører noen plystre bak skilleveggen i hjørnet. Sharika ringer, og som svar spinner og knipser hunden med munter stemme. Han så gjennom sprekken: det var soldaten Kablukov, som hadde kommet tilbake fra ferie her om dagen, sittende på en kiste. Den ene foten er i en støvel, den andre er i en fotklut. Han plystrer, knipser med fingrene og foran seg: «Herre, frels og forbarm deg!» - en tom støvel bæres i luften, tåen kastes opp.
Kompanisjefen skalv, og uansett hvor modig han var, ville ikke djevelen selv svikte ham. Han holdt bordet med hånden. Han nådde terskelen, tok tak i dørkarmen... Kablukov hoppet opp, hoppet opp, strakte seg ut, og støvelen rundt ham satt på huk og blåste, ørene flagret på toppene, og fra toppen, som fra et grammofonhull : "Brøl, brøl!" Ja, plutselig en støvel rett på kompanisjefen, som om bror,- klapper ham på kneet, stikker ham i hånden med en såle.
Kompanisjefen ble hvit - han kunne ha klatret opp på treet, men det var ikke noe tre...
"Å," sier han, "Kablukov, virksomheten min er dårlig... Fjorårets hjernerystelse, det er da den viser seg." Løp etter Nazarych, la ham ta meg til sykehuset så snart som mulig ... Ellers, kanskje Gud forby, begynner jeg å bite.
Hælene var redde, forankret til bakken. Men på en eller annen måte fikk jeg limt leppene mine:
– Ikke vær så snill å bekymre deg, Deres Høyhet. Støvelen er i naturlig kvartermesterskinn. Når det gjelder ham som flyr på egen hånd, ikke nøl, jeg lærte den kroppsløse hunden å ha diaré. Ja, her kom du opp fra siden, jeg la ikke merke til det, jeg skremte bare din høyhet forgjeves.
Selskapets øyne svulmet.
Hva er du... ok!... Hva slags kroppsløs hund er det?
– Ja, vår Sharik! For moro skyld behandlet jeg ham, Deres Høyhet, med en gjennomsiktig tinktur. La oss si, som glass: du kan ikke se det, men du kan ta det i hånden.
Kompanisjefen satte seg på brystet:
"Vel, Kablukov, tydeligvis må vi ta oss to til en stille avdeling på sykestuen." Jeg vil fange kroppslige støvler i luften, og du vil leke med en kroppsløs hund. Du ser hva krig gjør med folk.
Kablukov har imidlertid, selv om han er en underordnet, støtt på ting her, og ser hvor ille dette er. Han fortalte alt som det er, om den døende kjerringa og om kattens melk.
– Vel, din ære, jeg gikk ikke imot eden. På beste måte kunne han vaske seg av, rulle som glassgelé over hele Russland... Fang en falk på skulderen, under en kvinnes arm... Han vendte tilbake til skyttergravenes lidelse. Du, din høyhet, hvis du er så snill å løsne brystet, vil jeg fortelle deg alt - hvilke hemmeligheter fra sjefen min!...
Brystet klirret som en munter vår. Hæler med den ene hånden trakk han ut shkaliken, med den andre trakk han den usynlige hunden mot seg og åpnet munnen hans uten kropp.
- Se, din krøllete kvikksølv!... Kompaniets hær tsupik, men han vender seg bort om vodka. Ta tak i fingrene mine? Din separate sjef? Den er klar, Deres Høyhet, vennligst motta den.
Og faktisk... Til din bestemor Henna-Henna, pastor Pecheritsa! Støvelen falt til bakken av seg selv, og mellom Kablukovs tær krøller kjøtthunden-Sharik seg, kjevene åpne, nesen rynker, labben svinger over tungen og skraper av vinspriten.
Kompanisjefen så seg rundt, trakk pusten og røpet ut i Kablukovs øre:
– Viste det ikke til noen?
- Aldri! Jeg, Deres Høyhet, forberedte en overraskelse for hele selskapet. I en messe på en messe vil de ikke vise en slik tomt for to kopek. La dem, tror jeg, finne ut hvem Yegor Kablukov er...
«Å,» sier kompanisjefen, «kalvekjøtt med bein... Pass på at musa ikke finner ut, at flua ikke gjetter... Så vinden ikke titter.» Å, Kablukov, hva skal vi gjøre med deg nå... Det vil ikke være nok priser i hovedkvarteret!
Og han gikk til døren, som om han svevde i en mazurka - det ene lure øyet, det andre tankefull...
Vind klokken, og de vil gå på egenhånd. Ved solnedgang ruller en budbringer fra regimentshovedkvarteret inn i brakkene: det haster, sier de, at Kablukov dukker opp, og slik at han kan dukke opp med selskapshunden. Sersjant-majoren er overrasket, landsmennene har åpnet munnen, men Heels går ingen steder... Bena går, og hånden i bakhodet klør: hvor mye angst har kommet fra denne døende gamle kvinne.
Han gikk over hovedkvarterets veranda, funksjonærene ved pultene deres så på hverandre, regimentsadjutanten rynket pannen og fiklet med barten sin: "Hvorfor, sier de, slik hemmelighold?" Det var gjennom ham alle slags hemmeligheter skjedde, men her går det galt - en grå soldat med en overtallig hund, og til og med et ord... Det er synd.
Kablukov ble ført inn i en fjern krok. Regimentsjefen lukket selv korridordøren to ganger og lukket den andre. – Å, kjære venn, Yegor Spiridonovich, vil det skje noe?... Og kompanisjefen er rett der: det ene øyet er listig, det andre er enda mer listig.
Kommandanten rykket i skulderen, kinnene hans glødet av flammer. Jeg burde gi ham, Kablukov, mellom øynene, og kompanisjefen til venstre, rundt til vakthuset, i ti dager, til han kommer til fornuft... Men først må vi sjekke.
- Vis meg, due. Og så skal jeg fortelle deg...
Og han slipte sine gyldne tenner.
Kablukov reiste seg opp. Vel, han var ikke opp til noe dårlig. Han tok Sharik over magen, tok ut auberginen og helte andelen inn i munnen: Sharik forsvant da røyken forsvant.
Soldaten ble ganske munter her, men regimentssjefen fikk en rødrød rødme.
- Kan jeg tillate deg, Deres Høyhet, capsen din?
Kablukov gjorde narr av ham, tok ham av bordet og slo den kroppsløse hunden i munnen. Og, mine brødre, kommandantens lue gikk som en geit for å hoppe over hele rommet, som om djevelskap det blåser luft inn under gulvplankene...
Kommandøren krysset seg med en liten klype.
- Ugh, ugh!... En enkel landsbykvinne, en poker under det femte ribbeinet, og hva slags militærkjemi fant hun på!...
Øyet hans glitret selvfølgelig annerledes: den samme deigen, men en annen gelé. Han klappet Kablukov på den beskyttende skulderremmen og presset kompanisjefen til brystet.
– Med Guds velsignelse! Kom inn i hodet mitt! Bare slik at spurven på telegraftråden ikke hører foreløpig... I'll kill you!
Han gjorde Shariks hæler til en primitiv tilstand, tok med seg vekten og fulgte kompanisjefen ut i den frie luften.
Og kompanisjefen koker. Chichas, gjennom sersjantmajoren, tilkalte ti desperate, modige jegere. Han samlet dem til badehuset, for det var en lund i tilknytning til badehuset - dette passet veldig godt med tanke på disposisjon. Godt utførte gutter stilte opp, en til en - selv i Semenovsky-regimentet i det første selskapet - og selv da vil de ikke ødelegge det. Speiderne er ivrige – loppa i tysk barm snur seg, og så følger de etter.
Kompanisjefen fortalte dem selvsagt ikke om den døende kjerringa. Hvorfor drive ortodokse landsmenn til forvirring - Skobelev selv vil drive langs den urene linjen ...
"Her," sier han, "har løvene sannsynligvis hørt at flyene våre nå har begynt å bli malt med usynlighetsmaling." Vi når poenget. Det var snakk om at de begynte å tilpasse disse hodetelefonene til motorer. Lyddempere altså! Han fnyser mot himmelen, ingen farge, ingen kløe, ingen travelhet. Fienden er i trøbbel, det er ren fordel for oss... Og nå ved hovedkvarteret har vi kommet opp med en ny ting... Sammensetningen er så ufarlig, en kjemisk lege fant det ut. Du tar en slurk av et glass og det treffer deg umiddelbart inn i ukroppslighet - ingen spiker, ingen navle, som en luftsøyle på usynlige såler. Skjønner du, løver?
– Det er riktig, vi forstår. Men hva med etter det, din ære, når forsoning skjer? Vi har alle koner og barn. Ubehagelig hjemme...
Kompanisjefen gliste.
- Det er greit, ikke vær sjenert. Når vi kommer tilbake fra rekognosering, tar jeg med et glass til alle. Vodka stivner umiddelbart denne komposisjonen, og igjen vil vi alle gå inn i en varm kropp. Kommer jeg virkelig til å skjemme bort mine beste soldater? Ja, jeg er med deg... Ut av sveisesparing lovet kommandanten alle ti rubler, i tillegg til belønninger, - og jeg vil legge til på egen hånd... Har du hemmet alle sålene med filt?
– Det stemmer, de arkiverte det.
Løvene muntret opp. Ja, og Kablukov svevde: se, hvor lite slikt utspilte seg... Og om legen, kanskje kompanisjefen løy om sannheten: denne legen er i Fredelig tid, kanskje han tjenestegjorde i Oryol zemstvo - den gamle kvinnen lånte den av ham.
"Vel, Kablukov," sier kompanisjefen, "fortsett... Men hva med uniformen?" Tyskerne vil skyte på tomme tunikabukser. Dette, min venn, er ikke en modell for oss.
- Ikke bekymre deg! Jeg, Deres Høyhet, vil spraye uniformen! Jeg tenkte på dette selv, men det fungerer... Det var ingen tegn til halsbånd på Sharik. Forresten, du trenger ikke å ta rifler. Ståltre gir seg ikke i det hele tatt. Den gamle damen la ikke merke til...
Kompanisjefens øye blinket.
– Hvorfor i helvete trenger vi rifler? Kraften i denne saken ligger ikke i dem... Men folkens, vi må binde hverandre på avstand med hyssing, ellers sprer vi oss som tåke i et felt. Du må bare snakke i en stille hvisking. Gud velsigne! Ta grep, Kablukov.
Ti jegere stilte opp på rekke og rad. Hæler helte en treskje for hver person, den siste i selskapet. Han sprayet alle, drakk resten selv... En gjennomborende komposisjon!...
Døren knirket. I lunden bak badehuset raslet buskene, som om vinden hadde åpnet den grønne stien i to. Og forresten, det var ingen vind så stor som et barns pust: det var ro og stillhet på engen, en fjær falt, den ville falle til bakken og ikke vike. Det ble tent lys her og der i hyttene utenfor, kveldståka nær broen rørte på seg, og luften snakket med seg selv:
- Eh, jeg skulle gjerne røyke nå, ærede.
- Jeg skal røyke for deg. Jeg vil kutte den i to, og til og med i to...
– Hvem snublet på høyre flanke?
– Ingenting... Hoppa holdt seg fast i skaftet, men falt. Fortsett, landsmenn, fortsett...
De tilbakela omtrent ti mil. Soldatene var slitne, så selv om det ikke var sikt i dem, brant hælene deres, som ekte. På veien, mens de gikk gjennom byen, knep en polsk kvinne, som så ut som honning på kilder, hendene, hoppet mot lykten, himlet med øynene... "Jesus-Maria!" Det brant i skulderen min, som om en bjørn hadde kloa meg, og det var ingen på gaten!...» Hun ristet, tok sammen falden og gikk.
– Hva slags hund tuller på høyre flanke? Se, Vostyakov, når jeg kommer inn i kroppen din, vil jeg slå deg fullstendig i ansiktet for akkurat dette. Hvorfor fornærmer du bestemoren din?
"Hun dukket opp, din ære." Skyldig! Å, ve, vi går på et tau, ellers er det veldig interessant hvordan i denne formen hvis du virkelig ruller opp til henne ...
- Jeg gir deg et løft... Bytt plass med ham, Kozelkov. Han opptrådte noe som en okse i kløver.
Ved de ytterste husene på bakken skjønte kompanisjefen plutselig:
- Kom igjen, Kablukov! Jeg senker tauet for deg. Bare løp til butikken og ta noen pølser, ellers, bortsett fra brødet, tok du ingen proviant med deg.
- Hvordan, Deres høyhet, skal jeg ta det? Pølsen vil flyte gjennom luften, kjøpmannen vil skrike av skrekk, og butikken vil stenge. Da faller jeg som en geit ned i et hull.
Kompanisjefen dyttet ham med en usynlig albue inn i et usynlig bein.
– Fornuft med meg! Du, pisk, tenker at hvis du kan se en lykt gjennom deg, så kan du snakke? Hæler sammen! På en fottur slikker du hønsgjess, ikke en eneste bestemor viker, men her skal du undervise. Se, kast rubelen i kassaapparatet, vi er ikke asiater, vi tar pølse for ingenting...
Kablukov fløy stille og edelt av sted. En rubel for pølse er selvfølgelig litt mye... Han slengte inn femti dollar og telte ut syv hryvnia i vekslepenger for seg selv.
Vi har nesten nådd våre posisjoner. Mørke rundt, gud forby. Her og der går et tysk søkelys med sin lyse stamme fra over elva. Du vil skli og du blir helt blind... Enten du er kroppslig eller ukroppslig, men hvis du ikke kan se selv, hvor vil du gå?
Kompanisjefen svingte inn i skogen.
- Gå ned, brødre! La oss tygge litt og legge oss. I morgen krysser vi linjen ved første lys. Har du tatt med deg knivene?
- Nøyaktig, som bestilt. De stakk den under tunikaen.
- Det er det! Først av alt, la oss grave under kruttmagasinet deres. Det er omtrent to verst fra deres plassering, dette vet vi med sikkerhet. Gud vil hjelpe, og vi vil stjele sjefen for deres divisjon på best mulig måte - og han vil ikke rote. La oss gjøre noen forretninger, løver! Bare se på meg - ingen nysing, ingen hosting... Til kvinnene deres, nei, nei! Jeg kjenner dere, ukroppslige... Hvis noens streng ved et uhell ryker, husk: passordsignalet "Å, du er min baldakin, baldakin"... Ved fløyten din vil du finne... Av bragder, bragder, Gud velsigne!
Jeg lente meg mot furutreet, dro opp overfrakken og var klar.
I krig trenger du ikke en vugge for å sovne; det er enda lettere å våkne...
____________________
Så snart den grå disen kom nedover stammene, spratt kompanisjefen opp, som om han ikke hadde sovet. Han så seg rundt og slo seg selv på den usynlige capsen. Hele laget hans er ikke akkurat løver, men som våte katter som står på en linje i all sin naturlighet... Det er kvalmende å se på. Tauet mellom dem sank, de så ned i bakken, og Kablukov var den sureste av alle, som en hestetyv som var blitt slått ned.
Den kroppsløse kompanisjefen trakk i tråden - grynt!... - han skilte seg fra laget, og hvordan det tordnet... Selv om du ikke kunne se det, kunne du høre det: labben ristet foran ham. Jeg vannet den i fem minutter, og blåste ut alle ordene fra infanteri-hæren som var passende. Og når han føler seg litt bedre, spør han med hes stemme:
– Hvordan skjedde dette, Kablukov?! Derfor er sammensetningen din effektiv bare fra daggry til skumring. Så, din gamle dame...
Og han gikk igjen for å velsigne den gamle kvinnen. Du kan ikke motstå, saken er for alvorlig.
Kablukov løftet øynene, angret og ba:
- Deres høyhet! Skyldig uten skyld! Selv om du vikler sjelen min rundt piggtråd, vil jeg bli henrettet selv. I går, mens jeg skulle kjøpe pølse, drakk jeg litt konjakk samtidig. Den gamle kvinnen, som var døende, slo skaftet inn i munnen hennes og sa tydelig: bare vodka kan redusere denne ukroppslige poleringen. Og ikke et ord om konjakk. Vi drakk en krukke om natten uten å nøle. Vel, for en synd det var...
Hva skal en kompanisjef gjøre? Han er ikke et beist, han er en forståelsesfull mann. Han stakk Kablukov lett i neseryggen.
– Å, du dumpling med vaskeklut... Hva skal jeg rapportere til regimentssjefen nå? Du stakk meg!...
– Ikke vær opprørt, Deres Høyhet. Tyskerne gjennomførte for eksempel et gassangrep, og toget vårt spredte seg. Så meld tilbake...
- Se, din nederlandske diplomat! Greit! Bare se på, folkens, ikke si et ord til noen. Vel, gi meg litt cognac, jeg må også vaske bort glimmer fra meg selv.
Kablukov ble flau, serverte damasken, og der, i bunnen, jaget dråpe etter dråpe. Kompanisjefen veltet den, sugde den, men porsjonen var ikke nok. Han ble helt blå, som om smeltet is, men kom ikke inn i den virkelige kroppen hans.
- Å, Herods!... Fly, Kablukov, til garderoben, skaff meg minst en kopp alkohol. Ellers, i denne formen, hvordan kan man kaste og snu: en sjef er ikke en sjef, en gelé er ikke en gelé ...
Han velsignet Kablukov med halve hjertet, gjemte seg i lyngen under en furu og begynte å vente.
Boken inneholder soldatfortellinger av den kjente russiske satirikeren Sasha Cherny. "Soldater's Tales" ble utgitt i utlandet. Publisert for første gang i Sovjetunionen.
Antipus
Regimentsadjutanten sender en lapp til sjefen for det første kompaniet med en budbringer. Så og så ble det dyre trekortbordet mitt skjenket med vodka på navnedagen min. Send Ivan Borodulin for å pusse den opp.
Kompanisjefen ga ordren gjennom oversersjant, og adjutanten kan ikke nektes. Men hva med Borodulin: hvorfor ikke bli frigjort fra klasser fra leiren; Arbeidet er enkelt - personlig, oppriktig, og adjutanten er ikke så snål at han da kan bruke soldatens gave.
Borodulin sitter på gulvet, gnir bena med sandaraklakk, alt dampet opp, varmet opp, kaster tunikaen av seg på parkettgulvet, bretter opp ermene. Soldaten var staselig og sterk, akkurat som et portrett: musklene på skuldrene og armene under huden rullet som støpejernsknuter, ansiktet var tynt, som om han ikke var en enkel soldat, men hadde litt ekstra offisersgjær la til. Men det er ingen vits i å klage - foreldrene hans var av den gamle skolen, en naturlig forstadsborger, - på en fastedag ville han ikke gå forbi en pølsebutikk, ikke det...
Borodulin trakk pusten og tørket svetten fra pannen med håndflaten. Han så opp og så damen stå i døråpningen – en ung enke, altså som adjutanten hadde kjøpt et slør av for en rimelig penge. Hun ser pen ut, ansiktet hennes også - du vil ikke snu deg unna. Vil adjutanten virkelig leve med det klønete...
- Er du sint, soldat?
Han hoppet opp på de raske bena - tunikaen hans lå på gulvet. Så snart han begynte å trekke den over hodet, stakk han raskt hånden inn i kragen i stedet for hodet, og damen bremset ham:
- Nei nei! Ikke rør gymnasten! Hun så ham over alle sømmene, som om hun hadde utført en undersøkelse, og bak forhenget sa hun med honningstemt:
– Rent Antignus!... Denne passer meg akkurat slik den er.
Og hun dro. Bare syrinånden bak henne krøllet seg slik.
Soldaten rynket pannen. Hvorfor i helvete passer han for henne? Hun røpet ut et slikt ord i det hvite lyset... De, damer, gnager rekkverket av fett, men de angrep feil.
Borodulin fullførte jobben, bandt taklet sitt i en bunt og rapporterte gjennom budbringeren.
Adjutanten kom ut personlig. Jeg myste med øynene: bordet glitret, som om en ku hadde slikket det med en våt tunge.
"Flott," sier han, "slo han meg med en sandal!" Godt gjort, Borodulin!
- Glad for å prøve, farten din. Bare bestill at vinduene ikke åpnes før i morgen, før lakken har stivnet. Ellers flyr maistøvet inn, bordet blir overskyet... Arbeidet er delikat. Vil du tillate meg å fortsette?
Adjudanten belønnet ham skikkelig, og han gliste selv.
- Nei, bror, vent. Jeg fullførte den ene jobben, den andre satt fast. Damen likte deg virkelig, damen vil forme deg, forstår du?
- Aldri. Noe er tvilsomt...
Og han tenker: hvorfor skulptere meg? Teen er allerede laget!...
- OK. Jeg forstår det ikke, så damen vil gi deg en forklaring.
Og med det satte han capsen på pannen og gikk inn i gangen. Bare derfor soldaten for tunikaen - gardin - irettesatt! - som om vinden hadde blåst henne sidelengs. Damen står, lener den dunede håndflaten mot dørkarmen og gjør igjen tingen sin:
- Nei nei! Stig som den er, i sin naturlige form. Hva heter du, soldat?
- Ivan Borodulin! – Han ga svaret, og han selv, som en bjørn ved et kvernhjul, stirret til siden.
Hun kaller ham, betyr det, til kammeret sitt på nært hold. Adjutanten beordret, ikke gjør motstand.
"Her," sier damen, "se." Alt er kult, det samme er arbeidet mitt.
Ærlig mor! I det øyeblikket han så, ble øynene hvite; rommet er fullt av nakne menn, noen uten ben, noen uten hode... Og blant dem er alabastkvinner. Hvilken lyver, hvilken står... Du kan ikke se kjolene, undertøyet og titlene, men ansiktene er forresten strenge.
Damen ga en fullstendig forklaring her:
– Her er du, Borodulin, en mahognimester, og jeg skulpturerer av leire. Det er den eneste forskjellen. Din, for eksempel, er lakk, og min er skulptur... I byen, for eksempel, er det reist monumenter, de samme idolene, bare i sin endelige form...
Soldaten ser at damen ikke er en militærdame, hun er myk - han krysser henne og skjærer:
- Hvordan, frue, er det mulig? Ved monumentene er helter i full uniform på hesteryggens bølgesabler, men enti, uten klan eller stamme, er til ingen nytte. Kan du virkelig rulle slike nakne djevler inn i byen?
Hun er ikke fornærmet av noe. Hun blottet tennene i et blondetørkle og svarte:
– Vel, de tok feil. Har du noen gang vært i St. Petersburg? Det er det! Og der inne Sommerhage Det er så mange bukseløse entiches du vil. Som er havets gud, som er gudinnen med ansvar for infertilitet. Du er en kompetent soldat, det burde du vite.
«Se, det flommer!» tenker soldaten. «Mødrene til fyrstebarna ammer te der i hovedstadens hage, sjefene er ute og går, hvordan er det mulig å legge slikt søppel mellom trærne?...»
Hun tar et hvitt shaggy laken fra skapet, kanten er trimmet med rød tape, og gir det til soldaten.
- Her er en Krim-epancha for deg i stedet. Ta av deg undertrøya, jeg trenger den ikke.
Borodulin var lamslått, sto som en søyle, hånden hans reiste seg ikke til kragen.
Men damen er sta og godtar ikke soldatens forlegenhet:
- Vel, hva gjør du, soldat? Jeg er bare opp til midjen - bare tenk, for en klosterløvetann!... Kast et laken over høyre skulder, Antignous har alltid den venstre i sin naturlige form.
Før han rakk å komme til fornuft, festet damen lakenet på skulderen med et hestemerke, satte ham på en høy krakk, strammet skruen... Soldaten steg opp, som en katt på en pidestall, og slo ham i øynene. , kokende vann strømmer til tinningene hans. Treet er rett, men eplet er surt...
Hun tok sikte på soldaten fra alle vinkler.
- Akkurat passe! De har bare klippet håret ditt, soldat, så lavt at en mus ikke kan gripe det med tennene. Krøllene er absolutt avhengige av antignus... For full fantasi trenger jeg alltid å se modellen i hele sin form fra første slag. Vel, det er ikke vanskelig å hjelpe dette problemet ...
Hun stupte ned i skapet igjen, tok frem en englefarget parykk og kastet den på Borodulin med en rund krone. Hun presset den på toppen med en kobberbøyle, enten for styrke eller for skjønnhet.
Hun så på neven fra tre skritt unna:
– Å, så naturlig! Jeg kunne kalke deg med lime og sette deg frossen på en pidestall - og det er ingen grunn til å forme...
Borodulin så også i speilet - det som hang diagonalt i veggen ved siden av den geitbeinte... Det var som om djevelen hadde trukket seg i leppa.
For en skam... Moren er ikke mor, badevakten er ikke badevakt, - det vil si at damen har kledd opp soldaten i en slik grad at man kan vise ham frem i båser. Ære være Deg, Herre, at vinduet er høyt: unntatt katten kan ingen fra gaten se det.
Og den unge enken ble rasende. Hun snur leiren rundt maskinen, slo raskt kroppen i råskinn og plantet en sammenkrøllet bolle i stedet for hodet. Han snurrer og puster, og ser ikke engang på Borodulin. Til å begynne med, skjønner du, kom hun ikke til finessene, bare for å bryte av leiren på en eller annen måte.
Soldaten svetter. Og jeg vil spytte, og jeg dør av å røyke, men i speilet stikker skulderen min og halve brystet mitt, som på et brett, ut som en rot, slepet er uskarpt på toppen som et rødt lam - jeg skulle ønske jeg kunne trekke krakken ut under meg og slenge meg selv i ansiktet... Det er ingen måte: damen vil og ikke en militærperson, men hun vil bli fornærmet - gjennom adjutanten vil hun såre deg så mye at du vant klarer ikke å trekke pusten. Men også hun ble irettesatt. Hun tørket hendene på forkleet, så på Borodulin og gliste.
-Er du trøtt? Men vi tar en pause chichas. Det er tilrådelig å gå rundt, gå rundt eller til og med sitte i fri stilling.
Hvorfor skal han gå rundt i en kappe og en deltaker med bøyle? Han kjente lukten på skulderen, svelget spyttet og spurte:
– Og hva slags person vil han være, Antignus, denne? Ble han oppført blant busurmanske guder, eller i hvilken sivil stilling?
– Under Krim-keiseren Andrejan var han en av husets kjekke menn.
Borodulin ristet på hodet. Han vil også si... Under keiseren stoler man på enten aide-de-camp eller sjefsbetjenter. Hvorfor i helvete skulle han beholde en sånn fyr med hårlokkene sine?
Og damen gikk bort til vinduet, lente seg ut i hagen opp til brystet så vinden skulle blåse på henne: arbeidet var heller ikke lett - å elte et halvt kilo leire, ikke melke en and.
Soldaten bak ham hører knirking og hyl fra en mus, gardinen på ringene rister. Han kikket tilbake på begge flankene, falt nesten av krakken: i den ene enden holdt fruens hushjelp, en toppdressør, kvalt på lommetørkleet sitt, i den andre stakk betjenten ut adjutantens skive, skulderremmene skalv, og bak han var en jakke, som dekket munnen med et forkle... Han snudde seg. Borodulin kom mot dem med full kraft - og det brast gjennom alle med en gang, som om de hadde slått tre stekepannene med erter... De hoppet, men gikk heller langs veggen for at damen ikke skulle bli tatt.
Damen snudde seg fra vinduet og Borodulina spurte:
-Hva fnyser du, soldat?
En fremragende poet og humoristisk forfatter som jobbet på 10-30-tallet. XX århundre, var Sasha Cherny. Dette er pseudonymet til Alexander Mikhailovich Glikberg (1880-1932), som kom inn i den store litteraturen som en kaustisk satiriker. Tilbake i 1905 ble diktet "Tull" publisert, som forfatteren signerte med pseudonymet Sasha Cherny (en åpenbar parodi på pseudonymet til symbolisten B. N. Bugaev "Andrei Bely").
Den første diktsamlingen av Sasha Cherny, «Different Motives», ble utgitt i 1906. Samlingen ble arrestert for politisk satire, og forfatteren ble stilt for retten. Sasha Cherny tilbrakte årene ett tusen ni hundre seks og ett tusen ni hundre syv i utlandet, i Tyskland, og lyttet til forelesninger ved Universitetet i Heidelberg. I 1908 begynte han sammen med A. Averchenko, N. Teffi og andre forfattere å publisere det berømte satiriske magasinet "Satyricon".
Etter å ha blitt en berømt satirikerpoet, prøver Sasha Cherny seg på forskjellige sjangre, og får økende berømmelse som barneskribent. Han påtar seg utgivelsen av den første kollektive barnesamlingen, «The Blue Book», der hans første barns historie"Rød rullestein" Deltar i almanakken «Firebird», redigert av K.I. Chukovsky, utgir diktbøker "Knock Knock" (1913) og "Living ABC" (1914).
I 1914 Sasha Cherny gikk til fronten som frivillig. I 1917 befant han seg i nærheten av Pskov, og etter februarrevolusjonen ble stedfortredende folkekommissær. oktoberrevolusjonen godtok ikke. I 1918--1920 bodde i Litauen (Vilno, Kaunas), hvor hans reise inn i emigrasjonen begynte.
Nesten alt av Sasha Chernys arbeid i eksil er dedikert til barn. Sasha Cherny hadde ikke egne barn, men han elsket barn veldig mye. Når han tenkte på moderlandet, bekymret han seg for skjebnen til russiske jenter og gutter som mistet sin levende forbindelse med Russland, og den viktigste forbindelsestråden var russisk tale, russisk litteratur (se: essay "Barnas ark", dikt "Hus i Montmorency" ). Dette reflekterte den overveldende følelsen av nostalgi. Separasjon fra moderlandet, fra Russland, belyste den ugjenkallelige fortiden på en helt ny måte: det som forårsaket et bittert smil der, hjemme, langt fra moderlandet, ble forvandlet, virket søtt - og barndommen var søtest av alt.
I 1921 ble boken "Children's Island" utgitt i Danzig, og i 1923 ble samlingen "Thirst" utgitt i Berlin. Sasha Cherny bodde i Roma i mer enn et år, hvor hans "Cat Sanatorium" (1924) dukket opp. Ganske mange verk, både i poesi og i prosa, er dedikert til Paris og dets små russiske innbyggere: her levde den svarte emigranten lenger enn i andre europeiske byer.
I 1928-1930 Hans "Soldier's Tales" ble utgitt i Paris; i 1928 ble "Frivolous Stories" utgitt som en egen utgave.
Den sjanger-mangfoldige kreativiteten til Sasha Cherny har to følelsesmessige dominanter: lyrisk og vi er interessert i dette øyeblikket humoristisk, som støtter hverandre. I barneverk er det ikke spor av den kaustiske ironien som er karakteristisk for "voksen" satirisk kreativitet.
Sasha Chernys humoristiske verk (historier og noveller) for barn er først og fremst rettet til hjertet og sinnet til et barn. Dette er for eksempel «The Diary of Fox Mickey». Boken ble skrevet i 1927 og parodierer uforvarende memoarsjangeren som har blitt moderne, men inneholder også et plott tradisjonelt for russisk og verdenslitteratur, når den vanlige verden sees gjennom øynene til en uvanlig skapning. Fortellingen er fortalt på vegne av en hund som lever i et annet, umenneskelig voksent «system av verdiretningslinjer».
Dikt, historier, eventyr av Sasha Cherny kombinerer den paradoksale situasjonen som heltene befinner seg i, og portretter av karakterene tegnet ikke uten lyrikk. Dette skjer i historiene "Om det verste", "Påskebesøk", " Fange fra Kaukasus" I historien "Lucy og bestefar Krylov" seiler den berømte fabulisten til jenta på en sky:
«Takk, bestefar. Jeg er veldig glad for at du kom. Veldig! Hør, bestefar, jeg har mange, mange spørsmål.<...>Jeg liker virkelig fablene dine! Mer kinesisk hund. Men bare... Kan jeg spørre?
Spørre
For eksempel "Kråken og reven." Jeg var i Paris zoologiske hage og sjekket det ut med vilje. Hun tok med en tartine med ost og la den i buret til reven, men hun spiste ikke! Jeg ville aldri spise... Hvordan kunne det ha seg? Hvorfor gikk hun etter kråka med komplimentene sine? "Å, nakke!" "Å, øyne!" Fortell meg er du snill!..
Krylov gryntet trist og bare kastet opp hendene. - Han spiser ikke ost, sier du... Se! Jeg tenkte ikke på det engang. Og Lafontaine, som fabler han skrev på fransk, også - ost. Hva skal vi gjøre, Lucy?
Fabeltradisjonen om allegori, "livets praksis", "kolliderer" humoristisk barnslig utseende om litteratur og liv, om kunstnerisk sannhet og sannheten om «fakta». Det er i et slikt paradoks at selve humoren blir født. Samtidig avslører uttrykk som "klatret med komplimenter" den motstridende naturen til barnets posisjon, der det menneskelige og det naturlige, det zoomorfe, ganske enkelt blandes. Barns oppfatning av humor krever dynamikk og denne veldig humoristiske linjen, så i henhold til barnelitteraturens lover sier historiens heltinnen følgende:
«- Det er veldig enkelt, bestefar. Det skulle være slik: «Et sted sendte Gud et stykke kjøtt til en kråke...» Forstår du? Så "The Fox and the Grapes"... Jeg tok med meg en børste til dyrehagen med druer også.
Ikke spise? – spurte bestefar irritert.
Legger det ikke i munnen! Hvordan blusset "øynene og tennene opp" hennes?
Hva synes du bør gjøres?
Bestefar, la kyllingene sitte på en høy gren. Reven nedenfor hopper og blir sint, og de viser nesen til henne.»
Lucys «lære» er desto mer komiske fordi hun, uten en skygge av forlegenhet, instruerer den anerkjente mesteren i fabelkunsten, og mesteren selv er flau eller «utfører forlegenhet». Dialog gjør bildet mer synlig, nesten håndgripelig. Det er mye avslørende informasjon i denne dialogen. Sasha Cherny peker gradvis på det synlige fabelkonvensjon sjanger: dette er en historie som imiterer sannhet; Selve bildet av Lucy er rørende komisk. Hennes samtidige naivitet og uvitenhet om litteraturens konvensjoner er morsom. Men det morsomme er at kanskje ingen av de voksne som tar det som er beskrevet i fabler for gitt, tok seg bryet med å overbevise seg selv om sannheten i ordene som ble sagt av forfatteren, tatt på seg tro. Barnet Lucy gir en leksjon til bestefar Krylov. Selve plottet, som bruker en "mystisk situasjon" for "komisk fylling", gjenspeiles i tittelen - "Lucy og bestefar Krylov", der ikke bare den nedlatende humoristiske "gammel og liten", men også på en måte heuristisk: "sannhet ” er født om ikke i en tvist, så i en paradoksal, nesten tull, kollisjon av ren uvitenhet og nysgjerrighet, på den ene siden, og visdom og en viss byrde av nettopp denne visdommen, på den andre.
«Fox Mickey's Diary», som parodierer sjangeren av memoarer som er vanlig blant emigranter, mister ikke sin fargerike og komiske. Motivasjonene til det fantastiske, imitasjonen av den fulle sannheten av Foxs "hendelser", "tanker" og "ord" fortsetter ikke bare den velkjente tradisjonen i russisk og verdens barnelitteratur med å presentere et zoomorfisk bilde som "fortelleren, ” men også skape et helt originalt, forskjellig fra Tsjekhovs (“Kashtanka” ”, “White-fronted”), Andreevsky (“Kusaka”), Kuprinsky (“Emerald”, “Yu-yu”, “White Poodle”) bilde, som kombinerer barnslig, "jenteaktig" og faktisk "valp", som føder en veldig trofast, en munter komponent av den interne formen til bildet av barndommen generelt. Toppprestasjonen til Sasha Cherny i prosa-sjangre er samlingen "Soldier's Tales ". Verkene som utgjør samlingen har vært utgitt siden 1928. Den første separate utgivelsen fant sted etter forfatterens død - i 1933. La oss ta forbehold om at denne boken ikke var ment spesielt for barns lesing, men med en viss tilpasning kunne mange av tekstene i denne samlingen godt tilbys barn.
"Soldier's Tales" av Sasha Cherny er et tilfelle av utgivelsen av en kraftig kreativ ladning som har samlet seg i mange år. Det inkluderte årene hvor A.M. Glickberg serverte russisk hær en vanlig soldat. Så han studerte soldatens liv, skikker, språk, folklore til perfeksjon.
Samlingen er ganske heterogen når det gjelder sjanger: det er soldatfortellinger ("Hvis bare jeg var en konge", "Hvem skulle gå for shag"), eventyr("Dronningen - Gylne hæler", "Soldaten og havfruen", etc.), sosiale eventyr ("Antignous", "Med en klokke", etc.). Av spesiell interesse er etterligningen av folkelige endringer litterær tekst- en rampete gjenfortelling av en jokersoldat av diktet av M.Yu. Lermontovs "Demon", som eventyret "Den kaukasiske djevelen" er avledet fra.
Til kjernen av dataene litterære eventyr de grunnleggende kanonene er lagt ned sjangervarianter folkeeventyr med rent originale forfatterens plott (noen av dem inkluderer til og med realitetene fra første verdenskrig - for eksempel "The Disembodied Team" eller "Tumbling Grass").
Hovedbæreren av folklore-tradisjonen er hovedperson-soldaten. Som i folkeeventyr, Helten til Sasha Cherny har oppfinnsomhet, en munter og munter karakter, han er dristig, rettferdig og uselvisk. «Soldier's Tales» er fylt med glitrende humor, selv om det ofte er salt på soldatens vis. Forfatteren, som har upåklagelig smak, klarer imidlertid ikke å skli inn i vulgaritet.
Den største fordelen med "Soldier's Tales", etter vår mening, er at samlingen kan betraktes som en skattkammer av et rikt, virkelig folkelig russisk språk. Ordspråk (en time om dagen og hakkespetter har det gøy), ordtak (leppe på albuen, sikle på støvlene), vitser (en droshky uten hjul, en hund i skaftet - snurrer som en topp rundt en havregrynstav) og annet verbale skjønnheter er spredt her i overflod.
Fellesskapet mellom karakterene i "Soldier's Tales" av Sasha Cherny med karakterene til episke historier (mytologisk, karakteristisk for folketroen) får oss til å huske opprinnelsen til eventyr fra myter som ideer om at bak alt livløst rundt er det en levende ting, at hver del av verden er bebodd og underordnet viljen og bevisstheten til det usynlige det normale livsløpet til et vesen. Men etter hvert som troen glemmes, berikes eventyrene med hverdagslige og fiktive motiver, når mirakuløse ting skjer i bondehytter og soldatbrakker. For eksempel manifesteres fiksjon i eventyret "Med en klokke" når den beskriver gatene i hovedstaden, ukjent for en vanlig soldat, og interiøret i "Krigsministeren"s kontor, et karakteristisk trekk ved dette er tilstedeværelse av mange knapper. Fiksjon er også karakteristisk når man beskriver utseendet og handlingene til urene ånder - fantastiske skapninger som i eventyr har mistet ektheten og vissheten om deres utseende og eksistens. I disse og andre trekk ved folketroen i sent XIX- begynnelsen av 1900-tallet, som vi bemerket i "Soldater's Tales", er det en prosess med avmytologisering av handlingens tid og sted, så vel som eventyrhelten selv, som er ledsaget av hans humanisering (antropomorfisering) , og noen ganger idealisering (han er en kjekk mann av høy opprinnelse). Riktignok taper han magiske krefter, som i sin natur en mytologisk helt burde ha, og blir ofte til en "lav" helt, for eksempel Ivanushka the Fool.
Sasha Chernys mål med å lage "Soldier's Tales" var å vende seg til det førrevolusjonære livet og kulturen til det russiske folket, uttrykt i beskrivelsen av bonde- og soldatlivet under første verdenskrig. Eventyrhendelsene utvikler seg i folkemiljøet, siden bare i det opptar overtro en fremtredende plass. Originaliteten til "Soldier's Tales" understrekes av tilstedeværelsen på sidene deres av en soldat-historieforteller, takket være hvem eventyrbeskrivelsene beskriver folkeliv og tro får en pålitelig lyd. Og derfor er en annen hovedperson i "Soldier's Tales" språk. Som A. Ivanov skriver, "i hovedsak var den innfødte talen rikdommen som hver flyktning tok med seg og det eneste som fortsatte å forbinde dem med deres hjemland, som ligger langt unna." Det er ikke for ingenting at forfatterne av den russiske emigrasjonen så hardnakket holdt fast ved det russiske ordet - de språklige essayene til A. Kuprin, M. Osorgin, N. Teffi er dedikert til det.
Eksemplet med "Soldier's Tales" er ikke unikt i forfatterens appell til rikdommen til muntlige folketale og legender. Kronikken vitner om at Sasha Cherny leste rapporter i Paris om apokryfene til N. Leskov og om russerne folkesanger I følge Gogols notater drømte han på spøk at julenissen ville gi ham en gammel utgave av " Forklarende ordbok» V. Dahl. Man kan dele overraskelsen til A. Ivanov, som skriver at «ingen av Sasha Chernys medskribenter... har kanskje oppnådd en slik sammenslåing med den nasjonale ånden, en slik oppløsning i elementene i hans morsmål, som forfatteren. av «Soldier's Tales»... Tross alt er Sasha Cherny fortsatt en bymann.» Ivanov A.S. "Det bodde en gang en fattig ridder" // Black Sasha. Utvalgt prosa. - M.: Bok, 1991.
Men dette er det unike med ekte russisk litteratur: den har aldri mistet kontakten med folket, deres uvurderlige kreativitet og folklore.
